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Originalausgabe im Ullstein Taschenbuch
1. Auflage April 2012
© Ullstein Buchverlage GmbH, Berlin 2012
Umschlaggestaltung: Cornelia Niere, München
Titelabbildung: © Messer: gettyimages/science photo library;
Biene: shutterstock, SimonG
Satz und eBook: Pinkuin Satz und Datentechnik, Berlin

ISBN 978-3-8437-0285-0

Für Meike

»Jeder von uns ist sein eigener Teufel,
und wir machen uns diese Welt zur Hölle.«

oscar wilde

1979

Prolog

Westberlin – 13. Oktober, 23:09 Uhr

Gabriel stand an der Türschwelle und starrte hinab. Das Licht aus dem Hausflur fiel die Kellertreppe hinunter und wurde von den Ziegelwänden verschluckt.

Er hasste den Keller, besonders nachts. Nicht etwa, dass es einen Unterschied gemacht hätte, ob es draußen hell oder dunkel war. Im Keller war es immer Nacht. Doch tagsüber konnte man nach oben flüchten, raus in den Garten, raus ins Licht. Nachts dagegen war es überall finster, auch draußen, und in jeder Ecke hockten Gespenster. Gespenster, die kein Erwachsener sehen konnte. Gespenster, die nur darauf warteten, einem elfjährigen Jungen die Klauen in den Nacken zu schlagen.

Trotzdem konnte er nicht anders, als gebannt nach unten zu starren, in den hinteren Teil des Kellers, wo das Licht verebbte.

Die Tür!

Sie war offen!

Ein schwarzer Spalt klaffte zwischen der dunkelgrauen Wand und der Tür. Dahinter lag das Labor, dunkel wie Darth Vaders Todesstern.

Sein Herz schlug bis zum Hals. Fahrig wischte Gabriel sich die feuchten Hände am Schlafanzug ab, seinem Lieblingsschlafanzug, dem mit Luke Skywalker von Star Wars auf der Brust.

Der schwarze hohe Türspalt zog ihn magisch an. Langsam setzte er seinen nackten Fuß auf die erste Stufe. Das Holz der Kellertreppe fühlte sich rau an und knarrte verräterisch. Doch er wusste, dass sie ihn nicht hören würden. Nicht solange sie stritten, hinter der verschlossenen Küchentür. Es war ein schlimmer Streit. Schlimmer als sonst. Und es jagte ihm Angst ein. Gut, dass David nicht dabei war, dachte er. Gut, dass er ihn in Sicherheit gebracht hatte. Sein kleiner Bruder hätte geweint.

Und trotzdem wäre es jetzt gut, nicht allein zu sein, in diesem Keller, mit den Gespenstern. Gabriel schluckte. Der Spalt starrte ihn an wie ein Höllenschlund.

Sieh nach! Luke würde es auch tun.

Vater würde toben, wenn er ihn jetzt sehen könnte. Das Labor war Vaters Geheimnis, und es war gesichert wie eine Festung, mit einer Tür aus Metall und einem schwarz glänzenden Türspion. Niemand sonst hatte das Labor jemals gesehen. Selbst Mutter nicht.

Gabriels Fußsohlen berührten den nackten Betonboden des Kellers, und er schauderte. Erst die warmen Holzstufen und nun der kalte Stein.

Jetzt oder nie!

Plötzlich drang ein helles Knurren durch die Kellerdecke. Gabriel zuckte zusammen. Das Geräusch kam aus der Küche über ihm. Es klang, als wäre der Tisch über die Fliesen geschrammt. Für einen Moment überlegte er, ob er besser nach oben gehen sollte. Mutter war dort ganz alleine mit ihm, und Gabriel wusste, wie wütend er werden konnte.

Sein Blick flog zurück, zu der im Dunkeln schimmernden Tür. Eine solche Gelegenheit würde es vielleicht nie wieder geben.

Er hatte schon einmal hier gestanden, etwa zwei Jahre war das her. Damals hatte Vater vergessen, die obere Kellertür zu verriegeln. Gabriel war neun gewesen. Er hatte eine Weile im Hausflur gestanden und hinuntergespäht. Am Ende hatte die Neugier gesiegt. Auch damals war er die Treppe in den Keller hinuntergeschlichen, voller Angst wegen der Gespenster und trotzdem in völliger Dunkelheit, weil er es nicht wagte, das Licht einzuschalten.

Der Türspion hatte rot geglüht, wie das Auge eines Monsters.

Hals über Kopf war er wieder nach oben geflüchtet, zurück zu David ins Kinderzimmer, und in sein Bett gekrochen.

Jetzt war er elf. Jetzt stand er wieder hier unten, und das Monsterauge glühte nicht. Dennoch, der Türspion starrte ihn an, kalt und schwarz, wie ein totes Auge. Nur das bisschen Licht auf der Kellertreppe und er selbst spiegelten sich darin. Je näher er kam, desto größer wurde sein Gesicht.

Aber warum roch es hier eigentlich so widerlich?

Seine nackten Füße tasteten sich vor, und er trat in etwas Nasses, Breiiges. Kotze. Das war Kotze! Deshalb roch es hier so widerlich. Aber warum war ausgerechnet hier Kotze?

Er würgte den Ekel herunter und scheuerte sich den Fuß an einer trockenen Stelle des Betonbodens sauber. Trotzdem blieb etwas zwischen seinen Zehen kleben. Er hätte jetzt gerne ein Handtuch gehabt oder einen nassen Lappen, aber das Labor war wichtiger. Er streckte seine Hand vor, legte sie auf die Klinke, zog die schwere Metalltür ein wenig weiter auf und schob sich in die Dunkelheit. Eine unnatürliche Stille hüllte ihn ein.

Grabesstille.

In seine Nase stieg ein scharfer chemischer Geruch, wie im Filmkopierwerk, in das Vater ihn einmal nach einem seiner Drehtage mitgenommen hatte.

Sein Herz galoppierte. Viel zu schnell, viel zu laut. Er wünschte, er wäre woanders, bei David vielleicht, unter der Bettdecke.

Luke Skywalker würde sich niemals unter der Bettdecke verkriechen.

Die Finger seiner linken Hand suchten zitternd nach dem Lichtschalter, ständig darauf gefasst, etwas ganz anderes zu finden. Was, wenn sie hier waren, die Gespenster? Wenn sie seinen Arm packten? Wenn er ihnen aus Versehen ins Maul fasste und sie ihre Zähne zusammenschlugen?

Da! Kühles Plastik.

Er drückte den Schalter. Drei rote Lampen flammten auf und tauchten den Raum vor ihm in eine eigentümliche dunkelrote Glut.

Rot, wie im Bauch eines Monsters.

Ein Kribbeln stieg seinen Rücken empor, bis zu den Haarwurzeln. Er blieb an der Schwelle zum Labor stehen, irgendwie war da so etwas wie eine unsichtbare Grenze, die er nicht übertreten wollte. Er kniff die Augen zusammen und versuchte, Einzelheiten zu erkennen.

Das Labor war größer, als er gedacht hatte, ein Schlauch, etwa drei Meter breit und sieben Meter tief. Direkt neben ihm hing ein schwerer Vorhang aus schwarzem Molton. Jemand hatte ihn hastig beiseitegerafft.

Unter der Betondecke waren Wäscheleinen gespannt, an denen Fotos hingen. Einige waren heruntergerissen worden und lagen auf dem Boden.

Auf der linken Seite stand ein Vergrößerer für Fotos. Rechts erstreckte sich ein Regal über die gesamte Wand, vollgepackt mit Geräten. Gabriels Augen weiteten sich. Die meisten der Geräte erkannte er sofort: Arri, Beaulieu, Leicina, und dazwischen noch andere, kleinere Kameras. Die Fachzeitschriften, die sich in Vaters Arbeitszimmer im ersten Geschoss stapelten, waren voll davon. Immer, wenn eine dieser Zeitschriften in den Müll gewandert war, hatte Gabriel sie herausgefischt, unter seinem Kopfkissen deponiert und abends unter der Decke im Taschenlampenschein gelesen, bis ihm die Augen zufielen.

Neben den Kameras lagen ein Dutzend Objektive, einige so lang wie Gewehrläufe; daneben kleinkalibrige Fotoapparate, Hüllen zum Dämpfen der Laufgeräusche der Kameras, 8- und 16-mm-Filmpatronen, ein Stapel aus drei VHS-Videorecordern mit vier Monitoren und zuletzt: zwei nagelneue Videocamcorder. Plastikbomber schimpfte Vater die Dinger immer. In einer der Zeitschriften hatte er gelesen, man könne mit der neuen Videotechnik fast zwei Stunden filmen, ohne die Kassette zu wechseln – einfach unglaublich! Dazu kam, dass die Plastikbomber nicht so ratterten wie Filmkameras, sondern geräuschlos liefen.

Gabriels Blick wanderte über die Schätze, seine Augen glänzten. Er wünschte, er könnte das alles hier David zeigen. Sofort bekam er ein schlechtes Gewissen. Schließlich war das hier gefährlich. Da durfte er David nicht mit hineinziehen. Außerdem hatte sein Bruder schon geschlafen. Es war richtig gewesen, die Tür vom Kinderzimmer abzuschließen.

Plötzlich polterte es laut. Erschrocken fuhr er herum. Doch da war niemand. Keine Eltern, kein Gespenst. Sie stritten wohl immer noch, oben in der Küche.

Er blickte zurück ins Labor, auf all die Schätze. Komm näher, schienen sie zu flüstern. Aber er stand immer noch an der Schwelle, neben dem Vorhang. Furcht kroch in ihm empor. Noch konnte er zurück. Er hatte das Labor ja jetzt gesehen, er musste es nicht auch noch betreten.

Elf! Du bist elf! Komm schon, sei kein Feigling.

Wie alt war eigentlich Luke?

Zögernd tat Gabriel zwei Schritte in den Raum.

Was waren das für Fotos? Er bückte sich, hob eins vom Boden auf und starrte auf das verwaschene grobkörnige Bild. Ein jähes Gefühl von Ekel und eine seltsame Erregung breiteten sich in seinem Unterleib aus. Er sah nach oben, auf die Fotos, die an der Wäscheleine hingen. Das Bild direkt über ihm zog seinen Blick an wie ein Magnet. Sein Kopf wurde heiß und rot, wie alles um ihn herum auch. Zugleich wurde ihm ein wenig übel. Es sah so echt aus, so … oder waren das Schauspieler? Es sah aus wie im Film! Diese Säulen, die Mauern, wie im Mittelalter, und die schwarzen Kleider …

Er riss sich los, und sein Blick sprang über die zerwühlte Ablage, das Regal und blieb schließlich an den modernen Videorecordern hängen, auf denen kleine JVC-Logos glitzerten. Der unterste davon war eingeschaltet. In seiner spiegelblanken Anzeige leuchteten Zahlen und Zeichen. Wie bei Star Wars, im Cockpit eines Raumschiffs, dachte er.

Gabriels Zeigefinger näherte sich wie von selbst den Tasten und drückte eine davon. Er zuckte zusammen, als es im Inneren des Gerätes laut klackte. Zweimal, dreimal, dann das Surren eines Motors. Eine Kassette! In dem Gerät steckte eine Kassette! Seine Stirn brannte. Fiebrig drückte er einen weiteren Knopf. Der JVC antwortete ratternd. Störstreifen zuckten über den Monitor neben den Videorecordern. Das Bild zappelte noch einen Moment, dann war es da. Diffus, mit flimmernden Farben, unwirklich, wie ein Fenster zu einer anderen Welt.

Unwillkürlich hatte Gabriel sich vorgebeugt – und zuckte jetzt zurück. Sein Mund wurde ganz trocken. Das gleiche Bild wie auf dem Foto! Der gleiche Ort, die gleichen Säulen, die gleichen Menschen, nur dass sie sich bewegten. Er wollte den Blick abwenden, aber es war unmöglich. Er sog die stickige Luft durch den offenstehenden Mund ein und hielt dann den Atem an, ohne es zu bemerken.

Wie ein Blitzlichtgewitter hämmerten die Bilder auf ihn ein, und er konnte nicht anders, als gebannt zuzusehen.

Der Schnitt durch den schwarzen Stoff des Kleides.

Das helle Dreieck auf der noch helleren Haut.

Die wirren langen blonden Haare.

Das Chaos.

Und dann noch ein Schnitt – eine wütende und scharfe Bewegung, die sich förmlich in Gabriels Eingeweide übertrug. Schlagartig war ihm übel, und alles drehte sich. Der Fernseher starrte ihn bösartig an. Zitternd fand er den Knopf.

Aus! Weg!

Mit einem dumpfen Fump stürzte das Bild in sich zusammen, als gäbe es im Monitor eins von diesen schwarzen Löchern, wie im Weltraum. Das Geräusch war schrecklich und zugleich beruhigend. Er starrte auf die dunkle Mattscheibe, in die Spiegelung seines eigenen, rot leuchtenden Gesichts. Ein Gespenst mit schreckgeweiteten Augen starrte zurück.

Nicht dran denken! Nur nicht dran denken … Er starrte auf die Fotos, auf das ganze Durcheinander, nur ja nicht auf den Monitor.

Was du nicht siehst, ist nicht da!

Aber es war da. Irgendwo im Monitor, tief drinnen im schwarzen Loch. Aus dem Videorecorder drang ein leises schleifendes Geräusch. Er wollte die Augen zukneifen und an einem anderen Ort wieder aufwachen. Egal wo. Nur nicht hier. Immer noch hockte er vor seinem gespenstischen Spiegelbild in den Monitoren.

Plötzlich überkam Gabriel der verzweifelte Wunsch, etwas Schönes zu sehen oder einfach nur etwas anderes. Als hätten sie einen eigenen Willen, steuerten seine Finger auf die anderen Monitore zu.

Fump. Fump. Die beiden oberen Monitore blitzten auf. Zwei flaue Videobilder kristallisierten sich und warfen einen stahlblauen Schimmer in das rote Laborlicht. Das eine Bild zeigte den Hausflur und die geöffnete Kellertür; die Treppe wurde von der Dunkelheit verschluckt. Das zweite Bild zeigte die Küche. Die Küche und – seine Eltern. Aus dem Lautsprecher schnarrte die Stimme seines Vaters.

Gabriel riss die Augen auf.

Nein! Bitte, nein!

Sein Vater stieß gegen den Küchentisch. Die Tischbeine schrammten hart über den Boden. Das Geräusch übertrug sich durch die Decke, und Gabriel zuckte zusammen. Sein Vater riss eine Schublade auf, griff hinein, und seine Hand kam wieder hervor.

Gabriel starrte entsetzt auf den Monitor. Er blinzelte und wünschte sich, er wäre blind! Blind und taub.

War er aber nicht.

Tränen schossen ihm in die Augen. Der chemische Geruch des Labors, vermischt mit dem Erbrochenen vor der Tür, ließ ihn würgen. Er wünschte sich, dass jemand kommt, ihn in den Arm nimmt, alles wegredet.

Aber niemand würde kommen. Er war alleine.

Die Erkenntnis traf ihn wie ein Keulenschlag. Jemand musste etwas tun. Und er war der Einzige, der jetzt noch etwas tun konnte.

Was würde Luke tun?

Leise, mit nackten Füßen, die den kalten Boden nicht mehr spürten, schlich er die Kellertreppe hinauf. Das rote Zimmer in seinem Rücken glühte wie die Hölle.

Hätte er nur ein Laserschwert! Und dann, ganz plötzlich, fiel ihm etwas viel, viel Besseres ein als ein Schwert.

29 Jahre später

Kapitel 1

Berlin – 1. September, 23:04 Uhr

Das Foto schwebt wie ein böses Versprechen in dem fensterlosen Keller. Draußen tobt der Regen. Das alte Dach der Villa ächzt unter den Wassermassen, und an der Fachwerkfassade, direkt über der Haustür, rotiert ein dunkelrotes Licht und lässt die Villa im Sekundentakt aufglühen.

Die Taschenlampe zuckt durch die Dunkelheit des Kellerflurs, wie ein Finger aus Licht, der das schwarz glitzernde Kleid streift, das an einem Bügel hängt wie eine aufgeschlitzte Puppe. Das Foto, das mit einer Nadel am Kleid festgesteckt ist, sieht aus der Entfernung aus wie ein Stück Tapete. Es ist blass, und die Tinte des Druckers hat sich in das einfache Papier gesaugt, so dass die Farben stumpf sind, wie abgestorben.

Das Kleid mit dem Foto daran schaukelt noch, der Bügel ist eben erst aufgehängt worden, und durch das Schaukeln wirkt es wie ein Windspiel. Lebendig und dennoch tot.

Das Foto zeigt eine junge, sehr dünne und herzzerreißend schöne Frau. Ihre Figur ist schmal und fast knabenhaft, ihre Brüste sind klein und flach, und ihr Gesicht ist in Ausdruckslosigkeit erstarrt.

Ihre sehr langen und sehr blonden Haare sind wie ein zerknittertes gelbes Laken unter ihrem Kopf. Das Kleid, das sie trägt, ist dasselbe, an dem nun dieses Foto mit einer Nadel befestigt ist. Es ist ihr wie auf den Leib geschneidert, es ist wie sie: fließend, extravagant, nutzlos und teuer. Und es ist auf der Vorderseite geöffnet, mit einem durchgehenden Schnitt, als hätte es einen offenen Reißverschluss.

Ihre Haut unter dem Kleid ist ebenfalls geöffnet, mit einem scharfen Schnitt, ausgehend vom Schoß, übers Schambein bis hin zur Brust. Die Bauchdecke klafft auseinander, das fleischige Rot der Innereien ist in gnädige Dunkelheit gehüllt. Das schwarze Kleid umfließt den Körper wie der Tod. Ein perfektes Sinnbild, so wie der Ort, an dem das schwarze Kleid jetzt hängt und darauf wartet, von ihm gefunden zu werden: im Kadettenweg 107.

Der Strahl der Taschenlampe richtet sich noch mal auf den klobigen grauen Kasten an der Wand und das angelaufene Schloss. Der Schlüssel hatte gepasst, ließ sich aber nur schwerfällig drehen, als müsste er sich erst erinnern, was seine Aufgabe ist. Eine unregelmäßige Reihe kleiner roter Birnen glimmt darin, drei sind kaputt. Zerfressene Wolframfädchen im Laufe der Jahre. Aber das macht nichts. Die Birne, auf die es ankommt, leuchtet.

Eilig tastet sich der Strahl der Taschenlampe zurück zur Kellertreppe und die Stufen empor. Im Lichtkegel sind Fußspuren, und das ist gut so. Sie werden ihn leiten, wenn er hierherkommt, ihn die Kellertreppe hinabführen bis zum schwarzen Kleid. Und bis zum Foto.

Er wird sich schlagartig erinnern. Seine Nackenhaare werden sich aufrichten, und er wird sich sagen: Das ist unmöglich.

Und dennoch: Es ist so. Er wird es wissen. Schon alleine wegen des Kellers, auch wenn es nicht dieser Keller war. Es war ja auch nicht diese Frau. Und natürlich wird es auch eine andere Frau werden. Seine Frau.

Und das an ihrem Geburtstag. Ein hübsches Detail!

Doch das Beste ist, wie sich der Kreis schließt. Denn in einem Keller hat alles angefangen, und in einem Keller wird alles enden.

Keller sind die Vorhöfe der Hölle. Und wer sollte das besser wissen als jemand, der seit einer Ewigkeit in der Hölle brennt.

Kapitel 2

Berlin – 1. September, 23:11 Uhr

Der Alarm ist inzwischen bereits neun Minuten alt. Jeder andere hätte auf dem Weg zum Wagen nach seiner Waffe gegriffen, wenigstens kurz, nur um zu fühlen, ob sie da steckt, wo sie für alle Fälle sein sollte: im Holster, direkt an der Hüfte.

Gabriel greift nicht danach; er trägt keine Waffe. Seit er denken kann, bereiten Pistolen ihm ein tiefsitzendes Unbehagen. Ganz abgesehen davon, dass ihm wohl keine deutsche Behörde einen Waffenschein ausstellen würde.

Das Wasser rinnt ihm bereits in den Kragen, als er den Wagen erreicht. Gabriel drückt den Fernauslöser für die Zentralverriegelung, und die Lichter flammen orange in der Dunkelheit auf. Er wirft sich in den Sitz und donnert die Fahrertür zu. Wasser spritzt von der nassen Gummifalz der Tür in sein Gesicht. Es gießt, als müsste der Himmel einen Flächenbrand löschen. Gabriel starrt in den Rückspiegel, wo seine Augenpartie wie ausgestanzt vor der Windschutzscheibe hängt.

Er weiß, dass er sofort den Motor starten sollte, aber ein innerer Widerstand hindert ihn daran; unter seiner Haut fließt ein warnendes Kribbeln, wie ein elektrischer Strom. Irgendetwas stimmt hier nicht. Und das ausgerechnet heute. Ausgerechnet jetzt.

Scheiß der Hund drauf, Luke. Was wartest du noch? Doch nicht etwa wegen ihr?, flüstert eine drängende Stimme in seinem Kopf.

Ich hab ihr versprochen, dass ich um kurz nach zwölf da bin, denkt Gabriel.

Das hast du ihr nicht versprochen. Sie hat es nur so verstanden. Nicht dein Problem, wenn sie so zickig reagiert.

Scheiße, murmelt er.

Scheiße? Warum? Siehst du nicht, was sie mit dir macht? Kaum lässt du dich auf jemanden ein, wirst du zum Schwächling. Als wüsstest du nicht, wie gefährlich das ist! Kümmere dich lieber um den Alarm.

Gabriel presst die Zähne aufeinander. Verdammter Alarm. Seit zwanzig Jahren ist er jetzt bei Python, und mit Abstand die meiste Zeit hat er mit Alarmanlagen zugebracht oder mit Personenschutz. Bis vor einigen Monaten hat er sogar auf dem umzäunten Gelände der Sicherheitsfirma gewohnt, in zwei spartanisch eingerichteten Zimmern, kurz vor dem Gittertor zur Straße. Yuri, sein Chef, hatte ihn unter seine Fittiche genommen und ihm Halt gegeben. Morgens Kampfsport-Training, ab 18:00 Uhr das Abendgymnasium und in jeder freien Minute dazwischen Python. Das Problem waren die Wochenenden. Wenn es zu wenig zu tun gab, war die Erinnerung über ihm zusammengeschlagen. Bis er den Unfallwagen in Yuris Garage entdeckte, einen alten Mercedes SL. Yuri überließ ihm das ramponierte Cabrio, und Gabriel, der noch nie etwas mit Autos zu tun gehabt hatte, stürzte sich in die Reparatur, als gelte es, seine Seele zu restaurieren.

Als der Mercedes fertig war, verschaffte Yuri ihm einen Jaguar E-Type und danach immer andere Klassiker aus den 70ern, so dass die Garage nie leer blieb.

Das Einzige, was Yuri dafür verlangte, war, dass er seinen Job machte. Und dafür brauchte Gabriel nun wirklich keine Aufforderung, denn wenn es für ihn überhaupt so etwas gibt wie ein Zuhause, dann ist es sein Job.

Regungslos starrt Gabriel in den Rückspiegel. Der Regen tobt auf der Motorhaube im Schein der Hofbeleuchtung. Seine Augen glänzen farblos in der Dunkelheit, und die drei kurzen, steil aufragenden Falten zwischen seinen Brauen gleichen tiefen Gräben.

Gabriel dreht den Zündschlüssel. Das Starten des Motors geht im Prasseln des Regens auf dem Wagendach unter. Er wirft den Scheibenwischer an, dann gibt er Gas, und der anthrazitfarbene VW Golf mit dem gelben Schriftzug Python Security prescht über den Hof, an den anderen Wagen des Fuhrparks vorbei, durch das offene Gittertor hinaus auf die Straße, wo der dunkelgraue Wagen in der dunkelgrauen Regennacht verschwimmt.

Kadettenweg 107.

Bis vor wenigen Minuten hatten sie noch nicht einmal gewusst, dass diese Adresse bei Python aufgeschaltet war. Der Alarm kam förmlich aus dem Nichts. Bert Cogan hatte mit seinen stets geröteten Augen auf den Monitor in der Zentrale gestiert, als hätte sich dort soeben ein Geisterhaus materialisiert. Cogan arbeitete seit über neun Jahren für Python, die Monitore waren sein persönliches Paralleluniversum, im Villenviertel Lichterfelde kannte er jeden Pixel und jedes Haus, das von Python gesichert wurde. »He, sieh dir das mal an«, hatte er konsterniert gemurmelt.

»Was denn?«, fragte Gabriel.

»Na, das hier!«, raunzte Cogan. Mit seinem bleichen, rissigen Zeigefinger deutete er auf einen rot blinkenden Punkt auf dem Screen. »Kannst du mir erklären, was das für ein Haus ist?«

Gabriel zuckte mit den Schultern. »Keine Ahnung. Wenn du’s nicht weißt, ich weiß es erst recht nicht.«

»Ich dachte ja nur«, sagte Cogan und nestelte an den Bartstoppeln, die sein fliehendes Kinn überzogen.

»Was dachtest du?«

»Na ja«, murmelte er, »weil du doch schon ’ne halbe Ewigkeit dabei bist …«

»Dass ich schon ewig für Yuri arbeite, ist eins.« Gabriel deutete auf die Monitore. »Das da ist etwas ganz anderes. Hast du mal im Verzeichnis nachgesehen?«

Cogan grunzte. »Muss ich nicht. Ich kenn das Verzeichnis Lichterfelde. Da ist nichts. Überhaupt nichts.«

Gabriel runzelte die Stirn und sah auf den stumm pulsierenden roten Punkt mit der 107, direkt neben der dünnen weißen Linie mit der Aufschrift Kadettenweg. Ein seltsames Ziehen kroch von seinem Nacken die Wirbelsäule abwärts.

Was ist los, Luke?, flüsterte die Stimme in seinem Kopf. Das ist nur ein roter Punkt, wie alle anderen auch. Das hattest du schon tausendmal. Also stell dich nicht an!

»Schon gut. Schon gut«, murmelte er leise, ohne es zu merken.

»Was hast du gesagt?«, fragte Cogan.

»Hm? Ach, nichts«, sagte Gabriel rasch. Schweigend fischte er das Handy aus der Innentasche seiner schwarzen Lederjacke und wählte die Mobilnummer von Yuri Sarkov.

Es klingelte eine Weile, dann hob Yuri ab. »Hallo Gabriel«, schnarrte er. Seine Stimme klang hellwach, obwohl es in Moskau bereits deutlich nach ein Uhr war. »Was gibt’s?«

»Hallo«, murmelte Gabriel und fragte sich einmal mehr, ob Yuri jemals in seinem Leben schlief oder das Telefon abstellte. »Wir haben hier was Merkwürdiges. Ein stiller Alarm in Lichterfelde-West, mitten im Villenviertel. Aber das Haus gehört gar nicht zu unseren Kunden.«

»Hm. Wie ist denn die Adresse?«

»Kadettenweg 107«, sagte Gabriel und hielt das Handy so, dass Cogan mithören konnte.

Stille. Nur ein leises Rauschen in der Leitung.

»Yuri? Bist du noch dran?«

»107? Kadettenweg? Bist du sicher?«, fragte Yuri.

»Steht hier auf dem Monitor«, brummte Gabriel. »Sagt dir das was?«

»Bljad«, murmelte Yuri, so leise, dass Gabriel es kaum verstehen konnte. Yuri war Halbrusse, und immer wenn es etwas zu fluchen gab, wechselte er automatisch ins Russische.

»Ist das ein Kunde von uns?«

»Eigentlich schon.«

Eigentlich? Gabriel hob die Brauen. Entweder jemand war Kunde oder eben nicht. »Wer ist denn der Besitzer? Wenn du ’ne Telefonnummer hast, kümmere ich mich drum.«

»Das Haus ist nicht bewohnt«, entgegnete Yuri.

Gabriel schwieg einen langen Moment. »Und jetzt?«

Aus dem Telefon quoll Stille. Gabriel sah Yuri Sarkov förmlich vor sich, irgendwo in Moskau, bei einem lästigen Verwandtenbesuch, sah, wie er überlegte, das Telefon ans Ohr gepresst, die schmalen Lippen ausdruckslos und immer etwas blau, das schüttere Haar, die randlose Buchhalterbrille, dahinter die grauen Augen, die für einen Sechzigjährigen von derart wenig Falten umgeben waren, dass man vermuten musste, dass er weder lachte noch wütend wurde und die Haut in seinem Gesicht gar nicht wusste, in welche Richtung sie die Falten werfen sollte.

Schließlich seufzte Yuri. »Schick jemanden vorbei. Wer ist denn noch da?«

»Nur noch Cogan und ich. Sollen wir’s bei der Polizei melden?«

»Nein, nein. Ist unsere Sache. Hört sich nicht nach was Großem an. Schick Cogan, das reicht.«

Cogan schüttelte vehement den Kopf und deutete auf seine Beine. Gabriel signalisierte ihm, den Mund zu halten. »Warum Cogan? Der macht doch sonst keinen Außendienst.«

»Ich sagte: Schick Cogan«, knurrte Yuri gereizt. »Sonst klebt der noch an seinem Monitor fest. Der weiß schon gar nicht mehr, wie das draußen ist.«

»Okay. Cogan fährt«, sagte Gabriel. »Und wer ist der Besitzer? Muss ich da nicht anrufen, bevor jemand von uns aufkreuzt?«

»Lass das mal meine Sorge sein«, sagte Yuri. »Du übernimmst die Zentrale, solange Cogan weg ist.«

Cogan rollte mit den Augen, breitete in demonstrativer Verzweiflung die Arme aus und deutete wieder auf seine Beine.

»Und die Schlüssel?«, fragte Gabriel.

»Gib mir einfach Cogan, ja?«

Wortlos reichte Gabriel den Hörer an seinen Kollegen weiter. Cogan drückte das Telefon mit einem gequälten Gesichtsausdruck an sein Ohr. »Chef?«

»Hör zu«, schnarrte Sarkovs Stimme leise aus dem Hörer, »ich will, dass du da vorbeischaust. Aber mach nichts auf eigene Faust, klar? Nur die übliche Routine, mehr nicht! Ich will erst mal wissen, was da eigentlich los ist.«

»Chef, könnte nicht … Ich meine … eigentlich hab ich gar keinen Außendienst und –«

»Halt einfach die Klappe und mach, was ich sage«, bellte Sarkovs Stimme aus dem Hörer.

»Alles klar, Chef«, sagte Cogan rasch. Auf seinen Wangen traten rote Flecken hervor.

»Die Schlüssel sind im kleinen Schlüsselsafe bei mir im Büro. Es steht K107 drauf. Die Kombination ist auf 3722 eingestellt. Meld dich, wenn du weißt, was da los ist, klar?«

»Klar«, antwortete Cogan beklommen, aber Sarkov hatte bereits aufgelegt. Cogan ließ den Hörer sinken und sah Gabriel an. »Scheiße, Mann«, stöhnte er leise und rieb sich die Stirn. »Der ahnt was.«

Gabriel verzog den Mund. Cogan war Diabetiker, und sein Zucker war seit Jahren miserabel eingestellt. Inzwischen bekam er regelmäßig Wadenkrämpfe, hatte Schmerzen in den Beinen, und das Laufen fiel ihm zunehmend schwer. Dennoch gab er sich die größte Mühe, das vor Sarkov zu verbergen. Er wusste, dass seine Chancen, bei Python mit einer Behinderung arbeiten zu können, gleich null waren. Mit leerem Blick starrte er jetzt auf den rot pulsierenden Punkt auf seinem Monitor. »Ich pack das nicht. Nicht mit den Schmerzen.«

Gabriel biss sich auf die Lippen. Er wusste, dass Cogan nicht in der Lage war, nach Lichterfelde zu fahren. Andererseits wartete Liz auf ihn, und wenn er den Innendienst übernahm, dann konnte er um zwölf an Jegorow übergeben und würde pünktlich hier verschwinden.

»Verflucht«, stöhnte Cogan, »was mach ich denn, wenn da wirklich einer ist? Ich kann ja noch nicht mal wegrennen.«

»Du sollst ja auch nicht wegrennen. Immerhin hast du ’ne Waffe.«

Cogan zog eine Grimasse. Es sollte wütend aussehen, aber im Grunde war es die reine Verzweiflung.

»Ist schon gut«, sagte Gabriel. »Ich fahre. Ich hab ja schließlich Außendienst.«

Cogan seufzte erleichtert auf. »Sicher?«

Gabriel nickte halbherzig. Er dachte daran, dass er frühestens in zwei Stunden zurück sein würde, und fragte sich, wie er Liz das beibringen sollte, ohne dass sie bitter enttäuscht war.

»Und Sarkov?«, fragte Cogan. »Was sagen wir dem?«

»Yuri muss es ja nicht wissen. Ich ruf dich an und erzähl dir, was los ist. Dann kannst du mit ihm telefonieren.«

»Okay.« Cogans trübe Augen nahmen einen schwachen Glanz an. »Danke, Mann. Das rettet mir den Arsch.«

Gabriel lächelte schief. »Und du bist sicher, dass im Verzeichnis nichts über den Kunden steht?«

Cogan zuckte mit den Schultern. »Auch wenn ich lahme Beine hab, hier oben«, er tippte sich gegen die Stirn, »da läuft’s noch.«

Gabriel nickte und warf einen raschen Blick auf die Uhr. »Scheiße«, murmelte er. Nur eine halbe Stunde später, und seine Schicht wäre beendet gewesen. Er stand auf, wählte Liz’ Nummer und hastete die Treppe empor, zu Yuris Büro, um den Schlüssel zu holen.

Als sie abhob, hatte er Mühe, ihre Stimme aus dem Kneipenlärm herauszufiltern, der sie umgab.

»Liz? Ich bin’s.«

»Hey.« Ihre Stimme klang aufgekratzt. »Ich bin noch im Linus, hab bis eben mit Vanessa gequatscht, aber die ist jetzt nach Hause. Kommst du her? Wir stoßen noch an und machen einen Mitternachtsspaziergang im Park.«

Linus. Auch das noch. Plötzlich war er froh, eine Ausrede zu haben. Ins Linus würden ihn keine zehn Pferde bekommen. »Ehrlich gesagt«, brummte Gabriel und betrat Sarkovs Büro, »hab ich ein Problem hier. Ich muss noch mal raus.«

»O nein. Bitte nicht«, sagte Liz. »Nicht heute.«

Gabriel tippte die Kombination auf das Tastenfeld des Schlüsselsafes, und die Tür entriegelte sich. Vor ihm hingen drei Dutzend Schlüssel von Pythons VIP-Kunden.

»Liegt’s an der Kneipe?«, fragte Liz. »Wenn du keine Lust auf das ganze Medienvolk hast – du musst ja nicht reinkommen. Hol mich einfach nur ab.«

»Darum geht’s nicht.«

»Geht’s um David? Komm schon, du kannst nicht ewig vor ihm davonlaufen. Außerdem ist er sowieso nicht hier.«

»Liz, darum geht’s nicht. Wie gesagt, ich muss noch mal raus.«

Sie schwieg einen Moment. »Kann das nicht jemand anders machen?«

»Keine Chance«, sagte Gabriel, »leider.« Die Sache mit Cogan verschwieg er lieber. Sie hätte es ohnehin nur falsch aufgefasst.

»Du hast echt einen Scheißjob«, sagte Liz.

»Du doch auch«, schoss Gabriel zurück. Mit spitzen Fingern nahm er einen Bund mit zwei angelaufenen Sicherheitsschlüsseln vom Haken, an dem ein blassroter Plastikanhänger mit der Aufschrift K107 baumelte. »Und bisher hat’s dich nicht gestört.«

Sie seufzte, sagte aber nichts. Auf irgendetwas schien sie zu warten. Der Kneipenlärm hörte sich an wie eine Markthalle im Blecheimer.

»Okay«, seufzte sie erneut. »Dann wohl wie immer.«

»Liz, hör zu, ich –«

»Erspar es mir, ja? Außerdem muss ich auf Toilette.« Sie legte auf, und der Kneipenlärm verstummte abrupt.

Gabriel fluchte leise, schloss den Schlüsselsafe und hastete die Treppe hinunter. Dann wohl wie immer. Irgendwann heute Nacht würde er zu ihr ins Bett steigen, Liz würde sich ein- oder zweimal unruhig hin und her werfen, und es würde genau das passieren, was er immer noch nicht fassen konnte.

Er würde einschlafen.

Kein An-die-Decke-Starren, keine losen Erinnerungsfetzen, die ihn wie Blitzlichter wach hielten. Nur seine Träume waren nicht verschwunden, auch wenn sie öfter in ihrer dunklen Höhle blieben, wie in Lauerstellung, um ihn nur noch manchmal zu überfallen, mit toten Augen, mit Elektroschocks oder dem Gefühl, bei lebendigem Leib zu verbrennen. Doch anders als früher gab es jetzt etwas, das ihn beruhigte, wenn er mit rasendem Herz hochschreckte, aus einem wirren Traum, der so real war, dass die Realität ihm dagegen vorkam wie eine Sinnestäuschung.

Kaum zwei Minuten später steuerte Gabriel den Golf über den Hof von Python, an seiner alten Wohnung und der Garage mit seinen zwei Motorrädern vorbei, durch das offene Gittertor hinaus auf die Straße, wo er nach links abbog und dem Navi in Richtung Kadettenweg folgte.

Er vermisst seine alte Wohnung nicht, im Gegenteil. Er hat das Gefühl, etwas Lästiges abgestreift zu haben, wie einen alten verkrusteten Teil seiner Seele. Als er damals, vor einem Jahr, zu Yuri ging, hatten ihn Schuldgefühle gedrückt. Yuri hatte ihm ein neues Leben verschafft. Aber dennoch wusste Gabriel, dass er nicht länger auf dem Gelände von Python leben konnte. Zwanzig Jahre lang hatte er das getan, und erst durch Liz war ihm bewusst geworden, dass er etwas ändern musste, wenn er nicht endgültig zu einem Pflasterstein auf dem Hof von Python Security werden wollte.

Yuri hatte die dünnen Brauen gehoben und ihn lange angesehen. Seine grauen Augen suchten nach dem wirklichen Grund. »Was ist los mit dir? Ist dir die Wohnung nicht mehr groß genug?«

Gabriel schüttelte den Kopf. »Meine neue Wohnung ist auch nicht größer. Das ist es nicht. Aber … ich muss hier mal raus. Die andere Wohnung ist im Dachgeschoss und hat eine kleine Terrasse.«

»Terrasse«, schnaubte Yuri. »Der ganze Hof ist deine Terrasse. Und was machst du mit deiner Werkstatt?«

»Ich wäre froh, wenn ich die Garage erst mal weiter benutzen kann.«

Sarkov nickte bedächtig, aber ihm war anzusehen, dass es ihm nicht gefiel.

»Yuri«, sagte Gabriel. »Ich bin vierzig. Ich will auch mal vor die Tür gehen, in irgendeine Kneipe oder ein Café. Nichts Wildes, einfach nur einen kleinen Laden vor der Haustür, wo mich die Bedienung kennt und mir ’nen vernünftigen Kaffee bringt, ohne dass ich groß was sagen muss, oder wo ich ein paar frische Brötchen beim Bäcker holen kann. Das hier«, sein Finger malte einen weiten Kreis in die Luft, »ist ein Industriegebiet.«

»Ein Industriegebiet mit einem hübschen Puff um die Ecke«, ergänzte Sarkov. »Oder hast du jemanden kennengelernt?«

Gabriel schüttelte den Kopf. »Da, wo ich hinziehe, gibt es auch einen, und die Mädchen sind hübsch«, log Gabriel und sah Sarkov geradewegs in die Augen. Genau genommen lag Yuri richtig. Er hatte ja jemanden kennengelernt. Tatsächlich war Liz der wahre Grund für seinen Auszug, aber Yuri sollte unter keinen Umständen davon erfahren.

»Vögeln kann man, so oft man will. Nur nicht immer dieselbe«, hatte Yuri stets betont, »das macht dich schwach und abhängig.«

Gabriel hatte das umgesetzt, indem er so gut wie gar nicht vögelte, und wenn, dann in anderen Städten, wenn er dort mit einem Python-Team als Personenschutz gebucht war. Im Tross von Prominenten gab es immer Frauen, denen es ähnlich ging wie ihm. Sex ja. Nähe bloß nicht.

Bis der Anruf von Liz kam, etwa zwei Monate nach ihrem zufälligen Kennenlernen auf der Berlinale.

Seitdem ist alles anders.

Gabriels Blick wandert hinab auf das Navigationsgerät. Der kleine Pfeil zeigt nach rechts, in den Kadettenweg.

Gabriel schlägt das Lenkrad ein. Der Scheibenwischer schrammt stotternd über die Windschutzscheibe. Der Regen hat aufgehört, wie abgeschnitten. Er stellt den Scheibenwischer aus und beugt sich etwas nach vorne, um im Dunkeln die vorbeigleitenden Hausnummern besser zu erkennen. Links und rechts von der schmalen Straße stehen in unregelmäßigen Abständen Bäume, viele davon sogar älter als die Villen dahinter. Lichterfelde ist voll von altehrwürdigen und oft kauzigen Häusern: kleine Palazzi, Schweizerhäuschen, Jugendstilvillen und burgähnliche Ziegelbauten mit angeschmiegten Türmchen. Über einer bogenförmigen Toreinfahrt prangt eine schmiedeeiserne 31.

Als sein Handy schrillt, zuckt er zusammen, und der Wagen macht einen Schlenker.

Liz, schießt es ihm sofort in den Kopf.

Gottverdammt, kannst du noch an was anderes denken, Luke?

Schon im selben Moment weiß er, dass sie es nicht sein kann. Nicht nach dem Telefonat von vorhin. Wenn sie ihr Handy nicht sogar ausgemacht hat, dann ist es zumindest stumm geschaltet und in einer ihrer Manteltaschen verschwunden.

Er nimmt den Fuß vom Gas und drückt die grüne Taste.

»Hallo?«

»Ich bin’s, Cogan. Ich hab nachgesehen.«

»Nachgesehen? Was nachgesehen?«

»Na, die Adresse, Kadettenweg 107.«

»Also ist es doch im Verzeichnis?«

»Wie man’s nimmt. Nicht im aktuellen. Ich bin runter ins Archiv.«

Gabriel muss grinsen. Cogan hasst das Archiv ebenso wie den Außendienst. Aber noch mehr hasst er es, wenn ihm irgendetwas in seinem Universum unbekannt ist. »Und?«

»Na ja. Die Akte zu dem Haus ist nicht mehr da. Komisch eigentlich.«

»Also, was jetzt? Hast du was gefunden oder nicht?«, fragt Gabriel, kneift die Augen zusammen und überlegt, ob das eine 45 oder 49 ist, die da zwischen zwei Bäumen hervorlugt.

»Ashton«, sagt Cogan. »Der Besitzer hieß Ashton. Es gab noch ein altes tabellarisches Verzeichnis, da stand der Name drin.«

»Ashton. Aha. Mehr hast du nicht?«

»Na ja, da ist noch was. ’ne Kleinigkeit, aber ulkig.«

»Mensch, jetzt mach kein Quiz draus. Spuck’s einfach aus.«

»Der Name Ashton ist am 17. September 1975 eingetragen worden. Vermutlich die erste Scharfschaltung der Anlage. Aber direkt dahinter steht noch ein zweites, handschriftliches Datum. Und ein kleines Kreuz. Und der Name ist durchgestrichen.« Cogan legt eine bedeutungsschwangere Pause ein. »Sieht so aus, als ob der Besitzer genau zwei Tage nachdem er in die Hütte eingezogen ist gestorben wäre.«

»Seltsam«, murmelt Gabriel. Rechts von ihm gleitet ein Haus mit mehreren mächtigen Säulen vorbei. Hausnummer 67.

»Der Knaller kommt noch«, raunt Cogan. »Seitdem steht das Haus offenbar leer.«

»Was?«, entfährt es Gabriel. »Seit 1975? Das ist jetzt fast 35 Jahre her!«

»Du sagst es.«

»Welcher Irre lässt denn in diesem Viertel eine Villa 33 Jahre lang leer stehen? Gibt’s da keine Erben?«

»Keine Ahnung. Stand nichts davon da.«

»Und die Alarmanlage? Welche Alarmanlage funktioniert denn nach so vielen Jahren noch?«

»Keine Ahnung«, sagt Cogan, »ich kenn das Ding ja nicht. Weiß nicht mal, welches Fabrikat. Bis heute war die nie in meinem System aktiv.«

»Nur noch mal, damit ich das richtig verstehe«, sagt Gabriel gedehnt. »Die Alarmanlage war 33 Jahre lang tot, und ausgerechnet heute wird sie scharf geschaltet und gibt sofort einen Alarm von sich?«

»Ich weiß ja nicht genau, wann die Anlage damals abgeschaltet wurde. Nach Sarkovs Reaktion zu urteilen, sind die oder der Besitzer ja offenbar immer noch Kunde bei uns. Aber seit ich hier bin, und das sind immerhin neun Jahre, da gab’s definitiv keine einzige Scharfschaltung. Geschweige denn einen Alarm.«

»Und wer soll das jetzt gewesen sein? Ein Gespenst?«

»Vielleicht auch ein Defekt …«

»Hm«, brummt Gabriel und reckt den Hals. Rechts schält sich eine offene Toreinfahrt aus der Dunkelheit. An einem der Ziegelpfosten ist eine verwitterte 107 angebracht. »Ich bin da. Lass uns Schluss machen. Ich meld mich später.«

»Alles klar. Grüß mir den ollen Ashton, wenn du ihn beim Spuken triffst«, sagt Cogan und lacht meckernd.

Gabriel steckt das Handy weg und rollt zwischen den Ziegelpfosten des geöffneten Tors auf einen Kiesweg, aus dem kniehohes Unkraut sprießt.

Eine seit fast 35 Jahren unbewohnte Villa, und das Tor ist sperrangelweit geöffnet?

Der Kies knirscht unter den Reifen. Wildwuchernde Büsche wechseln sich mit dunklen Tannen ab. Hinter deren Wipfeln erhebt sich eine große Fachwerkvilla, mit verzierten Erkern und zwei Türmchen, die sich ans Haus drängen. Die Villa sieht aus wie ein zu groß geratenes Hexenhaus. Feuchte Luft steigt vom Boden auf, und es dampft. Über dem Eingang rotiert das rote Licht der Alarmanlage wie ein Feuermelder und lässt den Dunst glühen.

Verdammtes Geisterhaus, denkt Gabriel.

Wie immer, wenn er vor einem Gebäude steht, das er betreten will, muss er an den Keller denken und daran, wie wohl die Treppe aussieht, die dort hinabführt. Seine Nackenhaare richten sich auf, und er schielt empor zum Dach.

Dieses Haus ist alt, und in alten Häusern sind die Alarmanlagen meistens im Keller.

Kapitel 3

Berlin – 1. September, 23:22 Uhr

Liz drängelt sich mühsam durch die brechend volle Kneipe, auf den Ausgang zu. Dr. Robert Bug, der Nachrichtendirektor von TV2, steht an der Theke und weicht nicht einen Zentimeter zurück, so dass Liz ihn streifen muss, um an ihm vorbeizukommen. Bug grinst, schiebt sich mit seiner ganzen Körperfülle Liz entgegen und streift ihre Brüste. »Sieh an, sieh an. Unsere Frau Top-Journalistin«, tönt er und starrt ungeniert auf sie herab. »Wolltest du mir nicht das Exposé für deine neue Doku schicken?«

Dir schick ich nur noch was, wenn’s die anderen Sender nicht nehmen, denkt Liz. »Ich recherchier noch«, sagt sie mit einem schalen Lächeln. Dass sie vor wenigen Minuten einer von Bugs Intrigen lauschen musste, macht alles nur noch ekliger.

Sie stößt die Tür auf und tritt ins Freie. Die nasse Straße dampft, aus dem Rinnstein strömt Regenwasser in die Gullys. Hinter ihr fällt die Tür zu, und der Lärm aus dem Linus verebbt. Die Leuchtschrift über dem Eingang der Kneipe taucht Liz in glühendes Orange, die gelben Strahler an den Säulen neben der Tür tun ein Übriges. Fegefeuer.

Für einen Moment schließt Liz die Augen und saugt gierig die feuchte Luft in ihre Lungen. Ein Windstoß fährt durch ihre halblangen roten Haare, die widerspenstig, in einer Art geordnetem Chaos, von ihrem Kopf abstehen, etwa so, als hätte sie unmittelbar nach dem Aufstehen eine Dose Haarspray hineingesprüht. Der kühle Wind tut gut. Drinnen war die Luft heiß und ranzig, regelrecht stinkig. Neuerdings riecht sie Dinge, die ihr früher so nie aufgefallen wären: Achselschweiß, billige Deos, Reste von Zigarettenrauch oder die säuerliche Note von Kaffee im Atem. Der Geruch fremder Menschen dringt in sie ein, ohne dass sie etwas dagegen tun kann.

Unwillkürlich muss sie an Gabriel denken, daran, wie gut seine Haut riecht, obwohl er das Parfüm, das sie ihm geschenkt hat, konsequent verweigert – so wie jedes Parfüm. Sie spürt, dass ihr warm wird zwischen den Beinen, und beeilt sich, die Gedanken zu verdrängen, vor allem um die Enttäuschung über das Telefonat mit ihm nicht spüren zu müssen.

Liz wirft einen Blick zurück auf die Kneipe. Durch die hohen Glasfenster kann man ins Innere sehen, und an der Theke meint sie, Bugs fleischiges Gesicht und seinen dichten braunen Haarschopf zu erkennen. Mr News. Sofort ist sie wieder im Job. Die kuriosesten Storys überfallen einen immer da, wo man sie am wenigsten erwartet, denkt sie. Zum Beispiel spätabends auf dem Männerklo.

Die Herrentoilette hatte ekelerregend nach Urin gestunken, aber im Gegensatz zur überfüllten Damentoilette war sie frei. Ekel ist relativ. Und ihr Bedürfnis war absolut – nicht zuletzt wegen ihres Zustands. Als sie die Tür der Herrentoilette aufstieß, glotzte ihr eine dieser Etepetete-Zicken aus der Warteschlange hinterher, als hätte sie die Krätze. Sie kannte diesen Blick, und sie hasste ihn. Es war der gleiche Blick, mit dem ihre Mutter und ihre jüngere, bildhübsche Schwester Charlotte sie immer angesehen hatten. Für ihre Mutter war alles an Liz falsch, so wie alles an Charlotte richtig war. Dass ihre Schwester auch noch in den britischen Adel eingeheiratet hatte und nun mondäne Hüte beim Pferderennen in Ascot zur Schau trug, machte alles nur noch schlimmer.

Liz betrat also die Herrentoilette und wünschte Mrs Etepetete die Pest an den Hals oder zumindest eine ebenso unerträglich drückende Blase wie die ihre. Es war unglaublich, aber der Platz in ihrem Bauch schien jetzt schon zu schrumpfen.

Die Toilettentür schwang hinter ihr zu und verwandelte den Kneipenlärm in ein leises dumpfes Wummern. Sie suchte sich die sauberste der drei Kabinen aus und schloss ab.

Nur einen kurzen Moment später schwappte erneut eine Lärmwelle herein, und jemand anders betrat das schmutzig gelb geflieste WC. Sie erkannte Bug sofort an der Stimme, die wie eine Schaumkrone auf dem gedämpften Kneipenlärm schwamm. Offenbar brauchte er einen ruhigen Platz, um zu telefonieren.

»Ich verstehe das nicht«, sagte Bug, »das war anders abgemacht, Vico.«

Vico? Liz spitzte die Ohren und hielt den Atem an. Mit Vico war vermutlich Victor von Braunsfeld gemeint, der Eigentümer der BMC Mediengruppe, zu der auch TV2 gehörte.

»Nein, nein. Ich will mich ja gar nicht beschweren«, sagte Bug hastig, »natürlich, das ist ein Fortschritt, das ist mir klar, aber als Geschäftsführer könnte ich den Sender ganz anders nach vorne bringen.«

Liz’ Augen wurden groß. Bug und Geschäftsführer?

»Über was für einen Zeitraum reden wir denn?«, fragte Bug.

Einen kurzen Moment blieb es still.

»Damit kann ich leben, wenn Sie mir … Was?« – »Nein, es ist nur laut hier.« – »Ins Gespräch bringen?« Bug lachte schmutzig. »Verlassen Sie sich drauf, ich hab da schon was im Visier. Das wird der perfekte Aufreger. Die Zeitungsfritzen werden sich die Finger wund schreiben, die Pharisäer schreien ach und weh, und das Volk klebt geschlossen vor der Glotze.«

Aufreger?, dachte Liz. Damit konnte nur ein neues Fernsehformat gemeint sein, irgendein niveauloser Mist.

»Was?«, fragte Bug. »Ach so, die. Ja, ja, ich weiß. Die Doku war toll. Ich bin dran, sie hat mir schon die Nächste angeboten.«

Ein spöttisches Lächeln huschte über Liz’ Gesicht. Offenbar sprach Bug gerade von ihr. Vor knapp einem Jahr war ihr ein kleines Wunder geglückt: Sie hatte eine dreiteilige Dokumentation über Victor von Braunsfeld gemacht, einen der reichsten Männer des Landes, der sich in den letzten Jahrzehnten konsequent jede Berichterstattung verbeten hatte.

»Nein, da muss ich Sie enttäuschen«, sagte Bug. »Festanstellung ist nicht ihr Ding, will sie einfach nicht. Sie arbeitet lieber frei.«

Kein Wunder, du Arsch, dachte Liz. Bei so einem Chef …

»Ja, ja. Ich weiß, dass sie gut ist, keine Sorge, ich versuch, sie anders zu binden.«

Liz hob die Brauen.

»Alles klar. Dann sehen wir uns morgen wegen der Formalitäten. Gute Nacht.« Bug legte auf, dann stieß er laut den Atem aus. »Verdammte Bitch. Demnächst lädt er sie noch zum Carpe Noctem ein … die hat dem Alten ja wohl den Verstand weggelutscht.«

Liz verzog keine Miene. Es war nichts Neues, dass Bug unter die Gürtellinie drosch. Aber was meinte er mit Carpe Noctem?

Als es laut im Pissoir zu plätschern begann, stellte sie sich vor, was Bug wohl für ein Gesicht machen würde, wenn sie jetzt freundlich grüßend aus der Kabine trat.

Selbst jetzt, hier draußen auf der Straße, muss sie noch bei der Vorstellung grinsen. Liz atmet tief durch und spult noch einmal Bugs Telefonat im Kopf ab. Sie ertappt sich dabei, bereits eine Story daraus zu konstruieren. Nicht weil sie ernsthaft daran glaubt, daraus einen Bericht machen zu können, sondern vielmehr aus reiner Gewohnheit – und Neugierde.

Diese Neugierde hatte sie schon als kleines Kind angetrieben. In den Augen ihrer Mutter war Neugierde zwar eine zutiefst weibliche Eigenschaft, nur dass Liz’ Interesse sich immer auf die falschen Dinge richtete. Liz war wie ihre Haare. Rot und widerspenstig. Sie war nicht hübsch genug für ein Model, nicht elegant genug für eine Tänzerin und nicht häuslich genug, um eine gute Partie zu machen.

Mit neun Jahren wurde Liz von ihrem Vater, Dr. Walter Anders, Oberstaatsanwalt in Berlin, dabei ertappt, wie sie in seinem Arbeitszimmer in den Akten seiner Kriminalfälle stöberte – aus Neugierde.

Beim Essen fielen ihr dauernd Fragen dazu ein, aber über die meisten wurde nur gelacht. Noch nicht einmal weil sie neun war, sondern vielmehr weil sie ein Mädchen war. Liz hasste es, ein Mädchen zu sein. Und wenn ihr Vater einmal eine ihrer Fragen doch beantwortete, sah er dabei meistens ihren vier Jahre älteren Bruder Ralf an, als gäbe es einen verdammten Spot, der ständig auf ihn gerichtet war.

Ralf war es auch, der zum Abitur einen Zwei-Wochen-Trip nach New York geschenkt bekam – und einen fabrikneuen VW Golf. Er hatte einen Durchschnitt von 1,9 geschafft, und das wurde gebührend gefeiert.

Liz machte drei Jahre später Abitur, mit einem Schnitt von 1,4.

Sie bekam einen Schminkkoffer geschenkt, und ihre Mutter bestand darauf, mit ihr gemeinsam das Kleid für den Abi-Ball auszusuchen. Liz fühlte sich schon beim Betreten der Boutique deplaciert. Das schulterfreie Kleid, das ihre Mutter für sie kaufte, kostete 4299 Mark und schrie nach einer Operndiva. Liz hasste es von der ersten Sekunde an. Sie kam sich darin vor wie eine Vogelscheuche und wehrte sich mit Händen und Füßen dagegen, aber ihre Mutter ließ es dennoch einpacken.

Am Morgen vor dem Abi-Ball stand sie mit Magenschmerzen auf. Ihre Mutter kam ins Zimmer, mit dem Kleid in der Hand.

»Ich zieh das Ding nicht an«, platzte es aus Liz heraus. »Das kannst du vergessen.«

»O doch«, entgegnete ihre Mutter, »ob du willst oder nicht. Ist mir völlig egal. Du wirst dieses Kleid tragen.«

»Nein!«

»Mir reicht’s«, rief ihre Mutter. »Entweder du ziehst das Kleid an, oder du gehst da nicht hin.«

»Dann geh ich da eben nicht hin«, sagte Liz wie aus der Pistole geschossen.

Ihre Mutter starrte sie an. »Schön«, sagte sie und lächelte schließlich. »Dann wirst du mir das Kleid bezahlen. Und zwar jede Mark.«

Liz blieb der Mund offen stehen. 4299 Mark? »Ich wollte es doch gar nicht. Du hast es mir geschenkt.«

»Überleg’s dir. Entweder du ziehst es an, oder ich hol mir das Geld von deinem Sparbuch.«

Liz sah ihre Mutter fassungslos an. Auf ihr Sparbuch hatte sie jahrelang jede Mark eingezahlt, um sich nach dem Abitur eine Reise oder ein Auto zu leisten. Sie hatte geahnt, dass ihre Geschenke zum Abitur nicht so opulent ausfallen würden wie bei Ralf. Aber das hier schlug dem Fass den Boden aus.

Wutentbrannt stürzte sie aus dem Haus, lief ziellos durch die Stadt, bis sie plötzlich vor einer schmuddeligen Ladeneingangstür stand. Der Inhaber des Ladens war ein Fass von einem Mann und stank abartig nach Nikotin und Schweiß.

Vier Stunden später war sie wieder zu Hause, blass, aber mit einem Lächeln in den Mundwinkeln. Am Abend zog sie dann freiwillig das verhasste Kleid an.

Die erste Reaktion ihrer Mutter war ein triumphierendes Lächeln. Bis ihr Blick auf Liz’ wundes Dekolleté fiel. Über dem Rand des Kleides starrte sie ein zwei mal zwei Zentimeter großes und frisch gestochenes Totenkopf-Tattoo an, mit gekreuzten Säbeln unter dem Schädel und einem Messer zwischen den grinsenden Zähnen.

Ihrer Mutter stockte der Atem. Sie geriet außer sich und gab ihrer Tochter eine schallende Ohrfeige, wobei sie sich die Hand verstauchte.

Auf den Abi-Ball ging Liz in einem einfachen hochgeschlossenen schwarzen Kleid.

Am nächsten Morgen räumte sie ihr Sparbuch, dann stapelte sie einige Scheite Kaminholz auf dem frisch gemähten Rasen im elterlichen Garten. Darauf legte sie das verhasste Kleid sowie alle übrigen Röcke und Kleider aus ihrem Schrank. Es war vollkommen windstill, als sie den Haufen anzündete. Schwarzer Rauch und ein beißender Gestank hüllten sie ein.

Mit einer Lederjacke, ein paar Jeans und Pullovern im Koffer zog sie aus, jobbte, schrieb sich an der Uni für Journalistik ein, hängte ein Volontariat an der Von-Braunsfeld-Akademie für Journalismus dran, mit einem Einser-Abschluss.

Von ihrem Vater hörte sie dazu das, was immer von ihm kam. Nichts. Dazu kam, dass Journalisten auf seiner Werteskala recht weit unten rangierten.

Ein paar Jahre später stand Liz auf einer Redaktionsparty mit ihrem damaligen Chefredakteur an einem Stehtisch und erzählte von ihrem Vater. »Glückwunsch«, lachte er, »im Grunde genommen bist du in seine Fußstapfen getreten. Staatsanwalt oder Journalist – ist eigentlich dasselbe, nur eine andere Ebene. Auf jeden Fall hast du die gleiche investigative Ader wie er und die gleiche Unerbittlichkeit, wenn’s drum geht, die bösen Jungs dranzukriegen.«

Liz hatte dagesessen wie vom Donner gerührt.

Und als vor drei Jahren eine ihrer Dokumentationen für den Grimme-Preis nominiert worden war, der Preis aber dann an jemand anderen ging, meldete sich ganz unerwartet ihre Mutter. »Und, Elisabeth?«, fragte sie spitz. »War es das wert?«

Noch heute wünscht sie sich, sie hätte den Preis damals bekommen. Dann hätte ihre Mutter wenigstens nicht angerufen.

Liz seufzt und geht im Geiste durch, wen sie fragen könnte, was hinter dem kuriosen Telefonat von Bug steckte. Normalerweise ist ihr Kopf ein wandelndes Adressbuch, aber im Moment ist er seltsam leer.

Schwangerschafts-Alzheimer? Jetzt schon?

»Ach, was soll’s«, murmelt sie. »Ab nach Hause.« Ihre Armbanduhr zeigt fünf vor halb zwölf. Diese Nacht hat sie sich anders vorgestellt. Und, verdammt noch mal, Gabriel hatte es ihr auch anders versprochen.

Sie spürt, wie sehr sie sich ärgert, dass Gabriel nicht da ist – und genau das ärgert sie am meisten. Es ist noch nicht lange her, dass sie einfach nur mit den Schultern gezuckt und sich in ihrer Arbeit vergraben hätte.

Sie geht an den Taxis vorbei und steigt in die Bahn. Sie hasst es, von Taxifahrern in Gespräche verwickelt zu werden. Dann doch lieber die Anonymität der Bahn, wo sie schweigend in die Nacht hinaussehen oder die Menschen um sich herum beobachten kann, als wäre sie auf einer weit entfernten Insel. Nachts Bahn fahren, das ist einer der wenigen stillen Momente, die sie hat.

Erst eine Station bis Alexanderplatz, dann die U8 Richtung Wittenau. Als sie am Bahnhof Gesundbrunnen in die Ringbahn S41 umsteigt, überfällt sie Müdigkeit, und sie sinkt auf den Plastiksitz. »Zurückbleiben bitte«, scheppert es aus den Lautsprechern. Die viereckigen Warnlampen über den Türen glühen rot auf, dann rumpelt es, und die Bahn fährt mit einem Ruck an.

Liz’ Blick gleitet abwesend durch den fast leeren Waggon. Eine Sitzreihe weiter, auf der gegenüberliegenden Seite, sehen sich zwei junge Typen in schmutzigen Jeansklamotten nach ihr um und stecken die Köpfe zusammen. Sie sind mit ihr eingestiegen. Der eine sieht aus wie ein Streuselkuchen.

An der Schönhauser Allee steigt eine blutjunge Mutter mit einem schreienden Baby auf dem Arm in die Bahn. Der Streuselkuchen verdreht die Augen. Als der Zug mit einem Ruck anfährt, stolpert das Mädchen auf die Sitzbank, direkt neben Liz. Der Winzling schreit noch lauter, und das Mädchen beginnt, fahrig in ihrer Umhängetasche zu kramen.

»Mach, dass die Missgeburt die Schnauze hält, das nervt«, sagt der Streuselkuchen.

Das Mädchen duckt sich. Dann zieht sie mit einer Hand verstohlen ihr T-Shirt hoch und drückt das kleine Bündel an ihre Brust. Das Geschrei wird zu einem dumpfen Brüllen, als der kleine Mund gegen die Brust gepresst wird.

Mitleid regt sich bei Liz, gleichzeitig rumort ihr Magen, als hätte sie zu scharf gebrannten Kaffee getrunken. Die Typen sind widerwärtig.

Das Gesicht des Mädchens verzieht sich vor Schmerzen, während das Baby ungestüm auf ihre Brustwarze beißt. Angeekelt sehen die beiden Typen zu. »Mann, bei den vertrockneten Titten würde ich auch brüllen«, stellt der zweite Typ fest und wischt sich mit dem Ärmel einen Schleimfaden unter der Nase weg. Der Pickelige grinst.

Liz starrt das Mädchen an, dann wieder die beiden Typen. Am liebsten würde sie aufspringen und den beiden die Meinung sagen. Ihr Herz beginnt, heftig zu schlagen. Alles in ihr schreit, tu es nicht!

Mit kreischenden Bremsen hält die Bahn an der Prenzlauer Allee. Der Pickelige lehnt sich vor und zischt das Mädchen an: »Na los, verschwinde! Schwing deinen Arsch zur Tür raus.«

Liz steht auf. Ihre grünen Augen funkeln. »Wie wär’s, wenn du verschwindest.« Ihre Stimme könnte fester sein, und sie versucht, ihren rebellierenden Magen zu ignorieren. »Oder aber du hältst die Klappe und lässt sie in Ruhe.«

Verblüfft starrt der Pickelige sie an. Er ist höchstens zwanzig. Alkoholgeruch weht aus seinem Mund. Der andere Typ sieht weg, aus dem Fenster, durch sein Spiegelbild in die Nacht dahinter. »Na ja …«, sagt der Pickelige gedehnt, »schätze, das hast du nicht zu bestimmen, Pussy. Aber wenn du ’n bisschen nett zu mir bist, vielleicht lass ich die Schnepfe dann weiterfahren.« Sein Blick hängt an Liz’ Brüsten. Ein Stück des Totenkopf-Tattoos lugt aus ihrem Ausschnitt hervor. Der Typ mit der triefenden Nase grinst dümmlich. In der linken Hand hält er eine offene Schnapsflasche, eingewickelt in eine braune Papiertüte.

»Wenn ihr Scheißkerle hier irgendjemanden anrührt, dann mache ich ein Heidenspektakel.« Sie zeigt nach oben, auf eine kleine bauchige Überwachungskamera, die unter der beige lackierten Decke hängt. »Und ich bin gespannt, wie es dann weitergeht. Ich wette, ihr hattet schon jede Menge Ärger mit der Polizei. Schon ’ne Jugendstrafe kassiert? Oder Sozialstunden?«

Das Grinsen des Pickeligen verpufft. Er öffnet den Mund, will etwas entgegnen, aber der andere Typ stößt ihm den Ellenbogen in die Seite. Der Mund des Streuselkuchens klappt wieder zu.

Fühlt sich gut an, denkt Liz. Sehr gut sogar. Nur dass ihre Knie immer noch zittern. Sie fängt einen dankbaren Blick des Mädchens auf und lächelt zurück. Das Baby saugt immer noch gierig, aber ruhiger.

Unwillkürlich legt Liz ihre Hand auf den Sommermantel und ihren leicht gewölbten Bauch darunter. Trotz aller Unsicherheit wird ihr warm dabei. Zu Beginn ihrer Schwangerschaft hatte sie das Gefühl, in ein tiefes schwarzes Wasser gestoßen worden zu sein. Aber inzwischen fühlt es sich gut an, so als wäre sie all die Jahre zuvor in der Tiefe gewesen und würde jetzt die Wasseroberfläche durchstoßen, die Hände ausgestreckt, in die klare Luft.

Als sie am Bahnhof Landsberger Allee aussteigt, in der Nähe des Volksparks Friedrichshain, verlassen auch die beiden jungen Männer die Bahn. Mist. Sie geht schneller und biegt von der Landsberger Allee in die Cotheniusstraße ein. Die Schritte hinter ihr sind verstummt. Die Kerle scheinen weg zu sein, wohin auch immer. Dennoch beschleunigt sie noch einmal ihre Schritte, bis sie vor der Haustür steht.

Den großen olivenfarbenen Lieferwagen mit den geschwärzten Scheiben auf der anderen Straßenseite bemerkt sie nicht, ebenso wenig wie den Mann hinter dem Steuer, der in ihre Richtung späht. Und auch wenn sie den Mann nicht kennt, ein einziger Blick in seine Augen hätte vermutlich alles geändert, ihr ganzes Verhalten in den nächsten Minuten. Sie hätte ein leichtes Zittern gespürt, bis in die Beine hinunter. Dieses Zittern, das immer dann einsetzt, wenn der Körper Adrenalin ausstößt. Ihre Instinkte hätten ihr unmissverständlich signalisiert: Bleib zu Hause. Schließ die Tür. Hol Hilfe!

Um genau das zu vermeiden, hält sich der Mann im Dunkeln. Er weiß, dass Liz alleine ist, und er weiß, dass Gabriel vermutlich genau jetzt in eine Einfahrt biegt und unter seinen Füßen der leuchtend rote Kies knirscht.

Kapitel 4

Berlin – 1. September, 23:41 Uhr

Liz steckt den Schlüssel ins Schloss, tritt in den Hausflur und lässt die Tür hinter sich zuschlagen. Im ersten Stock wird eine Tür aufgerissen. »Geht’s noch?«, ruft eine Frauenstimme. »Wissen Sie eigentlich, wie spät es ist?«

»’tschuldigung, Frau Jentschke, die Haustür ist kaputt«, erwidert Liz und rollt mit den Augen. Nicht auch noch die jetzt, denkt sie und lehnt sich an die Wand gegenüber von den Briefkästen, um abzuwarten, bis die Jentschke wieder in ihrer Wohnung verschwindet. Die Hauswand mit den wunderschönen alten Jugendstilfliesen kühlt ihren Rücken, und das tut gut. Wieder streicht sie mit der Hand über ihren Unterleib. Zwölf Wochen! Oder sind es schon dreizehn? Mit Gabriel würde sie jetzt noch eine Runde durch den Park gehen. Aber alleine? Sie denkt an den Spaziergang zurück, als sie ihm von dem kleinen blassrosa Pluszeichen auf dem Test erzählt hat.

Schwanger.

Die Frauenärztin hatte ihr jahrelang erzählt, sie könne keine Kinder kriegen, jedenfalls nicht auf natürlichem Wege, ihre Eileiter seien nicht intakt. Ihre Antwort war jedes Mal, dass sie keine wolle, warum auch? Der Job war ihr Baby. Und echte Babys, das war ein Job für Frauen wie Charlotte, ihre Schwester. Allein die quälenden Regelschmerzen waren Liz ein Gräuel. Am liebsten hätte sie ihre Periode abgeschafft, sie war ja ohnehin zu nichts gut.

Bis sie plötzlich den positiven Test in den Händen hielt.

Die Frauenärztin schaffte es auch noch, ihr ganz selbstverständlich zur Schwangerschaft zu gratulieren. »Sehen Sie, je lockerer man ist, desto eher klappt es. Oder wollen Sie das Kind etwa nicht?«

Nicht wollen?

Liz stand unter Schock. Sie hatte Kinder schon seit einer Ewigkeit aus ihrem Leben gestrichen, aber aus irgendeinem verrückten Grund hatte das Schicksal jetzt neue Karten verteilt.

Und das ausgerechnet mit jemandem wie Gabriel. Er kam ihr vor wie ein schwarzer Ritter, ein stiller Anakin oder Batman, gefangen in seinem Leben, aus dem er immer dann ausscherte, wenn ihm etwas ungerecht vorkam. Dann brach seine Wut aus ihm heraus, wie damals, als sie sich kennengelernt hatten. Manchmal, im Angesicht all der Ungerechtigkeiten, die ihr Tag für Tag begegneten, und ihrer Ohnmacht, wünschte sie sich nichts sehnlicher, als so zu sein wie er. Aber das einzige Mittel, das ihr zur Verfügung stand, um zu kämpfen, waren ihre Dokumentationen und Reportagen.

Was ihre Schwangerschaft anging, setzte zwischen ihr und Gabriel ein unausgesprochener Wettbewerb ein, wen sie am meisten verstörte.

Inzwischen weiß sie, dass er eindeutig der Sieger dieses Wettbewerbs ist. In seinem Leben ist kein Platz für Kinder vorgesehen. Eigentlich ist in seinem Leben noch nicht einmal ein Platz für sie vorgesehen. Dass sie dennoch einen hat, grenzt an ein Wunder.

Die Berlinale. Sie muss lächeln, als sie daran denkt, wie sie Gabriel vor eineinhalb Jahren dort kennengelernt hat. Einmal mehr hatte sie mit ihrem Talent geglänzt, sich unvermutet in Schwierigkeiten zu bringen. Zuerst das heißumkämpfte Interview mit David Naumann, danach der abgehalfterte Schwergewichtler Zabriski. Er ging langsam aus dem Leim, weil er nicht mehr boxte, und gegen ihn lief eine Klage wegen Körperverletzung – er hatte ein paar Tage zuvor einen Paparazzo verprügelt. Trotzdem gehörte er immer noch zu den Haus-und-Hof-Promis des Senders. Seine Kämpfe hatten stets gute Quoten garantiert, und in jeder dritten Show von TV2 war er mit von der Partie. Dass er neuerdings kokste und sein Leben aus den Fugen geriet, war so offensichtlich, dass es weh tat.

Wieder einmal hatte sie es nicht geschafft, ihre Zunge zu zügeln. Wieder einmal hatte sie eine Frage gestellt, die eine Zündschnur in Brand setzte. Zabriski rastete aus. Als der erste Schlag auf ihren Wangenknochen klatschte, war sie viel zu verblüfft, um rechtzeitig die Flucht zu ergreifen. Als er sie am Kragen packte und schüttelte, bekam sie es mit der Angst zu tun. Die versammelte Partymeute von TV2 stand drum herum, doch keiner unternahm etwas. Auch Neo, ihr Kameramann, der direkt hinter ihr war, tat nichts, das heißt, er tat das Einzige, was er konnte: die Kamera laufen lassen und draufhalten.

Dann stand Gabriel plötzlich da. Die blauen Augen kalt, kurzgeschorene schwarze Haare, schwarze Lederjacke, vielleicht einen halben Kopf kleiner als Zabriski und deutlich schmaler. »Lass sie los«, sagte er. Mehr nicht. Für Liz klang es wie das verhaltene Knurren einer Raubkatze.

Zabriski ließ tatsächlich los. Allerdings nur, um sich anschließend auf Gabriel zu stürzen. Was dann kam, ging unglaublich schnell. Hinterher hätte niemand beschreiben können, was genau passiert war, auch Liz nicht, hätte sie nicht das Band aus Neos Kamera gehabt, das sie sich immer wieder ansah, vorwärts, rückwärts, in Slow Motion.

Gabriel lenkte Zabriskis rechte Faust, die mitten auf sein Gesicht zuflog, mit dem rechten Unterarm an seinem Kopf vorbei, packte das Handgelenk, drückte den Arm hinunter, während sein linker Arm emporschnellte und Zabriskis Ellenbogen nach oben drosch. Das Ellenbogengelenk splitterte mit einem leisen Knirschen und bog sich in einem hässlichen unnatürlichen Winkel. Fast im selben Moment löste sich Gabriels rechte Hand von Zabriskis Arm, schoss in gerader Linie und mit vorgestrecktem Handballen auf das Gesicht des Boxers zu. Der Schlag zertrümmerte Zabriskis Nasenbein, der Boxer brüllte vor Schmerz auf und strauchelte. Gabriel kickte mit dem rechten Fuß Zabriskis Standbein beiseite, und der Schwergewichtler krachte plump auf den Boden. Zwischen Zabriskis erstem Schlag und dem Aufsetzen seines Hinterteils auf dem Parkettboden der Nobelkneipe waren nur wenige Sekunden vergangen.

Die Berlinale-Sause setzte aus, als hätte jemand die Stopptaste gedrückt.

Seltsam war, dass Gabriel sich nicht im Geringsten für den Boxer interessierte. Er hatte einzig und allein Augen für die Kamera; sie beunruhigte ihn. Zwei schnelle Schritte, dann stand er bei Neo, deutete auf die Kamera und streckte die Hand aus. »Das Band.«

Liz rang immer noch um Fassung und sah, wie Neo auf Eject drückte. Die Kamera spuckte die Kassette aus, Gabriel griff danach, steckte sie in seine schwarze Lederjacke und verschwand durch die Tür, in der Jackentasche seinen Blitzsieg über Zabriski – und Liz’ Interview mit David Naumann.

Hätte er das Band nicht mitgenommen, dann hätte sie ihn vermutlich nie wiedergesehen.

So jedoch war sie gezwungen, Gabriel nachzurennen, hinaus auf die Straße. »He! Entschuldigung«, rief sie. »Bitte warten Sie.«

Keine Antwort; er stiefelte einfach weiter.

Atemlos versuchte sie, Schritt zu halten. »Ich … ich wollte mich bei Ihnen bedanken. Das war … sehr nett.«

Wieder keine Antwort.

»Warum haben Sie das gemacht?«

»Ich kann Typen nicht ausstehen, die Frauen schlagen.«

»Das können die anderen auch nicht. Trotzdem sind Sie der Einzige, der mir geholfen hat.«

»Vergessen Sie’s.«

»Warum sollte ich. Sie haben mir –«

Abrupt blieb Gabriel stehen. »Was wollen Sie?«, fragte er ungehalten. Seine Augen brannten. Zwischen den Brauen ragten drei Falten steil empor.

»Ich … Mich bedanken. Sie haben mir geholfen.«

»Hab ich nicht.« Er schob sein unrasiertes Kinn vor. »Ich kann Sie auch nicht ausstehen.«

Liz starrte ihn verblüfft an. »Warum haben Sie’s dann getan?«

Gabriel zuckte mit den Schultern. »War so etwas wie … ein Reflex.«

»Ein was?«

Gabriel sah plötzlich müde aus, die Energie in seinen Zügen wich etwas anderem. Es kam ihr vor wie Ratlosigkeit, vielleicht sogar Hilflosigkeit. Er wandte sich ab und wollte die Straßenseite wechseln.

»Warten Sie. Das Band … Kann ich es haben?«

»Nein.« Ohne sich umzudrehen, trat er auf die Straße.

»Bitte. Es ist wichtig.«

»Nicht mein Problem.«

»Nein! Himmel. Das …« Sie wollte ihm nach, aber ein Linienbus schoss direkt vor ihrer Nase vorbei, so dass sie regelrecht zurückprallte. »Hallo? Hey … Das geht nicht – ich brauche das Interview.«

Gabriel hatte die andere Straßenseite erreicht. Die Autos wischten zwischen ihnen hindurch wie Störstreifen. Er schien sie gar nicht mehr wahrzunehmen und legte ein mörderisches Schritttempo vor.

»He!«, brüllte Liz über die Straße, »was wollen Sie denn mit dem Band?«

Keine Antwort.

»Machen Sie sich Sorgen wegen der Schlägerei? Zabriski wird Sie nicht anzeigen …«

Keine Reaktion.

»Sind Sie auf das Interview mit David Naumann scharf? Sind Sie Journalist? Vielleicht kann ich da was vermitteln. Ich kenn den Typen.«

Gabriel blieb stehen, als wäre er vor eine Wand gelaufen, und starrte zu ihr hinüber.

Treffer. Liz überquerte die Straße und hastete Gabriel nach. Seine blauen Augen glitten über ihren Körper und verfolgten jede ihrer Bewegungen.

»Sind Sie wirklich Journalist?«, fragte sie außer Atem.

»Ich kann Journalisten nicht ausstehen.«

Liz hob die Augenbrauen. »Und Journalistinnen?«

»Nicht besser.«

»Vielleicht sollten Sie mal eine kennenlernen.« Dann lächelte sie. »Wenn Sie etwas über David Naumann wissen wollen … Kommen Sie mit. Ich lad Sie auf einen Absacker ein.«

»Kaffee«, sagte Gabriel.

»Auch gut. Vielleicht sind Sie ja dann in der Lage, ganze Sätze zu sprechen.«

Das mit den ganzen Sätzen blieb ein Problem, trotzdem rief sie Gabriel zwei Monate später an, weil ihr immer noch eindrucksvoll im Gedächtnis war, wie er Zabriski kaltgestellt hatte.

»Wo zum Teufel haben Sie meine Nummer her?«, fragte er, als er Liz’ Stimme erkannte.

»Ich bin Journalistin. Schon vergessen?«

»Und?«

Sie zögerte einen Moment und überlegte, ob der Anruf nicht doch ein Fehler war. »Ich hätte da einen Job.«

»Ich hab schon einen Job«, sagte Gabriel brüsk.

Sie war drauf und dran, aufzulegen, aber irgendetwas hielt sie davon ab. »Sie könnten Urlaub nehmen.«

»Urlaub?«, fragte Gabriel. Er klang, als gäbe es das Wort in seinem Sprachschatz nicht. »Ich wüsste nicht, warum.«

Liz räusperte sich. »Ganz ehrlich. Ich brauche jemand, der mir im Zweifelsfall den Arsch retten könnte. Und da hab ich an Sie gedacht.«

Am anderen Ende der Leitung blieb es kurz still. »Was haben Sie vor?«, fragte Gabriel schließlich.

»Ich muss nach Zürich, für ein Interview mit einem Buchhalter.«

»Ein Buchhalter? Und wofür brauchen Sie dann einen Aufpasser?«

»Sein ehemaliger Chef hat mir gedroht«, sagte Liz. »Er will um jeden Preis einen Skandal verhindern.«

Neun Tage später checkten Liz und Gabriel im Europe Hotel Zürich ein, in zwei nebeneinanderliegenden Zimmern mit Verbindungstür. In der Nacht vor dem Interview schlief Liz hundsmiserabel. Sie träumte davon, dass ihre Mutter als Zeugin in einem Prozess gegen sie aussagte. Der Gerichtssaal war hoch wie eine Kirche und menschenleer. Am Altar stand ihr Vater, der mit einem riesigen Buch auf den Marmor drosch und sie wegen Ketzerei verurteilte, zum Tod auf dem Scheiterhaufen. Schweißgebadet schreckte Liz aus dem Traum empor, wankte zum Badezimmer und stürzte. Noch bevor sie sich aufrichten konnte, war Gabriel neben ihr, eine schwarze Gestalt in einem dunklen Zimmer.

»Alles in Ordnung?«, fragte er.

Nein, hätte Liz am liebsten gebrüllt. Bring sie um, alle beide! Ihre Lippen zitterten.

»Schhhhh«, sagte Gabriel leise. Seine Stimme war rau und tief. In ihrem Unterleib setzte ein heftiges Ziehen ein. Gabriel strich ihr übers Gesicht und spürte, wie nass es war. Sie griff nach seiner Hand, sie wollte auf keinen Fall, dass er jetzt ging. Der Traum lag immer noch in der Luft.

Mit ihrer freien Hand umfasste sie Gabriels Nacken und zog sich an ihm empor. Ihr Gesicht war nicht mehr als eine Handbreit von seinem entfernt. Sie spürte seinen Atem; spürte, wie er plötzlich aufhörte zu atmen und sich versteifte, als sei ihm das alles viel zu nah. Der Moment dehnte sich ins Unendliche, ihr Herz drehte auf. Vorhin hatte es vor Angst gehämmert. Jetzt überschlug es sich, vor Angst, er könnte das alles spüren, was sie gerade spürte, und sich zurückziehen. Es war ein einziger, ewig langer Moment, in dem sie beide eine Entscheidung treffen mussten. Und alles schrie danach, dass er gleich aufstehen würde, einfach alles. Sein Zögern, sein angehaltener Atem, sein steifer Nacken, seine Finger in ihrer Hand, die eiskalt waren, als hätte ihn plötzlich panische Angst gepackt.

Täuschte sie sich, oder zitterten seine Lippen jetzt mehr als ihre?

Sie stöhnte und zog sich noch etwas näher an ihn heran. Sie konnte nicht anders, als sich im Dunkeln seinem Gesicht zu nähern. Gleichzeitig rebellierte ihr Verstand. Es war einfach alles verkehrt. Der verfluchte Alptraum, der Mann vor ihr, sein Zögern, einfach alles. Und trotzdem zog sie ihn näher zu sich heran, bis ihr Mund ganz nah bei seinen Lippen war. Es war kein Kuss, es war ein Gegeneinander-Anatmen. Es war der Augenblick vor einem Kuss. Und er war so aufgeladen, als wäre Gabriel bereits in ihr, wie eine Preview auf etwas, das unweigerlich folgen musste, das unvermeidbar war und ewig dauern würde, ein Versprechen, nein, die Erfüllung eines Versprechens, das nie jemand von ihnen beiden gewagt hätte zu geben. In diesem Moment lag ihre ganze Verlorenheit, ebenso wie ihre Sehnsucht nach Heilung, und hätte sie in Gabriels Kopf schauen können, wäre sie in Tränen ausgebrochen, so verzweifelt war seine Gegenwehr. Hätte sie in seinen Kopf hineinhören können, sie hätte die Stimme gehört: Luke, renn weg. Lass die Finger davon, du verbrennst sie dir, hörst du? Du verbrennst!

Sie hätte seine Sehnsucht gespürt, die Sehnsucht eines Elfjährigen im Körper eines Vierzigjährigen. Die Jahre zwischen elf und vierzig waren plötzlich wie ausradiert. Er stand an der Kante eines Sprungturms, in schwindelerregender Höhe, und wollte zugleich springen und davonlaufen, zurück zur Treppe mit dem verdammten sicheren Geländer.

Sie hätte nie gedacht, dass er springen würde. Sie hatte ja noch nicht einmal von sich selbst gedacht, dass sie springen wollte.

Aber sie waren gesprungen. Beide.

Liz seufzt. Das Geräusch setzt sich wie ein Echo zwischen den Jugendstilfliesen des Hausflurs fort. Sie ist immer noch irritiert, wie oft sie ihn vermisst. Sie hat sich selbständiger eingeschätzt. Ihr Bedürfnis nach frischer Luft nimmt überhand. Direkt um die Ecke ist der Volkspark Friedrichshain, und sie wägt erneut ab, ob es klug ist, jetzt noch alleine einen Spaziergang zu machen. Wieder fällt ihr auf, wie sehr sie ihre Entscheidungen davon abhängig macht, ob er da ist oder nicht.

Entschlossen öffnet sie die Haustür, sieht die Straße nach links und dann nach rechts hinunter. Ein weiteres Mal übersieht sie den olivenfarbenen Lieferwagen und tritt auf die Straße. Was soll’s, denkt sie. Den Weg ist sie schon tausendmal gelaufen, ob mit oder ohne Gabriel. Und überall am Wegrand stehen schließlich Laternen.

Sie ignoriert die rote Ampel am Fußgängerüberweg der Danziger Straße und überquert die Bahnschienen. Die Badmintonhalle am Rand des Parks ist um diese Zeit längst geschlossen, aber die Lichtreklame brennt immer noch. Sie stapft durch den von niedrigen Bäumen überschatteten Weg in den Park.

Es riecht nach Hundekot und nasser Erde. Das leise Rascheln der Bäume wirkt wie Baldrian auf ihren Geist, kleine Steine knirschen unter ihren Füßen, und sie schlägt Haken, um den Pfützen auszuweichen. Die Luft in den Haaren fühlt sich leicht und lebendig an.

Die Gestalt, die sich im Dunkel zwischen den Bäumen hält, bemerkt sie nicht. Der leichte Wind, der ihr entgegenkommt, weht den Geruch des Mannes in ihrem Rücken ebenso von ihr fort wie seine leisen Schritte. Sie bemerkt nicht, dass er stetig aufholt, bis er ganz dicht hinter ihr ist, nur den Arm ausstrecken muss, um ihren Mantel zu berühren, und dass er mit seinen weit geöffneten Nasenflügeln die Kneipenluft in ihrem Mantel und das Parfüm an ihrem Hals wittert.

Bis unter den Schuhsohlen des Mannes ein strohhalmdürrer trockener Ast bricht.

Unwillkürlich bleibt Liz stehen, blitzartig melden sich ihre Instinkte. Die Nackenhaare sträuben sich, sie will sich umdrehen und fürchtet sich zugleich davor. Die Zeit dehnt sich – und reißt. Ein Männerarm legt sich um ihre Kehle wie eine stählerne Manschette. Sie wird nach hinten gerissen, ein Körper presst sich gegen sie wie ein gespannter Bogen. Heißer Atem dringt an ihre Wange, etwas Ledriges, Vernarbtes reibt an ihrem Ohr. Sie will schreien, doch der Arm schnürt ihr die Luft ab, und sie kann nur würgen.

»Hallo, Liz …«, wispert eine heisere Stimme.

O Gott, nein! Liz versucht panisch, Luft in ihre Lungen zu saugen.

»Lass dich fallen, Kleines«, sagt die Stimme und drückt erbarmungslos zu. »Ich nehme dich mit. Wir machen ein Fest. Wir beide und noch jemand. Am Dreizehnten.« Er lacht, und es klingt hart wie Glas. »Passt es dir?«

»Hrrr«, macht Liz und keilt mit ihren Ellenbogen nach hinten aus.

»Wie viel Kraft du hast«, sagt die Stimme. »Ich kenn so viele, die so erbärmlich schwach sind.«

Oh, bitte! Sieht mich denn keiner? Liz’ Augen treten hervor wie Tischtennisbälle. Der Arm drückt ihren Kehlkopf nach innen, ihr Körpergewicht zieht sie nach unten, und ihr Hals streckt sich immer mehr, als hinge sie an einem Galgen. Der vom Stadtlicht in Orange getauchte Himmel wird so schwarz wie die Bäume. Sterne tanzen vor ihren Augen. Verzweifelt denkt sie, dass sich gleich ihre Blase entleeren wird, wenn sie stirbt, während ihr gleichzeitig in den Sinn schießt, wie unglaublich nutzlos dieser Gedanke in diesem Moment ist.

Urplötzlich lässt der Arm los, und sie fällt, fällt wie eine wehrlose Stoffpuppe zu Boden. Sie blinzelt matt. Da, wo eben noch der Mann mit dem stahlharten Arm und der ledrigen Haut war, da ist jetzt – nichts.

Weg. Er ist weg!, denkt Liz ungläubig. Aber warum? Sie schnappt nach Luft, ihre Lungen wollen schier platzen. Mit dem Sauerstoff, der in ihren Brustkorb strömt, macht sich Erleichterung breit. Sie versucht, sich aufzurichten, sackt jedoch wieder zusammen. Unruhig sieht sie sich um. Wo ist er hin?

Sofort ist die Angst wieder da.

Und wenn er noch hier ist?

Ihr Blick streift die Büsche links und rechts von ihr, dann sieht sie den Weg hinunter und den Grund, warum der Mann von ihr abgelassen hat. In kaum zehn Metern Entfernung leuchtet eine Straßenlaterne. In ihrem Schein wanken zwei männliche Gestalten heran.

Gott sei Dank! Liz will um Hilfe rufen, aber stattdessen muss sie husten.

Die beiden Männer bleiben stehen, direkt im Lichtkegel der Straßenlampe.

»Na, guck ma an.« Der Mund des einen verzieht sich grotesk bei dem Versuch, verständlich zu sprechen. Er kneift die Augen zusammen, und seine Lippen formen ein Grinsen inmitten zahlloser Pickel. »Wenn des ma nich die Schlampe aus der Bahn is …«

Sein Saufkumpan geiert und wischt sich mit der Hand einen weißlichen Schleimfaden unter der Nase ab. »Un keine Videokamera weit und breit, Pussy.« Seine Stimme klingt wie eine leiernde Kreissäge.

»Nur ’ne beschissene Funzel«, knurrt der Pickelige und rammt seinen Fuß gegen die Laterne, doch das Ding weigert sich auszugehen.

Kapitel 5

Berlin – 1. September, 23:46 Uhr

Gabriel steigt langsam aus dem Wagen, den Blick auf die Villa gerichtet. Kies knirscht unter seinen Schuhen. Der Geruch von Harz, nasser Erde und Tannennadeln liegt in der diesigen Luft. Für einen Moment hält Gabriel den Atem an und lauscht.

Nichts.

Nur das lautlos rotierende rote Licht der Alarmanlage über dem Hauseingang. Es sieht aus, als ob die Villa atmet.

Gabriels Blick gleitet an dem etwa fünfzehn Meter hohen Haus empor. Das Hochparterre ist mit einem verschmutzten Rauputz versehen, an dem Efeu emporwuchert, wie dicke Arme, die das Gebäude in die Tiefe ziehen wollen. Darüber beginnt das schwarze Skelett aus Fachwerkbalken, in dem Sprossenfenster sitzen, von deren Rahmen die weiße Farbe blättert. Die roten Dachziegel der Türmchen sind fleckig vom Moos, und von der linken Turmspitze sticht eine in der Mitte geknickte Metallstange hart in die Wolken. Im Himmel reißt ein fahles Loch auf, und vor dem verwaschenen Dreiviertelmond hängt ein schwarzer majestätischer Wetterhahn von der geknickten Stange, mit dem Kopf nach unten, wie tot.

Keine Menschenseele ist zu sehen. Kein weiteres Auto, kein Licht in den Fenstern. Nicht einmal der Strahl einer Taschenlampe.

Gabriel wirft einen unruhigen Blick auf das Display seines Handys.

Hoffst du immer noch, dass sie anruft, Luke?, stichelt die Stimme in seinem Kopf.

Gabriel gibt ihr keine Antwort.

Vergiss es. Sie wird es nicht tun. Und weißt du, warum? Weil du ihr nicht wichtig bist.

Schwachsinn. Sie ist sauer. Das ist alles.

Sauer? Nein! Wenn sie sauer wäre, würde sie anrufen und dich fertigmachen. Aber selbst dafür bist du ihr nicht wichtig genug.

Halt den Mund, verflucht!

Ich pass nur auf dich auf, Luke. Nicht mehr und nicht weniger. Das wolltest du doch immer.

Gabriel beißt sich auf die Lippen, stellt das Handy auf Vibrationsalarm und steckt es weg. Als würde Liz ausgerechnet jetzt anrufen! Er knipst seine Maglite-Stabtaschenlampe an und lässt den Lichtkegel über das Haus tanzen. Die Haustür ist ganz aus schwarzem Holz, im Fischgrätmuster, in der Mitte hängt ein grün angelaufener Türklopfer, ein Engelskopf. Neben der Tür ist ein fleckiges Klingelschild eingelassen, mit kursiv geprägten Buchstaben: Gill Ashton.

Mr Ashton war offenbar eine Sie.

Das Zylinderschloss der Tür scheint unbeschädigt. Gabriel streckt die Hand aus, um es auf Kratzspuren abzutasten. Als er das feuchte Metall berührt, schwingt die Tür knarzend nach innen und gibt den Blick in den Hausflur frei.

Gabriel hält den Atem an und lauscht.

Grabesstille.

Hinter ihm, auf dem Kadettenweg, fährt ein Auto vorüber. Das Geräusch der Reifen auf der nassen Straße zerschneidet die Stille.

Gabriel atmet tief durch und tritt leise in den Hausflur. Der Duft von wurmstichigen Balken schlägt ihm entgegen. Vor ihm liegt eine massive Holztreppe, die nach oben führt und sich in der Dunkelheit verliert. Links von ihm ist das Wohnzimmer. Gabriel richtet die Stablampe auf den Boden und erstarrt. In einer dicken Schicht aus Staub sind deutliche Fußspuren zu sehen. Fußspuren, die zur Rückseite der Treppe führen, wo sich vermutlich die Treppe in den Keller befindet, und Spuren, die ins Wohnzimmer führen.

Gabriels Herzschlag beschleunigt. Vorsichtig, einen Fuß vor den anderen setzend und parallel zu den Fußspuren, betritt er das Wohnzimmer. Es riecht durchdringend nach altem Haus. Nach Geld, alten Büchern und alten Werten. Die Möbel sind mit Laken verhängt, unter denen sich die Umrisse von Sesseln, Stühlen, einem Tisch und einem Sofa abzeichnen wie Schatten eines früheren Lebens.

Am anderen Ende des Wohnraums, dort, wohin die Fußspuren führen, ist ein breiter viktorianischer Kamin, mit einem raumhohen Abzug, der mit edlem schwarzem Marmor verkleidet ist. Auf dem Kaminsims steht eine ganze Reihe silberner Bilderrahmen. Gabriel folgt den Spuren, bis er direkt vor den Fotos steht. Eine Gänsehaut überzieht seinen Körper, als er sich die Gesichter auf den Bildern ansieht. Es sind immer dieselben Gesichter: eine Frau, etwa vierzig Jahre alt, mit tiefen Schatten unter den Augen, aber dennoch von geradezu betörender Schönheit, mit langen schwarzen Haaren, die sich um ihren Hals schmiegen, und ein sehr junger Mann, noch nicht einmal achtzehn, mit flachsblonden Haaren und dem makellosen und arroganten Blick eines Adonis.

Wie angewurzelt bleibt Gabriel vor dem Sims stehen. Der Blick der Frau bohrt sich in seinen, als gäbe es ein Fenster zu seiner Seele, das sie in diesem Moment aufstößt. Plötzlich muss er an Liz denken, obwohl die schwarzhaarige Frau nicht die geringste Ähnlichkeit mit ihr hat. Er schließt für einen Augenblick die Lider. Als er sie wieder öffnet, ist der Moment vorüber.

Gabriel starrt auf das Sims und das blanke Glas des Fotos. Eigenartig, denkt er. Kein Staub? Blankes Glas? Auch der Staub auf dem Kaminsims ist verwischt, als hätte jemand die Fotos beiseitegeschoben. Gabriel bückt sich und sieht in die Feuerstelle. Eine große schwarze Marmorplatte steht mitten auf dem Feuerrost und ist an die Rückwand des Kamins gelehnt. Seltsam.

Er richtet sich auf und betrachtet den Abzug. Auf Kopfhöhe, knapp über dem Sims mit den Fotos, hängt ein Bild, das wie die Möbel mit einem Laken verhängt ist. Vorsichtig, mit den Fingerspitzen, nimmt er es vom Haken. Dahinter ist eine Vertiefung, aus der offensichtlich die Marmorplatte im Kamin stammt und in der jetzt eine graue, glatte Safetür aus Metall das Licht seiner Taschenlampe reflektiert. Sie misst etwa vierzig mal dreißig Zentimeter und hat einen Schlüsselschlitz in der Mitte.

Mit spitzen Fingern tippt Gabriel gegen den Safe. Ein leises Klonk ertönt, und die Tür bewegt sich, vielleicht ein oder zwei Millimeter, mehr nicht.

Er schiebt die Fotos auf dem Sims beiseite, dann zieht er mit dem Fingernagel die Metalltür auf und sieht ins Innere des Safes. Gähnende Leere. Entweder ist er die ganze Zeit leer gewesen, oder der Einbrecher hat gefunden, was er gesucht hat.

Gabriel schließt den Safe wieder, hängt das Bild zurück an seinen Platz und widersteht der Versuchung, sein Handy aus der Jacke zu holen – auch wenn es gerade vermutlich zwölf Uhr ist.

Er dreht sich um, geht zurück in den Hausflur, sorgsam darauf bedacht, die Fußspuren des Einbrechers nicht zu verwischen, geht um die massive alte Holztreppe herum und steht jetzt an der Schwelle der Kellertreppe, einer langen, schnörkellosen Reihe von Holzstufen. In der Dunkelheit des Kellerflures blinken mehrere rote Punkte. Für einen Augenblick überkommt ihn das gleiche beängstigende Gefühl, das ihn schon damals immer überkommen hatte, wenn er an der Schwelle der Kellertreppe in seinem Elternhaus stand. Das irrationale Gefühl, da sei etwas, das auf ihn warte. Er lässt die Taschenlampe hinab ins Dunkel blitzen und kann den zentralen Schaltkasten der Alarmanlage mit seinen roten Lämpchen erkennen.

Okay. Runter, die Alarmanlage zurücksetzen, das Haus verriegeln und ab nach Hause, denkt Gabriel. Eine Aussage bei der Polizei kann er auch am nächsten Tag noch machen. So, wie es aussieht, ist der Einbrecher ohnehin längst über alle Berge.

Er macht einen Schritt die Treppe hinab, als er plötzlich mit dem Fuß auf der ersten Stufe ausrutscht. Er strauchelt, greift nach dem Geländer und verliert die Stablampe, die mit ohrenbetäubendem Getöse die Holzstufen hinabpoltert und die Treppe dabei in ein wirres Blitzlichtgewitter taucht.

Keuchend bleibt Gabriel stehen.

Mit einem metallischen Klirren rollt die Maglite über den Kellerboden und bleibt zitternd liegen.

Die roten Punkte an der Alarmanlage blinken um die Wette. Erst jetzt fällt Gabriel auf, wie sehr die Kellertreppe tatsächlich der in seinem Elternhaus ähnelt. Jäh wird ihm schwindelig. Die roten Punkte glühen, wie der Spion in Vaters Labortür manchmal geglüht hat, immer dann, wenn Vater im Labor gewesen war.

Luke! Wach auf. Das ist nicht dein Keller. Deinen Keller gibt’s nicht mehr.

Und wenn er da unten ist?, denkt Gabriel. Wenn Vater da unten ist? In seinem Innersten stellt er die Frage mit der bangen Stimme eines Elfjährigen.

Ist er nicht. Das weißt du doch, Luke. Das weißt du!

Gabriels Hand krallt sich um das Geländer, und er schließt die Augen.

Verdammtes Déjà-vu. Verdammtes Labor. Verdammter Vater. Nicht ein einziges Mal hatte er das Labor sehen dürfen. In seiner Phantasie war aus dem Labor etwas Monströses geworden, ein magischer Raum mit der faszinierenden und zugleich abstoßenden Kraft eines Horrorkabinetts, das Herz eines Gespenstes, so wie dieses Haus hier. All das hätte sich in Rauch aufgelöst, mit einem Schlag, wenn er nur einmal das Labor hätte betreten dürfen. Aber er hatte es nicht betreten. Nicht ein einziges Mal. Und am Ende war es zu spät gewesen. Das Labor gab es nicht mehr.

Gabriel zieht die Schultern hoch, öffnet die Augen und reißt sich zusammen.

Lächerlich.

Das hier ist schließlich nicht der Keller seines Elternhauses. Und das rot leuchtende Ding da unten ist nicht mehr als eine steinalte Alarmanlage.

Also los.

Mit wenigen leichten Schritten geht er die Treppe hinab. Er hebt die Taschenlampe auf, seine Finger schließen sich um das beruhigend kühle schwarze Metall, als er plötzlich eine Bewegung spürt. Etwas streift seinen Kopf, legt sich auf ihn wie ein schweres Tuch. Jäh rudert er mit den Armen, um sich zu befreien. Der Lichtstrahl zuckt über die Wände, eine dunkle Gestalt sackt neben ihm zu Boden, und ein hölzernes Klappern hallt durch den Keller.

Gabriel taumelt zwei Schritte beiseite. Schwer atmend richtet er den Strahl der Lampe dahin, wo er eben noch gestanden hat. Auf dem nackten Kellerboden liegen ein Haufen Stoff und ein Kleiderbügel aus Holz in einer dunklen Pfütze. Erst auf den zweiten Blick erkennt er, dass es sich nicht um ein beliebiges Stück Stoff handelt. Es ist ein Kleid. Schwarz, extravagant und teuer. Ein Kleid, wie sie sonst nur im Fernsehen zu sehen sind, wenn über Modenschauen berichtet wird.

Aber was zur Hölle hat ein solches Kleid hier zu suchen?

Er hebt das Kleid aus der Pfütze. Wasser tropft aus dem vollgesogenen Stoff. Gabriel sieht nach oben, an die Kellerdecke, wo es aus einem lecken Kupferrohr tropft.

Der Strahl der Taschenlampe wandert über den glitzernden Stoff.

Das Kleid sieht neu aus, sauber und keineswegs so, als hätte es Jahrzehnte in diesem Keller verbracht. Und dann ist da noch das Blatt Papier.

Gabriel runzelt die Stirn und starrt auf den nassen labbrigen Papierbogen. Wo zuvor vermutlich einmal ein Bild war, hat sich die Druckertinte zu einer unkenntlichen Farbsuppe vermischt, als ob ein Tuschkasten ausgelaufen wäre.

Was immer auf diesem Blatt zu sehen war, es ist weg.

Kapitel 6

Berlin – 1. September, 23:54 Uhr

»Na? Immer noch so ’ne große Fresse, Pussy?«

Liz krümmt sich am Boden und hält eine Hand schützend vor ihren Bauch. »Ich … ich brauch Hilfe«, stammelt sie.

Der Pickelige blinzelt überrascht, dann grinst er. »Hilfe. Na klaro …«

Irritiert stiert die Triefnase auf Liz’ Hand, die immer noch schützend auf ihrem Unterleib liegt. »He, Pit, is die –«

»Schnauze, Mann«, bellt der Pickelige.

»Hier läuft ein Verrückter rum«, stöhnt Liz, »der wollte mich entführen … hat mich fast umgebracht.«

»Kiek ma an, die Mami hat Schiss.«

»Pit …«, murmelt die Triefnase unsicher. »Und wenn da wirklich –«

»Schnauze, Jonas!«

Liz versucht abermals, sich aufzurichten. »Was seid ihr nur für Feiglinge.« Sie wuchtet ihren Körper hoch und kniet jetzt auf allen vieren.

»Feigling, ja?« Jonas glotzt Liz an und legt den Kopf schief.

Liz funkelt ihn an, langsam kehren ihre Lebensgeister zurück. »Typen wie du kriegen ihn doch nur hoch, wenn …« Weiter kommt sie nicht. Der Pickelige stößt mit dem Fuß gegen ihre Schulter, dass sie zur Seite kippt wie ein Sack Kartoffeln.

»Scheiß… Fotze!«, stammelt Jonas. Dann tritt er zu, gegen ihre Brust, und sie rollt auf den Rücken. Pit beugt sich über sie und starrt sie an. Seine Augen schwimmen, aber ganz tief im Innern glimmt etwas, das aussieht wie eine Zündschnur. Sie sieht den Schlag kommen, und während sie sich noch wundert, wie jemand, der so betrunken ist, so gezielt zuschlagen kann, spürt Liz ihr Nasenbein brechen. Hundert spitze Nägel werden gleichzeitig in ihr Gesicht getrieben. Explosionsartig breitet sich der Schmerz aus. Sie reißt ihre Hände hoch, ächzt und rollt sich zur Seite. Blut spritzt vor ihr auf den Weg.

Sie spürt die Tritte kaum mehr, die ihren Körper treffen wie dumpfe Einschläge. Sie verliert jedes Gefühl für die Zeit.

Atemlos hält Jonas schließlich inne. Die spärlichen Bartstoppeln um seinen Mund glänzen feucht. »Ey, warte, Mann.« Er sieht auf die Frau am Boden herab. »Hör auf. Die hat genug.«

»So eine kriegt nie genug«, keucht Pit.

»Mann, die ist fertig. Lass sein. Die Schlampe hat ihre Abreibung gekriegt.« Jonas packt seinen Kumpel am Arm und versucht, ihn wegzuziehen.

»Scheiße. Lass mich, verdammter Idiot.« Mit aller Kraft reißt der Pickelige sich los. Dann greift er nach Liz’ Mantel und durchwühlt ihre Taschen. Das Portemonnaie steckt er kommentarlos ein, dann greift er in die Brusttasche auf der Innenseite und fischt mit zwei Fingern ihr Handy heraus und mustert es. »Mann, was für ’n Schrott«, knurrt er und lässt das Gerät fallen wie eine heiße Kartoffel. Mit einem hellen Klappern landet es auf dem Weg, direkt vor Liz.

»Lass uns abhauen.«

»Und wenn die quatscht?«

Liz stöhnt.

»Was soll ’n das? Die kriegt doch eh nix mehr mit.«

»Und wenn doch?«

Jonas macht ein Gesicht wie ein Bügelbrett.

Wieder stöhnt Liz. Das Blut rauscht in ihrem Schädel. Das muss doch aufhören. Aber niemand stoppt den Schmerz. Die winzigen Steinkrümel auf dem Weg stechen wie Reißzwecken.

Pit sieht auf Liz’ Kopf hinab. Ihre roten Haare glänzen stumpf im Licht der Laterne. Er lächelt grimmig und holt zu einem kräftigen Tritt aus.

»Bist du irre?« Jonas’ Stimme überschlägt sich, er packt Pit am Arm, dessen Tritt donnert hart auf den Boden, direkt vor Liz’ Nase. Kleine Steinchen spritzen wie Granatsplitter in ihr Gesicht. Die Schuhsohle begräbt das Handy mit einem jämmerlichen Knirschen unter sich.

»Halt die Fresse, Mann«, faucht Pit und reißt sich von Jonas los. »Halt endlich mal die Fresse, du Schwachmat.«

In Liz’ Kopf wabert es.

Alles schmeckt nach Eisen.

Die Reißzwecken fühlen sich merkwürdig stumpf an. Ihre Augenlider wiegen Tonnen.

Sie blinzelt.

Da liegt etwas. Das Handy!, direkt vor ihr, wie eine Fata Morgana.

Was haben die mit dem Handy gemacht?

Die beiden Typen laufen davon. Pit und Jonas. Ihre Schritte donnern wie Pferdehufe. Das gesprungene Gehäuse des Handys ragt zwischen den Steinen hervor, das Display leuchtet matt. Die digitale Uhr darauf springt um. 00:00 Uhr.

Es ist der 2. September, Liz’ 34. Geburtstag.

Kapitel 7

Berlin – 2. September, 00:01 Uhr

Gabriel richtet den Strahl der Stablampe auf den nüchternen grauen Schaltkasten an der Wand, an dem mehrere rote Lichter blinken. Eine alte SKB 9600, ein Dinosaurier von Alarmanlage und vollkommen überdimensioniert für ein Privathaus, selbst bei einer Villa wie dieser. Unten rechts klebt ein verblichener Aufkleber von Python mit einer Notfall-Telefonnummer. Aus der oberen Abdeckung führt ein dicker Bund Kabel heraus. Zwei der Leitungen sind ganz frisch mit einem Seitenschneider durchtrennt worden, die Kupferlitzen schimmern im Licht der Taschenlampe.

Gabriel starrt auf die zerschnittenen Kabel. Eins davon ist mit Sicherheit die Verbindung zur Sirene. Aber wofür ist das andere Kabel?

Ein sachter Wind fällt die Kellertreppe hinab, der noch feucht vom Regen ist. Gabriel schaudert und dreht sich um, als hätte ihm jemand in den Nacken gehaucht. Plötzlich ist er nicht mehr sicher, ob er alleine im Haus ist.

In diesem Moment vibriert es in seiner Jackentasche. Gabriel zuckt zusammen. Das Telefon! Verdammt! Seine Hand schnellt in die Tasche und fischt das Handy heraus, gleichzeitig wirft er einen nervösen Blick zur Treppe hinüber. Niemand zu sehen. Warum nur hat er das Gefühl, dass da jemand ist? Das Handy schnurrt in seiner Hand. Auf dem Display leuchtet der Name Liz Anders.

Bitte nicht jetzt!, denkt er.

Rasch drückt er Liz weg. Das Handy erlischt, und es ist wieder still.

Angespannt lauscht er in die Dunkelheit. Nichts. Nur das Flüstern des Windes auf der Treppe. Er muss daran denken, dass er die Haustür nicht geschlossen hat. Die losen Kabel liegen da wie blanke Nervenstränge.

Was zur Hölle geht hier vor?

Welcher Einbrecher hat ein Interesse an einem seit Ewigkeiten leerstehenden Haus? Und woher kennt er sich so gut mit der Alarmanlage aus, dass er gezielt die Sirene sabotieren kann? Sicher, es gibt viele Einbrecher, die in der Lage sind, die gängigen Alarmanlagen zu manipulieren. Aber ein gut 35 Jahre altes Modell? Und wenn er sich wirklich so gut auskennt, warum übersieht er dann den stillen Alarm?

Plötzlich vibriert es wieder in seiner Hand. Liz! Schon wieder.

Jetzt schalt das Ding aus, Luke, flüstert die Stimme.

Und wenn es dringend ist?

Dringend? Scheiße! Was glaubst du, was wir hier machen? Was, wenn der Einbrecher noch hier ist? Und außerdem: Was soll schon sein? Sie hat Geburtstag, du bist nicht da, und sie zickt rum …

Gabriel antwortet nicht, starrt nur auf das leuchtende Telefondisplay und die kleinen schwarzen Buchstaben.

Liz Anders.

Verflucht! Steck das Ding weg!

Gabriel drückt die grüne Taste und presst das Telefon ans Ohr. »Liz? Ich kann jetzt nicht«, flüstert er. »Ich meld mich gleich!«

»Hilf mi… bitte. Hilfe …«, stottert eine brüchige Stimme.

Gabriel erstarrt. »Liz?«

»Bit…te … hilf mir …«, stammelt Liz. Ihre Stimme ist dünn wie Papier.

»O Gott. Was ist passiert?«

»Ich bin überfall’n worden. Ich blute … ’s alles voll Blut … mein Kopf …«

Gabriels Herzschlag setzt aus. Um seine Brust legt sich ein Ring aus Eisen. Die roten Lichter der Alarmanlage pulsieren. »Wo bist du?«, fragt er und presst das Handy ans Ohr, um sie besser zu verstehen.

»Im Park. Friedrichshain, hier bei mir, um die Ecke … bitte, ich hab Angst …«, schluchzt sie.

Gabriel öffnet den Mund, bringt aber keinen Laut hervor.

»Gabriel …?«

»Ich … ich bin hier. Liz? Hör zu. Ich schick dir Hilfe. Hörst du?«

»Wo … wo bist du …?«, fragt Liz verstört.

»Ich komme jetzt. Ich komme, Liz. Hörst du?«

»Mir ist kalt«, flüstert sie. »So furchtbar … kalt.«

»Liz …?«

Keine Antwort. Rote Punkte vor seinen Augen.

»Liz!«, schreit er ins Telefon. Seine Stimme hallt durch den Keller. Sein Puls jagt. Aus dem Telefon an seinem Ohr dringt dünnes Rauschen. Kalter Schweiß steht auf seiner Stirn. »Liz! Bist du noch da? Hörst du mich?« Gabriel presst verzweifelt das Handy ans Ohr. »Ich hole Hilfe«, sagt er. »Halt durch. Bitte – halt – durch!«

Nichts. Nur leises Knistern.

Gabriel atmet ein, bis er das Gefühl hat, dass seine Lungen platzen, dann drückt er die Taste mit dem roten Hörer. Als die Verbindung abbricht, ist es, als ob ein Halteseil reißt und Liz in die Tiefe stürzt.

Für Sekundenbruchteile, oder sind es Minuten?, steht er regungslos da.

Dann wählt er, mit zitternden Fingern, den Notruf. Hebt ab, verdammt! Hebt ab! Mit dem ans Ohr gepressten Handy sprintet er die Treppe empor und durch die Tür hinaus ins Freie. Das Licht der Alarmanlage taucht den Garten in rote Glut.

»Notrufzentrale Berlin«, quäkt eine routinierte Stimme aus dem Hörer. »Was kann ich für Sie tun?«

»Hallo!«, ruft Gabriel, reißt die Fahrertür auf und springt in den Golf. »Das ist ein Notfall, im Volkspark –«

»Hallo? Ist da jemand?«, sagt die Stimme aus dem Hörer.

Bitte nicht!, denkt Gabriel. Bitte kein Funkloch! »Hallo?«, ruft er. »Hören Sie mich?« Er wechselt das Handy in die linke Hand und startet mit rechts den Wagen, haut den Rückwärtsgang rein und jagt einhändig, mit dem Heck voran, über den Kiesweg, zurück zur Straße. »Hallo? Haaallo!«

»Ah, ja. Jetzt kann ich Sie hören. Was ist denn los?«

Der Golf schießt rückwärts auf die Straße, Gabriel reißt das Lenkrad herum und tritt auf die Bremse. »Ein Notfall«, brüllt er ins Telefon, »im Volkspark Friedrichshain.« Er reißt den Hebel der Automatik von »R« auf »D« und drückt das Gaspedal durch.

»Hör’n Sie, ich versteh Sie besser, wenn Sie nicht so schreien«, sagt der Mann mit quälender Ruhe in der Stimme.

»Im Volkspark Friedrichshain wurde gerade eine Frau überfallen. Sie ist schwer verletzt und braucht dringend Hilfe.«

»Okay. Volkspark Friedrichshain«, wiederholt die Stimme. »Und wo genau im Park?«

»Keine Ahnung«, erwidert Gabriel. »Oder doch, warten Sie. Vermutlich in der Nähe der Cotheniusstraße.«

»Nähe Cotheniusstraße. In Ordnung. Wissen Sie, wer die Frau ist?«

»Ihr Name ist Liz. Liz Anders.«

»Liz Anders. Gut. Können Sie mir genau schildern, was passiert ist?«

»Gottverdammt. Sie ist überfallen worden. Reicht das nicht?«

»Natürlich. Überfallen«, antwortet die Stimme mit stoischer Ruhe. »Sagen Sie mir bitte noch Ihren Namen?«

»Scheiße, verdammt! Was soll die dämliche Fragerei? Ich will, dass Sie da jemand hinschicken. Jetzt sofort. Sie braucht Hilfe.«

»In Ordnung. Beruhigen Sie sich. Wir schicken jemanden hin. Sagen Sie mir jetzt bitte noch –«

Wutentbrannt legt Gabriel auf und wirft das Handy auf den Beifahrersitz. Dann biegt er in die Drakestraße ein. Er drückt das Gaspedal weiter durch und prescht nach Norden. Die Tachonadel zittert oberhalb von neunzig Stundenkilometern.

Fahr langsamer, verdammt. Willst du uns umbringen?

Sie braucht Hilfe! Kapierst du das nicht?

Meinst du, du hilfst ihr, wenn du uns umbringst?

Seit wann machst du hier auf weißer Ritter? Ich dachte, sie ist dir scheißegal.

Ist sie ja auch. Also reiß dich zusammen.

»Leck mich!«, flüstert Gabriel und starrt geradeaus durch die Windschutzscheibe. Plötzlich klingelt sein Handy. Er sieht aufs Display, das die Nummer der Python-Zentrale anzeigt. Cogan. Er drückt ihn rasch weg und richtet die Augen wieder nach vorne, auf die Straße. Aus den Augenwinkeln sieht er noch, dass von rechts ein Lichtstreifen kommt, gefolgt von einem dunklen Schatten. Reflexartig tritt er auf die Bremse, dann gibt es einen ohrenbetäubenden trockenen Knall, als er den anderen Wagen am Kotflügel rammt und ihn aus dem Weg drückt. Der Golf bricht nach links aus, schleudert, das linke Vorderrad springt mit einem harten Schlag über die Bordsteinkante wie ein bockender Gaul. Er wird nach vorne in den Gurt gepresst und prallt zurück, gegen den Sitz. Durch seine Schulter zuckt ein stechender Schmerz. Dann bleibt der Golf stehen.

Die plötzliche Stille ist erdrückend. Gabriel schnappt nach Luft. Sein Fuß steht immer noch mit voller Kraft auf der Bremse. Das Adrenalin lässt ihn zittern.

Er dreht sich um, nach dem anderen Wagen. Seine Schulter brüllt vor Schmerzen. Etwa fünfzehn Meter hinter ihm steht ein nachtblauer Jaguar auf der Kreuzung, flach wie ein Rochen, der linke Kotflügel sieht aus, als hätte jemand etwas aus dem Wagen herausgebissen. Die Türen klappen auf, und der Fahrer, ein korpulenter Mittfünfziger, quält sich aus dem Sportwagen. Die Beifahrerin steigt ebenfalls aus und zeigt auf Gabriel. Sie hat glatte blonde Haare und trägt eine schwarze enganliegende Hose und ein Jackett mit Leopardenfellmuster. Ihre Stöckelschuhe klappern auf dem Asphalt, als sie näher kommt, doch der Mann packt sie am Arm und hält sie zurück. Wütend starrt sie Gabriel ins Gesicht.

Gabriel löst den Fuß von der Bremse und tritt aufs Gas. Holpernd setzt sich der Golf wieder in Bewegung. Es knirscht, als ein Kunststoffteil der deformierten Frontpartie auf die Straße fällt und unter die Reifen gerät. Im Rückspiegel sieht er die Leopardenfrau, die ihm mit offenem Mund hinterherstarrt.

Ich komme, Liz, denkt er.

Du machst einen Idioten aus dir, Luke. Immer wenn’s um diese Frau geht, verlierst du die Kontrolle. Und du weißt doch, was passiert, wenn du die Kontrolle verlierst?

Kapitel 8

Berlin – 2. September, 00:34 Uhr

Gabriel fährt die dreispurige Danziger Straße hinunter, immer am Parkrand entlang. Das unstete leise Klappern der lädierten Wagenfront klingt wie eine Herzrhythmusstörung. Schon von weitem sieht er auf der Höhe der Cotheniusstraße Blaulichter zucken, und sein Magen verknotet sich. Am dicht zugewachsenen Parkeingang neben der Badmintonhalle stehen ein Rettungswagen, ein Notarztwagen und zwei Polizeiautos.

Gabriel schlägt das Lenkrad ein. Als er über die Bordsteinkante auf den Gehweg fährt, wird der Reifen in den zerdrückten Kotflügel gepresst. Es knirscht erbärmlich.

Er steigt aus und rennt los. Wie ferngesteuert läuft er den geschwungenen Weg hinunter, in den Park hinein. Die meisten Bäume hier kennt er. Er betrachtet sie, wenn er mit Liz hier entlanggeht, sie beruhigen ihn und geben ihm das Gefühl, dass ein Spaziergang einen Sinn hat.

Hinter der nächsten Biegung, der Biegung, wo Liz ihm gesagt hatte, dass sie das Kind behalten wollte, öffnet sich das lange gerade Wegstück, auf dem er nur hatte schweigen können. Ein Kind. Er und ein Kind. Das alles hatte ihn vollkommen überfahren. In der Nacht darauf war er mehrfach schweißgebadet aufgewacht, nach Träumen von bohrender Intensität, zum Beispiel dem, dass er unter einer sengenden Sonne stand, in einer Wüste mit rotem Sand, in dem seine Arme und Beine festwuchsen wie Schlingpflanzen. Vor ihm stand ein Glas klares Wasser, ein einfaches sauberes Glas. Und das Wasser verdunstete in der Hitze, ohne dass er danach greifen konnte.

Er schüttelt die Traumbilder ab und hastet weiter, tiefer in den Park hinein. Der Weg unter seinen Schuhen federt, ist aufgeweicht vom vielen Regen. Etwa hundert Meter von ihm entfernt, unter dem diesigen Licht einer Laterne, tanzen mehrere starke Handlampen. Uniformierte Gestalten laufen umher. Etwas abseits, am Wegesrand, stehen zwei Sanitäter mit dem Notarzt und stecken die Köpfe zusammen. Einer von ihnen raucht. Mitten auf dem Weg liegt ein unförmiger grauer Hügel. Ein Körper, bedeckt von einem Laken.

Liz.

Ihm wird kalt, von einer Sekunde auf die andere, als sei er in Eis eingebrochen. Der Schock lähmt ihn, und er bleibt stehen, obwohl er rennen will. Wegrennen oder sofort zu ihr rennen. Aber er kann nicht einmal zittern, er steht einfach nur da und starrt auf das Laken.

Ohne dass er es spürt, machen seine Füße dann doch Schritte. Einen nach dem anderen. Viel zu langsam. Er sieht nichts außer dem Laken und dem Körper darunter, nicht den Polizisten, der ihn misstrauisch beäugt und ihm etwas zuruft, nicht die anderen, ganz so, als würde er durch einen engen Tunnel gehen, an dessen Ende nur dieser Hügel unter dem Laken ist. Obwohl er sich weigert zu glauben, dass das Liz ist, hat sich dieser Gedanke längst in sein Hirn geschlichen und ist nicht mehr fortzudenken. Als er endlich am Ende des Tunnels ankommt, fällt er neben ihr auf die Knie. Spitze Steinchen bohren sich durch seine Haut, aber er spürt sie nicht. Der nasse Boden durchweicht seine Hose augenblicklich.

Sie sieht so groß aus unter dem Laken! Das ist das Erste, was er denkt.

»Hey, Sie. Nehmen Sie Ihre Finger da weg«, ruft jemand.

Gabriel blinzelt nicht einmal. Seine rechte Hand greift nach dem Laken. Es fühlt sich feucht an. Schmutzig und klebrig.

Warum bekommt sie nicht einmal ein sauberes Laken!, denkt er, während er den Stoff anhebt und in das Gesicht der Leiche starrt.

Es ist das Gesicht eines pickeligen jungen Mannes mit erloschenen Augen und aschfahler Haut. Er trägt eine schmutzige Jeansjacke. Seine Kehle ist mit einem tiefen Schnitt durchtrennt. Blut schimmert schwarz und klebrig auf seinem Hals und dem Kragen seiner Jacke. Gabriel berührt die blutverklebten Hände des jungen Mannes. Eiskalt, aber die Glieder sind noch beweglich. Ein widerlicher Geruch nach Urin und Exkrementen umgibt den Toten wie eine Aura. Vermutlich hat er sich entleert, als sein Körper den letzten Rest Kontrolle verloren hat.

Gabriel kann nicht anders, als in dieses Gesicht zu starren. Ein enges, unsympathisches und rohes Gesicht.

Ein Gesicht, das nicht Liz’ Gesicht ist.

Und nur das zählt in diesem Moment. Jedenfalls diesen einen schier unendlichen Moment lang, bis ihm ein anderer Gedanke kommt.

Wenn das hier nicht Liz ist, wo ist sie dann?

Irgendwo in der Nähe jault ein Martinshorn, hell und durchdringend, und es nähert sich rasch.

Kapitel 9

Berlin – 2. September, 00:39 Uhr

Liz’ geschlossene Augenlider wölben sich, während ihre Pupillen unter ihnen hin und her wandern. Sie spürt, dass sie noch lebt, doch ihr Kopf und ihr Körper fühlen sich taub an, viel zu taub, um so etwas wie Freude oder Angst zu empfinden, ganz so, als wäre alles in einen dichten Nebel gebettet.

Ein stetiges Brummen dringt in ihre Ohren. Ein Motor, das muss ein Motor sein. Dann eine Sirene, so laut, dass es in ihrem Kopf schmerzt wie Nadelstiche. Sie spürt, dass sie ihre Arme nicht bewegen kann, dass sie festgeschnallt ist, auf einer Liege oder etwas Ähnlichem. Sofort sucht sie nach einem Gefühl für ihren Bauch, ob die Gurte zu fest sitzen für ihr Baby. Gurte. Warum eigentlich Gurte? Plötzlich wallt eine diffuse Angst in ihr auf. Die Wirbelsäule. Es ist die Wirbelsäule. Patienten, die sich an der Wirbelsäule verletzt haben, werden im Krankenwagen immer fixiert.

Das Zerrbild eines Rettungswagens geistert durch ihren Kopf, orange und cremeweiß, wie er durch das nächtliche Berlin jagt und im eigenen zuckenden Blaulicht oszilliert wie eine Projektion. Aber wo ist die Sirene, warum hört sie die Sirene nicht mehr?

Dann hört sie eine Stimme, eine Männerstimme, gedämpft wie durch eine Mauer. »He, hör mal, ich suche den Eingang vom Vivantes Klinikum. Wo muss ich da lang?«

»Äh, ist direkt hier um die Ecke«, antwortet eine zweite Stimme, leise und jünger als die erste. »Da müssen Sie nur da vorne links rein und immer geradeaus.«

»Danke.«

Jetzt ist auch das Motorengeräusch weg, und eine Tür schlägt zu. In ihren vernebelten Gedanken sieht Liz schon jetzt, was gleich passieren wird, was millionenfach passiert, wenn Tragen von Rettungssanitätern aus den RTWs gehoben werden, wenn Gestelle mit Rollen ausgeklappt werden, die über die Schwellen der Notaufnahmen rütteln und klappern. Sie wartet auf das unvermeidliche Rütteln und Klappern. Aber seltsamerweise kommt es nicht. Nichts kommt.

Außer Stille.

Wieder ist da dieses diffuse Gefühl von Unbehagen, das sich in ihre Gleichgültigkeit mischt wie ein Spritzer Blut in einen Eimer weißer Farbe. Und plötzlich kommt ihr Gabriel in den Sinn. Sie erinnert sich, sie hat ihn angerufen, sie weiß noch, wie sie dagelegen hat. Sie hat sogar noch seine Stimme im Ohr: »Liz, ich hole Hilfe, versprochen.« Wenn Gabriel Hilfe holt, wird alles gut, hatte sie gedacht. Aber wieso fühlt es sich nicht so an, als ob alles gut sei?

Einen Moment lang schweben ihre Gedanken in der Leere. Ihr Unbehagen wird immer stärker. Es ist dasselbe Unbehagen wie damals, vor wenigen Monaten.

Ssssinnng. Sie ist verblüfft, wie ihre Erinnerung gerade funktioniert, wie ein Fahrstuhl, der aufwärts und abwärts mit ihr fährt.

Vor wenigen Monaten. Da hatte sie gerade erfahren, dass sie schwanger ist. Bis dahin hatte sie sich verkniffen, in Gabriels Leben herumzuwühlen. Frag nicht, hatte sie gedacht. Wenn er’s dir nicht selbst erzählt, dann lass ihn. Und sie hatte es geschafft. Hatte trotz ihrer angeborenen Neugier und Recherchewut die eigenen Fragen ignoriert, weil sie instinktiv wusste, was sie alles damit zerstören konnte. Und dann war sie schwanger geworden und hatte es mit einem Mal nicht mehr geschafft, ihre Fragen zu ignorieren. Mit einem Mal war da das Unbehagen gewesen. Das Unbehagen, mit einem Mann ein Kind zu bekommen, der keine Eltern hatte, keinen Kontakt zu seinem Bruder, keine Freunde und einen Job, an dem er klebte und den er gleichermaßen hasste.

Seitdem schleppt sie dieses Gefühl mit sich herum, wenn sie an Gabriel denkt. Dieses Gefühl, dass Gabriel wie ein einziger großer schwarzer Fleck ist, ein Fleck, den sie liebt, von dem sie ein Kind bekommt, den sie aber nicht kennt. Und das macht ihr plötzlich Angst.

Ssssinnng. Wieder der Fahrstuhl. Sind da Schritte? Sie blinzelt und schafft es, zu ihrem eigenen Erstaunen, die Augen zu öffnen. Um sie herum ist alles trüb und dunkel. Wenn sie die Augen bewegt, scheint alles zu schwimmen, sogar die Dunkelheit. Warum ist es dunkel in einem Krankenwagen? Und warum bringt mich niemand ins Krankenhaus?

Es klackt laut, und ein kühler frischer Luftzug weht in den Wagen. Endlich. Sie kneift die Augen zusammen, in der Erwartung, dass gleich das Licht angeht. Dann kracht die Tür wieder zu, und eine Gestalt beugt sich über sie. Eine Taschenlampe flammt auf, und das Licht brennt in ihren Augen wie Feuer. Sie will fragen, was mit ihrer Wirbelsäule ist, bringt aber kein Wort heraus. Jäh erinnert sich ihr Körper an all die Verletzungen und straft sie mit Schmerzen. Könnte sie riechen, würde sie einen strengen Geruch wahrnehmen, aber ihre geschwollene Nase macht das unmöglich. Das Einzige, was sie noch wahrnimmt, ist ein feuchtes Tuch auf ihrem Gesicht.

Ihre Sinne schwinden. Gleichgültigkeit lullt von jetzt auf gleich ihre Gefühle wieder ein. Vielleicht, denkt sie noch, war das Krankenhaus ja voll.

Dass der Motor wieder startet, hört sie nicht mehr. Aber hätte sie es gehört, hätte sie wohl gedacht: Jetzt fahren wir also zum nächsten Krankenhaus. Bitte lass dort ein Bett frei sein.

Kapitel 10

Berlin – 2. September, 00:41 Uhr

Gabriel kniet immer noch neben der Leiche, als ihn von links und rechts Arme packen und auf die Beine ziehen. Seine rechte Schulter protestiert mit glühenden Schmerzen, und er verzieht das Gesicht.

»Herrgott noch mal«, fährt ihn jemand an. »Was soll das? Was haben Sie hier zu suchen?«

Gabriel ist schwindelig, Übelkeit wallt in ihm auf.

»He, Sie! Ich rede mit Ihnen.«

»Wo … wo ist sie?«, fragt Gabriel.

»Wo ist wer?« Der Polizist zu Gabriels Rechten sieht ihn misstrauisch an. Er ist Mitte dreißig, hat einen Kinnbart und riesige Hände.

Gabriel erwidert den Blick. Was tiefsitzendes Misstrauen angeht, kommen Polizisten bei ihm gleich nach Schusswaffen. »Meine Freundin. Liz Anders. Die verletzte Frau. Ich hab angerufen, wegen ihr.«

Der Polizist lässt ihn los und runzelt die Stirn. »Das waren Sie?«

Gabriel nickt.

»Na, bestens«, knurrt der Polizist. »Dann erklären Sie uns mal, was der Scheiß hier soll.«

»Ich weiß nicht, was Sie meinen.«

»Na, die Sauerei hier«, sagt der Polizist und deutet auf die Leiche des pickeligen jungen Mannes.

Gabriel sieht ihn verständnislos an. Er ringt immer noch mit der Übelkeit. Die Hand des anderen Polizisten, der ihn noch festhält, brennt auf seinem Arm. Er hasst es, so berührt zu werden, und versucht, die Hand abzuschütteln. Vergeblich. »Ich hab keine Ahnung, was Sie meinen. Ich suche meine Freundin. Wegen der hab ich angerufen. Sie ist vor einer halben Stunde hier überfallen worden und hat mich angerufen.«

Der Polizist hebt die Brauen und kratzt sich am Hinterkopf. »Hören Sie, ich –«

»Was ist hier los, Schuster?«, ertönt eine herrische Stimme hinter Gabriel.

Der Polizist mit dem Kinnbart zuckt zusammen und geht in eine ungelenke Habachtstellung.

Gabriel dreht sich um und starrt in ein paar stechende braune Augen in einem übernächtigten Gesicht ohne Haare. Selbst die Brauen sind so dünn, dass nicht mehr als ein Schatten über den Augen liegt.

»Kommissar Grell, Kripo Berlin«, sagt der Mann übellaunig. Er hat einen kurzen Hals und trägt einen schlechtsitzenden Cordanzug über seinem fülligen Körper. »Und Sie sind?«

»Gabriel Naumann. Ich –«

»Jansen«, poltert der Kommissar, ohne den Blick von Gabriel abzuwenden. »Haben Sie den Mann schon überprüft?«

»N-nein …«, stammelt der andere Polizist, der Gabriel immer noch am linken Arm festhält.

»Worauf warten Sie dann noch?«

Jansen nickt, tritt ein paar Schritte beiseite und drückt sein Handy ans Ohr. »Zentrale? Hallo. Eine Personenüberprüfung. Naumann, Gabriel …«

Gabriel reibt sich den befreiten Arm, als müsste er die Berührung immer noch abstreifen. Langsam kann er wieder klar denken, und sofort ergreift wieder die Angst von ihm Besitz. Wo ist Liz?

Kommissar Grell und Schuster, der Polizist mit dem Kinnbart, haben die Köpfe zusammengesteckt. Der glatzköpfige Grell nickt und tritt schwerfällig auf Gabriel zu. »Als Erstes: Das hier ist ein Tatort. Wie kommen Sie dazu, hier rumzulaufen und an meiner Leiche rumzufummeln?«

»Ich dachte, da unter dem Laken liegt meine Freundin.«

»Ist mir scheißegal, was Sie dachten.« Sein Blick gleitet abschätzig an Gabriels kompakter Statur hinab. »Hauptsache, Sie lassen die Finger weg von meinem Tatort.«

»Wie gesagt, ich dachte –«

»Sparen Sie sich das mit dem Denken. Es scheint Ihnen nicht zu liegen.«

Schuster grinst still im Hintergrund.

»Wo ist Ihre Freundin jetzt?«, fragt Grell.

»Keine Ahnung«, sagt Gabriel mühsam beherrscht. »Als sie mich angerufen hat, konnte sie kaum sprechen, sie war schwer verletzt. Deswegen hab ich ja den Notruf angerufen.«

»Nun. Wenn sie nicht mehr hier liegt, dann kann es ja so schlimm nicht gewesen sein. Neigt Ihre Freundin zu Übertreibungen?«

Gabriel starrt den Glatzkopf wütend an, verkneift sich aber eine Antwort.

Jansen, der andere Polizist, tritt neben den Kommissar. »Chef?«, raunt er. »Ich hab da was.«

Grell nickt und lotst Jansen ein paar Meter beiseite, unter eine große Ulme. Die beiden stecken die Köpfe zusammen, und Jansen flüstert Grell mit gewichtiger Miene etwas ins Ohr. Der Kommissar nickt mehrfach, hebt die haarlosen Augenbrauen und fixiert Gabriel. Dann klopft er Jansen kurz auf die Schulter und walzt mit unheilverkündender Miene auf Gabriel zu. Der weiche Boden unter seinen schweren Schuhen schmatzt. »Ich frage Sie jetzt noch mal«, sagt er bedächtig, »und überlegen Sie sich gut, was Sie antworten: Warum sind Sie hier?«

Gabriel verdreht die Augen. »Verdammt, wie oft soll ich Ihnen das noch erklären. Meine Freundin wurde überfallen. Sie hat mich angerufen, weil sie schwer verletzt ist und Hilfe braucht. Also bin ich hierhergefahren. Ich hatte nicht die geringste Ahnung, dass hier eine Leiche rumliegt. Es interessiert mich auch nicht! Ich will einfach wissen, wo meine Freundin ist und ob es ihr gutgeht.«

»Nun, Herr Naumann«, lächelt Grell eisig, »mich interessiert die Leiche sehr wohl. Und vor allem interessiert mich, was Sie damit zu schaffen haben.«

Ungläubig starrt Gabriel den Kommissar an. »Was soll das? Das kann doch wohl nicht Ihr Ernst sein.«

»Nun. Ich betrachte das ganz nüchtern. Erstens: Sie tauchen hier wie selbstverständlich unmittelbar nach einem Mord am Tatort auf. Zweitens: Sie behaupten, von jemandem zur Hilfe gerufen worden zu sein, der gar nicht hier ist. Drittens: Sie sind offenbar, wie der Kollege Jansen mir gerade mitgeteilt hat, ein Security und arbeiten für die Firma Python. Interessanterweise dürfen Sie aber laut Ihrem polizeilichen Führungszeugnis keine Waffen tragen. Und viertens: Sie haben Blut an den Händen und an der Hose.«

Gabriel bleibt der Mund offen stehen. Er sieht hinab, auf seine Hände, an denen deutlich sichtbare Blutspuren kleben. »Sie wollen mir ernsthaft unterstellen, dass ich das gewesen bin? Warum?«

Grell zuckt mit den Schultern.

»Gottverdammt«, faucht Gabriel, »fragen Sie Ihre Kollegen. Die haben gesehen, dass ich neben der Leiche gekniet habe und das Laken angefasst habe. Daher kommt das Blut.«

»Vielleicht hatten Sie ja gute Gründe, zurückzukommen und sich das Blut an die Hände zu schmieren.«

»Was für Gründe denn, zum Teufel? Das ist doch krank.«

»Genau das ist der Punkt, Herr Naumann«, sagt Grell mit leiser, aber scharfer Stimme. »Oder bestreiten Sie, von 1983 bis 1988 in der Psychiatrischen Klinik Conradshöhe gewesen zu sein, in der geschlossenen Abteilung?«

Gabriel wird kreidebleich. »Das … das ist zwanzig Jahre her«, stammelt er heiser. »Das ist längst gelöscht, woher …«

Der Kommissar sieht ihn abwartend an, auf seinen Lippen liegt ein hässliches spöttisches Lächeln. »Also, waren Sie in der Conradshöhe?«

»Ja«, gibt Gabriel zu, »aber woher zum Teufel wissen Sie das? Das ist –«

»Was? Illegal?« Grell hebt eine Augenbraue. »Wenn mich nicht alles täuscht, dann haben Sie’s mir gerade selbst erzählt. Ich habe nur gefragt, ob Sie das bestreiten würden …« Er lächelt süffisant.

Gabriel starrt ihn wütend an. »Die Conradshöhe hat nichts hiermit zu tun. Gar nichts! Ich will einfach nur Liz Anders finden. Das ist alles.«

»Sicher. Liz Anders.« Grell nickt, und sein Lächeln friert ein. »Wenn es so ist, umso besser. Aber ich denke, Sie werden verstehen, wenn ich mir unter diesen Umständen etwas Zeit nehmen muss, das alles zu überprüfen.«

Gabriel spürt, wie Schusters riesige Pranken sich um seinen rechten Oberarm schließen. Jansen tritt von links an ihn heran und fingert eine Handschelle aus seinem Gürtel. Eine Welle von Panik und Wut erfasst Gabriel.

Es geht wieder los, Luke, flüstert die Stimme. Siehst du? Ich hab’s dir gesagt. Es geht immer wieder los.

Gabriels Augenlider zucken, nur ganz leicht. Dann schnellt sein rechter Unterarm wie eine gespannte Feder empor, und seine Faust donnert mitten in Schulzes Gesicht. Der Polizist lässt ihn augenblicklich los, taumelt nach hinten und hält sich die Nase. Zwischen seinen Fingern quillt Blut hervor.

Gabriel schwingt seinen linken Arm in einer plötzlichen Kreisbewegung, wie einen Windmühlenflügel, und windet sich aus Jansens Griff. Blitzschnell holt Gabriel zu einem Schlag mit der linken Handkante aus und –

»Stopp!«, brüllt eine scharfe Stimme.

Gabriel erstarrt. Im sicheren Abstand von mehreren Metern steht Grell, mit seiner schwarz schimmernden Dienstwaffe im Anschlag. »Geben Sie mir einen Grund, abzudrücken, Sie Irrer, nur einen einzigen!«

Langsam lässt Gabriel die Hände sinken. Eine lähmende Verzweiflung senkt sich auf ihn herab. Für einen Sekundenbruchteil sieht er breite Ledergurte um seinen Körper. Das Braun der Gurte ist die einzige Farbe zwischen all dem Weiß und Stahl. Sonst ist da nur noch das fahle Rosa der Haut in den Gesichtern der Männer.

Verlier jetzt bloß nicht die Kontrolle, Luke. Du weißt, was dann passiert.

Hab ich doch schon, denkt er verzweifelt. Ich hab doch schon die Kontrolle verloren.

Die Handschellen, die ihm angelegt werden, brennen auf der Haut. Die Arme nicht bewegen zu können macht ihm Angst. Reflexartig steigt Übelkeit in ihm auf, und er versucht, sich einzureden, dass niemand hier ist, der Elektroden an seinen Kopf kleben und den Hebel umlegen wird. Aber sein Körper glaubt ihm nicht, sein Körper hat ein eigenes Gedächtnis.

Urplötzlich muss er an David denken, an die festen Umarmungen seines kleinen Bruders und an das Gefühl, zugleich lachen und weinen zu müssen. Die Sehnsucht überkommt ihn wie ein Fieberschub, eine Sehnsucht, dass endlich alles gut sein soll, dass das alles damals nicht geschehen ist und dass es nur einen Grund gibt, warum er sich an diese furchtbare Nacht nicht erinnern kann: dass es sie bitte, bitte nie gegeben hat und alles ganz normal ist. Dass er seinen Bruder einfach anrufen kann, wie jeder andere auch, der einen Bruder hat.

Aber nichts ist normal. Seit fast dreißig Jahren ist nichts mehr normal. Da kann man nicht einfach plötzlich anrufen und sagen: Da bin ich wieder.

Selbst dann nicht, wenn man sonst niemanden hat, der einem helfen würde.

Kapitel 11

Berlin – 2. September, 10:05 Uhr

David Naumann streicht sich die halblangen blonden Haare aus dem Gesicht und betritt widerwillig das Vorzimmer von Dr. Robert Bug, dem Nachrichtendirektor von TV2, ganz so, als sei es die Schleuse zu einer anderen Welt.

»Du musst kurz warten. Von Braunsfeld ist noch bei ihm«, begrüßt ihn Karla Wiegand. Ihr Blick wandert beiläufig über Davids schlanke Gestalt, seine blaue Jeans, das zerknitterte weiße Hemd, das leger über der Hose hängt, und das dunkelblaue Sakko. »Ein Milchkaffee?«

David nickt. »Victor von Braunsfeld? Bei Bug? Was macht der denn hier? Der kümmert sich doch sonst nur um die Big Deals.«

Karla Wiegand setzt eine gewichtige Miene auf und zuckt gleichzeitig mit den Schultern. Das Mahlwerk der Kaffeemaschine röhrt, und die Maschine spuckt Espresso und Milch in eine Tasse. Die Wiegand ist blond und Ende vierzig, also gut zehn Jahre älter als David. Ihr Haaransatz beginnt, bereits grau zu werden, und ihr eigentlich attraktives Gesicht zeigt um die etwas zu tief herabhängenden Mundwinkel deutliche Falten, wie Klammern, die ihre latente Unzufriedenheit rahmen.

Das gerade relaunchte Senderlogo von TV2 prangt über ihr wie ein Damoklesschwert, bordeauxrot, die 2 in frischem leuchtendem Orange. David weiß, dass sie vermutlich einen guten Job macht, sonst hätte Bug sie längst ausgetauscht, gegen eine Jüngere. »Weißt du, was er von mir will?«

»Keine Ahnung«, sagt Karla Wiegand. David hat den Eindruck, dass sie seinem Blick ausweicht. Also hat er irgendwas zu nörgeln, denkt David. Na, wenn schon. Es ist nichts Neues, dass Bug seine Kompetenzen überschreitet und in den Unterhaltungsbereich hineingrätscht. Im besten Fall geht es um ein bisschen Cross-Promotion für eine neue Nachrichtensprecherin oder Moderatorin, die in irgendeiner Show vorgestellt werden soll. Fragt sich nur, warum Bug sich dann nicht direkt an Davids Chef wendet, den Leiter der Unterhaltung.

»Ach, übrigens«, sagt die Wiegand leise und reicht David den Milchkaffee, »da war vorhin ein Anruf für dich, ein Herr Schirk, von der Commerzbank …« David nickt betont gleichgültig. Mist. Jetzt telefonieren die mir schon im Sender hinterher. Er spürt, dass ihm eine leichte Röte ins Gesicht steigt, die vermutlich sogar durch die Stoppeln seines hellen Dreitagebarts schimmert.

In diesem Moment geht die Tür von Bugs Büro auf.

»Danke noch mal«, schnurrt seine dunkle Stimme von irgendwo hinter der Tür. Nur seine Hand ist zu sehen, mit der er eifrig die von Victor von Braunsfeld schüttelt, einem drahtigen Mann über siebzig, mit schlohweißem, aber vollem Haar, der in einem maßgeschneiderten stahlgrauen Anzug steckt.

»Passt schon«, murmelt von Braunsfeld mit sanfter Herablassung. »Ach«, sagt er, »und bevor ich’s vergesse. Carpe Noctem geht in eine neue Folge, am Ersten.«

»Ist notiert«, sagt Bug.

Carpe Noctem?, denkt David. Auf welchem Sendeplatz läuft das denn? War ihm da irgendwas entgangen?

Von Braunsfeld nickt Bug zu und passiert mit energischen Schritten Klara Wiegands Schreibtisch. Im Vorübergehen fällt sein Blick auf David. Ihre Blicke verhaken sich, und von Braunsfeld stutzt.

»Kennen wir uns?«, fragt von Braunsfeld und bleibt stehen. Sein weißes, perfekt gescheiteltes Haar leuchtet, seine hellbraunen Augen haben einen durchdringenden Blick.

»Eigentlich nicht«, lächelt David unsicher, wie er es immer tut, wenn er Menschen zu nahe kommt, die so viel Macht ausstrahlen. Automatisch wechselt er die Kaffeetasse in die linke Hand und streckt von Braunsfeld die rechte hin. »Ich arbeite für Sie. In der Unterhaltung von TV2. Entwicklung und Realisation von Shows und Reality-Formaten.«

»Verstehe«, nickt von Braunsfeld. Er lächelt. Ein merkwürdig gerades Lächeln, bei dem weder die Zähne zu sehen sind noch die Augen mitlachen. Sein Händedruck ist kühl und kräftig, wenn auch die Finger dünn und knotig wirken. »Und Sie heißen?«

»Naumann«, ergänzt David hastig. »David Naumann.«

Von Braunsfeld zieht seine Hand rasch zurück, eine Spur zu schnell, denkt David, als hätte er eine schmerzende Stelle berührt.

»Naumann? Ach ja, die Treasure-Castle-Geschichte«, sagt er. »Haben Sie etwas mit Wolf Naumann zu tun, dem Kameramann?«

David sieht ihn verblüfft an, dann nickt er. »Ich bin sein Sohn. Kannten Sie ihn?«

Von Braunsfeld hebt die Hände in einer abwehrenden Geste. Sein Siegelring blitzt für einen Moment auf. »Nicht wirklich. Aber war ja eine schlimme Geschichte damals, in unserer Branche, wenn Sie so wollen, das ging ja rauf und runter durch die Presse.«

»Ja«, sagt David zugeknöpft. Er spürt Karla Wiegands neugierigen Blick in seinem Rücken und wappnet sich gegen die unvermeidlichen Fragen. Die Fragen, die er so sehr hasst und die ihm doch immer wieder gestellt werden, sogar heute noch. Es gab Zeiten, da hätte er sich am liebsten ein »Ich weiß es auch nicht!« auf die Stirn tätowiert. Der ganze Alptraum war schließlich passiert, während er in seinem Zimmer eingesperrt gewesen war.

»Na, dann noch gutes Gelingen«, sagt von Braunsfeld unverbindlich, nickt ihm zu und ist mit raschen Schritten durch die Tür.

Erleichtert und zugleich verwundert sieht David ihm nach. Neben ihm räuspert sich Karla Wiegand vernehmlich und deutet mit dem Daumen auf die geöffnete Flügeltür von Bugs Büro. »Mr News wartet …«

David nickt und wechselt gedanklich die Spur. Er will gerade Bugs Büro betreten, da stutzt er. »Ach, Karla, weißt du, wovon da vorhin die Rede war? Eine neue Folge Carpe Noctem?«

Karla Wiegand zuckt mit den Schultern. »Keine Ahnung. Irgendein neues Format vermutlich.«

»Aber nicht bei uns, oder?«

»Ich glaube nicht, aber von Braunsfeld hat ja überall seine Finger im Spiel.«

»Na dann«, murmelt David und betritt das Büro des Nachrichtendirektors. Ein paar Tropfen Milchkaffee schwappen über den Rand seiner Tasse und versinken im grauen Teppich.

Dr. Robert Bug steht am Fenster seines Büros und starrt wie ein unzufriedener Grizzly hinaus in den Nieselregen. Er hat den massigen Körperbau eines Fünfzigjährigen, der aus den Nähten platzt, einen Quadratschädel mit wuchtigem Kinn und dichte braune Haare. »Wusste gar nicht, dass dein Vater Kameramann war«, sagt Bug anstelle einer Begrüßung.

»Haben wir so laut geredet?«

»Bei den News braucht man gute Ohren«, entgegnet Bug, ohne sich umzudrehen. »Was war das denn für eine ›schlimme Geschichte‹, von der Victor da gerade gesprochen hat?«

Nicht auch noch du, denkt David. »Lass mal, das ist dreißig Jahre her. Fällt sicher nicht in den Bereich News.«

Bug dreht sich um und sieht David an. Seine dunklen, etwas hervorstehenden Augen funkeln. »Scheint dir ja mächtig peinlich zu sein, deine Familie.«

Ich hab keine Familie, denkt David. Er öffnet den Mund, um Bug eine passende Antwort zu geben, aber in diesem Moment vibriert sein Handy. Die Bank!, ist sein erster Gedanke. Er greift in die Innentasche seines Sakkos und schielt auf das Display, nur für den Fall, dass es doch jemand anders ist. Irgendeine Berliner Nummer, Festnetz. Er stutzt, weil er glaubt, die ersten Ziffern zu kennen, aber er kann sie nicht zuordnen.

»Jetzt komm schon«, sagt Bug. »Früher oder später krieg ich’s ja ohnehin raus.«

David steckt das Handy wieder ein und sieht Bug abweisend an. »Sag mal, ist Saure-Gurken-Zeit, oder warum stocherst du in anderer Leute Privatleben rum? Warum hast du mich überhaupt kommen lassen?«

»Ach, scheiß der Hund drauf.« In gespielter Verzweiflung hebt Bug die Pranken und grinst. »Ist halt ’ne Berufskrankheit. Wenn ich ›schlimme Geschichte‹ höre, denke ich sofort: Gute Story! Und die letzte gute Story war die Kristen-Nummer im Juli.«

»Kristen? Das ist doch das verschwundene Model, oder? Gibt es da eigentlich was Neues?«

Bug schüttelt seinen Schädel. »Ist und bleibt spurlos verschwunden. Mitsamt dem ganzen Haute-Couture-Chi-Chi. Kein Lebenszeichen, keine Leiche, nichts.«

»Unglaublich«, murmelt David.

»Tja. Das war ’ne Story. So was kann man sechs Wochen lang quer durch die Magazine und News schleifen.« Bug seufzt und malt die Schlagzeile in die Luft. »Supermodel Ciara Kristen spurlos vom Set verschwunden. Dazu noch ein Dutzend Haute-Couture-Kleider … eigentlich ein Glück, dass sie nicht gefunden wurde, da konnten wir in alle Richtungen spekulieren. Im Grunde müssen wir dem Dreckskerl dankbar sein.«

»Du denkst, irgendjemand hat sie verschleppt?«

Bug schnaubt. »Meine Phantasie schießt zwar manchmal ins Kraut, aber ich bin und bleibe Realist. Die Kristen ist tot und liegt irgendwo in irgendeinem Wäldchen, fein säuberlich verscharrt. Die Frau verdient ein bis zwei Millionen im Jahr, da brennt man nicht einfach mit ein paar unverkäuflichen Haute-Couture-Kleidchen durch.«

»Also irgendein Triebtäter?«

»Klar«, meint Bug. »Und ich hoffe, er lässt sich nicht allzu viel Zeit bis zum nächsten Mal.«

»Vielleicht solltest du’s solange mal mit Politik versuchen«, sagt David trocken.

»Politik!« Bug rotzt das Wort förmlich auf den Tisch. »Teufel. Wir sind ein Privatsender. Politik ist besetzt, von den Öffentlich-Rechtlichen. Bei uns will das keiner hören. Zu kompliziert, zu negativ besetzt. Wir sind der Boulevard. Es geht ums Persönliche! Es geht nicht darum, was ein Politiker macht, höchstens darum, wie er es macht, wie oft und mit wem.«

David verdreht die Augen. Bugs schlechte Laune ist unübersehbar – nur der Grund dafür ist nicht so recht zu greifen. Wieder vibriert das Telefon in der Innentasche seines Sakkos. Automatisch greift er danach. Dieselbe Nummer wie vorhin. Er kramt in seinem Gedächtnis nach der Ziffernfolge. Irgendeine Produktionsfirma? Finanzamt? Stadtverwaltung? Plötzlich fällt es ihm ein. Polizei! Die ersten vier Ziffern sind die Nummer der Berliner Polizei. Aber was um alles in der Welt wollen die von ihm?

Bug nutzt die Pause und geht ein paar Schritte durch die offene Flügeltür in das Vorzimmer seines Büros, wo er sein breites Gesäß auf dem Schreibtisch seiner Sekretärin parkt. »Irgendwelche Anrufe, Karla?«

Karla Wiegand schüttelt den Kopf. »Nur das Übliche …«

»Was ist mit Miss McNeal?«

»Nichts«, antwortet die Wiegand.

David steht immer noch mit dem Telefon in der Hand da und schaut verblüfft aufs Display. Das Vibrieren ist verstummt.

»Nichts! Was soll das heißen, nichts?«, äfft Bug seine Sekretärin nach. »Keine Zeit? Keine Rückmeldung?«

»Keine Ahnung«, sagt Karla Wiegand. »Vielleicht ja auch keine Lust.«

Bug quittiert die Spitze mit einem Achselzucken. »Und der Feuermelder?«

»Sie meinen Liz Anders, wegen der Doku? Da hab ich noch keine Antwort. Die ist vermutlich mal wieder abgetaucht, wegen irgendeiner Recherche.«

»Blödsinn. Gestern Abend ist sie mir noch im Linus über die Füße gelatscht. Da wird sie doch noch ans Telefon gehen können.« Bug wühlt mit seiner rechten Hand im Innern der Hosentasche und kratzt sich im Schritt. Mit hochgezogenen Brauen, die tiefe Stirnfalten aufwerfen, wendet er sich wieder an David. »Was ist eigentlich mit deinem Jaguar?«

David kneift die Lippen zusammen und steckt das Telefon wieder ein. »Können wir zum Punkt kommen? Du hast mich doch sicher nicht wegen des Wagens herbestellt.«

»Du meine Güte«, grinst Bug. »Du knabberst doch nicht immer noch an dem Treasure-Castle-Vergleich?«

»Spar dir die Häme.«

»Junge, bist du empfindlich.« Sein Blick wandert abschätzig über Davids Gesicht, die schmale, leicht gebogene Adlernase, die grüngrauen Augen. »Du hast kopiert und bist erwischt worden. Was soll’s. Mach endlich einen Schlussstrich und –«

»Ich hab nicht abgeschrieben, verdammt!«

Bug zuckt mit den Schultern. »Na, Schwamm drüber. In der Unterhaltung liegen die Ideen ja eh auf der Straße. Man muss nur die Augen aufmachen, und zack.« Er schnippt mit den Fingern.

David schweigt.

»Keine Ideen im Moment?«

»Nichts Konkretes«, weicht David aus. Und wenn, dann werde ich den Teufel tun und es mit dir besprechen. Er nimmt einen Schluck Kaffee und spürt, dass seine Hand mit der Tasse zittert. Gottverdammt. Niemand bringt ihn so sehr auf die Palme wie Bug.

Der Nachrichtendirektor beobachtet ihn aus schmalen Augen. »Im Grunde genommen beneide ich dich«, seufzt Bug schließlich. »Wenn ich meine News füttern will, dann muss ich schon einen Prominenten entführen …« Er stopft die Hände wieder in die ohnehin schon gespannten Hosentaschen seines teuren Anzugs. »Vielleicht ist es das. ›Irrer News-Direktor entführt Supermodel.‹ Verbrechen zieht immer. Sieht man ja an der Kristen. Überhaupt, warum machen wir nicht mal was mit Crime im Showbereich? Die Quote würde garantiert durch die Decke gehen.«

»Weil wir wissen, wo die Grenze ist«, entgegnet David. »Crime und Show geht eben nicht.«

»Du mit deiner scheiß Political correctness. Ich frag mich, wie einer wie du auf ’ne Idee wie Treasure Castle kommen konnte.«

»Treasure Castle spielt mit der Grenze. Crime sprengt sie.«

»Spielen. Sprengen.« Bug wackelt theatralisch mit dem Kopf. »Ist doch alles Haarspalterei. Meinetwegen spiel halt mit der Grenze, wenn’s dir hilft. Aber sei nicht so zimperlich.«

»Was soll das denn jetzt heißen?«

»Das heißt, dass ich dich bitte, mal über eine Crime-Show nachzudenken.«

»Wie bitte?« David bleibt die Spucke weg. »Habe ich das gerade richtig verstanden? Du willst mich beauftragen?«

»Sieh es als Chance. Im Grunde solltest du mir dankbar sein.«

David winkt ab und wendet sich der Tür zu. »Wenn du einen Sparringspartner brauchst, dann sprich doch mit unserem hochverehrten Herrn Programmdirektor. Ich bin sicher, der wird begeistert sein … Der kann ja dann den Auftrag an mich weiterreichen. Dann haben wir wenigstens den offiziellen Weg eingehalten. War’s das jetzt?«

»Ich hab schon mit ihm gesprochen«, sagt Bug ungerührt. Seine Lippen kräuseln sich spöttisch.

David stutzt. »Du hast was?«

»Seit heute früh, um genau zu sein, seit Vico von Braunsfeld hier war, bin ich nämlich nicht nur Nachrichtendirektor – ich bin auch Programmdirektor.«

David erstarrt. Ungläubig dreht er sich um. Er braucht einen Moment, bis er die volle Bedeutung von Bugs Worten erfasst.

»Ich seh schon.« Bug grinst breit. »Die Überraschung ist mir gelungen. Du bist übrigens der Erste, der es erfährt. Gratulationen bitte erst ab morgen, da wird’s offiziell. Du weißt, da ist der Alte konservativ.«

»Von Braunsfeld persönlich hat dich zum Programmdirektor ernannt?«

»He himself. Und jetzt bin ich bei ihm im Wort und muss was liefern.«

David öffnet den Mund, bleibt aber stumm. Seine Eingeweide verknoten sich. Dr. Robert Bug steht da wie ein fleischgewordener Alptraum.

»Also. Wenn du deinen Job behalten willst, dann bist du gut beraten, meine Bitte ernst zu nehmen.«

David sieht ihn konsterniert an. Er ist unfähig, etwas zu entgegnen.

Bugs BlackBerry schrillt und reißt ein Loch in die Stille. Der Grizzly zückt das Handy. »Die Redaktion«, murmelt er. »Das war’s, mein Lieber. Meld dich, wenn du was hast … und mach die Tür zu.« Er wedelt mit der freien Hand, als gelte es, eine Fliege zu verscheuchen.

David flüchtet durch die Tür, ohne sie zu schließen. Das Telefon in seinem Sakko beginnt zum dritten Mal zu vibrieren. Wieder dieselbe Nummer.

Wieder die Polizei.

Kapitel 12

Berlin – 2. September, 10:24 Uhr

Gabriel starrt mit leerem Blick auf die Wand der Arrestzelle 05 des Polizeireviers und drückt den Hörer des schnurlosen Telefons ans Ohr. Geh ran, verflucht!

Er wird nicht rangehen, Luke.

Er geht ran. Vielleicht würde er nicht rangehen, wenn er weiß, dass ich es bin. Aber er weiß es nicht.

Und dann? Was willst du sagen? Hallo, ich bin’s? Das letzte Mal ist zwar zwanzig Jahre her, war auch alles etwas unschön, aber ich brauch grad Hilfe …

Tuuut … tuuut …

Wie oft muss ich’s dir noch sagen? Er wird nicht rangehen … und er wird dir auch nicht helfen.

Er wird! Er ist immer noch mein Bruder.

Ach ja? Ich glaube eher, du warst immer sein Bruder. Aber er deiner? Ich kann mich nicht erinnern …

Mit jedem weiteren Tuten rücken die kahlen Betonwände der Zelle näher zusammen. Die Enge bedrückt ihn, und die Sorge um Liz schnürt ihm die Kehle zu.

Er hat lange überlegt, ob er es wagen soll, David anzurufen. Vor einer Weile hatte er seine Handynummer in Liz’ Telefonverzeichnis gesehen. Inzwischen kennt er die Nummer auswendig, so oft hat er sie eingegeben und dann doch nicht angerufen.

Tuuut … tuuut –

Dann reißt der Ton abrupt ab. Weggedrückt, denkt Gabriel und sieht konsterniert auf das zerkratzte Display des abgegriffenen Telefons.

»Was is’n das für ein Anwalt?«, fragt eine heisere Stimme durch das kleine Fenster in der Zellentür. »Nie da, wenn man ihn braucht, was? Vielleicht suchen Sie sich mal ’n andern.« Im Fenster taucht das Gesicht eines Polizisten auf, mit toten dunklen Augen und einem missgelaunt herabhängenden Schnauzbart, wie bei einem Walross, das es dauerhaft in die Wüste verschlagen hat. Fordernd wedelt der Polizist mit der offenen Hand im Fenster.

Gabriel reicht ihm das Telefon. »Ich muss mit Grell sprechen.«

»Im Moment sprechen Sie mit mir oder mit niemandem«, entgegnet der Polizist frostig. Unter seinem Schnauzbart zeichnet sich eine Hasenscharte ab, und auf seiner Kopfhaut kleben dünne fahlblonde Haare. »Und ansonsten rate ich Ihnen, meinen Vorgesetzten gefälligst mit dem Dienstgrad anzureden.« Er schlägt das Fenster zu, und Gabriel sinkt auf die durchgelegene Pritsche. Der grobe Stoff der braunen Decke kratzt an den Händen und riecht nach altem Schweiß.

Ruhelos wandert sein Blick über die Zellenwände, die bis auf halbe Höhe lindgrün gestrichen sind, den Abfluss in der Zellenmitte, das Waschbecken und das Klo aus Stahl. Abwaschbar, bruchsicher und für Selbstmörder ungeeignet. Erinnerungen an die Conradshöhe krauchen aus ihren Höhlen.

Nicht die Kontrolle verlieren, Luke. Denk an was anderes. Das ist vorbei, lange, lange vorbei.

Mühsam drängt er die Bilder beiseite, und sofort ist die quälende Ungewissheit wieder da: Wo ist Liz? Was ist ihr passiert?

Er starrt auf die grüne Farbe an der Wand, in der haarfeine Risse sind, wie Äderchen unter der Haut. Grün. Wie Liz’ Augen. Nur dass sie dunkler sind und hellwach. Und sie einen so durchleuchten können, dass sich die Schärfe ihres Verstands in ihnen spiegelt.

Liz, die Journalistin. Damals, nach der Berlinale, als sie ihm hinterhergerannt war, war er davon ausgegangen, dass sie es nur auf das Band abgesehen hatte. Das Videoband, auf dem zu sehen war, wie er einen schwerfälligen zugekoksten Boxchampion gedemütigt hatte, der ihr an die Gurgel gegangen war. Trotzdem hatte er sich ködern lassen. Dass sie David erwähnt hatte, schien ihm damals Grund genug, diese Frau für ein paar weitere Minuten zu ertragen.

In der Bar saßen sie einander die ersten zehn Minuten gegenüber, ohne dass ein einziges Wort fiel. Gabriel mit einem schwarzen Kaffee, Liz mit einem schwarzen Tee. Sie mochten beide keinen Zucker. Sie musterte ihn mit einem Blick, der ständig versuchte, in sein Innerstes zu sehen, scharf wie eine Klinge, die alles voneinander trennt.

Schließlich senkte sie den Blick auf ihre Teetasse. »Treasure Castle … sagt Ihnen das was?«

Gabriel runzelte die Stirn.

»Die Fernsehshow …«, half Liz nach.

»Ich schaue kein Fernsehen.«

»Nie?«

»Nie.«

»Warum?«

»Ich kann Fernsehen nicht ausstehen.«

Liz hob eine Augenbraue. »Sie können ganz schön viel nicht ausstehen.«

Er zuckte mit den Schultern.

»Und David Naumann?«, fragte sie. »Können Sie den auch nicht ausstehen?«

Gabriel wandte den Blick ab.

Hab ich’s dir nicht gesagt, Luke? Das war eine Scheißidee! Warum musstest du da auch auftauchen?

Ich wollte ihn einfach nur sehen. Einfach nur mal sehen, wie David aussieht, verdammt.

Schwachsinn! Kapierst du nicht, wohin das führt?

Wohin denn?

Dass du dich in Schwierigkeiten bringst natürlich!

Das hat mit David nichts zu tun. Sie hat Hilfe gebraucht.

Hilfe! Na klar. Und du musst dich natürlich sofort reinhängen und ihren Arsch retten.

Schon gut, schon gut. Ich weiß.

Du hast echt ein Arschretter-Problem. Jetzt sieh zu, wie du sie loswirst.

Gabriel sah hoch. Ihre grünen Augen sezierten ihn. Er wusste, dass er besser nicht fragen sollte. Trotzdem konnte er es nicht lassen. »Was ist mit David Naumann?«

»Treasure Castle – Naumann hat es erfunden. Die Show ist ein echter Hit, eine Realtime-Schatzsuche. Ziemlich clever gemacht. Inzwischen läuft sie nicht nur in Deutschland, sondern ist in vierzehn weitere Länder verkauft worden.«

Gabriel sah sie ausdruckslos an.

»Sie schauen wirklich nie Fernsehen, oder?«, lachte Liz.

»Sagte ich doch schon«, entgegnete Gabriel. Wenn sie lächelte, sah ihr Gesicht plötzlich viel weicher aus.

Reiß dich zusammen, Luke. Sie ist eine gottverdammte Reporterin. Sie will das Band. Nur das Band.

»Haben Sie ihn deswegen interviewt?«

Liz nickte. »Mehr oder weniger. Mir ging es eher um die Klage.«

»Was für eine Klage?«

»Na ja, die Sendung ist zwar ein Riesenerfolg, aber die Lizenzgebühren, also die Urheberrechte, die beansprucht jemand anders. Es hieß plötzlich, Naumann habe abgeschrieben, die Idee geklaut. Das könnte ihn in ziemliche Schwierigkeiten bringen. Da geht es um mehrere Millionen.«

Mehrere Millionen? Gabriel bemühte sich um ein möglichst ausdrucksloses Gesicht. »Und wie sind seine Aussichten?«

Liz zuckte mit den Schultern. »Warum interessieren Sie sich so für Naumann? Woher kennen Sie ihn?«

»Ist ’ne lange Geschichte«, murmelte Gabriel.

»Ach, kommen Sie schon«, bohrte Liz. »Quid pro quo.«

»Quid pro was?«

Liz lächelte. »Na, dies für das. Ein Kuhhandel. Ich erzähle Ihnen etwas, also müssen Sie mir auch etwas erzählen.«

Gabriel verzog den Mund.

»Auch gut«, sagte Liz. »Von mir aus müssen wir nicht reden.«

Gabriel überlegte einen Moment, dann stieß er ein unwilliges Brummen hervor. »Ist schon ewig her, wir waren noch Kinder. Ich hab ihn aus einem brennenden Haus gerettet.«

Liz’ Augen weiteten sich. »Na, beim Retten scheinen Sie ja ganz vorne dabei zu sein.«

Gabriel quittierte ihre Antwort mit einem schiefen Lächeln.

Jetzt, im Nachhinein, versetzt ihm der Satz einen Stich in die Magengrube. Er erinnert sich an die Hilflosigkeit und Angst, die letzte Nacht in Liz’ Stimme lagen.

Er richtet sich auf, tritt an die schwere, mehrfach überlackierte hellgraue Metalltür und donnert mit den Fäusten dagegen, doch schon nach wenigen Schlägen zwingt ihn seine schmerzende rechte Schulter abzubrechen.

Einen Moment später klappt das kleine Fenster auf. Das Walross starrt ihn mit leblosen Augen an.

»Kommissar Grell«, sagt Gabriel und bemüht sich um den freundlichsten Tonfall, den er vorzubringen vermag. »Ich würde gerne mit Kommissar Grell sprechen.«

Ein unschönes Lächeln huscht über das Gesicht des Polizisten. »Und warum?«

»Ich bitte Sie, das hatten wir doch alles schon. Aus demselben Grund wie heute Nacht. Ich muss hier raus. Ich hab nichts mit dem Toten im Park zu tun, und ich kann das beweisen.«

»Hören Sie, jeder will hier raus. Und niemand hier hat mit irgendetwas zu tun. Wir drehen uns im Kreis. Aber trotzdem, ich sag’s gerne noch mal: Wenn Sie hier rauswollen, dann sagen Sie mir, was Sie wissen, und ich entscheide dann, ob ich Kommissar Grell Bescheid gebe.«

Immer mit dem Chef sprechen, nie mit dem Laufburschen, das war eine von Yuri Sarkovs goldenen Regeln. Meistens funktionierte sie. Nur hier und jetzt nicht. »In Ordnung«, sagt Gabriel mühsam beherrscht. »Hauptsache, Sie geben ihm schnell Bescheid.«

»Das sehen wir dann«, entgegnet das Walross. Eine blonde fettige Haarsträhne fällt ihm ins Gesicht, und er streicht sie ungelenk zurück. »Also, was jetzt?«

»Der Tote im Park«, sagt Gabriel. »Als der Mann umgebracht wurde, war ich gerade in Lichterfelde.«

Das Walross hebt die Brauen. Auf seiner fleckigen Stirn schieben sich Falten zusammen. »Ach nee. Und wann wurde der Mann Ihrer Meinung nach ermordet?«

»Zwischen halb zwölf und zwölf –«

»Und woher wissen Sie das? Sind Sie Arzt?«, unterbricht ihn das Walross.

»Nein«, knurrt Gabriel, »aber das war nun wirklich nicht schwer zu erkennen.«

Der Polizist schnaubt ungläubig. »Und wo genau waren Sie zwischen halb zwölf und zwölf?«

»In Lichterfelde, wie gesagt. Im Kadettenweg 107, das ist mit dem Auto mindestens eine halbe Stunde vom Volkspark entfernt. Da gab es einen Alarm, der bei Python angezeigt wurde, das ist die Sicherheitsfirma, für die ich arbeite.«

»Und im Kadettenweg hat Sie jemand gesehen?«

»Nein, nicht direkt. Aber ich bin um halb zwölf aus der Python-Zentrale los und um Viertel vor zwölf im Kadettenweg angekommen.«

»Haben Sie die Alarmanlage dann abgeschaltet? Gibt es da ein elektronisches Protokoll oder so was?«

Gabriel stutzt. »Nein. Ich kam nicht dazu. Ich bin rein, im Haus gab es Fußspuren, es sah nach einem Einbruch aus. Irgendjemand war im Haus. Das Tor an der Straße und auch die Haustür waren offen. Ich bin runter in den Keller zur Alarmanlage, direkt daneben hing seltsamerweise ein Kleid, sah aus wie neu. So ein schwarzer, glitzernder und teurer Stoff. Dann hat meine Freundin angerufen, sie brauchte dringend Hilfe, sie war schwer verletzt, jemand hätte sie im Park Friedrichshain überfallen. Dann bin ich sofort los.«

»Und die Alarmanlage haben Sie nicht abgeschaltet?«

»Nein.«

Das Walross schnaubt Luft durch die Nasenflügel. Die herabhängenden Barthaare bewegen sich keinen Deut. »Und Zeugen? Gibt es irgendjemanden, der das bezeugen kann?«

»Bert Cogan, mein Kollege in der Zentrale. Und mein Chef, Yuri Sarkov. Mit dem habe ich um zwanzig nach elf noch telefoniert, als ich mit Cogan in der Zentrale war.«

»Sonst noch jemand?«

Gabriel denkt an den Unfall und zögert einen Moment. Dann seufzt er. »Zwei Straßen hinter dem Kadettenweg hatte ich einen kleinen Unfall«, murmelt er. »Ein Jaguar, dunkelblau. Eine Frau und ein Mann. Sie hatte eine Leopardenfelljacke an. Er saß am Steuer. Hat mir die Vorfahrt genommen, und ich bin denen reingerauscht.«

»Haben Sie mit den beiden gesprochen?«

»Nein«, sagt Gabriel und starrt zur Seite, an die Wand. »War nur ein Blechschaden. Ich bin direkt weiter. Aber ich bin mir sicher, die Frau hat mich gesehen.«

Der Polizist sieht ihn regungslos an. »Sie wissen, dass das Fahrerflucht ist?«

Gabriel nickt, sagt aber kein Wort.

»Haben Sie das Kennzeichen?«

Gabriel schüttelt den Kopf.

Das Walross prustet unvermittelt. »Also gut. Wir überprüfen das, und ich rede mit Kommissar Grell. Aber selbst wenn das alles stimmt, haben Sie ein Problem. Der Kollege, den Sie niedergeschlagen haben, liegt immer noch im Krankenhaus.« Er wendet sich ab und will das kleine Fenster schließen.

»Warten Sie, mein Telefonat«, ruft Gabriel.

Der Polizist hält inne und sieht ihn feindselig an. Widerwillig streckt er ihm das Telefon hin. »Sehen Sie bloß zu, dass Sie den Typen erreichen. Aber eins sage ich Ihnen: Wenn Ihre Geschichte faul ist, dann werden Sie mehr als einen Anwalt brauchen, um hier rauszukommen.«

Gabriel greift nach dem speckigen Hörer. Wenn David eines nicht ist, dann Anwalt. Aber ein Anwalt ist im Moment auch nicht, was er braucht. Wieder muss er an Liz denken, er sieht ihr Gesicht vor sich, die roten Haare, die zwar mehr oder weniger glatt sind, aber dennoch widerspenstig und in beinah jede Himmelsrichtung zeigen.

Du bist ein verdammter Idiot, Luke.

Warum? Weil ich dem Bullen von der Fahrerflucht erzählt habe?

Verkauf mich nicht für blöd. Du weißt genau, was ich meine.

Halt die Klappe!, flüstert Gabriel.

Ich will nur helfen.

Kapitel 13

Berlin – 2. September, 10:42 Uhr

Davids Magen ist in Aufruhr. Zu viel Kaffee. Zu viel Bug. In der Toilette mustert er sein Spiegelbild. Das zerknitterte weiße Hemd, das blasse Gesicht, die angestrengten grünen Augen und die tiefer werdenden Falten um den Mund. Er versucht zu lächeln, obwohl ihm überhaupt nicht danach zumute ist. Auch das, findet er, sieht man ihm an.

Er schiebt Hemd- und Sakkoärmel nach oben, dreht das kalte Wasser auf und lässt es über seine Pulsadern laufen. Erst als ein Kollege die Toilette betritt, hört er auf damit und tut so, als hätte er sich gerade die Seife von den Händen gespült.

Der kürzeste Weg zu seinem Schreibtisch führt an Bugs Büro vorbei, also nimmt er den Umweg durch die Postproduktion des Senders, ein langer Gang mit Türen links und rechts, wie in einem Hühnerstall, mit Schnittplätzen, auf denen Beiträge für die News und die Magazine geschnitten werden. Interviewfetzen schwirren durch die Luft. In der Edit-Suite 8 wird ein News-Beitrag über Benedikt XVI. geschnitten, direkt gegenüber, in der 15, flimmern ein paar vergrößerte Brüste über die Screens, und in der 7 verhandelt ein prominenter Schuldenberater mit einem Banker. David lächelt bitter.

Er stößt die Tür zwischen der Postproduktion und dem Graphikbereich auf, da vibriert es in seinem Sakko abermals. Ohne seinen Schritt zu bremsen, greift er nach dem Handy und versucht, es aus der Innentasche zu fischen, aber das Telefon sitzt quer. David schielt nach unten und zerrt an dem vibrierenden Etwas, dann knallt sein Kopf gegen ein Hindernis, etwas Festes. Ein dumpfer knöcherner Ton fährt durch seinen Schädel. Er strauchelt vorwärts, reißt etwas um und stolpert darüber. »Verflucht! Was –«

»Autsch!«

David reibt sich den schmerzenden Schädel. Ein braunes Paar Augen funkelt ihn wütend an. Vor ihm, mitten auf dem Flur des Graphikbereichs, sitzt Shona McNeal und reibt sich ebenfalls den Kopf. »O Shit! Muss ich hier ’n Zebrastreifen malen, um sicher auf die andere Seite zu kommen?« Sie stöhnt und tastet die Kopfhaut unter ihrer braunen Mähne ab.

»Tut mir leid, mein Handy …« Er greift mit der Hand wieder in die Tasche, aber das Telefon ist verstummt. Verlegen sieht er sie an.

Shona McNeal streckt ihm wortlos eine Hand entgegen. David greift danach und zieht sie hoch. Als sie vor ihm steht, schüttelt sie ihren Kopf mit den widerspenstigen braunen Locken. »Reset«, murmelt sie. Ein ironisches Lächeln umspielt ihren Mund. »Ist das deine Art, unliebsame Kollegen loszuwerden?«

»Wieso unliebsam?«, fragt David.

»Seit dem letzten Job hab ich nichts mehr von dir gehört, da dachte ich –«

»Quatsch«, sagt David. »War in Ordnung. Wir haben’s doch genommen, ohne Korrektur oder irgendwelche Verschlimmbesserungen. Du hast die Sendung doch gesehen.«

»Klar, hab ich.« Shona sieht an sich hinab und sortiert ihr lässig geknöpftes Hemd. Ein knapp sitzender sportlicher BH blitzt auf. »Wäre nur nett gewesen, vorher was zu hören.«

»Aber du wusstest doch, dass mir der Vorspann gefällt.«

Shona verdreht die Augen. »O Mann! Ihr Typen, ihr macht einen irre.«

»Im Ernst. Ich hab gesagt, dass es mir gefällt«, beharrt David und bemüht sich, den Blick auf ihr Gesicht zu richten. Nur nicht tiefer.

»Gesagt? Du meinst diese Sache mit den Worten, wo man mit dem anderen spricht? So wie zum Beispiel ›tolles Intro‹ oder ›gute Arbeit‹?« Sie lächelt spöttisch und schüttelt den Kopf. »Sorry, aber da könnte ich mich dran erinnern.«

David zuckt mit den Schultern. Er kann sich tatsächlich nicht mehr daran erinnern, was er an jenem Tag von sich gegeben hat – oder was nicht. Er war viel zu sehr damit beschäftigt gewesen, Shona bei ihrer Arbeit zu beobachten, wie ihre feingliedrigen Hände mit spielerischer Präzision die graphischen Tools für seine Sendung gestaltet hatten. Er musste nicht viel sagen, nur nicken. Anstrengend war einzig und allein, nicht immer wieder mit dem Blick in ihren Ausschnitt zu rutschen, so wie auch jetzt. Es faszinierte ihn, dass sie es nicht darauf anlegte, Blicke einzusammeln. Das lockere Hemd war ihr wie auf den Leib geschneidert, mit den offenen Hemdsärmeln, die ihr um die Gelenke wehten, es passte zu den Converse-Turnschuhen und der Fliegeruhr an ihrem Handgelenk. Sie wirkte, als bräuchte sie die viele Luft auf der Haut, um zu atmen, nicht um zu verführen. Umso verrückter, dass sie sich mit diesem egomanen Kotzbrocken eingelassen hatte.

Als er merkt, wo auch jetzt wieder seine Augen ruhen, richtet er den Blick rasch nach oben und errötet.

»Schön, dass es dir wenigstens im Nachhinein etwas peinlich ist«, bemerkt sie süffisant.

Was genau meint sie jetzt? David hasst es, rot zu werden. Zeit zu kontern. »Hast du dir Sorgen gemacht?«

»Wieso Sorgen?«

»Wegen der Ähnlichkeit mit dem Mystix-Design«, sagt David und verkneift sich ein Grinsen, als er ihre Reaktion sieht.

»Shit«, murmelt Shona. »Ich dachte, das merkt keiner.«

»Schon okay. Hier klaut ja eh jeder bei jedem.«

»Also doch zufrieden?«

David schafft ein Nicken, ohne dass es nach einem eindeutigen »Ja« aussieht.

»Wow.« Shona legt den Kopf schief. »Was für ein großartiges Kompliment! Fehlt nur noch, dass du mich zum Dank auf ein Stück Würfelzucker mit Kaffee einlädst.«

David muss wider Willen lachen, zum ersten Mal an diesem Tag. »Würde ich glatt machen, aber ich war vorhin oben«, er nickt in Richtung Chefetage, »und hatte den Eindruck, Mr News wartet noch dringender auf einen Termin mit dir, und ich will ihm nicht in die Quere kommen. Du weißt ja, wie er ist.«

Shonas Miene wird mit einem Mal starr.

»Hab ich was Falsches gesagt?«, fragt David.

»Dem ist was ganz anderes in die Quere gekommen«, murmelt Shona.

»Bitte?«

»Oh«, sagt Shona verlegen. »Hat sich wohl noch nicht rumgesprochen. Komisch. Irgendwie dachte ich, mir passiert so was nicht …«

David sieht sie perplex an. Er braucht einen Moment, um zu verarbeiten, was er da gerade gehört hat. »Bug ist wie ein Straßenköter«, sagt er langsam. »Der muss an jeden verdammten Baum pinkeln und kapiert gar nicht, dass direkt vor seiner Hütte der schönste Baum der ganzen Stadt steht.«

Shona runzelt die Stirn, dann muss sie lachen. »Also das war jetzt das beschissenste und das schönste Kompliment des Tages. Und das in einem Satz. Ich würde sagen, jetzt ist eindeutig Würfelzucker fällig.«

David spürt, dass er rot wird, und fühlt sich wie ein Schuljunge. In diesem Moment schnarrt sein Handy.

Kapitel 14

Berlin – 2. September, 10:51 Uhr

»Wenn’s jetzt nicht klappt, dann war’s das mit dem Anwalt, klar?«, raunzt der Polizist mit dem Schnauzbart.

Gabriel sitzt da, den Hörer ans Ohr gepresst, stiert auf den trostlosen Zellenboden und hofft, dass das Walross mit dem Schnauzer voran in einen Schredder gerät. Plötzlich knackt es in der Leitung, und er hält den Atem an.

»Naumann«, meldet sich eine Männerstimme. Davids Stimme war nie sonderlich tief, dennoch klingt sie überraschend erwachsen.

»Hallo«, sagt Gabriel mit belegter Stimme. »Ich bin’s.«

Am anderen Ende der Leitung tritt Stille ein.

»David?« Jetzt nicht auflegen, denkt Gabriel.

Immer noch Stille. Und dann, nach einer Ewigkeit: »Gabriel? Bist du das?«

»Ja.«

Davids Atem rauscht ins Mikrophon wie eine Welle, die bricht.

»Überrascht?«, fragt Gabriel hölzern.

»Ich … Nein. Geschockt trifft es wohl eher.«

»Hast mich längst abgeschrieben, oder?«

Schweigen.

»Also ja«, murmelt Gabriel. »Ist schon okay. Ich beschwer mich nicht.«

»Wie … wie geht’s dir?«, fragt David.

Gabriel öffnet den Mund und fragt sich, was er darauf jetzt antworten soll, da hämmert es gegen die Zellentür. Das Walross hält seine Armbanduhr vor das Fenster in der Zellentür und tippt mahnend mit dem Fingernagel auf das gehärtete Glas.

»Hör zu, David«, sagt Gabriel rasch. »Das spielt jetzt alles gerade keine Rolle. Ich muss –«

»Wo zum Teufel warst du?«, platzt es aus David heraus. »Ich dachte, du bist – ich meine … Du warst wie vom Erdboden verschluckt. Das letzte Mal haben wir uns in der Conradshöhe gesehen. Wie lang ist das her? Zwanzig Jahre? Und jetzt tauchst du einfach so mir nichts, dir nichts aus der Versenkung auf, rufst mich an und tust so, als wäre nichts gewesen?«

»David, es ist wichtig, hör mir zu! Ich hab ein Problem, ich –«

»Du hast immer ein Problem«, sagt David abweisend.

Gabriels Lippen werden schmal. »Es geht nicht um mich. Es geht um meine Freundin. Sie wurde überfallen, im Volkspark Friedrichshain, und jetzt ist sie verschwunden.«

»Das regelt normalerweise die Polizei.«

»Du weißt, was ich von denen halte.«

»Eben deswegen«, sagt David. »Außerdem bist du ja gerade da, richtig?«

Gabriel verstummt. Sein Blick wandert zum Fenster in der Zellentür, die vom Rücken der grünen Uniformjacke ausgefüllt wird.

»Was willst du von mir, Gabriel? Ich meine, wenn deine Freundin verschwunden ist, warum suchst du sie dann nicht? Was geht mich das an?«

»Du sollst sie ja nicht suchen, um Himmels willen. Ich brauche nur jemanden, der ein paar Anrufe macht, bei Krankenhäusern und anderen Adressen. Ich mach mir Sorgen.«

»Jemanden«, wiederholt David tonlos. Gabriel könnte schwören, dass er gerade den Kopf schüttelt. »Du brauchst jemanden zum Telefonieren.«

Gabriel beißt sich auf die Lippen. »Nein. Natürlich nicht. Ich brauche dich!«

»Und warum bitte telefonierst du nicht selbst?«, fragt David.

»Weil ich … ich sitze fest.«

Eine unangenehme Pause entsteht.

»Du sitzt fest?«

»Nicht was du denkst, mach dir keine Sorgen. Ich hatte nur eine kleine Auseinandersetzung mit –«

»O nein«, stöhnt David. »Du bist im Gefängnis, richtig?«

»Nein, nicht Gefängnis«, beeilt sich Gabriel zu sagen. »Nur eine Arrestzelle auf dem Polizeirevier. Ein Missverständnis, mehr nicht. Ich bin hier schnell wieder raus.«

»Natürlich, ein Missverständnis.« David seufzt. »Was hast du getan?«

»Das spielt jetzt –«

»– keine Rolle?«, unterbricht ihn David gereizt. »Was spielt denn bei dir eine Rolle? Nachdem ich mich zwanzig Jahre lang daran gewöhnen musste, dass du tot bist – oder sonst was –, rufst du mal eben an, aus dem Knast, und ich soll deiner verschwundenen Freundin hinterhertelefonieren? Gottverdammt! Bist du aus der Klapse ausgebrochen? Oder zugedröhnt? Weißt du, wie durchgeknallt das ist?«

Klapse. Gabriel presst die Lippen aufeinander. »Du glaubst mir nicht«, sagt er bitter.

Stille.

Nur Davids Atem.

»Okay«, sagt David. »Tut mir leid, das mit der Klapse. Aber ganz ehrlich: Ich weiß nicht, was ich glauben soll. Das letzte Mal, als ich dich gesehen habe, da mussten sie dich mit Gewalt in eine Zwangsjacke stecken. Du warst einfach nicht mehr zurechnungsfähig.«

»Die haben mich mit Drogen vollgepumpt.«

»Du hast dich selbst jahrelang mit Drogen vollgepumpt.«

»Ach, so war das! Gut, dass du’s mir noch mal erklärst!« Gabriels Magen brennt vor Wut. »Und selbst wenn’s so war. Wen wundert’s, bei dem, was die mit mir angestellt haben.«

»Ich glaube nicht, dass die eine Wahl hatten …«

»Ich hatte keine Wahl. Ich!«, sagt Gabriel. Wir drehen uns im Kreis, denkt er. Kaum sprechen wir wieder miteinander, drehen wir uns im Kreis. »David, hör zu. Egal, was passiert ist. Ich bin clean, seit fast neunzehn Jahren. Das musst du mir glauben, bitte.«

David sagt nichts.

Die Stille rollt wie Wasser über einen Strand.

»Gehst du manchmal noch zum Grab?«, fragt David.

Gabriel zuckt zusammen. Die Frage kommt plötzlich, wie ein Überfall in einer dunklen Gasse. »Manchmal«, sagt Gabriel. Tatsächlich war er seit der Beerdigung nur ein einziges Mal dort gewesen. »Und du?«

»Alle zwei, drei Monate.«

Für einen kurzen Moment ist die alte Vertrautheit wieder da, das gemeinsame Kinderzimmer mit der hellblauen Wand und der Gaube, auf die der Regen prasselt. Sie liegen beide unter ihren Bettdecken. Das Poster von Luke hängt an der Wand, im Regal liegen die Plastik-Leuchtschwerter. Alles ist so klar, so präsent, als wäre auf der anderen Seite des Spiegels das Licht angegangen und als könne er hindurchschauen, in ein früheres Leben. Ein Leben mit Postern, Regalen und Betten. Und Eltern. Es schnürt ihm die Kehle zu, und er muss sich räuspern. »Hilf mir, David. Bitte.«

»Okay«, sagt David. »Ich versuch’s.«

Gabriel wird schwindelig vor Erleichterung.

»Weißt du eigentlich«, fragt David gedehnt, »dass du mich gerade zum allerersten Mal um etwas gebeten hast?«

»Was?«

»Im Ernst, das war gerade, glaube ich, das Vernünftigste, was ich je in meinem Leben von dir gehört habe.«

Verblüfft schweigt Gabriel.

»Wann ist sie denn überfallen worden?«

»Letzte Nacht, gegen Mitternacht, im Friedrichshain, wie gesagt.«

»Hm. Friedrichshain. Da liegt doch das Vivantes Klinikum, direkt am Volkspark.«

Gabriel stutzt, dann stöhnt er. »Verdammt. Dass ich da nicht schon viel früher dran gedacht hab.«

»Vielleicht ist sie ja da gelandet. Wäre jedenfalls das Nächstliegende. Ich fahr da mal vorbei. Wie heißt sie denn?«

»Was? Wer?«

»Na wer schon«, blafft David.

»Äh, Liz. Liz Anders.«

»Liz Anders?« Totenstille. »Doch nicht etwa die Liz Anders?«

Gabriel überlegt, ob er einfach ja sagen soll, aber irgendwie erscheint ihm die Antwort unpassend. Er kann seinen Bruder denken hören, am anderen Ende der Leitung. Die einzelnen Gedanken fallen um wie Dominosteine. Klick. Klick. Klick.

»Du bist mit Liz Anders zusammen?«, wiederholt David. »Der Journalistin? Heißt das, du lebst hier in Berlin, schon länger?«

»Ja.«

»Wie lange?«

»Wie lange ich in Berlin lebe? Oder –«

»Herrgott, ja. Lass dir doch nicht alles aus der Nase ziehen.«

»Ich war nie weg«, sagt Gabriel.

Wieder ein Dominostein. Klick. Vermutlich überlegt David gerade, wie Gabriel es geschafft hat, ihm zwanzig Jahre nicht zu begegnen.

»Das ist … verrückt«, murmelt David. »Ich –«

»So. Schluss jetzt«, unterbricht der Polizist vor der Zellentür das Gespräch. »Die Zeit ist um. Das reicht.« Seine Hand klopft auf das schmale Bord im Fenster, auf das sonst Teller oder andere Dinge gestellt werden.

»Ich muss Schluss machen«, sagt Gabriel hastig. »Ich meld mich, sobald –«

»He. Schluss, hab ich gesagt. Sofort.« Das Walross donnert mit der flachen Hand mehrmals an die Tür.

»Ja, ja. Schon gut«, sagt Gabriel und reicht ihm den Hörer durch die kleine Öffnung.« Davids Stimme klingt noch aus dem Hörer.

»Hallo?«, fragt das Walross. »Wer ist denn da?«

Er hört einen kurzen Moment zu, dann schnaubt er verächtlich. »Verdacht auf Mord«, blökt er in den Hörer. Dann drückt er die rote Taste.

Verdacht auf Mord. Der Satz jagt Gabriel einen Schauer über den Rücken, obwohl er weiß, wie absurd und haltlos das alles ist.

»Und das soll jetzt ’n Anwalt gewesen sein?«, fragt das Walross.

»Ich brauche keinen Scheißanwalt«, sagt Gabriel.

Der Polizist schüttelt den Kopf, als hätte ihm eben jemand erklärt, dass die Sonne sich um die Erde dreht und nicht umgekehrt. Mit einer knappen Bewegung knallt er die Klappe vors Fenster.

Hört, hört, hallt es in Gabriels Kopf. Der Bulle ist ja schon extradämlich. Aber gegen dich ist die Speckbacke ’ne echte Leuchte.

Lass mich in Frieden.

Genau darum geht’s, Lucky Luke. Frieden. Will ich auch. Nur was du da machst, ist leider bestens geeignet, hier zu versauern. ›Ich brauch keinen Anwalt!‹, was für ’ne gequirlte Scheiße! Glaubst du etwa, David holt uns hier raus? Jetzt, wo der Bulle ihm gesteckt hat, dass es um Mord geht?

Hauptsache, David kümmert sich um Liz.

Liz! Wenn ich das schon höre! Du bringst uns um, weißt du das?

Kapitel 15

Berlin – 2. September, 10:58 Uhr

David steht mitten im Flur. Er lässt das Telefon sinken und steckt es in sein Sakko zurück. Verdacht auf Mord.

Er sieht sich nach Shona um, doch sie ist verschwunden. Aus einem der Schnitträume quellen Interviewschnipsel, mehrmals hintereinander dieselben.

Gabriel.

Wie oft hatte er sich vorgestellt, dass er tot ist, an einer Überdosis gestorben, oder für immer in einer geschlossenen Anstalt oder einem Gefängnis weggesperrt. Ja, er hatte ihn abgeschrieben. Und mindestens ebenso oft hatte er sich vorgestellt, wie es wäre, wenn sein Bruder noch lebte, wenn er bei klarem Verstand wäre und er mit ihm sprechen könnte, so wie früher, vor dieser grauenvollen Nacht – der Nacht, die ihr ganzes Leben zerstört hatte.

Und jetzt das!

Gabriel lebt in Berlin, schon die ganze Zeit. Und nicht genug damit, er ist auch noch mit Liz Anders zusammen. Er versucht, sich die beiden miteinander vorzustellen, aber er kann es nicht, es entsteht nur ein Knoten in seinem Gehirn.

Einer, der Fernsehen hasst, und eine Fernsehjournalistin?

Die letzte Dokumentation, die David von Liz Anders gesehen hatte, war »Die von Braunsfeld Story«, dreimal 45 Minuten über den siebzigjährigen Milliardär, der seit Jahren kaum mehr in der Öffentlichkeit in Erscheinung getreten war. Dass sie in Victor von Braunsfelds Villa auf Schwanenwerder hatte drehen dürfen, war eine Sensation, nein, genau genommen war es ein Rätsel. Ganz zu schweigen von dem Interview.

Von Braunsfeld machte seit langem recht erfolgreich einen Bogen um die Presse, unter anderem weil ihm bestimmte Teile des Medienmarktes gehörten, wie zum Beispiel TV2 und die BMC-Mediengruppe. Das überraschend vertraut wirkende Verhältnis zwischen Liz Anders und Victor von Braunsfeld hatte in den Konkurrenzmedien Spekulationen ausgelöst, doch wer Liz kannte, der wusste, dass sie nicht nur die Gabe hatte, Menschen auf die Füße zu treten, sondern auch wusste, wie man es anstellte, die unterschiedlichsten Menschen »aufzuschließen«. Dass Liz Anders ein Verhältnis mit von Braunsfeld haben soll, klingt schon absurd genug, denkt David. Aber noch absurder ist es, sie sich mit Gabriel zusammen vorzustellen.

»Alles in Ordnung?« Shona steckt den Kopf aus ihrem Schnittraum und schaut ihn besorgt an. »Du siehst aus, als hättest du ein Gespenst gesehen.«

Touché. David blickt in ihre Augen und hat das Gefühl, sich darin zu verlieren. Braune Augen mit kleinen hellen Flecken, wie Bernsteine. »Ich … ich muss los. Ins Krankenhaus.«

Shonas Brauen ziehen sich unmerklich zusammen. Dann nickt sie und angelt sich die Tasche mit ihrem Mac Book aus dem Schnittplatz. »Gibt’s in dem Krankenhaus auch Würfelzucker und was zu essen? Dann bring ich dich hin.«

»Was?« David sieht sie verwirrt an. »Ich bin noch gar nicht sicher, welches Krankenhaus, ich muss erst mal telefonieren.«

»Wenn der Überfall …«, sagt Shona gedehnt, »im Friedrichshain war, dann ist sie garantiert direkt in der Vivantes Klinik gelandet. Ist ja um die Ecke. Im Notfall nehmen die immer das nächstgelegene Krankenhaus.«

David wirft ihr einen langen Blick zu.

Shona zuckt mit den Schultern. »Du hast ziemlich laut gesprochen.«

»Ist schon gut«, murmelt David. »Danke, ich fahr selbst …«

»Hast du deinen Jaguar wieder?«

David spürt, dass er rot wird, und Shona beißt sich augenblicklich auf die Lippen.

Kapitel 16

Berlin – 2. September, 11:38 Uhr

Gabriel läuft ruhelos neben der Pritsche auf und ab. Der steinharte Zellenboden unter seinen Sohlen ist abgewetzt und glänzt – eine über Jahrzehnte eingeschliffene Spur der Unruhe und Zweifel, wie ein Spiegelbild seiner derzeitigen Gedanken, die immer vor dieselbe Wand laufen.

Wo ist Liz? Laufen, drehen und wieder: Wo ist Liz? Wieder laufen und drehen und so fort …

Als er frustriert mit der Faust gegen die Betonwand drischt, antwortet seine Schulter postwendend mit stechenden Schmerzen. Wenigstens etwas Ablenkung.

Dann knirscht das Türschloss. Mit einem metallischen Schleifen wird der äußere Riegel entsichert, und die Zellentür schwingt auf. Das Walross steht breitbeinig im Rahmen, neben ihm ein vierschrötiger Kollege mit raspelkurzen blonden Haaren, O-Beinen, einem breiten Hals und einem vorstehenden Kiefer, der unablässig einen Kaugummi zermalmt.

»Raus«, sagt das Walross und deutet mit dem Kopf in Richtung Flur. In seinem Schnauzbart hängen Brotkrümel. »Der Chef will Sie sehen.«

»Na endlich«, stöhnt Gabriel. Er tritt aus der Zelle in den Flur, wo ihn der Vierschrötige am Oberarm packt. Wieder zuckt ein brennender Schmerz durch seine Schulter.

Die beiden Polizisten führen ihn an mehreren Zellen vorüber, durch eine Sicherheitstür und dann in ein nacktes Zimmer mit glatt verputzten fleckig grauen Wänden und einem braungelben Linoleumboden. Mitten im Raum steht ein Tisch mit Stahlgestell und verschrammter Holzplatte, darauf ein Mikrophon, das mit einem langen verknoteten Kabel an ein Aufnahmegerät angeschlossen ist. Die Sitzflächen der Hartplastikstühle sehen so einladend aus wie grobes Schleifpapier. Über dem Tisch schwebt eine verbeulte Lampe, die noch aus DDR-Zeiten zu stammen scheint.

Der Vierschrötige deutet mit dem Kinn auf den vorderen der beiden Stühle, schließt die Tür und setzt sich selbst auf einen dritten Stuhl, direkt neben ihr.

Gabriel setzt sich an den Tisch, die Tür im Rücken. Der Stuhl knirscht und ist sogar noch unbequemer, als er aussieht. Hinter ihm schmatzt der Polizist auf seinem Kaugummi herum. Das Geräusch macht ihn aggressiv.

Zwanzig Minuten später walzt Grell in den Raum. Ein Dunst aus Nikotin, billigem Aftershave und gereizter Stimmung weht an Gabriel vorüber.

»Herr Naumann«, sagt Grell, dann lässt er sich mit seinem ganzen Gewicht in den ächzenden Stuhl fallen und fixiert Gabriel. Er trägt den gleichen Cordanzug wie in der Nacht. Das Weiß in seinen Augen ist von geplatzten Äderchen durchsetzt, und unter ihnen liegen tiefe dunkelrote Schatten. Er schaltet das Aufnahmegerät ein, ohne den Blick von Gabriel zu lösen, und spricht übergangslos ins Mikrophon. »Aktenzeichen 1443 27-1000/5, Polizeidirektion 5, Abschnitt 51, Vernehmung im Mordfall Pit Münchmaier.« Anschließend leiert er noch das Datum, die Uhrzeit und Gabriels und seinen Namen herunter.

»Herr Naumann, wo ist Ihr Anwalt?«

»Ich brauche keinen«, sagt Gabriel. Gleichzeitig macht sich ein flaues Gefühl in seinem Bauch breit.

Grell wirft ihm einen Blick zu, als würde er an seiner Zurechnungsfähigkeit zweifeln. »Schön«, sagt er schließlich, seufzt und zuckt mit den Achseln. »Macht die Sache einfacher.« Ein freudloses Lächeln verzieht seine Lippen. »Herr Naumann, gestern Nacht wurde ein junger Mann im Volkspark Friedrichshain ermordet. Pit Münchmaier«, er stockt kurz, sieht nach unten, in ein kleines zerfleddertes Notizbuch, »24 Jahre alt, arbeitslos, wohnhaft in Berlin. Kennen Sie den jungen Mann?«

»Nein.«

»Erstaunlicherweise konnten Sie meinem Kollegen vorhin ja recht genau sagen, wann der Mord passiert ist. Wo genau waren Sie zwischen 23:30 Uhr und Mitternacht?«

»Im Kadettenweg, in Berlin Lichterfelde, beziehungsweise auf dem Weg dahin. Um Viertel nach elf ging bei Python ein Alarm ein, für den Kadettenweg 107. Ich hab mich in einen Firmenwagen gesetzt und bin sofort dahin.«

»Gibt es Zeugen dafür?«

»Wie ich Ihrem Kollegen schon sagte: Bert Cogan, ein Kollege bei Python, und Yuri Sarkov, mein Chef«, leiert Gabriel. Ihm ist klar, dass Grell die Antworten schon kennt, dennoch braucht er sie im Rahmen der offiziellen Vernehmung noch einmal.

Grell nickt und lässt ihn nicht aus den Augen. »Wie haben Sie das Haus vorgefunden?«

»Das Tor stand offen, das rote Warnlicht war an, und die Haustür war angelehnt. Das Haus ist unbewohnt. Drinnen waren Fußspuren, und jemand hat sich vermutlich am Safe über dem Kamin zu schaffen gemacht.«

»Ein Safe?«

»Ja. Über dem Kaminsims hängt ein Bild, und dahinter ist ein Safe.«

»Und was heißt ›zu schaffen gemacht‹?«

Gabriel zuckt mit den Schultern. »Der Safe war offen und leer. Mehr kann ich nicht sagen.«

»Hm. Offen und leer«, sagt Grell. »Und Sie sprachen noch von einem teuren, glitzernden Kleid unten im Keller?«

»Ja, direkt neben der Alarmanlage.«

»Hm. Eigenartiger Platz für ein Kleid.« Grell kratzt sich an seinem kahlen Schädel, dann streicht er mit der flachen Hand darüber, ganz so, als müsste er sein Gehirn wie einen Hund streicheln. »Wissen Sie, was seltsam ist? Wir haben dort kein Kleid gefunden. Können Sie mir das erklären?«

Gabriel runzelt die Stirn. »Keine Ahnung.«

»Hm«, macht Grell wieder. »Wo waren Sie denn, als Sie um kurz nach zwölf den Notruf wegen Frau Anders gewählt haben?«

»Noch im Kadettenweg.«

»Und dann?«

»Ich hab alles stehen und liegen lassen und bin zum Park. Die Polizei war schon da. Als ich die Leiche gesehen hab, dachte ich erst, es ist meine Freundin.«

»Aber es war nicht Frau Anders. Waren Sie überrascht?«

»Überrascht? Ich war erleichtert. Hören Sie, ich mache mir höllische Sorgen. Liz ist da irgendwo draußen, und kein Mensch weiß, wo. Ihr ist irgendwas passiert. Sie ist nicht der Typ, der einen anruft und grundlos Panik schiebt.«

Grell nickt bedächtig. »Das mag schon sein, aber –«

»Warum fahren Sie nicht einfach bei ihr vorbei und überprüfen das?«, fragt Gabriel hitzig. »Oder rufen sie an?«

»Wenn es Ihnen hilft«, antwortet Grell, »wir waren da. Cotheniusstraße, richtig? Und angerufen haben wir auch.«

Gabriels Herz beginnt, heftig zu schlagen. »Und?«

»Na ja. Sie war nicht da.«

»Also glauben Sie mir jetzt?«

Grell kratzt sich im Nacken. »Das Problem ist die Mailbox. ›Liz Anders. Ich bin auf Recherche und kann zurzeit nicht zurückrufen. Bitte hinterlassen Sie eine Nachricht.‹«

Gabriel stöhnt und fährt sich mit der Hand durchs Gesicht. »Die Ansage hat sie immer. Wer sie kennt, der weiß, dass man einfach draufspricht, und natürlich ruft sie zurück.«

»Aber Sie geben zu, dass Frau Anders gerne mal für ein paar Tage oder Wochen verschwindet?«

Gabriel starrt Grell wütend an. »Sie reagieren erst, wenn Leichen an Ihren Strand gespült werden, oder?«

»So wie bei Herrn Münchmaier, meinen Sie?«

Gabriel beißt sich auf die Lippen. Unter dem Tisch umfasst er mit seiner Linken das rechte Handgelenk, wie um sich selbst festzuhalten.

Grell lächelt, als habe er Röntgenaugen und könne durch die Tischplatte sehen. »Als Sie den Kadettenweg verlassen haben«, fährt er leise fort, »haben Sie da eigentlich die Alarmanlage abgeschaltet?«

»Nein.«

Grell mustert ihn wortlos. Dann lehnt er sich nach vorne, über den Tisch, und starrt Gabriel aus schmalen Augen an. Die Lampe über der Tischplatte brennt hell auf seinen blanken Schädel herunter und wirft schwere Schlagschatten in sein Gesicht. Der Schatten von Grells Nase teilt seine fleischigen Lippen in zwei Hälften. »Und wie erklären Sie es sich dann, dass die Alarmanlage in der Nacht abgeschaltet wurde?«

Gabriel stutzt. »Keine Ahnung.«

»Etwas viel ›keine Ahnung‹ für meinen Geschmack«, sagt Grell leise. »Die Haustür war übrigens auch geschlossen, sogar abgeschlossen. Genauso wie das Tor.«

Gabriel sieht ihn verblüfft an. Er öffnet den Mund, will etwas sagen, klappt ihn dann aber rasch wieder zu.

»Und wissen Sie, was Ihr Chef, Herr Sarkov, mir gesagt hat? Er hatte ausdrücklich Ihren Kollegen Cogan in den Kadettenweg geschickt und nicht Sie!« Grell lehnt sich gewichtig im Stuhl zurück. Sein Gesicht schwebt im Halbdunkel wie ein fahler steinerner Mond.

»Ich weiß«, murmelt Gabriel. »Trotzdem bin ich gefahren, Cogan hatte Probleme mit seinen Beinen.«

»Mit seinen Beinen. Aha«, sagt Grell. »Uns hat er davon nichts erzählt. Er hat nur gesagt, dass er im Kadettenweg war, dass es keine besonderen Vorkommnisse gab, dass er die Anlage abgeschaltet hat, die Türen verschlossen und dann gegangen ist.«

»Schwachsinn«, sagt Gabriel heiser. »Er hat nur Angst, dass Sarkov rauskriegt, dass er nicht gefahren ist. Wenn er jetzt hier säße, würde er Ihnen die Geschichte genau andersrum erzählen.«

»Weil er dann vor Ihnen Angst hätte?«, fragt Grell und starrt ihn an, durchdringend und lauernd.

»Nein, verdammt. Weil es so war«, sagt Gabriel.

Grell beobachtet ihn regungslos aus dem Halbdunkel heraus. Hinter Gabriel ist ein leises rhythmisches Schmatzen zu hören – der Vierschrötige und sein Kaugummi.

»Also, ich fasse das mal zusammen«, säuselt Grell unnatürlich freundlich. »Wir haben zwei Zeugen, die behaupten, Cogan sei im Kadettenweg gewesen und nicht Sie. Wir haben jede Menge Details, die von Ihnen ganz anders beschrieben werden, als wir sie vorgefunden haben. Und wir haben ein schwarzes Kleid im Keller, das offenbar nur in Ihrer blühenden Phantasie existiert. Aber Sie behaupten immer noch, Ihre Version ist die Wahrheit und alle anderen liegen falsch, ja?«

Gabriel nickt.

Grells massiger Oberkörper schnellt nach vorne. Der Lichtkegel der Lampe zittert ob der plötzlichen Bewegung. »Dann erklären Sie mir doch bitte, wie Sie den Todeszeitpunkt derart präzise benennen konnten. Sind Sie Hellseher? Oder haben Sie zufällig auf die Uhr gesehen, als Sie Herrn Münchmaier den Hals aufgeschlitzt haben?«

»Nein«, sagt Gabriel gepresst. Sein ganzer Körper verkrampft sich. »Keins von beidem. Aber ich hab Ihre Scheißleiche angefasst! Und eine Leiche ist nach dreißig Minuten zwar schon kalt, aber erst nach einer Stunde setzt die Totenstarre ein. Ihr Körper war eiskalt, aber nicht starr. Wenn man dann noch die Uhr lesen kann, dann muss man kein Genie sein, um den Todeszeitpunkt zu bestimmen. Zufrieden?«

Grell schürzt die Lippen.

»Hören Sie«, sagt Gabriel und ringt mühsam um Beherrschung, »Ihr Kollege hat Ihnen doch sicher auch erzählt, dass ich einen Unfall hatte auf dem Weg. Sie müssen nur die Leute mit dem Jaguar finden. Das kostet Sie fünf Minuten, mehr nicht. Nur die Anzeigen von gestern durchsehen, alles zwischen elf und zwölf Uhr nachts. Die beiden erkennen mich todsicher wieder.«

Grell nickt bedächtig mit dem Kopf, dann lächelt er. »Ach ja, richtig. Die Sache mit der Fahrerflucht. Das hätte ich fast vergessen.«

Gabriel lehnt sich zurück und atmet aus. Er spürt, wie sich die Spannung in seinem Körper löst. Lieber Fahrerflucht als Mord.

»In der Tat«, sagt Grell. »Es hat sogar weniger als fünf Minuten gedauert. Aber ich muss Sie enttäuschen. Keine Anzeige weit und breit. Kein Unfall. Nichts.«

»Was?« Gabriel starrt den Kommissar ungläubig an. »Und was glauben Sie, warum mein Kotflügel aussieht wie ein Schrotthaufen?«

»Das kann auch lange vorher passiert sein.« Grells Lächeln gerinnt zu einer zynischen Fratze. »Ein Unfall, den es gar nicht gibt. Ein schwarzes Märchenkleid, das einfach so verschwindet. Türen, die sich von selbst schließen … ganz ehrlich, entweder Sie haben Halluzinationen, oder Sie wollen mich verarschen, mein Freund.«

Gabriels Blick flackert einen Moment. »Ich weiß ja nicht, was das soll«, sagt er schließlich leise, »aber ich werde das Gefühl nicht los, dass Sie mir da unbedingt was in die Schuhe schieben wollen.«

»In die Schuhe schieben? Bisher haben Sie sich selbst reingeritten mit Ihren ganzen Lügengeschichten. Vom Widerstand gegen die Staatsgewalt mal ganz abgesehen … Wenn man sich Ihre Akte mal durchliest, dann wundert mich gar nichts mehr. Und ganz ehrlich, bei dem ganzen Kram, den Sie hier erzählen, da bin ich mir auch gar nicht mehr sicher, ob Sie überhaupt in einer normalen Zelle richtig aufgehoben sind.«

»Was soll das heißen?«, fragt Gabriel tonlos, obwohl er nur zu gut weiß, worauf Grell hinauswill.

»Es war etwas mühsam, noch jemanden aufzutreiben, der sich an Sie erinnert. Ist ja schließlich zwanzig Jahre her. Der einzige Kollege von damals, der noch praktiziert, ist Dr. Armin Dressler.«

Gabriel erstarrt.

Grells dunkle, leblose Augen bohren sich mitleidlos in seine. »Er war spontan bereit, etwas von seiner Zeit zu opfern, um Sie sich einmal anzusehen. Morgen früh um sieben, vor seiner Arbeit, wird er hier sein. Dann sehen wir weiter.«

Augenblicklich, wie bei einem pawlowschen Reflex, wird Gabriel schwindelig, und seine Hände fangen an zu zittern.

Hab ich’s dir nicht gesagt, Luke, heult die Stimme. Nicht die Kontrolle verlieren. Nie.

Kapitel 17

Nirgendwo – 2. September

Um Liz herum ist Watte, meterdicke Watte, die alles absorbiert bis auf ein paar leise Geräusche. Ihre Nase sitzt dick und geschwollen in ihrem Gesicht. Sie hängt an Seilen und Rohren, eines davon klafft aus ihrem Hals, und obwohl das Rohr in ihrem Hals so dick wie ihr Bein ist, ist es zugleich eng wie ein Halm. Sie liegt auf dem Grund eines tiefen Sees, versteckt, versenkt, und ihr Atem quetscht sich durch diesen Halm.

Ihre Sinne sind taub, kaltgestellt.

Sie weiß, dass sie Augen hat. Sie hat versucht, sie zu öffnen, aber sie sind wie zugenäht. Sie sieht von innen auf ihre Lider, Bilder huschen vorbei wie Sekundenblitze.

So wie der stählerne Arm, der ihrer Kehle die Luft abschnürt. Sie versucht, nach einem weiß glitzernden Handy zu greifen, fasst aber immerzu ins Leere. Ein schwerer Stiefel kommt auf ihr Gesicht zugeflogen, immer näher, immer größer. Sie weiß, dass es weh tut, wenn der Stiefel ihr Gesicht erreicht, doch sie spürt nichts. Sie spürt noch nicht einmal ihren Bauch, in dem ihr Kind ist.

Und plötzlich spürt sie doch etwas.

Etwas Warmes, genau über der Stelle, wo ihre Augen sein sollten. Ihr ganzes Empfinden, ihr ganzer Körper, wendet sich der Wärmequelle zu, konzentriert sich auf diesen einen Punkt, wie ein verirrter Taucher, dem ein rettender Lichtstrahl den Weg aus der Tiefe des Sees weist.

Plötzlich weiß sie, was es ist: eine Hand. Eine Hand auf ihrer Stirn.

Ein flüsterleises stetiges Piepsen dringt in ihr Ohr, es raschelt, ihr wird kühl, und sie spürt Metall auf ihrem Körper. Die Haut zieht sich zusammen, dann gleitet das Laken wieder raschelnd über sie.

Jetzt. Liz legt alle Kraft, die sie hat, in diese eine Bewegung. Ihre Lider flattern.

»Ssssch«, hört sie eine Frauenstimme.

Liz reißt die Lider auf. Das Licht explodiert in ihren Augen. Sofort muss sie blinzeln. Eine schemenhafte Gestalt hebt sich vor einer hellen Wand ab. Ihr heller Kittel und die schulterlangen blonden Haare lassen sie in dem blendend weißen Zimmer fast unsichtbar erscheinen. Ihr Blick ruht auf einem Kontrollmonitor mit Kurven und Zahlen, der direkt neben dem Bett steht und piept.

Gott sei Dank! Ein Krankenhaus.

Die Schwester sieht sie an. »Hallo? Hören Sie mich?« Ihre Stimme klingt spröde und seltsam traurig.

Liz nickt. Wo bin ich?, will sie fragen, aber das Ding in ihrem Hals lässt sie nicht sprechen.

Die Schwester lächelt. Ein freudloses Lächeln, aber ein Lächeln. »Sie mussten beatmet werden. Deshalb der Tubus in Ihrem Hals.«

Liz nickt wieder.

Ihre Pupillen gewöhnen sich langsam an das Licht. Inzwischen kommt ihr der Raum dunkler vor. Ihr Blick tastet sich durch das Zimmer und über die Wände. Keine Fenster, keine Blumen, kein weiteres Bett. Immerhin. Wenigstens hatte man sie in einem Einzelzimmer untergebracht. Sie hasst Krankenhäuser wie die Pest, aber noch mehr hasst sie es, mit anderen Leuten auf einem Zimmer liegen zu müssen. Der ewige Besuch, fremdes Schnarchen, fremder Husten … Danke, Gabriel.

Aber wo ist er? Wo ist Gabriel?

Sie versucht, sich ein wenig nach rechts zu drehen, dorthin, wo die Tür ist. Ein stechender Schmerz auf der Höhe ihrer Rippen bringt sie davon ab. Im selben Augenblick erschrickt sie bis ins Mark. Das Baby! Was ist mit dem Baby?

Mühsam hebt sie ihre rechte Hand und tastet nach ihrem Bauch. Die Kanüle im Arm drückt.

»Ich glaube, mit dem Baby ist alles in Ordnung«, hört sie die Schwester tonlos sagen. Ihre grauen Augen ruhen auf Liz’ Bauch.

Gott sei Dank! Aber warum klingt bei ihr ein »alles in Ordnung« so, als ob nichts in Ordnung wäre?

»Er wird gleich hier sein, er muss noch telefonieren«, flüstert die Schwester. »Bleiben Sie einfach ruhig liegen. Das ist das Beste.«

Ruhig liegen. Liz muss beinah lachen. Etwas anderes geht ohnehin nicht. Aber warum flüstert die Schwester? Und wer kommt? Gabriel? Der Arzt?

Erschöpft schließt sie die Augen und dämmert langsam davon.

Kapitel 18

Berlin – 2. September, 12:59 Uhr

»Hier können wir nicht parken, du musst zurück. Der Besucherparkplatz war ganz da –«

Shona bremst ruckartig und schlägt das Lenkrad nach links ein. »Genau deswegen«, sagt sie und steuert den Wagen über die hohe Bordsteinkante auf den gepflegten Rasen, genau zwischen zwei junge Bäume, »habe ich einen Jeep.«

Der Dieselmotor ihres ozeanblauen Defenders verstummt mit einem Gurgeln. »Alles klar? Willst du alleine rein?«

David blickt durch die Windschutzscheibe direkt auf den dreistöckigen geometrischen Ziegelbau. Vivantes Klinikum Friedrichshain. Ihm wird unwohl. Dann seufzt er und strafft die Schultern. »Wenn du willst, kannst du gerne mitkommen.«

Er steigt aus und wirft die Beifahrertür von Shonas Landrover zu. Ein kalter Windstoß streicht über das Wagendach und weht Staub in sein Gesicht. Die stumpfe graue Tür schreit nach einer Lackierung.

»Sag mal, hab ich das richtig verstanden?«, fragt Shona und läuft um die kantige Kühlerhaube des Wagens herum. »Es geht um Liz Anders? Die Liz Anders?«

David sieht sie überrascht an. »Du kennst sie?«

»Na, hör mal, um den Namen kommt man ja beim Fernsehen schlecht drum herum. Mrs Journalismus. Der Feuermelder. Was ist denn mit ihr?«

»Angeblich ist sie überfallen worden«, sagt David und beschleunigt seine Schritte. Der Himmel hängt grau über dem Klinikum. Die breite Glastür wirft ihnen ihr Spiegelbild entgegen und wischt dann leise zischend zur Seite. Die Lobby ist riesengroß und weiß wie ein Gletscher; es riecht nach Bohnerwachs und Sterilität. Am liebsten würde er auf dem Absatz kehrtmachen. Krankenhäuser und Kliniken jeder Art verursachen bei ihm immer noch dasselbe Gefühl wie damals. Obwohl er gerade mal sieben Jahre alt gewesen war, hatte sich jedes Detail in sein Gehirn eingebrannt, vom Namensschild der Schwester bis zu dem verbrannten Geruch seines Schlafanzugs, den er unter keinen Umständen hatte ausziehen wollen.

Er blinzelt kurz, und der Geruch in seinem Kopf verfliegt. Weiter hinten, auf der linken Seite, streckt sich ein langer Buchenholztresen wie ein überdimensioniertes Kantholz, dahinter thront ein Gebirge von einem Mann. Der Pförtner. David steuert direkt auf ihn zu.

»Und was hat das alles mit dir zu tun?«, fragt Shona.

»Mit mir nichts. Mit meinem Bruder. Liz Anders ist offenbar die Freundin meines Bruders.«

»Ups. Ihr seid ja ’ne richtige Fernsehfamilie. Sind deine Eltern auch bei der Firma?«

Davids Miene verdunkelt sich. »Meine Eltern sind tot.«

»Oh … tut mir leid«, sagt Shona. »Das wusste ich nicht.«

»Schon okay.« Er presst die Lippen aufeinander. Nichts ist okay. Sofort ist alles wieder da. Die Bilder wirbeln um ihn herum wie Wasser nach einem Turmsprung, so lebendig wie seit Jahren nicht mehr. Das frische, zähflüssige Blut, die beiden Leichen, der in den Augen beißende Rauch und der Gestank. Aus dem Keller schallt ein dumpfes Hämmern. Gabriel zerrt wie besessen an seiner Hand. Weg hier. Seine kurzen dünnen Finger sind eiskalt und rutschig, er hat seinen Lieblingsschlafanzug an, den mit Luke Skywalker auf der Brust, den gleichen, den Gabriel auch hat – nur ein paar Nummern kleiner. Mutter liegt da, in ihrem Kopf und in ihrer Brust klaffen dunkle Krater, ihr heiles Auge starrt leer zur Decke, die Glieder sind seltsam verdreht, wie bei Vater, der in einer großen dunkelroten Lache schwimmt. Alles ist schwer wie Treibsand. Gabriel schreit und zieht an ihm, aber er –

»Kann ich Ihnen helfen?«, fragt eine genervte Stimme.

David schüttelt die Erinnerungen ab. Vor ihm sitzt der Pförtner und starrt ihn mit kleinen schwarzen Pupillen aus einem teigigen Gesicht an.

»Äh, ja. Entschuldigung, wir suchen eine Frau Liz Anders. Liegt sie hier?«

Der Mann kneift die Augen zusammen. »Anders? Den Namen hab ich heute schon mal gehört, warten Sie.« Er starrt auf seinen Bildschirm und tippt den Namen in eine Suchmaske.

»Sie ist letzte Nacht im Park überfallen worden und wahrscheinlich hier eingeliefert worden.«

»Aha«, brummt der Pförtner und tippt abermals etwas in seine Suchmaske.

»Wo liegt sie denn?«

»Na, hier jedenfalls nicht.«

»Sie ist nicht hier? Sind Sie sicher?«

»Wenn ich sage, sie ist nicht hier, dann ist sie nicht hier.«

»Haben Sie vielleicht eine Idee, wo man sie hingebracht haben könnte?«

»Nee. Beim besten Willen nicht.«

»Entschuldigung«, mischt sich Shona ein und lehnt sich ein wenig über den Tresen, gerade so, dass sich ihr Ausschnitt auf Augenhöhe des Pförtners senkt. »Sagen Sie, die Notrufleitstelle, müssten die das nicht wissen?«

Der Pförtner sieht zu Shona auf, dann pendeln seine schwarzen Augen zurück, zwischen die Stoffränder ihres locker geknöpften Hemdes. »Äh. Schon. Ja.«

»Meinen Sie, Sie könnten«, ihre rechte Hand formt einen Hörer, »da vielleicht eben für uns anrufen?«

»Hören Sie, ich … äh.« Seine Pupillen huschen hinauf, schielen dann wieder hinab. »Einen Moment bitte.« Wie ferngesteuert greift er nach dem Hörer und drückt eine Kurzwahltaste. Erfolglos versucht er, seine Blickrichtung zu ändern. »Helmut? – Ja, ich bin’s. Hör mal, habt ihr letzte Nacht eine Liz Anders gefahren? Soll hier im Friedrichshain überfallen worden sein … Ja, sicher … Das weiß ich auch … Nichts? Auch niemand aus dem Friedrichshain? … Da bist du ganz sicher?«

»Sie hat rote Haare, ist etwa Mitte dreißig«, sagt David.

»Rote Haare, höre ich gerade, um die 35 … Nein? … Komisch … die Polizei? Ja, gute Idee, versuch’s mal.« Der Pförtner sieht zu Shona auf, hält die Sprechmuschel zu und raunt ihr zu: »Er fragt bei der Polizei nach … dauert einen Moment.«

Shona nickt und trommelt mit den Fingern auf dem Tresen. David seufzt. Sein Blick wandert durch die Eingangshalle, und er ärgert sich, dass er hierhergekommen ist. Mit einem Anruf hätte er wahrscheinlich dasselbe erreicht.

»Wie?«, blökt der Pförtner ins Telefon.

David und Shona richten sich unwillkürlich auf.

»Verstehe … nur der Mann … Ja. Ja. Is ja schon gut. Danke.« Er legt auf und hebt die Schultern. »Tut mir leid. Sie haben’s gehört. Keine Liz Anders weit und breit. Gestern nicht und heute auch nicht. Und auch kein anonymes Unfallopfer, also jedenfalls keine Frau. Bei der Polizei ist gestern Nacht zwar der Überfall auf eine Frau im Friedrichshain gemeldet worden … aber gefunden wurde nur eine männliche Leiche.«

»Eine männliche Leiche?«, fragt David. Sofort muss er an den Polizisten denken und an Gabriel, der gerade in Untersuchungshaft sitzt.

»Na, jedenfalls keine Frau. Von einer Frau keine Spur.«

»Oh, okay.« David nickt. »Trotzdem, vielen Dank.« War ja klar, denkt David. Wieso sollte es auch anders sein. Gabriel ist eben Gabriel.

»Vielleicht fragen wir noch mal in der Ambulanz«, schlägt Shona vor.

David verzieht das Gesicht. »Lass mal, vielleicht brauchen wir das gar nicht.«

Shona sieht ihn verwundert an.

David ignoriert den Blick. »Mein Magen hängt in den Kniekehlen. Der ganze Kaffee heute Morgen … lass uns eben gucken, ob die hier in der Kantine irgendetwas Essbares haben.«

»Kommt mir entgegen«, sagt Shona.

Schweigend gehen sie in Richtung Kantine. Schon bei den ersten Schritten ahnt David, dass er trotz seines Hungers keinen Bissen hinunterkriegt.

Kaum ist Gabriel wieder da, gerät alles aus den Fugen. Was sollte das alles? Dieser plötzliche Anruf aus dem Gefängnis, der angebliche Überfall, der Tote im Park?

»He, hallo!«, ruft eine Stimme hinter ihnen. »Warten Sie mal!«

David dreht sich um. Der beleibte Pförtner winkt ihm zu und hält dabei einen braunen Umschlag in der Hand. »Ich hab da gerade was gefunden.«

David geht zurück zum Tresen. Der Pförtner wedelt mit dem Umschlag. »Ich wusste doch, dass mir der Name irgendwie bekannt vorkommt. Das hier hat wohl ein Kollege angenommen«, sagt er und reicht David den Umschlag. »Sind sie Gabriel Naumann?«

»Nein«, sagt David verblüfft. »Ich bin sein Bruder.«

»Na, das sollte reichen. Hauptsache, ich bin das Ding los.«

Mechanisch greift David nach dem braunen Kuvert. Es ist wattiert, dick und so groß wie eine Zeitschrift. Auf dem Papier steht in krakeliger roter Handschrift:

Dringend! Von Liz Anders,
für Gabriel Naumann.

Verwirrt dreht er den Umschlag um. Nichts.

»Geben Sie’s Ihrem Bruder?«

David nickt. »Ja klar. Vielen Dank.« Kopfschüttelnd geht er zurück durch die Halle zu Shona.

»Was ist das?«, fragt sie.

David zuckt mit den Schultern. »Von Liz, für Gabriel. Keine Ahnung.«

»Von Liz? Ich dachte, die ist überfallen worden? Oder meinst du, sie hat das vor dem Überfall hier abgegeben?«

»Das macht wenig Sinn, oder?«, sagt David. »Warum sollte sie vor dem Überfall davon ausgegangen sein, dass Gabriel ausgerechnet in dieses Krankenhaus marschiert, um nach ihr zu fragen?«

»Stimmt. Klingt seltsam. Außer sie ist gar nicht überfallen worden und wollte nur, dass Gabriel hierherkommt, um das Päckchen abzuholen.«

David sieht schweigend auf den Umschlag in seiner Hand.

»Machst du es auf?«

»Ich bin nicht sicher.« Er dreht den Umschlag und betrachtet die Rückseite, doch da ist nicht mehr als braunes Papier. »Die meisten Dinge, die mit Gabriel zu tun haben, bedeuten Schwierigkeiten.«

»Na, wenn du noch überlegen musst … lass uns doch in der Zwischenzeit diese großartige Kantine ausprobieren.«

Die Kantine ist so seelenlos wie die Eingangshalle. Schattenloses Licht, Kübel mit Hydropflanzen, die alles andere als gesund aussehen, und dazwischen noch weniger gesunde Menschen.

Mechanisch setzt David sich auf einen dünn gepolsterten Stuhl, legt den Umschlag auf den Resopaltisch vor sich und versinkt in seinen Gedanken, während Shona an der Kühltheke einen wenig verlockenden Salat, zwei belegte Baguettebrötchen und zwei Cola light organisiert.

»Bist du wieder ansprechbar?«

»Hmm?«

»Schon gut. Bedien dich einfach, wenn du Hunger hast.« Sie stellt das verschrammte orange Tablett auf dem Tisch ab und setzt sich David gegenüber hin.

»Entschuldige«, sagt David, »das ist alles ziemlich …«

»… sonderbar?«, ergänzt Shona und legt den Kopf schief.

David versucht zu lächeln, was ihm nicht so recht gelingt.

»Ich will ja nicht neugierig sein«, sagt Shona und schiebt sich ein riesiges Salatblatt in den Mund, »aber manchmal soll’s ja helfen zu sprechen …«

»Ist das ein Angebot für eine Gesprächstherapie?«

Sie zuckt mit den Schultern und kaut auf ihrem Salatblatt. »Klar. Ist mein Nebenjob.«

David lächelt. »Hat’s denn bei Bug auch geholfen?«

Shona schnaubt. »O Gott, nein. Bei dem hilft nur noch ’ne Breitbandtherapie.«

»Eine was?«

»Breitbandtherapie. So wie Breitbandantibiotikum. Einfach gegen alles.«

David grinst müde.

»Woher kennst du Liz überhaupt?«, fragt Shona.

»Sie hat eine Reportage über mich gemacht, ist eine Zeitlang her. Es ging vor allem um Treasure Castle. Bei ihrer Art, Fragen zu stellen, wird das sehr schnell sehr persönlich. Danach haben wir selten miteinander zu tun gehabt.«

»Und habe ich das vorhin richtig verstanden? Du wusstest nicht, dass sie die Freundin deines Bruders ist?«

David nickt und sieht auf sein Baguette hinab. Gekochter Schinken und welliger Salat ragen zwischen den Brötchenhälften hervor. »Genau genommen wusste ich gar nicht, ob ich überhaupt noch einen Bruder habe. Bis vor etwa drei Stunden. Da hat er angerufen.«

Shona hebt die Augenbrauen. »Das Telefonat im Sender, als du mich umgerannt hast?«

David nickt wieder, sieht sie aber nicht an.

»Wann habt ihr euch denn das letzte Mal gesehen?«

»1987, im Winter.«

»Vor zwanzig Jahren?«

»Gabriel war damals in der Psychiatrie, in einer geschlossenen Anstalt. Drogenprobleme, unter anderem. Alleine kam er von dem Zeug nicht runter, das ging schon seit Jahren so. Er hatte sich absolut nicht im Griff. Entweder er ist auf irgendjemanden losgegangen, oder er lag zugedröhnt in irgendeiner Ecke.« Er holt Luft und seufzt. »Mein Bruder ist ein Psychopath, er war unberechenbar, und es wurde immer schlimmer. Alle hatten Angst vor ihm, ich auch. Ich glaube nicht, dass er mir etwas getan hätte. Für ihn war ich immer der kleine Bruder; der kleine David, den man beschützen musste. Aber im Grunde hätte ihn jemand beschützen müssen, vor sich selbst.«

»Und ich dachte immer, du kommst aus einer Heile-Welt-Familie …«

»Na ja, mehr oder weniger. Bis ich sieben war. Da sind … unsere Eltern umgekommen.«

»O Gott«, entfährt es Shona. »Was ist passiert? Ein Unfall?«

»Es … Also, ganz genau hat man das nie rausgefunden.«

Shona runzelt die Stirn. Sie spürt, dass David ihr ausweicht, fragt aber nicht weiter.

»Jedenfalls, danach sind wir in ein Heim gekommen, das Elisabethstift, in Berlin-Hermsdorf. Das alles hat Gabriel völlig aus dem Gleis geworfen. Nicht dass das verwunderlich wäre, mir ging es ja genauso, aber bei ihm war es irgendwie anders …«

»Wegen der Drogen, meinst du?«

»Nein, die Drogen kamen später. Er war gewalttätig, hat einfach um sich geschlagen. Es gab ein halbes Dutzend Vorfälle, wo er andere Kinder im Heim krankenhausreif schlug. Zuletzt hat er sich mit dem Heimleiter in dessen Büro eingeschlossen und ihm die Nase und zwei Rippen gebrochen. Danach haben sie ihn nach Falkenhorst gebracht, ein Heim für schwer Erziehbare in einer dieser alten Nazivillen an der Havel. Aber auch die sind nicht mit ihm fertig geworden, bei der kleinsten Kleinigkeit hat er sich gegen alles und jeden gewehrt.«

»Und dann?«

»Psychiatrie, die geschlossene Abteilung in der Klinik Conradshöhe. Die Besuche dort waren ein Alptraum. Ich hab mich gefühlt wie in einem Stasiknast. Vergitterte Fenster, Türen ohne Klinken, die Fernseher hinter Sicherheitsglas. Im Dezember ’87, kurz vor Weihnachten, hab ich ihn noch mal besucht. Er war auf Entzug, mal wieder.«

»Entzug? Ich dachte, er war in der Geschlossenen. Da gibt’s doch höchstens Psychopharmaka, aber keine Drogen.«

David zuckt mit den Schultern. »Theoretisch schon. Aber irgendeine Quelle gibt es wohl immer. Jedenfalls haben die Pfleger ein beachtliches Päckchen in seinem Zimmer gefunden. Dazu kam noch, dass sie ihn immer wieder über längere Zeiträume mit Haldol oder anderen Psychopharmaka ruhigstellen mussten. Was da Droge und was Medizin war, das war mir nie ganz klar.«

David macht eine Pause, starrt auf die belegten Brötchen.

»Als ich in sein Zimmer kam, war er auf dem Bett fixiert. Kaum hat der Pfleger uns alleine gelassen, zog Gabriel plötzlich die Arme aus den Manschetten. Keine Ahnung, wie er das geschafft hat. Aber das ist Gabriel, so etwas kam bei ihm dauernd vor. Er fühlte sich verfolgt, war total aufgebracht und wollte weg, raus aus der Psychiatrie, abhauen. Er hatte tatsächlich den irren Plan, dass ich ihm dabei helfe.«

»Wie wollte er das denn anstellen?«, fragt Shona.

»Er hatte ein Küchenmesser.« David starrt auf das Schinkenbrötchen, das verkratzte Tablett mit den unzähligen feinen Rillen, die in alle Richtungen verlaufen. »Er hat es mir an die Kehle gesetzt und wollte mit mir als Geisel da raus.«

Shona sieht ihn sprachlos an.

»Er hat mir geschworen, dass mir nichts passiert. Das Verrückte ist, irgendwie habe ich ihm das sogar geglaubt. Er hätte sich vermutlich eher selbst umgebracht, bevor er zugelassen hätte, dass mir etwas passiert. Trotzdem … Die ganze Situation war völlig außer Kontrolle, es war der reine Irrsinn. Ich hatte einfach Angst. Alleine die Vorstellung, was er anstellen würde, wenn er draußen ist …« David seufzt. Sein Blick ist leer, auf einen Punkt in seinem Inneren gerichtet. »An der ersten Sicherheitsschleuse habe ich mich losgerissen und um Hilfe geschrien; er hat nicht damit gerechnet. Fünf Männer waren nötig, um ihn in eine Zwangsjacke zu stecken. Er hat keinen Laut von sich gegeben, sich nur verbissen gewehrt … Wenn er wenigstens gebrüllt hätte. Als sie ihn endlich in das Ding gezwängt hatten, haben sie ihm eine Spritze verpasst …«

»O Gott«, murmelt Shona.

David fährt mit dem Finger über eine der Kerben im Tablett und schweigt. Gabriels Blick hatte sich in sein Gedächtnis eingebrannt. Blaue Augen, wie die seines Vaters. Ein See ohne Grund und Boden, von dem man nie wusste, was sich in der Tiefe verbarg. Jedenfalls lag kein Vorwurf darin, keine Wut, noch nicht einmal Traurigkeit. Nur Abschied. Die Spritze wirkte innerhalb von Sekunden, und der See war plötzlich voller Algen, stumpf und flach.

»Ganz schön durchgeknallt, dein Bruder«, murmelt Shona.

David nickt, verzieht den Mund und versucht zu lächeln. »Er hat sich immer für Luke gehalten.«

»Für wen?«

»Luke. Luke Skywalker.«

»Aus Star Wars?«

David nickt. »Wir haben die Filme geliebt, besonders den ersten. Unser Zimmer war tapeziert mit Postern.«

»Ist er schizophren? War er deshalb in Behandlung?«

»Der Psychiater der Klinik Conradshöhe sprach von mehr oder weniger starken schizoiden Phasen und Verfolgungswahn. Wenn er wieder einen Schub hatte, haben sie ihn mit Haldol behandelt, ein starkes Neuroleptikum. Er wirkte dann immer wie ein Roboter. Danach war für eine Zeitlang Ruhe.« Er zuckt mit den Schultern. »Manchmal hatte ich aber auch den Eindruck, dass er sich verstellt hat, damit sie ihn in Ruhe lassen.«

Shonas braune Augen fangen Davids traurigen Blick ein. »Na ja. Immerhin ist dein Bruder in guter Gesellschaft. Millionen von Kindern wollten Luke sein.«

»Das Problem dabei ist«, sagt David leise, »dass er sich eher verhält wie Anakin Skywalker.«

Shona spürt, wie eine Gänsehaut ihren Körper überzieht. Sie schüttelt sich und senkt den Blick. »Und heute? Hat er immer noch solche Schübe?«

David atmet geräuschvoll ein. »Wenn du mich fragst – ich hab den Eindruck, dass er aktuell wieder einen besonders heftigen Schub hat.« Er starrt auf die Tischplatte. Irgendwo in der Nähe ertönt das gedämpfte Klingeln eines Mobiltelefons.

»Ist das deins?«, fragt er und sieht Shona an.

Sie schüttelt den Kopf. Ihre Augen wandern über den Tisch. »Ich glaube«, sagt sie leise, »das kommt aus dem Umschlag.«

Verblüfft starrt David auf das braune Kuvert mit der krakeligen roten Handschrift, das im Takt des Klingelns zittert.

Kapitel 19

Nirgendwo – 2. September

Zuerst hört Liz das Geräusch, wie aus weiter Ferne, als würde jemand am anderen Ende des Wattehimmels einen Schlüssel in einem Türschloss umdrehen. Plötzlich ist es, als ob die Wände, die sie nicht sehen kann, von allen Seiten näher rücken und das Geräusch einfangen, in ihrem kleinen Zimmer, ihrem Krankenzimmer. Ich träume, denkt sie, niemand schließt ein Krankenzimmer ab. Es knirscht, dann kommt jemand herein. Sie will die Augen öffnen, aber es ist fast so schwierig wie beim letzten Mal. Einen Moment noch, denkt Liz. Nur einen Moment noch ausruhen.

Sie spürt, wie jemand an ihr Bett tritt. Lass es Gabriel sein, bitte! Die Bettdecke wird gehoben und beiseitegelegt. Kühle, feuchte Luft legt sich auf ihren Körper.

Der Arzt, denkt sie enttäuscht.

Sie hat keine Lust, die Augen zu öffnen. Dennoch weiß sie, dass sie es tun muss. Nur wenn der Arzt sie bei Bewusstsein erlebt, wird sie den Tubus in ihrem Hals los. Nur wenn der Arzt den Eindruck hat, dass sie fit ist, wird sie entlassen. Und sie will so schnell wie möglich entlassen werden.

Sie öffnet die Augen. Wieder ist alles hell. Die Schwester ist an die Wand zurückgetreten. Sie sieht bedrückt aus. Rechts neben ihrem Bett steht eine hohe schlanke Gestalt in einem Arztkittel.

Liz sieht an ihm hoch, in sein Gesicht – und erschrickt bis ins Mark.

Für einen Moment glaubt sie, in einem Alptraum gelandet zu sein und dass ihre Sinne – oder irgendwelche Medikamente – ihr einen Streich spielen. Der Arzt lächelt sie an. Obwohl er um die fünfzig Jahre alt sein muss, ist sein Gesicht fast makellos, das Gesicht eines Engels, mit wenigen Falten, und selbst die tun seiner Schönheit und Jungenhaftigkeit keinen Abbruch. Vor ihr steht jemand mit dem Antlitz eines griechischen Halbgottes – wäre da nicht die andere Hälfte seines Gesichtes.

Diese andere, seine rechte Gesichtshälfte, sieht aus, als hätte man ihm die Haut abgezogen und stümperhaft wieder aufgenäht, wellig, voller Krater und Narben. Das Auge ist etwas nach unten verzogen und hat weder Wimpern noch eine Braue, so dass es kalt und mitleidlos auf sie herabstarrt, den Blick auf ihren Bauch gerichtet.

Liz wird plötzlich bewusst, dass sie schutzlos vor ihm liegt. Sie verspürt den Impuls, aus dem Bett zu springen, davonzulaufen, aber ihre Kraft reicht bei weitem nicht dazu.

Reiß dich zusammen, blöde Kuh. Der Mann ist dein Arzt, und er kann nichts dafür, wie er aussieht!

Der Arzt lächelt wieder, jedoch ohne den Blick von ihrem Bauch zu lassen. Mit der rechten Hand hebt er Liz’ dünnes Krankenhausleibchen empor und schiebt es hinauf bis über ihre Brust, so dass sie nun nackt vor ihm liegt.

Als er das Leibchen loslässt, knirschen seine Finger. Liz erstarrt. Die Hand ist nicht aus Fleisch und Blut – es ist eine Prothese. Mit Entsetzen sieht sie auf den glänzenden harten Kunststoffarm, der unter den weißen Kittelärmel zurückgleitet. Und mit einem Mal fallen die Puzzleteile an ihren Platz.

Der Arm aus Stahl!

Vor ihr steht der Mann aus dem Park.

Sein Grinsen verzerrt die hässliche Gesichtshälfte zu einer furchtbaren Maske. Seine linke, fleischige Hand wandert hinunter zwischen Liz’ Beine. Die Krankenschwester steht mit geschlossenen Augen an der Wand, während der Zeigefinger des Mannes Liz berührt, durch ihre Schamhaare fährt und eine unsichtbare gerade Linie hinauf bis über ihren Bauch zieht.

Liz beginnt, unkontrolliert zu zittern.

»Herzlichen Glückwunsch, Liz«, sagt der Mann frostig. Seine Stimme ist weder hoch noch tief. »Feiern werden wir später, an einem ganz besonderen Tag. Aber erst muss ich unseren Gast erreichen.« Das Grinsen gerät zu einem versonnenen Lächeln. »Er muss nur noch ans Telefon gehen. Du kannst dir ja nicht vorstellen, wie lange ich darauf gewartet habe – und wie gespannt ich darauf bin, was er sagt.«

Die Brust des Mannes hebt und senkt sich, er ist sichtbar erregt. Sein Atem streicht über ihren wehrlosen Körper. Liz will sich aufbäumen, aber sie hat keine Kontrolle über sich. Gast?, denkt sie verzweifelt. Welcher Gast?

»Das passende Kleid für dich habe ich auch schon«, flüstert er. »Alles wird passen, wenn es so weit ist. Es wird perfekt sein. Und er wird leiden, wenn er dich sieht. Es wird sich anfühlen, als ob die Haut …«, er beugt sich tiefer über sie und haucht seinen Atem über ihre Brüste, »als ob die Haut auf seinem Fleisch verbrennt.«

Alle Taubheit, alle Erschöpfung und Müdigkeit sind von Liz abgefallen. Das Adrenalin pusht ihre Sinne, alles ist grauenvoll klar. Sie will schreien, aber der Tubus in ihrem Hals blockiert ihre Stimmbänder. Plötzlich wünscht sie sich nichts sehnlicher, als wieder das Bewusstsein zu verlieren. Ihr Atem gerät vollkommen aus dem Takt, es fühlt sich an, als ob sie gegen sich selbst anatmet und dabei erstickt. Sie will zurück zum Grund des Sees oder an irgendeinen anderen Ort, wo es keine Angst und keine Verzweiflung gibt.

Beängstigend rasch erfüllt sich ihr Wunsch.

Der Mann im weißen Kittel injiziert eine klare Flüssigkeit in ihren Venenzugang, dann erhöht er die Tropfgeschwindigkeit der Infusion.

»Wollen wir hoffen«, raunt der Mann ihr zu, »dass er sich nicht zu viel Zeit lässt, bis er das Telefon findet. Sonst werde ich ihm etwas anderes von dir schicken müssen.« Sein Blick gleitet über ihre Arme und Hände.

Das Zittern wird langsam schwächer.

Gabriel! Wo bist du? Hol mich hier raus!, schafft sie noch zu denken, bevor sie dahin treibt, wo sie hinwill, um das alles nicht mehr spüren zu müssen.

Kapitel 20

Berlin – 3. September, 06:27 Uhr

Gabriel zerrt mit Leibeskräften am Griff, aber das Laserschwert klemmt. Zieh es, mach schon, Luke, stell dich nicht so an! Sie wird sterben, und es ist deine Schuld. Aber irgendwie sind seine Hände zu klein. Und das Ding glüht so verdammt rot, so rot wie –

Aber warum eigentlich rot?

Sein Schwert ist doch blau. Lukes Schwert war immer schon blau.

Er sieht an sich herunter. Seine Zehen sind klein, Kinderzehen, und dazwischen klebt ein breiiges Zeug, das stinkt wie Erbrochenes. In den Händen hält er eine Kamera, durch die er an sich hinabschaut. Im Sucher sieht alles seltsam weit weg aus, selbst der Geruch scheint zu verschwinden.

»Wir müssen gehen«, flüstert ihm David ins Ohr. Er sieht an ihm empor und wundert sich. Warum nur ist David so groß? Er sieht aus, als wäre er schon erwachsen. Er trägt einen blendend hellen Arztkittel und eine Nickelbrille. Seine Haare sind seltsam zur Seite geföhnt. David lächelt mit grellweißen Zähnen und zieht eine Spritze auf.

Die Kamera beginnt zu piepsen, im Rhythmus eines Herztonsignals. Ein kleines flirrendes Batteriezeichen blinkt im Sucher. Akku leer. Der Sucher flackert, plötzlich reißt das Bild ab, und alles ist dunkel, und mitten aus dem allertiefsten Schwarz kommt diese Stimme, die Stimme seines Vaters, gottgleich dröhnend. »Aufwachen, Frühstück!«, immer wieder: »Aufwachen, Frühstück!«, bis er die Stimme nicht mehr erträgt und nach seiner Pistole greift. Er bekommt den Abzug mit seinen kleinen Fingern kaum zu fassen. Der Schuss klingt wie der Schlag einer Hand auf Metall. Aber Vater stirbt und stirbt nicht, stattdessen ruft er immer wieder: »Aufwachen!« Der nächste Schuss kracht so laut, dass er vor Schreck die Augen aufreißt.

Der Traum zerspringt wie eine giftige Blase.

»He. Aufwachen, Mann.« Das Walross schlägt mit der flachen Hand an die Zellentür. »Frühstück.«

Gabriel erhebt sich, kalt schwitzend und zitternd wie ein alter kranker Mann. »Schon gut, schon gut«, murmelt er, geht zu der Tür und nimmt einen Blechteller und einen dünnwandigen Plastikbecher durch die Öffnung entgegen.

Der Kaffee ist heiß, und er verbrüht sich die Finger. Das Brötchen schmeckt wie Pappe, die mit Käse und Salami belegt ist.

Eine halbe Stunde später wird der Riegel der Zellentür krachend zurückgeschoben, und die Tür schwingt auf.

»Auf geht’s«, sagt das Walross. »Der Psycho-Doc ist da.«

Gabriel steht auf, viel zu schnell, und ihm wird schwindelig. Die Nacht über hat er kaum ein Auge zugetan. Er hat versucht zu schlafen, aber an der Grenze zum Schlaf lauerten die Alpträume.

Der Vierschrötige packt ihn wieder am Arm und geleitet ihn zum Verhörzimmer. Der Geruch von Pfefferminz dringt Gabriel in die Nase. Selbst jetzt, um kurz vor sieben, kaut er Kaugummi.

Das Verhörzimmer ist so triste und so schlecht beleuchtet wie am Tag zuvor. Gabriel setzt sich auf denselben Stuhl, mit der Tür im Rücken, und wieder setzt sich der Typ hinter ihn und schmatzt leise.

Fünf Minuten später fliegt die Tür wieder auf, und der Duft eines teuren Herrenparfüms weht in das Zimmer. Gabriel dreht sich nicht um, er hat nicht vergessen, wie Dr. Dressler riecht, und es bereitet ihm noch heute Übelkeit. Dresslers schlanke Gestalt streift an ihm vorüber, nicht wie früher in seiner weißen Kluft, sondern in einem gutgeschnittenen dunkelblauen Anzug, darunter trägt er ein ebenfalls dunkelblaues Hemd.

Dr. Dressler wirft klappernd seinen Schlüsselbund auf den Tisch, mit einem Dutzend silberner Schlüssel, dazwischen ein schwarzer elektronischer Porsche-Schlüssel. Um Dresslers Hals ist eine rosa Krawatte geschlungen, betont nachlässig gebunden.

»Schön, dich wiederzusehen, Gabriel.« Dresslers Augen leuchten wässrig blau hinter einer schwarzen Ray-Ban-Brille. Seine immer noch vollen Haare sind ergraut und im gewohnten akkuraten Schwung nach rechts geföhnt. »Auch wenn ich mir andere Umstände gewünscht hätte. Darf ich mich setzen?«

Gabriel sieht ihn wortlos an. Die Innenflächen seiner Hände sind so glatt und feucht wie Lederlappen.

Dressler setzt sich, legt seine manikürten Hände auf die verkratzte Tischplatte und fixiert Gabriel. »Wie geht es dir?«

Gabriel verschränkt die Arme und schweigt.

»Ich weiß, Gabriel, du machst dir Sorgen. Aber das musst du nicht. Ich bin hier, um dir zu helfen«, sagt Dressler väterlich.

»Ich brauch keine Hilfe.«

Dressler lächelt gewinnend. »Mir wurde gesagt, du bist in einer schwierigen Lage. Sollte ich da etwas missverstanden haben?«

Gabriel beißt sich auf die Lippen. Er fühlt sich wie festgeschnallt, unfähig, seine Arme oder seine Beine zu bewegen, und er hasst Dressler dafür, dass er nach so langer Zeit immer noch dieses Gefühl bei ihm auslöst. »Ich wüsste nicht, wie Sie mir helfen können. Oder haben Sie umgesattelt und arbeiten jetzt als Anwalt, nachdem Sie als Psychiater versagt haben?«

Über Dresslers Lächeln legt sich ein Schatten. »Versagt ist nicht ganz zutreffend. Meine Behandlungsmethoden hatten erstaunliche Erfolge. Sie waren nur damals in der Conradshöhe nicht mehr opportun. Aber das ist zwanzig Jahre her, in der Rückschau ist das alles nur ein kurzes Schlaglicht. Ich bin seit sechzehn Jahren Privatdozent und als Sachverständiger beziehungsweise Gutachter tätig. Und in diesem Fall hat man mich als Sachverständigen gerufen, um zu beurteilen, wie es um deine physische und vor allem psychische Verfassung bestellt ist.«

»Um meine Verfassung ist es bestens bestellt«, sagt Gabriel.

»Und der gute alte Luke? Wie geht’s dem?«, lächelt Dressler. »Fragt die Stimme noch ab und an nach ihm?«

Sag jetzt nichts Falsches, flüstert es in Gabriels Kopf. Du kennst ihn. Du weißt, wie er ist!

»Luke ist weg«, sagt Gabriel.

»Und die Stimme?«

»Was soll mit der Stimme schon sein?«

»Was sagst du ihr, wenn sie nach Luke ruft? Ich meine, irgendwas musst du doch antworten.«

»Dass er weg ist«, erwidert Gabriel.

Dressler sieht ihn aus schmalen Augen an, wie eine Schlange, die versucht, in ihn hineinzukriechen. »Allein die Tatsache, dass du das sagst, bedeutet doch, dass die Stimme immer noch in deinem Kopf herumspukt, oder? Und wo die Stimme ist, da ist doch auch Luke nicht weit.«

Wie früher! Das Arschloch bohrt und bohrt!

Beruhig dich!

Was heißt hier beruhigen? Der verdreht dir das Wort im Mund, und du willst dich beruhigen? Merkst du nicht, was hier läuft? Polier ihm die Fresse!

In Gabriels Kopf gerät alles zu einem wirren Strudel aus Stimmen und Gedanken. Er hat das Gefühl zu platzen. »Verpissen Sie sich in das Rattenloch, aus dem Sie gekrochen sind«, erwidert er mit kaum verhohlener Wut.

Dresslers Augen leuchten auf. »Pit Münchmaier – der kam auch aus einem Rattenloch, nicht wahr? Ich frage mich, was hätte wohl Luke mit ihm gemacht?«

Gabriel fühlt sich wie vor den Kopf gestoßen. Der Strudel steht still. »Keine Ahnung«, sagt er langsam. »Wenn Sie ihn sehen, sollten Sie ihn fragen.«

Für einen winzigen Moment meint Gabriel, in Dresslers Augen Enttäuschung zu lesen. Ein betörendes Gefühl von Triumph überkommt ihn. »Reicht Ihnen das, um sich von meiner psychischen Verfassung zu überzeugen?«

»Nun«, sagt Dressler, »nur um dir deine Situation noch einmal kurz vor Augen zu führen: Deine Akte beschreibt dich als psychisch labil, hochaggressiv, paranoid und attestiert dir eine Persönlichkeitsstörung. Alles in allem beste Voraussetzungen für einen Mord. Ich würde mich also etwas zugänglicher geben, wenn ich du wäre. Sonst bringt dich das nur weiter in Misskredit.«

Das Triumphgefühl wird blasser. Stattdessen muss er plötzlich an Liz denken. Daran, dass er immer noch hier festsitzt und nicht weiß, was mit ihr passiert ist. Er räuspert sich. »Hören Sie, ich weiß nicht, was hier läuft. Ich hab auch keine Ahnung, was mit diesem Pit Münchmaier passiert ist. Ich weiß nur, dass meine Freundin verschwunden ist. Sie wurde im Park –«

»– überfallen«, ergänzt Dressler sanft. »Ich weiß.«

»Wenn Sie wirklich hier sein sollten, um mir zu helfen, dann finden Sie Liz.«

»Nun, der Punkt ist, es gibt keinerlei Beweis für diesen Überfall.«

»Sie ist verschwunden, verdammt. Rufen Sie sie an, klingeln Sie in der Cotheniusstraße, fragen Sie in der Redaktion. Wenn Sie dann immer noch glauben, dass –«

»Das hat die Polizei doch bereits getan, Gabriel. Aber deine Liz Anders ist ja Journalistin, und soweit ich das gehört habe, soll sie bekannt dafür sein, dass sie oft tage- und wochenlang abtaucht, um ihre Recherchen zu betreiben.«

»Sie ist nicht auf Recherche, zum Teufel. Sie ist überfallen worden!«

»Hast du dich mit ihr gestritten?«, fragt Dressler.

Gabriel starrt Dressler an, als hätte der Psychiater ihn geohrfeigt, und ballt die Fäuste. »Sie gottverdammtes beschissenes Arschloch.«

»Oh«, lächelt Dressler. »Sollte Luke etwa doch noch da sein?«

Gabriel atmet schwer und zwingt sich, die Fäuste zu öffnen.

Dressler lehnt sich vor, über den Tisch, und durchbohrt Gabriel mit seinen wässrigen Augen. »Dir scheint nicht klar zu sein, dass ich gerade deinen Schlüssel in der Hand halte. Und damit meine ich nicht etwa den Zellenschlüssel. Ich bin hier, um zu entscheiden, ob du in die Geschlossene überführt werden musst. Man fühlt sich dir hier nicht gewachsen.«

Gabriel starrt Dressler an. Gleichzeitig beginnen seine Knie unter dem Tisch zu zittern. Alles, nur das nicht!, denkt er. Nie wieder in die Psychiatrie. Nie wieder auf einer Bahre festgeschnallt werden. Und nie wieder Stromstöße bekommen. Fahrig wischt er die nassen Handflächen an seiner Hose ab.

Ich sag’s ja, Luke. Ich sag’s ja. Polier ihm die Fresse! Oder mach was anderes. Hauptsache, du machst was!

Gabriel legt die Hände wieder auf den Tisch, atmet mehrmals tief ein und aus, lehnt sich vor und begegnet Dresslers Blick. Die verbeulte Lampe gießt Licht über ihre versteinerten Gesichter, die kaum dreißig Zentimeter voneinander entfernt sind. Es ist totenstill. Sogar der Vierschrötige hat aufgehört, Kaugummi zu kauen.

Mit einer plötzlichen Handbewegung greift Gabriel mit der rechten Hand nach Dresslers Schlüsselbund. Seine andere Hand packt Dresslers geföhnten grauen Haarschopf und reißt seinen Kopf herum, so dass Dressler sich wie eine Marionette dreht und ächzend mit dem Rücken voran auf den Tisch fällt. Blitzschnell drückt Gabriel ihm einen der scharf gezackten Schlüsselbarte an den gestreckten Hals.

Der Vierschrötige sieht ihn mit offenem Mund an, während er sich wie in Zeitlupe erhebt.

»Die Pistole«, sagt Gabriel, »mit zwei Fingern, ganz langsam. Wenn du schießt, schlitze ich ihm die Halsschlagader auf.«

Dressler stöhnt ängstlich. Der Polizist fischt seine Waffe mit zwei Fingern aus dem Holster. Der Kaugummi hängt in seinem offenen Mund wie ein glänzender weißer Klumpen.

»Jetzt nimm das Magazin raus und steck es in deine Hosentasche.«

Der Vierschrötige starrt ihn verständnislos an.

»Mach schon, verdammt«, drängt Gabriel.

Ohne die Augen von Gabriel zu lassen, zieht der Polizist das Magazin mit einem leisen Klicken aus der Waffe, dann lässt er es in seiner Tasche verschwinden.

»Leg sie auf den Boden und kick sie mit dem Fuß rüber.«

Es kratzt hohl, als die Waffe über den Boden schrammt und vor Gabriels Füßen liegen bleibt. Es ist eine Sig Sauer 226 mit fünfzehn Schuss – wenn ein Magazin im Griff steckt. Gabriel zögert und starrt die Waffe unschlüssig an.

Bist du irre, Luke? Glaubst du im Ernst, du kommst hier ohne Knarre raus?

Ich weiß, was du willst, aber das kannst du vergessen.

Nimm das Ding, verflucht! Und lass dir das Magazin geben. Glaubst du, die da draußen werden auch nur eine Sekunde zögern, wenn’s drum geht zu schießen?

Ich kann’s nicht ändern. Ist nun mal so.

Du immer mit deiner Scheißpanik, Mann. Es könnte so einfach sein. Aber nein, Lucky Luke hat Schiss vor Knarren.

Gabriel beißt die Zähne aufeinander, lässt von Dresslers Hals ab, bückt sich rasch und hebt die mattschwarze Waffe auf. Seine zitternden Finger schließen sich um den rauen hohlen Griff. Sie riecht nach Waffenöl und fühlt sich an wie ein glühendes Stück Eisen.

Der Polizist sieht auf Gabriels bebende Hände, dann in seine Augen. Langsam beginnt er, wieder zu kauen, gleichzeitig kommt sein Hirn in Bewegung. Man sieht ihm an, dass er an das Magazin in seiner Hosentasche denkt. Seine Lippen kräuseln sich zu einem hämischen Grinsen, und er stürzt sich mit einem wuchtigen ungelenken Satz auf Gabriel. Gabriel muss nicht viel tun. Ein gezielter harter Schlag auf den Solarplexus des Polizisten reicht. Aus seiner Kehle entweicht Luft, es klingt, als hätte er eine Bierdose geöffnet. Dann sackt der Vierschrötige in sich zusammen.

Dressler ist vom Tisch gekrochen und starrt Gabriel an, kreidebleich, und weicht zurück bis an die Wand.

Gabriel macht zwei Schritte auf ihn zu und zerrt ihn zurück in die Mitte des Raumes, wo Dressler an den Tisch stößt, sein Hinterkopf knallt gegen die Lampe, die heftig hin und her pendelt. Das Licht zittert durch den Raum und lässt wirre Schatten über die Wände springen. Für einen Moment wirkt Dressler, als würde er umfallen.

»Jackett aus und auf den Tisch legen.«

Dressler gehorcht schwankend.

Gabriel rollt das Jackett zu einem Bündel zusammen, nimmt Dresslers Schlüsselbund wieder an sich, dann packt er Dresslers rosafarbene Krawatte, zieht sie ihm nach hinten, in den Rücken, wie einen Zügel, und wickelt sie um seine linke Hand.

Dressler stöhnt auf, als Gabriel ihm von hinten das harte Metall unter die Rippen stößt.

»Sie nehmen jetzt mit beiden Händen Ihr Jackett vom Tisch und halten es fest. Wenn Sie loslassen, egal, ob mit einer oder mit beiden Händen, sind Sie erledigt«, droht Gabriel. »Gehen wir.« Sein Herz schlägt bis zum Hals.

Im Flur stehen der Polizist mit dem Schnauzbart und ein Kollege, beide starr wie Salzsäulen.

»Helfen Sie mir«, ächzt Dressler. Die strammgezogene Krawatte schnürt ihm die Luft ab, und die Sig Sauer scheint ein Loch in seinen Rücken zu bohren. »Er blufft nur! Seine Waffe ist nicht geladen.«

Die Augen der Polizisten sind auf das schwarze Metall in Gabriels Händen gerichtet, doch keiner von ihnen wagt es, sich zu rühren.

Gabriel spürt, wie ihm der Schweiß über Brust und Nacken rinnt, während sie an den beiden Polizisten vorübergehen. Plötzlich wird Dressler langsamer. Gabriel gibt ihm einen harten Stoß in die Nieren, und Dressler jault wie ein getretener Hund. »Halt den Mund und geh weiter.« Warnend zieht Gabriel an Dresslers Krawatte. »Sonst breche ich dir das Genick.« Mit eiligen Schritten schiebt er Dressler vor sich her, an einem Dutzend Türen vorbei, eine Treppe hinab, dann durch den Haupteingang der Polizeiwache hinaus. Kühle, feuchte Luft schlägt ihm entgegen.

»Wo steht Ihr Wagen?«

Dressler deutet in die hintere linke Ecke des Parkplatzes. In etwa hundert Metern Entfernung parkt ein schwarzer Porsche Cayenne. Der bullige Geländewagen überragt die umstehenden Fahrzeuge um etwa einen halben Meter.

Aus einem Polizeiwagen steigen gerade drei Beamte und starren misstrauisch zu ihnen hinüber; sie sind nicht einmal zehn Meter entfernt. Einer von ihnen zieht instinktiv seine Dienstwaffe. Gabriel treibt Dressler an, schneller zu gehen.

Der Psychiater schielt zu den Beamten. »Schießen Sie«, ruft er. »Die Waffe ist nicht geladen, da ist gar kein Magazin drin.«

Der Polizist hält seine Pistole im Anschlag, schweigend, mit unsicherem Blick, und verfolgt Gabriel mit dem Lauf seiner Waffe wie einen Blechhasen am Schießstand. Aus dem Haupteingang der Polizeidirektion quellen immer mehr Polizisten.

»Warum tut denn keiner was?«, schreit Dressler. Seine Stimme überschlägt sich. »Schießt doch, verdammt! Unternehmt was! Der hat gar keine Munition. Ich hab’s selbst gesehen. Der Kerl ist irre!«

Nichts regt sich.

»Hilfe«, kreischt Dressler abermals. »Warum knallt den denn keiner ab?«

Niemand antwortet. Gabriels und Dresslers Schritte knirschen auf dem asphaltierten Hof. Sonst ist es totenstill.

»Aufmachen«, sagt Gabriel, als sie vor dem Porsche Cayenne stehen.

»Wie denn?«, fragt Dressler. »Du hast doch den Schlüssel.«

Gabriel stößt Dressler an den Wagen, lässt seine Krawatte los, holt den Schlüssel aus seiner Hosentasche und betätigt die Zentralverriegelung des SUV. Dann drängt er Dressler auf den Beifahrersitz, bindet das lose Ende der rosa Krawatte straff um die Kopfstütze des Sitzes und gibt Dressler einen warnenden Stoß in die Magengrube, so dass der Psychiater sich krümmen will, aber sein Hals von der Krawatte zurückgehalten wird. Gequält verdreht er die Augen.

Gabriel steigt auf den Fahrersitz und legt die Waffe in die Ablage über dem Handschuhfach, direkt vor Dresslers Nase. Der Psychiater starrt wie paralysiert auf den Gegenstand. Auf der Ablage liegt nicht etwa eine mattschwarze Pistole mit der Aufschrift Sig Sauer, sondern das Mikrophon aus dem Verhörzimmer.

Die Achtzylindermaschine des Porsches startet mit einem verhaltenen Brüllen. Gabriels Puls hämmert. Er gibt Gas und jagt an den Polizisten vorbei. Jetzt kommt Bewegung in die Beamten. Im Rückspiegel sieht er, dass die drei Polizisten in ihren Streifenwagen springen, dann prescht er mit quietschenden Reifen vom Parkplatz, Richtung Osten, raus aus Berlin, nur um an der nächsten Ecke sofort links abzubiegen und die Richtung zu wechseln. In der Nähe heult eine Sirene auf. Hastig sieht er in den Rückspiegel.

Noch kein Streifenwagen zu sehen.

Vermutlich haben die Beamten zu viel Zeit mit dem Wenden vertan.

An der nächsten Ecke biegt Gabriel wieder links ab, schlägt noch zwei weitere Haken und fährt in Richtung Westen, nach Berlin Mitte. Die Sirene ist jetzt nicht mehr zu hören. Nach einem weiteren Blick in den Rückspiegel lässt seine Anspannung etwas nach.

Dressler sitzt neben ihm und sagt kein Wort. Seine grauen Haare stehen wirr vom Kopf ab, und er stiert immer noch auf die Ablage. Dass er mit Hilfe eines alten Mikrophons aus einer Polizeiwache entführt worden ist, macht ihm sichtlich zu schaffen. »Wo … wo ist die Pistole?«, krächzt er schließlich, fast fünfzehn Minuten später.

Gabriel deutet wortlos auf Dresslers Jackett, das der Psychiater noch immer mit beiden Händen umklammert, als sei es der letzte Halt in einer Welt, die kopfsteht. Dressler tastet das dunkelblaue Stoffbündel ab und stöhnt, als er die Waffe fühlt. Zum ersten Mal in seinem Leben schließen sich seine Finger um den Griff einer Pistole, er berührt sehnsüchtig den leicht gekrümmten Abzug, und man sieht ihm an, wie sehr er sich wünscht, dass die Waffe geladen wäre.

Gabriel fährt schweigend weiter. Sein Puls hat sich etwas beruhigt, dennoch wühlt ihn die Gegenwart von Dressler auf. Die Zeit in der Conradshöhe erscheint ihm wie ein dichter Nebel vor einem alles verschlingenden schwarzen Loch, und Dressler weckt in ihm immer noch das bedrohliche Gefühl, ausgeliefert zu sein, als könnte der Psychiater ihm immer noch – und jederzeit – eine Zwangsjacke über sein Innerstes stülpen. Vergeblich versucht er, sich auf Liz zu konzentrieren, versucht, seine nächsten Schritte zu planen, doch solange Dressler neben ihm sitzt, gelingt es ihm nicht.

Kurz entschlossen schlägt er das Lenkrad scharf nach rechts ein und biegt in einen Hof. Die Fliehkraft wirft Dressler nach links, und die Krawatte drückt ihm die Kehle zu. Gabriel stellt den Motor ab, steigt aus, öffnet Dressler die Tür und löst die Krawatte vom Sitz.

Unsicher starrt der Psychiater ihn an, dann klettert er aus dem Porsche. Der Hof ist menschenleer, links und rechts sind Garagentüren.

»Ausziehen«, sagt Gabriel knapp.

»Wie bitte?«

»Ausziehen. Alles.«

Dressler läuft rot an unter seinem wirren grauen Haarschopf. »Was … was soll das? Was bildest du dir ein«, stammelt er wütend.

»Ausziehen, oder ich brech Ihnen das Genick«, zischt Gabriel. Seine Wut ist wie altes zähes Öl, das längst hätte entsorgt werden müssen. »Oder bezweifeln Sie, dass ich dazu fähig bin?«

Dressler öffnet den Mund, aber Gabriel schneidet ihm das Wort ab. »Was stand noch gleich in meiner Akte? Ich leide an Paranoia und bin hochaggressiv? Wenn Sie das wirklich glauben, sollten Sie dringend tun, was ich will.«

Dresslers Lippen beben vor Empörung. Langsam, wie ein Kind, das protestieren will, obwohl es weiß, dass es zwecklos ist, beginnt er, sich auszuziehen, bis auf die Unterhose. Seine Haut ist bleich und hat rosa Flecken.

»Die Unterhose und die Brille auch«, sagt Gabriel.

Dressler starrt ihn an. In seine Empörung mischt sich Verzweiflung. Sein Blick bekommt etwas Flehendes, als wolle er tatsächlich fragen, warum Gabriel ihm das alles antut.

»Sie wissen genau, warum«, sagt Gabriel.

Dresslers Blick flackert. »Ich … ich hab nur meine Arbeit gemacht. Das haben damals alle gemacht. Ich hab doch die Behandlungsmethoden nicht erfunden, ich –«

»Runter mit der Brille.«

»Aber … ohne … also, ohne die Brille sehe ich nicht gut, ich bin –«

»Brille und Unterhose!«

Dressler schiebt das Kinn vor. Widerstrebend legt er die Brille auf die anderen Kleidungsstücke, dann, mit feuerrotem Kopf, streift er seine Unterhose ab und steht nackt vor Gabriel. Sein Geschlecht erinnert an dürres Geäst mit welkem Laub. Der kühle Septembermorgen lässt ihn zittern.

Gabriel fischt Dresslers Brieftasche aus dem Jackett und nimmt das Bargeld an sich, etwa 350 Euro. Dann öffnet er die Heckklappe des Cayenne, wirft die Kleidung hinein und durchwühlt die Fächer in der Verkofferung auf der Suche nach irgendetwas, das er zum Fesseln benutzen kann. Das einzig Brauchbare, was er findet, ist eine dicke Rolle Paketband.

Gabriel schließt den Kofferraum und wirft Dressler die Sig Sauer zu. »Halten Sie das Ding fest, mit beiden Händen, Zeigefinger um den Abzug.«

Dressler steht da wie ein aus dem Altenheim entflohener Greis. »Ich … ich muss …«

»Was?«

»Ich muss … auf Toilette«, stöhnt er.

Gabriel rollt mit den Augen. »Ein paar Minuten noch, nicht jetzt. Die Hände um die Pistole und vorstrecken.«

Dresslers letzter Widerstand bricht, er gehorcht wortlos. Gabriel wickelt das klebrige Kreppband mehrfach um Dresslers Hände und um die schwarze Sig Sauer, so dass der Psychiater gleichsam in beidhändiger Schussposition an die Waffe gefesselt ist, die bedrohlich zwischen seinen Händen hervorragt. Zuletzt klebt Gabriel Dressler noch den Mund zu, bugsiert ihn auf die Rückbank, zwingt ihn, sich hinzulegen, und verlässt den Hof in Richtung Zentrum. Dressler rutscht unruhig mit seinem nackten Körper über die beigen Lederpolster des Cayenne.

Auf der Budapester Straße herrscht reger Morgenverkehr. Besorgt hält Gabriel Ausschau nach Polizeifahrzeugen. Vermutlich läuft inzwischen eine Fahndung nach ihm. Als er den Bahnhof Zoo erreicht, hält er am Straßenrand.

Der schwarze Cayenne erntet ein paar flüchtige, zumeist neidische Blicke. Als aus dem Fond des Geländewagens ein splitternackter Mann mit einer schussbereiten Pistole in den Händen steigt und über den Bahnhofsvorplatz wankt, macht sich Unruhe breit. Mehrere Passanten fotografieren den Mann mit ihren Handys. Zwei Mädchen kreischen laut und rennen davon. Die Menschen stieben unsicher auseinander und bilden eine Gasse. Es gibt erste Anzeichen von Panik, die in einer ringförmigen Welle über den Platz schwappt, in ihrem Zentrum Dressler. Die Wut und Scham über die ungeheure Demütigung, die sich in Dr. Dresslers Augen spiegeln, lassen ihn nur noch bedrohlicher erscheinen. Niemand beachtet das Kreppband um seine Hände oder seinen verklebten Mund.

Und niemand beachtet den Porsche, der sich kurz in den Verkehr einreiht, nur um einige hundert Meter weiter am Straßenrand abgestellt zu werden, mit laufendem Motor, offener Tür und dem Schlüssel auf dem ledernen Fahrersitz.

Kapitel 21

Berlin – 3. September, 08:12 Uhr

Gabriel fröstelt. Ein unsteter, feuchter Wind schlägt ihm entgegen, und er versucht, noch schneller zu gehen. Die Sorge um Liz, die andauernde Schlaflosigkeit und die Ereignisse der letzten 33 Stunden nagen an ihm.

Als er das Haus erreicht, bleibt er einen Moment vor der Tür stehen. Sein heißer Atem steigt in dünnen hellen Wolken auf.

D. Naumann. Kleine schwarze Buchstaben auf dem obersten von elf länglichen Messingschildern neben elf Klingelknöpfen. Tausendmal hat Gabriel in Gedanken vor dieser Klingel gestanden und sie dann doch nie gedrückt.

Gabriel presst den Daumen auf den Klingelknopf. Das Metall ist kühl. Er wartet eine Weile, dann klingelt er ein zweites Mal.

Mach auf, verdammt!

Er war schon immer ein Langschläfer. Hast du das vergessen, Luke?

Die Klingel wird er ja wohl hören.

Vermutlich hat er sie abgestellt, nur für den Fall, dass sein Bruder vorbeikommt.

Gabriel beißt sich auf die Lippen.

Dann drückt er die Klingel unter der von David. Einen Moment später krächzt eine ältliche Frauenstimme aus dem Lautsprecher. »Hallo? Wer ist denn da?«

»Guten Morgen«, sagt Gabriel. »Ihr Nachbar hat Brötchen bestellt, aber jetzt macht er nicht auf. Ich würd’s ihm gerne vor die Tür stellen. Sie wissen ja, wie das ist, die Leute nehmen ja heutzutage alles mit …«

Eine Antwort bleibt aus, stattdessen summt das Türschloss, und Gabriel betritt das Treppenhaus. Es riecht nach Putzmitteln. Er lässt die glänzende Aufzugstür links liegen und sprintet die Treppe hoch, immer zwei Stufen auf einmal nehmend, bis ins Dachgeschoss. Davids Tür ist die einzige im fünften Stock. Er drückt auf die Klingel, und ein dunkles Summen ertönt in der Wohnung.

So viel zum Thema »Klingel abgestellt«.

Trotzdem öffnet niemand. Wo zur Hölle ist David?

Hab ich’s nicht gesagt? Du bist und bleibst allein. Ist im Grunde auch gut so, Luke.

Schon gut, schon gut, lass mich in Ruhe.

Gabriel macht auf dem Absatz kehrt und geht zur Treppe. In diesem Moment knirscht es leise hinter ihm. Er bleibt stehen und dreht sich um. Die Wohnungstür steht einen Spaltbreit offen. Der Mann, der ihn ansieht, ist blond, hat einen Dreitagebart, zerwühlte Haare und grüne Augen. Es sind die Augen von Gabriels Mutter.

Ein Sekundenblitz zuckt durch Gabriels Kopf, wie ein Stich mit einer heißen Nadel und mit dem Knall eines Schusses. Seine Mutter liegt am Boden, sie zuckt, und ihr linkes Auge ist weit geöffnet, die Iris liegt im Weiß wie ein toter grüner See. Da, wo das rechte Auge war, ist ein dunkler blutiger Krater mit zerfaserten Rändern. Er kann in ihren Kopf hineinsehen. Alles ist so real. Die Luft scheint nach Blut zu schmecken, als ob ein feiner roter Nebel darin hängt. Der Schock lässt ihn nach Luft schnappen. Dann ist der Flashback vorbei, genauso abrupt, wie er gekommen ist.

»Gabriel?« Davids Augen weiten sich.

Gabriel nickt und versucht, seinen Atem zu kontrollieren. Er will etwas sagen, bringt aber kein Wort hervor. Er spürt, dass seine Hände zittern, verbirgt sie rasch in den Jackentaschen und versucht, ins Hier und Jetzt zurückzufinden. Die Realität wirkt nach dem Flashback seltsam blass. Er räuspert sich und ballt in den Jackentaschen die Fäuste. Das hilft.

David steht vor ihm und starrt ihn an wie ein Gespenst. Zwanzig Jahre, denkt Gabriel. Er hätte geschworen, dass er mehr empfinden würde in diesem Moment.

»Was machst du hier?«, fragt David schließlich. »Ich dachte, du sitzt in U-Haft.«

»Hat sich erledigt«, murmelt Gabriel. »Wo ist Liz? Hast du was rausgekriegt?«

David mustert ihn, dann öffnet er die Tür ganz. »Komm erst mal rein.«

Gabriel nickt. Plötzlich schlägt die Erschöpfung mit voller Wucht über ihm zusammen. Schwankend folgt er David in einen langgestreckten hellen Flur.

»Wie bist du so schnell rausgekommen?«, fragt David, während er in die Küche vorgeht.

Für einen kurzen Moment überlegt Gabriel, ihm die Wahrheit zu sagen.

Was denn, Luke? Um dir die nächste beschissene Moralpredigt von Mister Gesetzestreu anzuhören?

»Hat mein Psychiater geregelt«, brummt Gabriel. Sein Blick gleitet über die taubenblau gestrichene Flurwand, an der eine Dreierserie gerahmter Kinoplakate von Star Wars hängt. Das mittlere zeigt Luke Skywalker.

»Hast du Kaffee?«, fragt Gabriel.

»Ich mach gleich einen«, sagt David.

Das Wohnzimmer der Dachgeschosswohnung ist großzügig dimensioniert, aber spartanisch eingerichtet. Neben der Tür ein Kirschbaumsekretär, in der Mitte des Zimmers zwei graue Stoffsofas über Eck, auf dem einen davon liegen ein Kopfkissen und eine zerknautschte Decke.

»Besuch?«, fragt Gabriel.

Seltsamerweise wirkt David verlegen. »Sie ist im Bad und geht gleich.« Er räumt zwei leere Rotweinflaschen und zwei Gläser vom Couchtisch, stellt sie auf den Tresen der offenen Küche und deutet auf das freie Sofa. »Setz dich.«

Gabriel schüttelt den Kopf. »Wo ist Liz?«

»Ich hab leider keine Ahnung …«

»Was soll das heißen, du hast keine Ahnung? Ich dachte, du wolltest dich erkundigen?« Gabriel starrt David wütend an. Zwei Flaschen Rotwein, eine Frau im Bad. Sonderlich viel Mühe kann David sich nicht gegeben haben.

»Hab ich auch. Ich hab mich erkundigt. Aber sie ist weg, wie vom Erdboden verschluckt.«

»Das kann nicht sein«, sagt Gabriel hitzig. »In irgendeinem Krankenhaus muss sie doch sein. Wo hast du es denn versucht?«

»Erst mal im Vivantes Klinikum Friedrichshain, das liegt ja direkt im Park. Dann bei der Notrufleitstelle, die wussten auch von nichts, und zuletzt noch bei der Polizei. Auch nichts. Keine Liz Anders, auch keinen Überfall auf eine Frau in Liz’ Alter oder jemanden mit roten Haaren. Nirgendwo ist eine Frau eingeliefert worden, auf die ihre Beschreibung auch nur annähernd passt, geschweige denn eine Liz Anders.«

»Das kann nicht sein«, insistiert Gabriel. »Ich meine, sie ist überfallen worden …«

»Willst du dich nicht doch erst mal setzen?«

»Lass mich in Ruhe mit deinem Scheißsetzen.«

»Okay, okay. Schon gut.« David hebt beschwichtigend die Hände. »Bist du sicher, dass du das alles richtig verstanden hast? Ich meine, vielleicht war die Verbindung schlecht? Außerdem war es ziemlich spät, vielleicht hattest du – oder sie – was getrunken?«

»Sie hat nicht getrunken, verdammt«, platzt es aus Gabriel heraus. »Sie ist schwanger.«

David sieht ihn verblüfft an. »Schwanger? Von wem?«

Gabriel dreht sich um und sieht zum Fenster hinaus. Der Berliner Fernsehturm ragt silbern in den Himmel.

»Etwa von dir?«, fragt David. »Du und Liz Anders?«

Gabriel gibt ein Geräusch von sich, das irgendwo zwischen Knurren und Stöhnen liegt. »Jedenfalls war sie nicht betrunken. Ich weiß, was ich gehört habe.«

Aber er glaubt dir’s nicht, Luke!, flüstert es in Gabriels Kopf. Dein feiner Bruder lässt dich mal wieder hängen.

»Lass mich in Ruhe!«, erwidert Gabriel leise.

»Was hast du gesagt?«, fragt David.

»Vergiss es«, sagt Gabriel und wischt mit der Hand durch die Luft. Irgendwo in der Wohnung klingelt ein Handy, ganz leise, als würde es in einer Schublade liegen.

»Hör zu, David, ich bin«, Gabriel stockt. Der Klingelton. Er kennt die Melodie; für einen kurzen Moment meint er sogar, Liz’ Schritte auf dem Parkettboden in der Cotheniusstraße zu hören und ihre Stimme, wie sie ans Telefon geht, bis ihm klarwird, dass es diesen Klingelton vermutlich millionenfach gibt.

Er blinzelt kurz, dann fährt er fort: »Ich bin sicher, dass ihr irgendetwas passiert ist. Liz war weder verwirrt noch betrunken. Sie hatte Angst, Todesangst. Sie hat mich angefleht, ihr zu helfen, sie hat gesagt, alles wäre voller Blut, und sie konnte kaum sprechen.«

David sieht ihn lange schweigend an. Das Klingeln des Mobiltelefons ist verstummt. »Kann es vielleicht sein«, fragt er behutsam, »dass mit der Schwangerschaft irgendetwas …«

Gabriel schüttelt verärgert den Kopf. »Du glaubst mir nicht«, stellt er fest.

Ah!, frohlockt die Stimme in seinem Kopf spitz. Warum sollte er auch. Das ist David. David hat dir noch nie geglaubt. Schon vergessen, Luke?

Gabriel antwortet nicht. Er hat sich umgedreht und starrt auf die Wand gegenüber den beiden Sofas, wo sich der helle Fleck eines Bildes abzeichnet, das dort einmal an der Wand gehangen hat.

»Ich weiß nicht, was ich glauben soll«, sagt David und geht in die Küche. »Und weißt du, was es besonders schwer macht, dir zu glauben?« Er öffnet eine Schublade und zieht einen braunen wattierten Umschlag heraus. »So was wie das hier«, sagt er und wirft ihn Gabriel zu.

Gabriel fängt ihn und runzelt die Stirn, als er die krakelige rote Schrift liest.

Dringend! Von Liz Anders,
für Gabriel Naumann.

»Wo hast du das her?«, fragt Gabriel perplex.

»Vom Pförtner im Vivantes Klinikum, es wurde da abgegeben.«

Gabriel dreht verwirrt den Umschlag in der Hand und betrachtet ihn von allen Seiten. »Und? Hast du ihn geöffnet?«

David schüttelt den Kopf. »Steht nicht mein Name drauf.«

»Wenn es schwierig wird, steht nie dein Name drauf«, sagt Gabriel.

Im Flur ertönt das Geräusch einer Türklinke, dann eine Frauenstimme. »Himmel, hab ich einen Schädel. Von der zweiten Flasche hätte ich besser die Finger lassen sollen.« Eine attraktive Frau, nur mit Unterwäsche und einem weißen Männerhemd bekleidet, tritt ins Wohnzimmer und reibt sich den Hinterkopf, während sie die offene Küche ansteuert. Ihre braune, gelockte Mähne hüpft. »Hast du schon einen Kaffee – ups.«

Wie angewurzelt bleibt sie stehen, als sie Gabriel und David sieht.

»Shona – das ist Gabriel, mein Bruder. Gabriel – Shona«, sagt David.

Gabriel taxiert sie eisig.

»Okay«, sagt Shona gedehnt. »Bin schon weg.«

»Nicht nötig«, sagt Gabriel. »Ich wollte sowieso gerade verschwinden.«

Shona und David wechseln einen Blick.

»Aber tu mir, verdammt noch mal, wenigstens einen Gefallen. Sollte irgendjemand bei dir vorbeikommen und dich fragen, ob du mich gesehen hast, sag einfach nein. Und wenn du’s nicht für mich tun willst, tu es für dich.«

»Was soll das denn jetzt wieder?«

»Nur für alle Fälle«, murmelt Gabriel. »Und glaub ihnen kein Wort.«

»Sag mal, kannst du dich mal klar ausdrücken? Wer sollte denn vorbeikommen? Und warum, verdammt?«

»Das siehst du dann«, sagt Gabriel, nickt David zu und läuft durch den Flur.

»Was um alles in der Welt hast du ausgefressen?«, ruft David ihm hinterher.

Im selben Moment knallt Gabriel die Wohnungstür hinter sich zu.

Fünf Stockwerke weiter unten tritt er aus der Haustür, sieht sich um und geht eilig nach rechts, die Straße hinunter, dann biegt er in eine ruhige Seitenstraße. Im Schatten einer kleinen Hofeinfahrt bleibt er stehen. Er sieht auf den Umschlag in seiner Hand, auf die ungelenken roten Buchstaben. Jedenfalls ist es nicht Liz’ Handschrift. Eilig reißt er das braune flache Päckchen an der Seite auf und sieht hinein. Kein Brief, keine Nachricht, stattdessen ein Handy.

Er fischt das Mobiltelefon aus dem Umschlag und starrt es an. Das Gehäuse ist stumpf und zerkratzt, das Plastik ist an mehreren Stellen gesprungen. Dennoch erkennt er es sofort wieder.

Als hätte das Gerät die Berührung gespürt, beginnt es zu klingeln. Das gebrochene Gehäuse schnarrt nervös in Gabriels Hand.

Auch den Klingelton erkennt er sofort. Es ist der gleiche Klingelton wie vorhin, in Davids Wohnung.

Es ist das Handy von Liz.

Kapitel 22

Berlin – 3. September, 08:52 Uhr

»Wow«, sagt Shona, als die Tür hinter Gabriel ins Schloss fällt. »Der kann einem ja richtig Angst machen.«

»Mein Bruder, wie er leibt und lebt«, sagt David. In seiner Stimme schwingt Resignation mit.

»War er schon immer so?«

David zuckt mit den Schultern. »Eigentlich ja. Jedenfalls seit dem Tod unserer Eltern.«

»Wie ist das damals eigentlich passiert, das mit euren Eltern?«

David seufzt. Er steht in der Küche und dreht ein leeres Rotweinglas in den Händen. Dann öffnet er den Kühlschrank und schenkt O-Saft in das Glas.

»Entschuldige«, murmelt Shona. »Ich wollte nicht …«

David starrt in die gelbe Flüssigkeit, in der sich ein Schleier Rotwein auflöst, und räuspert sich. »Sie sind ermordet worden. Erschossen, um genau zu sein.«

Shona starrt ihn schockiert an. »O Gott. Wie furchtbar.«

David versucht zu lächeln, aber es missrät gründlich. »Die Nacht war ein einziger Horrortrip.«

»Wie alt warst du damals?«

»Sieben. Ich bin aufgewacht, weil es unten im Haus einen irren Tumult gab. Es klang, als ob ein Nilpferd durch unser Haus poltert. Ich wollte runter und nachsehen, aber die Tür war zu. Abgeschlossen.«

»Du warst im Kinderzimmer eingesperrt? Haben deine Eltern das immer so gemacht?«

David schüttelt den Kopf. »Nie. Ich hab Panik bekommen und hab an der Klinke gerüttelt, aber dann hab ich plötzlich einen Schuss gehört. Kurz darauf drei weitere. Danach war es totenstill. Ewig lange. Ich bin unters Bett gekrochen und hab mich nicht gerührt.«

»Wo war denn Gabriel?«

David schweigt einen Moment, dann sagt er leise: »Keine Ahnung. Jedenfalls nicht bei mir in unserem Kinderzimmer.«

Shona sieht ihn verblüfft an. »Du meinst, du warst alleine in eurem Kinderzimmer eingesperrt, und Gabriel war irgendwo im Haus, als eure Eltern erschossen wurden? Hat er gesehen, wer es war?«

»Ich weiß es nicht.«

»Habt ihr da nie drüber gesprochen?«

»Nein. Ich meine, doch. Das Problem ist, dass er sich nicht mehr an die Nacht erinnert.«

»Du meinst, so etwas wie eine Gedächtnislücke?«

»Ein Trauma«, nickt David. Er nimmt einen Schluck aus seinem Glas, und der Saft läuft die Kehle hinunter. In seinem Mund breitet sich ein säuerlicher Geschmack aus. »Ein schweres Trauma, das eine Amnesie verursacht hat. Als hätte er diese Nacht aus seinem Kopf gelöscht.«

»O Gott«, wiederholt Shona kopfschüttelnd. »Und wer hat dich dann aus deinem Zimmer befreit?«

»Gabriel.« David nimmt einen weiteren großen Schluck. »Nach einer halben Ewigkeit. Es roch plötzlich verbrannt, und dann hab ich gehört, wie jemand die Treppe nach oben gerannt kam, aufgeschlossen hat, und dann stand Gabriel da. Total verstört und gehetzt. Er hat einfach nur meine Hand gepackt und mich die Treppe runtergezogen. Im Wohnzimmer lagen die beiden …« David stockt. »Das Bild verfolgt mich heute noch.« Er stellt das Glas ab und schenkt sich Orangensaft nach. »Jedenfalls hat Gabriel mich aus dem Haus gezerrt, bis hinaus auf die Straße. Irgendwann kam dann die Feuerwehr.«

»Die Feuerwehr?«

»Das Haus ist abgebrannt. Bis auf die Grundmauern. Es war nichts mehr zu retten, buchstäblich nichts.«

»Ach – du – Scheiße«, flüstert Shona.

David nickt und starrt hinüber zu den Fenstern. Über dem Fernsehturm ballen sich Regenwolken, schwer und undurchdringlich. Plötzlich klingelt es an der Wohnungstür.

David seufzt und fährt sich durch die Haare. »Verdammt. Da ist er wieder.« Schwerfällig geht er in Richtung Tür, zur Sprechanlage.

»David? Wart mal«, sagt Shona. »Du musst ihm ja nicht aufmachen, das ist dir schon klar, oder?«

David nickt resigniert, dann drückt er den Knopf für die Sprechanlange. »Ja, hallo?«

»Guten Morgen«, knistert eine Stimme aus dem Lautsprecher. »Mein Name ist Grell, Kripo Berlin. Es geht um Ihren Bruder.«

David spürt, wie seine Knie weich werden.

»Ich habe da ein paar Fragen.«

»Worum geht’s denn bitte genau?«

»Das sollten wir besser persönlich besprechen – können wir raufkommen?«

»Ich … Können wir das nicht –«

»Herr Naumann, öffnen Sie doch bitte einfach die Tür.«

David stöhnt. »Herr … Wie war noch Ihr Name?«

»Grell.«

»Herr Grell, ich hab keinen Kontakt mehr zu meinem Bruder, ich hab ihn seit zwanzig –«

»Hören Sie, Herr Naumann, ich weiß, dass Ihr Bruder Sie aus dem Gefängnis angerufen hat. Ihre Nummer war im Telefon gespeichert. Der Punkt ist, dass Ihr Bruder heute Morgen aus der Untersuchungshaft geflohen ist, bewaffnet und mit einem Psychiater als Geisel. Also machen Sie jetzt bitte die Tür auf, oder wollen Sie, dass die ganze Straße mithört?«

Sprachlos starrt David auf den Lautsprecher. Ihm ist, als ob die Zeit gerade um zwanzig Jahre zurückgedreht worden ist und alles wieder genau da anfängt, wo es damals aufgehört hat.

»Herr Naumann? Hallo?«

David drückt den Türöffner.

Shona starrt ihn mit offenem Mund an. »Hey«, sagt sie. »Mach dir keinen Kopf. Wir sagen einfach, er war nicht hier und du hast ihn schon lange nicht mehr gesehen.«

»Und das Telefonat?«

»Na, und wenn schon. Dann habt ihr eben telefoniert. Aber die wissen nicht, weshalb. Und du hattest ja keine Ahnung. Das Einzige, was sie von dir verlangen können, ist, dass du dich bei ihnen meldest, wenn er hier wieder aufkreuzt.«

Es klopft laut an der Wohnungstür, und David zuckt zusammen. »Ich hab es so satt«, sagt er leise.

Kapitel 23

Berlin – 3. September, 08:53 Uhr

Gabriel schaut gebannt auf das Display von Liz’ Mobiltelefon. Ein haarfeiner Riss erstreckt sich mitten über die digitalen Buchstaben. Unbekannte Nummer. Er zögert kurz, dann drückt er die Taste mit dem grünen Hörer. »Hallo?«

Stille.

»Wer ist da?«

Ein leises, klirrendes Lachen dringt aus Liz’ Telefon. »Du hast lange gebraucht, Gabriel, sehr lange!« Es ist eine Männerstimme, frostig, gedämpft und weder hoch noch tief.

»Wer sind Sie?«

»Oh, wer ich bin, das wirst du bald wissen. Viel wichtiger ist doch für dich, wen ich hier habe.«

Ein Schauer läuft Gabriels Rückgrat hinab. »Was soll das heißen?«

»Was«, flüstert der Mann, »vermisst du am meisten?«

Die Stimme zieht in Gabriels Ohr wie kalter Rauch. In seinem Gehirn formt sich ein einziges Wort. Liz!

»Liebst du sie, Gabriel?«, raunt die Stimme. »Kannst du überhaupt jemanden lieben, nach allem, was passiert ist? Ist das nicht viel zu gefährlich?«

Er hat Liz!, denkt Gabriel.

Und er kann in deinen Kopf sehen, pass auf, Luke!

Gabriels Herz rast. Es ist tatsächlich so, als ob jemand, der weit, weit weg ist, dennoch in sein Innerstes sehen kann.

»Also liebst du sie«, flüstert der Mann erregt. »Das hatte ich gehofft, Gabriel. Das hatte ich gehofft …«

»Was haben Sie mit ihr gemacht? Wo ist sie?«

»Langsam. Immer der Reihe nach. Fangen wir doch fürs Erste mit deiner letzten Frage an: Wo ist sie wohl?«

»Wenn Sie Liz auch nur ein Haar krümmen …«

»Schhhh! Langsam! Bleiben wir bei deiner Frage, Gabriel. Wo – ist – sie! Denn das ist die einzig richtige Frage, wenn du sie retten willst.«

»Na schön. Wo ist sie?«

»Bravo, so kommen wir weiter«, sagt die Stimme. »Sie ist bei mir!«

»Und was wollen Sie?«

»Kannst du dir das nicht denken?«

»Ich hab kein Geld. Wenn Sie Geld wollen, müssen Sie sich jemand anderen suchen.«

»Hast du das Foto nicht gesehen? Du musst nur an das Foto denken, dann weißt du’s.«

»Foto?«, fragt Gabriel verblüfft. »Welches Foto? In dem Umschlag war nur das Handy.«

»Das Foto im Keller«, sagt die Stimme ungehalten, »das an dem schwarzen Kleid hing … Ist die Ähnlichkeit nicht verblüffend? Sieht sie nicht fast genauso aus wie auf dem Video?«

Das schwarze Kleid. Er meint das Kleid im Kadettenweg!, schießt es Gabriel in den Sinn. »Ich verstehe kein Wort«, sagt er mit belegter Stimme. »Da war kein Foto. Und was für ein Video? Was soll das alles?«

Schweigen. Gabriel kann den Mann am anderen Ende der Leitung atmen hören.

»Ich sag’s Ihnen noch mal, wenn Sie Geld haben wollen, dann sind Sie bei mir an der falschen Adresse.«

»Es geht nicht um Geld. Es geht um dich! Es geht darum, was du mir angetan hast.«

Ein Psychopath! Der Kerl ist ein verdammter Psychopath, denkt Gabriel. Vielleicht jemand aus der Conradshöhe, der zur selben Zeit mit ihm in der Geschlossenen war? »Wer zur Hölle sind Sie?«

»Das hast du immer noch nicht erraten?«

»Soll das heißen, wir kennen uns?«

»O ja. Das tun wir«, sagt die Stimme. »Denk an das Video. Denk an die Nacht vom 13. Oktober …«

Gabriel erstarrt.

Der 13. Oktober! Die Nacht, in der seine Eltern gestorben sind. Schlagartig wird ihm übel, als hätte ihm jemand eine Faust in den Magen gerammt. Seine Hände beginnen zu zittern.

»Eine besondere Nacht, Gabriel. Eine Nacht, die uns miteinander verbindet.« Der Mann lacht kalt. »Und diese Dreizehn! Schicksalsschwer, nicht wahr? Man weiß sofort, es war keine gute Nacht. Es war die Hölle!«

Gabriels Kehle ist wie zugeschnürt.

»Weißt du jetzt, wer ich bin?«

»Ich … ich hab keine Ahnung«, sagt Gabriel mit bebender Stimme. »Ich kann mich nicht an die Nacht erinnern.«

»Du kannst dich nicht erinnern?« Die Stimme atmet ein und aus, mehrmals. »Natürlich erinnerst du dich. Du lügst.«

»Nein, ich –«

»Du LÜGST!«, brüllt der Mann mit verzerrter Stimme. Unwillkürlich hält Gabriel das Telefon etwas weiter weg, aber der Mann ist verstummt. Mit zitternder Hand drückt Gabriel das Handy wieder ans Ohr. »Ich habe eine Amnesie«, sagt er. »Ich weiß nur, dass meine Eltern erschossen wurden und dass das Haus niedergebrannt ist. Aber was in der Nacht passiert ist, daran kann ich mich beim besten Willen nicht erinnern.«

Der Atem des Mannes rauscht im Telefonhörer, sein Mund muss direkt über dem kleinen Mikrophon sein. »Aber das solltest du«, flüstert er schließlich. »Solltest du wirklich. Das ist deine einzige Chance! Denn wenn du sie finden willst, dann musst du mich finden.«

»Was soll das werden?«, zischt Gabriel. »Ein Spiel?«

»Nenn es, wie du willst. Aber eins steht fest: Am 13. Oktober ist sie tot. Und ich mach dir ein Geschenk, das du nie vergisst. Ich will, dass du mich nie wieder vergisst. Ich will, dass du leidest, so wie ich gelitten habe. Nein. Mehr. Ich will, dass du mehr leidest.«

Gabriel presst die Zähne aufeinander. Alles dreht sich, und von seiner Stirn läuft kalter Schweiß. »Wer zum Teufel sind Sie?«

»Ich kann nicht glauben, dass du das vergessen hast«, sagt der Mann. »Aber glaub mir, es wird dir wieder einfallen. Das muss es einfach. Ach, und noch etwas: zu niemandem ein Wort. Hörst du? Nicht zur Polizei! Nicht zu irgendjemandem sonst! Ich warne dich; wenn du jemanden mit reinziehst, wirst du es bitter bereuen. Ich werde deine Liz sonst Stück für Stück im Volkspark verstreuen, in Einzelteilen. Zuerst eine Brust, dann eine Hand, dann ein Auge … Hast du verstanden?«

Ja!, will Gabriel sagen, aber er bekommt kein Wort heraus. Dann knackt es im Hörer, und die Leitung ist tot.

Wie paralysiert steht Gabriel im Schatten der Hofeinfahrt. Seine Hände zittern so stark, dass er es kaum schafft, das Handy in seine rechte Jackentasche zu stecken. Den braunen Umschlag stopft er in die linke.

Liz!

Er will Liz töten, um sich an mir zu rächen. Aber wieso? Schuldgefühle stürmen auf ihn ein. Um ihn herum kippt die Welt aus den Angeln. Vereinzelt fallen Regentropfen vom Himmel und zerplatzen auf der Straße.

Der 13. Oktober 1979.

Fast dreißig Jahre ist das jetzt her, und er kann sich nicht an diese Nacht erinnern, nicht im Geringsten. Er denkt an die Conradshöhe, und die quälenden Therapiesitzungen mit Dressler fallen ihm wieder ein. Dressler, der mit seinem dünnen silbernen Stift alles notiert hatte, was ihm Gabriel im Delirium erzählt hatte. Was hätte er damals darum gegeben, ihm den Stift aus der Hand zu reißen, damit er endlich aufhört zu schreiben, aufhört, in seinen Wunden zu bohren.

Jetzt dagegen wünscht er sich nichts mehr, als Dressler nach seinen Notizen zu fragen und von ihm seine alte Krankenakte zu bekommen, um darin nach irgendwelchen Hinweisen zu suchen. Aber nach seiner Flucht aus dem Gefängnis ist Dressler jetzt wohl der letzte Mensch, den er um Nachhilfe in Sachen Vergangenheit bitten kann.

Die Akte. Wenn es etwas gibt, das ihm helfen kann, sich zu erinnern, dann die Akte. Ob sie wohl noch in der Conradshöhe ist? Wie lange werden Krankenakten überhaupt aufbewahrt? Doch mit Sicherheit keine zwanzig Jahre!

In seinem Kopf breitet sich sofort ein drückender Schmerz aus. Alleine der Gedanke, in die Conradshöhe zurückzukehren, um dort nachzufragen, lässt Panik in ihm aufsteigen.

Lass es! Lass es, wie es ist, flüstert ihm die Stimme zu. Glaub mir, das ist besser so. Keine Frau der Welt ist es wert, wieder in diese Scheiße hinabzusteigen.

Woher weißt du das? Kannst du dich erinnern?

Ich?

Ja, verdammt! Du. Was ist mit deinem Gedächtnis?

Das ist so gut wie deins.

Was ist in dieser Nacht passiert?

Ich hab’s vergessen, wie du. Hast du’s immer noch nicht begriffen? Wir sind ein Team. Wir sind eins. Nur dass du immer den anderen den Arsch retten willst. Ich will unseren retten.

Gabriel ballt ohnmächtig die Fäuste. Verzweifelt fragt er sich, wer etwas über seine Akte wissen könnte.

Und dann plötzlich fällt es ihm ein.

Kapitel 24

Nirgendwo – 3. September

Liz spürt, wie sie an einen Strand gespült wird. Das Salzwasser brennt ihr in den Lungen und den Atemwegen, sie verschluckt sich, immer wieder. Ihre Hände krallen sich in den feuchten Sand, bis sie bemerkt, dass der Sand aus Stoff besteht. Ein feuchtes Laken in einem Bett.

Sie weiß nicht, wie lange es her ist, dass sie bei Bewusstsein war. Sie hat immer noch kein Gefühl für die Zeit. Und obwohl sie sich sofort an den Mann mit den zwei Gesichtshälften erinnert, erscheint ihr alles unwirklich, wie ein böser Traum.

Es dauert eine Weile, bis sie bemerkt, dass nichts mehr in ihrer Luftröhre steckt und dass sie nicht mehr gegen eine fremde Kraft anatmet. Plötzlich überkommt sie das Gefühl von grenzenloser Erleichterung und Freiheit.

Sie öffnet die Augen.

Es ist derselbe blendend helle Raum wie beim letzten Mal, als sie aufgewacht ist. Je länger ihre Augen offen sind, umso dunkler erscheint er, bis er schließlich düster und schmutzig aussieht, wie eine karge Waschküche, nur dass ihr Bewusstsein noch eine bizarre unscharfe Korona um alles zeichnet, was sie sieht.

Es dauert eine Weile, bis sie sicher ist, dass sie alleine ist. Keine Frau, die ihr die Hand auf die Stirn legt, kein Mann mit zwei Gesichtern. Es ist, als ob ihr Gedächtnis spazieren geht und Einzelteile vom Wegesrand auflesen muss. Der Überfall im Park. Das entstellte Gesicht des Mannes. Wie er mit dem Finger über ihren Leib gefahren ist, als zeichne er den Weg einer Klinge vor. Seltsamerweise spürt sie wenig Angst. Viel zu wenig. Sie ahnt, dass das an den Medikamenten liegt, die sie bekommt. Doch trotz ihrer Verwirrtheit souffliert ihr Verstand ihr immerzu und unmissverständlich: Er wird dich töten!

Sie begreift, dass sie hier wegmuss. Raus aus diesem Bett, raus aus diesem Zimmer. Am besten jetzt sofort.

Liz versucht, sich aufzurichten, aber ihr Körper weigert sich. Na schön, flüstert ihr Verstand, dann schwing doch die Beine aus dem Bett, dann kannst du besser aufstehen. Sie krallt sich mit ihren Händen in das schweißfeuchte Laken und robbt ihren Körper über das Bett, immer weiter nach rechts, an den Rand. Es ist ein Kampf um jeden Zentimeter, aber Aufgeben ist keine Option. Sie denkt an ihre Mutter, stellt sich vor, wie sie ihr spöttisch zusieht, das zuletzt kostspielig geliftete Gesicht steif, die Lippen gekräuselt. »Kind«, flüstert sie herablassend und schüttelt den Kopf. »Das schaffst du nie.«

Mit aller Kraft zieht Liz sich weiter über das Bett. Sie denkt an das Kind in ihrem Bauch, stellt sich vor, wie der Embryo in seiner warmen Höhle aus Fleisch schwimmt, völlig ahnungslos, was draußen vor sich geht. Ich bring uns hier raus, wispert sie. Sie denkt an Gabriel. Sie erinnert sich sogar an ihr letztes Telefongespräch. Richtig. Sie hatte Geburtstag, und er konnte nicht kommen. Wann war das nur? Und wo ist Gabriel jetzt?

Zentimeter für Zentimeter kommt sie dem Bettrand näher. Sie spürt die kühle Metallkante des Bettes, merkt, wie ihr rechtes Bein auf der Kante liegt, dann ihre rechte Schulter. Jetzt vorsichtig, mahnt ihr Verstand.

Sie versucht, ihr linkes Bein nachzuziehen, es stößt gegen das rechte, und plötzlich fällt ihr rechtes Bein aus dem Bett. Sie kann es nicht aufhalten, es fällt einfach, und sie spürt, wie ihr ganzer Körper nach rechts rollt, dem Bein folgt. Es ist wie auf einer Wippe, nein, wie auf einem Baumstamm. Sie liegt auf einem Baumstamm und rollt nach rechts.

Als ihr Körper auf dem Boden des Zimmers aufschlägt, ist sie im ersten Moment verblüfft. Dann durchflutet sie eine Welle von Schmerzen.

Du musst aufstehen, flüstert ihr Verstand.

Nein, sagt ihr Körper. Ich kann nicht.

Ihr wird eiskalt. Der Boden ist so viel kälter als das Bett. Die Decke ist fort, und sie kann sich nicht bewegen. Tränen schießen ihr in die Augen. Hättest du dich nur nicht bewegt, schreit ihr Körper, jetzt erfrieren wir.

In diesem Moment rasselt es an der Tür. Nicht jetzt, denkt Liz. Ich muss doch zurück ins Bett. Wenn er mich so findet, wird er mich töten.

Aber es ist zu spät.

Er hat den Raum betreten.

Seine beiden Gesichtshälften sind Engel und Teufel zugleich. Die Überraschung verzerrt seine Züge. Er kommt näher, bückt sich und beugt sich über sie. Sie kann seine Zähne sehen, gelb und spitz. Sie weiß, dass er sie jetzt schlagen wird – oder irgendetwas viel Schlimmeres. Furcht und Ekel überwältigen sie.

»Das solltest du nicht tun«, flüstert er. »Du wirst dich verletzen. Und ich will, dass du schön bist. Schön für mich. Und schön für ihn.«

Schön für ihn? Der kalte Boden greift mit eisigen Klauen nach ihrem Inneren. Ihn? Wer ist das? Plötzlich erfasst sie eine panische Angst, dass dieser Mann mit dem grauenvollen Gesicht erst der Anfang ist, dass es jemanden gibt, der hinter ihm steht und der noch weitaus mehr zu fürchten ist, und sie kann nichts gegen all das unternehmen.

Fast zärtlich greift der Mann Liz unter die schlaff herabhängenden Arme und unter die Kniekehlen und hebt sie empor. Keine Decke schützt sie vor ihm, und das Leibchen ist beiseitegerutscht. Sie liegt nackt in seinen Armen. Sie sieht sein Gesicht, die schöne Hälfte, und plötzlich ist sie dankbar. Dankbar, dass er sie rettet. Wenn sie schon nicht davonlaufen kann, will sie wenigstens nicht so am Boden krepieren.

Als sie wieder in ihrem Bett liegt, zugedeckt, mit Schläuchen versorgt, verpflastert und gesalbt, als sich der Schlüssel draußen im Schloss dreht und sie wieder allein ist, denkt sie: So also ist das. So also beginnt das Stockholm-Syndrom.

Das Neuroleptikum wirkt bereits wieder und trübt ihren Verstand wie Seifenlauge, aber dennoch bemerkt sie die vergitterte dunkle Scheibe knapp unterhalb der Zimmerecke.

Eine Kamera, denkt sie. Dahinter ist eine Kamera! Deswegen hat er bemerkt, dass ich aus dem Bett gefallen bin.

Das nächste Mal warte ich, bis es dunkel ist.

Kapitel 25

Berlin – 3. September, 21:09 Uhr

Die Dunkelheit umhüllt Gabriel wie ein Mantel. Es riecht nach Unkraut, Brombeeren und über den Zaun geworfenem Müll. Das Einzige, was es hier nicht gibt, sind Hundehaufen. Dafür ist das Gestrüpp zu dicht. Mühsam bahnt er sich einen Weg an dem hoch aufragenden Zaun entlang, der die Rückseite des Python-Geländes markiert. Weißdorn- und Brombeersträucher reißen an seiner Hose und kratzen ihm die Waden blutig. Er hätte nur zu gerne den Vordereingang benutzt, aber kaum zehn Meter vom Rolltor entfernt steht ein dunkelblauer Passat, der nach Zivilbullen stinkt.

Vor etwa zwanzig Minuten war Yuri Sarkov mit einem Taxi vorgefahren, vermutlich direkt vom Flughafen Tegel kommend, wo seine Maschine aus Moskau gelandet war. Gabriel hatte aus sicherer Entfernung beobachtet, wie er eigenhändig seinen Hartschalenkoffer aus dem Taxi hievte – eine alte Gewohnheit. Yuri überließ nie jemandem sein Gepäck. Seine eisgrauen Augen blieben kurz an dem dunkelblauen Passat hängen. Dann schob er die Krempe seines Huts tiefer und eilte in das geduckte zweistöckige Flachdachgebäude von Python Security.

Endlich, dachte Gabriel und stakste am Zaun entlang in die Dunkelheit. Yuri war jetzt wohl der Einzige, bei dem er noch auf Hilfe hoffen kann.

Nach weiteren zehn Minuten ist Gabriel am alten Hinterausgang von Python angekommen, einer zwei Meter fünfzig hohen moosgrünen Gittertür, die in den Angeln festgerostet ist, sich im Gegensatz zum Drahtzaun aber hervorragend zum Klettern eignet.

Gabriel hebt die Hand und winkt in die Infrarotkamera, die oberhalb des Tors befestigt ist, dann streckt er sein Gesicht in die Kamera und legt den Zeigefinger auf die Lippen. Er weiß, dass sein bleiches Gesicht gerade wie ein Vollmond auf einem der Monitore in der Zentrale aufleuchtet und Cogan sich wahrscheinlich vor Schreck an seinem Filterkaffee verschluckt.

Seine rechte Schulter schmerzt, als er über die Tür klettert und in den Hof hinabspringt. Er eilt an seiner alten Wohnung vorbei. Rechts liegt die Einfahrt zur Garage, in der immer noch der alte SL steht, den Yuri, seitdem Gabriel ihn repariert hat, nicht ein einziges Mal gefahren hat – als liege ein Fluch auf dem schwarzen Mercedes oder als wolle er partout Gabriels Dank nicht annehmen.

Mit ein paar schnellen Schritten ist er bei der Tür des Hauptgebäudes, öffnet die Verrieglung mit seiner elektronischen Codekarte und eilt in die Zentrale.

Cogan sitzt wie immer hinter seinen Monitoren, leicht vornübergebeugt, mit seinem fliehenden Kinn. Misstrauisch beäugt er Gabriel. »Was machst du hier?«, fragt er. Sein Blick sagt, dass er schon alles gehört hat, sowohl von Gabriels Verhaftung als auch von seiner Flucht.

»Dich fragen, warum du mich so beschissen hängenlässt«, sagt Gabriel.

»Was … Wie meinst du das?« Cogans Gesichtsfarbe wechselt zu einem ungesund fleckigen Weiß.

»Na, wie wohl. Ist erst zwei Tage her, da habe ich dir den Arsch gerettet. Bin für dich rausgefahren zum Kadettenweg, und jetzt, wo ich ein Alibi brauche, da zeigst du mir den Mittelfinger und behauptest doch glatt, du wärst selbst da gewesen. Kannst du mir mal erklären, was das soll?«

»Ich … Das hab ich mit Yuri so abgesprochen, das musst du doch –«

»Mir ist verdammt egal, mit wem du was abgesprochen hast. Mann, hier geht’s nicht um irgendeine Bagatelle. Die wollen mich wegen Mord drankriegen.«

Cogan schluckt und schweigt.

»Ab heute hab ich nicht nur einen gut bei dir, sondern mindestens zwei. Klar?«

Cogan nickt mechanisch.

»Wo ist Yuri?«, fragt Gabriel.

Der Security deutet in die Richtung der Treppe, die ins Obergeschoss führt, wo Yuris Büro liegt.

Ohne Cogan eines weiteren Blickes zu würdigen, stürmt Gabriel an ihm vorbei, die Treppe hinauf ins obere Stockwerk, an den kahlen Wänden vorbei, an denen keine Bilder hängen, nur abwischbare Glasfasertapete. Er stößt die Tür zu Yuri Sarkovs Büro auf, platzt ins Zimmer und bleibt mitten im Raum stehen.

Yuri Sarkov thront hinter seinem Schreibtisch. »Komm rein, mein Junge.« Seine Stimme klingt wie immer. Gelassen, ein wenig vorwurfsvoll und ironisch. Seine russische Herkunft lässt ihn das »R« rollen. Die Aufforderung hört sich an wie eine schwermütig leiernde Melodie. »Setz dich. Bitte.«

Gabriel atmet tief durch und sinkt gegenüber von Yuri in einen Stuhl aus Chrom und schwarzem Leder. Das Büro riecht nach kalter Zigarre. Schlagartig fühlt er sich wie ein hitziger Teenager, unbeherrscht und dumm. »Hallo«, murmelt er.

Sarkovs graue Augen mustern ihn kühl. »Die Polizei hat bei mir angerufen, mehrfach.«

Gabriel nickt.

»Ich höre, dass du wegen Mord in U-Haft warst. Und dass du geflohen bist, Polizisten niederschlägst, einen Psychiater entführst … Was zur Hölle treibst du da? Bist du verrückt geworden?«

»Ich weiß«, versucht Gabriel ihn zu beschwichtigen. »Aber –«

»Wie lange ist das her, dass wir abgemacht haben, dass Schluss ist mit diesem Irrsinn?«

Gabriel schweigt.

»Zwanzig, mein Junge. Es sind zwanzig Jahre. Und du hast immer noch nicht kapiert, dass es auf mich zurückfällt, wenn du dich danebenbenimmst?«

Gabriel verzieht den Mund. »Du bist nicht mehr mein Vormund. Schon lange nicht mehr.«

Sarkov sieht ihn durchdringend an. »Vielleicht wäre es besser, ich wär’s noch.«

Gabriel weicht seinem Blick aus und sieht auf die riesige vergilbte Berlin-Karte, einem Relikt aus der Zeit vor Google & Co, die hinter Sarkov klebt.

»Erklär mir das mal!«, fordert Sarkov. »Ich hole dich aus der Conradshöhe, übernehme die Verantwortung für dich, und du schaffst es, zwanzig Jahre lang mehr oder weniger Ruhe zu geben. Und jetzt das? Du lässt mich hängen wie Scheiße im Eisloch! Warum, verdammt?«

»Du hast keine Verantwortung mehr für mich, Yuri. Das hier ist mein Ding, verstehst du? Du hast die Vormundschaft für fünf Jahre übernommen, das ist längst vorbei.«

»Dein Ding, ja?«, brummt Sarkov. »Trotzdem, wenn du Mist baust, hänge ich immer noch mit dran. Irgendwie bin ich immer noch verantwortlich.« Er seufzt, was im ersten Moment klingt, als würde ihn eine Welle von Sentimentalität erfassen. »Dein Ding, ja?«, wiederholt er. Sein Mund wird ein schmaler Strich. »Aber wenn’s dein Ding ist, warum steht dann die Bullerei vor meiner Tür?«

Gabriel senkt den Blick. »In ein paar Tagen sind die weg. Ich hab drauf geachtet, dass mich keiner sieht.«

»Davon gehe ich aus, verdammt. Trotzdem: Wenn jemand für meine Firma arbeitet und solchen Mist baut, dann fällt das auf mich zurück, klar? Scheißegal, ob du glaubst, dass das dein Ding ist! Weißt du, wie lange es dauert, Kunden zu gewinnen? Und weißt du, wie schnell sie wieder weg sind, wenn sich so was rumspricht?« Sarkov schnipst mit den bleichen Fingern seiner rechten Hand.

Gabriel beißt sich auf die Lippen.

Sarkovs Blick bohrt sich in seinen. »Du hast mir immer noch nicht gesagt, warum!«

Gabriel weicht abermals Sarkovs Blick aus und fühlt sich wie ein Kind, das nicht beim Lügen erwischt werden will. Der Drang, Yuri die Wahrheit zu sagen, ihm von der Entführung zu erzählen und ihn um Hilfe zu bitten, wird fast übermächtig. Aber die brutale und unmissverständliche Warnung des Entführers hält ihn zurück.

Zu niemandem ein Wort. Hörst du? Nicht zur Polizei! Nicht zu irgendjemand sonst! … Ich werde deine Liz sonst Stück für Stück im Volkspark verstreuen, in Einzelteilen …

»Schön«, sagt Sarkov betont nüchtern. »Wenn du mir dazu nichts sagen willst, vielleicht kannst du mir ja wenigstens erklären, warum nicht Cogan zum Kadettenweg gefahren ist, sondern du.«

»Cogan ging’s nicht gut«, murmelt Gabriel.

»Zum Teufel!«, brüllt Sarkov. Seine flache Hand kracht auf den Schreibtisch, so laut, dass Gabriel unwillkürlich zusammenzuckt. »Es interessiert mich einen Scheißdreck, wem es wie geht. Wenn ich sage, du fährst nicht, dann fährst du nicht!« Seine grauen Augen blitzen hinter der Brille. »Warum bist du gefahren? Was wolltest du da?«

»Was ich da wollte?«, fragt Gabriel, verblüfft von Sarkovs Wutausbruch. »Na, was wohl. Einen Alarm überprüfen. Ehrlich gesagt hätte ich da gut drauf verzichten können.«

Sarkovs Nasenflügel beben, er lehnt sich zurück, verschränkt wieder die Arme und mustert Gabriel argwöhnisch. Schließlich seufzt er. »Bljad. Und jetzt? Was soll ich jetzt mit dir machen?«

»Hilf mir.«

»Helfen?« Sarkov seufzt. »Eigentlich hab ich dir schon oft genug geholfen, oder?«

»Ich brauche nur –«

»Schon klar«, unterbricht ihn Sarkov. »Etwas Geld und ’ne Bleibe, um für ’ne Zeit zu verschwinden.« Wieder seufzt er. »Also gut. Ist wohl so ’ne Art Altersmilde, was mich da überkommt. Okay, ich helfe dir, aber nur, wenn du sofort von der Bildfläche verschwindest. Du kannst nach Moskau, da kann ich jemanden wie dich gut gebrauchen, die Filiale da braucht Unterstützung, und Oleg ist ein verdammter Kindskopf.«

»Moskau?«, fragt Gabriel entgeistert.

»Was hattest du dir denn vorgestellt? Hawaii? Tut mir leid. Kann ich nicht mit dienen.«

»Ich … ich will hier nicht weg. Ich brauche nur –«

»Hör zu, Junge«, sagt Sarkov, »was du willst, spielt hier gerade keine Rolle. Ich sage: Du verschwindest, und dann verschwindest du auch. Weil es nämlich deine einzige Chance ist, nicht im Knast zu landen, klar?«

Gabriel presst die Zähne aufeinander. »Ich kann hier nicht weg. Auf keinen Fall. Nicht jetzt.«

Sarkov starrt ihn fassungslos an. »Haben die Bullen dir ins Gehirn geschissen? Was soll dann das ganze Gequatsche hier? Was willst du?«

»Damals«, sagt Gabriel leise, »als du meine Vormundschaft beantragt hast, da haben die dir doch Akteneinsicht gegeben, oder? Ich meine, in meine Behandlungsakte.«

Sarkovs Augen werden schmal. »Ich versteh die Frage nicht.«

»Ich … ich muss ein paar Dinge wissen. Über die Nacht, in der meine Eltern gestorben sind. Ich dachte, wenn du die Akte gelesen hast, vielleicht …«

Sarkov mustert ihn, als hätte er jetzt endgültig den Verstand verloren. »Also, ich fasse das noch mal zusammen, ja? Du wirst verhaftet, weil du angeblich jemandem die Kehle aufgeschlitzt hast. Dann nimmst du einen Psychiater als Geisel, türmst aus dem Knast, die Polizei der ganzen verdammten Stadt sucht nach dir, und du, du hast nichts Besseres zu tun, als über deine beschissene Vergangenheit nachzugrübeln?«

»Es ist wichtig«, beharrt Gabriel. »Hast du sie gelesen?«

Sarkov sieht ihn aus schmalen Augen an, dann schüttelt er den Kopf. »Nein«, sagt er brüsk.

»Weißt du, wie ich an die Akte herankommen kann?«

Schweigend sieht Sarkov auf seine Finger.

»Ist sie noch in der Conradshöhe?«

»Nein.«

»Woher weißt du das?«

»Sie haben mir damals die Akte ausgehändigt.«

Gabriels Herz macht einen Satz. Hoffnung und Furcht keimen zugleich in ihm auf. »Alles? Mit allen Befunden, Gesprächsprotokollen und dem ganzen Zeug?«

»Warum fragst du? Das hat dich doch bisher nicht interessiert.«

»Jetzt interessiert es mich aber«, sagt Gabriel und kann nur mühsam seine Erregung verbergen.

Sarkov lehnt sich vor, stützt seine Ellenbogen auf den Schreibtisch und faltet die Hände. »Ich kann sie dir nicht geben. Und ich will, dass du verschwindest. Jetzt sofort. Nach Moskau. Das ist mein letztes Angebot.«

»Okay«, sagt Gabriel gedehnt. »Dann gib mir meine Akte, und ich verschwinde.«

Sarkovs Gesicht verschließt sich wie eine Auster. »Es gibt keine Akte.«

»Was soll das jetzt wieder heißen?«

»Das, was ich sage. Es gibt keine Akte mehr. Ich hab den Mist weggeworfen.«

Weggeworfen. Gabriel braucht einen Moment, bis ihm klarwird, was Sarkov da eben gesagt hat. Weggeworfen. Sarkov hatte den Schlüssel zu seiner Erinnerung in der Hand gehabt und damit auch den Schlüssel zu Liz’ Gefängnis – und ihn weggeworfen? Ungläubig starrt er ihn an. »Du lügst«, sagt er leise.

Sarkov schüttelt den Kopf. »Warum sollte ich?«

Gabriels Blick wandert durch den Raum und bleibt an dem großen mattsilbernen Safe hängen, der links von Sarkovs Schreibtisch steht, direkt neben dem kleinen Schlüsselsafe. »Sie ist da drinnen, oder?«

Wieder schüttelt Sarkov den Kopf.

»Das … ist meine Akte, verdammt! Das ist mein Leben!«, sagt Gabriel hitzig.

»Dein Leben?«, wiederholt Sarkov spöttisch. »Ohne mich hättest du überhaupt kein Leben. Und jetzt jammerst du hier rum, wegen ein paar verstaubten Papieren? Lass mich in Frieden mit deiner Scheißakte, pack deine Sachen und verpiss dich nach Moskau, bevor du alles noch schlimmer machst.«

Gabriel krallt in ohnmächtiger Wut seine Hände um die Stuhllehne.

»Gabriel …« Sarkov sieht ihn lange an, dann seufzt er. »Ehrlich. Ich hab den Kram nicht mehr. Lass mich dir doch helfen.«

Gabriel schafft es nicht, den Blick vom Safe zu lösen. Irgendetwas in seinem Hinterkopf sagt ihm, dass es ein furchtbarer Fehler ist, aber ein Fehler, den er jetzt begehen muss, weil er nichts mehr braucht als diese verdammte Akte. Als er aufsteht, hat er das Gefühl, zentnerschwer zu sein. Er nickt, so wie er immer genickt hat, wenn Yuri etwas ernsthaft von ihm gefordert hat. Er dreht sich um, zur Tür, macht einen halben Schritt, und dann springt er.

Sarkovs Reaktion kommt viel zu spät.

Gabriels Hände packen seinen Kopf und seinen Hals. Es fühlt sich falsch an und trotzdem richtig. Die Wirbel unter Yuris dünner Haut knacken. Noch etwas mehr, und …

»Noch etwas mehr, und du bist tot«, flüstert Gabriel in Sarkovs Ohr. »Und jetzt mach mir den Safe auf.«

»Du bist ein verdammter Idiot«, haucht Sarkov.

»AUFMACHEN!«

Gabriel drückt Sarkov an den klobigen, fast mannsgroßen Safe. Er starrt auf die dünnen Finger, Yuris Finger, die ihm vertrauter sind als alle anderen Finger, wie sie die Kombination in das Tastaturfeld eingeben.

»Schneller«, zischt Gabriel.

»Das wird dir nichts helfen.«

Er lügt!, hämmert es in Gabriels Kopf.

Luke, was machst du da?

Halt die Fresse, das geht dich nichts an!

Als die Safetür aufschwingt, starrt er ins Innere. Ein beträchtlicher Stapel Bargeld lacht ihn an, mehrere Aktenordner und ein paar Umschläge. Er überfliegt die Aufschriften. Nichts.

»Hol das Zeug raus, zeig’s mir«, faucht er.

Sarkov stöhnt unter Gabriels Griff, klappt die Ordner auf, holt die Umschläge heraus, Stück für Stück.

Nichts.

Das kann nicht sein, hämmert es in Gabriels Kopf. Seine Hände krallen sich in Sarkovs Hals. Das kann nicht wahr sein!

Er starrt in den offenen Safe wie in eine leere schwarze Grube. Eine Grube mit einem mattsilbernen Rand, in dem sich etwas spiegelt, schemenhaft, hinter ihm. Etwas, das aussieht wie ein Mann mit erhobener Hand.

Er versucht noch, den Kopf wegzudrehen, aber schon im selben Moment donnert etwas auf seinen Schädel, rutscht ab und knallt auf seine rechte Schulter. Der Schmerz ist ein einziger großer Feuerstoß. Er lässt Sarkov los, taumelt, fällt auf die Knie und kann nicht fassen, dass er trotz der Schmerzen noch nicht bewusstlos ist.

»Verdammtes Arschloch«, hört er Cogans Stimme hinter sich. Cogan, denkt Gabriel verblüfft, Cogan, bei dem er noch ein oder zwei guthat!

Sarkov schnappt nach Luft. »Ist das der Dank, verflucht?«, fragt er, an Gabriel gewandt. »Und das alles wegen deiner Scheißakte?« Seine Stimme klingt fremd und unendlich weit weg. »Glaubst du ernsthaft, damit mach ich mir den Safe voll?«

Gabriel starrt benommen empor. Yuri ist ein Riese, denkt er wirr.

Der Riese beugt sich zu ihm hinunter und zischt: »Ich hab das Zeug nicht, klar?«

Gabriel öffnet den Mund, aber er bringt kein Wort heraus. Ihm ist übel, vielleicht vor Scham, weil er gedacht hat, Yuri belügt ihn und die Akte ist im Safe. Vielleicht auch einfach nur wegen der Schmerzen. Für einen kurzen Moment denkt er, ob es gut wäre, um Verzeihung zu bitten, damit er nicht auch noch Yuri verliert. Aber er sieht Yuri an, dass er ihm das nicht verzeihen wird. Und eigentlich weiß Gabriel auch nicht, wie das geht: um Verzeihung bitten.

Dann trifft ihn der zweite Schlag, seitlich, am Hals. Wieder von hinten. Wieder Cogan. Augenblicklich fällt Gabriels Blutdruck. Die Welt um ihn herum verlischt wie ein Scheinwerfer, sein Körper schaltet auf Notversorgung für die wichtigsten Organe um. Seine Muskeln verlieren jede Spannung, und noch bevor sein Kopf auf dem Boden aufschlägt, ist alles schwarz wie in einem Grab.

Kapitel 26

Berlin – 4. September, 16:09 Uhr

Gabriels Augen zucken unter den geschlossenen Lidern. Direkt vor seinen nackten Zehen führt eine frei im Raum schwebende Treppe in den Abgrund. Die Stufen sind wie aus Papier gefaltet, ohne Stützen, ohne Geländer und verlieren sich in der Tiefe. Das ist nur ein Traum, denkt er, um seine Angst zu zügeln.

Er weiß, dass er die Treppe hinabmuss, in die Tiefe, um es zu holen – doch er weiß nicht, wo es ist.

Schritt für Schritt steigt er abwärts. Seine Zehen sind kalt, wegen der Stufen aus Stahl. Die Zeiger seiner Armbanduhr drehen durch, während er immer weiter geht, auf das Ende der Treppe zu, wo eine fadendünne rote Spalte ins Endlose wächst. Passagierflugzeuge donnern über seinen Kopf, dröhnend wie Laster. Er würde gerne mitfliegen, aber er kann nicht. Er muss das Buch holen. Das Buch, in dem jemand seine Träume aufgeschrieben hat, auch die, an die er sich nicht mehr erinnern kann.

Am Fuß der Treppe bleibt er stehen, vor einem himmelhohen schwarzen Vorhang, der unter der Decke befestigt ist und bis zu seinen Füßen reicht. Zwischen den Vorhanghälften ein Spalt Licht. Rot und verführerisch und sündig. Irgendwo hier muss es sein, das Buch.

Als er den Vorhang bewegt, muss er alle Kraft aufwenden. Er stemmt sich gegen das Ungetüm aus Stoff, das jedes Geräusch verschluckt, selbst sein angestrengtes Keuchen. Mitten im Spalt glaubt er, vom Stoff erdrückt zu werden, ein lautloser und quälender Tod, zur Strafe für das Übertreten einer verbotenen Schwelle. Dann ist er plötzlich hindurch, und der Vorhang schwingt hinter ihm zu wie eine Kerkertür – unwiderruflich geschlossen, für alle Zeit.

Die Wände hier unten sind rot und fasrig, mit Adern dick wie Arme, wie im Inneren einer riesigen Gebärmutter, an die von außen jemand eine Lampe von ungeheurer Strahlkraft hält.

Plötzlich überkommt ihn Panik, für immer hier unten festzusitzen. Plötzlich weiß er, dass er das Buch gefunden hat, aber es hat ihn gefangen genommen, und er kann es nicht lesen. Er tastet die Wände ab, nach einem Ausgang, aber es gibt nur dieses rote fleischige Etwas, in dem Glaskugeln verwachsen sind, groß wie Köpfe. In den Kugeln steckt etwas Leuchtendes, das von einer weißen Korona umgeben ist. Schwarze Konturen bilden sich, zappeln. Da ist sein Vater und auch seine Mutter; sie stecken in den Kugeln, er kann sie sehen, doch er versteht nicht, was sie sagen. Er geht näher heran, um mehr zu erkennen. Seine Mutter hat grüne Augen, so wie Liz, denkt er.

Und dann sieht er, dass die Frau neben seinem Vater ganz und gar aussieht wie Liz.

Ich muss sie aus dieser Kugel holen, denkt er, aber das Glas ist zu hart. Unten an der Kugel ist ein Knopf, und er streckt seine Hand aus, eine Kinderhand, und dreht an dem Knopf.

Ein unerträgliches Geräusch schwillt an, es dröhnt, die Wände beben wie eine riesige Membran, die zu platzen droht, weil sie nicht Tausende von Stimmen zugleich wiedergeben kann. Beißender Gestank von verbranntem Fleisch steigt ihm in die Nase.

Der Knopf in seinen Händen ist plötzlich ein Telefonhörer, das Spiralkabel ist durchsichtig, und es fließt Blut darin. An der Sprechmuschel klebt ein Abzug, wie an einem Revolver. Er muss den Abzug betätigen, um zu wählen, aber sooft er auch wählt, niemand nimmt ab, die Leitung ist tot, nur das nervenzerfetzende Krächzen von Vögeln ist zu hören … und das Dröhnen.

Das Bewusstsein kriecht auf ihn zu wie ein Reptil. Er versucht, den Alptraum festzuhalten, er weiß, wie wichtig das ist. Doch die Bilder driften davon, mit dem Sog einer gewaltigen Ebbe.

Sein Kopf brüllt vor Schmerzen. Ein scheußlicher Gestank liegt über allem; es riecht so, wie er sich fühlt.

Die Vögel krächzen immer noch.

Gabriel blinzelt benommen ins Licht. Um ihn herum türmen sich Müllberge, darüber schweben Krähen, kohlefarbene Flecken unter einer grauen, regenschweren Wolkendecke, die so niedrig hängt, dass sie das Dröhnen der Lastwagen auf die Deponie zurückwirft.

Dann sieht er den Müllwagen.

Er ist mehrere Meter über ihm, an der Kante einer Rampe. Die Hydraulik zischt, und aus der Rückseite des Wagens kippt eine Wand aus Müll direkt auf ihn zu.

Der Adrenalinstoß lässt ihn augenblicklich wach werden. Er versucht, sich aufzurichten, aber es ist bereits zu spät. Eine tonnenschwere Lawine aus Müll walzt über ihn und reißt ihn mit sich. Der Druck nimmt ihm den Atem, und er dreht sich mehrfach um seine eigene Achse. Dann kommt die Lawine knisternd zum Stehen.

Um ihn herum ist es schwarz. Seine Arme und Beine sind festgeklemmt.

Du musst wühlen, denkt er. Wühl dich nach oben durch. Doch seine Hände schaffen es nicht, der Abfallberg ist zu dicht. Panisch versucht er, sich mit den Armen Platz zu verschaffen. Der tonnenschwere Müll presst ihm die letzte Luft aus den Lungen, und sein Kopf fühlt sich an, als ob er platzt. Eine klebrige, sirupartige Masse läuft über seine Brust, dann seinen Hals empor und über die Wangen.

Empor?

In diesem Augenblick wird ihm klar, dass er kopfüber im Müll steckt. Das Blut sackt ihm in den Kopf, und es bleibt ihm nicht mehr viel Zeit, bis er bewusstlos wird oder, noch schlimmer, bis der nächste Müllwagen kommt.

Verzweifelt versucht er, mit den Beinen zu strampeln und die Hüfte hin und her zu drehen. Um seine Füße herum gibt der Müll etwas nach, offenbar ist die Schicht über ihm nicht allzu dick.

Noch!

Er strampelt weiter, bis er kaum mehr atmen kann. Gierig versucht er, die wenige Luft einzusaugen, die durch die schmalen Ritzen zwischen den Müllsäcken zu ihm dringt. Der Gestank von saurer Milch und verfaulten Eiresten treibt ihm Tränen in die Augen. Ein Stück Plastikfolie gerät in seinen Mund. Er muss würgen und ist sicher, dass er gleich ersticken wird. An seinem eigenen Erbrochenen, am Luftmangel oder an der nächsten Ladung Müll. Irgendwie gelingt es ihm, die Plastikfolie auszuspucken und seine Lippen so zu verziehen, dass er an ihr vorbeiatmen kann.

Durchhalten.

Durchatmen.

Und weiter strampeln. Eine andere Chance hat er nicht.

Zentimeterweise gelingt es ihm, den Müll um sich herum zu komprimieren und sich etwas Freiraum zu verschaffen. Allmählich lässt auch der Druck auf seinen Brustkorb etwas nach. Dann, mit einer letzten gewaltigen Anstrengung, schafft er es, sich nach oben zu drücken. Raschelnd gibt der Müll unter ihm nach und füllt die Lücke, die er gelassen hat. Er liegt jetzt fast waagerecht und kann den Kopf drehen. Über ihm ist nur noch eine dünne Schicht Müll, zwischen dem Licht hindurchsickert. Licht und Luft!

Plötzlich hört er Stimmen. Zwei Stimmen, genauer gesagt. Er will gerade um Hilfe rufen, da drückt von oben etwas schwer auf seinen Brustkorb. Im ersten Augenblick glaubt er an eine zweite Ladung Müll, aber dann fällt ihm auf, dass kein Müllwagen und keine Hydraulik zu hören sind. Stattdessen sind die Stimmen jetzt direkt über ihm.

»Was für ’n Scheißjob, Mann!«, flucht jemand.

Der Druck auf Gabriels Brustkorb verlagert sich, und er schnappt nach Luft.

»Sarkov wird langsam weich in der Birne«, knurrt der zweite Mann.

Sarkov?, denkt Gabriel verblüfft. Mit einem Schlag erinnert er sich daran, was in Yuris Büro passiert ist, bevor er das Bewusstsein verloren hat.

»Pass bloß auf, was du sagst. Sonst landest du auch auf der Kippe.«

»Ich mein ja nur. Erst soll’n wir ihn hier abladen, und dann fällt Sarkov ein, dass wir ihn wieder zurückholen müssen?«

Gabriel kann nicht fassen, was er hört.

»Er wird schon seine Gründe haben. Bloß weil du zu dämlich bist, das zu kapieren, heißt das ja noch lange nicht, dass das keinen Sinn macht.«

»Wo soll da der Scheißsinn sein, Mann?«

»Jedenfalls will er ihn sich noch mal vorknöpfen. Sonst hätte er nicht so’n Aufstand gemacht. Cogan hat gesagt, Sarkov wär aus seinem Büro raus und hätte plötzlich rumgebrüllt, wir sollen den Hurensohn sofort wieder zurückholen.«

»Er hat Hurensohn gesagt?« Der Mann lacht meckernd.

»Keine Ahnung. Hat Cogan gesagt.«

»Fuck. Aber der Arsch is nicht mehr da. Jedenfalls nich, wo wir ihn hingelegt haben. Der ist weg.«

»Und wenn hier einer von den Lastern Müll hingekippt hat? Ich meine, auf ihn drauf.«

Für einen Moment herrscht Stille. Nur der Müll über Gabriel knirscht, als einer der Männer sein Gewicht verlagert. »Weiß nicht. Ich sehe hier keine Laster.«

»Wart mal«, sagt der andere. Dann ertönt plötzlich ein messerscharfer Laut, direkt neben Gabriel, so als ob jemand einen Kürbis durchbohrt.

Tschrk!

Und dann direkt noch einmal, ein paar Zentimeter weiter weg. Tschrk!

Gabriel erstarrt.

»He. Was soll’n das werden? Müll am Spieß?«

Tschrk!

Eine lange Stange sticht unmittelbar unter Gabriels Achsel durch und verfehlt seine Brust nur um wenige Zentimeter.

»Ich guck nur, ob da was is.«

Tschrk!

Diesmal bohrt sich die Stange neben Gabriels linkem Auge durch den Müll, so nah, dass er das Metall an seiner Haut spüren kann.

»Willst du die ganze Kippe durchlöchern, oder was?«

»Ach, scheiß doch der Hund drauf!«

Der Metallstab rauscht wieder durch Müll, diesmal in der Nähe von Gabriels Scheitel. Er hält den Atem an, überlegt fieberhaft. Es ist nur eine Frage der Zeit, bis ihn einer der Stiche erwischt. Ist es besser aufzugeben?

»Vielleicht hätten wir ihn nicht reinwerfen sollen. Wegen den Mülllastern, meine ich, wenn er jetzt verschüttet ist. Sollte doch nur ’ne Warnung sein.«

»Also – ich seh keine Laster«, wiederholt der andere.

»Also ist er abgehauen?«

»Scheiße, was weiß denn ich. Wo ist denn da der Unterschied? Wenn er hier drunterliegt, is er sowieso weg. Und wenn er weg is, dann is er auch weg.«

Schweigen.

»Und Sarkov?«

»Wir sagen’s ihm halt. Dass er weg ist. Abgehauen eben. Gabriel war ja schon immer ein zäher Bastard.«

Wieder ist es einen Moment lang still. Ein paar Krähenschreie dringen gedämpft durch den Müll.

»Dann lass uns abhauen. Soll er doch selbst suchen, wenn er sich den Arsch noch mal vorknöpfen will.«

Die Schritte der beiden entfernen sich raschelnd. Gabriels Herz rast, und das Einzige, was er im Moment tun kann, ist, still dazuliegen.

Eine Weile später ist nur noch das Krähengeschrei zu hören, und er wagt es, sich bis zur Oberfläche durchzuwühlen. Als er in den schweren grauen Himmel blinzelt, wird ihm schwindelig vor Erleichterung. Er sieht hinüber zur Rampe, um sicher zu sein, dass dort kein weiterer Müllwagen steht. Die beiden Männer sind weg.

Gabriel starrt deprimiert auf die Wüste aus Abfall. Entsorgt, wie ein Sack Müll, denkt er. Yuris Warnung könnte nicht deutlicher sein. Die Frage ist nur, aus welchem Grund er die beiden Typen losgeschickt hat, um ihn zurückzuholen.

Ein überwältigendes Gefühl der Verlorenheit überkommt ihn, breitet sich aus, bis in die letzte Faser seines Körpers. David glaubt ihm nicht, die Polizei ist ihm auf den Fersen, und Liz ist in der Gewalt eines Psychopathen, der sich an ihm, Gabriel, rächen will, und er hat nicht die geringste Ahnung, warum. Alles scheint ihm zu entgleiten.

Jetzt heul hier nicht rum, Luke. Reiß dich gefälligst zusammen.

Aber er kann nicht an sich halten. Es ist wie ein Dammbruch, die Tränen laufen plötzlich einfach, als wäre er wieder elf und in einem Alptraum gefangen. Der Gestank des Mülls verursacht ihm erneut Übelkeit, in seinem Kopf blitzt ein Bild auf, von nackten Zehen und Kotze auf kaltem Steinfußboden. Er zittert, muss würgen und übergibt sich. Als er sich den Mund abwischt, lodert verzweifelte Wut in ihm auf. Wie konnte es nur passieren, dass Liz in seine Geschichte mit hineingezogen wurde, wie krank muss man sein, um sich an ihr zu vergreifen, obwohl es doch um ihn geht.

Der 13. Oktober.

Er weiß, dass er nur diese eine Tür in seinem Kopf öffnen muss – die Tür zu dieser einen Nacht. Hinter dieser Tür wartet Liz darauf, gerettet zu werden. So einfach ist das. Und so kompliziert.

Er denkt an den Traum, den er wenige Minuten zuvor hatte, wie er am Fuß der Treppe steht. Er versucht, sich an seiner Erinnerung rückwärts entlangzuhangeln, die Fragmente zusammenzusetzen. Seine Eltern haben gestritten, damals, in jener Nacht. David hat geschlafen, und er selbst ist aus dem Bett gekrochen, barfuß, in seinem Schlafanzug, an der Küche vorbeigeschlichen zur Kellertür. Weiter reicht seine Erinnerung nicht. Im Traum ist er in den Keller hinabgestiegen. Und das rote Zimmer mit den fleischigen Wänden, das ihn wie magisch anzieht, das muss das Labor sein.

Vaters Labor.

Vergiss es, Luke, du kannst dich nicht erinnern.

Es muss etwas mit dem Labor zu tun haben. Nur was?

Hör auf, es war nur ein Traum!

Gabriel presst die Lippen zusammen. Es ist sinnlos. Die Tür ist zu.

Er starrt in den Himmel und überlegt, welcher Tag eigentlich ist. Der 3. September? Oder schon der 4. September? Bis zum 13. Oktober sind es noch knapp sechs Wochen. Ein Muskel unter seinem Auge zuckt unkontrolliert. Er versucht aufzustehen. Der Müll unter ihm gibt nach, er strauchelt und sackt in den weichen Unrat zurück.

Reiß dich zusammen, denkt er.

Er steckt die Hände in seine Jackentaschen und wühlt fiebrig darin. Nichts. Gähnende Leere. Keine Schlüssel, kein Ausweis, kein Geld. Selbst das Geld, das er Dressler abgenommen hat, ist weg. Nur in der Innentasche seiner Jacke steckt etwas. Seine Finger tasten nach dem Gegenstand. Das Handy, denkt er. Liz’ Handy. Mit zwei Fingern fischt er es heraus. Das Plastikgehäuse ist zersplittert, das Display grünblau angelaufen und die Platine angebrochen. Für einen Moment setzt sein Herzschlag aus. Das Handy ist seine einzige Verbindung zu Liz, vielmehr zu ihrem Entführer.

Mit bebenden Fingern entfernt er den Akku und zieht das Herzstück des Handys hervor: die SIM-Karte. Er betrachtet den fingernagelgroßen Chip von beiden Seiten und atmet erleichtert auf. Die Karte scheint unbeschädigt zu sein, und in einem neuen Telefon wird sie funktionieren. Der Entführer wird ihn also wieder anrufen. Falls er das überhaupt vorhat.

Plötzlich fragt er sich, ob es nicht doch besser ist, zur Polizei zu gehen und die ganze Geschichte zu erzählen. Liz würde zur Polizei gehen. David auch. David hat schon immer an Gerechtigkeit geglaubt, so wie ein Kind sich an einen Strohhalm klammert in einem Wald voller Bäume.

Gerechtigkeit? Vergiss es, Luke. Die gibt’s nicht. Was glaubst du, was die Bullen mit dir machen, wenn du da aufläufst. Gerechtigkeit! Sieh dich doch um. Gott und der Teufel würfeln. Der Einzige, auf den du dich verlassen kannst, das bist du selbst.

Ein Regentropfen zerplatzt auf seiner Stirn. Er sieht nach oben, der Himmel ist ein Gebirge aus Schiefer, und einzelne Regenfäden fallen wie Speere. Die Schreie der Krähen und das Dröhnen der Müllfahrzeuge werden vom anschwellenden Prasseln des Regens verschluckt.

Gabriel beißt die Zähne zusammen, ignoriert die Kopfschmerzen und richtet sich auf, taumelt, steht. Und jetzt?

Eine Dusche, ein neues Handy und ein Versteck. Und das alles kostet eine Stange Geld.

Gabriel atmet tief ein und ignoriert den Gestank. Sein Herz schlägt rascher, und der kalte Regen zwingt ihn, wach zu werden. Er stakst langsam durch die Abfallberge, in die Richtung, aus der die Motorgeräusche der Lastwagen kommen. Der Müll glänzt im Regen wie frisch lackiert.

Vergeblich versucht er, sich zu erinnern, wo in Berlin die Müllkippen liegen. Egal, er muss einen Müllwagen abpassen. Es dauert mehr als eine halbe Stunde, bis neben ihm ein orange lackiertes Fahrzeug der Berliner Stadtreinigung hält, das eine Fuhre Hausmüll abladen will. Durchnässt und schlotternd schlägt er mit der flachen Hand an die Fahrertür mit dem großen BSR-Logo.

Ein schmales Gesicht mit zottigen Augenbrauen starrt aus dem Fenster auf Gabriel hinab. Der Mann kurbelt die Scheibe herunter. »Na kiek ma an, jetzt laufen die Penner schon auf der Kippe rum.«

»Können Sie mich ein Stück mitnehmen?«, brüllt Gabriel gegen den Lärm des Lastwagens an.

Der Fahrer sieht ihn ausdruckslos an, dann zuckt er mit den Schultern. »Kommt janz drauf an, wohin Se müssen.«

»Chausseestraße. Zum Dorotheenstädtischen Friedhof.«

»Na, denn steig ma ein.«

Dankbar nickt Gabriel und klettert auf den Sitz.

Etwa eine gute Stunde später bremst der Müllwagen pfeifend vor dem Haupteingang des Dorotheenstädtischen Friedhofs.

Der Weg über den Friedhof hatte sich ihm eingebrannt, damals, vor fast dreißig Jahren. Der trockene blassbraune Kies, der unter Davids und seinen Füßen knirschte, vor ihnen zwei Eichensärge, bis zum offenen Grab, das seine Eltern verschlang wie ein hungriges Maul.

Jetzt schimmert der Kies nass und dunkel. Der Boden hat sich mit Wasser vollgesogen, und die Steine drücken sich in den aufgeweichten Weg. Die Erde auf den Gräbern ist stumpf und schwarz, ein alles gleichmachendes Nichts, das jeden Lichtstrahl schluckt.

Entkräftet sinkt Gabriel vor dem Grabstein in die Knie. Der Regen läuft in krummen Bahnen über die verblasste goldene Inschrift auf dem rötlichen Marmor:

Clara und Wolf Naumann
13. Oktober 1979

Plötzlich wird er von einem unendlichen Gefühl von Traurigkeit überwältigt.

Ist es das, was du wolltest?, wispert es in seinem Schädel. Schocktherapie?

Du weißt genau, was ich hier will.

Aber siehst du nicht, wie recht ich hatte? Wohin das alles führt?

Du willst mir nur Angst machen.

Nein, Luke. Du HAST Angst. Zu Recht. Eigentlich willst du, dass alles bleibt, wie es ist, nicht wahr?

DU willst das. ICH will mich erinnern.

Ich will nur dein Bestes. Ich rate dir nur, was das Beste für dich ist.

Du bist ein beschissener Ratgeber.

Gabriel rutscht auf Knien nach rechts, neben den Marmorstein. Wasser läuft ihm in den Kragen, die Erde schmatzt unter seinen Beinen. Er kniet mehrere Zentimeter tief im Morast und beginnt, mit bloßen Händen seitlich unter dem Stein ein Loch zu graben.

Hast du nicht Angst, das alles noch mal zu erleben?

Gabriel antwortet nicht, gräbt stur weiter, immer tiefer. Unter seinen Fingernägeln zeichnen sich schwarze Ränder ab.

Gib acht, Luke! Wenn du zu tief gräbst, dann hältst du ihre morschen Knochen in der Hand!

Er muss schlucken, aber seine klammen Finger höhlen den Boden unter dem Stein weiter aus.

Meinetwegen grab weiter, dagegen hab ich nichts. Ich will auch ins Warme. Aber hör endlich auf, in der Vergangenheit zu wühlen.

»Halt den Mund!«, schreit Gabriel. Seine Stimme überschlägt sich, verliert sich zwischen teilnahmslosen Steinengeln, Bäumen und zahllosen Gräbern.

In seinem Kopf herrscht plötzlich Stille.

Nur das Prasseln des Regens ist zu hören, und ein unsteter Wind zerrt an Gabriel. Wie im Fieber wühlt er weiter, seine Fingerkuppen scheuern wund, bis er endlich etwas Weiches, Knisterndes berührt. Vorsichtig zieht er an dem Plastikzipfel und löst ein verschnürtes Bündel von der Größe einer Zigarettenschachtel aus der Erde. Mit zitternden Fingern zerreißt er die Klebestreifen und entfernt mehrere Schichten Plastikfolie.

Der Schlüssel ist klein, schimmert silbern und ähnelt einem kurzen Metallstab, auf dem die Bohrmulden für den Schließmechanismus eingefräst sind. Auf der Räute, dem Endstück, ist weder eine Gravur noch sonst irgendein Verweis auf die Herkunft des Schlüssels.

Bei der Vorstellung, wie er stinkend, tropfnass und gekleidet wie ein Penner in die Filiale der Credit Suisse am Ku’damm marschiert und dort sein Schließfach öffnet, muss er lächeln.

Und vor allem lächelt er, weil jetzt ein warmes Bett, trockene Kleidung und ein neues Handy zum Greifen nah sind. Gabriel richtet sich mühsam auf, wischt seine Hände an der Hose ab und steckt den Schlüssel in seine Hosentasche, zu der SIM-Karte von Liz’ Handy.

Kapitel 27

Nirgendwo – 9. September

Liz’ Blick wandert träge durch den Raum. Immer wieder schläft sie ein, und da es kein Tageslicht gibt, hat sie kein Gefühl dafür, wie viel Zeit vergangen ist – auch wenn das Licht in gewissen Abständen aus- und wieder eingeschaltet wird und so stoisch einen Rhythmus vorgibt.

Das einzige Geräusch, das sie hört, ist ihr Atem. Immerhin, es ist ihr eigener Atem, den sie hört, und nicht das maschinelle Pumpen der künstlichen Beatmung; der Tubus ist längst aus ihrem Hals entfernt, doch die Luft schmirgelt immer noch an ihren wunden Atemwegen.

Inzwischen kennt sie jeden Zentimeter in ihrem Gefängnis. Die massive Metalltür mit dem von außen zu öffnenden Sehschlitz, die vergitterten Neonröhren, die weiß überstrichenen Ziegelwände, die Betondecke, den in den Boden eingelassenen Abfluss in der Zimmermitte, als gelte es, irgendwann ihre Reste in die Kanalisation fließen zu lassen, die zwei vergitterten Lüftungsrohre, eins in der Decke für die Abluft, eins nah am Boden für die Luftzufuhr, die kleinen Schlitzschrauben, mit denen die Gitter verankert sind, den Nachttisch neben ihr, die Infusion, die Geräte, den Beutel für ihren Katheter.

Wieder und wieder bleibt ihr Blick an der Infusion hängen, und sie fragt sich zum tausendsten Mal, welche Medikamente aus den durchsichtigen Plastikbeuteln in ihre Blutbahnen fließen.

Dann hört sie den Schlüssel, der sich im Türschloss dreht. Augenblicklich erstarrt ihr Körper, ihr Mund wird trocken und die nackte Haut unter dem Krankenhausleibchen von einem dünnen Schweißfilm überzogen. Lass es nicht ihn sein. Bitte nicht ihn!

Ihr Gebet wird erhört. Die Schwester betritt stumm den Raum, schließt hinter sich ab, tauscht schweigend die Infusion aus. Am ersten Tag hatte sie wenigstens noch ein paar Worte gesprochen. Seitdem ist sie verstummt. Dabei braucht Liz im Augenblick nichts mehr als den Klang einer Stimme, nur ein paar Sätze oder auch nur ein paar Worte.

Liz öffnet den Mund, will etwas sagen. Ihre Zunge ist ein pelziges lallendes Etwas. »Ws gebn Sie …«, quillt eine fremde Stimme aus ihrem Mund, »was gebn Sie mir da?«

Die Schwester wirft ihr einen raschen Seitenblick zu, antwortet aber nicht.

»Wegen meinem Baby«, krächzt Liz.

Wieder ein Seitenblick. Die Andeutung eines Lächelns huscht über das Gesicht der Schwester. Sie hat eine schnurgerade Nase und – würde sie tatsächlich lächeln – Grübchen. »Ihr Baby ist okay.«

»Bitte. Was is da drin?«, insistiert Liz.

Die Schwester sieht zur Tür, dann wieder zu Liz. »Ein Neuroleptikum. Macht Sie ruhiger. Für’s Kind nicht so schlimm.«

Nicht so schlimm. »Wer … ist er?«

Die grauen Augen der Schwester weiten sich unmerklich, und sie sieht sich rasch um. »Ssscht«, zischt sie leise und lehnt sich vor. »Halten Sie besser den Mund.«

»Helfn Sie mir, bitte«, fleht Liz.

Die Schwester sagt nichts, schüttelt nur den Kopf.

Liz’ Augen füllen sich mit Tränen, die aus den Winkeln hinablaufen. Eine tiefe Verzweiflung nimmt ihr die Luft, sie hat das Gefühl zu ersticken.

»Schhhh«, macht die Schwester wieder. Sie zieht eine Spritze auf und setzt sie in den Venenzugang.

Liz will sich wehren, doch sie ist zu schwach. Es ist schon schwer genug, zu sprechen und zu atmen. »Wo … wo bin ich hier …?«

Die grauen Augen der Schwester scheinen durch sie hindurchzusehen. Dann zuckt sie mit den Schultern.

Liz spürt, wie ihre Kräfte langsam nachlassen, sie hat nicht mehr viel Zeit. »Er wird mich umbringen, oder?«

»Ich weiß nicht«, sagt die Schwester, doch ihre Augen verraten sie.

»Bitte«, fleht Liz erneut.

Die grauen Augen weichen zum Nachttisch aus.

Du musst sie mit ihrem Namen ansprechen. Frag sie nach ihrem Namen. »Wie heißen Sie?«

»Yvette«, murmelt die Schwester.

»Ich heiße Liz. Bitte – Yvette. Helfen Sie mir.«

»Nein«, flüstert Yvette.

Das »Nein« greift wie eine kalte Hand nach Liz’ Herz. Die Angst droht ihren Verstand zu vernebeln. Wieder spürt sie Tränen in ihren Augen. Und diese Kraftlosigkeit. »Können Sie … vielleicht …«, Liz deutet mit den Augen auf die halbleere Spritze, »… ist das auch dieses Zeug? Haldol?«

Yvette nickt.

»Ich hab Angst«, haucht Liz. »So entsetzliche Angst.« Tränen rinnen über ihre Wangen. »Darf ich das … behalten?«

Yvettes graue Augen wandern von Liz zu der Spritze in ihrer Hand.

»Vielleicht habe ich damit … weniger Angst … wenn …«

Yvettes Augen zucken, nur ein ganz kurzes Blinzeln, dann steckt sie eine Plastikhülle auf die Nadel und schiebt die Spritze rasch unter die Bettdecke. »Bevor es losgeht, spritzen Sie es einfach in den Venenzugang.«

»Bevor was losgeht?«

Yvette schüttelt stumm den Kopf.

Liz’ ganzer Körper wird von einer Gänsehaut überzogen, jedes einzelne Haar richtet sich vor Entsetzen auf. Plötzlich ist es dunkel, so dunkel wie im Park. Sie meint, die ledrige Haut an ihrer Wange zu spüren, seine Stimme ist in ihrem Ohr. Wir machen ein Fest. Am Dreizehnten, hatte er geflüstert. Am Dreizehnten? O Gott! Welcher Tag ist heute? Es kann doch unmöglich schon der Dreizehnte sein.

Ihre linke Hand greift nach der Spritze, ihre Finger schlingen sich um die Plastikhülse wie um einen Rettungsring. Sie hört das Zylinderschloss, den Schlüssel darin. »Wann ist es so weit?«, nuschelt Liz.

»Ist besser, wenn Sie jetzt schlafen«, sagt Yvette, dann schließt sie die Tür hinter sich.

Liz’ Augenlider sind schwer wie Rollläden. Ihre Gedanken verknäulen zu einem Wattebausch. Ein ungeheures Bedürfnis nach Ruhe erfasst sie, auch wenn sie nicht sicher sein kann, ob es wirklich nach diesem Einschlafen ein Aufwachen für sie geben wird.

Aber wenn, beschließt sie – und ihre Finger umfassen die dünne Spritze –, braucht sie eine Waffe.

Kapitel 28

Berlin – 10. September, 08:56 Uhr

Hinter den verfilzten graugrünen Gardinen des Caesars ist ein fahler Morgen heraufgedämmert. Durch das gekippte Fenster weht gedämpfter Straßenlärm ins Zimmer Nr. 37.

Gabriel liegt auf dem Bett und versucht vergeblich, seine Ungeduld zu zügeln.

Endlich!

Endlich hat er eine Spur.

Vor sechs Tagen hatte er sein Bankschließfach geleert. Sechs Tage, in denen er recherchiert hatte, sich die Füße platt gelaufen auf der Suche nach einer Spur, immer bemüht, sich zugleich vor der Polizei zu verstecken und ja nirgendwo aufzufallen. Sechs Tage, in denen jedes Mal, wenn das neue Handy mit Liz’ SIM-Karte klingelte, sein Herzschlag raste.

»Hallo? Karla Wiegand hier, von TV2. Eigentlich wollte ich Frau Anders erreichen. Ist das nicht ihre Nummer?« – »Verstehe. Dann sagen Sie doch bitte Frau Anders, sie soll sich dringend bei Herrn Dr. Bug melden.«

Dann, beim nächsten Klingeln: »Liz? Ich bin’s, Verena. Du wolltest dich doch …« – »Oh. Ach so. Können Sie ihr sagen, dass sie zurückruft? Vanessa Sattler. Wegen der Fössler-Geschichte, dann weiß sie schon. Ich hab da ein paar Neuigkeiten.«

Und kaum eine Stunde später: »Äh, könnte ich bitte Liz Anders sprechen?« – »Ah. Und wann ist sie wieder erreichbar?« – »Es ist wegen von Braunsfeld, sie kennt den Alten ja ganz gut. Ich wollte sie bitten, mir einen Kontakt zu machen.«

Andere Anrufer legten direkt auf, wenn sie Gabriels Stimme hörten, oder entschuldigten sich, sie hätten sich verwählt.

Der Entführer hüllte sich in Schweigen.

Bis gestern Abend hatte Gabriel das unerträgliche Gefühl, auf der Stelle zu treten.

Gabriel atmet tief durch. Staubige Luft wirbelt hinab in seine Lungen. Das Caesars ist weder sauber noch seriös; dafür ist das kleine Hotel unauffällig, ein schmaler, ausdrucksloser Sechzigerjahre-Bau, der sich in eine der zahllosen Lücken duckt, die der Zweite Weltkrieg in die Häuserzeilen von Berlin-Moabit gerissen hat, ganz so, als schäme sich das Hotel dafür, eine Absteige zu sein, und müsse nun untertauchen, so wie seine Gäste auch.

Gabriels Zimmer, die Nummer 37, liegt im dritten Stock, am Kopfende eines Gangs, dessen Wände mit fleckigem, beige gemustertem Teppichboden ausgekleidet sind. Drei Meter von der Zimmernummer 37 entfernt hängt ein feuerroter Kasten mit einem betagten Feuerlöscher an der Wand. Das Erste, was Gabriel nach seiner Ankunft im Hotel getan hatte, war, den roten Kasten zu öffnen, ein kleines Loch in die Klappe zu bohren und dahinter eine Infrarotschranke zu installieren.

»Was um alles in der Welt tust du da?«, hatte Liz ihn konsterniert gefragt, als er damals im Hausflur der Cotheniusstraße die kleinen Plastikgehäuse für die Infrarotschranke versteckte.

»Vorsichtsmaßnahme«, brummte er. Er übernachtete zum dritten Mal bei ihr, und die ersten beiden Male hatte er sich mühsam beherrscht.

Liz rollte zunächst nur mit den Augen. Als er sich jedoch beim Zubettgehen die beiden Elektroden auf den Unterarm klebte, starrte sie ihn an wie einen Nerd. »Oh, mein Gott. Ist es das, was ich denke?«

»Keine Ahnung, was du denkst«, sagte Gabriel. Er hatte nicht die geringste Lust, das zu diskutieren. »Gehört zu den Infrarotmeldern im Flur. Wie gesagt, nur ’ne Vorsichtsmaßnahme.«

»Und was genau macht deine Vorsichtsmaßnahme?«

»Nicht viel. Es kribbelt.«

»Es kribbelt? Willst du mir ernsthaft erzählen, dass du hier gerade eine Alarmanlage installierst, die dir einen Stromstoß versetzt, wenn jemand meiner Tür zu nahe kommt?«

»Nur ein kleiner Reizstrom. Es reicht, um davon wach zu werden.«

»Aber … tut’s nicht eine normale Alarmanlage, ich meine irgendein Piepsen oder so etwas?«

»Viel zu laut. Das würde ja jeder hören.«

Liz’ grüne Augen wanderten hinab auf die Elektroden, dann wieder hinauf. »Scheiße! Ich schlafe mit einem Kerl, der eine ausgewachsene Paranoia hat.«

»Jetzt mach keinen Aufstand. Es ist nur –«

»Wenn’s wenigstens noch ein Sexspielzeug wäre, zur Stimulation oder so«, stöhnte sie. »Damit könnte ich ja noch leben. Aber das hier …«

Gabriels Miene wurde abweisend, das Licht der Nachttischlampe warf lange Schatten auf sein Gesicht.

Das hier begleitete ihn seit einer halben Ewigkeit. Seit er die Psychiatrie verlassen hatte, installierte er immer Infrarotmelder. Die Technik war simpel, effizient und in jedem größeren Elektrohandel für wenig Geld zu haben. Das hier war seine Gutenachtgeschichte. So wie es ihn als Kind beruhigt hatte, dass Geschichten, die so unglaublich aufregend waren, trotzdem immer ein gutes Ende fanden, so wusste er jetzt, dass alles, was im wirklichen Leben passieren konnte, ebenfalls die Chance auf ein gutes Ende hatte – solange er selbst dafür sorgen konnte. Und er konnte nur dafür sorgen, wenn er rechtzeitig gewarnt wurde.

»Warum bist du so verdammt empfindlich?«, sagte er. »Ist doch auch zu deiner Sicherheit.«

»Ich pfeife auf meine Sicherheit. Das Letzte, was ich will, ist, Teil deiner Paranoia zu werden.«

»Was geht dich das an? Es ist doch meine Entscheidung, wie ich schlafe.«

»Und es ist meine Entscheidung, mit wem ich schlafe!« Ihre Augen funkelten, die roten Haare waren störrisch wie Kupferdraht.

»Dann war’s das«, sagte er und griff nach seiner Tasche.

Sag’s ihr, Luke. Sag der kleinen Journalisten-Hexe, dass sie dich mal kann, jubelte die Stimme in seinem Kopf.

Gabriel sagte nichts.

Er verließ schlicht die Wohnung und warf die Tür hinter sich zu. Dass es für einen solchen Stunt längst zu spät war, wusste er schon in dem Moment, als die Tür hinter ihm ins Schloss krachte. Aber er brauchte ganze sechs Wochen, bis er auf ihren Anrufbeantworter sprach – obwohl er das Ding nicht ausstehen konnte.

Er entschuldigte sich nicht. Das lag ihm nicht. Er verhielt sich noch nicht einmal so, als tue es ihm leid. Er baute einfach nur die Infrarotmelder ab; und Liz hielt sich zurück, ganz im Gegensatz zu ihren sonstigen Gewohnheiten, weil sie begriffen hatte, dass andere Männer vielleicht Angst vor dem Verlust ihrer Arbeit haben, vor einem Sturz von der Leiter, vor Frauen oder davor, sich lächerlich zu machen. Gabriels Angst galt offensichtlich etwas Ungreifbarem, etwas, das aus dem Dunkel über einen hereinbrechen konnte, so als hätte der Teufel gerade seinen Namen aus der Lostrommel gezogen.

Die nächsten Nächte in der Cotheniusstraße waren unruhig und kurz. Ohne die Elektroden auf der Haut schreckte er ständig hoch und lauschte in die Dunkelheit. Meistens war nichts anderes zu hören als Liz’ Atem, ein gleichmäßiges Auf und Ab, wie eine Meeresdünung.

Es dauerte Monate, bis er sich eingestand, dass es an diesem Geräusch lag, dass er schließlich in der Cotheniusstraße immer tiefer und besser schlief als an irgendeinem anderen Ort. Wachte er dennoch kurz auf, hatte er manchmal das unwirkliche Gefühl, in seinem alten Kinderzimmer zu liegen, die blaue Bettwäsche über den nackten Zehen, gemeinsam mit David, der in der Dunkelheit atmete, so wie Liz jetzt neben ihm atmete.

Gabriel fährt sich mit der Hand übers Gesicht und wischt die Erinnerungen fort.

Er schaut auf sein neues Handy, in dem Liz’ alte SIM-Karte steckt. Das Display zeigt 09:18 Uhr.

Es ist Zeit zu gehen.

In der U-Bahn starrt er durchs Fenster auf die Tunnelwand, wo farblose Rohre und Leitungen an ihm vorüberjagen, dicht an dicht und scheinbar endlos, als würden sie die Stadt im Untergrund zusammenbinden.

Er denkt an Liz’ Anruf, an ihre Stimme, dünn und zerbrechlich. Wieder und wieder hatte er in den letzten Tagen dieses Telefonat im Geiste abgespult.

»Ich bin überfall’n worden. Ich blute … s’alles voll Blut … mein Kopf …«

»Wo bist du?«

»Im Park. Friedrichshain, hier bei mir, um die Ecke … bitte, ich hab Angst …«

Liz war brutal zusammengeschlagen worden, ihre gebrochene Stimme hatte daran keinen Zweifel gelassen. Aber warum? Entführer betäuben ihre Opfer, verschleppen sie, bringen sie am Ende manchmal um. Aber was macht es für einen Sinn, das Opfer direkt zu Beginn der Entführung so schwer zu verletzen?

Selbst wenn der Entführer ein rachsüchtiger Psychopath ist – er hatte doch offenbar einen Plan, und der endet am 13. Oktober. Er wird also wohl kaum riskieren, dass Liz vor dem 13. Oktober stirbt. Warum also diese sinnlose Brutalität? Und warum hatte Liz, nachdem sie zusammengeschlagen worden war, telefonieren können? Wo war der Entführer in diesem Augenblick?

Mit all diesen Fragen im Kopf suchte Gabriel den Volkspark Friedrichshain auf, lief die nähere Umgebung der Cotheniusstraße ab, bis zu der Stelle, wo er Pit Münchmaier gefunden hatte. Die Kreidespuren, welche die Kripo um die Umrisse der Leiche gezogen hatte, waren verblasst. Dort, wo der Hals des grob skizzierten Körpers eingezeichnet war, hatte das Blut einen dunklen Schatten hinterlassen.

Je länger er dort stand, desto seltsamer kam ihm das alles vor. Laut der Berliner Zeitung hatte die Polizei bei der Obduktion den Todeszeitpunkt von Pit Münchmaier auf 00:00 Uhr festgelegt, plus/minus zehn Minuten.

Liz hatte Gabriel um 00:02 Uhr angerufen.

Ein Mord und eine Entführung – beides zur selben Zeit im selben Park, ganz nah beieinander?

Ein Zufall?

Wohl kaum. Irgendeine Verbindung zwischen dem Tod von Pit Münchmaier und Liz’ Entführung musste es geben.

Also begann er, über Pit Münchmaier zu recherchieren. Münchmaier war nur 24 geworden. Er war arbeitslos gewesen und hatte in Berlin-Kreuzberg am U-Bahnhof Kottbusser Tor gewohnt, in einem der hässlichen Siebzigerjahre-Gebäudekomplexe, die aussehen wie Betonparkhäuser für Menschen. Das Messer, mit dem ihm die Kehle durchgeschnitten worden war, war ungewöhnlich scharf und schmal, nicht etwa die klassische Waffe eines Messerstechers, sondern vielmehr das Werkzeug eines Chirurgen. An Pits Händen waren Schürfwunden und an seinen Schuhen Blutspuren gewesen.

In der nächsten Nacht fuhr Gabriel mit der U-Bahn nach Kreuzberg, zum Kottbusser Tor. Es war ein Risiko; er wusste, dass die Gegend ein beliebter Drogenumschlagplatz war, voll von Junkies und Dealern – und das gerade deswegen dort auch immer wieder die Polizei auftauchte. Aber ihm blieb keine andere Wahl.

Die Wände des achtstöckigen Gebäudes, in dem sich Münchmaiers Wohnung befand, waren über und über mit dilettantischen Graffiti beschmiert, neben dem Hauseingang lag eine zertretene Spritze. Die Wohnung befand sich im siebten Stock, an ihrer Tür klebte ein Siegel der Kriminalpolizei. Sie hatte in etwa die Größe eines Kaninchenstalls – und roch auch so.

Der PC bot eine beeindruckende Auswahl an Ego-Shootern, die Internetverläufe wiesen zahllose Pornoseiten auf, und der Posteingang lief über von Spam der entsprechenden Anbieter. Zwischen dem ganzen Müll fiel Gabriel eine Mailadresse auf, mit dem anonymen Kürzel JHERO bei GMX. JHERO schien der Einzige zu sein, mit dem Pit regelmäßig Kontakt hatte. Er notierte die Mailadresse und beschloss, sich später darum zu kümmern.

Als Nächstes fragte er sich in der Nähe des Kottbusser Tors durch, ob jemand Pit gekannt hatte. Zunächst beschränkte er sich auf Bäcker, Kneipen, Sexshops und Kioske. Er hatte die Kreise immer weiter gezogen, bis er letzte Nacht Glück gehabt hatte, bei einem schmalen, braun gestrichenen Kiosk in einer Seitenstraße, etwa fünfhundert Meter Luftlinie vom Kottbusser Tor entfernt.

»Pit? Ja klar. Der arme Teufel.« Der Besitzer des Kiosks fischte eine Colaflasche aus dem Kühlschrank und drückte seine klobige schwarze Hornbrille zurück auf die Nase. Sein geschwungener Schnauzbart verbog sich zu einem säuerlichen Grinsen. »Hat immer mit Jonas rumgehangen. Wie siamesische Zwillinge, die zwei.«

JHERO. J für Jonas. Gabriel nahm die Colaflasche entgegen und schob einen Hunderteuroschein über den Tresen. Der Schnauzbart zuckte ärgerlich, wühlte umständlich in seiner Metallkassette und zählte das Wechselgeld auf den laminierten Tresen.

»Wie waren die denn so drauf, die zwei?«, fragte Gabriel und schob das Wechselgeld ein paar Zentimeter zurück, in Richtung des Kioskbesitzers.

Der Schnauzbart warf Gabriel einen schnellen Blick über den Rand seiner Hornbrille zu, seine Augen wurden eng. Dann starrte er auf das Geld und strich es mit einer raschen Handbewegung ein. »Arm dran, würd ick sagen. Der Pit, der is jahrelang von der Stiefmutter verdroschen worden. Musste sogar mal in die Klinik. Beim Jonas, da war’s der Vater. Hat regelmäßig im Suff hingelangt.« Er schüttelte den Kopf. »Hat sich totgesoffen. Seitdem is besser, für den Jonas, mein ick.«

»Und was macht Jonas im Moment so?«

»Nüscht. Hat einfach Pech gehabt. Wie’s halt so läuft. Hauptschulabschluss, hat ewig gedauert, bis er ’ne Lehre gekriegt hat, und dann geht der Laden pleite. Was macht man da schon … Da würd ick och ab und an mal einen …«, er hebt eine imaginäre Flasche an die Lippen.

»Wo find ich ihn denn, den Jonas?«

Der Schnauzbart kratzte sich am Kopf, als müsse er gut überlegen, ob er Gabriel weitere Einzelheiten nennt.

Gabriels bisher recht unbeteiligter Blick wurde für einen kurzen Moment knallhart. »Mehr Geld gibt’s nicht. Und kein Sterbenswörtchen zu Jonas.« Er lehnte sich über den Tresen, und seine Augen bohrten sich in die des Kioskbesitzers. »Sonst zünde ich dir deine beschissene Bude an, klar?«

Der Schnauzbart blinzelte überrascht. »Klar«, nuschelte er. »Er heißt Schuster. Jonas Schuster. Wohnt bei seiner Mutter.« Er schaute an Gabriel vorbei. »Direkt überm Rex, das ist ein Kino, hier um die Ecke.«

Um kurz vor zehn schließen sich die Türen der U-Bahn zischend hinter Gabriel. Zehn Uhr ist eine gute Zeit, um Jonas Schuster zu besuchen. Die meisten Nachbarn werden arbeiten, und er selbst ist wahrscheinlich gerade aufgestanden.

Gabriel geht langsam die Treppe empor, Schritt für Schritt, obwohl er am liebsten laufen würde. Das Schild »U-Bhf Kottbusser Tor« hängt blau und schwer vor dem Himmel über dem Aufgang. Der Tag klebt auf der Stadt wie eine Folie.

Drei Straßenecken weiter steht Gabriel vor einem fünfstöckigen beigen Haus mit rissigem Putz und schmutzigen Fenstern. Die ersten beiden Stockwerke gehören zum Kino, über einem Eingang mit in Messing gefassten Glastüren hängt die Programmtafel, darüber der neonrote Schriftzug Rex aus den siebziger Jahren; ein paar Meter weiter links ist der Hauseingang für die darüberliegenden Stockwerke.

Gabriel klingelt im obersten Stockwerk bei Verena Schuster und wartet eine Weile.

Nichts regt sich.

Rasch drückt er die unterste Klingel.

»Ja, wer’s da?«, schnarrt eine mürrische und undefinierbare Stimme aus der Sprechanlage.

»Post«, sagt Gabriel.

Der Türöffner brummt. Es klingt kaputt.

»Danke!«, ruft Gabriel. Seine Stimme hallt durch den Hausflur. Er steigt die Treppe hinauf ins oberste Stockwerk, in dem es nur eine Tür gibt. Über ein stumpfes Namensschild ist mit Tesafilm ein Papierstreifen geklebt, auf dem in windschiefen Buchstaben »Schuster« steht. Ein unangenehmer Geruch hängt vor der Tür.

Gabriel rüttelt kurz am Knauf, dann schiebt er einen dünnen Plastikstreifen zwischen Rahmen und Türblatt, drückt den Schnapper ins Schloss und öffnet behutsam die Wohnungstür, nicht mehr als einen Spaltbreit.

Er hält den Atem an, lauscht, wartet.

Nichts.

Lautlos schiebt er sich in den düsteren Flur der Wohnung. Auf der Raufasertapete und an der Decke klebt eine gelbliche Nikotinschicht. Rechts hängen drei gerahmte Fotos an der Wand, zwei von einem etwa Siebenjährigen, der angestrengt lächelt, das dritte Bild zeigt denselben Jungen, nur deutlich älter. Am Kopfende des Flurs quillt Tageslicht aus einer offenen Tür, hinter der anscheinend die Küche liegt. Das wütende Summen von Insekten ist zu hören. Die Holzbohlen knarren unter dem verfilzten Teppichboden, während Gabriel sich langsam der Küchentür nähert. Es riecht nach schlechtem Essen und verdorbenem Fleisch, widerwärtig und süßlich. Gabriel kennt den Geruch und weiß, wie lange er einem nachhängt. Er hatte ihn schon mehr als einmal in der Nase.

Er tritt in das helle Rechteck aus Licht und dann widerwillig über die Schwelle. Die Küche misst etwa drei mal vier Meter. Gegenüber der Tür ist ein breites Fenster mit einer altmodischen, früher sicher einmal weißen Gardine, die im Luftzug des gekippten Fensters weht. Der Küchentisch steht mitten im Raum. Auf der Tischplatte liegt eine Frau, vielleicht fünfzig Jahre alt, auf dem Rücken. Ihre Beine hängen über die Vorderkante des Tisches, ihre Arme ragen links und rechts über die Platte, der Kopf ist nach hinten über die Kante gekippt, der Hals ist überstreckt, und der Kehlkopf sticht heraus, gleich einem Dorn, der die Haut durchstoßen will.

Es sieht aus, als hätte jemand ein viel zu großes Tier auf einen viel zu kleinen Seziertisch gelegt.

Ihr Kleid ist, so wie ihre übrige Kleidung, aufgeschnitten, und die Stoffteile sind wie Hautlappen beiseitedrapiert, so dass sie nackt, mit gespreizten Beinen, vor Gabriel liegt.

Er drückt unwillkürlich die Hand vor Mund und Nase, spürt den Drang, aus dem Zimmer zu rennen, doch er kann den Blick nicht lösen, starrt auf die Mitte des bleichen, wächsernen Körpers der Frau.

Ein Schnitt – tief und scharf – entspringt an ihrer Vagina, ist von dort aufwärts durch die Haut gezogen, über das Schambein hinweg. Durch den Unterleib. Durch die Bauchdecke. Bis hinauf zum Brustbein.

Durch Gabriels Kopf jagt eine Stichflamme, ein greller Blitz, so unvermittelt, als wäre eine Granate unter seiner Schädeldecke detoniert. Ein wirrer Strudel von Bildern rast umeinander, keines davon lange genug, um es festzuhalten. Für einen verstörenden Moment hat er das Gefühl, schon einmal hier gewesen zu sein, aber nicht an der Schwelle der Tür, sondern am Fenster. Als hätte er von dort auf die Leiche gesehen, kopfüber, von außen, durch das Küchenfenster. Dann ist der Moment vorbei, als hätte jemand ein Tuch über eine Glaskugel geworfen.

Gabriel starrt auf die Leiche. Das aufgeschlitzte Geschlecht, die offene Bauchhöhle, die herausquellenden Innereien, der See aus Blut auf den abgeschlagenen Küchenfliesen – es sieht aus, als hätte jemand ein Schlachtvieh zum Ausbluten aufgebahrt.

Er will seine Füße bewegen, rückwärtsgehen, aber seine Sohlen sind wie festgewachsen. Der Küchenboden ist dunkel vom getrockneten Blut, und eine schwarze Wolke von Fliegen schwirrt über dem aufgedunsenen Leib von Verena Schuster.

Es dauert eine Weile, bis Gabriel sich gefangen hat.

Okay. Raus hier, Luke.

Wie ferngesteuert tritt er den Rückzug an, durch den dunklen Flur, hinaus auf den Gang. Im Vorübergehen nimmt er eins der drei Fotos von der Wand und steckt es unter seine Jacke.

Tür zu. Spuren verwischen.

Gabriel schließt die Tür behutsam, dann poliert er den Türknauf mit dem Innenfutter seiner Jacke.

Seine Schritte hallen leise im Treppenhaus. Niemand kommt ihm entgegen. Auch auf der Straße herrscht unwirkliche Leere, das Kino gleicht einem Geisterhaus. Erst zwei Häuserecken weiter begegnen ihm vereinzelt Menschen und Autos. Am Kottbusser Tor ist Gabriel zurück in der Realität. Der U-Bahnhof spuckt einen Schwall Menschen an die Oberfläche. Ein Lieferwagen hupt, weil ein Junkie es sich mit seinem Hund auf einem Parkplatz bequem gemacht hat, ein Bus wirft Dieselgestank aus.

Gabriel lässt sich auf eine Bank fallen, lehnt sich zurück und schließt für einen Moment die Augen. Was bleibt, ist der Lärm – er ist da und irgendwie auch weit weg.

Beruhig dich, Luke!

Ich bin ruhig. Hör auf mit der Klugscheißerei.

Na dann …

Was, na dann?

Dann können wir ja mal zur Sache kommen.

Du meinst die Leiche?

Ich würde die Finger davonlassen.

Das nennst du zur Sache kommen? Mir feige Ratschläge zu geben?

Feige? Ich bin nicht feige. Nur intelligent.

Gottverdammt, wer war das? Wer macht so etwas?

… ein Psychopath. Ein Killer. Ich hab dich gewarnt. Lass die Finger davon. Dein Eigensinn und deine Versessenheit bringen uns noch um.

Versessenheit?

Ja, Versessenheit. Liz hier, Liz da, Liz überall. Ohne Rücksicht auf Verluste.

Worauf soll ich denn bitte Rücksicht nehmen? Was hab ich denn zu verlieren?

Keine Antwort.

Warum ziehst du den Schwanz ein? Du willst doch sonst immer auf die Jagd.

Ich mach doch bloß, was du willst, Luke.

Ach. Ich dachte, das ist eher andersrum.

Können wir den Scheiß jetzt lassen? Ich will nicht mehr drüber reden.

Können wir! Aber nur wenn du mir eine Frage beantwortest. Was denkst du? Wer war das? Derselbe, der Liz entführt hat?

Du machst mich ganz krank mit deiner Liz.

Da muss es irgendeinen Zusammenhang geben. Liz’ Entführung, dann zur gleichen Zeit Pit Münchmaier mit durchgeschnittener Kehle im Park, und dann wird die Mutter von Pits bestem Freund Jonas aufgeschlitzt …

Wo soll da der Zusammenhang sein?

Und wenn Pit und Jonas irgendetwas gesehen haben? Irgendetwas, was sie nicht sehen sollten? Vielleicht hat der Entführer deswegen Pit umgebracht.

Aber warum dann Verena Schuster?

Vielleicht, weil er auf der Suche nach Jonas Schuster war, so wie ich. Vielleicht sollte sie ihm verraten, wo ihr Sohn steckt …

So wie es aussieht, hat er ihr ein Messer in die Möse geschoben. Da wird sie ihm wohl verraten haben, wo ihr Sohn steckt. Also, warum schlachtet er sie dann noch ab?

Vielleicht wusste sie gar nicht, wo Jonas steckt. Und deswegen ist er wütend geworden …

Das ist mehr als Wut. Das ist noch was anderes.

Ja … vielleicht. Aber was?

Gabriel presst die Lider aufeinander und denkt angestrengt nach. Die irritierende Bilderflut angesichts der Leiche von Jonas’ Mutter und das Gefühl, ein Déjà-vu gehabt zu haben, schießt ihm wieder in den Sinn.

Können wir jetzt aufhören damit?

Nicht solange du mir nicht hilfst.

Tu ich doch. Du kapierst es nur nicht. Ist alles zu unserem Besten.

Zu unserem Besten? Pah! Egomanes Arschloch!

Altruistischer Idiot! Ich hör immer nur Liz, Liz, Liz und retten, retten, retten …

Halt endlich die Klappe. Ich muss nachdenken. Ich muss Jonas finden.

Ist ja dasselbe.

Gabriel öffnet die Augen. Er braucht einen Moment, bis sich seine Augen wieder an das Licht gewöhnen. Wenn der Entführer von Liz und der Mörder von Verena Schuster tatsächlich ein und dieselbe Person ist und wenn dieser Psychopath jetzt vielleicht hinter Jonas her ist, dann muss er Jonas vor ihm finden.

Er holt den Bilderrahmen mit dem Foto aus seiner Jacke. Es ist liebevoll gerahmt und zeigt einen jungen Mann, höchstwahrscheinlich Jonas. Er ist Anfang zwanzig und trägt Jeanskluft; hinter ihm ragt der Eiffelturm ins Bild, angeschnitten und ein wenig schief. Jonas hat dünne blonde Haare, engstehende Augen, dazwischen eine schiefe Nase. Er lächelt unsicher in die Kamera.

Mit etwas Glück, denkt Gabriel, ist Jonas der perfekte Lockvogel. Wenn Jonas wirklich etwas weiß, dann wird der Killer versuchen, ihn aufzuspüren.

Dann allerdings kommt ihm noch ein Gedanke. Ein Gedanke, der ihm Angst macht, der sich wie Gift in sein Gehirn frisst. Wenn der Mörder von Verena Schuster und der Entführer von Liz wirklich ein und derselbe Mann ist, dann …

Er versucht, nicht an Verena Schuster zu denken, nicht an ihre gespreizten Beine, nicht an das Blut, nicht an den offenen Bauch … Dennoch, alles, woran er denken kann, ist eine Frau, die starr vor Entsetzen auf ein blankes Messer blickt und auf die Faust, die dieses Messer führt; denn das Messer steckt bis zum Heft in ihrem Schoß.

Plötzlich muss er daran denken, dass Liz schwanger ist.

Kapitel 29

Nirgendwo – 15. September

Liz starrt ins Nichts. Vor etwa zwei Stunden ist das Licht ausgegangen, und jetzt umgibt sie ein undurchdringliches Schwarz, wie im Innersten der Hölle. Der Teufel hat selbst das Feuer gelöscht. Liz weiß, dass er ihr zeigen will, dass es Nacht ist, dass sie schlafen soll.

Sein Gesicht lauert irgendwo in der Dunkelheit, dieses Gesicht, das wie eine Maske von reiner verführerischer Schönheit ist, eine Maske, von der die eine Hälfte heruntergerissen wurde, die nun das Ungeheuer darunter offenbart.

Er ist nicht hier. Und er kann dich nicht sehen, es ist dunkel, redet sie sich ein.

Der dreizehnte September. Zwei Tage ist es her. Sie hatte das Gefühl für die Zeit verloren und Yvette gefragt, ganz beiläufig.

»Ist heute der Dreizehnte?«

»Nein«, antwortete Yvette ganz automatisch. »Morgen.« Danach biss sie sich auf die Lippen, als hätte sie etwas verraten, was sie nicht hätte sagen dürfen.

Liz kroch die Angst durch Mark und Bein, den ganzen Tag lang. Dann ging die Tür auf, und er betrat den Raum. Wäre sie nur etwas stärker gewesen, etwas mehr bei Besinnung, dann hätte sie versucht, etwas zu unternehmen, egal, wie sinnlos es scheinen mochte. Aber sie lag wie festgenagelt in ihrem Bett.

Seine Augen starrten auf sie herab, seine Nasenflügel waren geweitet wie Nüstern; er roch ihre Angst, und das erregte ihn. »Leg die Decke weg, ich will dich sehen.«

Mit bebenden Händen schob sie die Decke beiseite.

»Das Leibchen.«

Sie zögerte, obwohl es sinnlos war. Es war einfach nur ein dummer Instinkt.

Schneller, als sie schauen konnte, stieß er zu, rammte ihr eine Spritze in den Unterschenkel und ließ los.

Liz schrie auf, mehr vor Schreck als vor Schmerz, und starrte auf die Nadel, die in ihrem Bein steckte. Das Zittern ihres Körpers übertrug sich auf die Spritze.

»Siehst du die Flüssigkeit in der Spritze?«, flüsterte er.

Liz konnte noch nicht einmal nicken, aber darauf kam es ihm gerade wohl auch nicht an.

»Wenn ich diese wunderschöne kristallklare Lösung in deinen Muskel injiziere, wirst du entsetzliche Schmerzen in deinem Bein haben. Schmerzen wie nie zuvor. Du wirst dir wünschen«, raunte er und brachte sein Gesicht ganz nah an ihres heran, »dass ich dir dein Bein abschneide, nur damit die Schmerzen aufhören. Willst du das?«

Sie presste die Lippen aufeinander und schüttelte den Kopf.

Die Spritze in ihrem Bein zitterte wie ein Gradmesser für ihre Angst.

»Das Leibchen«, wiederholte er.

Diesmal zögerte sie nicht.

Sein Blick fiel auf ihre Brüste und blieb dann etwas darüber haften, an ihrem Totenkopf-Tattoo. »Ich weiß, dass du stark bist«, flüsterte er, »und dass du dir irgendwann geschworen hast, dir nichts gefallen zu lassen. Aber glaub mir, hier ist alles anders. Hier musst du das alles vergessen.«

Sein Blick wanderte an ihrem Körper hinab, über ihren leicht geschwollenen Unterleib bis hinab zum Blasenkatheter. »Hier geht es um mehr als dein Leben.« Dann tastete er mit seiner linken, gesunden Hand ihren Körper ab, die Rippen, die blauen Flecken, die Schürfwunden, alles mit der geübten Fingerfertigkeit eines Arztes.

»Was haben diese Bestien nur mit dir gemacht«, wisperte er versonnen. »Wie viel Mühe das macht, das alles wieder zu heilen.«

Bei dem Gedanken, dass er Arzt sein könnte und vielleicht er ihr den Katheter gelegt hat, wurde ihr übel.

»Ich hätte dir viel früher helfen sollen, wirklich.« Sein Zeigefinger fuhr über ihre Bauchdecke. »Es ist von ihm, oder?«

Von ihm? Liz sah ihn an und verstand nicht.

»Ist es von ihm?«, zischte er.

Gabriel. Er kennt Gabriel. Liz nickte. Sprechen ging nicht.

»Ich wusste es.« Er kicherte mechanisch.

Liz fühlte sich schutzloser denn je. Was weiß er noch alles? Wie lange verfolgt er mich schon?

Seine Augen bohrten sich in ihre. Kalte braune Augen, mit einem gelblichen Flammenkranz in der Iris. »Mehr, als du ahnst«, wisperte er.

Liz schauderte und sah rasch beiseite, als könnte sie ihm damit den Blick in ihr Innerstes verschließen.

Jäh richtete er sich auf, zog die Nadel aus ihrem Unterschenkel und spritzte die Flüssigkeit in die Luft. »NaCl – besser bekannt als Salzwasserlösung.« Er lächelte, kalt und zugleich voller Inbrunst. »Ich will dir nicht weh tun. Unversehrt bist du am schönsten. Du hast diese helle empfindliche Haut, so glatt und …« Sein zweigeteiltes Gesicht glänzte plötzlich vor Erregung. Er trat einen Schritt zurück, wie um sich abzukühlen. »Einen Monat noch. Dann feiern wir unser Fest. Schlaf jetzt! Das ist gut für deinen Teint.«

Keine Minute später war sie wieder alleine. Sie zog die Decke über sich und zitterte wie Espenlaub. Dann ging das Licht aus. Einen Monat noch. Und dann was?

Seit diesem Moment hatte sie gezählt. Hell. Dunkel. Hell. Dunkel. Jetzt weiß sie, welcher Tag heute ist, vielmehr welche Nacht: Es ist die Nacht vom 15. auf den 16. September.

Als etwa zwei Stunden zuvor das Neonlicht verloschen war, hatte sie sich am Schlauch des Venenkatheters emporgetastet, bis zum Rollverschluss der Infusion, den Zufluss ihrer Medikamente abgeklemmt und gewartet, ganz so, wie sie es die letzten fünf Nächte getan hatte.

Etwa drei Stunden später ist es so weit. Die Wirkung der Medikamente hat nachgelassen.

Sie richtet sich auf und schafft es direkt beim ersten Mal. Sehr gut. Vorsichtig klettert sie aus dem Bett, lässt sich auf dem kalten Fußboden nieder und tastet wieder nach der Infusion. Sie setzt die Spritze, die sie von Yvette bekommen hat, bedächtig an den Gummiverschluss der über Kopf hängenden Flasche, sticht die Nadel durch und zieht mit der leeren Spritze Flüssigkeit aus der Infusion ab. Sekunden später finden ihre Finger den Abfluss im Betonboden. Weg mit dem Gift. Es ist kein Plätschern, eher ein Flüstern, als die Flüssigkeit mit einem feinen Strahl in die Kanalisation schießt. Yvette wird nicht auffallen, dass die Infusion nicht in Liz’ Blutbahn, sondern im Abwasser gelandet ist.

Sie wiederholt das Ganze mehrfach, bis die Infusion zu drei Vierteln leer ist, immer mit dem bangen Gedanken, dass die Nadel nicht steril bleiben kann bei dem, was sie da tut. Eine Infektion ist eigentlich nur eine Frage der Zeit.

Dann beginnt sie zu trainieren. Einen Schritt nach dem anderen. Langsam, von Kellermauer zu Kellermauer, die Infusion mit dem Rollstativ in der einen Hand, so wie alte Leute, die eine Gehhilfe brauchen, den Blasenkatheter in der anderen Hand.

Liz’ Beine sind wie Pudding. Sie vermutet, dass die Infusion sie nicht nur mit Medikamenten versorgt, sondern auch mit flüssiger Nahrung. Doch wenn sie wählen muss zwischen Nahrung oder einem klaren Kopf, dann fällt ihr die Wahl nicht schwer.

Sie berührt die Wand vor sich, wendet und geht wieder in die andere Richtung. Schritt für Schritt. Bitte mach, dass er nie auf die Idee kommt, nachts hier aufzutauchen.

Noch zwei Schritte bis zur Wand.

Warum fesselt er mich nicht? Warum riskiert er, dass ich hier rumlaufen kann?

Wenden und wieder zurück.

Er ist sich seiner Sache sicher. Verdammt sicher.

Sie zwingt sich, langsamer zu gehen, um nicht zu stürzen.

Überschätzt er sich? Oder überschätze ich mich?

Die Anstrengung lässt sie schwitzen.

Was weiß er alles über mich? Und was will er von mir? Warum hat er gefragt, ob das Baby von Gabriel ist?

Kapitel 30

Berlin – 15. September, 23:37 Uhr

Gabriel späht durch die getönten Scheiben im Fond des Chrysler Voyager hinüber auf die andere Straßenseite und nippt an seinem kalten Kaffee.

Nichts.

Fünf Tage sind inzwischen vergangen, seit er Verena Schusters Leiche gefunden hat. Fünf weitere Tage ohne ein Lebenszeichen von Liz oder ein Wort des Entführers. Das Einzige, woran er sich in dieser Zeit hat festhalten können, war die Suche nach Jonas.

Den dunkelblauen Chrysler Van hat er noch am selben Tag gekauft, an dem er Verena Schuster gefunden hat. Den Gebrauchtwagenhändler hat er in bar bezahlt, ohne zu handeln. Der Van hat nur noch drei Monate TÜV, und der Tacho zeigt knapp über 210 000 Kilometer, aber das spielt keine Rolle. Er braucht den Wagen nicht zum Fahren.

Vor dem Kiosk auf der anderen Straßenseite ist alles ruhig. In dem leuchtenden offenen Ladenfenster lehnt der Schnauzbart, einen Ellenbogen auf den Tresen gestützt, qualmt und blättert in einer Zeitschrift. Zwischendurch wirft er abwechselnd einen Blick auf den Fernseher, der direkt rechts im Innenraum steht, und auf sein Handy, vermutlich um die Zeit zu checken. Es ist 23:38 Uhr. In 22 Minuten wird er den Rollladen herablassen und nach Hause gehen, pünktlich, wie jede Nacht.

Ein älterer Herr passiert hinter dem Chrysler die Straße und geht auf den Kiosk zu. Sein Dackel schnuppert an der Straßenlaterne, an der er auch gestern und vorgestern schon geschnuppert hat, und hebt das Bein.

Dann kauft der Mann ein Bier im Kiosk und verschwindet wieder.

Der Schnauzbart schaut noch einmal auf sein Handy.

Fünf Tage nichts … Das Warten bringt ihn um, aber er hat keine Wahl. Das hier ist bisher seine einzige und beste Spur.

Auf der anderen Straßenseite nähert sich jemand aus der Gegenrichtung mit dem schleppenden Gang eines älteren Herrn.

… nichts als Rentner.

Als der Mann näher kommt, versucht Gabriel, sein Gesicht zu erkennen, doch über seinen Kopf ist eine Kapuze gezogen, die sein Gesicht verschattet. Auf Hüfthöhe baumelt eine Sporttasche.

Rentner?

Der Mann tritt an den Tresen des Kiosks und erntet ein überraschtes Lächeln des Schnauzbarts. Gabriel greift nach einem Nachtglas und versucht, das Gesicht des Mannes zu erkennen, doch er sieht nur die Ränder der Kapuze.

Der Schnauzbart reicht eine Flasche Schnaps über den Tresen, nimmt einen Geldschein entgegen und kramt umständlich in der Kasse.

Der Mann mit dem Kapuzenpulli dreht sich um, zuerst nach links, dann nach rechts, in Gabriels Richtung. Für einen kurzen Moment erfasst die Laterne sein Gesicht unter der Kapuze, und Gabriel erkennt die bleichen Züge eines Zwanzigjährigen mit einer schiefen Nase.

Jonas.

Er legt das Nachtglas beiseite, entriegelt die Schiebetür des Vans. Mit einem schleifenden metallischen Geräusch gleitet die Tür an der Wagenflanke entlang.

Jonas dreht den Kopf in seine Richtung und starrt misstrauisch zu dem dunkelblauen Chrysler hinüber. Der Schnauzbart legt das Wechselgeld auf den Tresen. Gabriel steigt aus, nimmt gemächlich Kurs auf den Kiosk, als wolle er ein letztes Bier für die Nacht kaufen. Zwischen ihm und Jonas liegen noch etwa dreißig Meter. Ein feiner Nieselregen hat eingesetzt.

Jonas steht da wie angewurzelt, seine Augen liegen im Schatten der Kapuze. Ein Fuchs in seiner Höhle.

Noch zwanzig Meter.

Jonas regt sich nicht, hält sich an der Schnapsflasche fest. Irgendetwas an Gabriels Erscheinung gefällt ihm nicht. Urplötzlich geht ein Ruck durch seinen Körper, und er ergreift die Flucht.

Gabriel sprintet los wie eine Raubkatze. Der Nieselregen legt sich auf sein Gesicht wie ein nasser Film. Jonas ist deutlich jünger als er – und deutlich schlechter in Form; er biegt um die nächste Hausecke, sieht sich um, entdeckt Gabriel, der rasch aufholt, und schleudert ihm die Schnapsflasche zwischen die Beine. Der Schwung des Wurfs bringt Jonas aus dem Gleichgewicht, er taumelt, verliert wertvolle Zeit. Mit einem Knall zerplatzt die Flasche auf dem Asphalt. Gabriel springt über die Scherben, greift in Jonas’ Kapuze, gleichzeitig drückt er ihn mit seinem ganzen Gewicht gegen die Hauswand. Der grobe Putz reißt Jonas die Wange auf.

»Au. Scheiße, Mann. Lass los!« Wie ein Tier versucht Jonas, sich loszuwinden; er zittert, sein Brustkorb pumpt vor Anstrengung. Gabriel wringt seine Faust in den Stoff der Kapuze, schnürt ihm die Luft ab und zwingt ihn in die Knie.

»Was soll’n das, was woll’n Sie?«, keucht Jonas. »Ich hab nix gemacht.«

»Klar, deswegen bist du ja auch stiften gegangen.«

Gabriel dirigiert ihn ein paar Meter zurück in einen dunklen Hauseingang und drückt ihn unsanft in die Ecke neben der Haustür. Der stechende Geruch des verschütteten Schnapses auf dem Gehweg steigt ihm in die Nase.

»Au! Mann, so ’ne Scheiße«, heult Jonas. »Was soll’n das jetzt?«

»Bist du Jonas Schuster?«

Jonas schielt ängstlich nach oben, sucht Gabriels Augen und versucht, seinen Verfolger einzuschätzen. »Und wenn?«

»Ich hab ein paar Fragen.«

»Ich sag nix, Mann.« Jonas schiebt das Kinn vor. »Könn Se vergess’n. Nur mit Anwalt.«

»Anwalt. Aha.«

»Ich lass mir nix anhängen.«

»Bist ’n Checker, hm?«

Jonas sieht ihn unsicher an.

»Den Anwalt kannst du vergessen, der wird dir nicht helfen. Ich bin kein Bulle, Bullen tauchen immer zu zweit auf. Das sollte einer wie du wissen.«

»Kein Bulle?«, fragt Jonas argwöhnisch. »Echt?«

Im Hausflur springt ein Licht an. Auf der Treppe sind Schritte zu hören.

Gabriels Hand wringt sich erneut in die Kapuze. »Hör zu«, zischt er, »ich weiß, dass du in der Klemme steckst. Ich kann dir helfen. Oder ich mach dich fertig. Such’s dir aus.«

Jonas’ Blick flackert. Die Schritte im Hausflur werden lauter. »Helfen«, murmelt er heiser.

Wortlos greift Gabriel ihm unter die Achseln, stellt ihn auf die Beine. Er legt ihm den rechten Arm um die Schultern und schiebt ihn den Gehweg entlang. Scherben knirschen unter ihren Füßen, die Straßenlampe glüht wie ein Nebelscheinwerfer im Sprühregen. Auf der anderen Straßenseite schält sich der Chrysler Van aus der Dunkelheit. »Rüber zum Wagen.«

Er bugsiert Jonas auf den Beifahrersitz und startet den Chrysler. Schweigend steuert er ihn aus den Seitenstraßen heraus und biegt auf die Kottbusser Straße. Die Scheibenwischer jammern. Jonas hängt im Sitz wie ein Häufchen Elend.

»Wenn Sie kein Bulle sind«, fragte er matt, »was denn dann?«

»Privater Ermittler.«

»Ein Schnüffler?«

»Privater Ermittler«, wiederholt Gabriel sachlich.

»Und was is das, was Sie ermitteln?«

»Ich such denjenigen«, sagt Gabriel, »der deiner Mutter das angetan hat.«

Stille.

Er fragt nicht einmal, »was« ihr angetan wurde, denkt Gabriel.

Jonas beißt sich auf die Lippen. Seine Pupillen fliegen unruhig von Punkt zu Punkt. »Sie – sie ist tot, oder?«

Gabriel nickt.

»Woher wissen Sie –«

»Ich hab sie gesehen.«

Jonas’ Augen schwimmen. »Dieses miese Schwein«, sagt er mit zittriger Stimme und wischt sich mit der flachen Hand die Nase ab.

»Es ging gar nicht um sie, er war hinter dir her, oder?«, fragt Gabriel.

Jonas sieht zur Seite. Sein Kinn zittert, doch er presst die Zähne aufeinander, damit Gabriel es nicht merkt, und nickt stumm.

»Was ist passiert?«

»Ich bin … bin nachmittags nach Hause –«

»Wann?«

»Letzte Woche, Freitag. V–vor acht Tagen.«

Gabriel rechnet rückwärts. Also am 7. September, drei Tage, bevor er Verena Schuster gefunden hat.

»So um drei. Ich hab was … gehört, draußen, vor der Tür. Hab gedacht, sie hat Besuch, irgend ’nen Kerl. Hat sie öfter. Ich hab also die Tür leise aufgemacht und wollte in mein Zimmer. Und dann hab ich ihn gehört. Ich … ich hab die Stimme erkannt. Und die Tür zur Küche, die war offen, ich hab«, er schluckt und wischt sich einen weißlichen Faden Schleim unter der Nase weg, »das Messer gesehen, wie er …« Er verstummt und starrt durch die Windschutzscheibe auf die nasse Straße.

»Was hat er gesagt?«

»Immer das Gleiche. Immer nur: ›Wo ist dein Sohn? Sag mir, wo er ist‹, und dann hat er … Das Messer war in ihr drin, und er hat es gedreht«, schluchzt Jonas.

»Und dann?«

»Ich bin raus. Ich … ich hatte so eine Scheißangst, bin abgehauen. Er hat mich gar nicht bemerkt.«

»Und dann?«

»Wie und dann?«

»Bist du noch mal zurück, oder …«

Jonas schüttelt den Kopf. »Der wartet doch nur auf mich«, flüstert er. »Der bringt mich um. Ich kann nich mehr zurück.«

»Warum hast du nicht die Polizei gerufen?«

»Ich … weil –« Er bricht ab, starrt auf die hin und her fliegenden Scheibenwischer und zieht geräuschvoll die Nase hoch. »Weiß nich«, murmelt er leise.

»Was will der Kerl von dir?«

»Weiß nich«, flüstert Jonas, wie eine Platte, die einen Sprung hat.

Gabriel biegt halblinks vom Kottbusser Damm auf die Sonnenallee ab. Der Nieselregen hüllt alles in eine diffuse nachtschwarze Suppe, in der Lichtflecken schwimmen.

»Hör zu«, sagt Gabriel schroff. »Dieser Typ ist ein Psychopath. Er hat deine Mutter nicht nur umgebracht. Er hat sie regelrecht abgeschlachtet. Er hat sie von unten nach oben aufgeschlitzt und ihr dann die Eingeweide rausgenommen. Vermutlich hat sie dabei noch gelebt und musste zusehen. Was glaubst du, hat er mit dir vor, wenn er dich erwischt?«

Jonas’ Gesicht ist weiß wie Kalk.

Stille breitet sich aus. Der feuchte Asphalt rauscht leise, und die Gummis der Scheibenwischer schmieren über das Glas.

»Also«, setzt Gabriel nach. »Wenn ich dir helfen soll, dann musst du schon mit mir reden. Klar?«

Jonas kaut auf seinen Lippen, fast eine Minute lang. Schließlich sagt er leise: »Ich … ich hab ihn schon mal gesehen.«

»Wo?«

»Im Friedrichshain. Er hat … Pit umgebracht, einen Freund von mir. Aber ich konnte abhauen. Deswegen sucht er mich …«

»Weil du weißt, wie er aussieht?«

Jonas nickt. Er wischt sich abermals mit der Hand die Nase ab, dann schlingt er die Arme um sich selbst, als müsse er sich festhalten. »Er hatte so was wie ’ne Maske auf, irgendeine Mütze, aber Pit hat sie ihm runtergerissen. Er … sein Gesicht ist … die eine Hälfte sieht aus wie’n Zombie.«

»Ein Zombie?«

»Ich weiß nicht, wie nach ’nem Unfall oder so. Die andere Hälfte war ganz normal.«

»Welche Hälfte?«

Jonas zuckt mit den Schultern. »Ich glaub, die … rechte?«

»Und was noch?«

»Die Hand war komisch. Das sah irgendwie nicht echt aus, wie Plastik oder so.«

»Eine Prothese.«

»Ja, vielleicht.«

»Welche Seite?«

»… auch rechts.«

»Was fällt dir noch ein?«

»Weiß nich«, sagt Jonas mit belegter Stimme. Sein Blick irrt durch die Windschutzscheibe. »Er is blond. Vielleicht fünfzig. Ungefähr so groß wie Sie.« Zwischen den Bäumen auf dem schmalen Grünstreifen brechen sich die Scheinwerfer eines entgegenkommenden Autos zu langen Lichtfingern. »Werden Sie … ihn schnappen?«

Da er an deinem Arsch klebt, hoffentlich!, denkt Gabriel. Und ansonsten muss ich dich wohl auf einem Silbertablett servieren …

»Werden Sie?«

Gabriels Hände umfassen das Lenkrad fester, er denkt an Liz und spürt, wie sich seine eiserne Beherrschung in Wut verwandelt. »Warum hast du eigentlich im Park nicht die Polizei gerufen?«

»Ich … was?«

»Was ist im Park passiert? Warum hat er deinen Kumpel umgebracht?«

»Ich, ich weiß ni–«

»Lüg mich nicht an.«

Jonas starrt ihn an. Der grelle Lichtkegel eines Wagens streift sein Gesicht, und er blinzelt unkontrolliert; der schützende Grünstreifen zwischen den Fahrbahnen ist weg.

»Spuck’s aus. Was ist im Park passiert? Irgendwas muss passiert sein, sonst hättest du die Polizei gerufen. Wovor hast du Angst?«

Jonas stöhnt. »Da war«, murmelt er, »da war noch so ’ne Frau.«

»Was für ’ne Frau?«

»Rote Haare. Die lag da so.«

Liz! Gabriels Magen verknotet sich. »Was heißt das, die lag da so?«

»Weiß nich.«

Stille.

»Die lag halt so da, auf dem Boden. Irgendwas war mit der komisch.«

»Und dann?«

»Na ja«, windet sich Jonas. »Die hat uns angemacht. Vorher, in der Bahn. Die Braut war echt scheiße drauf, so provomäßig. Die brauchte ’ne Abreibung, da haben wir ihr’s gegeben und –«

Gabriel tritt unvermittelt auf die Bremse und schlägt das Lenkrad des Chryslers nach rechts ein. Die Vorderräder des Vans knallen gegen die Bordsteinkante, und der Wagen macht einen Satz, dann kommt er kreischend zum Stehen, am Straßenrand, unmittelbar vor einer Kreuzung. Dreißig Meter weiter ist eine Bahnüberführung, die über der Straße hängt wie ein Fallbeil aus Beton.

Schlag ihm den Schädel ein – jetzt, jetzt sofort!, fordert die Stimme in Gabriels Kopf.

Halt dich raus, verflucht. Halt dich da bloß raus.

Gabriel schluckt und versucht, seine brodelnden Gefühle unter Kontrolle zu bekommen.

Mach schon, verdammt. Dann haben wir’s endlich hinter uns. Du wirst dich besser fühlen …

»Abreibung?«, fragt Gabriel. Seine Augen bohren sich in die von Jonas. »Hast du Abreibung gesagt?«

Jonas rückt von ihm ab und lehnt sich gegen die Tür.

»Na ja«, nuschelt er. »Also, die war, ich meine … die hat uns echt beleidigt … da hätte jeder –«

Weiter kommt er nicht.

Gabriels Faust landet in Jonas’ Gesicht. Sein Hinterkopf knallt gegen die Scheibe, seine Oberlippe platzt. Jonas jault auf und spuckt Blut in die hohle Hand, dazwischen etwas Weißes. »Scheiße«, wimmert er, »meine Zähne.«

»Das war für die Abreibung. Und jetzt hör auf rumzulabern. Pack aus. Was genau ist passiert?«

Jonas ist leichenblass. Die Schmerzen treiben ihm Tränen in die Augen. »Ich … ich wollte das nicht«, stammelt er. »Da-das war Pits Idee.«

»Was war Pits Idee?«

»Die Braut hat uns fertiggemacht, hab ich doch gesagt, vorher in der Bahn, hat uns gedroht, wollte die Bullen holen und so. Pit meinte, die muss ’ne Abreibung kriegen.«

»Sie hat da am Boden gelegen, und ihr habt auf sie eingeprügelt?«

Jonas schluckt. Die Tränen rinnen in schmutzigen Bahnen über sein Gesicht. Er zieht die Nase hoch. Es klingt wie eine stumpfe Säge.

»Sie … Sie sind gar kein Schnüffler, oder?«

Gabriels Hand schießt vor und packt ihn an der Gurgel.

Drück zu, Luke. Drück!

Jonas gibt ein verzweifeltes Gurgeln von sich, seine Augen quellen hervor, und er läuft bläulich an. Hilflos umklammert er den Arm von Gabriel. Auf seiner Hose breitet sich ein dunkler nasser Fleck aus.

Ein verzerrtes Lächeln liegt auf Gabriels Gesicht.

Weiter, weiter!, flüstert es in seinem Kopf.

Ich brauch ihn noch – ich kann nicht.

Auge um Auge, Luke. Tu’s. Wenn du es nicht tust, tut es niemand.

Ich brauch ihn, um Liz zu finden, er ist mein Lockvogel!

Hör auf zu denken, mach endlich!

Gabriel schließt die Augen – und lässt los.

Jonas röchelt und schnappt nach Luft wie ein Asthmatiker. Er zittert am ganzen Körper.

»Und dann?«, fragt Gabriel. »Was dann?«

»Dann«, keucht Jonas, und seine Gesichtsfarbe wechselt von Blau zu Rot, »dann … kam plötzlich dieser Typ aus dem Gebüsch. Mit ’ner schwarzen Mütze und Löchern drin und so, wie im Horrorfilm«, japst er. »Der ist auf uns zu, und wir haben gedacht, weg hier. Pit ist los, aber ich war nicht so schnell. Der … der ist uns nach und hat mich … und Pit hat das gesehen und ist zurück. Er hat sich auf den Typen gestürzt und auf ihn eingedroschen, und dabei hat er ihm die Mütze runter… Aber der Typ war stärker und … und hat ihn«, Jonas schluchzt und hält inne, sein Kinn bibbert und hat die Struktur einer Walnuss, »er hatte ’n Messer, so’n dünnes Ding, gar kein richtiges Messer, und hat ihm damit den Hals durchgeschnitten …«

Jonas’ Lippen beben. Seine Hände tasten fahrig nach irgendetwas, an dem er sich festhalten kann, doch er findet nichts, was ihm Halt gibt.

»Ich … ich hab das nich gewollt«, stammelt er. »Tut mir leid, Mann. Ehrlich …« Plötzlich verhakt sich seine rechte Hand im Türgriff, instinktiv zieht er daran, es klackt, und die Beifahrertür schwingt auf. Jonas fällt nach hinten aus dem Chrysler, auf den Bürgersteig.

Gabriel packt ihn reaktionsschnell am linken Unterschenkel. Panisch versucht Jonas, sich loszureißen, tritt mit dem anderen Bein aus. Sein Fuß schlägt mit einem dumpfen Laut gegen Gabriels Kinn. Sterne tanzen vor Gabriels Augen. Jonas wittert seine Chance und tritt sofort nach, gegen Gabriels lädierte Schulter. Gabriel knurrt vor Schmerzen und lässt los. Jonas rudert mit den Armen, windet sich ganz aus dem Chrysler, stürzt und rappelt sich sofort wieder auf.

Benommen öffnet Gabriel die Fahrertür. Der Luftzug eines vorbeijagenden Wagens reißt ihm beinah die Tür aus der Hand, eine Hupe dröhnt wütend in seinen Ohren. Er sieht auf die Kreuzung, sieht Jonas nicht weit von ihm entfernt die Straße hinauftaumeln, in Richtung Bahnunterführung. Gabriel löst den Sicherheitsgurt und springt aus dem Van.

Panisch dreht sich Jonas um, stolpert weiter in Richtung Unterführung, die hinter ihm gähnt wie ein rechteckiger Schlund. Mit weit aufgerissenen Augen starrt er zu Gabriel hinüber, der immer näher kommt, und überquert hinkend die Kreuzung, als eine markerschütternde Hupe hinter ihm ertönt.

Jonas reißt den Kopf herum. Wie ein Ungeheuer bricht der Vierzigtonner aus der Unterführung und schießt auf die Kreuzung. Der Mercedesstern ist so groß wie Jonas’ Kopf und zielt direkt auf seinen Brustkorb. Jonas sperrt entsetzt den Mund auf, es sieht grotesk aus, beinah, als hoffte er, den Lastwagen noch im letzten Augenblick verschlingen zu können. Für einen Schrei ist es zu spät. Der Aufprall klingt nach Plastik, wie ein Tritt gegen eine Mülltonne.

Gabriel stoppt mitten in der Bewegung, erstarrt. Aus wenigen Metern Entfernung sieht er, wie Jonas in einem grotesken Flug durch die Luft geschleudert wird, eine Puppe aus Stroh, ohne eigenes Gewicht, um in der nächsten Sekunde schon unter den vollbeladenen Sattelzug zu geraten. Die Zugmaschine zittert kurz, kaum mehr als ein Bulldozer, der eine Ratte überfährt.

Erst hundert Meter weiter kommt der Lastwagen pfeifend zum Stehen.

Kapitel 31

Berlin – 16. September, 21:16 Uhr

David spült eilig die Zahnpastaschlieren in den Abfluss und mustert sein Spiegelbild. Müde grüne Augen mit schattigen Ringen. Prüfend reibt er mit der flachen Hand über seinen Dreitagebart, der eher nach sechs Tagen aussieht.

Der Fernseher tönt durch die offene Badezimmertür – Werbung für die Rasur von Frauenbeinen. Er denkt an Shona, mit der er verabredet ist und die er seit zwei Wochen nicht mehr gesehen hat. Ein Job hatte sie wieder mal überfallartig in Beschlag genommen. David war das nicht unrecht, denn als Gabriel plötzlich auftauchte, war er in ein tiefes Loch gefallen. Als die Polizei auch noch in Shonas Anwesenheit bei ihm vor der Tür gestanden hatte und ihm erklärte, dass sein Bruder wegen Mordverdacht, Flucht aus der Untersuchungshaft und bewaffneter Geiselnahme gesucht wurde, da hatte er endgültig das Gefühl, den Boden unter den Füßen verloren zu haben.

Er kramt seinen Elektrorasierer aus der Schublade hervor. Das Gerät gibt nur ein müdes Jaulen von sich. Leise fluchend öffnet er die Schublade und fahndet nach dem Stromkabel, dabei schielt er nach der Zeit. 21:17 Uhr.

Shonas Anruf hatte ihm wenigstens noch etwas Luft verschafft. »Entschuldige bitte …« Ihre Stimme klang genervt. »Ich hänge noch im Job. Die übliche Nummer. Mieses Briefing, und jetzt muss alles anders. Aus blau wird grün und aus rund eckig … Vor halb zehn schaff ich’s leider nicht.«

»Bist du denn sicher, dass du halb zehn schaffst?«

»Wenn nicht, dann schütte ich ’ne Cola über die Tastatur. Halb zehn, im Santa Media.«

Irgendwie ist ihm die Zeit davongelaufen. David klaubt zwei alte, zusammengeknüllte Papiertaschentücher aus der Schublade, wirft sie in die Kloschüssel und knallt die Schublade zu. Aus dem Fernseher schallt Applaus.

Dann schnarrt die Türklingel. Shona? Sein Blick streift die Uhr. Zwanzig nach neun. David runzelt die Stirn. Eigentlich sind sie im Santa Media verabredet, von abholen war nicht die Rede gewesen. Die Frau ist unberechenbar! Er grinst, streift im Gehen sein Hemd über und versucht, es eilig zuzuknöpfen, aber im Flur ist kein Licht an. Sein Finger presst automatisch die Taste für die Sprechanlage. »Hi. Komm eben rauf, bin gleich fertig.« Gleichzeitig drückt er mit dem Summer die Haustür im Erdgeschoss auf, öffnet vorsorglich auch schon die Wohnungstür – und fährt erschrocken zusammen.

Im Türrahmen steht ein blasser schmaler Mann mit schütterem grauem Haar und einer Buchhalterbrille. »Guten Abend, David«, sagt der Mann. Sein Gesicht liegt im Halbdunkel, die Hausflurbeleuchtung gibt ihm eine seltsame Aura. Für einen Moment glaubt David, einen Polizisten, vielleicht einen Kommissar, vor sich zu haben. Aber weisen sich die nicht immer aus?

»Kennen wir uns?«

»Nein. Aber wir haben einen gemeinsamen Bekannten. Ihren Bruder. Ist er da?«

»Nein. Bedaure. Wir haben nicht das beste Verhältnis.«

Der Mann hebt die fast haarlosen Augenbrauen.

David mustert die schmale Gestalt. Er muss um die sechzig sein. Seine Hände stecken in den Taschen eines kurzen hellgrauen Trenchcoats, und in der rechten Tasche zeichnet sich ein unverkennbares Muster ab: der Lauf einer Waffe.

Davids Herz setzt für einen Moment aus. Der Mann scheint seine Gedanken zu erraten. Er zieht die Hände aus den Manteltaschen, ohne die Waffe, und zeigt David die offenen Handflächen. »Ihr Bruder ist ein gefährlicher Mann«, sagt er entschuldigend.

David weicht einen Schritt zurück. »Was wollen Sie?«

»Darf ich reinkommen?«

»Tut mir leid. Ich hab’s eilig.«

»Wollen Sie nicht endlich Antworten auf Ihre Fragen?« Der Mann lächelt, freudlos und ruhig.

»Welche Fragen?«

»Jeder hat Fragen. Aber Sie haben ein paar besondere, nicht wahr? Und Ihr Bruder kann Ihnen die Antworten nicht geben. Er sagt, er kann sich nicht an die Nacht erinnern. Oder vielleicht will er es auch einfach nicht.« Die Augen hinter der kleinen Brille haften auf Davids Gesicht, warten auf eine Reaktion. Das schüttere Haar leuchtet wie Draht im Gegenlicht. David hat ein ungutes Gefühl, er fragt sich, woher der Mann das alles hat – und vor allem, was er noch alles weiß. Wortlos öffnet er die Tür und gibt den Durchgang frei.

Der Mann quittiert es mit einem Lächeln, neigt höflich den Kopf und tritt ein. Seine hellen farblosen Augen fliegen über den Parkettboden, die Wände und Möbel. Im Wohnzimmer setzt er sich wie selbstverständlich auf eines der beiden grauen Sofas und schlägt die Beine übereinander.

David beobachtet ihn stumm. Mit seinem faltenlosen grauen Trenchcoat und der blassen Gesichtsfarbe verschwindet er fast auf dem Sofa. Ein Buchhalter, denkt David. Wäre da nicht die Waffe in der Manteltasche.

»Hübsche Wohnung haben Sie. Ein bisschen leer, aber hübsch.«

David verzieht den Mund. »Was wissen Sie über den Tod meiner Eltern?«

Der Mann ignoriert die Frage und deutet auf den rechteckigen Schmutzrand an der Wand. »Wo ist denn die schöne Dalí-Studie hin? Ich dachte, Sie hängen so an dem Bild.«

David starrt ihn an, öffnet den Mund – und klappt ihn wieder zu.

»Weg? Wie alles andere auch?«

»Wer zum Teufel sind Sie?«, flüstert David.

»Ihr Bruder hat lange Zeit für mich gearbeitet«, sagt der Mann. »Sehr lange Zeit.«

David mustert den Mann sprachlos.

»Die haben Sie abgezogen, David. Dieser Vergleich war eine verdammte Schweinerei. Treasure Castle war Ihr Format. Sie hätten es auf den Prozess ankommen lassen sollen. Ihre Chancen waren gar nicht so schlecht.«

»Was wissen Sie denn schon«, sagt David.

Der Mann zuckt mit den Schultern. »Sie kämpfen nicht gerne, oder?«

Davids ungutes Gefühl wächst. »Was zum Teufel wissen Sie über die Nacht, in der meine Eltern getötet wurden?«, fragt er mit belegter Stimme.

»Mit wie viel stehen Sie noch in der Kreide, David? Zwei Millionen? Drei?«

»Das geht Sie nichts an.«

»Mit der Hypothek auf die Wohnung, den Verlusten aus dem Immobilienfonds, den Anwaltskosten und dem Rest aus diesem unglücklichen Vergleich dürften es wohl ziemlich genau drei Millionen sein, nicht wahr?«

»Warum habe ich das Gefühl«, fragt David, »dass Sie sich in meinem Leben besser auskennen als ich?«

Der Mann lehnt sich vor. »Hören Sie, David. Ich verstehe ehrlich gesagt nicht, warum Sie nicht wütend sind. Sie haben allen Grund dazu. Man hat Sie verarscht und nackt ausgezogen …«

Davids Mund ist plötzlich staubtrocken. Er will etwas entgegnen, aber ihm fällt nichts ein. Plötzlich muss er an Shona denken. Er schaut zum Herd in der Wohnküche. 22:03 Uhr. Sie wird stinkwütend sein.

»Ich kann Ihnen helfen, mein Junge. Ich kann Ihnen helfen, da rauszukommen.«

»Sie?« David sieht den blassen Mann skeptisch an, dann lacht er bitter. »Wie wollen Sie das anstellen? Mir drei Millionen geben?«

Der Mann lacht leise und schüttelt den Kopf. »Nein, sicher nicht. Ich gebe Ihnen etwas viel Besseres. Etwas, das Sie viel dringender brauchen.«

»Ich kann mir nicht vorstellen, was das sein sollte.«

»Ich gebe Ihnen Ihre Selbstachtung zurück, mein Junge. Ihren Stolz!« Die Augen des Mannes blitzen energiegeladen hinter den Brillengläsern. »Ich könnte Ihnen die Rechte an Ihrem Format wiederbeschaffen.«

David starrt ihn an. Seine Hände werden feucht, sein Herz schlägt rascher. »Ich … ich bin mir nicht sicher, ob ich hören will, was ich dafür tun muss.«

»Sie müssen mir nur sagen, wo ich Gabriel finde.«

»Haben Sie nicht gerade gesagt, dass er für Sie arbeitet? Warum wissen Sie dann nicht, wo er steckt?«

»Ich sagte: Er hat bei mir gearbeitet.«

»Was soll das heißen«, fragt David, obwohl er bereits ahnt, was damit gemeint ist. »Haben Sie ihn rausgeschmissen?«

»Gewissermaßen.«

»Nur damit ich das richtig verstehe, erst schmeißen Sie ihn raus, und jetzt suchen Sie ihn?«

»Sagen wir einfach, es haben sich ein paar Dinge verändert. Jedenfalls muss ich ihn finden.«

»Und warum?«

Der Mann zögert einen Moment. »Er hat etwas gestohlen, etwas sehr Wichtiges. Ich muss es zurückhaben.«

David schweigt einen Moment, dann seufzt er, dreht sich um und geht in die offene Küche, hinter den Tresen, und stützt sich schwer darauf, als suche er Halt.

»Also«, sagt der Mann. »Helfen Sie mir, dann helfe ich Ihnen.«

David atmet tief durch. »Ich befürchte, Sie müssen ihn schon selbst finden. Ich kann Ihnen nicht helfen.«

Die Augen des Mannes weiten sich in gespieltem Erstaunen. »Ist das Ihr Ernst?«

»Er ist mein Bruder«, sagt David. »Haben Sie einen Bruder?«

Der Mann sieht ihn an. Zum ersten Mal wirkt er, als hätte er den Faden verloren. Dann seufzt er. »Das habe ich befürchtet. Sie vertrauen Gabriel.«

»Er ist mein Bruder«, beharrt David.

»Warum belügt er Sie dann?«

»Er … er ist …« David stockt.

»Oder finden Sie, dass Schweigen keine Lüge ist?«

David starrt den Mann prüfend an. »Woher wollen Sie wissen, was damals passiert ist?«, flüstert er.

»Sagen Sie mir, wo ich Ihren Bruder finde, dann erfahren Sie es.«

»Ich glaube Ihnen kein Wort.«

»Es ist ganz einfach«, erklärt der Mann. Seine grauen Augen sind wie Kieselsteine, hart, glatt und leblos. »Sie geben mir eine kleine Information, und ich beantworte Ihnen dafür die drängendste Frage Ihres Lebens.«

»Sie lügen«, sagt David und muss schlucken. »Es war niemand da, der etwas gesehen haben kann, außer Gabriel … und dem, der geschossen hat …«

Der Mann lächelt und nickt.

David hat plötzlich das Gefühl, auf eine schiefe Ebene gelaufen zu sein und aus dem Gleichgewicht zu geraten.

»Es gibt eine Menge Material«, sagt der Mann. »Viel mehr, als Sie denken. Die Akte, psychiatrische Gutachten, Protokolle von Therapiesitzungen. Eine wahre Fundgrube, was Gabriels Träume und Alpträume angeht – und sein Unterbewusstes.«

David wird schwindelig, und er muss für einen Moment die Augen schließen. »Selbst wenn ich wollte«, murmelt er schließlich, »ich weiß nicht, wo er ist.«

»Wissen Sie eigentlich, wen Sie da schützen?«

»Wie meinen Sie das?«

»Glauben Sie Ihrem Bruder? Ich meine, vertrauen Sie ihm?«

David weicht dem Blick seines Gegenübers aus und fährt sich mit der Hand übers Gesicht.

»Derjenige, der Ihren Vater erschossen hat …«, sagt der Mann langsam und betont dabei jede einzelne Silbe, »… das war Ihr Bruder.«

Davids Herzschlag setzt aus.

Stille. Kein Atem, kein Herzschlag, noch nicht einmal ein Gedanke.

Dann beginnt sein Herz, wieder zu arbeiten, stolpert, hämmert. »Das ist … Das kann nicht sein.«

»Was kann nicht sein?«, schnaubt der Mann. »Dass ein Elfjähriger seinen Vater erschießt?«

»Ich glaube Ihnen kein Wort.«

»Sehen Sie sich Ihren Bruder an. Was glauben Sie, warum er ist, wie er ist?«

»Er hat seine Eltern verloren. Reicht das nicht?«

»Sie haben auch Ihre Eltern verloren …« Der Blick des Mannes bohrt sich in Davids Augen. »Trotzdem sind Sie ein normaler Mensch. Friedfertig, besonnen … ganz anders als Gabriel …«

David spürt, wie sich unter ihm der Boden auftut. Gabriels Prügeleien im Elisabethstift, die Attacke auf den Direktor von Falkenhorst, die Drogenexzesse, die Geschlossene – der ganze Irrsinn. Plötzlich scheint alles zu passen. »Beweisen Sie es«, sagt David leise.

»Sagen Sie mir, wo ich Ihren Bruder finde. Dann bekommen Sie die Akte – und Ihren Beweis.«

David wird kalt bis ins Mark. Er muss husten, Magensäure steigt die Speiseröhre empor, und ein säuerlicher Geschmack breitet sich im Mund aus. Die Frage kommt, ohne dass er etwas dagegen tun kann. »Und – hat er auch meine Mutter …?«

»Haben wir einen Deal?«

»Ich weiß nicht«, murmelt David tonlos, »ob ich das tun kann.«

»Oh, Sie können. Sie müssen es nur wollen. Aber sagen Sie ihm nicht, dass ich bei Ihnen war. Sagen Sie ihm nicht, was ich Ihnen anvertraut habe. Er würde es ohnehin leugnen. Er vertraut niemandem. Das wissen Sie doch am besten.«

»Ich … ich weiß gar nicht, ob er sich überhaupt noch einmal bei mir meldet. Ich glaube, er hat gerade ganz andere Sorgen.«

»Weil er aus dem Gefängnis ausgebrochen ist? Glauben Sie mir, gerade dann braucht man Freunde und Verwandte. Er wird sich melden. Früher oder später.«

»Was haben Sie vor«, fragt David, »wenn Sie wissen, wo er ist?«

Der Mann zuckt mit den Achseln und sieht David aus unergründlichen Augen an.

»Ich will ihn nur finden. Und ich will das zurück, was mir gehört. Das ist alles.« Der Mann steht auf, erstaunlich behände für sein Alter, und lässt eine Visitenkarte auf das graue Stoffsofa fallen. Auf dem dünnen weißen Karton steht eine Telefonnummer, sonst nichts.

»Fragen Sie nach Yuri«, sagt er. Ohne sich noch einmal umzusehen, verschwindet er im Flur. Die blau gestrichene Wand wirft einen farbigen Schimmer auf seinen tristen Mantel.

Dann schlägt die Tür zu, und es herrscht Stille.

Kapitel 32

Berlin – 18. September, 16:34 Uhr

Gabriel legt die Berliner Zeitung beiseite und gießt den letzten Rest des Kaffees ins Waschbecken. Die eingekochte schwarze Brühe, die der Rezeptionist des Caesars zu Filterkaffee erklärt hat, schmeckt elend bitter. Trotz des Koffeins lähmt ihn eine bleierne Müdigkeit, als hätte die Schwerkraft sich verdreifacht.

Das beharrliche Summen einer Fliege, die sich zwischen Fenster und Gardine seines Zimmers verfangen hat, zerrt an seinen Nerven. Es erinnert ihn an das Schwirren der Fliegen über Verena Schuster und an den süßlichen Gestank.

Am Vortag ist ihre bereits stark verweste Leiche von der Polizei gefunden worden. Kurz zuvor hatte man die Leiche eines unbekannten jungen Mannes, der ein paar Tage vorher unter einen 40-Tonner geraten war, als Jonas Schuster identifiziert. Die Beamten wollten seine Mutter informieren und fanden ihren Leichnam aufgebahrt auf dem Küchentisch in ihrer Wohnung. Die BZ zitierte den Polizeisprecher, der erklärte, dies sei »eine der abscheulichsten Taten der jüngeren Berliner Verbrechensgeschichte«.

Gabriel stellt die leere Tasse auf den zerkratzten quadratischen Tisch, dreht die Zeitung zu einer harten Papierrolle und schiebt lautlos die Gardine beiseite. Die Herbstsonne strahlt lieblich ins Zimmer, orangerosa, als hätte es die letzten Tage nicht gegeben.

Mit einer raschen Bewegung aus dem Handgelenk drischt Gabriel mit der BZ nach der Fliege. Das Summen endet abrupt, und auf der Fensterbank landet ein in sich verkrümmtes schwarzes Klümpchen.

Gabriel legt sich wieder aufs Bett und sinkt tief in die durchgelegene Matratze ein. Seine rechte Schulter schmerzt seit dem Tritt von Jonas wieder stärker, seine Augen brennen vor Müdigkeit und wegen der staubigen Luft.

Seit Jonas Schuster von dem Sattelzug überrollt wurde, ist die Zeit quälend langsam vergangen und zugleich rasend schnell.

Immerhin hat er jetzt eine Beschreibung von Liz’ Entführer: weiß, etwa fünfzig Jahre alt, blonde Haare, mit einer entstellten rechten Gesichtshälfte und einer Hand- oder Armprothese – also ein Mann, der sich nur schwer verstecken kann, zumindest dann, wenn man weiß, wo man nach ihm suchen muss.

Aber mit Jonas’ Tod hat Gabriel die einzige Chance verloren, Liz’ Entführer zu ködern. Was ihm jetzt noch bleibt, ist, in seinen verlorenen Erinnerungen zu wühlen, in den hintersten, dunkelsten Ecken seines Gehirns, in der Hoffnung, irgendetwas zu finden, was ihn mit diesem Mann verbindet.

Seit drei Tagen zermartert er sich nun das Hirn, schläft wenig bis gar nicht, und wenn ihm doch die Augen zufallen, dann ist es ein unruhiger, erschöpfender Schlaf, durchsetzt von wirren Alpträumen, die mehr Fragen aufwerfen, als sie beantworten.

Gabriel starrt wieder an die Decke, doch sosehr er sich anstrengt, der 13. Oktober ist und bleibt ein blinder Fleck.

Hör auf mit dem Irrsinn, Luke.

Das kann ich nicht. Nicht mehr.

Es lohnt sich nicht. Sieh dich doch an. Weißt du, gegen wen du da kämpfst?

Erspar mir das.

Was soll ich denn sagen? Ich hänge doch dran, an deinem Wahnsinn. Mach dich endlich frei. Sie ist ein Klotz am Bein. Nichts weiter.

Du bist wirklich ein Arschloch.

Du verwechselst Ursache und Wirkung. Sie tut dir weh, nicht ich.

Besser, es tut weh, als gar nichts zu spüren, so wie du.

Wir kennen uns gut, wir beide, nicht?

Gabriel ballt die Fäuste.

Es ist hoffnungslos.

Ich bin nicht David.

Nein. Sicher nicht. Du bist Luke.

Du klingst schon wie mein Psychiater.

Pass auf, dass ich nicht wütend werde!

Und du, nenn mich gefälligst nicht ständig –

Das Schrillen des Handys bricht in die Stille ein. Gabriel fährt kerzengerade hoch. Blitzschnell ist er beim Tisch, greift nach dem Mobiltelefon. Anonym, steht auf dem Display.

»Hallo?«

»Hallo, Gabriel.«

Gabriel atmet scharf ein. Er weiß sofort, dass er es ist.

»Ich bin überrascht, dass du mir die Arbeit abnimmst.« Die Stimme klingt ruhig und kühl.

»Ich weiß nicht, was Sie meinen«, erwidert Gabriel.

»Findest du nicht, wir sollten ›du‹ sagen? Bei allem, was uns verbindet …«

»Welche Arbeit?«

»Der nutzlose Junge.« Die Stimme lacht klirrend. »Hast du es schon bereut?«

Gabriel schweigt, obwohl er am liebsten losschreien würde.

»Ich hätte es bereut. Billige Rache, fehlende Selbstbeherrschung. Es würde mich quälen. So schnell, so kurz, das ist nichts für mich. Rache hat keinen Wert, wenn sie so schnell vorbei ist. Und dann der Preis …« Er lacht wieder. »Wie willst du mich jetzt finden? Mich und dein Mädchen?«

»Wer zur Hölle«, fragt Gabriel, »sind Sie?«

»Du kannst mich Val nennen.«

»Val«, wiederholt Gabriel. Endlich ein Name. »Ist das Deutsch oder Englisch?«

»Versuch nicht, mich in ein Gespräch über meinen Namen zu verstricken, das ist amüsant, aber sinnlos. Weißt du, ich musste eine Weile überlegen, was ich davon halte, dass du nicht mehr weißt, wer ich bin. Und ehrlich: Ich finde, das ist alles so viel besser, als ich gehofft habe. Eine echte Schnitzeljagd. Eine Schnitzeljagd in deinem Kopf. Gott, muss das anstrengend sein. Hast du Alpträume? Herzlich willkommen in meiner Welt. Du erinnerst dich wirklich an nichts, oder? Und das, obwohl dir der Junge gesagt hat, wie ich aussehe … Hat er doch, nicht wahr? Mein Gesicht vergisst man nicht so leicht. Hat er dir auch erzählt, was ich mit dem anderen Jungen gemacht habe?«

Gabriel kann das Blut durch seinen Kopf rauschen hören, er presst die Zähne aufeinander, um nichts Falsches zu sagen, nur ja keinen Fehler zu machen, für den Liz bezahlen muss.

»Du willst nichts sagen … Du hast Angst, richtig? Man kann es riechen, bis hierhin.«

Gabriel hört nur auf das Rauschen.

»Ich weiß, dass du es weißt. Natürlich hat er’s dir erzählt. Aber weißt du, warum ich es gemacht habe?« Er schweigt, provozierend lange. »Ich hab’s für dich getan«, flüstert Val schließlich. »Es war Rache. Rache für das, was sie deinem Mädchen angetan haben. Sie haben sie verletzt. Dein Mädchen. Dabei wollte ich, dass sie ganz perfekt ist, für mich!«

»Sie hatten Liz schon, oder?«, fragt Gabriel. »Sie hatten sie schon – und dann kamen plötzlich die beiden und haben Sie gestört.«

»Es war hässlich, ja. Die beiden waren so brutal. Und ich war so dumm und auch ein bisschen feige. Ich wollte nicht entdeckt werden, hab mich in die Büsche geschlagen. Ich hätte einfach bleiben sollen, sie nicht alleine lassen dürfen. Ich habe die Kerle gehasst dafür, dass ich mich so gefühlt habe, so feige und dumm …« Val stöhnt, als ob ihn die Vorstellung immer noch umtreibt. »Aber jetzt fühle ich mich wieder besser.«

»Weil Sie ihm die Kehle durchgeschnitten haben …«, murmelt Gabriel.

»O nein! Nein, nein. Das ist nicht das Wichtigste. Ich habe sie gerettet und ihn bestraft. Aber vor allem konnte ich ihm zusehen, wie er gestorben ist. Jede Sekunde, in der sein erbärmliches, beschissenes, unwürdiges Leben aus ihm geflossen ist. Ich hab es in seinen Augen gesehen, bis zum letzten Moment. Und er hat gesehen, dass ich es sehe. Das Letzte, was er gesehen hat, war mein Lächeln über seinen Tod. Das, verstehst du, das ist Rache.«

»Und Verena Schuster, die Mutter des anderen Jungen? Warum sie?«

Val schweigt einen Moment, dann sagt er bedacht: »Letztlich habe ich auch das für dich getan.«

»Für mich?«

»O ja. Ich will dir helfen.«

»Das … das ist verrückt«, sagt Gabriel entgeistert.

»Verrückt? Ich sehe alles ganz klar. Nicht die Verrückten sind das Problem, weißt du? Es sind die Normalen. Gerade du solltest das wissen. Und trotzdem tust du so, als ob du zu ihnen gehörst, zu diesen Normalen.«

Gabriels Hand krampft sich um das Telefon. Momentaufnahmen flackern in seinem ausgelaugten Hirn auf. Zwangsjacke, Riemen, Dresslers Gesicht …

»Ich bin nur der«, raunt Val, »der dir eine goldene Brücke baut, damit du zurückfindest. Irgendwann müssen wir alle dahin zurück, wo wir angefangen haben.«

»Wozu soll das gut sein?«, fragt Gabriel. »Was wollen Sie von mir?«

»Ich will, dass du dich erinnerst und dass du verstehst, was du angerichtet hast. Ich will, dass du dich Tag für Tag und Nacht für Nacht daran erinnerst.«

»Dann lassen Sie Liz aus dem Spiel. Sie hat damit nichts zu tun.«

»Wie rührend!«, schnaubt Val. Seine Stimme kippt plötzlich und wird scharf und aggressiv. »Hörst du dich eigentlich reden? Glaubst du dieses Filmheldengequatsche wirklich? Glaubst du, dass du damit irgendetwas bei jemandem wie mir erreichst? Du musst doch wissen, dass du bei mir mit dieser Edelmut-Scheiße nicht durchkommst. Das ist ja gerade das Gute, dass sie nichts damit zu tun hat. Umso besser wirst du dich daran erinnern!«

»Im Moment erinnere ich mich an gar nichts. Und wenn du –«, Gabriel stockt und korrigiert sich sofort, »wenn Sie unbedingt wollen, dass ich mich erinnere, dann, verflucht noch mal, sagen Sie mir doch, was in dieser Nacht passiert ist, vielleicht verstehe ich dann endlich, was Sie von mir wollen.«

»Oh! Nein. So einfach werde ich es dir nicht machen. Du wirst dich schon weiter quälen müssen, wenn du dein Mädchen wiedersehen willst.«

»Wissen Sie was?«, bricht es aus Gabriel heraus. »Sie leben in Ihrer kranken Welt, und wer weiß, vielleicht haben Sie gar keine Ahnung, was in dieser Nacht wirklich passiert ist. Ich kapier nicht, was Sie wollen. Sie machen mich für irgendwas verantwortlich, was Ihnen passiert ist. Gut. Verstanden! Aber solange Sie mir mit dieser ganzen vagen Andeutungs-Scheiße kommen, hat das alles keinen Sinn …«

Drückende Stille breitet sich aus.

»Du glaubst mir nicht?«, fragt Val.

Sofort bereut Gabriel, was er gesagt hat. Vielleicht ist er zu weit gegangen und hat Liz in Gefahr gebracht.

»Na schön«, sagt Val schließlich. Seine Stimme klingt plötzlich betont gelassen. »Erinnerst du dich an deinen Schlafanzug? Mit Luke Skywalker auf der Brust?«

Der Schlafanzug. Er weiß von dem Schlafanzug.

Und wenn schon, das verdammte Ding hattest du oft genug an.

»Am Saum des Schlafanzugs«, fährt Val fort, »da hattest du einen blutigen Abdruck. Du hast dich mit deiner Hand daran festgehalten, als du in den Keller gegangen bist.«

Das kann nicht sein. Das kann er nicht wissen.

O Gott. Er war da.

»Wer zur Hölle sind Sie?«, flüstert Gabriel atemlos.

Keine Antwort.

»Was wissen Sie?« Gabriels Stimme zittert. »Hallo?«

»Carpe Noctem«, sagt Val.

Dann knackt es, und die Verbindung reißt ab.

Kapitel 33

Berlin – 19. September, 16:25 Uhr

Vals Anruf hatte Gabriel von einer Klippe gestoßen. Er hatte nicht gewusst, dass er so nah am Abgrund gestanden hatte. Jetzt befand er sich im freien Fall.

Die Wirkung war verheerend, wie bei einer Überdosis Kokain. Sein Herz raste, ebenso wie seine Gedanken. Immer wieder überfiel ihn ein heftiges Zittern, als hätte er Fieber, während sein überreizter Körper nach Schlaf schrie.

Er mobilisierte seine letzten Reserven, wie ein Drogensüchtiger auf der Jagd nach dem rettenden Schuss, und kaufte eine Packung Schlaftabletten.

Der Schlaf fühlte sich an wie der Tod.

Als er aufwachte, hatte er den Schlafanzug an. Er wunderte sich, warum er noch passte. Luke Skywalker schlackerte locker auf seiner elfjährigen Brust, vor ihm schlugen Flammen in den blutrot gefärbten Nachthimmel. Das Haus brannte lichterloh, aber er wusste, dass es nichts half, noch länger zu warten. Er musste hinein. Barfuß lief er über das glühende Pflaster, die Finger seiner rechten Hand umklammerten den Saum seines Schlafanzugs.

Die Haustür stand offen, der Rahmen bestand aus nichts als Flammen, und direkt hinter der Schwelle war die erste Stufe der Kellertreppe. Er stieg mitten in das Meer aus flirrender Hitze, die nackten Füße Stufe um Stufe abwärts in den Keller. Die Wände leckten mit roten Zungen nach ihm, und die Treppe nahm kein Ende, auch nach tausend Stufen nicht. Er sah sich um und erschrak, direkt hinter ihm befand sich immer noch die Haustür, und im Türrahmen stand ein Feuerwehrmann, oder war es ein Polizist?, der ihm die Hand reichte. Er kannte das Gesicht des Polizisten, das wusste er, aber er wollte die Hand nicht nehmen, schlug sogar nach ihr und rannte weiter, die nie endende Treppe hinab, und stürzte. Als er sich erhob, war er plötzlich im Labor und bekam Panik. Niemand durfte von Vaters Labor wissen. Auch nicht der Polizist!

Dann riss der Traum wie ein zu straff gespannter Faden. Schweißgebadet richtete sich Gabriel auf.

Es war 14:27 Uhr, er hatte fast 16 Stunden geschlafen. Seine Beine waren wie Gummi, aber sie trugen ihn. Im Spiegel starrte er den fremden Mann an und gab sich redlich Mühe, ihn mit kaltem Wasser zu vertreiben.

Was hatte Val zuletzt gesagt? Carpe Noctem? Das ergab nicht den geringsten Sinn.

Langsam versuchte er, das Chaos in seinem Kopf zu sortieren. Dass Val den Skywalker-Schlafanzug erwähnt hatte, war furchtbar für ihn gewesen. Die Schlafanzüge waren das Einzige, was David und er aus ihrem früheren Leben hatten retten können. Der Blutfleck am Saum ist der Stempel, den der Horror dieser Nacht in den Stoff gedrückt hatte. Und auch wenn Gabriel über keinerlei Erinnerung mehr darüber verfügte, wann und wie der Abdruck auf den Saum geraten war, er wusste zumindest, dass der Abdruck vorher nicht auf dem Schlafanzug gewesen war.

Vals Stimme hing wie ein Echo in seinen Gedanken. Am Saum des Schlafanzugs, da hattest du einen blutigen Abdruck. Du hast dich mit deiner Hand daran festgehalten, als du in den Keller gegangen bist.

Der Keller. Er hatte das also nicht nur geträumt, er war tatsächlich in jener Nacht in den Keller gegangen. Und das Labor? War er dort auch gewesen? Ging es etwa bei alledem um das Labor? Und was hatte dieser Val dort zu suchen gehabt? Wie war er überhaupt ins Haus gekommen? Und warum hatte er – Gabriel – Blut an der Hand gehabt? Oder war es gar nicht sein Blut gewesen, das auf dem Schlafanzugsaum klebte?

Im Heim hatte es etliche Waschgänge gebraucht, um den blutigen Handabdruck aus dem Schlafanzug herauszuwaschen, und mit dem Blut verblich auch das Bild von Luke. Doch trotz der verblassten Farben und den mit ihm zusammenhängenden schrecklichen Erlebnissen, der Skywalker-Schlafanzug war die einzige Erinnerung an sein früheres Leben, und deshalb hielt er an ihm fest wie an einem Schatz. Und David, der den gleichen Anzug gehabt hatte, tat es ebenso.

Ob David seinen Schlafanzug wohl behalten hatte?

Der Gedanke an seinen Bruder versetzte ihm einen Stich. Diese Nacht hätte sie zusammenschweißen müssen. Und doch hatte sie sie auseinandergerissen.

Zum ersten Mal in seinem Leben wünschte er sich, er hätte David damals nicht im Zimmer eingeschlossen. Vielleicht könnte ihm sein Bruder dann erzählen, was in dieser Nacht passiert war. Bis heute, dachte er, weiß ich nicht, was er da oben mitbekommen hat und was nicht.

Würde es sich lohnen, ihn danach zu fragen?

Gabriel warf seine Kleidung über, eine schwarze Jeans, einen dunklen Pullover und eine schlichte schwarze Lederjacke, dazu eine Schirmmütze, die sein Gesicht verbarg.

Er hatte nichts mehr zu verlieren, und David schien ihm seine letzte Hoffnung auf ein paar Informationen zu sein, die seiner Erinnerung auf die Sprünge helfen konnten.

Also verließ er das Caesars und machte sich zu Fuß auf den Weg zu David. Den Chrysler hatte er kurz nach Jonas’ Tod in einer entlegenen Seitenstraße stehen lassen, nur für den Fall, dass sich der Kioskbesitzer an den Van erinnerte, in dem Gabriel vor seinen Augen mit Jonas davongefahren war.

Jetzt, wo er vor Davids Tür steht, ist Gabriel nicht mehr sicher, ob es eine gute Idee ist, seinen Bruder zu fragen. Er sieht sich noch mal in alle Richtungen um, dann klingelt er. Diesmal ist der Knopf nicht kühl, sondern warm; die Nachmittagssonne scheint auf das Klingelfeld.

Er wird nicht da sein, Luke. Er ist nie da, wenn man ihn braucht.

Gabriel will widersprechen, aber in der Gegensprechanlage knackt es. »Hallo?«

»Hallo. Ich bin’s, Gabriel.«

Schweigen.

»David?«

»Bist du irre? Die Polizei war hier, die suchen dich.«

»Ich weiß«, sagt Gabriel. »Aber sie sind wieder weg, oder?«

Wieder Schweigen. Dann der Türsummer. »Komm rauf.«

Gabriel nimmt den Fahrstuhl. Erneut fällt ihm auf, wie sauber hier alles ist. David steht bereits in der Tür, schmal, blass, grünäugig.

Und jetzt?

»Kann ich reinkommen?«

David mustert ihn, dann nickt er. Irgendwie wirkt er beklommen.

»Du siehst beschissen aus«, sagt David.

»So fühle ich mich auch.«

»Nimmst du irgendwas?«

Gabriel schüttelt den Kopf. »Nein. Ein paar Schlaftabletten.«

David sagt nichts.

»Hör zu«, beginnt Gabriel vorsichtig.

»Ich will nichts wissen«, unterbricht ihn David. »Ich will von deinem ganzen Scheiß nichts wissen. Lass mich einfach in Ruhe damit, ja?«

»Okay«, sagt Gabriel. »Ich hab nicht vor, dich zu nerven oder dich von irgendwelchen Geschichten zu überzeugen, die du mir sowieso nicht abkaufst. Ich will dich auch auf keinen Fall in irgendwas hineinziehen, die Dinge sind sowieso schon kompliziert genug zwischen uns …«

Gabriel sieht David an, dessen grüne Augen sind seltsam indifferent. Er ist misstrauisch, auf der Hut, aber da ist auch noch etwas anderes, etwas, das er nicht einschätzen kann.

»Ich muss etwas wissen. Ich …«, Gabriel stockt, sucht nach Worten für etwas, für das es keine richtigen Worte gibt. »Du weißt, dass ich mich nicht erinnern kann an … die Nacht.«

David nickt kühl. »Du hast jedenfalls immer abgeblockt.«

»Ich weiß es wirklich nicht, David. Ich kann mich einfach nicht erinnern. Aber jetzt muss ich es wissen, verstehst du?«

David schaut ihn überrascht an. Offenbar hat er mit allem Möglichen gerechnet, nur nicht damit. »Wie meinst du das? Warum?«

»Frag nicht. Es ist, wie es ist. Ich muss es wissen.«

David lacht bitter auf. Seine Wangen röten sich vor Ärger, er ringt sichtlich um Beherrschung. »Mein Gott«, stößt er schließlich hervor. »Du schweigst dreißig Jahre lang. Du beantwortest keine, wirklich keine einzige meiner Fragen und lässt mich im Regen stehen. Und jetzt willst du auf einmal von mir wissen, was passiert ist?« David schüttelt den Kopf. »Ehrlich, ich fasse es nicht! Ich war doch derjenige, der oben im Zimmer eingesperrt war. Ich habe nichts mitbekommen. Und jetzt fragst du mich, was passiert ist? Was, verdammt noch mal, ist mit meinen Fragen?«

»Du hast ja nie gefragt.«

»Zum Teufel«, erwidert David, »du hast doch immer zugemacht. Ich hatte tausend Fragen!«

»Warum hast du sie dann nie gestellt?«

»Ich hab gedacht, ich …« David stockt und sucht nach Worten. »Ach, Scheiße!«, bricht es schließlich aus ihm heraus. »Was glaubst du denn? Ich hatte Angst. Du warst immer so … Ich weiß gar nicht, was ich sagen soll. Ich war ein Kind, verdammt. Und du warst mein großer Bruder, verstehst du? Ich hatte keinen Vater mehr, keine Mutter, und ich hatte totale Angst, dich auch noch zu verlieren. So wie du immer abgeblockt hast, hab ich gedacht, lass ihn bloß in Ruhe … Du hast immer ausgesehen, als ob du gleich einen Wutanfall bekommst – oder endgültig zusammenbrichst. Davor hatte ich die meiste Angst, dass du zusammenbrichst.«

Gabriel starrt ihn fassungslos an. David hatte versucht, ihn zu schonen? »Das … das hast du nie gesagt.«

»Natürlich nicht. Wie denn auch. Du warst ja völlig weg, bei dir lief die ganze Zeit irgendein Film, bei dem ich nicht mitgekommen bin. Du warst nicht aufzuhalten, auf deinem Trip …«

»Ich hab dich beschützt, ich hab die ganze Zeit dich –«

»Nein, verdammt«, sagt David. In seinen Augen schimmern Tränen. »Du warst mit dir beschäftigt. Es ging nicht um mich, es ging immer nur um dich. Bei jeder Prügelei, die du vom Zaun gebrochen hast, jedes Mal, wenn du für mich in die Bresche gesprungen bist … Es ging um dich. Ich hab dich nicht darum gebeten … Ich fand’s furchtbar.«

Gabriel schluckt die aufkeimende Wut und die Scham hinunter. In seinem Kopf hämmert es. »Schwachsinn. Vielleicht warst du ja zu klein, um dich zu erinnern … Was ist zum Beispiel mit den Jungs, die dich im Elisabethstift fertiggemacht haben? Willst du im Ernst behaupten, das hättest du alleine geschafft? Oder die Ordensschwester, die –«

»Oh, bitte!« David verdreht die Augen himmelwärts. »Was glaubst du, warum die so auf mir rumgehackt haben … Da ging’s nicht um mich. Die waren nur zu feige, sich an dir zu vergreifen. Die meisten Scherereien hatte ich doch nur wegen dir …«

Gabriel starrt ihn entgeistert an. Scherereien, wegen mir? Ihm fallen unzählige Gelegenheiten ein, bei denen er seinem kleinen Bruder die Haut gerettet hat, weil der sich nicht wehren wollte und …

Egal! Reiß dich zusammen!

»Okay«, sagt Gabriel mühsam beherrscht. »Trotzdem. Glaub mir, David. Selbst wenn du mich gefragt hättest, nach der Nacht, meine ich – ich kann mich an nichts erinnern. Ich hätte dir nichts sagen können, nichts, verstehst du? Diese Nacht … Da ist nichts, das ist wie … ein blinder Fleck.«

David sieht ihn zweifelnd an. »Und in der Klinik? Du warst in der Psychiatrie. Da waren Profis, Ärzte, Psychologen. Bei allem, was die mit dir angestellt haben, konntest du dich an nichts erinnern?«

»Die haben mich eingesperrt und mit Psychopharmaka vollgepumpt. Das ist so ziemlich das Einzige, woran ich mich erinnern kann.«

David sieht schweigend zu Boden. Seine Augen sind ins Leere gerichtet, auf einen Punkt jenseits des Fußbodens. Schließlich seufzt er. »Ich weiß bis heute nicht, warum du mich im Kinderzimmer eingesperrt hast, in dieser Nacht. Weiß der Teufel, was da alles passiert ist.«

»Was hast du gehört da oben?«

»Ich hab Lärm gehört, davon bin ich aufgewacht. Vater hat irgendetwas geschrien, dann hat es geknallt. Ich hab im ersten Moment gar nicht begriffen, dass es ein Schuss war. Ich hab mein Ohr an die Tür gelegt, dann aber fast nichts gehört.«

»Fast nichts?«

»Es hat einmal gepoltert, kurz nach dem Schuss. Dann war es einen Moment still, und dann hat es wieder geknallt. Dreimal. Da hab ich kapiert, dass es Schüsse sind. Ich hatte furchtbare Angst, bin unters Bett gekrochen. Nach einer Weile hat es nach Rauch gerochen. Da bin ich zur Tür und hab dagegengetrommelt und gerufen. Dann bist du gekommen und hast die Tür aufgemacht. Du hast ausgesehen, als wärst du dem Teufel persönlich begegnet. Ich hab dich angeschrien und wollte wissen, was passiert ist. Du hast kein Wort gesagt, hast mich einfach nur am Arm gepackt und die Treppe runtergezerrt. Und dann hab ich die beiden da liegen gesehen. Das war …«

»Beschreib mir, was du gesehen hast«, sagt Gabriel leise.

Davids Gesicht ist grau, die Falten um seinen Mund sind scharf gezeichnete Haken. »Vater lag auf dem Rücken, eine Kugel hatte ihn in den Bauch getroffen, seitlich. Ein weiterer Schuss hatte ihn in der Brust erwischt, vermutlich ins Herz. Überall um ihn herum war frisches Blut.« David räuspert sich, steht auf, dreht Gabriel den Rücken zu und geht zum Fenster, sieht hinaus, über die Dächer von Berlin. »Bei … bei ihr, sie hatte einen Schuss abbekommen, direkt in … in den Kopf, ins rechte Auge.«

»Kannst du dich sonst noch an irgendwas erinnern?«

David schüttelt den Kopf.

Gabriel hängt an Davids Lippen, saugt jedes Detail in sich auf und wartet darauf, dass ein Funke überspringt, der sein Gedächtnis entzündet. Doch es geschieht nichts. »Wie lange haben wir da gestanden?«

»Gar nicht. Du hast mich sofort weitergezogen. Ich hab die beiden vielleicht zwei oder drei Sekunden gesehen«, sagt David mit brüchiger Stimme. »Seltsam. Immer wenn ich daran denke, dann sehe ich alles vor mir, wie ein Foto, auf dem ich mir jedes Detail ansehen kann, sogar die Zeitung auf dem Couchtisch. Ich weiß nur nicht mehr, was draufstand. Ich konnte noch nicht so gut lesen, vielleicht deswegen, denke ich.«

»Und wann hat es angefangen zu brennen?«

»Es brannte schon die ganze Zeit. Wie gesagt, ich hab oben in unserem Zimmer ja schon den Rauch gerochen. Unten war es noch schlimmer. Aus dem Keller kamen dicke Schwaden. Ich hab gehustet wie verrückt. Ich glaube, ohne dich wäre ich einfach dageblieben und erstickt. Ich war so … ich konnte nicht weg von ihnen. Ich war wie gelähmt. Es sah entsetzlich aus, wie ein Schlachtfeld, aber ich musste die ganze Zeit –«

In Gabriels Jackentasche klingelt das Handy. »Entschuldige.« Hastig zieht er das Mobiltelefon heraus, dabei fällt sein Hotelschlüssel polternd zu Boden.

Gabriel starrt aufs Display. Jens Florbrand. Irgendeiner von Liz’ Bekannten oder Jobkontakten. Rasch drückt er die rote Taste, steckt das Handy und den Schlüssel wieder ein und sieht David an. »Kannst du dich nicht noch an irgendetwas anderes erinnern, zum Beispiel auf dem Weg von oben ins Erdgeschoss?«

David schüttelt den Kopf. Er ist bleich und aufgewühlt.

Gabriel wendet den Blick ab und sieht zu Boden. »Und – weißt du, ob … noch jemand im Haus war?«

»Noch jemand?«, fragt David verblüfft. »Warum?«

Gabriel zuckt mit den Schultern.

»Nein. Da war niemand«, sagt David.

»Sind wir noch mal runter in den Keller, kannst du dich daran erinnern?«, fragt Gabriel.

»In den Keller? Nein. Ganz sicher nicht – aber, warte mal, doch, eins war seltsam.«

Gabriel hebt den Kopf und sieht David an.

»Als wir raus sind, da mussten wir an der Kellertür vorbei, du hast sie zugezogen, ich glaube, damit weniger Rauch nach oben steigt. Für einen Moment habe ich gedacht, da ist ein Pochen, und etwas, das hat sich angehört wie … wie Schreie.«

Eine Gänsehaut überzieht Gabriels Nacken.

Also doch! Es ist noch jemand da gewesen.

»Das hatte ich schon fast vergessen«, sagt David, »es war nur ein kurzer Moment, so dass ich mir gar nicht sicher war, und dann noch das Feuer und … ich war total durcheinander. Vielleicht hat auch draußen jemand geschrien, der den Brand bemerkt hat.«

»Und, was denkst du heute? Kam es aus dem Keller oder von draußen?«

David sieht ihn lange an. Dann zuckt er mit den Schultern. »Ich bin nicht sicher.«

Gabriel nickt. Langsam, als trage er eine Zentnerlast auf seinen Schultern, richtet er sich auf. »Danke«, nuschelt er unbeholfen.

David schnaubt und schüttelt den Kopf. »Du kannst dich wirklich an nichts erinnern?«

Gabriel zuckt mit den Achseln.

»Und in der Psychiatrie?«, fragt David. »Die haben doch todsicher versucht, mit dir eine Therapie zu machen. Gibt’s da keine Aufzeichnungen oder irgendetwas?«

Gabriel verzieht den Mund. »Die Akte ist weg. Warum fragst du?«

»Nur so«, wehrt David ab. »Ich dachte, die sind verpflichtet, so was aufzuheben.«

Gabriel sieht ihn durchdringend an. David sieht aus, als wollte er sich am liebsten auf die Zunge beißen. Vielleicht, denkt Gabriel, lohnt es sich doch, bei der Conradshöhe nachzufragen. Im selben Moment spürt er, wie sich sein Magen verkrampft, und er weiß, dass er alles tun würde, nur nicht sich freiwillig in die Conradshöhe zu begeben. Vermutlich würde dort ohnehin nur die Polizei auf ihn warten. »Nein«, sagt Gabriel. »Auch wenn du es nicht glaubst, ich kann mich nicht erinnern. In letzter Zeit träume ich öfter davon. Alpträume. Aber ich bin nicht sicher, was davon stimmt und was nicht.«

»Was genau träumst du denn?«

Gabriel zuckt mit den Schultern. »Wirres Zeug. Keine Ahnung.« Er geht hinüber zum Tresen der offenen Küche, nimmt einen herumliegenden Kugelschreiber und kritzelt etwas auf den Rand der Tageszeitung.

David sieht ihm dabei zu und spürt, dass seine Wut, wie so oft, einer tiefen Resignation weicht.

Gabriel klopft mit der Hand auf die Zeitung. »Falls dir noch was einfällt, hier, das ist Liz’ Nummer. Unter der kannst du mich erreichen.«

»Okay. Und was ist mit Liz? Ist sie wieder aufgetaucht?«

Gabriel zögert einen Moment.

Vergiss es, er wird es nicht glauben, Luke. Er glaubt dir gar nichts. Noch nicht einmal, dass du dich nicht erinnern kannst.

»Vergiss es«, sagt Gabriel. Er öffnet Davids Kühlschrank und sieht hinein. »Hast du noch ein Bier? Zum Mitnehmen?« Es herrscht gähnende Leere. »Isst du immer auswärts, oder isst du gar nicht?«

»Das geht dich nichts an«, erwidert David eisig. Ein Anflug von Rot überzieht seine Wangen.

»Ist gut, ich geh schon«, sagt Gabriel.

David sagt keinen Ton.

Als Gabriel die Wohnungstür hinter sich zuzieht, sinkt David aufs Sofa und starrt auf den leeren Fleck an der Wand, wo früher der Dalí hing. Doch anstelle der Dalí-Studie beschäftigt ihn ein ganz anderes Bild.

Es zeigt Gabriels Hotelschlüssel, der auf den Fußboden gefallen war, mit einem schweren Schlüsselanhänger im Stil der siebziger Jahre, mit einer großen 37 und einem Schriftzug in römischen Lettern: CAESARS BERLIN.

Kapitel 34

Nirgendwo – 21. September

Liz liegt auf dem Rücken und dämmert vor sich hin. Seit einer geraumen Weile ist das Licht wieder an, es ist Vormittag, der 21. September, sofern sie die Hell-Dunkel-Wechsel richtig gezählt hat. Die Infusion speist stetig Tropfen in ihre Venen, und inzwischen ist sie sicher, dass es vor allem an den Nebenwirkungen dieser Tropfen liegt, dass ihre Mundhöhle sich anfühlt, als hätte sie Staub gegessen.

Dazu kommt der Harndrang. Seit ihr der Blasenkatheter gezogen wurde, muss sie warten, bis sie auf die Toilette gehen kann. Dafür fällt es ihr nachts jetzt leichter zu trainieren – der Katheter war eine echte Qual.

Ungeduldig schielt sie in Richtung Tür. Eigentlich hätte Yvette schon längst da sein müssen, wie jeden Vormittag, um ihr nach dem Frühstück auf den Toilettenstuhl zu helfen.

Frühstück.

Das klingt gut, so wohltuend nach Normalität. Tatsächlich ist es ein bitterer Getreidebrei mit Obst und Wasser. Gesund, aber widerlich.

Wenigstens lässt er mich nicht verhungern.

Der Schlüssel knirscht im Türschloss, und Yvette betritt den Raum. Wie immer in den letzten Tagen versichert sie sich zunächst, dass Liz ruhig im Bett liegt. Dann stellt sie den Stuhl neben das Bett, platziert den Eimer darunter, unter dem ovalen Ausschnitt in der Sitzfläche, und verschließt die Tür von innen.

Ihr nächster Blick gilt der leeren Breischale. Dann hilft sie Liz auf, wortlos wie immer, und wuchtet sie auf den Toilettenstuhl.

Liz fühlt sich bleischwer. Die Wirkung der Medikamente nimmt ihr einen Großteil der Körperspannung und verbirgt ihr allnächtliches Training. Seit inzwischen elf Nächten, immer dann, wenn die Wirkung der Infusion nachgelassen hat, kämpft Liz um jeden Schritt, indem sie barfuß durch die absolute Finsternis in ihrer Zelle tigert, immer von der einen zur anderen Wand. Am Anfang hat sie noch in Schritten gerechnet, danach in Wandlängen und in der vergangenen Nacht zum ersten Mal in Kilometern.

Yvette richtet sich stöhnend auf, als Liz endlich korrekt auf dem Stuhl sitzt. Die Schwester hat kräftige Arme, doch ihr Rücken bereitet ihr sichtlich Schmerzen, wenn sie Liz heben muss.

Die kühle Sitzfläche des Toilettenstuhls drückt sich an Liz’ nackte Haut. Nach wie vor trägt sie nicht mehr als das dünne, am Rücken offene Krankenhausleibchen. Ihre Oberschenkel ragen unter dem weißen Saum hervor wie Stelzen. Für einen kurzen Moment tritt sie aus sich heraus, sieht sich von oben, wie sie da hockt, nackt, über einem Eimer, ausgeliefert und entwürdigt. Sie schließt die Augen, spürt die kühle Luft zwischen ihren Beinen und den Druck auf ihrer Blase. Unwillkürlich presst sie die Beine zusammen. Noch nicht jetzt.

Liz weiß, dass dieser Moment einer der wenigen ist, den sie steuern kann. Denn aus irgendeinem Grund wartet Yvette immer, bis Liz sich entleert hat, vielleicht um den Stuhl und den Eimer nicht unbeobachtet in der Zelle zu lassen, vielleicht auch um zu verhindern, dass Liz vom Stuhl fällt und sich dabei ernsthaft verletzt. Und sie weiß, dass sie mit Yvette reden muss. In der Nacht ist sie das Gespräch durchgegangen, so wie sie ihre Interviews vorher durchgeht. Jetzt ist sie dankbar dafür, denn das Medikament setzt nicht nur ihre motorischen Fähigkeiten herab.

»Yvette?«

Kopfschütteln.

»Yvette, kannst du mich … Ich wäre gerne alleine.«

Kopfschütteln.

Gut. Liz muss sich Mühe geben, nicht zu lächeln. »Darfst du mich nicht alleine lassen?«

Nicken.

»Darf ich du sagen?«

Yvette nickt.

Sehr gut! Liz dreht sich ein wenig um, zu der dunklen Scheibe, hinter der sie die Kamera vermutet, dann dreht sie sich wieder zurück. »Sieht er uns zu?«

Yvette überlegt einen Moment, dann flüstert sie: »Ich glaub, nicht. Er mag es nicht, dabei zuzusehen, wenn …« Ihr Blick wandert zum Eimer unter Liz’ Stuhl.

»Dann sieht er auch nicht, wenn wir jetzt reden.«

Yvette nickt nicht, schüttelt aber auch nicht den Kopf. »Mach weiter«, sagt sie tonlos. »Ich muss fertig werden.«

»Ich kann so nicht.«

Schweigen.

»Warum machst du das, ich meine … das hier?«, fragt Liz.

Yvette schweigt und sieht beiseite.

»Bezahlt er dich?«

Sie schüttelt den Kopf.

»Warum dann?«

Sie schüttelt abermals den Kopf. »Mach bitte weiter.«

»Was hat er dir versprochen, Yvette?«

Yvette schweigt, presst die Lippen aufeinander und schielt nach dem Eimer. Der Druck auf Liz’ Blase wird immer größer. Die Sekunden zerlaufen zu Minuten. Es ist nur ein Interview, Liz. Nur ein Interview. Setz nach! »Glaubst du, er wird das halten, was er dir versprochen hat? Ich meine, ist er jemand, der seine Versprechen hält?«

»Lass mich in Ruhe damit.«

»Er hat dir doch irgendetwas versprochen, oder?«

Yvette steigt Wasser in die Augen.

»Yvette. Was hat er dir versprochen?«

Sie sieht sich um, dreht dann der dunklen Scheibe ihren Hinterkopf zu. »Er … er hat gesagt«, flüstert sie, »dass er mich laufenlässt.«

Für einen Moment herrscht beklemmendes Schweigen.

»Bist du jetzt endlich fertig?«, fragt Yvette mit zittriger Stimme und beugt sich vor, um besser in den Eimer sehen zu können.

Liz schüttelt den Kopf. Ihre Blase fühlt sich an wie eine Wassermelone, dennoch presst sie ihre Beine weiter zusammen. »Er wird dich nicht gehen lassen«, sagt Liz schwerfällig. Ihre Mundhöhle ist wie ausgedörrt, und die Zunge klebt am Gaumen.

»Doch«, sagt Yvette leise. »Er wird.«

»Yvette. Was auch immer er vorhat. Er kann dich nicht gehen lassen. Du hast alles gesehen, du weißt zu viel.«

»Er wird.«

Liz versucht, ihre spröden Lippen zu befeuchten. Ohne Erfolg. Mach weiter! Dranbleiben. »Seit wann bist du hier?«

Yvette sieht auf den Eimer.

»Wann –«, drängt Liz und muss husten. Ihre Blase brennt. »Wann hat er dich entführt?«

Yvette zuckt zusammen, ihr graues Gesicht wird hart wie Stein.

»Er hat dich doch entführt, oder? So wie mich.«

Keine Reaktion.

Diese verfluchte, verfluchte Blase!

»Seit wann bist du hier, Yvette? Seit wann hat er dich eingesperrt?«

Yvettes Kinn bebt. »Oktober«, haucht sie.

Oktober? Liz stockt der Atem. Jetzt ist gerade September! »Heißt das … du bist seit … fast einem Jahr hier?«

Yvette presst die Kiefermuskeln aufeinander und regt sich nicht.

»Alleine? Seit einem Jahr?«

»Da … waren noch andere Frauen …«

»Andere Frauen? Wo?«

Yvettes Augen wandern zum Bett.

Eine eisige Hand umklammert Liz’ Herz. »Hier? Hier drinnen?«

Schweigen. Die Stille ist wie ein Vakuum, als würde jemand die Luft aus dem Raum und aus ihren Lungen pumpen.

»Wie viele?«

»Drei«, haucht Yvette. »Ein Model und zwei andere.«

»Und du glaubst immer noch«, fragt Liz, »dass er dich gehen lässt?«

Yvette nickt steif. »Ich helfe ihm. Er braucht mich.«

»Mein Gott. Er braucht dich nicht, er benutzt dich, wach auf.«

Sie schüttelt den Kopf, zornig, wie ein Kind. »Nur noch du, hat er gesagt.«

Nur noch du. Liz spürt, wie ihr die Angst die Kehle hinunterkriecht, in ihre Eingeweide, und sich dort festkrallt. Ohne das Medikament würde sie die Panik besinnungslos machen. »Yvette, er ist ein Psychopath. Er wird dich umbringen, so wie er es mit den anderen Frauen in diesem Zimmer wahrscheinlich auch gemacht hat.«

Yvettes Mundwinkel zucken. »Jetzt mach endlich fertig!«

Liz sitzt auf dem Stuhl wie auf glühenden Kohlen. Ruhig, ganz ruhig. Reiz sie nicht! »Yvette?«

Steifes nervöses Kopfschütteln.

»Warum bin ich hier?«

Keine Reaktion.

»Hat es etwas … mit Gabriel zu tun?«

Yvette sieht Liz rasch aus den Augenwinkeln an, dann wieder weg.

»Also hat es etwas mit Gabriel zu tun.«

Yvette sieht aus, als wolle sie sich auf die Zunge beißen.

»Ist es so?«

»Er sagt, dass jemand kommt«, flüstert sie unwirsch. »Wegen dir.«

»Yvette, hilf mir, bitte! Wir müssen hier raus. Zusammen.«

Yvette schüttelt den Kopf. Ihre Lider flattern. »Er hat gesagt, dass du das sagen würdest. Er hat mir versprochen, dass …« Sie schlägt die Augen nieder.

Liz atmet tief ein, um sich zu beruhigen. Es ist, als ob der Staub aus ihrem Mund die Lunge gefriertrocknet. »Er kann dich nicht gehen lassen«, sagt sie, so sanft, wie es mit ihrer rauen trockenen Kehle geht. »Du weißt, wer er ist.«

»Dich wird er schon gar nicht gehen lassen«, zischt Yvette.

»Weißt du, wie er heißt?«

Yvette sieht sie an, beinah feindselig. »Wenn ich es wüsste, dann würde ich es dir niemals sagen.«

»Yvette«, setzt Liz nach, »wenn du seinen Namen kennst, dann wird er dich niemals gehen lassen. Du weißt doch, wozu er fähig ist.«

Yvettes Zähne mahlen vernehmlich.

»Was würdest du an seiner Stelle tun?«

Auf ihren Wangen zeichnen sich rosa Flecken ab.

»Würdest du dich laufenlassen? Würdest du –«

»Halt den Mund!«, schreit Yvette. »Er heißt Val. Kapiert? Val!«

Liz zuckt erschrocken zusammen. Für einen Moment verliert sie die Kontrolle über ihre Muskeln, ein Strahl schießt in den Eimer. Rasch presst sie ihre Beine wieder zusammen.

Yvette lehnt sich plötzlich vor, jetzt rot im Gesicht, greift ihr zwischen die Schenkel und spreizt sie mit Gewalt auseinander. Liz schreit überrascht auf. Im selben Moment spürt sie, wie alles zu laufen beginnt, ohne dass sie es aufhalten kann.

»So, jetzt weißt du’s«, sagt Yvette. Mit feuchten grauen Augen starrt sie Liz an. »Und jetzt weißt du, dass er dich auch nie mehr laufenlassen wird. Nie mehr! Denn jetzt kennst du auch seinen Namen.«

Liz kann kaum mehr denken, die Geräusche unter ihr lassen sie vor Scham vergehen. Sie versucht, den Geruch zu ignorieren, doch es gelingt ihr nicht, auch nicht, als sie fertig ist.

Yvette greift ihr derb unter die Arme, zerrt sie hoch und hinüber auf ihr Bett, ohne sie sauberzumachen. Ihre grauen Augen funkeln wütend. »Du miese rothaarige Hexe. Er hat mich die ganze Zeit gewarnt.« Sie trägt Stuhl und Eimer zur Tür und schließt auf. »Ich hab gedacht, du bist nicht so.«

Sie verlässt das Zimmer, wirft die Tür zu, und einen Augenblick später knirscht das Zylinderschloss.

Liz starrt erschöpft an die Decke.

Val.

Endlich ein Name. Es ist beinahe so, als würde ihr Peiniger etwas von seinem Schrecken verlieren, jetzt, wo er so etwas Gewöhnliches wie einen Namen hat.

Aber was sie beunruhigt, ist, dass sie das Gefühl hat, ihn schon einmal gehört zu haben, diesen Namen.

Vielleicht täusche ich mich ja auch, denkt sie und gibt sich ihrer Erschöpfung hin.

Kapitel 35

Berlin – 23. September, 20:23 Uhr

David legt den Hörer zurück auf die Gabel und starrt in den Regen hinaus, der in Böen an die Fenster seines Büros klatscht. Der gegenüberliegende Trakt des Senders verschwimmt hinter einem Wasserfall. Als er die Visitenkarte mit der Handynummer zurück in sein Portemonnaie steckt, zittern seine Hände. In seinem Kopf herrscht ein drückender Schmerz. Er fischt zwei Aspirin aus der Schublade seines Schreibtischs und kippt sie mit einem Schluck kaltem Milchkaffee hinunter. Dann wirft er einen Blick auf das Telefondisplay. Es ist 20:24 Uhr, er hat also noch eine gute Stunde Zeit, bis es so weit ist.

Am liebsten würde er die Tür absperren, sich auf dem Sofa in seinem Büro zusammenrollen wie eine Katze und einschlafen, tief und fest, für den Rest des Jahres und mit der Garantie, dass er nicht träumen wird. David reibt sich die Augen und seufzt. Als ob er jetzt ein Auge zutun könnte!

Wieder guckt er nach draußen, in den stürmischen Regen, und schaudert.

Der Himmel kotzt sich aus.

Könnte er nur dieses Bild loswerden. Es verfolgt ihn wie ein permanenter Alptraum und baut sich immer wieder aufs Neue vor seinem inneren Auge auf. Der Gesichtsausdruck seines Vaters, leblos und verzerrt, das groteske Einschussloch im Kopf seiner Mutter, die klebrige rote Lache auf dem Eichenparkett … würde jemand sein Gehirn scannen – es käme dieses Bild dabei heraus.

Er versucht, sich Gabriel vorzustellen, Luke Skywalker auf der Brust und eine Waffe in der Hand, versucht, sich zu erklären, warum er geschossen haben sollte. Es gelingt ihm nicht.

Wenn der Regen nur alles davonspülen würde!

Er muss an Shona denken, die er vor wenigen Tagen im Santa Media hat sitzenlassen und bei der er sich immer noch nicht entschuldigt hat. Sein ganzes Leben ist aus den Angeln gehoben, wie eine Tür, die Gabriel eingetreten hat.

Er greift zu seinem Handy, ruft Shonas Nummer auf und wählt, als plötzlich das Telefon auf seinem Schreibtisch klingelt. Fluchend drückt er Shona weg und nimmt den Hörer des Festnetztelefons ab. »Naumann.«

»Bug«, trompetet es in Davids Ohr. Ausgerechnet.

»Warum höre ich nichts von dir?«, fragt Bug. »Wir hatten doch vereinbart, dass du Vorschläge für eine Crime-Show ausarbeitest.«

»Ich arbeite noch dran«, sagt David lahm.

»Ah. Und das heißt vermutlich, du hast nichts.«

»Noch nichts, was ich ins Reine geschrieben habe«, lügt David.

Bug seufzt genervt. »Hör zu, David, während du in deinen Sessel furzt, schwimmen dir hier deine Felle davon. Ich hatte gerade einen sehr eindeutigen Anruf.«

»Was für einen Anruf?«

»Der Alte hat mich angerufen, wegen dir.«

»Von Braunsfeld? Warum ruft der dich wegen mir an?«, fragt David konsterniert.

»Ihr seid euch vor kurzem begegnet. In meinem Vorzimmer. Erinnerst du dich?«

Wie könnte ich das vergessen?, denkt David. An dem Tag hatte Bug ihm eröffnet, dass er jetzt auch noch die Unterhaltungsabteilung unter sich hat und damit sein Chef ist. »Warum fragst du?«

»Tja. Von Braunsfeld legt enorm viel Wert auf Integrität. Er hat sich noch mal nach Treasure Castle erkundigt und ist ziemlich sauer geworden. Er hat mich gefragt, warum wir jemand beschäftigen, der wegen Lizenzbetrug verurteilt ist.«

David schnappt nach Luft. »Lizenzbetrug? Verurteilt? Das war ein Vergleich, verdammt. Das ist etwas ganz anderes als eine Verurteilung.«

»Das kommt doch auf dasselbe hinaus, David. Du weißt doch, wie’s läuft.«

Davids Handflächen werden feucht. »Und … was heißt das jetzt im Klartext?«

»Er will dich feuern.«

Feuern. Das Wort hängt wie ausgestanzt in der Stille. David sinkt in die Lehne seines Bürostuhls. Ein Schwall Regen prasselt ans Fenster. Es klingt, als wären es Nägel.

»Das ist nicht dein Ernst«, sagt David.

Bug schweigt, was unter diesen Umständen schlimmer ist als alles, was er sagen könnte.

»Das … das kann er nicht machen.«

»Er kann, David. Ihm gehört der Sender.« Bug räuspert sich. »Hör zu, David, ob du es glaubst oder nicht, mir ist das auch nicht unbedingt recht. Du bist ein kreativer Kopf, wenn du nicht gerade mal wieder auf Weichei oder Moralist machst. Und mir ist es offen gesagt scheißegal, ob du irgendwo abschreibst. Hauptsache, es kommt was dabei rum. Das Problem ist nur: Im Augenblick kommt nichts rum. Also habe ich auch keine Argumente, warum ich mich bei von Braunsfeld für dich einsetzen kann. Verstehst du, was ich meine?«

»Ich … Ja klar.«

»Also liefere mir endlich was.«

»Wann wird denn das entschieden, das mit der Kündigung?«

»Das ist schon entschieden«, sagt Bug. »Der Brief liegt morgen in deinem Briefkasten. Fristgerecht. Für den Rest deiner Arbeitszeit bist du freigestellt, ab sofort.«

David schließt die Augen. Das darf nicht wahr sein.

»Jetzt stell dich nicht an«, tönt Bug, als könne er Davids Gedanken lesen. »Nutz die Zeit. Wenn dir vor Ablauf der Frist was Gutes einfällt, kann von Braunsfeld die Kündigung noch zurücknehmen.«

»Hat er das gesagt?«

»Nein. Ich sage das.«

David schweigt einen Moment. »Du würdest dich für mich einsetzen?«

Bug seufzt theatralisch. »Ich setze mich immer für jemanden ein, der mir ein paar gute Formatideen anschleppt.«

»Ihr schmeißt mich raus, und ich soll euch auch noch Ideen liefern?«

»Jetzt werd mal nicht gleich melodramatisch. Wenn du es nicht auf die Reihe kriegst, muss ich eben jemand anderen finden. Also überleg es dir. Gute Nacht.«

»Wie stellst du dir das vor?«, fragt David aufgebracht. »Dass ich so was in drei Tagen runterrotze?«

Aber Bug hat bereits aufgelegt.

Wütend knallt David den Hörer auf die Gabel, so heftig, dass ein Teil des Plastikgehäuses absplittert und ihm ins Gesicht fliegt, direkt unter sein rechtes Auge. Er steht langsam auf. Es fühlt sich seltsam falsch an; ihm ist, als sollte er vielmehr aufspringen, das Fenster aufreißen und gegen die Böen anschreien, das Wasser und den Wind im Gesicht. Für einen Augenblick packt ihn die Wut so sehr, dass er sich mit einem Baseballschläger in der Hand sieht, in Bugs Büro, wie er alles kurz und klein schlägt.

Aber er hat keinen Baseballschläger. Und das Fenster ist geschlossen. Er sitzt in seinem Büro wie in einer Frischhaltebox, vor seiner eigenen Spiegelung in der Thermopenscheibe. Irritiert sieht er auf den dunklen Fleck unter seinem Auge und tastet mit dem Finger danach. An der Fingerspitze bleibt etwas Blut haften.

Er starrt durch sich hindurch in die Dunkelheit, und es ist, als ob sie ihn aufsaugt. Jegliches Zeitgefühl geht ihm verloren. Das Büro um ihn herum verschwimmt, ebenso wie alles andere. Die Spiegelung des leuchtenden Computerscreens hinter ihm ist eine helle Insel in der dunklen aufgewühlten See, seine Insel. Er wünscht sich, dahin zurückzukönnen. Sich einfach an den Tisch setzen zu können und zu schreiben. Im Grunde genommen ist alles so einfach hier. Viel, viel einfacher als im wirklichen Leben.

Als er das nächste Mal auf die Uhr sieht, ist es schon fast halb zehn.

Wie elektrisiert springt er auf, wirft sich seine Bellstaff-Jacke über und stürzt aus dem Büro. Zwei Minuten später ist er im Parkhaus und weiß, dass er so oder so zu spät kommen wird. Er startet den Motor des dunkelgrünen Saab 900, den ihm Weixler geliehen hat, zumindest für die eine Woche, die er in England ist.

Als der Saab aus dem Parkhaus schießt, erwischt ihn der Regen wie aus tausend Eimern. Fuß vom Gas!

Vier Minuten später biegt er, ohne zu blinken, auf den Kurfürstendamm ein und wählt gleichzeitig seine Mobilbox an. Mist, verfluchter. Der Jaguar hatte wenigstens eine Freisprecheinrichtung. Er drückt den BlackBerry ans Ohr, lässt das Lenkrad los und schaltet vom zweiten in den dritten Gang. Und Automatik, denkt er, die hatte der Jaguar auch.

Beep. »Hi. Ich bin’s, Shona. Hmm. Mailbox, also. Gut. Nächste Woche geht bei mir nicht, ich muss arbeiten. Meld dich. Du bist dran.«

Mist. Sie ist immer noch sauer, weil er sie im Santa Media versetzt hat. Er weiß, dass er sie anrufen muss, um ihr alles zu erklären, und wenn schon nicht alles, dann zumindest so viel, dass es nach einer brauchbaren Entschuldigung klingt. Sein Blick fällt auf den Scheibenwischer, der unter den Wassermassen ächzt. Die Ampel vor ihm springt auf Rot, Bremslichter glühen auf. Bremsen, Kupplung, Leerlauf.

Der Regen trommelt auf das Blechdach des Saab, und er drückt das Handy dichter ans Ohr.

Beep. »Guten Tag, Herr Naumann. Säckler hier, Deutsche Bank. Bitte rufen Sie mich zurück. Es ist dringend.«

Verdammte Hyäne! Noch ein paar Wochen Galgenfrist, und dann wird auch noch die Gehaltszahlung von TV2 ausbleiben.

Beep. »Sie haben keine weiteren Nachrichten.«

Ein lautes Hupen hinter ihm lässt ihn zusammenzucken. Die Ampel ist grün, und die Wagen vor ihm sind längst auf der anderen Seite der Kreuzung. David betätigt die Kupplung, der Gang fügt sich knirschend, dann tritt er das Gaspedal und brettert weiter den Ku’damm hinunter, bis er endlich die Bushaltestelle gegenüber von Sis&Broth erreicht. Er schert nach rechts ein und setzt zurück, hart ans Ende der Haltestelle. Als er steht, sieht er auf das Armaturenbrett. 21:43 Uhr, eine Viertelstunde zu spät.

Der Regen drischt auf die Windschutzscheibe, die Wischblätter arbeiten nutzlos dagegen an. Wo zum Henker kommt nur das ganze Wasser her? Plötzlich muss er lachen, obwohl ihm nach nichts weniger zumute ist. Endloser Regen und ein überforderter Scheibenwischer – ein besseres Bild als das gibt es für sein momentanes Leben nicht.

Er schaltet den Motor des Saab aus und lehnt sich in den abgeschrammten beigen Ledersitz zurück. Mit einem heftigen Ruck wird plötzlich die Beifahrertür aufgerissen. David fährt zusammen.

Mit dem Hintern voran lässt sich ein Mann mit einem dunklen Hut auf den Sitz neben ihm fallen, zieht die Beine in den Wagen und schlägt die Tür zu.

»Guten Abend, David.« Von Yuri Sarkovs Hutkrempe laufen Wasserfäden. »Sie sind spät dran.«

»Entschuldigung«, murmelt David, »das Wetter.«

Seelenruhig nimmt Sarkov seine Brille ab und wischt einige Tropfen von den Gläsern. »Wie geht es Ihnen?«

»Haben Sie den Umschlag?«, fragt David ohne Umschweife.

»Also offenbar nicht gut«, stellt Sarkov fest.

»Na ja«, murmelt David. »Die Bank will meine Wohnung versteigern, mein Arbeitgeber hat mich gefeuert, und für ein Format, das ich geschrieben habe, kassieren inzwischen andere Leute die Lizenzgebühren … und ganz nebenbei eröffnen Sie mir, dass mein Bruder meine Eltern umgebracht hat. Und dann ziehen Sie mich auch noch in Ihren Kleinkrieg mit Gabriel rein und verlangen, dass ich ihn hochgehen lasse …« David holt tief Luft. »Ja. ›Nicht gut‹ ist da wohl eine angemessene Beschreibung.«

Sarkov lächelt ungerührt. »Ob Sie sich hineinziehen lassen oder nicht, ist Ihre Entscheidung.«

Davids Blick weicht Sarkov aus und bleibt am Lenkrad hängen. »Haben Sie den Umschlag?«

Sarkov mustert David mit schmalen Augen, dann greift er in seinen nassen Mantel und zieht den Umschlag heraus.

David starrt auf das weiße DIN-A4-Paket. Es ist trocken, bis auf ein paar Tropfen, der Mantel hat es vor dem Regen geschützt. »Gabriel wird nichts geschehen?«

»Das würde ich nicht übers Herz bringen«, antwortet Sarkov.

David greift nach dem Umschlag. Er fühlt sich schwer an.

»Und?«

David zögert, seine Pupillen huschen unruhig über die Sturzbäche auf der Windschutzscheibe. Schließlich seufzt er. »Das Caesars Berlin, Zimmer 37.«

»Die Straße?«

»Die weiß ich nicht«, sagt David. »Tut mir leid.«

»Hören Sie auf, sich zu entschuldigen. Ich kann Menschen nicht ausstehen, die sich dauernd entschuldigen.«

David schweigt betreten.

Sarkov macht Anstalten auszusteigen.

»Und … der Rest?«, fragt David.

»Der Rest? Sie meinen, die Rechte an Treasure Castle?«

David nickt.

»Ich hatte das nicht als Paket angeboten. Das waren Alternativen.«

»Das … das hab ich anders verstanden.«

»Was denn?« Sarkov lacht spöttisch. »Wo ist Ihr Idealismus? Ich dachte, Sie würden Ihren Bruder nicht für Geld verraten.«

David starrt ihn nur an, ist unfähig, etwas zu erwidern.

Sarkov schüttelt stumm den Kopf. »Babuschka«, sagt er verächtlich.

»Wie bitte?«

»Großmütterchen … Sie sind ein Großmütterchen …« Sarkov öffnet die Beifahrertür und steigt hinaus in den prasselnden Regen.

David öffnet den Mund, schließt ihn wieder.

»… ein jämmerlicher Feigling.« Es klingt, als spucke Sarkov die Worte auf die Straße. Krachend wirft er die Autotür ins Schloss. Sein nasser Abdruck bleibt wie ein Gespenst auf dem Sitz kleben.

David schaut Yuris schmaler Silhouette nach, die im Wasserfall auf der Windschutzscheibe zerfließt.

Dann wandert sein Blick hinunter zum Umschlag. Er fühlt sich elend. Alles in ihm schreit nach Hilfe, am liebsten würde er Sarkov hinterherlaufen und alles rückgängig machen. Die Welt steht unter Wasser, denkt er, und ich ertrinke. Sein Telefon ist die Sauerstoffflasche, und er greift danach, um Shonas Nummer zu wählen. Obwohl er nicht weiß, was er sagen soll, hofft er nichts mehr, als dass sie drangeht.

Selbst wenn sie nur zuhört, während er nichts sagt.

Kapitel 36

Berlin – 24. September, 00:58 Uhr

Gabriel sieht zwischen den Gitterstäben hindurch, die das Grundstück umzäunen.

Lass es, Luke. Es bringt dir nur Scherereien.

Scherereien hab ich schon.

Am Ende stecken sie dich wieder in eine Zelle und schnallen dich fest.

Er späht in die Dunkelheit. Es ist ein Uhr nachts, der Wind zerrt an ihm und treibt schwere Wolken über den Himmel. Wenigstens hat der Regen aufgehört.

Er weiß, die Klinik ist da, verborgen hinter den hohen schwarzen Ahornbäumen.

Er fasst sich ein Herz und schließt die Hände um die Vierkantstäbe des Gitterzauns. Dank der Patina findet er genug Halt, um sich emporzuziehen. In drei Metern Höhe klettert er über die nach innen gebogenen Zaunspitzen und springt auf der anderen Seite hinunter. Der nasse Boden gibt nach, und Gabriel sinkt mehrere Zentimeter ein. Der rechte Rucksackriemen zieht unangenehm an seiner schmerzenden Schulter.

Für einen Moment verharrt Gabriel in gebückter Haltung, wartet, ob er irgendeinen Alarm ausgelöst hat. Doch nichts regt sich. Mit Einbrechern rechnet man auf dem Gelände der Klinik nicht. Mit Ausbrechern dagegen schon.

Vorsichtig nähert er sich den ersten Bäumen. Die Erde unter dem Gras ist durchweicht und schmatzt unter seinen Füßen; es riecht nach nassem Laub und Moder. Aus der Dunkelheit schält sich ein viergeschossiger Altbau in L-Form: die Psychiatrische Klinik Conradshöhe. Ursprünglich hatte das Gebäude zwei Seitenflügel, doch der Ostflügel fiel im Zweiten Weltkrieg einer Fliegerbombe zum Opfer und wurde später nie wieder aufgebaut. Der Westflügel beherbergte damals wie heute die Verwaltung.

Drei Tage vorher hat Gabriel mit pochendem Herzen dort angerufen und sich unter dem Namen eines Patienten gemeldet, an den er sich noch erinnern kann.

»Wie, sagten Sie, ist Ihr Name?«, hatte die Verwaltungsangestellte gefragt.

»Bügler. Johannes Bügler. Ich war von 1984 bis 1987 in der Conradshöhe.«

»Hm. Moment … Ah! Da sind Sie ja. Bis 1988 waren Sie hier, nicht ’87.«

»Stimmt, natürlich. Haben Sie die Akte noch?«

»Wissen Sie, wie lange das her ist? Die Mindestaufbewahrungszeit für Behandlungsunterlagen ist –«

»Elf Jahre, ja, ich weiß. Vielleicht könnten Sie trotzdem nachsehen, ob Sie die Akte noch haben?«

»Sie haben Nerven. Da muss ich erst mal nachfragen, ob wir überhaupt verpflichtet sind, Ihnen unsere Unterlagen auszuhändigen.«

»Also ist die Akte noch da?«

»Das habe ich nicht gesagt, aber … wenn dem so ist, dann darf ich sie sicher nicht herausgeben.«

»Das wundert mich, immerhin ist es doch meine Akte.«

»Ich bin sicher, das sieht Professor Wagner anders«, sagte sie spitz.

Professor Wagner. Das unscharfe Bild eines kahlköpfigen untersetzten Mannes mit Kinnbart erschien vor seinem inneren Auge. Wagner war damals Dr. Dresslers Nachfolger gewesen, und Gabriel war ihm nur drei- oder viermal begegnet.

»Würden Sie einmal für mich nachsehen?«, fragte Gabriel.

»Hören Sie, ich hab hier Wichtigeres zu tun, als im hintersten Winkel des Kellers irgendwelche Kartons nach verstaubten Akten zu durchwühlen. Und am Ende krieg ich noch ’nen Rüffel vom Chef.«

»Ich könnte vorbeikommen und selbst suchen, wenn Sie mir zeigen, wo.«

»Das wäre ja wohl noch schöner«, entgegnete sie. »Dr. Wagner wäre sicher begeistert, wenn er erfährt, dass ich einem früheren Patienten mal eben den Schlüssel fürs alte Archiv gebe.«

»Das alte Archiv?«, fragte Gabriel. Das befand sich im historischen Teil des Kellers, hinter dem Lieferanteneingang im Souterrain.

Plötzlich wurde es ganz still am anderen Ende der Leitung. Schließlich stöhnte die Frau entnervt auf. »Hören Sie, wenn Sie sich das wirklich antun wollen, ich meine, im kaputten Teil Ihres Lebens herumzuwühlen, dann besorgen Sie sich einen guten Anwalt. Den werden Sie brauchen, wenn Sie Ihre Unterlagen sehen wollen, Herr … wie war noch mal Ihr Name?«

Wortlos legte Gabriel auf. Er wusste, was er wissen musste.

Vom Mittelhaus der Conradshöhe dringt plötzlich ein markerschütterndes Geschrei herüber. Gabriel zuckt zusammen. Das Licht hinter einem der Fenster im dritten Stock springt an, die Gitterstäbe heben sich dunkel vor dem hellen Rechteck ab. Männerstimmen, Gepolter, das Schreien zerfließt zu einem erbarmungswürdigen lauten Wimmern. Für den Bruchteil einer Sekunde will er davonrennen, Hals über Kopf. Krachend wird das auf Kipp stehende Fenster zugeschlagen. Das Jammern erstirbt, als hätte jemand dem Patienten die Stimmbänder durchtrennt. Nur der Wind füllt die Stille und rauscht durch die Kronen der fast dreißig Meter hohen Bäume.

Weißt du, was sie mit dir machen, wenn sie dich erwischen, Luke?

Lass mich in Ruhe, ich will’s gar nicht wissen.

Kannst du dich auch daran nicht mehr erinnern?

Lass – mich – in – Ruhe!

Waschtag, Luke. Denk an die Waschtage.

Das helle Rechteck verschwindet wieder, verschmilzt mit der dunklen Wand, als sei dort nie ein Fenster gewesen, geschweige denn ein Zimmer, in dem jemand lebt.

Waschtag. Die Prozedur war die immer gleiche, und Dr. Armin Dressler hatte sie mit Hingabe perfektioniert. Hinlegen, festschnallen, dann die Elektroden auf die Schläfen kleben. Der Strom raubte ihm jedes Mal die Besinnung. Waschtag war Gehirnwaschtag, meistens freitags, vor den Wochenenden, an denen immer zu wenig Personal da war, um die Problempatienten unter Kontrolle zu halten. Nach dem Waschtag liefen die Patienten alle herum wie frisch gestrichene Wände – und gaben Ruhe.

Waschgang dagegen war Einzeltherapie. Gerade in seiner Anfangszeit in der Geschlossenen, immer wenn Gabriel austickte, phantasierte oder sich irgendwie sonst irre benahm, wurde gewaschen. Später gab’s fürs Austicken dann die Betonspritze. Waschen reichte nicht mehr. Oder brachte nichts. Weshalb auch immer.

Gabriels Blick wandert über das Gebäude, ganz nach rechts, wo im dritten Stock zwei Fenster erleuchtet sind. Das Stationszimmer. Unmittelbar darunter lagen früher die zwei Besuchszimmer. Im kleineren der beiden, einem kargen Raum, nur mit im Boden verschraubten Tischen und Stühlen eingerichtet, hatte sein zweites Leben begonnen, ohne jede Vorwarnung.

Zwei Pfleger der Tagschicht, Giuseppe und Martin, hatten sein Zimmer betreten. Gabriels Augen waren geschlossen, aber er roch die beiden, so wie er zu dieser Zeit immer alles roch oder spürte, ganz so, als hätte er keine Haut und als könnte jede Nuance einer menschlichen Schwingung ungefiltert zu ihm durchdringen.

Er roch also Giuseppes Aftershave, das er seit vier Tagen auflegte, weil seit sechs Tagen Martin auf der Station arbeitete. Martin allerdings roch nach Frau. Er war ein Beschränktling mit dem Körper eines Achills, und an ihm klebte, mal stärker, mal schwächer, das Parfüm von Dr. Vanja, der Assistenzärztin der Station, die ständig nach Achills halbgöttlichem Arsch schielte.

Gabriel hasste es, das alles mitzubekommen, die Gerüche, die Stimmungen, es prasselte alles trotz der Medikamente auf ihn ein, und er konnte nichts dagegen tun. Er war in seinem Innersten gefangen, alle Sensoren auf Input geschaltet, nur hinauslassen konnte er nichts; alle Ventile waren geschlossen.

»He, Lucky Luke«, sagte Giuseppe munter, obwohl er natürlich wusste, dass er ihn nicht so nennen sollte. »Hast Besuch heute.«

»Kein Interesse«, leierte Gabriel. Die Medikamente machten seine Zunge zu einem lahmen, fetten Nilpferd.

Schweigend lösten sie die Riemen an seinen Armen, schnallten ihn los von seinem Bett, setzten ihn in einen Rollstuhl, nicht ohne seine Hände an den Lehnen zu fixieren, und schoben ihn zum Besucherraum.

Und da saß er. Schmal und unscheinbar wie ein Buchhalter, mit einem hellgrauen Trenchcoat und einem dunklen Trilby-Hut, den er vor sich auf den Tisch gelegt hatte, so dass Gabriel sein damals schon schütteres Haar sehen konnte.

Guiseppe und Martin parkten ihn vor dem festgedübelten Tisch wie einen Greis – dabei war er gerade einmal achtzehn – und ließen ihn mit dem Buchhalter alleine.

Der Mann musterte ihn mit irritierend harten grauen Augen. Er roch nach Tabak, List und Grausamkeit. Kein Buchhalter. Vielleicht Arzt, vielleicht sogar etwas noch Schlimmeres.

»Hallo Gabriel. Wie geht es dir?«, fragte er. Seine Stimme rollte, sein dezenter russischer Akzent schwang mit wie ein warnendes Beben.

»Ich kenn Sie nicht«, stellte Gabriel gleichgültig fest. Seine Stimme holperte wie eine rostige Fahrradkette. Das Sedativum in seinem Blut machte ihn stumpf.

»Sarkov. Mein Name ist Yuri Sarkov, und –«

»Ich kenn Sie nicht«, wiederholte Gabriel teilnahmslos. »Hauen Sie ab.«

Yuri Sarkov rührte sich so wenig wie ein Stahlträger. »– ich kenne, kannte deinen Vater, er –«

»Mein Vater war ein Arschloch. Wenn Sie mit ihm zu tun hatten, sind Sie wohl auch eins.«

Yuri lächelte. Kein gezwungenes Lächeln, kein Gute-Miene-zum-bösen-Spiel-Lächeln. Vorsicht, Luke. Er ist ein Spieler! Und er ist sicher, dass er gewinnen wird.

Yuri erhob sich, nahm seinen Hut vom Tisch und sah auf Gabriel in seinem Rollstuhl hinab. »Letzten Endes geht es auch nicht um deinen Vater. Das ist vorbei. Worum es hier wirklich geht, ist, ob du hier rauswillst.«

Und ob! Aber das werde ich dir nicht verraten. »Lassen Sie mich in Ruhe.« Gabriels Kopf sackte nach vorne, er hatte kaum mehr Kraft, ihn zu halten. »Denken Sie, ich weiß nicht, dass das ’n Test ist? Ich mache keine Tests mehr.« Kurze Pause, Luft holen. Dann: »Sag’n Sie Dressler, keine Tests mehr.«

»Ich bin kein Arzt. Ich weiß, Gabriel, Ärzte sind die Pest. Die sagen dir, was du denken darfst und was nicht. Die sagen dir, was richtig ist und was nicht. Aber ich glaube, die liegen hier falsch. Ich glaube, du kannst sehr gut selbst auf dich aufpassen.«

Vorsicht, Luke. Er ist in deinem Kopf. Keine Ahnung, wie er reingekommen ist, aber er ist da.

»Ich kann dich hier rausholen, Gabriel.«

Er lügt. Das hier ist die Geschlossene. Da geht man nicht mal eben raus.

»Du glaubst mir nicht?«, fragte Yuri.

Siehst du? Ich sage dir, er ist in deinem Kopf. Er weiß, was du denkst.

Nein, nein, dachte Gabriel. Du sprichst nur so laut, er kann uns hören.

Er kann uns nicht hören! Aber er ist schlau!

»Gabriel?«

Gabriels Kinn sackte ganz auf die Brust, Speichel lief aus seinem Mundwinkel.

»Ich komme nächste Woche wieder, am Freitag«, sagte Yuri.

»Freitag is Waschtag«, murmelte Gabriel.

»Also. Freitag früh. Überleg’s dir.«

Gabriel musste nicht überlegen. Natürlich wollte er raus, um jeden Preis. An einem frühen Morgen im Februar ’88, es hatte gerade frisch geschneit, holte Yuri ihn aus der Psychiatrie, als sei es das Selbstverständlichste auf der Welt.

Noch heute fragt sich Gabriel manchmal, wie genau Yuri das angestellt hatte. Und vor allem warum. Zunächst einmal wurde Yuri formell sein Vormund und bürgte für ihn. Der Rest ist Geschichte. Letztlich weiß Gabriel, dass Yuri zwar immer seine Gründe hat, warum er etwas tut oder lässt, aber welche Gründe das sind, das hatte er schon immer für sich behalten. Am Ende ist nur wichtig, dass er die Conradshöhe verlassen konnte.

Sie gingen durch die Schleuse der Geschlossenen, dann durch den Haupteingang des Mittelhauses nach draußen und über die halbrunde Freitreppe in den Park. Gabriels Herz schlug bis zum Hals, die Dosis seiner Medikamente war stark herabgesetzt worden, und er fürchtete jeden Augenblick, dass ihn jemand mit einem Lasso wieder einfangen würde.

Die dünne Schneedecke schmolz augenblicklich unter ihren Sohlen. Gabriel drehte sich nicht um, sah nicht zurück. Ihre Abdrücke hinterließen eine lange schwarze Spur im Schnee, führten hinaus durch das vergitterte Tor, bis zur Bordsteinkante, wo die Spur dann abriss.

Eine kalte Windböe greift Gabriel in den Nacken. Er zieht die Schultern hoch und hastet nach links, zu dem Gebäudeteil, in dem auch heute noch die Verwaltung sitzt. Der Westflügel ist nicht vergittert und hat sich den Charme der Jahrhundertwende bewahrt, niemand würde vermuten, dass man hier lebendig Begrabene verwaltet.

Der alte Lieferanteneingang im Souterrain duckt sich neben einen welken Rosenstock. Gabriel kauert sich vor die Tür, holt sein Pick-Set hervor und öffnet das Schloss mit einem der schraubenzieherähnlichen Werkzeuge.

Die Tür gibt mit einem leisen Klicken nach, ein leises Trommeln ist zu hören. Gabriel hält inne, späht Richtung Park, in die Dunkelheit, und lauscht.

Nichts. Weiter.

Er zieht langsam die Tür auf und tritt durch den Lieferanteneingang ins Souterrain. Es riecht muffig, der Eingang und der dahinterliegende Lagerraum werden offenbar seit Jahren nicht mehr benutzt. Als er sich gerade auf der Schwelle umdreht und die Tür schließen will, ertönt wieder das dumpfe Trommeln, diesmal ganz nah. Ein Schatten galoppiert auf ihn zu, stößt sich vom Boden ab. Gabriel versucht im letzten Moment noch, die Tür zwischen sich und das Tier zu bringen. Doch mit geballter Kraft schießt das dunkle Bündel durch die Luft, heißer Atem schlägt ihm entgegen, die Tür fliegt ihm aus der Hand. Gleichzeitig reißt er den linken Arm schützend hoch, im selben Moment graben sich auch schon die Zähne durch die Jacke in sein Fleisch. Er taumelt, versucht verzweifelt, das Gleichgewicht zu halten, dann stürzt er rücklings auf den harten Fliesenboden. O Gott, lass es nicht an deinen Hals kommen!

Die Bestie ragt über ihm auf, ein großer muskulöser Rottweiler, den Kiefer wie einen Schraubstock um Gabriels Unterarm. Aus seinem Maul dringt der Gestank von Pansen, die Zähne verkeilen sich endgültig in seinem Arm. Gabriel holt mit der Rechten aus, rammt dem Tier das Pickwerkzeug in den Hals, einmal, zweimal, aber nicht tief genug. Warmes Blut spritzt auf Gabriels Hand, seine lädierte Schulter brüllt vor Schmerzen.

Der Hund zuckt, lässt kurz locker, dann fasst er sofort wieder nach. Der Schmerz brennt wie glühendes Eisen. Aus der Kehle des Rottweilers steigt ein abgrundtiefes Grollen, die Augen glänzen düster. Gabriel lässt vom muskulösen Hals des Hundes ab, dreht den Pick in seiner Rechten und rammt den Metallstab mit aller Kraft in das Auge des Rottweilers, bis tief hinein ins Gehirn. Augenblicklich löst sich der Kiefer des Hundes. Das Tier zuckt, als hätte es sich in ein Stromkabel verbissen. Dann bricht es über ihm zusammen.

Schwer atmend befreit Gabriel seinen Arm aus dem Maul des Hundes und richtet sich mühsam auf. Dann zieht er das Ungetüm in den Keller und späht zur Tür hinaus.

Alles ist ruhig.

Er schaltet seine Taschenlampe ein. Der mit ND-Folie gedimmte Lichtkegel strahlt verhalten. Leise schließt er die Tür, lehnt sich von innen dagegen und sinkt zu Boden.

Der stabile Jackenärmel ist zerfetzt, der Arm darunter blutverschmiert. Die Fangzähne sind tief ins Fleisch eingedrungen, aber immerhin, die Jacke hat ihn vor Schlimmerem bewahrt. Rasch zieht er sein Unterhemd aus und wickelt es straff um die Wunde. Seine Finger zittern, für einen Moment schließt er die Augen, atmet mehrmals langsam aus. Sein Puls beruhigt sich spürbar, und er versucht, sich zu konzentrieren.

Der Rottweiler muss weg.

Für den Fall, dass jemand den Hund vermisst und Verdacht schöpft, soll er wenigstens nicht direkt im Keller über den Hundekadaver stolpern.

Mühsam schultert Gabriel das stinkende Ungetüm. Seine lädierte Schulter und die Bisswunde jagen brennendes Benzin durch seine Nervenbahnen. In einem Busch, unter einer mächtigen Buche, legt er den Rottweiler ab, etwa hundertfünfzig Meter entfernt vom Gebäude. Die schweren Wolken zerreißen, und der Wind frischt auf. Um keinen Hinweis auf einen Einbruch zu hinterlassen, zieht er den Pick aus dem Auge des Kadavers. Flüssigkeit sickert aus der Wunde und glänzt fahl im Mondlicht.

Dann beseitigt er die Kampfspuren im Keller mit dem Innenfutter seiner Jacke und reinigt die Sohlen seiner Schuhe.

Fertig.

Gottverdammt, was tust du hier, Luke?

Das weißt du nur zu gut.

Ich schon. Aber du nicht. Sieh dich an, du zitterst wie ein Kind.

Halt endlich den Rand.

Du bist auf dem besten Weg zurück in die Anstalt, ist dir das klar?

Hörst du schwer?

Wie viele Menschen, glaubst du, lesen ihre eigenen Behandlungsakten? Und vor allem: Was meinst du wohl, was passiert, wenn man im eigenen Irrsinn wühlt? Glaubst du, dir gefällt, was du da findest?

Gabriel antwortet nicht. Ihm bricht der Schweiß aus, trotz der kühlen, muffigen Kellerluft. Im Flur hinter dem Lagerraum tastet er mit dem fahlen Taschenlampenkegel die Wände ab. Sechzehn Türen, acht auf jeder Seite. Er geht systematisch vor. Das Knacken der Türschlösser beruhigt ihn.

Im neunten Raum stößt er auf eine braune Wand aus Umzugskartons. Als er den Deckel des ersten Kartons aufklappt, wirbelt ihm Staub entgegen. Sein Herz schlägt schneller. Vor ihm liegen dicke Ordner, alle mit Namen beschriftet. Dankwart, Dellana, Demski …

Ich bitte dich, Luke, hör auf!

Seit wann bittest du?

Sieben Kartons später ist er bei »N« angelangt. Seine Finger tasten über die Ordner. Nächster Name. Nein. Nächster Name. Wieder nein. Und dann: Naumann, Gabriel.

Der Staub tanzt chaotisch im Kegel der Lampe, ein Schwarm Glühwürmer über einer grellen Insel. Sein Puls galoppiert, während seine bebenden Finger den Ordner hervorziehen.

Ich hab dich gewarnt. Sag nicht, ich hätte dich nicht gewarnt, Luke!

Nenn mich nicht so. Du machst mich irre.

Ich? Dich?

Gabriel klappt den Deckel zurück und blättert. Diagnosen, Berichte, Gutachten, Schreiben vom Jugendamt, wieder Berichte und zahlreiche Transkripte der Tonbandaufnahmen von seinen Sitzungen mit Dressler. Fachbegriffe huschen vorbei wie Gespenster. Schizophrenie, Sedierung, Krampftherapie. Sein Kopf glüht plötzlich fiebrig. Haldol, Dapotum D, Dormicum, Noctamid – die Psychopharmaka kommen ihm vor wie alte Bekannte, die er längst vergessen hatte und die jetzt plötzlich wieder vor ihm stehen. Niemand hatte ihm oder den anderen Patienten je gesagt, welche Medikamente und welche Dosis man ihnen einflößte. Es wurde gespritzt und basta. Weil er sich oft wehrte, fixierten sie ihn. Wenn er nicht fixiert war und sich zur Wehr setzte, hatte er blaue Flecken von den Einstichen. Einmal brach eine Nadel in seinem Oberarm, danach benutzten sie bei ihm extradicke Nadeln.

Unwillkürlich reibt er sich den Arm. Der Biss des Rottweilers brennt. Unbeirrt blättert er weiter.

Naumann, Gabriel. 07. 05. 1986, 03:20 Uhr. Patient aufsässig, rebelliert, hat zum wiederholten Mal schwere Wahnvorstellungen. Für Diagnostik angeordnete Tonbandaufnahme durchgeführt. Anschließende Fixierung, sofort eingeleitete Krampftherapie zur neuronalen Umstrukturierung. Patient angemessen ruhig, leicht verwirrt.

Gabriel starrt auf das vergilbte Blatt Papier. Ihm ist, als ob der Staub wie Funkenflug durch die Nase in sein Gehirn vordringt und dort gegen eine Wand prallt.

Transkript Tonbandaufnahme vom 07. 05. 86:

… da liegt sie … einfach so. Daneben, direkt daneben … ich hab noch nie solche Augen gesehen … wie Feuer … rote Monsteraugen … Luke, ich hab Angst … haben wir doch alle … nein, du bist ein Feigling … nimm sie … er wird mich umbringen … er ist es nicht wert … Luke … das ist mein Vater … er ist ein Monster, ein gefährliches, gefährliches Monster … wer ist das Monster? … Luke, du bist auch ein Monster … willst du ein Monster sein? … Nein, nein, nein … sieht denn keiner, dass ich das nicht tun will … wenn du nichts tust, bist du ein Monster, wie er …

Die Wand hat plötzlich einen Riss, schmal, klein wie ein Schlüsselloch in einer Tür, hinter der ein alter Traum tobt. Es ist, als könne er seine Stimme hinter der Tür hören, aber durch das Schlüsselloch ist nichts zu sehen, und er fühlt nichts, obwohl sein Herz rast.

… warum liegt sie nur einfach so da … ich muss sie nur aufheben … dann tu es und halt die Fresse … schon gut … nichts ist gut … mach schnell … muss ich hier vorne? … es ist so schwer, warum ist die so sch … du zitterst … lass das! … hör auf zu zittern … ziel! … ich mach ja schon, ich mach ja … siehst du nicht, ich bin … ganz blau, er ist ganz blau … ist er wirklich ein Monster?

Woher willst du das wissen?

Bist du ganz sicher?

… das ist doch, Vater … Vater!

… halt dich da raus

… ich drück jetzt. Ich drück jetzt ab

… ich … jetzt!

… Au! Mein Arm, mein Arm!

… er … ich hab ihn getroffen

… Luke, du hast ihn getroffen

… ja, ja … ich … musste

Hilfst du mir jetzt?

Die Erkenntnis trifft Gabriel wie der Hieb einer Axt. Die Akte gleitet ihm aus der tauben Hand, die Dunkelheit stürzt über ihm zusammen.

Er spürt nichts mehr – und zugleich alles. Die Schmerzen in seinem Arm und in seiner Schulter sind verschwunden, nicht weil es nicht mehr weh tut, sondern weil sein ganzer Körper vor Qualen schreit.

Ich hab dich gewarnt, jammert die Stimme.

Warum hast du mir das nicht vorher gesagt?

Ich wusste es nicht mehr.

Und wovor wolltest du mich dann warnen?

Ich weiß es nicht.

Du weißt es nicht? Du kennst mich besser als jeder andere, und du weißt nicht mehr, dass ich meinen Vater erschossen habe?

Ich hatte Angst, Luke. Ich wollte nicht bestraft werden.

Kapitel 37

Berlin – 24. September, 17:28 Uhr

David rutscht unruhig in dem tiefbraunen Lederpolster des Ohrensessels umher. Es ist bereits halb sechs, er wartet jetzt seit eineinhalb Stunden darauf, dass sich endlich mehr tut als nur das Rascheln von umgeschlagenen Seiten, doch Dr. Irene Esser ist so gründlich, wie sie es schon immer war.

Sein Blick verfängt sich in dem Uecker-Bild, das hinter ihr an der Wand hängt. Eingeschlagene Nägel, die eine Spirale bilden, als ob das Schicksal wie ein kreisender Magnet über ihnen zum Stillstand gekommen ist. Er muss an Shona denken, an ihr Schweigen, an sein Schweigen, an seine ungelenke und wortkarge Entschuldigung. Was hätte er auch am Telefon sagen sollen?

Mein Bruder hat meine Eltern erschossen?

Die Polizei sucht ihn?

Ich hab ihn verraten?

Die ganze Geschichte ist wie der Uecker. Jeder Nagel zeigt in eine andere Richtung. Die Spirale erkennt man nur, wenn man alle Nägel sieht. David war ein Stein vom Herzen gefallen, dass Shona nicht weiter nachgefragt hatte.

»Ihnen ist schon klar«, sagt Dr. Irene Esser, »dass ich jetzt eigentlich die Polizei anrufen sollte?« Ihre dunkelbraunen Augen liegen wie polierte alte Murmeln unter den schlaffen Lidern.

David runzelt irritiert die Stirn.

Dr. Esser fixiert ihn über den Rand einer halben, rot gefassten Brille und legt das dicke Bündel DIN-A4-Kopien auf ihren Schreibtisch. »Woher haben Sie das?«

David seufzt. »Ich sagte Ihnen ja schon, das ist alles etwas heikel.«

Ihr Blick fixiert ihn, über den antiken Schreibtisch hinweg, so wie früher. Nur war früher der Sessel noch größer gewesen. Und früher waren ihre Haare blond, und sie kam ohne Brille zurecht. Wenn es um Menschen ging, dann brauchte sie ohnehin keine.

»Warum kommen Sie damit zu mir?«

»Weil ich daraus nicht schlau werde, ich brauche Ihre –«

»Nein, nein«, winkt sie barsch ab. »Ich will wissen, warum Sie zu mir kommen.«

»Sie sind die einzige Psychologin, die ich kenne«, sagt David schlicht. »Und weil ich Ihnen vertraue.«

»Die Tatsache, dass Sie als Kind für einige Sitzungen bei mir waren, heißt nicht, dass ich die Rechte Ihres Bruders mit Füßen treten werde.«

Ihr Blick ist hart wie gefrorene Erde. David sieht beiseite. »Ich dachte, Sie sind die Einzige, die versteht, wie wichtig das für mich ist.«

Frau Dr. Esser reckt ihren kleinen drahtigen Körper in ihrem viel zu großen Stuhl empor. »Haben Sie die Akte gestohlen?«

»Nein«, antwortet David wahrheitsgemäß. Trotzdem hat er das Gefühl, dass jeden Moment die Nadel eines imaginären Lügendetektors ausschlägt und ihn der Lüge bezichtigt. Wie kann man die Wahrheit sagen und sich dabei so mies fühlen? Er hofft, dass sie nicht weiterfragt.

»Und Ihr Bruder, weiß der, dass Sie die Akte haben?«

David deutet ein Kopfschütteln an.

»Und was soll ich Ihrer Meinung nach jetzt tun? Hier geht es um ein Gewaltverbrechen im klassischen Sinne. Ich sollte wirklich die Polizei holen.«

»Das alles ist fast dreißig Jahre her.«

»Mord verjährt nie.«

David senkt den Blick, streift das dunkle geschnitzte Relief, das unterhalb der Schreibtischplatte den Tisch umläuft. Hirsche, Wildschweine, Hasen. Der Schreibtisch eines Jägers. Einer Jägerin. Er bereut, hergekommen zu sein. Dennoch kann er sich die Frage nicht verkneifen. »Was denken Sie? Hat Gabriel ihn umgebracht? Ich meine, er war noch ein Kind.«

»Ich bin gar nicht sicher, ob ich mich dazu äußern will.«

»Und wenn Sie … es müssten?«

Dr. Esser seufzt. »David, ganz ehrlich, ich will nicht vor Ihren Karren gespannt werden, ganz egal, wohin Sie fahren und was Sie sich aufgeladen haben.«

»Aber?«

»Haben Sie da ein ›aber‹ gehört?«

David sieht unverwandt auf ihre Hände. Irene Esser hört augenblicklich auf, ihre rechte Hand zu kneten, und verschränkt die Arme. Sie blinzelt und starrt David an, als sitze sie beim Black Jack und warte auf die nächste Karte.

David schweigt und genießt, dass sich das Kräfteverhältnis umgekehrt hat, wenn auch nur für einen kurzen Moment.

»Abgesehen davon«, sagt Dr. Esser, »habe ich noch ein ganz anderes Problem. Schließlich kenne ich den Kollegen von der Conradshöhe … nicht gut, aber … nun ja.«

»Sie meinen«, fragt David zögerlich, »Dr. Dressler hat vielleicht nicht die richtige Behandlung …«

Dr. Esser wiegt den Kopf. Ihre bleichen Lippen sind noch schärfer konturiert als sonst, gleichzeitig wirkt sie zerbrechlich wie eine Fledermaus. »Warum glauben Sie plötzlich, dass Ihr Bruder Ihre Eltern getötet hat?«

Davids Blick verhakt sich in dem filigran geschnitzten Geweih eines Hirsches. »Übergeben Sie das Ganze der Polizei? Ich meine, gibt es nicht so etwas wie eine Schweigepflicht?«

Dr. Esser sieht ihn durchdringend an. »Sagen wir einfach, das hier ist ein Grenzfall. Wenn Sie offen sind, dann will ich es auch sein.«

»Keine Polizei?«

»Keine Polizei.«

David atmet auf. »Der Mann heißt Sarkov. Yuri Sarkov. Von ihm habe ich die Akte. Er ist – oder war – Gabriels Arbeitgeber. Er kennt ihn offenbar sehr lange. Vor ein paar Tagen kam dieser Sarkov zu mir und hat behauptet, Gabriel hätte unseren Vater erschossen.«

»Was genau hat er denn gesagt?«

David überlegt, versucht, sich an den Wortlaut zu erinnern. »Dass Gabriel unseren Vater erschossen hat, mehr nicht. Ich habe ihn gefragt, woher er das wüsste. Er meinte, er hätte die Akte gelesen, und er würde Gabriel kennen. Alles würde passen, es gäbe keinen Zweifel.«

»Haben Sie Zweifel, nachdem Sie die Akte gelesen haben?«

Davids Blick klammert sich wieder an die Tischkante, der geschnitzte Hirsch steht da und röhrt. »Er war elf. Gerade mal elf.«

»Was wäre Ihnen denn lieber?« Dr. Essers Augen bohren sich in seine.

»Wie … wie meinen Sie das?«, fragt David konsterniert.

»Dass er es war oder dass er es nicht war?«

»Ich will nur Klarheit«, murmelt David voller Unbehagen.

Irene Esser seufzt und lehnt sich vor. Ihre dünnen Arme stützen sich auf den Tisch. »Dr. Dressler hat bei Ihrem Bruder Gabriel eine Schizophrenie diagnostiziert, mit wahnhaften und paranoiden Zügen, das Ganze in Folge eines schweren Traumas, dem Tod seiner Eltern.«

»Das hab ich auch gelesen, aber was heißt das?«

»Ich denke, dass er falschgelegen hat.«

David starrt sie verblüfft an.

»In den Berichten aus der Zeit vor der Psychiatrie ist Ihr Bruder sehr introvertiert, aber auch immer wieder sehr aggressiv, geradezu explosiv. Im Elisabethstift hat er mehrfach den Heimleiter attackiert, ist andere Jugendliche angegangen, immer mit der Begründung, jemand wollte ihm schaden oder Ihnen, seinem kleinen Bruder. Auf den ersten Blick zweifelsfrei Anzeichen von wahnhaftem und paranoidem Verhalten. Erschwerend kam noch dazu, dass er anfing, mit sich selbst zu sprechen und sich Luke zu nennen. Kein Wunder, dass Dr. Dressler wie selbstverständlich auf Schizophrenie kam.«

»Aber warum glauben Sie, dass die Diagnose falsch ist?«

Dr. Esser lächelte dünn. »Aus heutiger Sicht würde ich sagen, er hatte vielmehr eine posttraumatische Belastungsstörung und eine schizoide Persönlichkeitsstörung.«

David sieht sie verständnislos an. »Schizoide Persönlichkeitsstörung und Schizophrenie? Hört sich an wie zwei Namen für dieselbe Sache.«

»Eben da liegt das Problem. Zunächst einmal hatte Gabriel wahrscheinlich eine schwerwiegende posttraumatische Belastungsstörung. Aber die zugrundeliegende Ursache für das Trauma wurde falsch eingeschätzt. Nehmen Sie beispielsweise die Tonbandaufzeichnung vom 7. Mai ’86. Wenn man die dokumentierten Wahnvorstellungen von Gabriel nicht als Paranoia oder Wahnvorstellung deutet, sondern davon ausgeht, dass sie Flashbacks sind, also echte Erinnerungen an etwas, das wirklich geschehen ist, dann ergibt sich plötzlich ein ganz anderes Bild.«

»Wie meinen Sie das?«

»Nun, stellen Sie sich vor, zu Ihnen wird ein Patient gebracht, der immer wieder aggressiv wird. Sie wissen von ihm, dass er vor einigen Jahren seine ermordeten Eltern aufgefunden hat, und dann brannte sein Zuhause auch noch vollständig ab. Nun redet der Patient ständig mit sich selbst und wittert an jeder Ecke eine Verschwörung, die sich gegen ihn selbst und seinen Bruder richtet. Was läge da näher, als dieses aggressive Verhalten seiner Ohnmacht zuzuschreiben. Wer wollte dem Patienten verübeln, dass er alles um sich herum als feindlich erlebt. Schließlich hat jemand seine Eltern getötet und seine ganze Welt niedergebrannt, richtig?«

»Ja. Zweifellos.«

»Sehen Sie. Schon haben Sie einem Patienten eine Paranoia attestiert. Und alles, was er ab jetzt sagt, wird in diese Rubrik eingeordnet.«

David nickt langsam.

»Denken Sie noch einmal an die Transkription der Tonbandaufzeichnung vom 7. Mai. Sie haben einen Patienten mit einer Paranoia vor sich, und der beginnt nun, unzusammenhängend gegen einen Gesprächspartner anzureden. Es hört sich geradezu an, als würde er bedroht. Und dann spricht er auch noch davon, einen Revolver in der Hand zu halten. Er erzählt, dass er abdrückt, dass er jemanden trifft, dass sein Vater dabei ist und außerdem noch ein ominöses Monster. Was würden Sie aufgrund der Vorgeschichte wohl denken?«

»Ich würde denken«, antwortet David gedehnt, »dass er sich etwas zusammenspinnt.«

»Warum sollte er das tun?«

»Vielleicht weil er sich schuldig fühlt, weil er seinen Eltern nicht helfen konnte. Vielleicht wünscht er sich, dass er eine Waffe gehabt hätte.«

»Schuldgefühle. Sehr gut. Vielleicht würden Sie sogar denken, dass er, weil er nicht helfen konnte, das Gefühl hat, dass er seinen Vater – sozusagen – erschossen hat, auch wenn er real nie die Waffe auf ihn gerichtet hat.«

David sieht sie schweigend an, hängt an ihren Lippen.

»Das jedenfalls hat wohl Dr. Dressler gedacht. Er hat gedacht, dass Gabriel unter Wahnvorstellungen leidet und dass er schizophren ist. Also hat er ihn anfangs mit Elektroschocks behandelt.«

»Elektroschocks?«, fragt David entsetzt.

»In der Akte ist das als Krampftherapie vermerkt.«

»O mein Gott.«

»Heutzutage wäre das weniger schlimm, solche Therapien sind besser als ihr Ruf. Inzwischen macht man das sehr erfolgreich bei manisch-depressiven Patienten, ganz selten noch bei Schizophrenie. Damals war man allerdings weniger zimperlich. Da wurde noch ohne Betäubung geschockt.«

»Was sollte diese Quälerei denn bewirken?«

»Durch die Stromstöße werden Impulse gesetzt, das Gehirn wird gewissermaßen kräftig durchgeschüttelt und kann sich danach neu ordnen, neuronale Verknüpfungen können sich neu bilden. Außerdem hat es den Nebeneffekt, dass die Patienten ruhiger werden.«

»Dr. Dressler hat die Wahnvorstellungen meines Bruders mit Elektroschocks therapiert?«

»Gabriels angebliche Wahnvorstellungen. Keiner hat daran gedacht, dass diese Wahnvorstellungen Flashbacks sein könnten. Erinnerungsblitze an etwas, das tatsächlich geschehen ist. Unter diesem Gesichtspunkt betrachtet, ist Gabriel weder paranoid noch wahnhaft gewesen. Er hatte ein tiefes Trauma durchlitten, das so furchtbar war, dass er einen Großteil dieser Nacht verdrängt hat. Und einige Jahre später kamen dann, meistens in irgendwelchen Situationen mit Schlüsselreizen, die Erinnerungen als Flashbacks oder Intrusionen zurück.«

»Intrusionen?« David runzelt die Stirn.

»So etwas wie ein Flashback, aber während bei einem Flashback die Bilder eher wie ein wirrer Film ablaufen, werden bei einer Intrusion dieselben Gefühle wachgerufen, die man in dem traumatischen Moment erlebt hat. Man durchleidet alles wieder und wieder, ganz unmittelbar.«

»Das hört sich grauenvoll an«, sagt David.

»Oh, das ist es. Das ist es. Und jetzt stellen Sie sich vor, Ihr Bruder hat gerade einen solchen Flashback – oder eine Intrusion – und wird postwendend mit Elektroschocks therapiert.«

»Was glauben Sie, hätte das bewirkt?«, fragt David leise.

»Ich würde sagen, das ist ein Paradebeispiel für negative Konditionierung. Gabriel hat einen Flashback, bekommt einen Elektroschock, und sein Gehirn speichert ab: Immer wenn ich mich an damals erinnere, werde ich mit Elektroschocks bestraft. Der Verstand reagiert darauf ganz pragmatisch. Er verdrängt einfach alles. Kurz gesagt: Gabriel hatte keine Wahnvorstellungen, er hat sich erinnert.

Er hätte Hilfe gebraucht – und alles, was er bekommen hat, waren Botschaften wie: ›Du bist verrückt‹, ›du bist gefährlich‹, ›du bist falsch‹. Das ist der sicherste Weg, jemanden in den Wahnsinn zu treiben. Vermutlich hat ihn das den letzten Rest Erinnerung an die Ereignisse dieser Nacht gekostet.«

David starrt Irene Esser an. »Was … was heißt denn das jetzt alles?«

»Nun«, sagt Dr. Esser ruhig, »das heißt, dass Ihr Bruder sehr viel normaler ist, als alle denken. Er ist sehr sensibel, sehr intelligent, nimmt oft Dinge wahr, die andere nicht sehen. Auf seine Mitmenschen mag das oft seltsam wirken. Wenn so jemand sich dann noch etwas verschroben verhält und Schwierigkeiten im sozialen Kontakt hat – was ja bei Ihrem Bruder durchaus der Fall ist –, dann wirkt das schnell wie eine ausgewachsene Paranoia, oder platt gesagt, als wäre der Betroffene verrückt.«

»Also hat man ihn vollkommen zu Unrecht in die Psychiatrie gesteckt?«

»Im Mittelalter hat man schon aus geringeren Anlässen Frauen als Hexen verbrannt. Aber das ist natürlich alles relativ. Man wusste einfach nicht, was mit Ihrem Bruder los war. Jedenfalls ist er vermutlich falsch therapiert worden.« Ihre kalten braunen Augen ruhen auf David. »Zumindest wenn man davon ausgeht, dass die dokumentierten Flashbacks echte Erinnerungen sind.«

»Also würden Sie sagen, dass er unseren Vater erschossen hat?«, fragt David verwirrt.

»Er hat geschossen. Ich bin fest davon überzeugt, dass er geschossen hat. Das ist die einzig mögliche Erklärung für all das. Die Frage ist nur, warum und auf wen hat er geschossen.«

»Gibt es denn eine Chance, dass er sich irgendwann daran erinnert, oder sind die Erinnerungen ganz gelöscht?«

Dr. Esser wiegt ihren Kopf. »Ja und nein. Das Gehirn verhält sich da in etwa wie eine Festplatte. Die Daten sind zwar gelöscht, aber nicht überschrieben, sie sind nur gewissermaßen unsichtbar. Man kann sie also grundsätzlich wieder aktivieren.«

»Und wie?«

»Genau da fangen die Probleme an.«

Kapitel 38

Nirgendwo – 24. September

Val. Wie ein blasser Geist schwebt der Name durch ihr Gehirn.

Sieh nicht in die Ecke. Er starrt dich an.

Liz liegt auf dem Rücken und versucht, die vergitterte quadratische Scheibe knapp unterhalb der Zellendecke zu ignorieren. Solange das Licht an ist, sieht er dich.

Je nachdem, wie sie den Kopf dreht, kann sie sogar den schwachen Glanz des Objektivs der Überwachungskamera hinter dem Gitter erkennen. Vielleicht nimmt er sogar alles auf, dann sieht er dich immer, in jeder Sekunde. Sie stellt sich vor, wie er auf schnellen Rücklauf oder Vorlauf drückt, bis er zu einer für ihn interessanten Stelle kommt. Sie weiß nicht, was schlimmer ist, dass er jederzeit durch die Tür treten kann, um mit ihr alles zu machen, was er will, oder dass er sie in jeder noch so intimen Sekunde besitzt, sie anstarren kann, wenn sie sich mit Yvettes Hilfe wäscht, wenn sie vor Verzweiflung weint, oder wenn sie über ihren Bauch streicht und sich fragt, wie es da drinnen wohl aussieht, wie es ihrem Baby geht.

Bitte lass es dunkel werden! Bitte!

Aber es wird nicht dunkel. Stattdessen wird die Tür geöffnet. Schon an der Art, wie die Tür aufgeht, erkennt sie, dass es nicht Yvette ist. Der Luftzug erwischt sie wie der heiße Atem einer Raubkatze. Alles zieht sich zusammen. Jetzt weiß sie, was schlimmer ist. Es ist schlimmer, wenn er durch die Tür tritt und mit ihr alles machen kann, was er nur will.

Liz’ Blick sucht an der Decke Halt, klammert sich an die vergitterte Neonröhre.

»Hallo, Liz«, sagt er. »Lass dich ansehen.«

Liz rührt sich nicht.

Langsam zieht Val die Decke von ihr. »Das Leibchen.«

Mehr muss er nicht sagen. Sie bewegt ihre Hände automatisch, und doch schafft sie es, die Hände langsam zu bewegen, als ob sie immer noch zu schwach wäre.

Val atmet laut.

Die Luft streicht über Liz’ nackten Körper, und sie hasst, was jetzt passiert, dass sich alles zusammenzieht, ihre Brustwarzen, all ihre Poren, direkt vor seinen Augen.

Vals Handprothese berührt sie zwischen den Beinen, streicht aufwärts, durch die Furche ihrer Vagina, durch ihre Schamhaare, in einer erschreckend geraden Linie, zielgerichtet aufwärts über ihren Unterleib, über ihr Baby, bis hinauf in das Tal zwischen ihren Brüsten.

»Dir geht es besser«, murmelt Val. »Gut so. Die Haut muss unversehrt sein, glatt und weiß und rosa. Nicht voller Flecken.«

Die Haut muss unversehrt sein? Wofür? Die bange Frage durchdringt Liz bis in den letzten Winkel ihres Bewusstseins.

»Ich habe ein Kleid für dich ausgesucht, für den Dreizehnten. Es wird dir wunderbar stehen. Du wirst aussehen wie eine Königin.« Val lacht klirrend. Es klingt, als zerschellten Eiszapfen auf dem Boden. »Wie ein Filmstar. Ich bin gespannt auf sein Gesicht.«

Auf wessen Gesicht?

»Du willst wissen, was ich mit dir vorhabe, oder?«

Liz nickt stumm.

»Ich kann es kaum abwarten, wenn ich ehrlich bin. Deswegen besuche ich dich so selten, damit ich nicht in Versuchung komme. Weißt du, es wäre schade, alles zu verraten, diese Angst, diese Ungewissheit in deinen Augen, dieses Zittern, wie eine Kerzenflamme, die nicht weiß, wie viel Wachs noch unter ihr ist. Das ist wunderschön anzusehen.«

Winzige Schweißperlen kristallisieren sich auf Liz’ Gesicht. Ihr Mund ist eine Wüste.

»Ich gebe zu, ich musste ihm einen kleinen Vorsprung einräumen. Einen Wissensvorsprung. Einen Angstvorsprung.«

»Wem?«, fragt Liz atemlos.

»Ihm natürlich, dem kleinen Luke. Deinem Luke, Prinzessin.«

Gabriel. Er meint Gabriel.

»Weißt du, ich bin unglücklich. Ich kann die Angst in seinen Augen nicht so sehen wie in deinen. Er ist nun mal nicht hier, ich kann nur mit ihm reden, ihn hören. Aber Angst zu sehen ist viel intensiver, als sie nur zu hören. Deswegen musste ich ihm etwas verraten. Damit ich seine Angst wenigstens hören kann.«

Val beugt sich weit nach vorne, über Liz, sie sieht sein geteiltes Gesicht, die vernarbte Fratze und das engelsgleiche Lächeln, während seine Nase ihre Schulter berührt und seine Zungenspitze in ihre Achselhöhle taucht.

»Deine Angst kann ich sogar riechen«, raunt er. Sein Atem kriecht heiß in Liz hinein. »Und schmecken. Wenn ich könnte, würde ich den Geschmack in einen Umschlag packen und ihm schicken.«

»Warum … warum tun Sie das?«

»Was er mir angetan hat«, Vals Mund ist immer noch an ihrer Achsel, als ob es ihre Ohrmuschel wäre, »das ist ungeheuerlich. Ich war frei. Für eine Nacht war ich frei und durfte kosten, fühlen, riechen, schmecken. Es war gewaltig. Es war der Anfang von etwas Großem, es sollte nie wieder aufhören. Und dann kam dein kleiner Luke.« Val atmet heiß in ihre Achsel aus. Liz zuckt zusammen wie unter einem Stromstoß.

»Genug geredet«, sagt Val plötzlich knapp, als müsste er sich von der Erinnerung losreißen, und richtet sich auf. Rasch wendet er sich ab. Im Hinausgehen sagt er trocken: »Denk an mich. Ich tue es auch.«

Der Schlüssel knirscht im Schloss. Zwanzig Minuten später geht das Licht aus, und Dunkelheit umhüllt Liz gnädig; dass Val für ein paar Stunden blind ist, fühlt sich an wie ein kleiner Sieg inmitten einer längst verlorenen Schlacht.

Kapitel 39

Nirgendwo – 25. September

Liz weiß, gleich wird das grelle Licht aufflammen, sie wartet regelrecht darauf, mit geschlossenen Lidern, um ihre Augen zu schützen. Ihr Kopf ist klar und schnell, bis auf die bodenlose Müdigkeit. Sie hat sich nicht wieder an den Tropf angeschlossen. Nicht heute.

Der Schlauch der Infusion hängt vom Gestänge des Tropfs herab und führt zwar wie gewohnt unter die Bettdecke, doch dort liegt er lose neben ihrer Hand, ebenso wie die Venenkanüle, die sie sich in der Nacht selbst gezogen hat.

Eintausendvierhundertmal ist sie in der vorletzten Nacht die sieben Schritte von Wand zu Wand gelaufen; diese Nacht hat sie ihre Kräfte gespart und ist den Weg nur achthundertmal gegangen.

Mit geschlossenen Augen geht sie alles im Geiste durch, wieder und wieder, um sich abzulenken, um zu verhindern, dass Angst und Zweifel sie lähmen.

Brzmp.

Mit einem elektrischen Summen zündet die Neonröhre. Hinter ihren Lidern wird aus Schwarz Rot. Noch etwa fünf Minuten bis zum Frühstück. Abermals geht sie alles durch, wiederholt es wie ein Mantra. Ihre Finger schließen sich um die Spritze in ihrer Hand. Alles in ihr konzentriert sich auf den einen Moment. Sie weiß, dass sie nicht mehr als drei oder vier Sekunden hat, und lauscht in die tote Stille. Ihre Trommelfelle sind fast bis zum Zerreißen gespannt, das Blut rauscht so laut durch ihren Kopf, dass sie Angst hat, sie könnte den entscheidenden Augenblick verpassen. Sie tritt aus sich heraus, sieht sich im Bett liegen, wie in einem Film, beinahe nackt, die dünne Spritze in der Faust, verzweifelt, fast grotesk.

Dann hört sie die Schritte.

Liz schnellt empor, wirft die Decke beiseite. Ihre Füße berühren den Boden, das dünne Leibchen flattert.

Von der Tür her hört sie das metallische Stakkato, mit dem der Bart des Schlüssels Zacken für Zacken in das Zylinderschloss gleitet.

Ein Sprung in die Mitte des Zimmers, sie streckt ihren Arm mit der Spritze voran nach oben, nimmt das Gitter unterhalb der Leuchtstofflampe ins Visier und springt hoch. Zum Glück ist die Decke niedrig. Die Plastikspritze stößt durch das Gitter, trifft die empfindliche Neonröhre. Das Glas platzt, und Splitter regnen herab; augenblicklich ist es dunkel.

Die Tür schwingt auf, und Yvette bleibt verblüfft im Türrahmen stehen, ein schwarzer Schatten in einem hellen Rechteck, mit einem widerlichen Frühstück in der Hand. An ihrem Hosenbund baumelt der Karabinerhaken mit dem Schlüssel. Liz’ Finger schließen sich um das fahrbare Metallgestänge für den Tropf; bevor Yvette sich in der Dunkelheit orientieren kann, rammt Liz ihr das Gestell in den Magen wie eine stumpfe Lanze.

Yvette stöhnt auf und taumelt zwei Schritte zurück. Die Schale mit dem Brei landet klappernd auf dem Boden, instinktiv hat Yvette mit beiden Händen nach dem Metallgestänge gegriffen; Liz hält das andere Ende umfasst und stemmt sich dagegen, versucht Yvette, die ihr immer noch den Weg versperrt, beiseitezuschieben.

»Verfluchte Schlampe«, keucht Yvette. Ihre Kraft ist beängstigend, und Liz spürt, wie sie an Boden verliert. Zentimeter für Zentimeter drängt Yvette sie mit dem Metallgestänge zurück in die dunkle Zelle, dahin, wo die Scherben der Neonröhre liegen. Panik überfällt Liz. Und gleichzeitig ist da ein einzelner verzweifelter Gedanke.

Ich will hier raus!

Mit aller Kraft stemmt sie sich gegen das Gestänge, dann dreht sie sich plötzlich zur Seite weg und lässt los. Yvette stolpert vorwärts, ins Zimmer hinein, die Metallstange kracht auf den Beton, und Yvette verliert endgültig das Gleichgewicht. Für einen Sekundenbruchteil wird Liz’ Fluchtimpuls übermächtig, die Tür ist frei, und sie will einfach nur loslaufen. Doch sie weiß, sie muss bleiben und Yvette unschädlich machen.

Sie wankt Richtung Ausgang, und gerade als Yvette sich an der gegenüberliegenden Wand aufrappelt, wirft Liz die Tür ins Schloss. Schlagartig ist es stockdunkel. So dunkel wie in all den vergangenen Nächten, in denen sie zwischen den Wänden hin- und hergelaufen ist.

Willkommen zu Hause.

Willkommen in meinem Revier, Yvette.

Liz weiß genau, wo Yvette ist. Zwei Schritte, einen Sprung über die Scherben, dann wieder zwei Schritte, und schon ist sie über ihr, setzt sich rittlings auf sie, tastet panisch nach Yvettes Händen. Aber da sind keine Hände. Ein wütendes Fauchen hinter ihrem Rücken lässt ihre Nackenhaare zu Berge stehen. Falsch rum. Ich sitze falsch rum auf Yvette! Im selben Moment fährt ihr eine Faust von hinten in die Seite. Der Schmerz raubt Liz den Atem. Gleichzeitig spürt sie eine ungeheure Wut, die wie eine Stichflamme in ihr emporschießt. Mit einem Satz, halb rutschend, halb springend, wirft sie sich zurück. Ihr Po landet mitten in Yvettes Gesicht. Liz’ Hände spüren unter sich etwas Weiches, dünn und rund. Der Hals. Ihre Finger schließen sich wie Krallen darum, und sie würgt Yvette mit aller Kraft. Yvette bäumt sich auf, wirft sich hin und her wie eine Besessene, ihre Hände dreschen blind umher, dann reißt sie an Liz’ Armen und versucht, ihren Griff zu lockern. Liz macht sich so schwer, wie sie kann, hockt mit dem ganzen Gewicht ihres Körpers auf Yvettes Gesicht. Sie spürt, wie Yvettes offener Mund unter ihrem Becken nach Luft ringt, sich hin und her wirft, verzweifelt mit den Zähnen schnappt wie ein Hund, in ihren Schambereich hinein, und – zubeißt.

Ein brennender Schmerz durchflutet Liz’ Körper, sie stößt einen gequälten Schrei aus, lässt Yvettes Hals los, reißt die Hände hoch, presst sie umeinander und hämmert wie eine Abrissbirne auf Yvettes Magen ein.

Augenblicklich lösen sich Yvettes Zähne, sie krümmt sich vor Schmerzen, Kopf und Unterleib schnellen aufeinander zu. Liz verliert das Gleichgewicht, kippt zur Seite, auf den Boden. Sie spürt einen Gegenstand neben sich, direkt an ihrer rechten Hand, glattes kaltes Metall, und sie greift zu. Yvette richtet sich keuchend auf, dann ist es plötzlich still. Grabesstill und stockdunkel. Liz versucht, die Luft anzuhalten, doch ihr Herz schreit nach Sauerstoff. Ohne einen Laut kniet sie sich hin, versucht, einzuschätzen, wie weit Yvette von ihr entfernt ist. Zwei Meter? Drei Meter? Oder weniger? Das Metallgestänge in ihrer Hand rappelt leise. Wenn überhaupt, ist es vielleicht eins fünfzig lang. Liz holt aus, ohne zu wissen, wohin sie schlagen soll.

Immer noch Stille. Wenn man das Rauschen und Pumpen in ihrem Körper Stille nennen kann.

Atme, du Miststück.

Doch Yvette tut ihr den Gefallen nicht.

Liz hält wieder die Luft an. Die Anstrengung treibt ihr den Schweiß aus allen Poren. Sie steht da, mit der glatten Stange in ihren schwitzigen Händen, als hielte sie ein doppelschneidiges Schwert. Links von ihr ist die Tür, halblinks die Raummitte, geradeaus, vier Schrittlängen weiter, steht das Bett.

Sie will zur Tür!, schießt es ihr durch den Kopf.

Im selben Moment knirschen Glasscherben. Es ist, als könnte Liz durch die Dunkelheit sehen; sehen, wie Yvette in der Mitte des Raumes steht, mit tastend ausgestreckten Armen, den Kopf eingezogen, den Rücken gebeugt.

Liz pflügt das Gestänge mit aller Kraft waagerecht durch die Luft. Der Aufprall ist so heftig, dass es ihr die Stange aus den Händen reißt, begleitet von einem Ton, als würde ein schweres Kupferrohr auf eine Wassermelone treffen. Dann poltert das Metall über den Boden. Wilder Triumph brandet in Liz auf, wie eine Furie springt sie in die Richtung, in der sie ihre Gegnerin vermutet. Sie spürt den heißen Körper, wirft sich auf ihn, um Yvette den Rest zu geben. Ihre Hände krallen sich abermals um Yvettes Hals. Er ist klebrig und feucht.

Blut!

Erst jetzt fällt Liz auf, dass Yvette sich nicht mehr rührt. Sie lässt von ihr ab und wartet einen Moment. Nichts. Ist sie etwa tot?

Mit einem Schlag verkehrt sich der Triumph in etwas Widerliches, Schmutziges.

Der Schlüssel. Reiß dich zusammen, du brauchst den Schlüssel.

Liz tastet nach dem Karabinerhaken an Yvettes Hosenbund, löst den Schlüssel und rollt sich von dem noch warmen Körper herunter. Zitternd wie Espenlaub robbt sie zum Ausgang. Sie stützt sich an der Wand ab und steht auf, dann öffnet sie die Tür. Ein breiter Streifen Licht fällt ins dunkle Zimmer und wirft ein Schlaglicht auf ihre Gegnerin. Über Yvettes linkem Ohr quillt Blut zwischen den Haaren hervor und läuft über den Hals. Ihre Augen sind geschlossen. Wenigstens das! Wenigstens muss ich ihr nicht in die Augen sehen.

Sie atmet mehrmals tief ein und aus, um sich zu beruhigen, aber sie kann nicht, sie muss ständig an Val denken.

Irgendwann wird er bemerken, dass etwas nicht stimmt. Ein einziger Blick auf die Überwachungskamera, und er weiß Bescheid.

Also weiter!

Liz tritt auf das helle Rechteck zu, setzt einen Fuß über die Schwelle – und den zweiten. Ihr Herz schlägt wild, als wollte es sie verraten.

Sie zieht die Tür zu, steckt mit beiden Händen Yvettes Schlüssel ins Schloss und verriegelt die Tür.

Dann dreht sie sich um und kneift die Augen zusammen. Vor ihr liegt hell erleuchtet ein etwa sechs Meter langer Flur, der am Ende im rechten Winkel abknickt. Die Ziegelwände sind schmutzgrau überstrichen, links und rechts geht jeweils eine Tür vom Gang ab. Unter der Decke baumelt eine nackte Glühbirne in einer rostigen Fassung.

Liz’ Füße tappen über den fleckigen Beton. Sie geht unter der Glühbirne hindurch, und ihr Schatten überholt sie, wächst in den Gang hinein. Vorsichtig nähert sie sich der Biegung, späht mit einem Auge um die Ecke – und keucht.

Nein. Bitte nicht!

Zehn Schritte weiter versperrt eine schwere Gittertür mit dicken runden Stäben den Weg.

Sie starrt auf Yvettes Schlüssel. Mit zittrigen Händen versucht sie den schmalen silbernen Bart in den Zylinder zu stecken. Vergeblich. Er passt nicht.

Sie dreht sich um, hastet zurück zu den beiden anderen Türen und stößt die linke auf. Eine Zelle wie ihre. Nur wohnlicher und etwas größer. Decken, Kissen, ein abgewetztes hellbraunes Ledersofa, zerlesene Bücher, ein ungemachtes Bett, ein Waschbecken mit Toilette, an den Wänden ungelenke Zeichnungen von Blumen, keine Fenster, kein Ausgang. Ein Keller.

Yvette hatte nicht gelogen. Val hielt sie offenbar ebenso gefangen wie sie selbst.

Sie dreht sich um, stößt die andere Tür auf. Auch hier brennt Licht. Wieder eine Zelle, wieder kein Ausgang. Rechts eine spartanische Küchenzeile, ein Schrank mit Arzneimitteln, links ein Wäschetrockner und ein fast drei Meter breiter Garderobenständer auf Rollen. An der Querstange hängen etwa zwanzig auffallend exklusive Kleider, einige davon sind mit Plastikfolie verhüllt. Ganz vorne, etwas separiert, hängt ein Kleid mit einem ausladenden Rock aus weißem Satinstoff, mit Hunderten von aufgestickten weiß glitzernden Rosen. Der vordere Teil des Kleides ist beinah so kurz wie ein Minirock, der hintere Teil dagegen ist lang und ausladend wie ein Rokoko-Kleid. Das Innenfutter des Rocks ist durchzogen von einem floralen Muster in Königsblau. Liz kann nicht anders, sie streckt die Hände nach dem schimmernden Stoff aus. Er ist seidenweich und zugleich fest und bauschig.

Ich habe ein Kleid für dich ausgesucht, für den Dreizehnten. Du wirst aussehen wie eine Königin.

Ein Schauder überläuft Liz. Sie zieht die Hand zurück, als hätte sie sich verbrannt. Trotzdem kann sie ihre Augen nicht von dem kostbaren Kleid abwenden. Solche Einzelstücke kosten oft mehr als hunderttausend Euro und hängen entweder an den mageren Schultern von Haute-Couture-Models oder in den begehbaren Kleiderschränken der Superreichen. Wie elektrisiert starrt sie auf das fließende blaue Blumenmuster. Woher zum Teufel hat er solche Kleider?

Im Flur ist plötzlich etwas zu hören, es klingt wie das Echo einer weit entfernten Tür, die geöffnet wird.

Val!

Liz wirbelt herum, ihre Gedanken überschlagen sich.

Schritte. Sie hört Schritte, die im schnellen Tempo eine Treppe hinabeilen.

Sie schaut hoch zur Decke, zur Glühbirne. Blitzschnell ist sie unter der Lampe, reckt ihre Arme, ihre Finger. Die Hitze versengt ihr die Haut, als sie die Birne nach links dreht. Die Lampe flackert und verlöscht. Nur für das Licht im Flur ist es jetzt zu spät.

Metallisches Klappern dringt aus dem Flur, ein Schlüssel, der ins Schloss gesteckt wird. Ihr Puls dröhnt in den Ohren, das Herz hämmert von innen gegen die Rippen. Knirschen, Schritte. Liz hat keine Wahl. Es gibt nur dieses eine Versteck. Sie taucht zwischen die Haute-Couture-Kleider am Garderobenständer und drückt sich dahinter an die kalten Ziegel. Am liebsten würde sie mit ihren Nägeln ein Loch in die Wand kratzen. Ängstlich späht sie zwischen den kostbaren Stoffen hindurch zur offenen Tür.

Bitte lass ihn vorbeigehen.

Und dann? Was dann?

Plötzlich flammt ein Licht auf, ein nervöses Flackern, für Sekundenbruchteile.

O nein! Die Birne, sie hat die Birne nicht weit genug herausgedreht.

Auf dem Boden des Flurs wächst ein Schatten, im Türrahmen taucht Vals Gestalt auf, gerade in dem Moment, als die Glühbirne ein weiteres Mal nervös flackert.

Val bleibt stehen.

Ein Lächeln huscht über sein angespanntes Gesicht. »Hab ich dich unterschätzt, kleine Liz? Bist du so stark?«, flüstert er.

Liz’ Knie werden weich. Durch den schmalen Spalt sieht sie, wie er näher kommt. Langsam. Unaufhaltsam. Im Rhythmus der flackernden Lampe blitzt Vals Gesicht auf.

»Was hast du dir dabei gedacht, Liz? Dass du entkommen kannst? Einfach so? Eine kleine geschwächte nackte Frau, mitten in den Bergen, bei diesen Temperaturen?«

Berge. Wir sind in den Bergen! Liz duckt sich, spannt alle Muskeln an.

»Wie weit wirst du wohl kommen, Liz, bis ich dich einhole? Hundert Meter? Zweihundert Meter?«

Die Lampe knistert. Val geht unter ihr hindurch, und sein Gesicht ist plötzlich pechschwarz, nur seine Silhouette leuchtet im Gegenlicht wie eine gefährliche Aura.

»Wollen wir es ausprobieren? Ich könnte dich gehen lassen. Aber du müsstest weit laufen, Liz, wirklich weit«, sagt er. Seine Stimme knistert vor Erregung wie die Lampe, als flösse Strom durch seinen Körper. Seine Gestalt wächst ins Riesenhafte, verdeckt die Tür, den hellen Ausschnitt Flur. Wo vorher der Ausgang war, ist jetzt nur noch er. Riesig. Schwarz. Alles beherrschend.

»Es wäre vergebens«, flüstert Val. »Und ich will nicht, dass du dich verletzt. Ich brauche dich unversehrt. Makellos.«

Verzweifelt spannt Liz ihre Muskeln bis aufs Äußerste. Die Lampe blinkt spöttisch.

»Komm heraus, kleine Liz, komm heraus.« Er ist ganz nah, ragt vor dem Garderobenständer auf.

Jetzt!

Wie eine Feder schnellt sie nach vorne, ihre Hände drücken von schräg unten gegen die Garderobenstange, sie will sie ihm unters Kinn rammen, aber die Kleider wiegen so viel wie ein Bücherregal. Durch den Schwung kippt sie mit der Stange nach vorne, mitsamt den Kleidern auf Val. Er rudert mit den Armen, kann sich nicht halten und stürzt, sein Hinterkopf schlägt auf den Betonfußboden. Liz landet bäuchlings neben ihm. Die Kleider federn ihren Sturz ab.

Plötzlich ist es still.

Er ist bewusstlos!, denkt sie und kann ihr Glück kaum fassen.

Die Birne wetterleuchtet.

Liz streckt die Hände aus, bis sie seinen Körper spürt. Der Schlüssel! Irgendwo muss doch der Schlüssel sein! Ihre Finger tasten über Vals Hose, seine Taschen.

Da.

Ihre Hand wühlt sich in seine linke Hosentasche. Sie packt den Schlüssel, der sich im dünnen Innenfutter der Tasche verhakt hat, berührt dabei sein Glied.

Dennoch schafft sie es, den Schlüssel herauszuzerren. Sie rappelt sich auf, zwischen dem wirren Berg aus Kleidern. Das Flurlicht scheint durch die offene Tür. Sie sieht an sich hinab, an ihrem dünnen Krankenhausleibchen.

Val stöhnt leise und abgrundtief.

Wie von der Tarantel gestochen, greift Liz in den Berg aus Kleidern, reißt eins heraus und stürmt zur Tür, den Gang hinunter. Mit zitternden Fingern stochert sie mit dem Schlüssel im Schlüsselloch, doch er rutscht ab und fällt klimpernd zu Boden.

Blöde Gans.

Sie hebt ihn wieder auf, startet einen zweiten Versuch. Metall kratzt auf Metall, das Schlüsselloch erscheint ihr winzig, wie ein Nadelöhr.

Mach schon!

Sie nimmt jetzt beide Hände, um das Zittern in den Griff zu bekommen. Endlich gelingt es ihr, und der Schlüssel rutscht ins Loch.

Das Schloss gibt nach, das Gitter schwingt mit einem Knirschen auf. Es klingt nach Rost und Öl.

Hinter ihr ertönt ein Stöhnen, lauter als eben.

Sie zerrt den Schlüssel wieder aus dem Schloss. Das Mistding wehrt sich, krallt sich fest. Dann endlich schlüpft sie durch die Tür, drückt sie von außen zu.

Jetzt schließ ab!

Ihre Hand mit dem Schlüssel sucht wieder. Ihre Finger zittern. Unkontrolliert. Heftig.

Bitte!

Sie versucht es wieder mit beiden Händen. Zwecklos.

Vals Stöhnen quillt durch den Flur zu ihr.

Panisch lässt sie vom Türschloss ab, packt das Kleid und taumelt weiter, einfach den Gang entlang, um eine Ecke. Ihre Füße berühren eine Treppe. Sie ertastet einen Handlauf und steigt Stufe für Stufe empor, immer schneller, nur raus aus dieser Hölle.

Die Treppe endet direkt in einem großen Zimmer. Das Tageslicht fährt ihr wie Gift in die Augen. Schemenhaft erkennt sie draußen einen Garten. Sie schafft es, die Glastür zu öffnen, stürzt ins Freie.

Die frische Luft ist geradezu ein Schock. Gierig saugt Liz ihre Lungen voll. Es riecht nach Erde, Bergluft, Harz und Gras. Sie kneift die Augen zusammen, versucht, sich zu orientieren. Rechter Hand ist ein Garagentor, und sie rüttelt daran, aber es ist verschlossen. Da drinnen muss ein Auto sein und irgendwo im Haus mit Sicherheit der Schlüssel. Aber sie kann nicht zurück. Nicht in dieses Haus.

Benommen hastet sie weiter, durch ein schmiedeeisernes, schwarzes Tor in einer Bruchsteinmauer. Der Himmel ist so weit, dass ihr schwindelig wird. Die Berge um sie herum nehmen Konturen an, sehen aus wie am Himmel aufgehängt, mit schneebedeckten Kämmen und Gipfeln. Ihre Beine erinnern sich an das Training. Immer einen Schritt nach dem anderen, nur schneller, immer schneller, die Straße entlang.

Sie dreht sich um, sieht die Bruchsteinmauer, dahinter das Haus, sein Haus, ein kalter schmutziger Bungalow, einsam, förmlich in den Berg gerammt. Die Straße führt bis vor seine zweiflügelige Haustür, wo sie endet wie vor einem hungrigen Maul.

Aber du müsstest weit laufen, Liz, wirklich weit.

Und wie ich laufe, du Scheißkerl!

Vor ihr liegt die Straße, die sich den Berg hinabwindet, zu beiden Seiten des Asphalts Wald. Liz läuft weiter, in den Schutz der Bäume, atemlos, immer weit genug weg von der Straße, aber auch immer parallel zu ihr. Mehrmals knickt sie an den steilen Hängen um, Zweige schlagen ihr ins Gesicht und auf den Körper, ihre nackten Füße quälen sich über den steinigen Boden. Irgendwann beginnt sie, erbärmlich zu frieren. Vögel schimpfen in den Bäumen über ihr. Sie bleibt stehen, zerreißt die Plastikfolie, pellt das Kleid hervor – und stöhnt.

Haute-Couture.

Auf ihrer Schulter sitzt ein höhnischer kleiner Teufel, der sie auslacht.

Immerhin, denkt sie trotzig. Besser als nichts.

Das Kleid ist schwarz, und sie wünscht sich die Dämmerung herbei, obwohl sie weiß, dass der Tag eben erst begonnen hat.

Kapitel 40

Berlin – 25. September, 18:42 Uhr

Gabriel hat die Augen geschlossen, als könnte ihn das vor dem Schmerz retten, als könnte er so diesen ganzen Wahnsinn wieder vergessen.

Luke! Hey, Luke …

Gabriel reagiert nicht. Alles fühlt sich wund und taub an.

Und? Hat es dich jetzt weitergebracht, in diesen verdammten Keller hinabzusteigen?

Weitergebracht?, hallt es in seinem Kopf, ohne dass er eine passende Antwort findet.

Sieh dich doch an, du machst ein Wrack aus uns. Und wofür?

Stille.

Dann, ganz leise, der Gedanke: Vielleicht sollte ich dich loswerden …

Loswerden? Mich? Das meinst du nicht ernst.

Und wenn doch?

Luke! Wir … wir haben uns immer gut verstanden … Weißt du, wie oft ich dich gerettet habe?

Vielleicht. Ja.

Vielleicht?

Ich weiß nicht, ob du mich gerettet hast.

Was?

Vielleicht wäre ich ohne dich besser dran gewesen?

Gottverdammt, bist du ein undankbares Arschloch. Wer hat dafür gesorgt, dass du dich zusammenreißt? Dass du nicht dauernd rumheulst? Wer hat dafür gesorgt, dass du stark bist? Wer zum Teufel hat dafür gesorgt, dass die anderen dich nicht kaputtmachen?

Ich weiß. Ja.

Und trotzdem ziehst du SIE vor?

Darum geht es gar nicht.

Doch, darum geht es. Seit sie da ist, bist du … unberechenbar. Eine Gefahr für dich selbst …

Ich bin mir nicht sicher.

Noch kannst du es beenden. Jederzeit. Du musst dich nur entscheiden.

Das willst du? Dass ich mich entscheide? Gegen Liz? Begreifst du, was du da verlangst?, flüstert Gabriel. Hör zu! Ich habe meinen Vater getötet. Ich! Ich weiß nicht, warum, ich kann mich nicht mehr erinnern, aber ich weiß, ich war’s. Und jetzt willst du, dass ich Liz sterben lasse? Ausgerechnet sie?

Es wird dich frei machen.

Frei?

Danach sehnst du dich doch.

Nach Freiheit? Du sehnst dich nach Freiheit. Ich sehne mich nach … Ich weiß nicht … Erlösung.

Erlösung! Mein Gott, was für eine pathetische Scheiße! Erlösung gibt’s nicht. Erlösung ist ein Sprung vom Hochhaus. Das Einzige, was es gibt, ist Freiheit.

Vielleicht bin ich wirklich ohne dich besser dran.

Du solltest schlafen.

Ich kann nicht schlafen, verdammt! Geht das endlich in deinen Schädel?

Unser Schädel, Luke. Unser Schädel! Du hast übrigens die Elektroden vergessen, Luke. Die Lichtschranke …

Gabriel öffnet die Augen.

Die Elektroden, verflucht.

Mit zitternden Fingern tastet er den Fußboden neben dem Bett ab. Der Staub wirbelt durch einen Lichtstrahl, der sich zwischen den geschlossenen Vorhängen des Caesars hindurch an sein Bett gestohlen hat und ein Schlaglicht auf die Ansammlung loser Blätter aus seiner Krankenakte wirft. Irgendwo zwischen den Blättern bekommt er die dünnen Kabel zu fassen, setzt die Elektroden auf seinen Unterarm und schließt wieder die Augen. Hinter den Lidern schimmert es rot – wie im Innern eines Bauches. Plötzlich ist er wieder im Keller der Conradshöhe, sitzt wie paralysiert vor seiner eigenen Akte.

Irgendwann hatte er dort unten im Keller für eine Weile das Bewusstsein verloren. Als er wieder zu sich kam, war es bereits später Mittag. Der Hundebiss in seinem Arm brannte, und er fühlte sich fiebrig.

Normalerweise hätte er bis zum Anbruch der Nacht gewartet, um das Gelände der Psychiatrie im Schutz der Dunkelheit zu verlassen. Aber es gab keine Normalität mehr. Das Normale war aufgebraucht, endgültig.

Er stahl sich aus dem Archivraum, hatte Glück und fand in einem angrenzenden Keller einen alten grauen Kittel, den er sich überwarf. Dann verließ er den Keller auf dieselbe Weise, wie er ihn betreten hatte: durch den Lieferanteneingang.

Eine knappe Stunde später saß er im Wartezimmer eines Hausarztes. Der Arm war mittlerweile stark geschwollen, vermutlich eine Infektion durch den Biss. Der Arzt wollte ihm eine Spritze gegen Tollwut verpassen, doch Gabriel weigerte sich, verlangte stattdessen ein Antibiotikum, ließ die Wunde reinigen, sauber verbinden und lehnte es kategorisch ab, sich ins Krankenhaus überweisen zu lassen.

Als er aus der Praxis wankte, überfuhr ihn die Erschöpfung wie ein Güterzug. Er bekam Schüttelfrost. Zähneklappernd hielt er ein Taxi an, ließ sich in die Nähe des Caesars fahren, bloß nicht bis vor die Haustür, und schleppte sich den Rest des Weges zu Fuß durch die Straßen.

In seinem Zimmer ließ er einfach alles neben dem Bett fallen, schälte sich aus der zerfetzten Jacke, stopfte das Handy in seine Hosentasche – nur für den Fall, dass Val anrufen würde – und warf sich auf die Matratze, mit dem Gefühl, seit seiner Kindheit einen bösartigen Tumor in sich zu tragen, der jetzt Metastasen warf und ihm seine hässlichste, wahrste Gestalt offenbarte.

Obwohl er sicher gewesen war, nicht schlafen zu können, driftete er weg. Erinnerungen standen herum, dünn und breit wie Leinwände, und er jagte wirr dazwischen umher, als sei er eine Silberkugel in einem Flipper.

Das Blut. David, klein wie eine Puppe, aber schwer wie ein Panzer, den er wegzerren musste, weg vom Feuer, weg von den toten Augen, die Gabriel durchbohrten.

Der Keller, das Labor. Eine offene Tür. Sein Vater brüllte ihn an, nicht hineinzugehen. Aber er konnte nicht anders. Zwischen seinen Zehen fühlte es sich klebrig an, es roch nach Chemikalien. Er ging durch einen Wald von Fotos. Filmstreifen hingen von der Decke, züngelten nach ihm wie Schlangen. Eine von ihnen wickelte sich um seinen Hals und schnürte ihm die Luft ab, sein Unterarm brannte wie Feuer …

Wie Strom …

Er öffnet die Augen, und der Traum reißt.

Die Elektroden auf seinem Arm melden sich. Die Infrarotschranke. Irgendjemand steht vor seiner Tür.

Alarmiert springt Gabriel auf und drückt sich zwischen Tür und Bett an die Wand, fixiert die abgegriffene Klinke und wartet.

Nichts. Keine Bewegung.

Sein Herz pumpt.

Atme! Ruhig!

Die Sonne hinter den dicken Vorhängen taucht alles in schmutziges Zwielicht.

Am Türrahmen schabt es verhalten, genau auf Höhe des Schlosses. Jemand schiebt eine Plastikkarte zwischen Schnapper und Zarge. Gabriels Muskeln spannen sich. Mit einem metallischen Klicken gibt das Schloss nach, dann fliegt die Tür auf und knallt gegen die Wand neben dem Waschbecken. Eine grobschlächtige Gestalt stürzt ins Zimmer, eine kompakte schwarze Pistole im Anschlag.

Gabriels Reaktionen sind die einer Maschine. Der rechte Arm schnellt vor wie die Klinge eines Springmessers, seine Handkante schießt seitlich an den Stiernacken des Eindringlings. Der Mann ächzt, fällt ins Zimmer, die Waffe entgleitet ihm.

Hinter ihm drängen zwei weitere Männer in schwarzen Lederjacken nach, dem ersten verpasst Gabriel einen harten Tritt mit dem rechten Fuß. Der Mann taumelt zurück in den Flur, gegen den zweiten Mann. Aus dem Augenwinkel sieht Gabriel, wie der Grobschlächtige, der im Zimmer liegt, sich nach der Pistole streckt.

Gabriel wirft die Tür vor der Nase der beiden anderen zu. Ein dumpfer Schlag und ein Schmerzensschrei ertönen. Gabriel wirbelt herum, dann versetzt er dem Grobschlächtigen einen weiteren Hieb in den Nacken. Die Finger des Mannes erschlaffen eine Handbreit von der Pistole entfernt. Die Waffe, eine russische Baghira MR 444 aus Kohlefaser, liegt stumpf wie ein gewinkeltes Holz auf dem Boden. Gabriel hört, dass sich die beiden draußen wieder an der Tür zu schaffen machen. Seine Gedanken rasen – wie ein Zug, der vorbeiwischt und hinter dem alles unscharf ist.

Nimm die Scheißknarre, verdammt.

Nein, nein, nein.

Verfluchter Idiot, du mit deinem beschissenen Zögern.

Keine Pistole.

Was glaubst du, was die mit uns machen?

Gabriel antwortet nicht. Er weiß nicht, wer »die« sind. Er weiß nicht, was »die« wollen. Und er weiß erst recht nicht, was er tun soll. Er steckt fest, zwischen den Gleisen. Ein Schritt, und der Zug überfährt ihn.

Und Liz? Was ist mit ihr, verdammt? Wenn du dir selbst nicht helfen willst, dann doch wenigstens ihr. Das erzählst du mir doch die ganze Zeit. Und jetzt kneifst du? Wegen deiner Scheiß-Knarren-Phobie?

Plötzlich ist der Zug weg, vorbeigerast, und der Sog des Luftzugs zieht ihn förmlich aufs Gleis.

Seine Finger krallen sich um den Griff der Waffe. Sie ist leicht und kompakt, und dennoch wiegt sie schwer in seiner Hand. Der Abzug brennt an seinem rechten Zeigefinger wie Magnesiumfeuer. Er zittert; dennoch reißt er, mit der Baghira im Anschlag, die Tür auf. Überrascht starren ihn die beiden Männer an, mit gezogenen Waffen, die schwarzen Mündungen auf ihn gerichtet. Der eine der beiden hält sich die freie Hand vor die Nase, die offenbar gebrochen ist. Blut sickert zwischen den Fingern hervor, und seine weit auseinanderstehenden Augen funkeln zornig. Gabriel kennt ihn von Python. Sein Name ist Koslowski, ein Pole.

»Was wollt ihr?«, fragt Gabriel.

»Rate mal«, presst Koslowski zwischen den Fingern hervor. Seine Stimme bebt vor Wut und Schmerzen.

»Ich hab nicht die geringste Ahnung.«

»Den Film«, entgegnet der andere Mann. »Gib uns den Film, und wir verschwinden.«

»Film?« Gabriel starrt ihn verblüfft an. »Welchen Film?«

»Stell dich nicht blöd, wir wissen, dass du ihn hast.«

»Ich hab überhaupt nichts. Wer schickt euch? Yuri?«

»Du weißt, wer uns schickt. Also gib uns das Band, und wir sind weg.«

»Was für ein Band?« Gabriels Blick wechselt vom einen zum anderen. »Ich hab nicht die geringste Ahnung, was das soll. Wenn Yuri irgendwas von mir will, warum sagt er es nicht einfach? Stattdessen schmeißt er mich raus und lädt mich auf der Müllkippe ab. Und jetzt taucht ihr hier auf und behauptet, ich hätte irgendein Band oder einen Film … Was für ein Film soll das denn sein, verdammt?«

Koslowski und der andere wechseln einen Blick.

»Na, das Video«, näselt Koslowski. Das Sprechen bereitet ihm sichtlich Schwierigkeiten. »Was im Safe lag halt, im Kadettenweg.«

Gabriel runzelt die Stirn. »Der Safe war leer.«

»Sarkov sagt, da war was drin«, nuschelt Koslowski und legt seinen Kopf wegen der blutenden Nase in den Nacken, jedoch ohne die Waffe sinken zu lassen. »Sarkov sagt, du hast dir das Zeug unter den Nagel gerissen.«

»Blödsinn.«

»Wegen Blödsinn schickt Sarkov uns nicht los. Also her damit.« Er wedelt energisch mit der Waffe. »Rück den Film raus. Deine Zeit läuft ab.«

Gabriel starrt auf die beiden Mündungen. Die Baghira in seiner Hand wiegt eine Tonne. »Verstehe ich das richtig? Yuri will diesen Film unbedingt haben?«

»Du sagst es.«

Gabriel lächelt bitter. »Pistolen haben einen großen Nachteil, wenn man etwas unbedingt haben will.«

Koslowski glotzt ihn verwirrt an.

»Sie sind tödlich«, sagt Gabriel.

Koslowski verlagert sein Gewicht vom linken auf den rechten Fuß, als könnte er so sein Gehirn auf Trab bringen.

»Also, was denkst du?«, sagt Gabriel leise. »Wenn ich den Film habe, und er an einem sicheren Ort versteckt ist, wie soll Yuri noch an den Film kommen, wenn ihr mich jetzt erschießt? Hm?«

Koslowski blinzelt. Seine Stirn wirft Falten, dann richtet er, langsam und wortlos, seine Waffe auf Gabriels Knie und grinst. Blut läuft über seine wulstige Oberlippe und färbt seine Zähne. Der andere Mann hält seine Waffe stur auf Gabriels Kopf gerichtet. »Also hast du ihn«, stellt Koslowski fest.

»Das ist nicht die Frage«, sagt Gabriel. Die Anspannung lässt ihn schwitzen, und er versucht, sich darauf zu konzentrieren, dass ihm die Nervosität nicht anzusehen ist. »Die Frage ist doch vielmehr: Wie wichtig ist euch dieser Film? Denn was glaubst du, wird passieren, wenn du mir in mein Knie schießt?«

Koslowski starrt auf die Baghira, die auf ihn gerichtet ist. Der Lauf der Waffe zittert, ebenso wie Gabriels Hand. »Du hast Angst«, nuschelt er und grinst hässlich.

Das Zittern wird stärker. »Ja«, sagt Gabriel. »Und genau deswegen werde ich schießen.«

Koslowskis Grinsen zerfällt.

Gabriel macht einen halben Schritt nach vorne. Die beiden Männer bewegen sich nicht einen Zentimeter.

»Deine Zeit ist abgelaufen«, wiederholt Koslowski. Sein Atem riecht nach kaltem Rauch. »Gib mir den Film.«

Gabriel macht einen Schritt auf den Polen zu und drückt ihm den Lauf der Baghira auf sein linkes Auge. Koslowskis Finger am Abzug zuckt, aber er krümmt sich nicht. Gabriel erhöht den Druck auf das Auge. Wohl oder übel weicht der Pole zurück, bis die Tür frei ist. Gabriel schiebt sich durch den Türrahmen in den Flur. Mit konzentrierten langsamen Schritten geht er rückwärts in Richtung Treppenhaus, die Pistole auf die Männer gerichtet.

»Früher oder später«, ruft Koslowski, »kriege ich dich.«

»Ich werd dich erkennen, an deiner Nasenschiene«, erwidert Gabriel.

Der Pole spuckt wutentbrannt auf den Flurteppich, ein Gemisch aus Blut und Speichel. Im selben Moment springt Gabriel beiseite, hinter eine Ecke, und stürmt die Treppe hinab. Schritte poltern im Flur. Als er durch den Hinterausgang des Caesars stürmt, sind seine Bewegungen erstaunlich sicher. Lange wird das nicht so bleiben, denkt er, schon bald wird der Adrenalinausstoß nachlassen.

Er sprintet bis zur nächsten S-Bahnstation. Auf der Treppe löst er das Magazin aus der Baghira und wirft es in einen Abfallkorb. Die Waffe entsorgt er in einem Mülleimer auf dem Bahnsteig, mit dem Gefühl, eine beißwütige Giftschlange losgeworden zu sein. Er steigt in den einfahrenden Zug und lässt sich auf eine der buntgemusterten Sitzbänke fallen. Die quadratischen Lampen über den Türen blinken warnend, als sich die Türen schließen. Ächzend rollt der Zug los.

Scheiße!

Wie um alles in der Welt hatte Yuri ihn gefunden?

Und hinter was für einem Film ist er her?

Gabriel denkt an die Nacht im Kadettenweg, an den Wohnraum mit der schweren Balkendecke und den abgehängten Möbeln, die Fotos auf dem Sims und den Safe hinter dem Bild. Der Safe war offen und leer gewesen, also hatte derjenige, der vor ihm in der Villa gewesen war, den Inhalt. Aber wer konnte das sein, und was wollte Yuri mit dem Film? Was hatte es überhaupt mit dem Kadettenweg auf sich? Wenn es um diese Adresse ging, reagierte Yuri, als sei das Haus ein Körperteil von ihm.

Frustriert steckt Gabriel die Hände in die Hosentaschen. Seine kalten Finger spüren das Handy, und er denkt an Liz.

Die Bremsen der Bahn kreischen, und eine Mutter mit Kinderwagen steigt ein, die Kleine darin hat einen bonbonrosa Schnuller im Mund und riesige Augen. Unwillkürlich fragt sich Gabriel, wie alt sie wohl ist. Der Anblick schnürt ihm die Kehle zu. Im wievielten Monat ist Liz jetzt? Er ballt die Fäuste in den Taschen. Komm schon, denk nach! Was ist dein nächster Schritt?

Ins Caesars kann er nicht zurück, so viel steht fest. Sein Versteck ist aufgeflogen, und das nächste Mal wird Yuri Männer schicken, die sich nicht so leicht aufs Kreuz legen lassen. Das Problem ist nur, bis auf das Handy ist alles, was er hat, im Caesars geblieben, auch das Geld.

Gabriel stöhnt. Er braucht neue Kleidung, die Sachen, die er auf dem Leib trägt, riechen nach Dreck und Blut, aber ohne Geld ist er nicht einmal in der Lage, einen Unterschlupf zu finden, geschweige denn für Essen oder neue Kleidung zu sorgen. Er schließt die Augen. Das Rumpeln der S-Bahn-Waggons dringt in seine Ohren und beruhigt das Chaos in seinem Kopf.

David, denkt er. Ich muss zu David.

Du bist unverbesserlich, Luke!

Ich brauche nur etwas Geld.

Er hat dir noch nie geholfen. Warum sollte er dir jetzt helfen?

Er ist mein Bruder.

Familie!, höhnt die Stimme. Du meinst, Blut ist dicker als Wasser und so?

Gabriel antwortet nicht.

Gilt das denn auch, wenn du’s vergossen hast, dieses Blut?

Ich will, dass du verschwindest!

Gabriel öffnet die Augen und starrt auf den flammend roten Horizont zwischen den Häusern. Es sieht aus, als habe jemand den Himmel angezündet.

Kapitel 41

Andermatt, Schweiz – 25. September, 19:12 Uhr

Liz sitzt auf der Holzbank im Revier der Kantonspolizei wie eine ausgeleierte Gliederpuppe. Sie hat sich in eine kratzige Schweizer Armeedecke eingewickelt und will nichts als ein warmes Bad und die Augen schließen, im Wissen, dass ihr nichts mehr geschehen kann. Aber je länger sie den stark gedämpften Stimmen hinter der Glasscheibe zuhört, desto mehr wächst ihre Verzweiflung. Auch wenn die beiden Kantonspolizisten hinter der Scheibe denken, dass sie nichts hört – sie versteht jedes Wort. Jetzt lachen beide, sie reden über Autos, der eine, der Kleinere, dreht seinen BMW-Schlüssel zwanghaft zwischen den Fingern.

Sie weiß nicht, wohin mit ihrem Blick, und starrt hinaus. Die Sonne ist wie ein Stein hinter die Berge gefallen, und Andermatt versinkt in der Dämmerung. Ihre Füße fühlen sich taub an, und jeder einzelne Muskel in ihrem Körper ist übersäuert.

Eine ganze halbe Stunde hatte sie es geschafft, sich zwischen den Bäumen durchzukämpfen. Der Hang wurde zunehmend steiler, und die scharfkantigen Steine und Äste malträtierten ihre nackten Füße, so dass ihr die Tränen kamen. Also verließ sie die Deckung der Bäume, schlug sich bis zur Straße durch und folgte den Serpentinen bergab. Auf dem glatten Asphalt kam sie weitaus schneller voran. Um sich zu beruhigen, begann sie, ihre Schritte zu zählen. Jedes Mal, wenn ein Auto vorbeifuhr, stolperte sie in die Büsche, drückte sich auf den Boden und betete inständig, dass der Wagen weiterfuhr und nicht er am Steuer saß, einen Zipfel ihres irrwitzigen schwarzen Kleides in den Büschen erkannte, anhielt und sie zurück in ihr Gefängnis zerrte – oder noch Schlimmeres.

Eine Ewigkeit später tauchte ein zwiebelförmiger weißer Kirchturm hinter einer Biegung auf. Bahngleise durchschnitten die Berglandschaft.

Das Dorf hieß Wassen.

Liz betrat es wie eine Gothic-Braut. Das voluminöse, schlecht sitzende schwarze Haute-Couture-Kleid hatte sie am Bauch mit einem scharfen Stein aufgeschlitzt, damit ihr von der Schwangerschaft angeschwollener Körper überhaupt hineinpasste. Die schwarze, an manchen Stellen durchscheinende Seide war schmutzig und zog Fäden, da, wo Äste oder Dornen sich im Stoff verhakt hatten. Ihre nackten Füße starrten vor Dreck, und ihre fettigen roten Haare ragten in alle Richtungen. Im Mittelalter hätte man sie als Hexe auf dem Scheiterhaufen verbrannt. Im 21. Jahrhundert wirkte sie wie eine Geistesgestörte, die aus der geschlossenen Abteilung einer psychiatrischen Klinik entflohen war.

Als sie die ersten Häuser des Dorfes passierte, sah sie aus den Augenwinkeln, dass sie durch Gardinen angestarrt wurde. Sie lief weiter, Schritt für Schritt, wie sie es in ihrer Zelle immer getan hatte. Das leise Tappen ihrer Füße auf dem Asphalt klang wie ein Metronom, das ihrem Herz und ihrem Kopf diktierte, nur ja immer weiterzugehen.

Der erste Mensch, der ihr entgegenkam, war eine Frau mit einem kleinen Mädchen von etwa fünf Jahren an der Hand. Die Kleine war das Ebenbild ihrer Mutter, mit weit auseinanderstehenden Augen und langen blonden Haaren, die am Hinterkopf zu einem ordentlichen Knoten geflochten waren.

Liz zitterte vor Erleichterung. »Bitte helfen Sie mir«, bat sie. »Ich muss zur Polizei.«

Die Frau blieb wie angewurzelt in einigem Abstand stehen und sah Liz mit offenem Mund an. »Was … ist denn mit Ihnen passiert?«

Liz schluckte mühsam, schüttelte nur langsam den Kopf und wiederholte: »Bitte, ich möchte einfach nur zur Polizei.«

Das Mädchen beäugte Liz von unten und zog kräftig an der Hand ihrer Mutter. Der Blick der Frau wanderte an Liz hinab und blieb an ihrem rundlichen Bauch hängen. Dann nickte sie. »Kommen Sie, ich bring Sie zum Bahnhof. Sie müssen eine Station fahren, die Kantonspolizei ist in Andermatt.«

»Danke«, nickte Liz und tappte der akkurat gekleideten Schweizerin hinterher. Unter den Blicken im Dorf kam sie sich vor wie eine verlauste Bettlerin. Die Tochter drehte sich immer wieder nach ihr um. Eine Mischung aus Ekel und Verunsicherung lag in ihrem Blick. Liz konnte es ihr nicht verübeln. Mühsam lächelte sie ihr zu. »Einen schönen Dutt hast du da«, sagte sie leise.

Die Kleine sah sie an, mit einer dicken Falte auf der Stirn.

»Ich meine den Knoten«, sagte Liz, »die Haare«, und deutete auf ihren Kopf.

Das Mädchen wich ihrer Hand aus, als wäre Liz aussätzig, und wandte sich von ihr ab.

»Wir sagen hier Huppi, nicht Knoten«, sagte die Mutter.

Huppi. Liz wusste nicht, ob sie lachen oder weinen sollte.

Der Dorfbahnhof war ein schlichter Bau mit sechs Sprossenfenstern und einem Spitzdach, dahinter lag ein einsamer Bahnsteig.

Die Frau, von der sie noch nicht einmal den Namen wusste, schaute für sie im Fahrplan nach. »Der Zug ist in zehn Minuten da.« Unsicher sah sie Liz an. Das Mädchen zog wieder an ihrer Hand. »Haben Sie Geld?«

Liz schüttelte den Kopf. Die Frau drückte ihr zwanzig Franken in die Hand, lächelte, diesmal weniger steif, und warf ihrer Tochter, die immer noch an ihrer Hand zog, einen giftigen Blick zu. »Entschuldigung«, murmelte sie. »Schaffen Sie das alleine? Ich glaub, meine Kleine …«

»Schon gut«, sagte Liz. »Sie haben mir sehr geholfen.«

Der Zug fuhr mit einem dunklen Rumpeln in den Bahnhof. Die Bremsen kreischten so durchdringend, dass Liz sich die Ohren zuhielt. Jedes Geräusch schien direkt in ihr Innerstes vorzudringen, als hätte sie nichts mehr, um die Außenwelt zu filtern.

Wie in Trance stieg sie in den Zug ein. Sie machte sich noch nicht einmal Gedanken, dass er ja vielleicht auf die Idee kommen könnte, dass sie mit dem Zug floh.

Als die Landschaft um sie herum in Bewegung kam, an ihr vorbeiflog und das gleichmäßige Schlagen der Räder in ihr Bewusstsein kroch, kamen ihr wieder die Tränen. Jede Faser ihres Körpers schmerzte, vor Hunger war ihr schwindelig.

Abwesend starrte sie aus dem Fenster; das Draußen zerfloss zu langen Streifen. Als der Schaffner der SBB sie nach der Fahrkarte fragte, suchte sie verwirrt nach dem 20-Franken-Schein, den ihr die Frau gegeben hatte. Doch das Geld war weg. Offenbar hatte sie es noch auf dem Bahnsteig verloren. »Ich … ich hatte vorhin«, stammelte sie, »da war noch … Entschuldigung.« Sie schluckte und versuchte, sich zusammenzureißen. »Es tut mir leid. Bitte helfen Sie mir. Ich bin entführt worden. Ich … ich muss zur Polizei.«

In Andermatt warteten dann bereits zwei Polizisten auf sie. Der Schaffner übergab sie dankbar in deren Gewahrsam – eine verwirrte schwangere Frau ohne gültigen Fahrausweis, die unzusammenhängend von einer Entführung phantasierte.

Liz war erleichtert. Zunächst.

Auf dem Revier brach sie zusammen, bekam dann eine dicke Schweizer-Armee-Decke, endlich etwas zu essen und zu trinken und durfte sich auf der Toilette notdürftig waschen. Als sie ihr Spiegelbild sah, zuckte sie zusammen. Nicht schon wieder, dachte sie. Nicht schon wieder heulen, verdammt!

Dann kamen die Fragen.

»Wie ist noch einmal Ihr Name bitte?«

»Anders. Liz Anders, aus Berlin. Ich bin Journalistin.«

»Und Sie sind tatsächlich in Berlin entführt worden, und dann hat man sie hierhergebracht, in die Schweiz?«

Liz nickte.

»Warum hat der Entführer sich solche Umstände gemacht?«

»Woher soll ich das wissen? Fragen Sie den, der das getan hat.«

»Sie meinen … diesen Val.«

»Herrgott, ja«, schimpfte Liz, den Tränen nah. »Zum dritten Mal!«

»Sind Sie sicher, dass Ihre Beschreibung zutreffend ist?«

»Wenn ich Ihnen dreimal eine identische Beschreibung gebe, hört es sich dann an, als wäre ich unsicher?«

Die beiden Beamten tauschten einen Blick. Der Kleinere der beiden, der sie mit einem Kollegen vom Bahnhof abgeholt hatte, räusperte sich. »Nun, bitte verstehen Sie das nicht falsch, aber das alles klingt etwas … Nun ja … Ein Mann, dessen Gesicht zur Hälfte entstellt ist, und die andere Hälfte … Wie sagten Sie?«

»Schön, habe ich gesagt, außergewöhnlich attraktiv«, murmelte Liz kraftlos. »Wie ein Model für Rasierschaum oder so.«

»Wissen Sie, ich glaube Ihnen ja, nur … Es hört sich alles ein wenig an wie Dr. Jekyll und Mr Hyde … Das ist …«

»Ich kann es nun mal nicht ändern. Es hört sich alles völlig irrwitzig an, mag ja sein. Aber es ist die Wahrheit. Es stimmt. Bitte! Schicken Sie einen Streifenwagen zu dem Haus, wenn Sie mir nicht glauben.«

Wieder ein Blick. Der Größere der beiden seufzte. »Geben Sie uns noch einmal die Wegbeschreibung bitte.«

»Die Straße an der Kirche vorbei, aus Wassen heraus, immer am Bach entlang, etwa 7200 Schritte. Dann den Abzweig nach rechts, den Berg hinauf. Ich weiß nicht mehr, wie viele Schritte das waren, ich bin zwischendurch im Wald gelaufen. Aber das Haus ist am Ende der Straße. Ein Bungalow, direkt am Felsen. Umgeben von einer Mauer aus Naturstein, mit einem schmiedeeisernen Tor. Die Haustür ist zweiflügelig, aus dunkelbraunem Holz. Andere Häuser gibt es da nicht. Das sollten Sie wohl finden, oder?«

»Und Sie sind sicher, dass Sie dieses Haus meinen?«

Liz funkelte ihn an. »Wie sicher sollte ich denn Ihrer Meinung nach sein?«

Der große Beamte hob die Brauen, steckte den Stift an seinen Notizblock und stand auf. »Na, dann wollen wir mal.«

»Na, dann wollen wir mal« ist jetzt ein Telefonat und vierzig Minuten her.

Liz sieht auf ihre Füße. In der Amtsstube klingelt das Telefon. Der Kleine legt den Autoschlüssel aus der Hand und geht an den Apparat. Liz’ Blick klebt an der Scheibe. Plötzlich erkennt sie im Glas ihr eigenes Spiegelbild und erschrickt.

»Kantonspolizei Uri, Schechtler«, sagt der Beamte.

Er hört einen Moment zu, dann nickt er, winkt seinen Kollegen heran und stellt auf laut.

»… wie ihr vermutet habt«, knarzt eine Stimme aus dem Lautsprecher, »es ist das Haus. Kein Zweifel.«

Liz richtet sich auf, die Erregung durchflutet ihren ganzen Körper.

»Und? Was habt ihr gefunden?«

»Na ja. Ganz schön einsam da oben. Die Haushälterin hat uns aufgemacht, ist etwas schrullig, aber ist ja kein Wunder, wenn man den ganzen Tag keine Seele zu sehen kriegt.«

Die Haushälterin?

Liz springt auf. Ihr ganzer Körper protestiert gegen die plötzliche Bewegung. Sie starrt durch die Scheibe, deutet mit der Hand einen Schlag auf den Kopf an und gestikuliert wild.

Der Beamte winkt ab. »Wie heißt denn die Haushälterin?«

»Yvette Baerfuss, 39 Jahre. Arbeitet seit vierzehn Jahren für die Familie. Kommt aus Luzern. Die Leute hier in der Gegend kennen sie.«

Seit vierzehn Jahren? Liz’ Augen weiten sich. Vierzehn? Das kann nicht sein! Sie öffnet die Tür und flüstert atemlos: »Wie hat sie ausgesehen? Fragen Sie nach der Wunde an ihrem Kopf.«

Die Brauen des Beamten ziehen sich wütend zusammen, er wirft Liz einen vernichtenden Blick zu. »Wie, äh, sah sie denn aus?«

»Wie sie aussah? Na ja, etwas welk. War früher mal ein Schuss, wenn ich –«

»Mensch«, blökt der Kleine, »ich will nicht wissen, ob du mit ihr ins Bett willst, ich will wissen, wie sie aussieht. Ist euch irgendwas Besonderes an ihr aufgefallen oder so …«

Der große Beamte prustet.

»Ach, äh, so … Also, graue oder blaue Augen, blonde Haare, halblang, glaube ich … Sie trug ein Kopftuch … Schlank, mittelgroß, die Brüste etwas mehr, in der Relation, meine ich …«

Der Große formt Riesentitten mit seinen Händen und schüttelt sich vor Lachen.

Der Kleine verdreht die Augen himmelwärts. »Ist dir sonst noch was aufgefallen, du Genie, irgendwelche Verletzungen oder so?«

»Verletzungen? Wo denn?«

»Keine Ahnung, egal wo.«

Für einen Moment ist es still.

»Nö. Da war nichts«, sagt die Stimme im Lautsprecher.

Der Kleine hält die Sprechmuschel zu, sieht den Großen bärbeißig an und deutet mit dem Kinn auf Liz. »Wenn du fertig bist mit Lachen, dann schmeiß sie raus, ins Vorzimmer.«

Liz starrt ihn fassungslos an. »Wollen Sie mir etwa sagen, die haben nichts gefunden?« Plötzlich wird sie leichenblass. »Hören Sie bitte! Er ist da, ich weiß es! Sie müssen nur da reingehen. Sie steckt mit ihm unter einer Decke.«

Der Kleine dreht ihr den Rücken zu und winkt ab.

»Bitte«, fleht Liz. »Die wissen doch jetzt, dass ich hier bin. Wenn Sie ihn nicht finden, dann –«, ihre Stimme versagt plötzlich.

Der große Polizist schiebt sie sanft nach draußen. »Bitte. Beruhigen Sie sich. Keine Sorge, hier sind Sie ja sicher.« Dann versucht er, die Tür zuzudrücken, doch irgendetwas klemmt, und die Tür bleibt einen Spalt offen.

Liz sinkt auf die Bank. Ihr Herz beginnt, unkontrolliert zu schlagen, ihre Hände beben. Kontrolle!, denkt sie. Behalt die Kontrolle. Sie schließt kurz die Augen und versucht zu rechnen. 7200 Schritte. Wie lange braucht man dafür mit dem Auto? Wie schnell wird er hier sein?

»Wart ihr denn jetzt drinnen, ich meine im Haus?«, hört sie den Kleinen hinter der Glasscheibe fragen.

Die Stimme im Hörer schnaubt. »Du weißt schon, wem die Hütte gehört, oder?«

»Ich hab nicht gefragt, wem die Hütte gehört, ich hab gefragt, ob ihr drinnen wart, Kruzifix.«

»Schon gut, schon gut. Ja.«

»Also. Habt ihr gefragt?«

»Hab ich.«

»Mensch, jetzt ist mal Schluss mit Aufspielen hier. Also was jetzt?«

»War etwas mühsam, aber ich glaub, ich hab den richtigen Ton bei ihr getroffen …«

Der Große grinst und bewegt rhythmisch die Hüften. Der Kleine winkt unwirsch ab.

»Ist ’ne ganz schön spartanische Bude für so ’n Geldsack. Hat mich echt gewundert.«

»Habt ihr alles gesehen?«

»Jedes Zimmer. Aber da war nichts, von wegen Entführung oder so.«

Liz starrt auf die beiden Polizisten hinter der Scheibe, dann wandert ihr Blick ängstlich zur Tür der Wache, als könnte sie jeden Moment aufspringen und Val dort stehen. Sein Gesicht erscheint vor ihrem inneren Auge, zerrissen, wie rohes Fleisch. Mit aller Kraft versucht sie, ihn aus ihren Gedanken zu verdrängen, aber seine Gestalt ist überall. Reiß dich zusammen, verdammt! Und fang endlich an zu denken!

»Was ist mit dem Keller? Passt die Beschreibung?«

»Da gibt’s keinen Keller.«

»Was?«

»Ich bin noch mal überall durch. Hab jede Tür kontrolliert. Hab mich ja auch gewundert. Aber Yvette hat gesagt –«

»Ach, ihr seid schon per du?«

»– äh, also Yvette hat gesagt, das wäre nicht möglich gewesen mit dem Keller, wegen des Felsens. Zu hart, da konnte man keinen Keller bauen. Von Braunsfeld wollte wohl damals, aber es ging nicht.«

»Aha. Also nichts mit Entführung?«, fragt der Kleine und wirft einen Blick durch die Scheibe, auf Liz, die sich wieder hingesetzt hat und in sich zusammengesunken ist.

In der Leitung knackt und rauscht es.

»Wenn du mich fragst, alles Kokolores. Hat sie nicht gesagt, sie wäre Journalistin?« Der Große lässt sich auf einen durchgesessenen Drehstuhl fallen.

»Ja. Warum?«

»Hm. Lass mal eben was gucken.« Der Große zieht eine dreckige Tastatur zu sich heran. »L – i – z A – n – d – e – r – s«, buchstabiert er laut, während er den Namen in die Suchmaske von Google eingibt und dann »Enter« drückt. »Da, sieh mal«, sagt er und deutet auf den Monitor. »Scheint zu stimmen, sie ist tatsächlich Journalistin, arbeitet fürs Fernsehen.«

»Wart mal kurz«, murmelt der Kleine in den Telefonhörer, beugt sich vor und studiert die Links. »Tatsache«, stellt er fest. »Aber wenn’s keine Entführung ist, was macht sie dann hier in diesem abgerissenen Aufzug?«

»Guck mal«, sagt der Große plötzlich erregt und tippt mit seinem Finger auf einen Link am Monitor. »Das gibt’s doch nicht. Die hat ja sogar mal eine Dokumentation über diesen von Braunsfeld gemacht.«

»Du meinst, sie war vielleicht auf Promijagd und hat von Braunsfeld hier gesucht?«

»Blödsinn. Der war doch seit Jahren nicht mehr in dem Chalet. Sagt man jedenfalls.«

»He«, meldet sich der Polizist am Telefon. »Scheint ja wohl falscher Alarm zu sein, oder? Braucht ihr mich noch?«

»Keine Ahnung«, brummt der Kleine unzufrieden in den Hörer. »Wohl eher nicht, jedenfalls nicht da draußen. Jetzt müssen wir uns erst mal um diese Anders kümmern.«

»Ist sie wenigstens hübsch?«

»Ach, halt die Klappe und mach, dass du zurückkommst. Tschau.« Wütend donnert der Kleine den Hörer auf die Gabel. »Kruzifix!«, schimpft er und starrt auf den Monitor mit den Links zu Liz Anders.

Sein Kollege macht ein nachdenkliches Gesicht. »Weißt du, was ich komisch finde?«

»Nee«, sagt der Kleine.

»Wenn einer wie dieser Victor von Braunsfeld, also einer von diesen Superreichen, sich extra hier in den Bergen ein Chalet baut, warum lässt er dann nicht den Felsen ein Stück weit abtragen, wenn er doch so gerne einen Keller will? Diese Reichen bauen doch sonst immer, was sie wollen, scheißegal, was es kostet.«

Der Kleine zuckt ratlos mit den Schultern. »Spleen?«

»Und warum lässt er sich überhaupt so ein Chalet bauen, wenn er nie da ist? Ist das auch Spleen?«

»Was weiß ich. Vielleicht so was wie ein Liebesnest, für heimliche Treffen mit dieser Yvette?«

»Von Braunsfeld ist doch über siebzig. Und warum überhaupt heimliche Treffen? Seine Frau ist doch seit Jahren tot, was gibt’s da zu verheimlichen?«

Der Kleine verzieht das Gesicht, als ob er Zahnschmerzen hat.

»Nie da, keinen Keller, das ist schon irgendwie komisch, oder nicht?«

»Irgendwie schon. Andererseits: Wozu braucht man einen Keller, wenn man nie da ist?«

Der Große seufzt und sieht auf die Uhr. »Na schön. Was machen wir jetzt mit ihr?«

»Vielleicht noch mal ihren Freund anrufen, diesen …«, der Kleine blickt auf einen Notizblock neben dem Telefon, »Gabriel Naumann.«

»Und noch mal auf die Mailbox sprechen? Was soll das bringen? Der wird sich schon irgendwann melden. Vorausgesetzt, sie ist wirklich mit dem Typen zusammen.«

»Du meinst, sie lügt?«

»Wer weiß das schon. Ich meine, sieh sie dir doch an.«

»Hm. Vielleicht sollten wir mal in Luzern anrufen, in der Klinik«, sagt der Kleine bedächtig. »Die haben doch Erfahrung da mit solchen Fällen, oder?«

»Mit solchen Fällen, meinst du?« Der Große tippt sich mit dem Zeigefinger an die Schläfe.

»Na ja, wie gesagt: Sieh sie dir doch mal an, dieser ganze Aufzug und so. Und die ganze Sache mit der Wegbeschreibung. 7200 Schritte. Wer zählt so was schon? Höchstens Autisten.«

»Autisten?«

»Hab ich mal gelesen. Autisten haben Wahrnehmungsstörungen. Viele Sachen kriegen die nicht richtig mit, aber dafür können sie zum Beispiel gut zählen, oder sie sagen dir, wie viele Reiskörner in einem Glas sind.«

Der Große sieht ihn zweifelnd an. »Autistin und Fernsehjournalistin?«

»Hast du ’ne bessere Idee?«

Der Große schüttelt lahm den Kopf.

»Na schön. Ich kümmere mich um sie, und du rufst da an. Kannst sie ja danach übernehmen. Ich muss dann sowieso weg, meine Frau wird sonst sauer. Sag denen, sie sollen schnell machen.« Seine Hand streicht über den Tresen und greift nach dem Autoschlüssel, den er zuvor dort abgelegt hat, aber die Hand fasst ins Leere. »Sag mal, hast du meinen Autoschlüssel?«

Der Große unterbricht das Wählen und sieht ihn verständnislos an. »Was hab ich mit deinem Autoschlüssel zu schaffen?«

Der Kleine runzelt die Stirn, sieht nach draußen, durch die Glasscheibe ins Vorzimmer, und wird fahl wie ein Laken. »Scheiße«, flüstert er. »Scheiße, Scheiße, Scheiße.«

Er reißt die Tür auf und starrt die leere Bank an, auf der noch vor wenigen Augenblicken Liz gesessen hat.

Kapitel 42

Berlin – 25. September, 21:17 Uhr

Irgendjemand hat den brennenden Horizont gelöscht. Tiefhängende Wolken reflektieren die Straßenbeleuchtung und lassen den Himmel aussehen wie giftige Asche.

Gabriel drückt die Klingel. Im selben Augenblick jault eine Sirene ganz in der Nähe auf, und er zuckt zusammen; seine überreizten Nerven machen ihn dünnhäutig. Schon nach wenigen Sekunden drückt er abermals auf den Klingelknopf. Diesmal bleibt die Sirene aus. Stattdessen kratzt Davids Stimme im Lautsprecher. »Hallo?«

»Ich bin’s«, sagt Gabriel.

Stille.

Gabriel meint, David atmen zu hören, er zögert. »Ich … ich hab gerade Besuch, können wir nicht ein anderes Mal –«

»Ich brauch nicht lange.«

Wieder Stille. »Okay, okay«, antwortet David schließlich resigniert.

Der Türsummer schnarrt, und Gabriel drückt die Tür auf. Aus dem Treppenhaus dringt ein von Putzmitteln geschwängerter Luftzug. Der schale Geruch von Gabriels Kleidern passt in den Hausflur wie ein Hundehaufen auf einen Bridgetisch. Während er die Treppe emporeilt, tastet er nach dem Handy in seiner Hosentasche und fragt sich, wann Val sich wieder melden wird.

Die Tür von Davids Dachgeschosswohnung steht bereits offen, und Gabriel tritt ein. »Hallo?«

»Ich bin im Wohnzimmer«, ruft sein Bruder. Einen Moment später steht er David gegenüber, der blass und hohläugig am Tresen seiner offenen Küche lehnt. Hinter ihm, an der Kaffeemaschine, steht die braunhaarige Frau, die Gabriel schon beim ersten Mal in Davids Wohnung gesehen hatte. Sie gießt sich einen Kaffee ein, nickt Gabriel knapp zu und taxiert seinen Aufzug.

»Shona kennst du ja schon«, murmelt David und vermeidet es offensichtlich, ihn anzusehen. Dennoch streift sein Blick den Verband an Gabriels Arm, den fleckigen Pullover, die ramponierte Hose und die schmutzverkrusteten Schuhe. Seine Augen weiten sich. »Was ist denn mit dir passiert?«

Gabriel verzieht den Mund. »Können wir alleine reden? Nur kurz.«

David und Shona wechseln einen Blick. Sofort fragt sich Gabriel, was er ihr erzählt hat.

»Wie wär’s, wenn du dir erst mal was anderes anziehst?«, schlägt David vor und deutet zur offenen Schlafzimmertür. »Die Größe haut ja ungefähr hin, bedien dich einfach.«

»Anzüge sind nicht mein Ding, und ich will nicht lange bleiben«, antwortet Gabriel. »Wenn du mir etwas Geld leihst, dann besorge ich mir selbst ein paar neue Klamotten.«

»Wie viel ist denn ›etwas‹?«

Shona wirft David einen warnenden Blick zu.

»Zwei- bis dreitausend, fürs Erste«, schlägt Gabriel vor. »Du kriegst es wieder, keine Sorge«, schiebt er rasch nach, als er Davids große Augen sieht. »Ich bin überfallen worden und musste weg. Das Einzige, was ich auf die Schnelle mitnehmen konnte, war mein Handy.«

David atmet tief durch und weicht seinem Blick aus. Unter seinen blonden Bartstoppeln sind die Wangen rot, und es ist ihm anzusehen, wie sehr er es hasst, dass man ihm jede Regung vom Gesicht ablesen kann.

Shona sieht erst David an, dann Gabriel. Geräuschvoll setzt sie ihren Kaffeebecher auf den Tresen. »Hören Sie, es geht mich ja nichts an, aber Sie sind hier nicht der Einzige, der gerade Schwierigkeiten hat und –«

»Shona, bitte«, sagt David.

»Was soll das heißen?«, fragt Gabriel argwöhnisch.

»Schauen Sie sich doch mal um«, sagt Shona. »Nichts im Kühlschrank, an den Wänden fehlen Bilder, die Wohnung ist halb leer, und zu allem Überfluss ist David jetzt auch noch –«

»Shona, es reicht!«, bremst David.

»Was denn?«, gibt Shona erhitzt zurück. »Er geht dir doch auch auf die Nerven mit seinen Problemen. Warum sagst du ihm nicht einfach, dass du rausgeflogen bist und obendrein auch noch pleite.«

Gabriel starrt David an. »Stimmt das?«

David kaut auf seiner Unterlippe und sieht aus dem Fenster.

»Also ja.«

David nickt.

»Scheiße«, stöhnt Gabriel und lehnt sich gegen die Wand.

»Vielleicht kann ich dir irgendwie anders helfen«, sagt David leise, »aber nicht mit zwei- oder dreitausend.«

Shona sieht David fassungslos an. »Sag mal, kapierst du nicht, was hier läuft? Dein feiner Bruder reitet dich von einer Katastrophe in die nächste, und du bietest ihm immer noch deine Hilfe an?«

»Shona, bitte«, sagt David abermals.

»Bravo«, sagt Gabriel giftig. »Offenbar ist sie dein neuer Babysitter.«

»Und wo bitte ist dann Ihr Psychiater?«, schießt Shona zurück. »Mit dem würde ich mich gern mal unterhalten!«

Gabriel starrt sie wütend an. »Ich glaube nicht«, sagt er eisig, »dass Sie das wirklich beurteilen können. Also halten Sie einfach die Klappe.«

»Ach ja?«, faucht Shona. »Und was ist, wenn –«

»Shona«, unterbricht David. »Er hat recht. Du hast wirklich keine Ahnung. Bitte lass es.«

Shona sieht David sprachlos an. Ihre Wangen glühen, als hätte ihr jemand eine Ohrfeige verpasst.

Für einen Moment steht alles still.

Dann dreht sich Shona auf dem Absatz um, schwingt sich im Flur den Riemen ihrer Tasche über die Schulter und rauscht aus der Wohnung. Krachend fällt die Tür hinter ihr ins Schloss.

»Großartig«, murmelt David. »Herzlichen Dank.«

Gabriel zuckt mit den Schultern. »Ruf sie an, wenn ich weg bin.« Der dumpfe Schmerz in seiner Schulter meldet sich wieder.

»Damit du sie beim nächsten Mal wieder vergraulst? Nein danke! Du bist echt ein Arschloch, weißt du das? Kein Wunder, dass dir ständig irgendwelche Leute auf die Pelle rücken.«

»Wie meinst du das?«, fragt Gabriel.

David errötet. Ein seltsamer, undefinierbarer Ausdruck spiegelt sich in seinen grünen Augen.

»Ich hab gefragt, wie du das meinst.«

»Hast du nicht gerade gesagt, du bist überfallen worden?«, sagt David hastig.

Gabriel sieht ihn durchdringend an.

Hörst du das, Luke?, flüstert es drängend in seinem Kopf. Hörst du, wie hoch seine Stimme ist?

Er verschweigt irgendetwas. Irgendetwas ist ihm peinlich.

Peinlich? Er hat Angst, Luke. Er riecht nach Angst.

»Was starrst du mich so an?«, fragt David. Die Hand in seiner rechten Hosentasche ist die ganze Zeit in Bewegung.

Schlechtes Gewissen, schießt es Gabriel in den Sinn, er hat Angst und ein schlechtes Gewissen. Aber warum? Gabriel versucht, das aufkommende flaue Gefühl abzuschütteln, und zuckt mit den Achseln. Die lädierte Schulter rächt sich umgehend mit einem stechenden Schmerz, und er verzieht den Mund.

»Was?«, blafft David.

Gabriel schnaubt. »Das sollte ich dich fragen. Was ist los mit dir?«

David streicht fahrig mit der Hand durch seine blonden Haare. »Was soll schon los sein? Es ist wie immer«, sagt David. »Du erzählst wilde Geschichten, und mir ist es unangenehm.«

»Netter Versuch«, sagt Gabriel. »Aber du warst schon immer ein beschissener Lügner.«

Betretenes Schweigen.

Eine Taube flattert vom Geländer vor dem Fenster auf, die weiße Vogelscheiße reflektiert das Licht aus der Wohnung und leuchtet in der Dunkelheit.

»Dein schlechtes Gewissen stinkt zehn Meilen gegen den Wind, kleiner Bruder. Also, was ist passiert?«, fragt Gabriel. Seine blauen Augen sind hart wie Metall.

»Herrgott, was soll schon passiert sein?« Davids Stimme klingt schrill. »Mein Bruder taucht auf wie ein Gespenst aus der Vergangenheit, zieht mich in irgendwelche Machenschaften mit rein, die Bank will mir die Wohnung pfänden, mein Chef schmeißt mich plötzlich raus …«

»Welche Machenschaften? Ich hab dich nicht in irgendwas reingezogen. Ich hab dich nur gebeten nachzusehen, in welchem Krankenhaus Liz liegt.«

»Ich …« David verstummt.

»Jetzt spuck’s aus, Mensch. Ich seh doch, dass irgendwas ist.«

»Ich hatte … Besuch«, sagt David matt.

Besuch? Gabriel starrt ihn an. Plötzlich ist alles klar. »Er war hier«, flüstert er. »Yuri war hier. Hab ich recht?«

David sieht beiseite.

»Yuri war hier, und du hast ihm gesagt, wo er mich findet. Deswegen hast du so ein scheißschlechtes Gewissen.«

Davids Kieferknochen zeichnen sich scharf unter den Wangen ab, er sieht aus, als wollte er eine Zyankalikapsel zerbeißen, nur dass ihm dafür der Mut fehlt.

»Woher, verflucht, wusstest du, wo ich bin?«

»Der Schlüssel«, nuschelt David. »Dir ist der Schlüssel aus der Tasche gefallen.«

»Du gottverdammter Idiot«, stöhnt Gabriel.

»Ich … Er … er hat gesagt, dass ihr euch kennt, schon lange. Und dass du ihm etwas gestohlen hast.« Schweißperlen glänzen auf Davids Stirn. »Er wollte es zurück, mehr nicht. Er hat gesagt, mehr passiert nicht, er würde dir nichts tun.«

»Gott, bist du naiv«, sagt Gabriel. »Was hast du dafür bekommen?«

»Bekommen?«

»Ja, verdammt, bekommen! Yuri kennt nur zwei Möglichkeiten, wenn es darum geht, etwas von jemandem zu bekommen. Er bedroht dich oder er kauft dich. Also: Was war’s?«

David schluckt. »Deine … Akte«, sagt er heiser.

»Meine was?«

»Deine Akte, eine Kopie deiner Akte aus der Psychiatrie.«

»Scheiße«, flüstert Gabriel und sieht David an, sieht in seine Augen, die grün und stumpf sind, ein umgekippter See voller Algen.

»Ich musste es einfach wissen«, sagt David, so leise, als müsste er das nur sich selbst erklären. »Er hat gesagt, dass du geschossen hast, damals … Ich hab dich tausendmal gefragt. Du hast immer nur gesagt, dass du dich nicht erinnerst …«

»Und? Hast du die Akte gelesen?«, fragt Gabriel mit belegter Stimme und weiß, wie überflüssig die Frage ist. Bis eben war er wütend auf David. Und jetzt? Jetzt wartet er nur darauf, dass Davids Zorn über ihn hereinbricht, dass David schreit, auf ihn einprügelt, dass irgendetwas passiert.

»Hab ich«, sagt David und nickt.

Warum nickt er nur? Warum sagt er nichts?

Ihre Blicke treffen sich. Sie stehen nicht mehr als zwei Meter voneinander entfernt. Gabriel könnte einen Schritt machen, die Hand ausstrecken, aber es wird immer die Hand bleiben, die geschossen hat. Seit jener Nacht ist etwas zerbrochen zwischen ihnen. Allein schon deshalb, weil er David eingeschlossen hatte und er, Gabriel, derjenige war, der dabei war, der alles erlebt hatte oder erlitten – auch wenn er sich an nichts erinnern kann.

Und über einen solchen Graben voller Scherben kann niemand hinweg.

»Es wäre einfacher, wenn ich jetzt rumschreien würde, oder?«, sagt David.

Gabriel sagt nichts. Wäre es, ja, denkt er. Besser Vorwürfe als Selbstvorwürfe.

»Ich bin nur nicht sicher«, sagt David, »ob du wirklich –« Plötzlich bricht er ab. Das metallische Klacken des Türschlosses ist so leise wie das Aufsetzen eines Glases, aber es hat die Wirkung einer Stange Dynamit.

Gabriel und David fahren gleichzeitig zur Wohnungstür herum.

Aus dem Schatten des Hausflurs tritt eine dürre Gestalt in die Wohnung, mit einer Waffe in der Hand und einem grauen Hut. Die Wohnzimmerlampe blitzt in den Gläsern der Buchhalterbrille auf, für einen Augenblick kann Gabriel sogar sich selbst und David als zitternde Spiegelung erkennen.

»Yuri«, stöhnt Gabriel.

»Dobri, mein Junge. Gut, dich zu sehen.« Sarkovs Lächeln ist wie der Stich eines Floretts.

»Wie … sind Sie hier reingekommen?«, stammelt David und stiert auf die kompakte Pistole, auf deren Lauf ein runder Schalldämpfer geschraubt ist. Alle Farbe ist aus seinem Gesicht gewichen.

»Ich hätte es wissen müssen«, murmelt Gabriel zerknirscht.

Sarkov neigt den Kopf zur Seite, als könnte er sich nicht zwischen einem Nicken und einem Kopfschütteln entscheiden. »Du scheinst neuerdings eine Schwäche für Familienmitglieder zu haben.«

»Was auch immer du von mir willst, Yuri«, sagt Gabriel erschöpft. »Lass David aus dem Spiel.«

Yuri Sarkovs kalte graue Augen blitzen hinter der Brille. »Hast du nicht eben gesagt, ich würde nur zwei Möglichkeiten kennen, wenn es darum geht, von jemandem Informationen zu bekommen: ihn zu bedrohen oder ihn zu kaufen …« Seine Mundwinkel zucken spöttisch, und er deutet hinter sich, auf die Wohnungstür. »Schlechter Schallschutz, bei so einer teuren Wohnung … Aber was die zwei Möglichkeiten angeht, nun ja, das ist nicht ganz richtig – es gibt noch eine dritte Variante.« Seelenruhig tritt er neben David und hält ihm den Lauf der Waffe direkt in das aschfahle Gesicht. Seine Augen funkeln triumphierend. »Wo ist der Film?«

Gabriel starrt auf den runden Schalldämpfer, der sich in Davids Wange drückt und seine ganze rechte Gesichtshälfte verformt. Es fühlt sich an, als ob Yuri ein Brandeisen in sein Innerstes drückt, an seine empfindlichste Stelle. Wo ist der Film? Die Frage hallt seltsam in Gabriels Kopf nach, als hätte er sie schon einmal gehört.

»Was für ein Film?«, fragt David mit zittriger Stimme.

»Das wüsste ich auch gerne«, sagt Gabriel. Unten auf der Straße fährt ein Lastwagen vorbei. Die Vibration des Motors ist bis hier oben zu spüren.

»Wenn ich deiner Entscheidung noch etwas nachhelfen soll«, zischt Sarkov, »ich muss ihn nicht sofort töten.« Er tritt einen Schritt zurück und zielt auf Davids Genitalien. »Es geht auch Stück für Stück.«

David starrt wie paralysiert auf die Waffe. Die Angst ist ihm förmlich ins Gesicht geschrieben. »Jetzt gib ihm schon diesen verdammten Film«, fleht er.

»Ich hab ihn nicht«, sagt Gabriel leise. Am liebsten würde er davonlaufen, aber seine Beine fühlen sich an wie brüchige Stelzen, seine Augen drücken in den Höhlen wie bei einem Fieberschub. »Ich weiß noch nicht mal, wovon du redest, Yuri. Der Safe war leer.«

»Du verschwendest meine Zeit«, sagt Sarkov kühl. »Ich weiß, dass er im Safe war. Er muss da gewesen sein.«

Gabriel ist wie gelähmt. Er will etwas tun, irgendetwas, aber er kann nur auf Sarkovs Zeigefinger starren, einen hageren, alten Finger mit gespannten Sehnen, der sich um den Abzug der Waffe krümmt.

»Sieh ihn dir gut an, den Finger«, raunt Sarkov, dem Gabriels Blick nicht entgangen ist. »Es ist deiner. Dein Finger am Abzug. Du entscheidest, ob ich abdrücke oder nicht.«

Gabriels Zunge ist ein trockener Schwamm, seine Hände sind wie festgebunden, sein Blick an die Waffe gefesselt. Dein Finger am Abzug. Wie damals. Unscharfe Bilder flackern auf, wie Scherben in einem Fluss. »Ich weiß nicht, was das soll, Yuri«, hört er sich sagen. »Ich hab ja noch nicht einmal eine Ahnung, was das für ein Film sein soll.«

»Warum bist du nur so ein verdammt sturer Hund«, knurrt Sarkov. Sein Zeigefinger krümmt sich um den Abzug, er zielt aus dem Handgelenk – und feuert.

Pow.

Der gedämpfte Schuss klingt wie ein Messer, das in ein Kissen gerammt wird.

David schreit auf, prallt zurück, gegen die Wand, und rutscht zu Boden. Entsetzt starrt er an sich hinunter, presst die Hand auf die Wunde. An der Innenseite seines Oberschenkels sickert Blut zwischen seinen Fingern hervor. »Scheiße, verdammt«, brüllt David und starrt Gabriel an. »Willst du, dass er mich umbringt?«

Gabriel blinzelt. Er kann den Blick nicht von der Wunde abwenden, es fühlt sich an, als hätte er selbst geschossen. Ein Wirbel packt ihn und zieht ihn nach oben, rückwärts in der Zeit, wie Laub, das rückwärtsfliegt, zurück an den Ast, von dem es gefallen ist.

Pow.

Er hat immer noch den Schuss in den Ohren.

»Reicht es dir immer noch nicht?«, schreit David. »Erst die Eltern und dann noch dein Bruder? Ist es das, was du willst?«

»Es … Ich wollte das nicht«, stammelt Gabriel unsicher. Direkt vor ihm ist ein schwarzes Loch, die Stufen der Treppe sind dunkler werdende Balken, die hinabführen in den Keller.

Pow.

Der Schuss ist wie ein Loch in Gabriels Gehirn. Wie ein winziger stecknadelkopfgroßer Punkt. Ein Punkt am Ende eines Satzes, dessen Buchstaben sich langsam zu Worten verbinden und einen Sinn ergeben.

Wo ist der Film?

Der Film.

Die Wörter hallen wie ein Echo in seinem Kopf. Die Frage Wo ist der Film? hat er schon einmal gehört. Früher. In einem anderen Leben. Es ist eine der letzten Fragen aus seinem alten Leben. Dem Leben, das mit elf Jahren zu Ende war, am 13. Oktober.

Der Polizist hatte ihn das gefragt.

Wo ist der Film?

Und dann war er mit ihm die Treppe hinuntergegangen –

ins Labor …

»Gabriel, verdammt!«, schreit David.

Gabriel sieht durch ihn hindurch. »Das Labor«, flüstert er. »Natürlich! Wir sind ins Labor gegangen.«

Plötzlich herrscht Stille.

»Du warst im Labor?«, sagt David fassungslos. »In Vaters Labor?« Sein Blick wandert zu Sarkov, der immer noch die Waffe auf ihn gerichtet hat, aber Gabriel anstarrt. Auf seinen grauen Wangen leuchten rote Flecken.

»Ich … Nein, wir! Wir sind zusammen in Vaters Labor. Er hat alles durchwühlt.«

»Er? Wer ist er?«, fragt David.

»Da war ein Polizist, er hatte zwar keine Uniform an, aber er war Polizist. Er hat danach gesucht, wie verrückt.«

»Und er hat ihn gefunden und mitgenommen, nicht wahr?«, sagt Sarkov leise. »Er hat ihn mitgenommen und im Kadettenweg versteckt, im Safe. Und da hast du den Film dann gefunden. Gab es noch Kopien davon oder nur das Original?«

David sieht von Gabriel zu Sarkov und wieder zurück. »Was um Himmels willen läuft hier? Und warum kannst du dich plötzlich erinnern?«

»Kopien?«, fragt Gabriel irritiert.

»Ja. Kopien des Films, den er mitgenommen hat«, drängt Sarkov.

Gabriel sieht ihn verwirrt an. »Er hat nichts mitgenommen.«

»Was zur Hölle soll das alles?«, fragt David und starrt Sarkov an. »Wer sind Sie?«

»Er muss ihn mitgenommen haben«, sagt Sarkov, ohne David zu beachten.

»Nein, hat er nicht«, beharrt Gabriel. »Das konnte er nicht. Denn ich hab ihn umgebracht.«

»Du hast was?« David starrt Gabriel an, wie man ein Monster anstarrt, das langsam aus dem Schatten tritt.

»Ich hab ihn im Labor eingesperrt«, sagt Gabriel. Es ist, als ob ihm die Stirn platzen will vor Anstrengung, während er versucht, sich an die Einzelheiten zu erinnern. »Er hat … irgendeine Chemikalie benutzt und das Labor damit in Brand gesteckt. Es gab plötzlich eine große Stichflamme, wie bei Spiritus oder Benzin, ich glaube, er hat selbst nicht damit gerechnet. In dem Moment hab ich ihn gestoßen. Er ist gestürzt, in die Flammen, und ich bin rausgerannt, ich habe die Tür zugeknallt und abgeschlossen …«

»Du hast ihn da drinnen verbrennen lassen?« David stöhnt. »Einen Polizisten?« Seine Hand ist immer noch auf die Wunde gepresst. Auf seiner Hose ist ein wachsender Fleck aus Blut.

»Ich … ich denke schon«, sagt Gabriel leise, »er muss da drinnen verbrannt sein. Ich hab ihn ja schreien gehört, sogar oben noch, als ich wieder im Erdgeschoss war. Du hast ihn doch auch gehört, weißt du nicht? Das hast du mir vor kurzem erst erzählt. Er hat gegen die Tür geschlagen, immer wieder, und gebrüllt und geschrien wie ein Tier.«

David sitzt da und sieht ins Leere. »Das Donnern gegen die Tür«, murmelt er, »daran kann ich mich erinnern. Das habe ich auch gehört. Ich wusste nur nicht, woher es kam.«

»Schluss damit«, knurrt Sarkov und richtet die Waffe auf Davids unverletztes Bein. »Mir reicht’s. Mich interessiert nur eins: Wo ist der Film jetzt?«

Gabriel kneift die Augen zusammen und mustert Sarkov, als würde er ihn zum ersten Mal sehen. Für einen Moment halten Gabriels Gedanken inne. Sie schweben. Bis sie plötzlich wieder einrasten, beim Gedanken an seinen Schlafanzug. Luke Skywalker und der blutige Handabdruck auf dem Saum, von dem Val gesprochen hat. Und plötzlich ist alles ganz klar und deutlich. Val war da gewesen, damals, in der Nacht vom 13. Oktober. Er war mit Val in den Keller gegangen. Deswegen weiß Val von dem blutigen Abdruck.

Val war derjenige, der ihn gefragt hatte: Wo ist der Film? Val war der Polizist. Und er, Gabriel, hatte den Polizisten umgebracht.

Aber Val lebt, denkt er. Warum lebt er noch, wenn ich ihn umgebracht habe?

Gabriel sieht Sarkov an, und der lächelt. Ein mieses, kaltes, hintersinniges Lächeln, das wie immer alles Mögliche verschweigt. Und plötzlich beginnt Gabriels Herz zu rasen. »Du kennst ihn, oder?«, sagt er leise zu Sarkov. »Diesen Polizisten. Du hast ihn gesehen, nachdem er aus dem Keller entkommen ist. Deswegen bist du auch so sicher, dass er den Film mitgenommen hat. Hat er es dir gesagt?«

»Das spielt alles keine Rolle mehr«, lächelt Sarkov. »Ist alles ewig her.«

»Sag mir seinen Namen«, sagt Gabriel.

»Welchen Namen?«

»Vals. Seinen richtigen Namen.«

Sarkov starrt ihn an und wird blass. »Woher hast du diesen Namen?«

»Val? Heißt er etwa tatsächlich so?«

»Woher hast du den Scheißnamen?«

»Weil dieser Scheißkerl mit dem Scheißnamen Liz entführt hat, meine Freundin«, blafft Gabriel. Im selben Moment möchte er sich die Zunge abbeißen. Zu niemandem ein Wort, hörst du? Aber dafür ist es jetzt zu spät.

Sarkov starrt ihn mit offenem Mund an. Er ist bleicher als David, und David ist immer noch so blass wie Kalkstein.

»Tu das nicht«, sagt Sarkov. »Verarsch mich ja nicht.«

»Ich wünschte, es wäre so«, entgegnet Gabriel. »Der Scheißkerl ist ein Psychopath. Er hat mir ihr Telefon geschickt, vor drei Wochen. Seitdem ruft er mich an. Er nennt sich Val, und er will sie umbringen, am 13. Oktober.«

»Schwachsinn«, poltert Sarkov. »Du lügst. Und welche Freundin überhaupt?«

Gabriel schweigt. Vom Dach der Wohnung ist das leise Zerplatzen von Tropfen zu hören.

»Er lügt nicht«, sagt David plötzlich.

Gabriel glaubt, sich verhört zu haben. »Du glaubst mir?«

David nickt matt. »Das Telefon. Mir ist gerade das Telefon in dem Umschlag eingefallen und die krakelige Schrift darauf: von Liz Anders, für Gabriel Naumann.«

Sarkov sieht an David vorbei, auf die Wand. Seine grauen Augen bewegen sich rasch hin und her, als stünde dort ein Schachbrett, das er konzentriert betrachten müsste. »Wann ist das passiert?«, fragt er schließlich leise.

»An Liz’ Geburtstag, am 2. September.«

Sarkov starrt ihn an. »Scheiße«, murmelt er. »Scheiße.«

»Sag mir seinen Namen, Yuri. Das bist du mir schuldig«, fordert Gabriel.

Sarkovs Lippen sind ein gerader Strich, durch den nicht einmal Atemluft dringt, geschweige denn ein Name. Langsam beginnt er rückwärtszugehen.

»Yuri! Sag mir den Namen. Wer ist der Kerl?«

Der Lauf von Sarkovs Waffe pendelt zwischen Gabriel und David hin und her, während er sich in den Flur zurückzieht, immer weiter, bis er durch die Wohnungstür verschwunden ist. Mit einem leisen Klicken rastet der Schnapper ein, als sich die Tür schließt.

Kapitel 43

Wassen, Schweiz – 26. September, 21:46 Uhr

Liz’ Hände halten das Lederlenkrad fest umklammert. Kontrolle! Endlich wieder Kontrolle. Das Gaspedal drückt kalt gegen ihre nackte Fußsohle, während der Motor des 3er-Touring-BMWs sie beängstigend schnell über die Straße treibt. Die Digitalanzeige im Tachometer zeigt 21:46 Uhr.

Victor von Braunsfeld. Als sie den Namen gehört hatte, war ihr ein kalter Schauer den Rücken hinabgelaufen. Das Haus, in dem sie mehrere Wochen lang eingesperrt gewesen war, gehört also Victor von Braunsfeld! Aber was hat Victor mit alldem zu tun? Hat er überhaupt etwas damit zu tun? Vielleicht ist das alles nur ein Zufall, vielleicht ist Victor vollkommen ahnungslos.

Sie starrt durch die Windschutzscheibe auf den hellen Fleck Straße vor der Motorhaube. Der Mittelstreifen jagt vor dem Auto her wie Leuchtspurmunition. Felsbrocken am Straßenrand huschen vorbei, graue Gespenster im Scheinwerferlicht. Victor von Braunsfeld. Sie kann sich noch genau an den Tag erinnern, an dem sie die Zusage für die Dokumentation bekommen hatte. Drei Tage mit einem der reichsten und mächtigsten Männer des Landes. Im Geiste geht sie noch einmal durch seine Villa, die exquisiten Möbel, unbezahlbare Bilder an den Wänden …

Dann tauchen plötzlich Häuser auf, der Ortseingang von Wassen, direkt dahinter eine enge Kurve. Sie steigt hart in die Bremse, um nicht aus der Kurve zu driften. Ihr Unterleib schmerzt, als der Sicherheitsgurt in ihren Bauch schneidet.

Im Ortskern nimmt sie den ersten Abzweig nach links, jagt die Sustenstrasse hinauf, wieder aus dem Ort hinaus. Das Licht der Halogenscheinwerfer fliegt über den Straßenrand. Zwischen den Bäumen blitzt plötzlich eine Lücke auf. Liz steigt in die Eisen und wirft den Rückwärtsgang ein. Nach etwa siebzig Metern hat sie den Abzweig erreicht, einen holprigen Waldweg, und biegt ab, in den stockdunklen Wald. Ihr Herz schlägt bis zum Hals.

Bei laufendem Motor hält sie an, schaltet die Innenbeleuchtung ein und dreht die Heizung hoch. Bloß nicht das Licht ausschalten, denkt sie. Die Scheinwerfer lassen das Gestrüpp vor dem Wagen glühen, links und rechts von ihr ist tiefschwarze Dunkelheit. Eine Dunkelheit, in der sich alles verstecken kann. Sie versucht, sich auf das beruhigende Schnurren des Motors zu konzentrieren, aber es hilft nichts. Das Gefühl ist ganz plötzlich da und schnürt ihr die Kehle zu. Das Innere des Wagens ist wie eine viel zu kleine Zelle auf dem Grund eines Ozeans, und die Nacht drückt die Scheiben ein. Sie will nichts als raus aus der Enge, aber sie weiß, dass sie nicht aussteigen kann, nicht alleine in dieser Dunkelheit.

Tu was, denkt sie. Egal was! Ihr Blick fällt auf das Handschuhfach des Wagens, und sie öffnet es. Im Innern des Fachs liegen Pfefferminzkaugummis, zerknüllte Quittungen, ein paar Schweizer Franken, und dann schließen sich ihre Finger um etwas Kühles, Schweres.

Mit zitternden Fingern zieht sie eine silberne Pistole aus dem Handschuhfach und dreht sie ungelenk hin und her. Der Handgriff ist rotbraun und trägt den Schriftzug Sig Sauer, das untere Ende steht etwas über. Es dauert eine Weile, bis sie es schafft, das Magazin herauszuziehen. Keine Patronen! Die Waffe ist nicht geladen.

Liz ist enttäuscht, aber auch erleichtert. Die schwere Waffe in ihrer Hand gibt ihr trotz der fehlenden Patronen ein Gefühl von Sicherheit.

Sie schielt nach den Pfefferminzkaugummis. Am liebsten würde sie jetzt alle gleichzeitig in den Mund stecken, aber sie weiß, dass der Hunger dann nur noch größer wird. Sie atmet tief durch und überlegt. Mit dem gestohlenen Wagen wird sie nicht weit kommen, und in diesem grotesken Aufzug schon gar nicht. In dem schwarzen Kleid, unter dem sie noch nicht einmal Unterwäsche trägt, fühlt sie sich wehrlos und verletzlich. Unterwäsche kommt ihr plötzlich vor wie eine Ritterrüstung.

Kurz entschlossen legt sie den Rückwärtsgang ein, holpert im Schein der Rückleuchten über den Waldweg zurück zur Straße und steuert den BMW wieder nach Wassen, in den Ortskern hinein. Nach fünf Minuten hat sie gefunden, was sie sucht: eine kleine Boutique in einer wie ausgestorben daliegenden Seitenstraße.

Sie parkt direkt auf dem Gehsteig vor der Ladentür.

Die Anspannung lässt ihren Puls galoppieren, als sie die Fahrertür öffnet und aussteigt. Sie kommt sich vor wie ein Fallschirmspringer, der zum ersten Mal aus dem Flieger springt. Die kalte Luft brennt auf der Haut.

Und jetzt?

Sie öffnet die Heckklappe des BMWs, und ihr Herz macht einen Sprung. Auf der Ladefläche des Kombis steht ein Werkzeugkoffer. Auch wenn sie kaum etwas von Werkzeug versteht, das Stemmeisen und der Hartgummihammer sehen auf den ersten Blick aus wie das geeignete Werkzeug, um eine Tür aufzubrechen.

Als sie das Eisen zwischen Türschloss und Zarge ansetzt, bricht ihr der Schweiß aus. Die einsame Straße atmet ihr kalt in den Rücken, als könnte Val dort jederzeit auftauchen.

Der erste Schlag mit dem Hammer hallt dumpf im Eingang wider. Rasch schlägt sie zwei weitere Male und treibt das Eisen ins Holz. Behutsam legt sie den Hammer beiseite, dann stemmt sie sich mit aller Kraft gegen das Eisen und versucht, die Tür aufzuhebeln. Das Holz um das Schloss splittert mit einem Geräusch, als berste ein trockener Baumstamm. Erschrocken hält sie inne, hält den Atem an, eine Ewigkeit, aber nichts passiert. Dann öffnet sie die Tür, die lautlos nach innen schwingt. Als sie den Laden betritt, bleibt ihr schwarzes Kleid an der gesplitterten Tür hängen, und der empfindliche Haute-Couture-Stoff reißt hörbar.

Liz flucht lautlos und zerrt den Stoff aus dem geborstenen Holz.

Im Laden verschwendet sie keine Zeit. Sie greift möglichst alles, was dunkel ist: Unterwäsche, Shirts, Pullover, Jeans, Schuhe und Socken, von allem stapelweise, weil sie sich keine Zeit nimmt, auf die Größen zu achten, und wirft alles auf die Rückbank des BMWs. Zuletzt nimmt sie sich noch eine dunkelbraune Jacke mit Schweizer Emblem auf dem Ärmel und eine Mütze. Dann bleibt ihr Blick am Telefon auf dem Tresen hängen.

Rasch legt sie die Klamotten ab und wählt Gabriels Nummer. Als die Mailbox anspringt, treibt ihr die Enttäuschung Tränen in die Augen. »Hey. Hier ist Liz. Wo bist du, verdammt. Ich hab einen«, sie schluchzt kurz auf, »einen verfluchten Horrortrip hinter mir. Ich – ich bin entführt worden und … abgehauen. Bitte ruf mich … Ach, Scheiße, mein Handy … Ich hab kein Telefon. Also bitte, lass dein Handy an und stell es auf laut. Ich muss dich erreichen, bitte! Ich meld mich wieder.«

Sie versucht es noch in Gabriels Wohnung und in ihrer eigenen Wohnung, aber niemand nimmt ab. Sie legt auf, atmet tief durch und versucht, das Gefühl von bodenloser Einsamkeit nicht übermächtig werden zu lassen.

Sie will gerade zum Auto zurück, als ihr Blick auf die Kasse fällt. Für einen Moment bleibt sie wie gefangen stehen, unschlüssig, ob sie nach allen Grenzen, die sie schon überschritten hat, auch diese noch überschreiten darf.

Plötzlich erscheint es ihr vollkommen logisch, dass es ja weniger schlimm ist, das Geld zu nehmen, um eine Bahnfahrkarte zu kaufen, als den gestohlenen Wagen zu behalten, um damit nach Berlin zu fahren.

Liz setzt das Stemmeisen an und bricht die Geldschublade der Registrierkasse auf. Mit beiden Händen stopft sie die Schweizer Franken in die Taschen ihrer neuen Jacke, dann eilt sie durch die Tür und steigt ins Auto. Genau in dem Augenblick, als sie den Zündschlüssel dreht, erwischt sie der Scheinwerferkegel, grell und frontal, wie eine Ohrfeige aus Licht.

Val!, ist ihr erster Gedanke. Er hat mich gefunden. Sie sitzt wie festgenagelt hinter dem Steuer und blinzelt in die Halogenscheinwerfer. Der Schock macht sie wehrlos. Dann erst sieht sie die Blaulichter auf dem Dach des Wagens.

Polizei! Das sind Polizisten, denkt sie erleichtert. Dann wird ihr plötzlich klar, dass sie in einem gestohlenen Wagen sitzt, vor einem Laden, in den sie gerade eingebrochen ist. Bei dem Gedanken, dass die Polizisten sie einsperren werden, hier in Wassen oder in Andermatt, in Vals Nähe, bricht Panik in ihr aus, unkontrolliert, wie tausend Wespen in einer Glaskugel.

Die Wagentüren öffnen sich. Zwei Beamte steigen aus und nähern sich dem BMW, sie reden leise miteinander, der eine deutet auf das Kennzeichen, der andere lacht und zeigt mit dem Kinn in ihre Richtung. Offensichtlich sind es Kollegen der beiden Beamten aus Andermatt.

Wie von selbst greift Liz ins Handschuhfach. Die Panik lässt sie an nichts anderes denken, als von hier wegzumüssen. Das kalte Metall der Waffe brennt in ihrer heißen Hand. Langsam, ganz langsam, steigt sie aus dem Wagen, mit gesenktem Kopf, die Pistole hinter der Tür vor den Augen der Beamten verborgen. Erst im letzten Moment hebt sie die Waffe.

»Keinen Schritt weiter«, hört sie sich sagen. Ihre Stimme klingt fest. Nur sie selbst weiß, wie sehr sie im Innersten zittert.

Die Beamten bleiben abrupt stehen und starren sie an wie eine Erscheinung. Das Licht der Scheinwerfer macht aus Liz einen gefallenen Engel.

»Die Waffen vorsichtig rausholen und auf den Boden legen«, sagt Liz. Die Sig Sauer in ihrer Hand bebt, ebenso wie ihre Stimme. Sie fragt sich, ob die beiden Kantonspolizisten versuchen werden, es auszunutzen, oder ob die beiden, gerade weil sie so zittert, umso mehr Furcht haben. Furcht vor einer unberechenbaren Verrückten im schwarzen Abendkleid, mit einem zitternden Finger am Abzug.

Die beiden gehorchen stumm. Der eine, er hat einen Schnauzbart und dunkle dichte Haare, die eng anliegen wie eine Badekappe, sieht sich hilfesuchend um. Doch die Fenster in den Häusern bleiben dunkel.

»Jetzt noch den Wagenschlüssel.«

Der Plastikschlüssel klappert auf dem Asphalt.

Sie starrt auf den Schlüssel und denkt fieberhaft nach, was sie jetzt tun soll.

Die Polizisten stehen vor ihr wie Ölgötzen.

Denk nach, Mädchen. Denk nach!

Dann erinnert sie sich plötzlich daran, wie gefangen sie sich noch vor wenigen Minuten im Auto gefühlt hat, als wäre das Wageninnere eine Zelle! Langsam geht Liz rückwärts zum BMW, öffnet die hintere Tür, holt das Stemmeisen heraus und legt es auf den Asphalt. »Sie – mit dem Schnäuzer. Brechen Sie die Griffe an der Innenseite Ihrer Türen raus und die Taste für die Zentralverriegelung.«

»Was soll ich?«

»Beifahrer- und Fahrertür …«, sagt Liz und zuckt plötzlich zusammen. In ihrem Unterleib setzt ein heftiges Stechen ein. »… die Griffe auf der Innenseite und die Taste für die Zentralverriegelung. Schnell!«

Der Beamte nimmt das Stemmeisen und bearbeitet den Polizeiwagen. Plastik knirscht, dann sind die Türgriffe in der Innenverkleidung zerstört.

»Und jetzt zurück ins Auto setzen«, stöhnt Liz und hält sich den Bauch. »Beide die Hände ans Lenkrad … und mit Handschellen festmachen.«

Die beiden Polizisten wechseln einen Blick. Der mit der Kappe aus Haaren zuckt mit den Schultern und ergibt sich in sein Schicksal. Der andere setzt sich betont langsam in den Wagen, ohne Liz aus den Augen zu lassen, und stößt sich den Kopf am Wagendach.

Während die beiden sich gegenseitig ans Lenkrad ketten, kickt Liz die Pistolen unter den Wagen und drückt die Türen zu. Als sie am Schlüssel den Knopf für die elektronische Zentralverriegelung drückt, muss sie fast lachen, obwohl sie am ganzen Körper zittert. Einmal mehr hat sie das Gefühl von freiem Fall. Es ist wie ein Rausch, und das Adrenalin und die Schmerzen im Bauch rauben ihr den Atem.

Der Polizist mit dem Schnauzbart stiert wütend durch die Windschutzscheibe. Erst jetzt wird ihm klar, dass sein Polizeiwagen gerade zu einer erstklassigen Gefängniszelle umfunktioniert worden ist – jede Möglichkeit, die Zentralverriegelung von innen zu öffnen, ist zerstört.

Noch einmal streift die Beamten ein grelles Licht, als der BMW ausschert und die Straße hinunterfährt, dann ist es dunkel vor der Boutique.

Liz schafft es kaum, den nackten Fuß auf dem Gaspedal ruhig zu halten. Die Schmerzen im Unterleib kommen in regelmäßigen Abständen. Verflucht, sind das Wehen? Ich bin doch noch nicht mal im fünften Monat! Ihr steigen Tränen in die Augen. Gabriel schießt ihr in den Sinn. Sie würde alles dafür geben, wenn er jetzt hier wäre.

Instinktiv lenkt sie den Wagen aus Wassen heraus, zurück in Richtung Andermatt. Dort wird sie die Polizei am wenigsten vermuten. Und mit etwas Glück und einem neuen Outfit wird sie am Morgen im Bahnhof Andermatt unerkannt in die Gotthardbahn steigen können.

Kurz vor Andermatt nimmt sie einen schmalen Waldweg, der an einem Felshang endet. Sie parkt den Wagen in der Dunkelheit, zwischen den Bäumen. Sie denkt nicht eine Sekunde daran, dass sie Angst haben müsste, sie fühlt sich wie im Vollrausch. Als sie aus dem BMW aussteigt, sacken ihr die Beine weg. Schwer atmend bleibt sie liegen, ein Ohr auf dem kühlen, mit Moos und Gras bewachsenen Boden, saugt den erdigen Geruch in sich hinein und hält ihren drückenden Bauch.

»Ich weiß nicht, ob du mich hören kannst«, flüstert sie, »und wie groß auch immer du jetzt bist … Aber lass mich jetzt nicht allein, bitte!«

Tränen laufen ihr über die Nase bis hinab zu den Lippen. Der salzige Geschmack lenkt sie ein wenig ab, und sie setzt sich auf. Langsam schält sie sich aus dem schwarzen Kleid, kriecht nackt zum Wagen und wühlt in den Kleiderstapeln auf dem Rücksitz. Die Innenbeleuchtung ist miserabel, und die Tränen in den Augen machen es Liz fast unmöglich, die Konfektionsgrößen zu erkennen. Als sie endlich angezogen ist, kraucht sie auf den Fahrersitz, verriegelt die Tür und fährt den elektrischen Sitz in eine bequeme Liegeposition.

Dann schaltet sie das Licht aus.

Die Dunkelheit ist ein Schock, für einen Moment glaubt sie, wieder in ihrer Zelle zu sein, bis ihre Augen sich an die Finsternis gewöhnt haben und die Bäume sich vor dem nachtblauen Himmel abzeichnen. Sie sieht, dass ein leichter Wind geht, und öffnet die Fenster einen Spaltbreit. Das Rauschen der Bäume trägt sie wie auf Händen. In ihrem Unterleib drückt und zieht es, als wollte das Kind gegen den ganzen Wahnsinn protestieren.

»Bleib bei mir«, murmelt sie und streichelt über ihren Bauch. »Bitte!«

Die Bäume um sie herum sind wie in einem Park, in dessen Mitte von Braunsfelds alte Villa steht. In ihren Gedanken betritt sie das Gebäude noch einmal. Nie hätte sie gedacht, dass es hier so einsam ist. Ein einsames Schloss mit einsamen Möbeln und Bildern, das einzig Lebendige ist das Kratzen von Hundepfoten auf dem schwarzbraunen Mooreichenparkett und das lodernde Feuer im Kamin.

Der Kamin.

Ihre Hand erstarrt mitten in der sanften Streichelbewegung. Ihr Herz beginnt, wild zu schlagen. Zuerst ist sie vollkommen sicher, doch dann kommen die Zweifel.

Es ist eine Weile her. Vielleicht täuschst du dich …

Kapitel 44

Berlin, 27. September, 05:19 Uhr

Gabriel steht am offenen Fenster, seine Hände ruhen auf dem kühlen Geländer, und er starrt in den immer noch dunklen Himmel über Berlin. Der Fernsehturm schwebt über allem. Rotorblätter schlagen leise, ein Helikopter summt an ihm vorbei wie eine Hornisse auf einer allzu geraden Flugbahn.

Er kann immer noch nicht fassen, was ein paar Stunden zuvor passiert ist. Sein Blick wandert in die Küche, wo die grünen Ziffern am Herd frei zu schweben scheinen. 05:19 Uhr.

Gabriel hat das Gefühl, alles hängt im luftleeren Raum, die Erinnerungen sind wie Bilder auf Glasscheiben, mit so viel Platz dazwischen, dass mehr als ein ganzes Leben hineinpasst.

»Hast du überhaupt nicht geschlafen?« Davids Stimme kommt aus dem Flur. Er steht in der Schlafzimmertür, das Gesicht immer noch grau, die blonden Haare zerwühlt, um die Fleischwunde an seinem Oberschenkel ist ein dicker, notdürftiger Verband gewickelt.

»Eine Stunde, vielleicht zwei«, sagt Gabriel. Eigentlich hat er gar nicht geschlafen.

»Du siehst aus wie eine Leiche.«

»Spar dir dein Mitleid.«

»Schon gut, schon gut«, sagt David.

Nachdem Sarkov die Wohnung verlassen hatte, waren sie beide derartig erschöpft gewesen, dass ihnen nichts übrigblieb, als sich auszuruhen.

»Was willst du jetzt tun?«

»Ich habe keine Ahnung«, sagt Gabriel gereizt.

David schweigt einen Moment betreten. »Wirst du ihn suchen?«, fragt er schließlich. »Ich meine Sarkov.«

»Suchen«, schnaubt Gabriel. »Suchen wird nicht reichen. Nicht bei Yuri. Den findet man nicht, wenn er nicht gefunden werden will.«

»Aber du kennst ihn doch, du weißt doch, wie er tickt und wo er sich verstecken könnte, oder? Wie lange hast du für ihn gearbeitet?«

»Fast zwanzig Jahre. Er hat mich aus der Klinik geholt, damals. Und mir unglaublich viel beigebracht. Trotzdem, eigentlich weiß ich fast nichts über ihn. Er lässt niemanden an sich ran, nicht mal mich. Dabei war ich ihm, glaube ich, näher als jeder andere.«

David hinkt ins Wohnzimmer und lässt sich auf eines der grauen Sofas sinken. »Auf jeden Fall ist der Mistkerl deine einzige Chance.«

Gabriel nickt nachdenklich. »Vermutlich, ja.« Sein Blick bleibt an der Stelle hängen, wo die Kugel, die Davids Bein verletzt hat, in die Wand gedrungen ist.

»Was ist das für ein Film, den Sarkov von dir will?«

»Ich weiß es nicht«, murmelt Gabriel. »Und ich hab auch nicht die geringste Ahnung, wo diese verdammte Videokassette ist.«

»Das will ich dir auch geraten haben. Immerhin hat mich dieser Irre deswegen fast erschossen.«

Gabriel verzieht den Mund. »Das Einzige, woran ich mich erinnern kann, ist, dass Val damals auch den Film wollte, um jeden Preis. Aber ich hab keine Ahnung, was auf diesem Band zu sehen ist.«

David wirft Gabriel einen langen Blick zu. Die grünen Augen wirken gespenstisch in seinem bleichen Gesicht.

Gabriel sieht ihn an und lächelt matt. Der Deal, die gefährlichen Fragen zwischen ihnen auszuklammern, ist ein Faden, der jederzeit reißen kann.

»Aber warum behauptet Sarkov dann, dass du den Film hast?«, fragt David.

Gabriel zuckt mit den Schultern und reibt sich die gereizten Lider. »Ich verstehe es nicht. Es hat offenbar irgendetwas mit dieser Villa im Kadettenweg zu tun, in die eingebrochen wurde. Das war in der Nacht, in der Liz entführt wurde. Damit fing alles an.«

»Welche Villa?«

»Eine alte Fachwerkvilla in Lichterfelde. Das Haus steht seit Jahrzehnten leer, wie ein verdammtes Geisterhaus, und plötzlich geht die Alarmanlage los. Yuri wollte nicht, dass ich da hinfahre. Stattdessen wollte er Cogan schicken, meinen Kollegen. Der fährt sonst nie raus. Aber Cogan ging’s nicht gut, deswegen bin also doch ich los.«

»Wem gehört denn die Villa?«

»Der Name war, glaube ich, Ashton oder so ähnlich. Eine Frau. Der Vorname fällt mir gerade nicht ein.«

David runzelt die Stirn. »Hm. Sagt mir nichts.«

»Na ja, jedenfalls sah es so aus, als ob jemand in die Villa eingebrochen wäre. Im Kamin war ein Safe eingelassen, der war offen und leer.«

»Und Sarkov glaubt, in dem Safe war dieser Film und dass du ihn mitgenommen hast.«

Gabriel nickt nachdenklich. »Jedenfalls hat er das bis heute Nacht geglaubt.«

»Wie meinst du das?«

»Als ich Val erwähnt habe und dass er Liz entführt hat, da war der Film plötzlich vollkommen unwichtig. Hast du sein Gesicht gesehen?«

»Er war regelrecht geschockt. Fragt sich nur, warum.«

Gabriel nickt. Sein Kopf fühlt sich an, als hätte seine Schädeldecke einen Riss. »Ja. Was zum Teufel hat ihn so erschreckt?«

»Die Entführung? Oder dass dieser Val damit droht, Liz umzubringen?«

»Wohl kaum«, sagt er heiser. »Yuris Mitgefühl hält sich in Grenzen, besonders wenn es um Frauen geht. Es ging ihm darum, dass ich diesen Namen kenne. Val ist offenbar sein richtiger Name oder ein Kürzel oder ein Spitzname. Und Yuri will nicht, dass ich weiß, wer dahintersteckt. Er würde sich eher die Zunge abbeißen, als mir zu sagen, wer Val ist.«

»Also müssen wir irgendwie Sarkov finden und ihn überreden, uns den richtigen Namen zu sagen«, stellt David fest.

»Überreden wird nicht reichen«, sagt Gabriel. Er schafft es trotz der Schmerzen und der Erschöpfung, ein schiefes Lächeln zuwege zu bringen.

»Warum grinst du so?«

»Du hast wir gesagt«, antwortet Gabriel matt.

»Hab ich das?«

Gabriel nickt stumm.

»Ich weiß aber nicht, ob ich es so gemeint habe. Eigentlich will ich niemanden suchen, der eine Pistole in der Manteltasche mit sich rumschleppt.«

Gabriel lächelt schwach. Plötzlich kippt die Welt um ihn herum. Nur kurz ausruhen, denkt er, sinkt entkräftet auf den Parkettboden und lehnt sich gegen die Wand, in der Sarkovs Kugel steckt.

Dann erbricht er sich auf das Parkett.

Kapitel 45

Berlin – 27. September, 18:21 Uhr

Liz flucht und drückt auf die Gabel des Münzfernsprechers. Die Straßenlaternen springen an, das Tageslicht ist längst aufgebraucht. Regen peitscht von der Seite unter der Plastikschürze der halboffenen Telefonzelle an ihre Beine. Die Hose fühlt sich schwer und nass an.

Sie starrt durch das verkratzte Plexiglas auf die giftgelb beleuchtete Glasfassade des Berliner Hauptbahnhofs, wo sie vor fünfzehn Minuten angekommen ist.

Gabriel, wo bist du?

Noch einmal wählt sie seine Handynummer, bereits zum dritten Mal hintereinander. Wieder die Mailbox.

Das gibt’s doch nicht.

Schließlich wählt sie die Festnetznummer ihrer eigenen Wohnung. »Liz Anders«, dringt ihre Stimme aus dem Hörer, dann, nach der Ansage, das vertraute Beep.

»Hey. Gabriel. Bist du da? Ich bin’s. Heb bitte ab, wenn du mich hörst … Gabriel?«

Nichts.

Sie ist noch nicht einmal sicher, ob sie den Anrufbeantworter überhaupt auf laut gestellt hat.

Wieder auflegen. Wieder fluchen.

Dann fällt ihr plötzlich Python Security ein, die Sicherheitsfirma, für die Gabriel arbeitet.

Sie ruft die Auskunft an und lässt sich mit Python verbinden.

»Python Security, Cogan«, sagt eine Männerstimme.

Cogan. Der Name kommt ihr bekannt vor. Gabriel hat ihn schon einmal erwähnt. »Guten Abend, Anders hier, ich suche Gabriel Naumann, ist er da?«

»Äh, guten Abend. Wie, sagten Sie, ist Ihr Name?«

»Anders. Liz Anders.«

»Äh, einen Moment bitte.«

Liz hört ein lautes Rascheln, es klingt, als ob der Mann am Telefon den Hörer zuhält. Ihr Herz schlägt höher. Vielleicht ist Gabriel gleich in der Nähe.

»Frau Anders? Entschuldigung. Herr Naumann ist zwar hier, aber er kann im Moment nicht ans Telefon kommen. Wenn Sie vielleicht vorbeikommen könnten?«

Er ist da. Jähe Freude durchströmt Liz. »Bitte, holen Sie ihn eben ans Telefon. Ich muss ihn dringend sprechen. Das ist ein Notfall.«

Die Stimme zögert einen Moment. »Also, ich … Tut mir leid, aber das geht gerade nicht. Vielleicht können Sie mir sagen, wo Sie sind, dann kann er gleich zu Ihnen kommen.«

»Ist in Ordnung, ja, aber bitte, ich muss ihn trotzdem jetzt sofort sprechen.«

»Er kommt zu Ihnen«, sagt der Mann. »Sagen Sie mir einfach, wo wir Sie finden, und dann kommen wir zu Ihnen.«

Liz stutzt. Wir? Warum wir? »Hören Sie, Herr Cogan – oder wie Sie auch immer heißen –, warum kann er mir das nicht selbst sagen? Oder leben Sie im Mittelalter und haben kein schnurloses Telefon?«

Schweigen.

Dann: »Herr Naumann hat einen Termin, da darf ich ihn nicht stören.«

»Einen Termin?«, fragt Liz. Plötzlich klingeln bei ihr sämtliche Alarmglocken. »Mit einem Kunden?«

»Äh, ja. Mit einem wichtigen Kunden, wissen Sie, von dem Gespräch hängt viel ab. Da darf ich nicht stören. Sagen Sie mir doch einfach, wo Sie sind.«

Der Telefonhörer in Liz’ Hand beginnt zu zittern. Gabriel hat ihr wenig über seine Arbeit erzählt, aber eins weiß sie ganz genau: Gabriel hat nie Termine mit Kunden bei Python. Er fährt raus zu den Kunden, zum Beispiel, wenn es Scherereien gab oder einen Alarm, aber die Gespräche bei Python, mit wichtigen Kunden, das war immer Sache seines Chefs.

»Hallo? Frau Anders. Sind Sie noch dran?«

»Ja.«

»Wir würden Sie auch abholen, wenn Sie wollen.«

Liz schließt kurz die Augen, dann sagt sie: »Sie wissen gar nicht, wo er ist, richtig?«

Stille.

Mit klopfendem Herzen hängt Liz den Hörer ein. Die Knöchel ihrer Hand sind weiß, so fest umklammern ihre Finger das schwarze Plastik. Ihre Gedanken rasen. Er ist in Schwierigkeiten, denkt sie verblüfft. Aber warum? Und warum will dieser Cogan unbedingt, dass sie zu Python kommt. Was läuft hier?

Sie lässt den Hörer los und versucht durchzuatmen.

Konzentrier dich. Bleib ruhig. Wen kannst du noch anrufen?

Gabriel hatte niemanden, den er in einer Notsituation anrufen konnte, keine Freunde, nur ein paar Kollegen. Kollegen, mit denen er inzwischen offenbar Schwierigkeiten hat.

Plötzlich fällt ihr Gabriels Bruder ein, David Naumann. Auch wenn Gabriel nie den Kontakt zu ihm gesucht hatte, vielleicht war die Situation nach ihrem Verschwinden eine andere.

Es ist nur eine winzige Chance, aber immerhin, es ist eine Chance. Nur hat sie David Naumanns Telefonnummer nicht.

Rasch wählt sie eine der wenigen Nummern, die sie auswendig kennt.

»Pierra Jacobi, Redaktion Jetset.«

Endlich eine vertraute Stimme. »Pierra, ich bin’s, Liz!«

»Liz! Meine Güte, wo hast du gesteckt? Ich hab wochenlang nichts von dir gehört. Warum meldest du dich nicht?«

»Tut mir leid, ich war … unterwegs. Pierra, bitte, kannst du mir einen Gefallen tun?«

»Jeden, Schätzchen.«

»Ich brauch die Telefonnummer von David Naumann.«

»Ups. Ist der noch up to date? Ich dachte, der ist auf dem absteigenden Ast.«

»Pierra, bitte!«

»Schon gut. Welche brauchst du? Mobil, Büro?«

»Vor allem Mobil, aber gib mir einfach alles, was du in deiner Spezialkartei hast.«

Pierra Jacobi rattert zwei Nummern herunter, die Liz mit einem Kugelschreiber in eines der welligen und feuchten Telefonbücher schreibt.

»Das war alles?«

»Nein, warte. Ich brauch noch eine, von Victor von Braunsfeld.«

Pierra pfeift leise durch die Zähne. »Schätzchen, was läuft da? Hast du irgendwas spitzgekriegt, was ich nicht weiß?«

Liz rollt mit den Augen. Der Bahnhof scheint hinter den Bahnen aus Regentropfen Wellen zu schlagen. »Pierra! Bitte, gib mir einfach die Nummer.«

»Na bravo. Bin ich die Auskunft?« Im Hintergrund hört Liz, wie Pierra etwas auf ihrer Computertastatur tippt. »Okay. Ich hab die Nummer von seinem Sekretariat …«

»Eine andere hast du nicht?«

»So dringend?«

»Ziemlich«, murmelt Liz. »Ich muss ihn halt sehen, und im Sekretariat erreiche ich jetzt mit Sicherheit niemanden. Bist du sicher, dass du keine andere Nummer hast?«

»Na, du bist lustig … Der Kerl ist schließlich nicht Pizza-Boy. Also willst du die Nummer jetzt oder nicht?«

»Okay«, seufzt Liz und notiert rasch die Ziffernfolge neben den beiden Nummern von David Naumann. »Du bist weltklasse. Danke dir.«

»Liz?«

»Hm.«

»Hör mal, wenn da irgendeine Story läuft, versprichst du mir, dass du an mich und mein Trötenmagazin denkst?«

Liz lächelt, obwohl ihr nicht danach zumute ist. »Versprochen.«

Sie hängt ein und schließt für einen Moment die Augen. Es fühlt sich gut an, in Berlin zu sein. Es ist beinah so, als wäre der Keller in der Schweiz eine andere Welt, ein anderes Universum, weit weg wie ein Traum, und jetzt ist sie wieder hier, in ihrem alten Leben, in dem sie die harte Journalistin ist, die alles im Griff hat.

Sie weiß, dass sie nicht zur Polizei gehen kann, noch nicht jedenfalls. Erst braucht sie Beweise für ihre These, und die will sie finden, bevor Val Wind davon bekommt, dass sie ahnt, wer er ist.

Ihre Hand mit dem Kugelschreiber liegt auf dem vollgekritzelten Telefonbuch. Sie wirft ein paar Münzen nach und wählt die Nummer von Davids Büro. Nach dem ersten Freizeichen knackt es leise, und der Anruf wird weitergeleitet. Drei weitere Freizeichen, und die Mobilbox springt an.

Mist.

Liz knallt den Hörer auf die Gabel und beschließt, es später noch einmal zu probieren. Ein Windstoß reißt an den Seiten des Telefonbuchs, Regentropfen sprenkeln das oberste Blatt, und die gekritzelten Ziffern der dritten Telefonnummer flattern.

In von Braunsfelds Sekretariat anzurufen wäre idiotisch. Die einzige Chance, den alten Mann zu sehen, ist, ihn zu Hause zu überrumpeln, wenn der Letzte vom Personal die Villa verlassen hat, und das ist, sofern sie sich richtig erinnert, gegen 23:00 Uhr. Victor hatte schon immer darauf bestanden, die Villa in der Nacht für sich zu haben, und da er, wie viele alte Leute, nur noch wenig schläft, hat sie eine echte Chance, ihn zwischen zwölf und ein Uhr anzutreffen. Der einzige Haken ist, dass von Braunsfeld ab 22:00 Uhr die Klingel abzustellen pflegt.

Mit einem Ruck reißt Liz die Seite mit den Nummern aus dem Telefonbuch und steckt sie in ihre Hosentasche. Der Muskelkater in ihren Beinen bringt sie um, als sie versucht, möglichst schnell durch den Regen zum Taxistand zu gehen.

Kaum sitzt sie im Taxi, hört es auf zu regnen. Die Fahrt durch die Berliner Innenstadt ist kurz, und obwohl sie bereits während der Zugfahrt von Andermatt nach Berlin geschlafen hat, nickt sie auch jetzt wieder ein.

Im Traum rast sie einen steilen schneebedeckten Berghang talwärts – nur dass das Ziel nie zu sehen ist –, immer hinter Gabriel her, und ihr dicht auf den Fersen ist Val. Seine Skier pflügen knirschend durch den harschen Schnee.

»So. KaDeWe, da wären wir«, sagt der Taxifahrer laut.

Liz schreckt hoch. Die illuminierte Fassade des Kaufhauses des Westens strahlt sie durch die Seitenscheibe an wie eine alte Bekannte. Liz bezahlt den Fahrer und öffnet die Tür des Taxis. Der Rinnstein ist randvoll mit Schmutz und Wasser, in dem sich die Lichter der Tauentzienstraße spiegeln.

Als sie das Kaufhaus betritt, hat sie plötzlich das Gefühl, sich umsehen zu müssen. Ihr Herzschlag beschleunigt sich bei dem Gedanken an Val. Ihr Blick streift die Kameras unter der Decke, als könnte er sie durch sie beobachten und bis in ihre letzte Hirnwindung hineinsehen. Insgeheim wünscht sie sich, es wäre dunkel. Stockdunkel. Aber die Kaufhausbeleuchtung brennt hell und erbarmungslos.

Etwa 45 Minuten später verlässt Liz das KaDeWe wieder, bekleidet mit einer trockenen schwarzen Jeans, Schnürstiefeln mit Gummisohle, einem Rollkragenpullover und der dunklen Jacke aus der Boutique in Wassen. In der rechten Hand trägt sie eine Sporttasche, in der ihre alte Kleidung steckt, in der linken Hand eine Reisetasche aus stabilem Leder, mit einem mit Hartplastik verstärkten Boden, in der sich Kauknochen für Hunde befinden und ein Paar gummierte Handschuhe. Zu guter Letzt besorgt sie noch sechs Schraubzwingen aus einem kleinen Eisenwarenladen. Das Geldbündel in ihrer Hosentasche ist merklich dünner geworden.

Sie wirft einen Blick auf ihre neue Armbanduhr, eine preiswerte schwarze Seiko mit Weckfunktion. Es ist sieben Minuten vor acht. Noch gute drei Stunden.

Sie wagt es nicht, in die Cotheniusstraße zu fahren. Sowohl Val als auch die Schweizer Kantonspolizei weiß nur zu gut, wo sie wohnt; und abgesehen davon hat sie noch nicht einmal mehr einen Wohnungsschlüssel – der Schlüsselbund ist in ihrem grauen Sommermantel, und den hat jetzt Val.

Sie steigt im Quartier Friedolin ab, einer kleinen staubigen Pension mit schmuddeligen Betten und blassgetretenen Teppichböden, stellt die Weckfunktion ihrer neuen Armbanduhr auf viertel nach elf und schläft angezogen auf dem Bett ein.

Als das Alarmsignal der Uhr sie aus dem Schlaf reißt, schafft sie es kaum aufzustehen. Der Muskelkater ist schlimmer als zuvor, und ihr Körper schreit nach Kaffee. Sie packt die lederne Reisetasche und taumelt aus dem Quartier Friedolin über die Bayreuther Straße. Am U-Bahnhof Wittenbergplatz kauft sie zwei extrastarke Kaffee im Pappbecher, setzt sich auf eine Bank und trinkt, dann steigt sie, immer noch müde, ins erstbeste Taxi. Die Stadt jagt in einem endlosen Muster aus hellen und dunklen Streifen vorbei. Streifen wie lose Fäden.

Der Wannseebadweg liegt mattschwarz glänzend unter den tiefen Wolken. Liz starrt auf die vereinzelten Regentropfen, die durch das Scheinwerferlicht treiben. Unzählige Male ist sie hier entlanggefahren, um Schwimmen zu gehen. Vor ihr biegt sich die Straße in einer sanften Linkskurve, dahinter liegt der einzige Zugang zur Insel Schwanenwerder, eine kleine unscheinbare Brücke.

»Danke. Hier können Sie mich rauslassen«, sagt Liz.

Die Taxifahrerin steuert den Wagen an den Straßenrand und hält.

»Dit macht siebenundzwanzig fuffzich.«

Liz drückt ihr drei Zehner in die Hand und steigt aus. Ein kalter Luftstoß weht ihr über das Dach des Taxis ins Gesicht und fährt durch die Maschen ihres schwarzen Rollkragenpullovers. Liz zieht den Reißverschluss ihrer Jacke bis unters Kinn und die dunkle Mütze bis zu den Augenbrauen hinab. Ihre Finger klammern sich entschlossen um den Griff der Reisetasche.

Das Taxi wendet, und seine Rücklichter verlieren sich hinter der Biegung. Es ist still, bis auf das Flüstern des dünnen Regens und das leise Knirschen von Liz’ Schritten.

Sie folgt den Straßenlaternen aus den dreißiger Jahren, die sie wie eine Leuchtspur zur Brücke führen. Die Insel Schwanenwerder ist gerade einmal 25 Hektar groß, liegt in der Havel am Ausgang des großen Wannsees und galt schon in der deutschen Kaiserzeit als Domizil der Berliner Industriellen und Bankiers. In den dreißiger Jahren zog es Nazi-Bonzen wie Joseph Goebbels und Albert Speer nach Schwanenwerder, nach dem Krieg dann den Verlegertycoon Axel Springer – und auch Victor von Braunsfeld. »Alcatraz für Reiche« hatte Liz die Insel in ihrer Dokumentation über von Braunsfeld genannt, in Anspielung auf die Villen, an deren Klingeln kein Name steht und die wie Gefängnisse von hohen Mauern, dichten Hecken und sensorgesteuerten Kameras umgeben sind.

Als Liz die Brücke überquert, schlägt ihr der Wind ins Gesicht, kalt und scharf, dann peitschen plötzlich harte Steinchen auf ihre Haut, und sie hört es prasseln. Hagel, denkt sie verdutzt. Das ist Hagel. Doch nach einem kurzen Moment verebbt der Eisregen wieder. Sie betritt die Insel und taucht ein in den Schutz der Hecken. Über ihr knarren die alten Baumwipfel. Sie muss an die undurchdringliche Schwärze des Waldes in der Schweiz denken und bekommt eine Gänsehaut.

Bangemachen gilt nicht.

An der Gabelung der Inselstraße entscheidet sie sich für den längeren Weg und folgt der Einbahnstraße, die wie eine Henkersschlinge auf der Insel liegt. Sollte die Straße befahren sein, will sie die Scheinwerfer im Rücken haben, nicht im Gesicht.

Doch sie hat Glück. Die Straße ist menschenleer.

Nach knapp zehn Minuten erreicht sie von Braunsfelds Grundstück. Ein dreieinhalb Meter hoher schmiedeeiserner Zaun verläuft parallel zur Straße, dahinter schirmt eine dichte Thujenhecke die Villa vor neugierigen Blicken ab. Liz bleibt stehen. Die Einfahrt liegt etwa zwanzig Meter weiter die Straße hinunter, versperrt von einem gewaltigen zweiflügeligen Tor, das von zwei aufwendig gemauerten Torsäulen aus braunem Ziegelstein flankiert wird. Aus fast vier Metern Höhe starren zwei Überwachungskameras auf das Tor hinab, mit rotglühenden Leuchtdioden, die jeden Zweifel an der Funktionsfähigkeit der Kameras ausräumen.

Liz weiß, dass es keinen Sinn hat, am Tor zu klingeln. Victor von Braunsfeld kann späten Besuch nicht ausstehen, erst recht nicht, wenn er unangemeldet kommt. Vermutlich ist deshalb die Klingel ohnehin abgeschaltet.

Sie stellt die Reisetasche ab und sieht am Zaun hoch. Dreieinhalb Meter hohe, massive Vierkantstäbe, gekrönt von einer Reihe langer Eisenspitzen, die wie Speere in die Nachtluft ragen. Das Gefühl des freien Falls kehrt zurück. Sie rast durch die Luft, es ist Sekunden her, dass sie aus dem Flugzeug gesprungen ist, und dennoch wundert sie sich, wie lange der rasende Sturz schon dauert. Der Boden scheint unendlich weit weg, und an der Reißleine für den Schirm zu ziehen hieße, zu kapitulieren vor der Angst. Sollen andere doch die Reißleine ziehen.

Liz beißt die Zähne zusammen. Sie greift mit einer Hand durch die Stäbe und raschelt an der Hecke, dann wartet sie. Wo, verdammt, sind die Hunde?

Liz öffnet die Reisetasche und wirft die Kauknochen über den Zaun, dann holt sie die Schraubzwingen heraus. Ihr Unterleib ist angespannt, ihre körperliche Verfassung alles andere als gut. Auch wenn sie so fit wie vor dem Überfall wäre, selbst dann wäre es schwierig geworden – aber jetzt? Und dazu noch mit ihrem Babybauch?

Mach schnell, verdammt. Jeden Moment kann ein Auto kommen.

Sie atmet tief durch, dann setzt sie die erste Schraubzwinge auf etwa siebzig Zentimetern Höhe an, an einem der Vierkantstäbe des Zauns, und arretiert die Zwinge mit aller Kraft. Prüfend rüttelt sie daran, dann späht sie durch das dichte Blätterwerk der Hecke und versucht, einen Blick auf die Villa zu erhaschen. Hinter den schwarzgrünen Blättern meint sie, ein paar helle Flecken zu erkennen.

Immer noch keine Hunde. Merkwürdig.

Die zweite Schraubzwinge befestigt sie auf Brusthöhe, etwas seitlich versetzt zur ersten Zwinge, dann die dritte auf Kopfhöhe und die vierte und fünfte nebeneinander, so weit oben, wie ihre Arme reichen.

Ihr Herz poltert, und die Anspannung lässt sie jeden ihrer überforderten Muskeln spüren. Sie greift nach der Reisetasche und steckt ihre Arme durch die Griffe, so dass die Tasche schützend wie ein Prellsack vor ihrem Bauch hängt. Die letzte Schraubzwinge klemmt sie in ihren Mund und presst die Zähne auf das kalte Eisen.

Und los.

Liz setzt einen Fuß auf die unterste Schraubzwinge, packt mit beiden Händen an die Stäbe des Eisenzauns und zieht sich vorsichtig nach oben. Die Zwinge hält. Dennoch versucht sie, ihr Gewicht möglichst mit den Armen zu halten, um die Zwinge nicht zu sehr zu belasten. Dann setzt sie den linken Fuß auf die Zwinge, die sie zuvor auf Brusthöhe befestigt hat. Wieder nach oben ziehen. Das Metall der Schraubzwinge in ihrem Mund schmeckt widerwärtig nach Öl. Sie legt den Kopf in den Nacken, sieht die Eisenspitzen auf der Zaunkrone, und alles in ihr krampft sich zusammen. Sie tritt aus sich heraus, sieht sich von oben, wie sie da am Zaun hängt. Momentaufnahmen der letzten Tage blitzen auf, ihr Ausbruch, Yvettes blutbeschmierter Kopf, der gestohlene BMW, der Einbruch in die Boutique, die beiden Kantonspolizisten, die sie mit der Waffe bedroht hat. Und jetzt das hier.

Durchatmen. Weiter.

Ein schneller Blick, die Inselstraße hinunter. Plötzlich stutzt sie. Hinter der Biegung der Inselstraße flattert ein schwacher Lichtschein. Bitte nicht jetzt.

Hastig setzt sie ihren rechten Fuß auf die nächste Schraubzwinge, zieht sich nach oben.

Nun ist auch der Motor zu hören, das gedämpfte, kraftvolle Grollen eines Sportwagens. Die Scheinwerfer tauchen auf, Regentropfen glitzern im Licht. Linker Fuß nach oben, den rechten hinterher. Sie steht auf den letzten beiden Schraubzwingen in etwa zwei Metern Höhe, aber es reicht noch nicht, um die Krone des Zauns zu erreichen. Mit dem linken Arm hakt sie sich in den Zaun ein, nimmt mit der Rechten die letzte Zwinge aus dem Mund und setzt sie etwa auf Hüfthöhe an. Das Motorgeräusch rückt näher wie ein knurrender Hund. Sie keucht vor Anstrengung, während sie gleichzeitig versucht, sich festzuhalten und die Schraubzwinge so stark wie möglich zu arretieren.

Jetzt.

Den Fuß auf die Zwinge, an den Stäben hochziehen. Die Zaunspitzen sind jetzt auf Hüfthöhe. Gerade als sie sich mit dem Bauch und der schützenden Reisetasche voran auf die Eisenspitzen legt, gibt die Schraubzwinge unter ihrem Fuß nach. Mit einem hässlichen Geräusch schrammt die Stahlzwinge an dem eisernen Zaun hinab. Liz greift panisch nach den Eisenstäben und rudert mit den Beinen. Sie liegt auf den Zaunspitzen wie auf der Schneide eines Messers; Kopf und Brust ragen auf von Braunsfelds Grundstück, die Beine und der Hintern hängen auf der Straßenseite. Nur die Tasche vor ihrem Bauch schützt sie davor, aufgespießt zu werden. Plötzlich hat sie panische Angst, hier und jetzt zu sterben, auf einem Zaun mit Eisenspitzen, bei einem plumpen ungeschickten Einbruchsversuch, bei dem sie kopflos ihr Leben riskiert, nur weil sie meint, nach Beweisen suchen zu müssen, wofür doch eigentlich die Polizei zuständig wäre. Sie spürt, dass der freie Fall endlich ist, dass der Boden gefährlich nah gekommen ist, dass sie aufschlagen wird, nur weil sie nicht bereit ist, ihrer Angst nachzugeben.

Wie in einer Zeitlupe kippt sie zurück in Richtung Straße. Ihr Gesicht und ihr Hals schweben direkt über den Spitzen; wenn sie jetzt abrutscht, bohrt sich der Zaun von unten durch ihren Kehlkopf und dann in ihr Gehirn. Mit einer verzweifelten letzten Kraftanstrengung wirft sie ihre Beine nach oben. Die Arme brennen wie Feuer, als sie versucht, ihren Oberkörper über den Schwerpunkt hinauszuziehen, ihr Bauch schmerzt entsetzlich, und ihr schießen Tränen in die Augen.

Die Scheinwerfer des Sportwagens nähern sich unbarmherzig dem Zaun. Wie eine Reihe von Speerspitzen bohrt sich der Zaunkamm in das dicke Leder der Reisetasche. Gleißendes Halogenlicht erfasst die Mauer des Nachbargrundstücks, der Sportwagen knurrt bedrohlich nah. Liz spürt den Druck der Zaunspitzen stumpf auf ihrer Brust. Beine hoch, Kopf runter. Noch ein Stück, ein kleines Stück, verdammt. Dann kippt sie nach vorne, mit dem Kopf voran über die Zaunspitzen, hinab auf Victor von Braunsfelds Grundstück.

Die Thujenhecke bremst ihren Sturz, ein paar gebrochene Astenden kratzen scharf über ihr Gesicht. Im selben Moment röhrt der Sportwagen vorbei, ein gelber Ferrari, flach wie ein Rochen.

Schwer atmend rappelt sich Liz auf. Ihre Muskeln zittern unkontrolliert. Der Boden unter ihren Füßen fühlt sich unwirklich an, als befindet sie sich immer noch im Fall. Sie lauscht in die Dunkelheit, erwartet, ein entferntes Bellen oder das Galoppieren von Pfoten zu hören, doch es bleibt still.

Früher hätte sie jederzeit darauf gewettet, dass Victor zu seinem Schutz ein privates Sicherheitsunternehmen engagiert. Seit ihrem Besuch in seiner Villa weiß sie es besser.

»Ich habe ein Vermögen bezahlt, um keine lästigen Nachbarn neben mir zu haben oder irgendwelche Zaungäste, die in meinen Garten gaffen. Ich will meine Ruhe haben und basta. Was hätte ich davon, eine Rotte muskelbepackter Spatzenhirne durch meinen Garten patrouillieren zu lassen? Spatzenhirne, die Spatzenhirne verjagen sollen? Mir reichen die Hunde«, hatte er geraunzt und dann einen irritierten Blick auf seine beiden Dobermannrüden Alister und Dexter geworfen, die sich zu Liz’ Füßen niedergelassen hatten, wobei Dexter auf dem Rücken lag und sich von Liz den Bauch kraulen ließ.

Sie muss lächeln, als sie an die beiden Tiere denkt. Trotzdem macht sie sich keine Illusionen; die beiden Dobermänner sind gefährliche Kampfmaschinen, und es gibt keine Garantie, dass sie sich in Abwesenheit ihres Herrn ebenso friedlich verhalten wie in seiner Gegenwart.

Angestrengt späht sie in Richtung Seeufer. Zwischen den Baumstämmen des Parks sind in einiger Entfernung die erleuchteten Fenster der Villa zu erkennen. Langsam wankt sie den Lichtern entgegen. Ihre Schnürstiefel hinterlassen tiefe Abdrücke im feuchten Boden. Das Gebäude scheint sich hinter den Baumstämmen zu bewegen, als wollte es sich verstecken.

Bei Tageslicht hatte die 1918 erbaute Villa wie ein malerisches belgisches Landschlösschen gewirkt, aus hellbraunen Brandsteinen gemauert, mit zahlreichen Mustern, die weißen Fenster und Türen von einem breiten Sandsteinfries gerahmt und das hochaufragende Dach mit Schieferplatten gedeckt. Der Grundriss, ein massives Quadrat, war für den Eingangsbereich eingeschnitten worden, so dass eine klassische U-Form entstand, aus deren Mitte sich der Eingang mit einem Bogen vorwölbte, überdacht von einem breiten Balkon, der von vier gedrehten Rundsäulen getragen wurde. Hinter den Säulen lag der Eingang, eine breite, zweiflügelige Tür aus Mooreiche.

Jetzt, bei Nacht, gleicht die Villa eher einer düsteren Festung, deren massige Umrisse sich erhaben aus der Dunkelheit schälen.

Als Liz die repräsentative Steintreppe vor dem Eingang betritt, springen zwei kugelförmige Lampen an, die den Aufgang rahmen. Liz kneift die Augen zu, geht unbeirrt die Stufen empor, zwischen den Säulen hindurch. Das Knirschen kleiner Steinchen unter ihren Stiefeln hallt unter dem Portal wider. Auf der schwarzbraunen Mooreiche der beiden Türflügel prangt jeweils ein glänzender Messing-Löwenkopf mit einem Klopfring im Maul. Rechts neben der Tür ist eine Messingklingel eingemauert, daneben ein Schild, blank poliert, jedoch ohne Namen. Wenn es nach dem Klingelschild geht, ist Victor von Braunsfeld nicht existent.

Liz streckt die Hand nach dem Türklopfer aus – sie vermutet, dass auch diese Klingel abgestellt ist –, da wird die Tür jäh aufgerissen. Liz erstarrt mitten in der Bewegung. Sie blickt direkt in die Mündung eines Jagdgewehrs. Der Besitzer des Gewehrs hat die Wange an den Kolben gelegt und funkelt sie über Kimme und Korn hinweg an. Seine Haltung verrät Übung im Umgang mit der Waffe. Sein schlohweißes Haar ist wirr, die Stirn von Zornesfalten zerfurcht.

»Hallo, Victor«, sagt Liz leise und macht einen halben Schritt zurück. »Sind Sie allein?«

Der alte Mann kneift die Augen zusammen, wie es viele ältere kurzsichtige Leute tun. Seine knöchrige Rechte umspannt den Abzug der Waffe. Ein heiseres Winseln lässt Liz nach unten blicken. Die beiden Dobermänner stehen in der Tür, neben ihrem Herrn. Langsam, fast zärtlich, dreht sie den Tieren ihre Handflächen entgegen. »Hallo Al, hallo Dex.«

Der größere der beiden schwarzen Wachhunde kommt schnuppernd näher, stupst ihre Finger mit seiner braunen Schnauze an, dann beginnt er, Liz’ Handfläche zu lecken, an der noch der Geruch der Kauknochen haftet.

Der alte Mann schielt hinab zu seinem Wachhund, dann sieht er wieder hoch, zu der Frau vor seinem Gewehrlauf.

»Kauknochen«, sagt sie und zwinkert ihm zu.

»Liz?«, fragt er ungläubig. Langsam lässt er die Waffe sinken. »Sind Sie irre? Wie sind Sie überhaupt hier reingekommen?« Seine Augen tasten ihr schmales, von der Hecke zerkratztes Gesicht ab. »Sie sehen aus wie ein gerupftes Huhn.«

Liz lächelt gequält.

»Was stehen Sie hier noch so dämlich rum?«, schnauft von Braunsfeld. »Kommen Sie schon rein! Und dann will ich eine brauchbare Erklärung, was dieser Schwachsinn soll.«

»Nur wenn Sie allein sind«, sagt Liz leise.

Von Braunsfeld runzelt die Stirn. »Ich bin immer allein. Das wissen Sie doch.«

Kapitel 46

Berlin – 28. September, 00:36 Uhr

Die Tür fällt hinter Liz ins Schloss. Dunkel und erhaben hallt das Geräusch vom rotbraunen Marmor der Eingangshalle wider. In der Mitte der von Stuck gerahmten Decke hängt eine voluminöse Gaslaterne aus dem 19. Jahrhundert, die Victor von Braunsfelds und ihren Schatten flackernd auf den Boden wirft.

Von Braunsfeld stößt die Tür zum Wohnbereich auf und lehnt das Gewehr an die mit Stoff bespannte Wand. Liz’ erster Blick gilt dem Kamin, in dem einige zerfallende Holzscheite brennen. Auf dem Sims stehen immer noch die Fotos.

»Setzen Sie sich.« Von Braunsfeld deutet auf die drei Sofas, die um einen großzügigen Glastisch in der Mitte des Raumes gruppiert sind.

Liz sieht auf ihre mit Erde verschmutzten Stiefel hinab.

Von Braunsfeld winkt ab. »Der Boden verträgt das. Mooreiche. Nachts sieht man den Dreck nicht, und morgen früh kommt jemand, der ihn wegwischt.«

Liz nickt. Ihr Blick wandert durch den Raum, über die Gemälde, darunter ein Monet und zwei Akte von Renoir, die im Licht von Spotlights glühen, dann über den schwarzen gezackten Kronleuchter, die taupefarbenen Vorhänge und die modernen hellbraun changierenden Stoffsofas. Der extravagante Stil der Einrichtung hatte sie schon bei ihrem ersten Besuch gefangen genommen. Auf eine merkwürdige Art passte alles zueinander, auch wenn bei der Einrichtung alles Mögliche vertreten war: die Moderne, klassizistische Elemente, Anleihen beim Jugendstil und morbide schwülstige Einzelstücke wie zum Beispiel der gotisch anmutende Kronleuchter. Schon damals, als sie hier, in diesem Zimmer, das Interview mit von Braunsfeld drehen durfte, hatten sie die kleineren und größeren Stilbrüche irritiert – gerade so, als lebte von Braunsfeld zwischen den Welten.

»Sie erinnern sich an unsere Vereinbarung?«, hatte er gefragt, als sie sich damals auf den Sofas gegenübergesessen hatten. Das kleine rote Licht an der Kamera glomm bereits.

Liz hatte genickt. Ihr war auch gar nichts anderes übriggeblieben. »Natürlich. Keine Fragen zur Familie.«

Sie starrt zum Kamin hinüber. Die Flammen lecken über die verkohlten Scheite.

»Cognac? Sherry?« Victor von Braunsfeld ist zur Bar gegangen und schwenkt abwechselnd zwei Kristallkaraffen. »Sie sehen aus, als könnten Sie etwas vertragen.«

Liz schüttelt den Kopf. »Wasser.«

Von Braunsfeld zuckt mit den Schultern und gießt eine bernsteinfarbene Flüssigkeit in das geschliffene Kristallglas vor sich. Dann bückt er sich unbeholfen, wie alte Männer es tun, und holt eine Flasche Perrier aus einem elegant verkleideten Kühlschrank.

Liz nähert sich dem Kamin. Ihr Blick überfliegt die gerahmten Fotos, die auf dem Sims dekoriert sind. Die in den Steinen gespeicherte Hitze des Feuers dringt durch ihre Kleidung, und die Wärme lässt sie leicht erbeben. Nach der Tortur der letzten Wochen ist es, als ob die Sonne sie umarmt. Sie zieht die Mütze ab. Ihre roten Haare ragen störrisch in alle Richtungen. Dass sie versucht, sie glattzustreichen, ist ein Reflex. Ihre Aufmerksamkeit ist auf die Fotos gerichtet, insbesondere das zweite Foto von links zieht ihren Blick magisch an. Trotz der Hitze überkommt sie ein eisiger Schauer.

»Also«, knurrt von Braunsfeld.

Liz zuckt zusammen. Von Braunsfelds Blick ruht auf ihr, und sie fühlt sich so durchsichtig und zerbrechlich wie ein Glas.

»Dafür, dass Sie hier einfach so reinspaziert sind, sind Sie ein ganz schönes Nervenbündel. Sie sind mir eine Erklärung schuldig. Warum kreuzen Sie hier mitten in der Nacht auf? Was soll das alles? Und was ist mit Ihnen los? Was haben Sie angestellt?«

Wortlos greift Liz nach dem zweiten Foto von links, dreht sich zu von Braunsfeld um und hält es ihm hin. Ihre Finger zittern. Das Foto hat einen schlichten silbernen Rahmen und zeigt eine bildschöne Frau mit langen ebenholzfarbenen Haaren, tiefen Ringen unter den Augen und der stoischen Haltung einer Patrizierin. Vor ihr steht ein Teenager, blond, mit wasserblauen Augen, ihr wie aus dem Gesicht geschnitten. Liebevoll hat sie einen Arm um seine Schulter gelegt.

Von Braunsfeld runzelt die Stirn.

»Das ist Ihr Sohn, oder?«

»Markus, ja. Mit meiner Frau Gill.«

»Hatte Ihr Sohn nicht noch einen zweiten Namen?«

Von Braunsfeld zögert einen Moment. »Markus Valerius, ja. Warum?«

Valerius. Liz gefriert das Blut in den Adern. »Seit wann, sagten Sie, ist Ihr Sohn verschollen?«

Von Braunsfelds Augen werden schmal. »Sie brechen mitten in der Nacht bei mir ein, um mich das zu fragen? Haben Sie auf Klatschreporterin umgesattelt? Oder brauchen Sie das, um Ihr Poesiealbum komplett zu kriegen?«

»Weder noch«, sagt Liz leise und fixiert ihn. »Sie wollen eine Erklärung, warum ich hier bin? Das hier«, sie wackelt mit dem Foto, »ist die Erklärung. Seit wann ist Ihr Sohn verschwunden?«

Von Braunsfeld nimmt einen tiefen Schluck aus dem Kristallglas, ohne Liz aus den Augen zu lassen. »Im Oktober 1979, ein paar Tage nach seinem achtzehnten Geburtstag.«

Oktober ’79. Liz spürt ein Kribbeln bis in die Fingerspitzen.

»Das ist ewig her, fast dreißig Jahre. Inzwischen habe ich mich damit abgefunden, dass er wohl tot ist. Auf dem Foto«, er kommt langsam auf Liz zu, nimmt ihr das Bild aus der Hand und stellt es zurück an seinen Platz, »da ist er vierzehn. Es ist das letzte gemeinsame Bild der beiden. Ein paar Monate später ist Gill gestorben.«

»1979 … mit achtzehn«, sagt Liz. »Und es gab nie einen Hinweis, was ihm passiert sein könnte? Nicht die kleinste Spur?«

Von Braunsfeld fixiert sie argwöhnisch. »Warum?«

»Weil ich«, sagt Liz leise und versucht, das Zittern in ihrer Stimme zu kontrollieren, »ihm begegnet bin.«

»Das ist unmöglich«, sagt von Braunsfeld brüsk.

»Er hat sich verändert. Sehr verändert. Sein Gesicht«, sie zieht eine Linie mitten durch ihr eigenes Gesicht, »ist zur Hälfte verbrannt. Aber ich bin sicher, er ist es.«

Von Braunsfeld wird blass. »Sie … Sie müssen sich getäuscht haben.«

»Warum? Warum muss ich mich getäuscht haben?«

»Weil … weil er …« Von Braunsfeld verstummt.

»Ich bin sicher, Victor, absolut sicher. Wissen Sie, warum? Weil Ihr Sohn ein Sadist ist, ein Psychopath. Weil er mich entführt und gequält hat, so, dass ich es mein Leben lang nicht vergessen werde. Sein Gesicht würde ich immer und überall wiedererkennen. Ich kann mich an jede Falte in seinem Gesicht erinnern, ich wünschte, es wäre anders, aber sein Gesicht ist wie eingebrannt in meine Erinnerung.«

Von Braunsfeld ist noch blasser geworden, er sieht aus, als sei ihm der Leibhaftige erschienen.

»Wissen Sie, wohin er mich verschleppt hat? Wo er mich gefangen gehalten hat? In einem Haus in der Schweiz, in Wassen. In einem Haus, das Ihnen gehört.«

»Nein«, flüstert von Braunsfeld entsetzt. »Nein. Nein. Nein.«

»Und die ganze Zeit«, sagt Liz, »die ganze Zeit in meinem Gefängnis hätte ich es wissen müssen. Ich kannte ja sein Gesicht, ich hatte es schon einmal gesehen. Ich wusste nur nicht, wo. Erst als ich ihm entkommen bin und herausgefunden habe, dass ich in Ihrem Haus gefangen gehalten worden war, da wusste ich es; plötzlich konnte ich mich an das Foto auf Ihrem Kamin erinnern.«

Von Braunsfelds Blick schwimmt. Das Glas mit der bernsteinfarbenen Flüssigkeit rutscht ihm aus der Hand und zerschellt auf dem Holzboden. Sein Atem geht lautstark, und er schwankt bedenklich.

Liz macht zwei rasche Schritte auf ihn zu und versucht, ihn zu stützen. Victor von Braunsfelds Beine knicken ein wie dürre Äste, er sackt in Liz’ Arme, ein haltloser Körper, der sie fast umreißt. Sie bemüht sich, ihn sanft zu Boden gleiten zu lassen, während ihr Kreuz vor Schmerzen aufschreit.

»O Gott …«, ächzt er, »mein Kreislauf. Ich brauche … meine Tropfen …«

»Ihre Tropfen? Wo sind die?«

»A… Arbeits…zimmer, oberste Schublade von meinem … Schreibt…isch«, stammelt von Braunsfeld.

Liz wirbelt herum und reißt die Tür zur Eingangshalle auf.

»E… erster Sto-ock.«

So schnell sie kann, eilt sie die Treppe empor, die in einem länglichen, mit grünem Stoff bespannten Flur mündet, links und rechts sind mehrere dunkle Kassettentüren. Ohne nachzudenken, reißt sie eine Tür nach der anderen auf. Im dritten Zimmer steht ein wuchtiger antiker Schreibtisch. Sie stößt den Ledersessel dahinter beiseite und zieht die oberste Schublade heraus. Klappernd rollt ihr ein bräunliches Arzneimittelfläschchen mit weißer Verschlusskappe entgegen, auf dem Etikett steht Effortil.

Bingo.

Sie will gerade wieder zur Tür, da fällt ihr Blick auf eine Chaiselongue, und sie erstarrt. Auf dem dunkelgrauen Stoff liegt ein Mann in einem ebenfalls grauen Trenchcoat. Er hat eine Platzwunde am Kopf, und seine Arme und Beine sind verschnürt. Augenscheinlich ist er bewusstlos. Seine Lider unter der dünngefassten runden Brille flattern leicht. Er ist Ende fünfzig, sein Haar ist schütter, seine Gestalt schmal, ebenso wie seine blassen Lippen. Ein Buchhalter, denkt Liz, er sieht aus wie ein Buchhalter. Auf dem Fußboden liegt ein grauer Hut.

Liz’ Gedanken überschlagen sich. Langsam weicht sie zurück. Die Angst packt sie wie ein alter Feind, der ihre schwachen Stellen kennt, und schüttelt sie. Sie versucht, eine Erklärung dafür zu finden, warum in Victor von Braunsfelds Arbeitszimmer ein bewusstloser, gefesselter Mann liegt. Doch sie findet keine Erklärung, und das macht ihr noch mehr Angst.

Obwohl der Mann wehrlos ist und die Augen geschlossen hat, traut sie sich kaum, an ihm vorbeizugehen, gerade so, als könnte er jeden Moment aufspringen und sich auf sie stürzen. Im Geiste zählt sie langsam bis zehn.

Dann öffnet sie die Augen und fixiert ihr Ziel: die Tür zum Flur.

Auf Zehenspitzen schleicht sie an dem bewusstlosen Fremden vorbei. Leise zieht sie die Tür hinter sich zu und eilt hinunter ins Wohnzimmer, die Kreislauftropfen fest in der Hand.

Als sie die Tür zum Wohnraum aufreißt, findet sie von Braunsfeld halb liegend, halb sitzend auf dem Fußboden, an eines der Sofas gelehnt. Ermattet streckt er die Hand nach dem Medikament aus. Er merkt nicht, wie sehr Liz’ Finger beben. Von Braunsfeld dreht das Fläschchen auf, legt den Kopf in den Nacken und lässt das Kreislaufmittel in seine Mundhöhle tropfen.

Als er die Flasche wieder absetzt, blickt er in die Mündung des Jagdgewehrs. Liz starrt ihn an, mit von Furcht geweiteten Pupillen.

Von Braunsfeld ächzt. Erschöpft lässt er den Kopf wieder zurücksinken. »Hören Sie, Liz, ich … ich kann nichts dafür; was mein Sohn Ihnen angetan hat, dass … ich …«

»Wer ist der Mann da oben?«, fragt Liz mit zitternder Stimme. Der einzige Grund, warum sie nicht zusammenbricht, ist das Gewehr in ihren Händen – auch wenn sie nicht die blasseste Ahnung hat, wie man damit umgeht.

»Der Mann … wo?«

»Der bewusstlose und gefesselte Mann in Ihrem Arbeitszimmer. Wer ist das?«

»Ich … habe keine Ahnung, wovon Sie reden«, murmelt von Braunsfeld verwirrt.

»Da oben«, sagt Liz mühsam beherrscht, »liegt ein Mann auf der Chaiselongue, Ende fünfzig, Brille, eine Platzwunde am Kopf und verschnürt wie ein Paket …«

Von Braunsfeld sieht sie an, als hätte sie den Verstand verloren. Er stemmt seine Hände in den Holzboden, versucht, sich aufrecht hinzusetzen, aber die Kraft reicht noch nicht ganz. »Liz, ich habe keine Ahnung, was Sie meinen. Aber bitte, in Gottes Namen, legen Sie das Gewehr weg.«

Liz bewegt sich nicht einen Zentimeter.

»Liz, bitte.« Seine Haut nimmt allmählich wieder Farbe an. »Meine Hunde mögen Sie wirklich gerne, aber sie haben ein sicheres Gespür für bedrohliche Situationen. Und ich will nicht, dass die beiden Sie zerfleischen.«

»Was ist mit dem Mann?«, insistiert Liz.

»Al? Dex?«, ruft von Braunsfeld. »Hier!«

»Halten Sie den Mund.«

»Al! Dex! Hiiier!«

Stille.

Liz hält die Luft an, lauscht und erwartet, jede Sekunde das Kratzen von Pfoten auf dem spiegelblanken Parkett zu hören.

Aber nichts geschieht.

»Wo sind die Hunde?«, flüstert von Braunsfeld. »Was haben Sie mit meinen Hunden gemacht?«

Liz blinzelt. »Ich? Nichts. Ich hab nichts …« Sie verstummt und starrt von Braunsfeld an. Der bewusstlose Mann, die Hunde … O nein.

Die Augen des alten Mannes weiten sich plötzlich. »Der Mann im Arbeitszimmer ist gefesselt, sagen Sie? Und er blutet?«

Liz nickt.

»Er ist hier«, haucht von Braunsfeld. »Ich bin sicher, er ist hier.«

»Wer ist hier?«, fragt Liz.

»Valerius.«

Liz lässt das Gewehr sinken. Ihre Nackenhaare stellen sich auf.

»Der Mann, die Hunde. Das ist er. Das kann nur er sein«, flüstert von Braunsfeld.

Stille verbreitet sich im Raum wie Gift.

Ein einzelner gedämpfter Knall dringt in die Stille wie ein weit entfernter Schuss, dann ein zweiter Knall, wieder einer, immer mehr, bis aus den einzelnen Geräuschen ein stetig anwachsendes Prasseln wird.

»Was ist das?« Liz sieht sich beklommen um.

»Hagel«, flüstert von Braunsfeld. »Das ist Hagel.«

Das Geräusch schwillt zu einem ohrenbetäubenden Lärm an, als würde es Kieselsteine regnen.

»Wir müssen weg, sofort«, sagt von Braunsfeld. »Wenn er wirklich hier ist, wenn er frei ist, dann wird er mich umbringen.«

»Was meinen Sie damit? Wenn er frei ist? Und warum, um Himmels willen, sollte er Sie umbringen?«

»Helfen Sie mir auf. Ich erklär’s Ihnen später. Jetzt müssen wir erst mal weg hier.«

Liz legt das Gewehr beiseite, greift ihm unter die Achseln und hievt von Braunsfeld auf die Beine. »Können Sie laufen?«

»Es wird gehen. Die Tropfen helfen schon. Kommen Sie.« Mit seiner knochigen Rechten umklammert er Liz’ Arm, zieht sie zum angrenzenden Wintergarten und öffnet die Verandatür. Der Hagel rauscht wie eine Eislawine. »Kommen Sie, kommen Sie.«

»Da raus?«

»Wir müssen zum Gewächshaus. Das ist der kürzeste Weg.«

Von Braunsfeld tritt über die Schwelle in den Hagel hinaus und zieht Liz hinter sich her. Auf den Stufen der Freitreppe, die in den Garten führt, springen erbsengroße Eiskügelchen umher. Ihr Kopf schmerzt, als würde er von zahllosen Hammerschlägen bearbeitet.

Mit hochgezogenen Schultern stolpern sie durch den Garten. Der Rasen ist von einer dünnen Eisschicht überzogen, aus der einzelne grüne Halme ragen. Ein harter Schlag direkt oberhalb ihrer Stirn lässt sie fast in die Knie gehen. Eisklumpen, manche davon so groß wie Walnüsse, regnen auf sie herunter.

»Schnell«, brüllt sie gegen das Rauschen an und hebt die Arme schützend über ihren Kopf. Plötzlich fällt ihr ein, dass von Braunsfelds Gewehr noch in der Villa liegt. Sie flucht leise und hastet weiter, hinter von Braunsfeld her, der kein Wort sagt.

In einiger Entfernung splittert plötzlich Glas. Liz blickt auf. Das Gewächshaus! Einzelne Hagelkörner haben die Größe von Hühnereiern. Eine weitere Scheibe birst, und die Scherben regnen ins Gewächshaus hinein.

»Da können wir nicht hin«, brüllt Liz.

»Kommen Sie, wir haben’s gleich geschafft.«

Von Braunsfeld zerrt an ihrem Arm, geht schnell weiter und will die Glastür des Gewächshauses öffnen, aber die Tür bewegt sich nicht. »Sie klemmt, helfen Sie mir.«

Liz stemmt die Hände gegen den Metallrahmen der Tür, von Braunsfeld stößt seine Schulter gegen die Scheibe. Mit einem Mal springt die Tür auf. Von Braunsfeld stolpert ins Gewächshaus und stürzt zu Boden.

Mühsam richtet er sich wieder auf, einen seltsamen Ausdruck von Überraschung in seinem Gesicht.

Liz stockt der Atem.

Victor von Braunsfeld steht da wie eine Statue und starrt hinunter auf seinen Bauch. In seinem weißen Hemd ist ein Riss, um den sich eine dunkelrote Blume bildet. Wie in Trance zieht er eine längliche Scherbe aus seinem Leib und lässt das blutige Stück Glas fallen.

Gelähmt vor Entsetzen, beobachtet Liz den wachsenden Blutfleck. Die Zeit zwischen ihren Herzschlägen dehnt sich ins Unendliche, selbst der Hagel fällt langsamer. Von Braunsfeld bewegt die Lippen, bringt jedoch nichts heraus, kein Wort, keinen Ton. Ein großer Eisklumpen schlägt auf seinen Kopf, mit einem dumpfen Geräusch. Die Zeit rastet wieder ein.

»Wir müssen … in den … Keller«, stammelt von Braunsfeld. »Da sind wir sicher.«

»Wo?«

»In der Mitte, unter den Holzbohlen.«

Liz zerrt den alten Mann hinter sich her, weiter hinein in das Gewächshaus. Über ihnen kracht es ohrenbetäubend, dann regnet es Scherben. Die Holzbohlen sind von großen und kleinen Splittern übersät. Sie bückt sich und sucht mit zitternden Fingern nach einer Lücke zwischen den Bohlen. Da! Etwa zwei Zentimeter breit, eine kleine quadratische Öffnung. Sie steckt Zeige- und Mittelfinger hinein. Ein Glassplitter bohrt sich schmerzhaft in ihre Hand, als sie die Bohlen emporwuchtet. Im Boden öffnet sich eine große Falltür und gibt eine graue Betontreppe frei, die etwa drei Meter hinabführt und vor einer glatten Tür ohne Klinke endet. Rechts in die Wand ist ein Tastenfeld eingelassen.

Von Braunsfeld schiebt sich an ihr vorbei. »Schnell«, sagt er und wankt die Stufen hinab. Seine Hand zittert so sehr, dass er kaum die Zahlen auf dem Tastenfeld trifft. Erst beim dritten Versuch springt die Tür auf. Liz folgt ihm mit rasendem Herzen, schließt die Luke über sich und tritt in den dunklen Gang hinter der Tür. Über ihnen zerbirst erneut eine Scheibe, und Glas prasselt dumpf auf die Bohlen über ihr.

»Ziehen Sie die Tür zu, schnell!« Liz’ Finger suchen vergeblich nach einem Knauf oder einer Klinke. Ihre Hand packt den Rand der Tür, zieht sie mit Schwung nach innen. Im letzten Moment zieht sie ihre Hand zwischen dem Türblatt und der Zarge hervor, um sich nicht die Finger zu klemmen. Die Tür kracht mit einem satten Schlag in den Rahmen, und die Geräusche der Außenwelt sind wie abgeschnitten. Es ist stockdunkel. Die Stille rauscht in ihren Ohren, als ob der Hagel noch nachhallt. Neben sich hört sie von Braunsfelds rasselnden Atem.

»Neben der Tür«, keucht er, »da ist ein Lichtschalter.«

Liz’ Finger tasten wie Spinnenbeine über die nackte Wand, finden den Schalter, und endlich flammt Licht auf. Der Gang sieht aus wie in den Beton geschnitten und scheint in Richtung Villa zu führen.

»Okay. Weiter«, sagt von Braunsfeld gepresst.

Liz betrachtet sein blutgetränktes Hemd. »Sie brauchen einen Arzt.«

»Ich muss mich ausruhen; wenn Sie vor mir gehen und ich mich etwas aufstützen kann, geht es schneller.«

Liz schiebt sich an ihm vorbei, und von Braunsfeld legt ihr seine Hand auf die Schulter. Dann folgen sie im Gänsemarsch dem Verlauf des Gangs, der bald nach links abknickt und sanft abwärtsführt. Nach etwa zwanzig Metern geht der glatte Beton in alte Ziegelsteinwände über, die sorgfältig nachverfugt wurden; alle fünf Meter ist eine Kellerlampe an der Wand befestigt. Ein kühler Luftstrom zieht ihr entgegen, und nach weiteren fünfzehn Metern versperrt eine alte, aber intakte Holztür den Weg.

Als Liz die Tür öffnet, verschlägt es ihr den Atem. Vor ihr liegt eine alte Krypta, ein unterirdisches Kreuzgewölbe, das mindestens fünfzehn Meter im Quadrat misst. Ein Dutzend freistehende romanische Säulen tragen die schwere Gewölbedecke. Am hinteren Ende, in einer halbrunden Nische, steht ein alter Steinquader mit umlaufendem Relief. Im selben Moment wird ihr klar, dass es ein Sarkophag ist.

Liz betritt die Säulenhalle und zuckt zusammen, als sie hinter dem Steinsarg eine Gestalt erkennt. Erst auf den zweiten Blick bemerkt sie, dass sie sich selbst in einem großen, halbblinden Spiegel sieht, der hinter dem Sarkophag in der Nische steht. »Unglaublich«, flüstert sie.

»Helfen Sie mir.« Von Braunsfeld zeigt an die rechte Wand. Zwischen den halbrund aus dem Sandstein hervorragenden Säulen stehen dort breite, rot bezogene Chaiselongues, die Steinwände dahinter zieren Wandbehänge mit bizarren Motiven, die aussehen wie Bilder des niederländischen Malers Hieronymus Bosch.

Liz fasst von Braunsfeld unter die Achseln und zieht ihn hinüber zu einer der Liegen. Mit einem gequälten Laut lässt von Braunsfeld sich auf die Chaiselongue sinken.

»Gibt es hier ein Telefon?«, fragt Liz. »Wir müssen die Polizei rufen. Und einen Krankenwagen.«

Von Braunsfeld schüttelt den Kopf. Seine linke Hand drückt auf den Bauch. Zwischen den Fingern glänzt es rot.

»Und einen zweiten Ausgang?«

»Keinen, den wir benutzen sollten.«

»Wohin führt denn der zweite Ausgang?«

»In den Keller der Villa«, flüstert von Braunsfeld.

Liz hebt die Brauen. »Warum, um Himmels willen, haben wir den nicht genommen, um hier runterzukommen.«

»Ich hatte Angst, ihm zu begegnen.«

»Ihrem Sohn?«

Von Braunsfeld nickt. »Markus, ja.«

»Sind Sie sicher, dass er im Haus ist?«

»Der gefesselte Mann in meinem Arbeitszimmer, die Hunde und das, was er mit Ihnen gemacht hat … Das ist er!« Von Braunsfelds Körper bäumt sich jäh vor Schmerzen auf.

»Sie werden verbluten«, sagt Liz leise.

»Ich hätte die Tropfen nicht nehmen sollen, die machen es nur noch schlimmer.«

Liz schweigt betroffen. »Sie haben vorhin gesagt: ›wenn er frei ist‹. Was meinten Sie damit?«

»Markus«, presst von Braunsfeld zwischen seinen Zähnen hervor, »ist ein … ein …«

»Psychopath«, ergänzt Liz.

»Er war schon als Kind unberechenbar, irgendwie nicht zu halten. Gill war ihm nicht gewachsen. Er war gerade zehn, da habe ich ihn zufällig nachts am Strandbad aufgegabelt, Zigaretten, Bier, die anderen waren alle sechzehn oder achtzehn. Die kannten ihn schon. Er kletterte jede Nacht aus dem Fenster im Dachgeschoss, wenn Gill schlief oder betrunken war. Sie bekam nicht mal mit, wenn er morgens seine stinkenden Klamotten an ihr vorbeischmuggelte und sie der Haushälterin gab. Ich hab’s versucht, hab die Zügel angezogen, wirklich versucht …« Er stöhnt, versucht, den Kopf zu heben, um seine Wunde zu betrachten, merkt jedoch, dass es ihn zu viel Kraft kostet. »Als Gill gestorben ist, war es endgültig vorbei. Wie ein Planet, dem die Sonne fehlt. Keine Gravitation mehr. Peng und weg. Raus aus der Umlaufbahn. Ich hatte keine Alternative, er war … verhaltensauffällig, ich musste etwas unternehmen. Es war nicht mehr tragbar. Er war nicht mehr tragbar.«

»Was heißt denn ›etwas unternehmen‹?«

»Ich habe ihn in die Psychiatrie einweisen lassen, damit Ruhe ist und er wieder zur Besinnung kommt.«

Liz starrt ihn an. »Sie haben ihn in die Psychiatrie gesteckt? Ich dachte, er wäre verschollen.«

»Gewissermaßen. Ich wollte nicht, dass es publik wird. Ich hab ihn in … eine Schweizer Klinik gebracht.«

Liz öffnet schockiert den Mund. »Sie haben ihn … dreißig Jahre lang in einer Schweizer Klinik eingesperrt?«

Von Braunsfeld zuckt mit den Schultern.

»Nur weil er nicht mehr ›tragbar‹ war?«

»Sie haben ja keine Ahnung …«

»Jetzt verstehe ich, warum er Sie umbringen will«, sagt Liz angewidert.

Von Braunsfeld weicht ihrem Blick aus.

»Aber das ist nicht alles, oder?«

»Was meinen Sie?«

»Nicht die ganze Wahrheit.«

»Wahrheit.« Von Braunsfeld spuckt das Wort geradezu aus. »Ihr Reporter immer mit eurer Wahrheit.« Er verdreht die Augen vor Schmerzen, seine Lider flattern.

»Die Nacht vom 13. Oktober ’79, was ist da passiert?«

Von Braunsfeld krümmt sich. »Ich versteh nicht ganz, was Sie meinen.«

»Sie haben mich genau verstanden«, flüstert Liz. »Kurz danach ist er ›verschollen‹ – wie Sie es ausdrücken. Richtig?«

Von Braunsfelds Mund ist ein bebender Strich.

»Irgendetwas ist in dieser Nacht passiert. Ich weiß nicht, was, aber diese Nacht ist der Schlüssel.«

»Sie … spinnen sich da was zusammen.«

»Ich? Ich spinne mir was zusammen? Ihr Sohn wollte mich umbringen. Und das Allerwichtigste für ihn war, dass es am 13. Oktober passiert. Weil er sich an Gabriel, meinem Freund, rächen wollte. Gabriel Naumann. Sagt Ihnen der Name etwas?«

»Nein. Sagt mir nichts. Aber vielleicht sollten Sie Ihren Freund fragen. Der wird ja wohl wissen, worum es geht.«

»Ich frage aber Sie.«

Von Braunsfeld schüttelt den Kopf.

»Gottverdammt, Victor! Was haben Sie noch zu verlieren?«

Der alte Mann schließt die Lider. Sein Kopf gleicht einem Totenschädel, seine Haut spannt sich wie durchscheinendes Pergament über den Knochen. Als er die Augen wieder öffnet, liegt ein Schleier über seinen Pupillen, sie scheinen nach innen zu blicken.

»Was, Victor? Was ist in dieser Nacht passiert?«

Von Braunsfeld starrt ins Leere, alle Kraft und aller Widerstand sind aus seinem Blick verschwunden. »Markus hat eine Frau getötet.«

»Er hat … was?«

»In dieser Nacht«, murmelt von Braunsfeld, »hat er eine Frau umgebracht. Ein ziemliches junges Ding, zwanzig vielleicht. Hier unten, in der Krypta. Er hat … er ist vollkommen durchgedreht und hat sie mit einem Messer … er hat sie bei lebendigem Leib aufgeschlitzt, vom Schoß an aufwärts.«

»Großer Gott«, haucht Liz. Ihr Blick wandert nach oben, zu dem Wandbehang, der über der Chaiselongue hängt. Ein Mann mit weißem langen Bart, der Gott sein könnte, wird von Fratzen und Monstern belagert. Eine knotige Hand reißt an seinem schlohweißen Haar, ein Reptil mit Vogelschnabel hackt nach seinen Fingern, und ein riesiger Adler drischt mit einem Stock nach ihm. Ganz am Rand liegt eine große Kröte auf dem Rücken, mit gespreizten Schenkeln. Ein splitternackter Mann, ebenso groß wie die Kröte, sitzt rittlings auf ihrer Hüfte und erschlägt sie mit einem Knüppel.

Eine düstere Ahnung keimt in ihr auf.

»Hier unten hat er sie umgebracht? Warum hier unten?«, fragt sie leise. »Was ist das hier?«

Von Braunsfeld folgt ihrem Blick und lächelt schwach. »Ah, ja. Die Versuchung des Antonius. Der Isenheimer Altar, 1512, ein echtes Meisterwerk … Einfach phantastisch. Ich hätte es gerne im Original gehabt. Aber das war leider aussichtslos …« Er deutet auf den Wandbehang und muss plötzlich lachen; es klingt wie ein heiseres Bellen. »Können Sie das sehen, diesen gemalten Zettel da unten in der Ecke?«

Liz’ Blick fällt auf die rechte untere Ecke des Wandbehangs, auf ein gemaltes Stück Papier mit handgeschriebenen Buchstaben.

»Latein«, murmelt von Braunsfeld und kichert. »Wissen Sie, was da steht?«

Liz schüttelt den Kopf. Nichts interessiert sie gerade weniger.

»Wo warst du, guter Jesus, wo warst du?«, übersetzt von Braunsfeld. »Warum bist du nicht da gewesen, um meine Wunden zu heilen?« Sein Kichern geht in ein Husten über. »Passend, finden Sie nicht auch?«

»Warum hat er sie umgebracht, Victor?«, fragt Liz. »Was ist hier passiert?«

Von Braunsfeld schüttelt den Kopf und hustet Blut zwischen den Zähnen hervor. Tränen steigen in seine Augen. »Ich hätte das …«, ein heftiges Zittern läuft durch seinen Körper, »hätte das nicht zulassen dürfen. Ich konnte ihm … nichts tun … er ist, ist ja … mein …«

Von Braunsfelds Blick wird glasig, seine Pupillen flackern und suchen einen unbestimmten Punkt hinter der Gewölbedecke. Ein Atemzug entringt sich seiner Kehle, flach und rasselnd, eine letzte Wolke, die im Nichts aufgeht.

Liz hält den Atem an und wischt sich mit der Hand durchs Gesicht. Mit einem Schlag sind all ihre Schmerzen wieder da, der Unterleib, der Rücken, ihre brennenden Muskeln, der Glassplitter in der Hand.

Sie sieht auf von Braunsfelds Leiche hinab. Plötzlich wird ihr klar, dass sie hier unten festsitzt. Der Gang, durch den sie die Krypta betreten hat, ist durch eine Tür versperrt, die weder Knauf noch Klinke hat, sondern eine elektronische Verriegelung, geschützt mit einem Nummerncode, den sie nicht kennt.

Und der zweite Ausgang?

Victor von Braunsfeld hatte mit keinem Wort erwähnt, wo der Ausgang ist, und selbst wenn sie es wüsste – der Ausgang führt in die Villa, dahin, wo er ist.

Verzweifelt huscht ihr Blick zwischen den Säulen umher, bis ihr plötzlich auffällt, dass am oberen Ende jeder Säule die gleiche umlaufende lateinische Schrift in den Stein gehauen ist:

CARPE NOCTEM – Nutze die Nacht.

Ein Schauer jagt ihr über den Rücken. Sie muss an das Telefonat zwischen Bug und von Braunsfeld denken, das sie damals auf der Toilette im Linus belauscht hat. Carpe Noctem, das hatte Bug gesagt.

Plötzlich ist ihr der Zusammenhang klar, und sie kann sich vorstellen, was hier unten in der Krypta stattfand.

Kapitel 47

Berlin – 28. September, 06:11 Uhr

Das Wasser schießt kalt auf Gabriels Kopf und strömt seinen Hals und Nacken hinab. Er lehnt seinen Kopf etwas zurück, spürt, wie das Wasser seine Richtung ändert und eisig über seine geschlossenen Lider läuft. Dennoch gelingt es ihm nicht, die Erschöpfung abzuwaschen.

Als er vor einer halben Stunde aufgewacht ist, lag er auf einem Sofa, die Bettdecke bis unters Kinn hochgezogen. Er hörte Davids Atem, unruhig, aber stetig fließend, und hatte für einen Moment das Gefühl, zu Hause zu sein, unter der Dachschräge in ihrem Kinderzimmer, zugedeckt mit einer Decke, die genauso aussieht wie die von David. Luke und Luke. Zweimal Skywalker.

Bis ihm klarwurde, dass er auf einem Sofa in Davids Wohnung lag. Und David lag auf dem anderen Sofa, als hätte er beschlossen, auf ihn aufzupassen. Als Gabriel sich aufrappelte, schreckte David hoch. Es dauerte einen Moment, bis er zu sich kam, dann stand er auf und machte einen Kaffee – schwarz für Gabriel, und da keine Milch mehr da war, nahm er ihn ebenfalls schwarz.

»Du wirst immer noch von der Polizei gesucht, oder?«, fragte David, während Gabriel sich über den dampfenden Becher beugte.

Gabriel nickte und trank vorsichtig, um sich nicht zu verbrühen.

»Wegen Mord, Geiselnahme und Flucht aus dem Gefängnis, richtig?«

Gabriel nickte wieder. »Ist aber Blödsinn«, sagte er.

»Was ist Blödsinn?«

»Der Mord.«

»Und Dressler? Hast du den Alten wirklich nackt durch die Innenstadt geschickt?«

Gabriel verzog den Mund zu einem Grinsen.

David konnte sich ebenfalls ein Grinsen nicht verkneifen. »Der Drecksack hat’s nicht anders verdient. Gibt’s sonst noch etwas, das ich wissen sollte?«, fragte er, humpelte zur Küche und goss sich Grappa in ein Wasserglas.

Gabriel schüttelte den Kopf.

Wenig später war er unter die Dusche gewankt, und hier steht er nun, zitternd, die Finger allmählich taub vom kalten Wasser. Er tastet nach dem Thermostat in der Dusche und dreht es in die andere Richtung. Augenblicklich wird das Wasser wärmer.

Das Wechselbad regt Gabriels Kreislauf an, es ist, als ob tausend Nadeln in ihn stechen. Dann überzieht eine Gänsehaut seinen gesamten Körper, die Schmerzen in Schulter und Arm scheinen von ihm abzutropfen. Könnte er nur mit seinem Innersten das Gleiche tun! Alles abwaschen und sauber sein. Der Abfluss unter seinen Füßen gibt ein hässliches Gurgeln von sich, als könnte er so viel Dreck nicht vertragen.

Gabriel dreht den Regler wieder zurück, ohne die Augen zu öffnen. Er will die Augen nicht öffnen. Die Welt hinter den Lidern hat ihm mehr als einen Tritt verpasst. Er fühlt sich ohnmächtig, nutzlos und dumm.

Ihm ist, als hätte er Bohrlöcher in sein Gehirn getrieben, in seine Erinnerung, tief und schmerzhaft, und trotzdem ist er kaum einen Schritt weitergekommen – Liz ist immer noch in Vals Gewalt. Und Val schweigt, warum auch immer, er ruft einfach nicht an.

Gabriel dreht das Thermostat wieder in den roten Bereich, und prompt sind die tausend Nadeln wieder da. In diesem Augenblick klingelt es.

Gabriel reißt die Augen auf. Val! Hastig taumelt er aus der Dusche und greift nach dem Handy, das auf dem Waschtisch liegt. Mit tropfnassen Fingern drückt er die grüne Taste. »Hallo?«, sagt er atemlos.

»Liz?«, fragt eine Frauenstimme. »Ich bin’s. ’tschuldige, ich weiß, es ist früh. Aber gut, dass ich dich erwische«, plappert die Frau aufgekratzt, »hör mal, wegen der Telefonnummer gestern, da ist mir –«

»Ich weiß nicht, wer Sie sind«, unterbricht Gabriel sie ernüchtert, »aber unter dieser Nummer können Sie Liz nicht mehr erreichen.«

»Aber … Können Sie ihr dann etwas ausrichten, von Pierra, es ist –«

»Vergessen Sie’s«, unterbricht Gabriel sie. Zu seinen Füßen hat sich eine Wasserpfütze gebildet. Am liebsten würde er das Handy ins Klo werfen.

»Mist. Sie haben keine Ahnung, wie ich sie erreichen kann? Wissen Sie, Liz hat mir gestern gesagt, dass sie unbedingt –«

»Gestern?« Gabriels Herzschlag setzt für einen Moment aus.

Nur das laute Rauschen der Dusche ist zu hören.

»Unterbrechen Sie eigentlich grundsätzlich andere Menschen beim Reden«, sagt die Frau ungehalten, »oder hab ich Sie heute nur auf dem falschen Fuß erwischt?«

»Habe ich das gerade richtig verstanden?« Gabriel ist plötzlich hellwach. »Sie haben gestern mit Liz gesprochen?«

»Ja natürlich, ich war froh, dass sie endlich mal wieder angerufen hat. Ist bei ihr nicht unbedingt selbstverständlich. Da sehe ich auch schon mal drüber weg, wenn sie mich als Auskunft missbraucht.«

Gabriel wird schwindelig, und er sinkt auf den Klodeckel. »Sind Sie sicher, dass es Liz war?«

»Mein Gott, ja. Was ist los mit Ihnen. Sind Sie ihr Lover? Hat sie mit Ihnen Schluss gemacht?«

»Nein, nein, das ist es nicht«, entgegnet Gabriel hastig. »Hören Sie, Liz schwebt in großer Gefahr. Bitte vertrauen Sie mir, sagen Sie mir alles, was Sie gestern mit ihr besprochen haben.«

Stille. »Sagen Sie mal, was rauscht da so bei Ihnen?«

Gabriel rollt mit den Augen, stolpert zur Dusche und rutscht beinah in seiner eigenen Wasserlache aus. »Das ist Wasser, warten Sie, ich stelle es ab.« Hastig dreht er den Hahn zu. »So.«

»Woher weiß ich«, sagt die Frau misstrauisch, »dass Sie nicht irgendein verrückter Stalker sind, der sich Liz’ Handy geschnappt hat und sie verfolgt?«

»Bitte!«, drängt Gabriel. »Ich bin ihr Freund. Sie ist schwanger und in großer Gefahr. Ich kann das jetzt nicht näher –«

»Sie ist schwanger? Liz? O mein Gott.«

»Ja, ist sie. Umso wichtiger ist es, dass Sie mir jetzt sagen, was Sie wissen. Ich muss sie unbedingt finden.«

Die Frau am anderen Ende verstummt. Gabriel kann förmlich hören, wie sie überlegt.

»Sie hat mich angerufen. Gestern«, sagt sie schließlich. »Sie hat nicht lange rumgeredet. Das tut sie nie. Und sie klang irgendwie unter Druck.«

»War jemand bei ihr, hatten Sie den Eindruck, dass Sie bedroht wird?«

»Nein. Eigentlich nicht.«

Gott sei Dank! Vielleicht ist sie frei! »Was hat sie gesagt?«

»Sie wollte Telefonnummern wissen, ich hab mich schon gewundert, aber offensichtlich haben Sie ja ihr Handy …«

»Was für Telefonnummern?«

»Von David Naumann. Und von Victor von Braunsfeld. Deswegen rufe ich auch an. Sie meinte, dass sie unbedingt mit Victor von Braunsfeld reden müsse, typisch Liz eben, wenn sie sich etwas in den Kopf gesetzt hat, dann muss es sofort sein. Sie war etwas pikiert, dass ich ihr nur die Nummer von seinem Sekretariat geben konnte. Aber heute früh hab ich von einer Kollegin noch die Festnetznummer seiner Villa bekommen …«

»Hat sie gesagt, warum sie mit diesem von Braunsfeld reden wollte?«

»Leider nicht. Hat mal wieder auf geheimnisvoll gemacht. Wenn Sie mich fragen, ist sie an einer Riesenstory dran, irgendwas mit Fernsehen.«

»Wer ist denn dieser von Braunsfeld?«

Die Frau stutzt. »Sie kennen von Braunsfeld nicht? Ist das Ihr Ernst?«

»Fernsehen ist nicht mein Ding«, sagt Gabriel.

»Um den zu kennen, müssen Sie nicht fernsehen. Googeln Sie ihn, dann wissen Sie, was ich meine.«

»Und was hat sie noch gesagt?«

»Nichts. Das war’s. Dann hat sie aufgelegt. Aber wenn Sie mich fragen: Ich würde wetten, dass sie gestern noch bei von Braunsfeld aufgekreuzt ist.«

»Und können Sie sich sonst noch an irgendetwas erinnern? Von wo aus hat sie angerufen?«, fragt Gabriel. »Irgendwelche Geräusche während des Telefonats …?«

»Nein, eigentlich … Doch, warten Sie. Es hat gerauscht, es klang wie Regen, fast so wie bei Ihnen vorhin. Ich glaube, sie war draußen, in einer Telefonzelle oder so.«

Draußen! Telefonzelle! Das klingt großartig. »Wissen Sie was? Sie haben mir sehr geholfen! Danke«, sagt Gabriel. Seine Stimme klingt rau, und er kann sich kaum beherrschen. Das Gefühl von Hoffnung und Erleichterung ist übermächtig.

Er legt auf, starrt das Handy an. Dann reißt er ein Handtuch von der Stange, wickelt es sich um die Hüften und stürmt aus dem Bad, direkt ins Wohnzimmer.

David sitzt auf dem Sofa und ist wieder eingeschlafen, die Finger seiner rechten Hand umschließen noch den Henkel des Kaffeebechers. Gabriel rüttelt ihn unsanft an Schulter und Hüfte.

»Autsch, verdammt«, flucht David und fährt hoch, Kaffee spritzt auf den Teppich. »Kannst du nicht aufpassen, Mensch. Das tut höllisch weh. Mir hat einer ins Bein geschossen, falls du dich erinnerst.« Er stellt die Tasse kopfschüttelnd neben den Stapel aus Schmerzmitteln auf dem Couchtisch und lehnt sich dann langsam wieder zurück.

»Schon gut, schon gut«, sagt Gabriel hastig. »Ich hab gerade einen Anruf bekommen.«

David ist plötzlich hellwach. »Von Val?«

»Nein«, sagt Gabriel heiser. »Aber ich glaube, ich weiß jetzt, wo ich Liz finden kann.«

»Wo?«, fragt David.

»Was weißt du über einen Victor von Braunsfeld?«

David starrt ihn verblüfft an. »Kommt ganz darauf an«, sagt er gedehnt. »Welche Geschichte willst du hören? Die, wie er mich bei TV2 rausgeschmissen hat, oder eine von den tausend anderen?«

»Fangen wir doch am besten damit an, wo er wohnt. Den Rest kannst du mir erzählen, wenn wir da hinfahren.«

David wird blass wie ein Laken und schluckt. »Ich weiß ja nicht, was du vorhast, aber ich … ich bin nicht wie du, ich kann das nicht.«

»Ich will nur Liz finden.«

David zögert. »Und warum soll sie bei von Braunsfeld sein?«

»Erkläre ich dir gleich. Lass uns gehen.«

David nickt langsam und steckt einen Blister mit Novalgin-Schmerztabletten in seine Jeans, dann richtet er sich auf. »Übrigens, weißt du, was seltsam ist?«

Gabriel schüttelt den Kopf.

»Es kann ja ein Zufall sein«, sagt David nachdenklich, »aber diese Villa, von der du erzählt hast, die in Lichterfelde, hast du nicht gesagt, die Besitzerin hieße Ashton?«

»Ja, warum?«

»Gill Ashton?«

»Ja, genau. Gill Ashton. Das stand auf dem Türschild.«

David hebt die Augenbrauen. »Ashton ist der Mädchenname von von Braunsfelds Frau. Gill Ashton. Sie starb vor mehr als dreißig Jahren bei einem Autounfall, kurz nachdem sie bei von Braunsfeld ausgezogen war. Die beiden wollten sich scheiden lassen.«

Gabriel starrt ihn ungläubig an.

»Wie gesagt, kann ja alles Zufall sein, aber …«

»So viel Zufall gibt’s nicht«, sagt Gabriel. »Hast du einen Wagen? Oder ist der auch schon verkauft?«

Kapitel 48

Berlin – 28. September, 06:18 Uhr

Liz saß minutenlang auf dem kalten Steinboden neben von Braunsfelds Leiche, mit dem Rücken an eine Säule gelehnt. Der bizarre schwarzrote Blutfleck auf dem weißen Hemd sah aus wie in einem Horrorfilm.

Sie dachte an Markus, oder vielmehr Valerius, sein zweigeteiltes, dämonisches Gesicht, und die Angst hüllte sie wie eine dunkle Wolke ein. Irgendwo da draußen war er! Sie war mitten in die Höhle des Löwen gestolpert, und jetzt saß sie hier unten in der Krypta fest, genau da, wo Valerius schon einmal eine Frau getötet hatte.

Siedend heiß fiel ihr ein, dass Valerius also die Wege in die Krypta kennen muss. Oder kennt er vielleicht doch nur einen? Und was ist mit dem Code? Den hatte Victor von Braunsfeld vermutlich geändert, sonst wäre er doch wohl kaum mit ihr hierhergeflohen.

Sie merkte, wie ihr Puls beschleunigte und die Angst endgültig Besitz von ihr ergriff.

Tu was!, dachte sie. Lenk dich ab.

Liz stand auf. Ihre Beine schmerzten von der Überanstrengung, dennoch waren Schmerzen eindeutig besser, als nichts zu tun. Sie stieß die Tür zum Gang auf und lief zurück zum Eingang unter dem Gewächshaus. Als sie vor dem elektronischen Schloss stand, packte sie die Wut, und sie schalt sich dafür, nicht genauer hingesehen zu haben, als von Braunsfeld den Code eingegeben hatte. Sie drückte gegen die Tür, fuhr mit den Fingern über die Ränder und suchte nach schadhaften Stellen. Die Wände waren zwar durchfeuchtet, zum Teil sogar bröckelig, doch mit bloßen Händen war hier nichts auszurichten.

Also ging sie zurück und begann, die Krypta zu untersuchen, tastete die Wände ab, suchte nach Spalten, Türen, Öffnungen oder sonst etwas, das einen Ausgang erahnen ließ. Auch wenn der zweite Ausgang keine Fluchtmöglichkeit für sie bot, weil er ja in die Villa führte und damit direkt in seine Arme – es erschien ihr trotzdem wichtig zu wissen, wo er war.

Doch es gab keinen zweiten Ausgang. Jedenfalls keinen, den sie fand. Bleierne Erschöpfung überfiel sie. Sie setzte sich, möglichst weit weg von Victor von Braunsfelds Leiche, auf eine andere rote Chaiselongue.

Als sie einige Zeit später hochschreckt, ist sie verwirrt, hat kein Gefühl dafür, ob oder wie lange sie geschlafen hat. Es könnten Stunden sein oder auch nur Minuten.

Wieder kommt die Angst, also beschließt sie, sich noch einmal die Krypta vorzunehmen. Stöhnend richtet sie sich auf und sieht zwischen den Säulen hindurch zu dem Sarkophag. Langsam geht sie darauf zu, dabei hallen ihre Schritte irritierend von der Decke der Krypta wider, so als wären sie einmal vor ihr und dann wieder hinter ihr.

Der Spiegel in der Nische hinter dem Steinsarg ist etwa zwei Meter hoch, in rissiges dunkles Holz gefasst, die silberbedampfte Spiegelfläche ist fleckig und halb blind. Das Figurenrelief, das den Sarg umläuft, wirkt im Licht- und Schattenspiel lebendig. Zahllose ineinander verschlungene menschliche Gestalten scheinen aus dem Stein herauszuwachsen. Die meisten tragen Helme und Waffen, die sie in die Leibe der anderen stoßen, manche sehen aus wie Dämonen oder Kriegsgötter, andere wie normale Krieger und wieder andere wie arglose Bauern oder Frauen, gefangen in einer tödlichen Schlacht.

Liz’ Finger tasten über den lückenlos behauenen Stein. Der schwere steinerne Sargdeckel ist dagegen glatt, beinahe makellos, wobei das vordere Drittel des Deckels nachgedunkelt zu sein scheint. Über das Relief laufen dunkle Spuren wie Tränen. Liz schaudert.

In diesem Moment geht das Licht aus, ohne Vorwarnung, als hätte jemand die Leitung zerschnitten. Von einer Zehntelsekunde auf die andere ist alles um sie herum pechschwarz, wie im Inneren eines Sargs, tief unter der Erde. Liz stößt einen erstickten Schrei aus, der unter der Gewölbedecke nachhallt.

»Ist er nicht wunderschön?«, flüstert eine Stimme, so nah, als sei sie direkt neben ihr. Liz erkennt die Stimme sofort. Es ist Val.

Der Schock lässt sie zittern.

Das kann nicht sein. Noch vor einem Augenblick war sie alleine hier … und jetzt?

»Wie ein Altar«, haucht Valerius in ihr Ohr.

Instinktiv schlägt sie mit der Hand in die Richtung, aus der die Stimme kommt. Ihre Hand prallt schmerzhaft gegen Stein. Wieder schreit sie auf.

»Wie fühlt es sich an, hier, alleine, im Dunkeln?«

Liz gibt keine Antwort. Ihre Lippen beben, und sie tastet nach dem Stein neben ihr. Er fühlt sich rund und glatt an. Eine Säule.

»Du bist stark«, raunt Valerius. Seine Stimme scheint direkt aus der Steinsäule zu kommen. »Das wusste ich von Anfang an. Du hast Yvette fast umgebracht. Aber hier, hier kann dich nichts und niemand retten.« Mit einem Mal scheint die Stimme mehrere Meter weiter weg zu sein, als sei Valerius gesprungen.

Er ist nicht hier. Das ist eine Halluzination.

»Weißt du eigentlich«, flüstert es jetzt wieder direkt neben ihr, »wie wütend ich bin?«

Liz versucht, ihren Atem zu beruhigen, und presst ihre Zähne aufeinander.

»Weißt du, warum ich so wütend bin?«

Stille.

Eine Hand legt sich brutal um Liz’ Hals und presst sie gegen die Steinsäule. »Antworte, wenn ich dich etwas frage«, faucht Valerius. Speichel sprüht in ihr Gesicht. Zum ersten Mal scheint er vollkommen außer sich. »Weißt du, warum ich so wütend bin?«

»Nein«, sagt Liz und muss würgen.

Valerius lässt sie ebenso plötzlich los, wie er sie gepackt hat, und Liz hat Mühe, sich auf den Beinen zu halten.

»Weißt du, wie hart ich gearbeitet habe? Wie lange ich gewartet habe auf meine Chance? Auf meine Freiheit, damals wie heute?«

Heute … heute … heute. Das Echo rollt leise unter der Gewölbedecke entlang.

»Weißt du, wie lange?«, brüllt er ansatzlos weiter.

»N… nein«, stammelt Liz erstickt.

Wieder Stille.

Lange anhaltend und quälend.

»Ist er tot?«, fragt er unvermittelt und kalt. Seine Stimme klingt überraschend weit entfernt.

»Ja«, sagt Liz tonlos und schluckt.

»Wie lange schon?«

»Eine … eine Weile …«

»Warum musstest du dich da einmischen?« Die Frage geistert durch den Raum, als würde Valerius mal hier und mal dort sein. »Ich hatte ein Recht auf seinen Tod. Ein Recht, verdammt. Es war mein Tod! Ich wollte ihn sehen, wie er stirbt. Sein arroganter Blick, sein weltmännisches Gehabe, seine Vorliebe für all diese Bilder hier, all die großen Namen. Versuchung, Hölle, Paradies – nichts als beschissene Fassade, hohles Gewäsch. Was verstehst du schon von Versuchung, wenn du Victor von Braunsfeld heißt, wenn dir das Geld wie Durchfall aus dem Arsch läuft. Wenn du dir dein Paradies zusammenkaufen kannst. Wenn du für die Versuchungen zu feige bist, die du mit keinem Geld der Welt kaufen kannst. Die Hölle, Liz, ist nur von außen betrachtet ein faszinierender Ort. Ich hätte ihn hineingestoßen, Demut gelehrt. Er sollte in meine Augen sehen, während er krepiert. Und du, du mischst dich einfach ein, einfach so, stellst dich zwischen mich und seinen Tod.«

»Es … es tut mir leid«, sagt Liz mit bebender Stimme. »Ich kann verstehen, dass –«

»Nichts verstehst du. Nichts! Alles nur erbärmliches Geschwätz.«

»Wenn mein Vater mich für dreißig Jahre in die Psychiatrie gesteckt hätte –«

»Psychiatrie?«, zischt Val. »Ich war nicht in der Psychiatrie. O nein.«

Liz verstummt.

»Er hat dir das erzählt, oder? Hab ich recht?«

Liz nickt unwillkürlich, dann wird ihr bewusst, dass er sie in der Dunkelheit nicht sehen kann.

»Ich wusste es«, flüstert Valerius.

Offenbar braucht er ihre Antworten gar nicht. Oder er kann mich sehen, zuckt es ihr durch den Kopf.

»Du lässt dich von ihm verarschen, Liz, wie alle anderen auch. Darin war er schon immer ganz groß.«

»Was … was soll das heißen?«

»Psychiatrie, da hätte er viel zu viel erklären müssen. Er hätte sagen müssen, dass ich sein Sohn bin. Hätte Dokumente unterzeichnen müssen, mit seinem Namen. Er hätte zu mir stehen müssen«, flüstert Valerius, und seine Stimme scheint von der Gewölbedecke herabzutropfen, direkt in Liz’ Ohr. »Nein, Liz. Er hat mir ein Gefängnis gebaut, eine Zelle, nur für mich. Da hat er mich eingesperrt, alleine, fast dreißig Jahre lang.«

»O Gott«, haucht Liz.

Valerius lacht leise. »Du kennst es sogar. Ich hab dafür gesorgt, dass du es kennenlernst. Ein Keller, in den Fels gehauen, mitten in der Schweiz.«

Liz schnürt es den Hals zu. Das Haus bei Wassen. Von Braunsfeld hat seinen Sohn dreißig Jahre lang im Keller eines eigens dafür gebauten Schweizer Chalets gefangen gehalten, ohne dass irgendjemand etwas davon wusste.

»Genauso gut hätte er mich lebendig begraben können. Er hätte mich besser getötet, aber dafür war er zu feige. Er hat einfach nur so getan, als wäre ich tot. Nachdem er das Haus gebaut hatte, hat er nie wieder einen Fuß über die Schwelle gesetzt. Weißt du, was er getan hat? Er hat mir eine Krankenschwester gekauft, mit seinem Scheißgeld, Bernadette hieß sie, eine frustrierte alte Schachtel, die mir Essen und Klopapier gebracht hat, das höchste der Gefühle waren ein paar Bücher, billige Romane oder Fachliteratur über Medizin – immerhin. Das war das einzige Thema, über das ich mit ihr sprechen konnte: Medizin. Und warum sie ihr beschissenes Studium nicht geschafft hatte. Und dann fiel sie eines Tages einfach tot um. Bum. Ende. Und niemand hat’s gemerkt. Wie denn auch? Es war ja keiner da. Also hab ich gehungert. Das Einzige, was ich hatte, war fließendes Wasser. Dreiundvierzig Tage lang. Weißt du, wie das ist? Dann kam Yvette. Die nächste Krankenschwester, oder vielleicht besser: Gefängniswärterin. Nicht ein einziges Mal hat sie das verdammte Gitter geöffnet. Und glaub mir, ich habe jedes Mal darauf gelauert, jedes Mal!«

»Wie … wie sind Sie da rausgekommen?«, stottert Liz fassungslos.

»Ich wusste, dass Yvette genauso einsam war wie ich. Sie war jünger als Bernadette. Das war ein Fehler von ihm, er hätte mir wieder eine alte Schachtel kaufen müssen. Wenn man jung ist, kann man nicht jahrzehntelang einen Menschen im Kerker gefangen halten und gleichzeitig ein unbeschwertes Leben führen. Also haben wir geredet; irgendwann war es fast wie in einer Ehe, nur dass die Gitterstäbe immer da waren. Und sie kam dem Gitter nie zu nah. Niemals. Nur dieses eine Mal, letztes Jahr, im Oktober, nur ganz kurz. Ich bekam sie zu packen, die Durchreiche zwischen den Stäben war groß genug für meinen Arm. Und die dumme Kuh war so unvorsichtig, den Schlüssel dabeizuhaben, an ihrem Schlüsselbund, mit allen anderen Schlüsseln des Hauses. Als ich ihn ins Schloss gesteckt habe, hätte ich ihn beinah abgebrochen. Er ließ sich kaum drehen.«

»Und Yvette? Was haben Sie …«

»Ich hätte sie töten können. Das Verlangen war beinah übermächtig. Aber es war … es ging nicht. Ich habe sie an meiner Stelle eingesperrt. Und später war ich froh darüber. Ich konnte sie gut gebrauchen, auch als du kamst, da hatte ich jemanden, der sich um dich kümmern konnte.«

Liz wird schwindelig. Mit beiden Händen tastet sie sich um die Säule herum, nur weg von seiner Stimme. »Was wollen Sie von mir?«, flüstert sie heiser.

»Das weißt du schon«, raunt Valerius. »Ich will, dass du stirbst, für mich.«

Die Angst dringt wie Salzsäure in ihre Haut. »Warum?«, fragt sie heiser.

»Das habe ich dir schon gesagt.«

»Wegen dem 13. Oktober?«

»Ja. Aber jetzt muss es früher passieren. Deine Schuld. Das ist alles deine Schuld.«

»Was ist am 13. Oktober passiert?«

»Er hat dir nie davon erzählt, oder?«

»Nein.«

Stille.

Plötzlich flammt das Licht in der Krypta grell auf, und Liz kneift die Augen zusammen.

»Sieh mich an«, fordert Valerius.

Liz blinzelt an der Säule vorbei auf seine Gestalt, sein geteiltes Gesicht.

»Dein Gabriel ist der Grund, warum aus mir dieses Monster geworden ist. Und dein Gabriel ist der Grund, warum mein Vater mich wegsperren musste. Ich war gerade flügge, hatte gerade begonnen zu fliegen. Ich war bereit. Bereit, in seine Welt einzutreten. Ich wäre höher geflogen als er, viel höher. Ich hatte gerade damit begonnen. Bis er kam, dein Gabriel. Schon alleine der Name! Ich hätte es wissen müssen. Ein verfickter beschissener Erzengel.«

Kapitel 49

Berlin – 28. September, 06:57 Uhr

»Und dieser von Braunsfeld«, fragt Gabriel, »was ist das jetzt für –«

»Stopp, stopp, da rein!« David fuchtelt mit den Armen und zeigt nach links.

Gabriel reißt das Lenkrad herum und biegt im spitzen Winkel vom Kronprinzessinnenweg auf den Wannseebadweg ein. Die abgefahrenen Reifen des Saab 900 schmieren über den immer noch nassen Asphalt.

»Gott, verflucht. Kannst du bitte etwas langsamer fahren. Ich muss den Wagen heil zurückbringen.«

»Hm. Also, was ist das für ein Typ, dieser von Braunsfeld? Warum hat Liz ihn interviewt?« Gabriel drückt das Gaspedal durch.

David hält sich am Türgriff fest und starrt auf das Armaturenbrett, wo die Tachonadel unaufhaltsam höher klettert. »Er gehört zu den deutschen Top zehn, der Mann ist Milliardär.«

»Und womit hat er die Milliarden gemacht?«

»Im Detail ist das schwer zu durchschauen, aber es fing in den Siebzigern und Achtzigern an, im Verlagswesen, dann später im privaten Fernsehmarkt, und dazu hält er noch Anteile an der DEW.«

»Der Energiekonzern?«

»Genau der.«

Gabriel schweigt einen Moment, lenkt den Saab in eine Rechtskurve und touchiert die Bordsteinkante. Es knirscht, und der Wagen springt nach links wie ein scheuender Ackergaul. David beißt sich auf die Lippen.

»Hast du nicht gesagt, er hätte dich rausgeschmissen? Dann war er also auch dein Arbeitgeber?«

»Ich hab wie Liz für TV2 gearbeitet, der Sender gehört zu seiner Mediengruppe, aber Liz war immer frei, ich war fest angestellt.«

»Großartig«, murmelt Gabriel. »Und weißt du, wer noch für TV2 arbeitet?«

»Wer?«

»Yuri Sarkov. Python macht den kompletten Objektschutz für den Sender.«

David starrt ihn von der Seite an. »Du meinst, Sarkov und von Braunsfeld kennen sich? Aber was spielt das für eine Rolle?«

»Ich bin nicht sicher, aber irgendwie hängt das alles zusammen. Dieses Haus, der Kadettenweg 107, das von Braunsfelds Exfrau gehört hat, steht seit über dreißig Jahren leer. Yuri hat immer alles versucht, mich davon fernzuhalten. Und dann diese ganze Nummer mit dem Film, den ich angeblich aus dem Tresor im Kadettenweg geklaut haben soll! Warum ist Yuri hinter einem Band her, das im Tresor von von Braunsfelds Exfrau gelegen hat? Das muss doch der gleiche Film gewesen sein, den Val damals in Vaters Labor gesucht hat. Was zur Hölle ist da drauf? Und vor allem: Was will Liz bei von Braunsfeld, und warum ist sie plötzlich frei?«

»Ich versteh es nicht«, sagt David. »Und was ich auch nicht verstehe: Wenn Liz wirklich entführt wurde, warum ruft sie dich nicht an, jetzt, wo sie frei ist? Das wäre doch das Erste, was ich machen würde.«

Gabriel verzieht den Mund. »Weil ich mein Handy nicht mehr habe. Stattdessen schleppe ich ja im Moment ihres mit mir rum, aber das kann sie ja nicht wissen. Vermutlich hat sie längst probiert, mich auf der alten Nummer anzurufen, nach deiner Nummer hat sie diese Pierra ja auch gefragt …«

»Aber was will sie von von Braunsfeld? Meinst du, von Braunsfeld ist Val? Vielleicht wollte Sarkov deswegen den Namen nicht rausrücken.«

Gabriel schüttelt den Kopf. »Glaub ich nicht. Dafür ist von Braunsfeld zu alt.«

Der Saab fliegt fast auf die Brücke zu, die nach Schwanenwerder führt, und er nimmt den Fuß vom Gas. »Wohin jetzt?«

»Einfach geradeaus, über die Brücke. Dann kommst du automatisch auf die Inselstraße.«

Mit einem lauten Klatschen preschen die Reifen durch eine Pfütze und werfen eine meterhohe Wasserfontäne zu beiden Seiten des Wagens auf.

»Was ist eigentlich damals mit von Braunsfelds Frau passiert?«, fragt Gabriel.

»Eine tragische Geschichte«, antwortet David. »Gill, seine Frau, ist, vielmehr war, gebürtige Kanadierin, eine echte Schönheit. Die beiden waren ein Traumpaar, die Boulevardpresse hat sie regelrecht belagert. Sie hat mitgespielt und ist auf jeder Party und Benefizgala aufgetreten, die stattfand. Irgendwann sind ihre öffentlichen Auftritte aber immer seltener geworden, sie hat sich regelrecht eingegraben. In der Presse wurde über Trennung und Scheidung geschrieben, das war in den Siebzigern. Als es gerade begann, hässlich zu werden zwischen den beiden, ist sie mit ihrem Mercedes Cabrio von der Straße abgekommen und hat sich mehrfach überschlagen. Sie war sofort tot. Im Nachhinein hat man bei ihr über zwei Promille Blutalkohol festgestellt. Das Ganze wurde vom Rechtsmediziner unter den Teppich gekehrt. Sie hatte offenbar schon lange Alkoholprobleme. Und Ende der Siebziger verschwand dann auch noch ihr Sohn.«

»Die beiden hatten Kinder?«

»Einen Sohn, ja. Warte mal, wie hieß der noch …?«

Gabriel drosselt unwillkürlich das Tempo. Vor seinem inneren Auge sieht er das Foto auf dem Kaminsims im Kadettenweg, die schwarzhaarige und betörend schöne Frau mit den tiefen Schatten unter den Augen und den jungen blonden Mann. »Der Sohn ist verschwunden? Wie denn?«

»Keine Ahnung. Wie Menschen eben verschwinden. Es war direkt nach seinem achtzehnten Geburtstag. Verdammt, wie hieß der Junge noch?« David legt die Stirn in Falten. »Na egal. Jedenfalls war er wohl feiern, ist losgezogen, und seitdem wird er vermisst. Vermutlich ist ihm etwas zugestoßen, und er ist längst tot. Aber eine Leiche wurde nie gefunden.«

Gabriel nickt nachdenklich und fährt langsam auf die schmale Brücke. Die Metallschwelle im Asphalt klappert, als die Reifen darüberholpern.

»Verdammter Mist, mein Gedächtnis«, schimpft David. »Der Junge hieß … warte mal, irgendwas Römisches, Mark… Markus, genau. Markus Valerius von Brauns–«

Gabriel tritt ruckartig auf die Bremse, und ihre beiden Körper schnellen nach vorne, in die Gurte. Der Wagen bleibt mitten auf der Straße stehen. Dünne, hellgraue Wolkenfäden quellen aus dem Auspuff.

»Valerius?«, flüstert Gabriel.

»O Gott. Val!, natürlich.«

Gabriel steuert den Wagen an den Straßenrand und schaltet den Motor ab. »Welche Hausnummer?«, fragt er heiser.

»Ich weiß nicht, ich glaube, die Vierzehn. Ein zweiflügliges Eisentor. Das Haus ist aus hellbraunen Ziegeln.«

Gabriel reißt die Tür auf und stürmt die Inselstraße hinunter.

»Hey! Hey, warte«, ruft David. Er steigt aus, wirft erst seine Tür zu, dann Gabriels und humpelt hinter ihm her. »Warum nehmen wir nicht den Wagen?«

»Willst du vorm Haus parken und hupen?«

»Du willst da wirklich rein?«

Gabriel antwortet nicht. Er dreht sich noch nicht einmal um.

David bleibt stehen. »Gabriel, ich weiß nicht …«

»Dann bleib hier und bewach deinen Saab.«

»Das ist nicht mein Saab«, ruft David und blickt Gabriel nach.

»Ach, Scheiße«, stöhnt David schließlich. Dann setzt er sich hinkend in Bewegung. Kurz darauf bleibt Gabriel vor einem Tor stehen, das einen Spaltbreit geöffnet ist. Auf den beiden gemauerten Torpfosten sind zwei längliche Kameras aufgepflanzt. Gabriel starrt zu ihnen hoch, dann drückt er gegen das Tor. Es schwingt geräuschlos auf, und David sieht noch, wie Gabriel hindurchschlüpft.

Kapitel 50

Berlin – 28. September, 07:24 Uhr

Im Südosten bricht für einen Augenblick die Sonne zwischen den Wolken hervor und wirft Licht auf die Villa. Die Schatten der umliegenden Bäume greifen nach dem Ziegelbau, Laub wirbelt zu Boden wie goldenes Konfetti.

David hastet hinter Gabriel her. Er spürt, wie der Verband auf die Wunde an seinem Bein drückt, aber das Medikament betäubt die Schmerzen. In einem weiten Bogen laufen sie um die Villa herum und nähern sich ihr von hinten.

David spürt den Schweiß in seinen Handflächen, kalt und glitschig. Verflucht, was mache ich hier? Er muss an Sarkov denken, an seine letzten Worte. Jämmerlicher Feigling. Der verächtliche Tonfall haftet ihm auf der Seele wie Rotze.

»Siehst du das?«, flüstert Gabriel.

David zuckt zusammen. »Was?«

»Die Tür.« Gabriel deutet auf die Terrassentür auf der Hinterseite der Villa.

David kneift die Augen zusammen. »Die ist ja offen«, murmelt er verblüfft.

»Und was denkst du?«, fragt Gabriel.

»Das gefällt mir nicht. Überhaupt nicht. Entweder von Braunsfeld sitzt gemütlich und ahnungslos da drinnen, frühstückt und hat die Tür zum Lüften geöffnet, oder es ist eine Falle. Aber so oder so«, flüstert David, »wenn wir da reingehen, haben wir ein Problem.«

Gabriel starrt zur offenen Tür hinüber und nickt bedächtig.

David atmet erleichtert auf. Bei all dem Wahnsinn ist Gabriel offenbar lernfähig und, ganz anders als früher, besonnenen Einschätzungen zugänglich – auch wenn sie von seinem kleinen Bruder kommen. Und jetzt? Was rätst du ihm jetzt? Zur Polizei zu gehen?

»Hat von Braunsfeld Personal?«, fragt Gabriel mit gedämpfter Stimme.

David zuckt mit den Schultern. »Ohne wird’s wohl nicht gehen, bei dem riesigen Kasten. Aber ich hab keine Ahnung, wann die hier anrücken. Soweit ich weiß, legt der Alte viel Wert auf seine Privatsphäre. Aber ich würd’s nicht –«

»Riskieren wir’s«, murmelt Gabriel und eilt geduckt auf die Villa zu. Das nasse kurzgeschnittene Gras flüstert unter seinen Schuhen. In der Nacht muss es stark geregnet haben.

»He! Warte –«, sagt David. Doch Gabriel ist längst bei der Villa angekommen und nicht mehr zu bremsen. Im Schutz des fensterlosen Souterrains schleicht er, dicht an das Ziegelmauerwerk gepresst, zur Freitreppe hinüber.

»Verfluchte Scheiße«, zischt David. Er ballt die Fäuste und humpelt hinter Gabriel her, die Stufen der Freitreppe hinauf, bis zur offenen Tür. Taupefarbene Gardinen bewegen sich sanft in der Zugluft. Das Rascheln der Vorhänge in der Stille ist gespenstisch.

»Niemand zu sehen«, flüstert Gabriel, dann tritt er in den Wohnraum ein.

Als David seinen Fuß über die Schwelle setzt, hat er das Gefühl, unwiderruflich eine Grenze zu überschreiten.

Er tappt weiter, hinter Gabriel her, durchs Wohnzimmer, und sein Blick huscht über die Gemälde. Monet, Renoir, in einer Nische unverkennbar ein Picasso. Seine Alarmglocken schrillen. Niemand, der so wertvolle Bilder besitzt, würde die Tür so unbedacht offen stehen lassen! Außerdem ist es drinnen genauso kalt wie draußen.

Lautlos öffnet Gabriel die Tür zum Hausflur. An der Decke einer großzügigen Marmorhalle flackert eine muntere Gasflamme in einer antiquierten Laterne, ein schmiedeeisernes Geländer schraubt sich neben einer ebenfalls marmornen Treppe in die Höhe, eine weitere, sehr viel kleinere Treppe führt nach unten, in den Keller. Gabriel bleibt wie angewurzelt stehen, packt ihn hart am Arm und deutet die Kellertreppe hinunter.

Am Fuß der Treppe liegen zwei große Tierkadaver, offenbar Hunde, inmitten einer sattschwarzen Lache.

Gabriels Griff um Davids Unterarm ist stählern und hält ihn davon ab, aus dem Haus zu laufen.

Ohne eine Miene zu verziehen, legt Gabriel den Finger auf die Lippen, deutet auf sich, dann wieder auf den Keller, dann zeigt er auf David und bedeutet ihm zu bleiben, wo er ist.

David nickt. Das Schlucken fällt ihm schwer, sein Hals ist trocken. Er sieht Gabriel nach, der über die Hunde steigt, ohne dabei auch nur das geringste Geräusch zu machen. Als er durch die Kellertür verschwindet, ist sein Gesicht bleich und angespannt. Als hätte er genauso viel Angst wie ich, denkt David. Mit einem leisen, hallenden Klick fällt die Kellertür zu, und die Stille schlägt über David zusammen.

Jämmerlicher Feigling, flüstert Sarkov in seinem Kopf.

Er sieht nach oben, sein Blick folgt dem Geländer ins erste Stockwerk. Widerstrebend setzt er sich in Bewegung und versucht, das hässliche Ungeheuer in seinem Innern, das mit allen Fasern rebelliert, unter Kontrolle zu bekommen.

Jede Stufe ein Schuss auf das Ungeheuer. Jede Stufe ein Biss des Ungeheuers.

Auf dem Treppenabsatz des ersten Obergeschosses bleibt David stehen und sieht sich um. Das Licht ist eingeschaltet, als wäre jemand hier gewesen. Vor ihm liegt ein Flur mit acht Türen, vier auf jeder Seite.

Alles in ihm schreit: Weg hier!

Die offene Tür, die toten Hunde, die drückende Stille.

Aber er kann den Blick nicht von den Türen wenden. Die Klinke links von ihm glänzt messingfarben, mit einigen stumpfen Flecken, vielleicht ein fettiger Handabdruck.

David drückt die Klinke zaghaft hinunter, dann schwingt die Tür auf. Im Zimmer ist Licht, ein antiker schwerer Schreibtisch steht mitten im Raum. Wie von einem Magneten angezogen, tritt David ins Zimmer, sieht sich um – und erstarrt.

Auf einer grauen Chaiselongue neben der Tür liegt Yuri Sarkov, geknebelt, verschnürt wie ein Paket und mit weit aufgerissenen Augen. Und diese Augen schauen ihn an.

Im ersten Augenblick löst Sarkovs Anblick in seinem Gehirn einen Fluchtreflex aus.

Reiß dich zusammen! Er ist gefesselt!

David kämpft den Fluchtimpuls nieder und schließt leise die Tür. Seine Knie zittern, und ein Gefühl zwischen Triumph und Unsicherheit überkommt ihn. Vorsichtig löst er Sarkovs Knebel.

»Gut, dass Sie hier sind, David«, japst Sarkov.

»Tatsächlich?«, fragt David.

»Hören Sie, David. Egal, wie wütend Sie sind – Sie sind doch wütend? Das sehe ich Ihnen an – wir müssen hier raus. Sonst überleben wir das beide nicht.«

»Ihr Schicksal interessiert mich, ehrlich gesagt, gerade herzlich wenig.«

»Seien Sie nicht dumm, David. Glauben Sie mir, das hier ist eine Nummer zu groß für Sie. Ist Gabriel im Haus?«

David sieht ihn aus schmalen Augen an. »Er sucht unten nach Liz.«

»Machen Sie mich los, zusammen haben wir bessere Chancen, hier noch heil rauszukommen. Wir müssen ihn warnen.«

»Warnen? Wovor? Was ist denn los?«

»Jetzt sein Sie kein Idiot, verdammt«, flucht Sarkov. »Bevor ich Ihnen das erklärt habe, bringt er uns alle um.«

David erstarrt. »Wer? Valerius? Ist er hier?«

»Ihr seid also alleine draufgekommen? Gut, was soll’s.« Sarkov streckt ihm die gefesselten Hände entgegen. »Mach schon.«

David dreht sich zur Tür um und sieht wieder Sarkov an.

»Es geht um deinen Arsch, du Idiot, wir müssen weg hier, und ohne mich kommst du nicht weit. Der Keller ist ein Labyrinth, und wenn du Gabriel da finden willst, brauchst du meine Hilfe.«

»Gut, nur die Füße. Mehr nicht«, sagt David und löst umständlich die festsitzenden Knoten an Sarkovs Füßen. Als die Fesseln abfallen, bewegt Sarkov die tauben Fußgelenke auf und ab, dann deutet er mit dem Kinn auf seine immer noch gefesselten Hände. »Hilf mir auf, ich bin noch etwas schwach auf den Beinen.«

Widerstrebend beugt David sich hinunter zu ihm. Im selben Moment krachen Sarkovs zusammengebundene Hände seitlich gegen Davids Kiefer, und er geht zu Boden. Der strenge Geruch von frischem Parkettöl steigt ihm in die Nase. Alles dreht sich, die Fußbodenleiste ist der Horizont, und selbst der schwankt bedenklich.

»Dämlicher Idiot«, knurrt Sarkov, wälzt sich beiseite, kommt auf die Knie und hält David seine gefesselten Hände hin. »Aufmachen«, sagt er und presst David ein Knie gegen die Schusswunde am Bein. Der Schmerz ist überwältigend, wie ein Stromstoß, der alle Reserven auf einmal mobilisiert. Davids Hände schießen empor, krallen sich in Sarkovs schmalen faltigen Hals und drücken mit verzweifelter Kraft zu.

Sarkov keucht überrascht und verliert für einen Moment die Kontrolle. Von einer bodenlosen Wut getrieben, bäumt sich David auf, wirft Sarkov ab und donnert seinen Hinterkopf auf das Parkett. Ungelenk schlägt er seine rechte Faust gegen Sarkovs Wange, so dass dessen Brille über den Fußboden schlittert.

Wie ein Berserker springt David auf, greift nach dem ersten Gegenstand auf dem Schreibtisch, der ihm geeignet erscheint – einem durchsichtigen Brieföffner aus Glas –, und setzt Sarkov die Spitze an die Kehle. »Zwingen Sie mich nicht, Sie umzubringen«, keucht er.

Sarkov starrt ihn an, noch benommen von dem Schlag, dann breitet sich langsam ein spöttisches Grinsen auf seinem Gesicht aus. »Mit einem Brieföffner?«

»Sie sind mir ein paar Antworten schuldig«, sagt David. Sein Atem pumpt von der Anstrengung.

Sarkov lacht auf. »Immer noch formvollendet beim ›Sie‹? Du drohst, mich umzubringen, und schaffst es noch nicht mal, dich von deinem Höflichkeitsscheiß zu verabschieden?«

David fixiert Sarkovs eisgraue Augen. »Ich will wissen, was hier läuft. Warum sind Sie hier, und was wissen Sie über von Braunsfeld und seinen Sohn?«

Sarkov funkelt ihn an. »Find’s selber raus. Oder glaubst du ernsthaft, dass ich mit dir rede, nur weil du mir einen Brieföffner an den Hals hältst? Sieh dich doch an! Du bist ein beschissener Feigling, einer, der sich unterm Rock seiner Mutter versteckt. Du nimmst nichts selbst in die Hand. Hast du nie getan und wirst du auch nicht. Du hast viel zu viel Angst. Das kann man riechen, Junge!«

Davids Hand mit dem Brieföffner zittert, der schmale glatte Glasgriff fühlt sich nass und rutschig an. »Mag sein«, sagt David mit bebender Stimme. »Mag alles sein. Aber was, wenn du mich mit deinem Gequatsche so wütend machst, dass ich dir ins Bein steche mit dem Ding hier, so wie du mir ins Bein geschossen hast? Vielleicht verliere ich ja auch die Kontrolle, wer weiß das schon, und dann steche ich dir mehrmals in beide Beine. Und was ist, wenn ich dann zu guter Letzt, weil ich ja so ein Feigling bin, Angst bekomme? Angst vor dir, Yuri Sarkov, dass du mich aus Rachsucht mein ganzes restliches Leben verfolgen könntest. Aus lauter Angst vor dir könnte ich beschließen, dich doch umzubringen. Die Angst muss nur stark genug sein. Angst – musst du wissen – ist nämlich bei den meisten Morden die Triebfeder. Nicht etwa Kaltblütigkeit, sondern Angst. Und was glaubst du, wie viel Angst habe ich wohl gerade?«

Sarkov starrt David schweigend an. Das spöttische Grinsen ist aus seinem Gesicht gewichen.

»Kriege ich jetzt meine Antworten?«

Sarkovs bleiche Lippen öffnen sich so langsam, als wären sie verklebt. »Das spielt alles keine Rolle«, sagt er. Plötzlich klingt seine Stimme matt. »Jemand wie ich hat mehr zu verlieren, als du dir vorstellst. Lass mich gehen, und ich verspreche dir, ich lass dich in Ruhe. Aber erwarte nicht von mir, dass ich dir Antworten gebe, die für mich gefährlicher sind als dieser Brieföffner.«

»Vor wem hast du Angst? Vor Valerius? Oder vor seinem Vater?«

Sarkov presst die Lippen aufeinander und schweigt.

»Was ist mit Treasure Castle? Wolltest du mir nicht die Lizenz besorgen? Was weißt du darüber? Oder war das alles nur Bluff?«

»Wenn ich dir die Frage beantworte, lässt du mich dann gehen?«

David sieht ihn misstrauisch an und sucht in seinen Augen nach einem Anzeichen dafür, dass er lügt. Alles, was er sieht, ist ein unbestimmtes Glitzern. »In Ordnung«, sagt er. »Ja.«

Sarkov lächelt selbstzufrieden. »Du solltest Nachforschungen anstellen, wer die Eigentümer der Firma sind, an die du die Lizenz verloren hast.«

»Ich weiß, wer die Eigentümer sind. Das steht im Handelsregister. Ist das etwa alles?«

»Ich rede nicht von den Leuten, die im Handelsregister stehen. Hast du nicht gelernt, hinter den Vorhang zu schauen?«

»Hinter den Vorhang? Also sind die Eigentümer nur Strohmänner?«

»Die Eigentümer sind die Eigentümer. Aber in der Bilanz taucht eine Beratungsfirma auf, die erstaunliche Summen kassiert. Fragt sich nur, wofür. Und weißt du, wem diese Beratungsfirma gehört?«

»Wem?«, fragt David atemlos.

»Er saß die ganze Zeit vor deiner Nase«, erwidert Sarkov. »Es ist Bug. Die Firma gehört Dr. Robert Bug.«

David starrt Sarkov mit offenem Mund an und lässt den Brieföffner sinken. Ihm wird schwindelig, seine Wangen brennen rot vor Wut und Scham zugleich. »Bug«, keucht er heiser. »Dieses Mistschwein.«

»Jetzt weißt du’s«, sagt Sarkov. Ein spöttisches Lächeln kräuselt seine Lippen. »Lass mich gehen.«

David sieht Sarkov nachdenklich an. »Eins noch«, sagt er und drückt den Brieföffner wieder an Sarkovs Hals. »Eine Frage hab ich noch.«

Sarkov presst die Lippen zusammen.

»Du hast vorhin gesagt, der Keller hier wäre ein Labyrinth. Was erwartet mich, wenn ich da runtergehe?«

Sarkov betrachtet David aus schmalen Augen, so als müsste er sein Urteil über den feingliedrigen blonden Mann revidieren, der über ihm kniet. »Viel kann ich dir nicht sagen«, beginnt er.

Davids Hand zittert, während Sarkov redet. Als er fertig ist, nickt David abwesend.

»Und jetzt«, fordert Sarkov, »nimm das verdammte Ding da weg und lass mich gehen.«

David sitzt auf Sarkov und rührt sich nicht. Wenn er aufsteht, was wird Sarkov dann tun? Einfach gehen? Ihn niederschlagen?

»Jetzt mach schon, verdammt.«

David schüttelt den Kopf. »Ich kann dir nicht trauen.«

»Du bist ein Idiot. Wir müssen weg hier, kapierst du das nicht?«

David rührt sich immer noch nicht.

»O Gott«, sagt Sarkov entsetzt. Sein Blick fliegt zur Tür in Davids Rücken.

Instinktiv dreht David sich um, doch da ist nichts.

Im selben Moment schlägt Sarkov Davids Hand beiseite. Der Brieföffner fällt klirrend aufs Parkett, und Sarkov rammt seine Fäuste gegen die Schusswunde an Davids Bein.

David schreit auf, sieht, wie Sarkov sich streckt, versucht, den Brieföffner zu fassen. Der Schmerz an seinem Bein macht ihn rasend. Mit beiden Händen packt er Sarkovs Kopf und donnert ihn auf den Parkettboden. Einmal. Sarkov reißt die Augen überrascht auf. Zweimal. David schließt die Augen. Er hört nur das dumpfe Krachen und das Stöhnen, das Sarkov über die Lippen rutscht. Er stellt sich vor, es wäre Bug, den er da zwischen den Händen hält. Dreimal. Es kracht, aber das Stöhnen bleibt aus. Er muss nachfassen, weil der Kopf ihm aus der Hand rutscht. Viermal! Ein brennender Schmerz durchzuckt die Finger seiner linken Hand, die zwischen Sarkovs Schädel und dem Holzboden eingeklemmt sind, aber der Schmerz ist gut, fast noch besser, weil er die Wucht seiner eigenen Wut spürt, endlich einmal, sonst könnte er nicht glauben, was er hier tut.

Als David die Augen öffnet, sieht er in Sarkovs Gesicht und erschrickt. Die Lider flattern über dem Weiß seiner Augen. Die Pupillen schwimmen, bevor sie sich ganz verlieren und Sarkov in einem Zustand versinkt, von dem David im ersten Moment hofft, dass es nur eine tiefe Bewusstlosigkeit ist. Dann kommt ihm plötzlich der Gedanke, dass es mehr sein könnte.

Langsam richtet er sich auf und knickt beinah sofort wieder ein. Die Schusswunde schmerzt höllisch. Und er kann nicht fassen, was er da getan hat und wie wenig er empfindet.

Kapitel 51

Berlin – 28. September, 07:46 Uhr

Nichts. Gabriel ist am Ende des Kellers angelangt und eilt jetzt zurück zur Tür, hinter der das Treppenhaus liegt. Nicht eine verdammte Spur, im ganzen Keller nicht. Der Gang erdrückt ihn, wie ein zu enger Tunnel, die Ziegelwände, die Türen, der betonierte Boden, das alles scheint sich zu verjüngen und auf ihn einzustürzen. Sein Adrenalinspiegel ist gefühlt bei unendlich, und sein Körper pumpt immer mehr Stresshormone ins überlastete System.

Liz! Wo bist du?

Am liebsten möchte er brüllen, aber er weiß, wie gefährlich das ist. Wenigstens spürt er keine Schmerzen mehr. Der Hundebiss und die verletzte Schulter gehen im Rausch unter.

Am Fuß der Treppe stolpert er beinahe über die Hundekadaver. Die beiden Dobermänner liegen übereinander wie aufgeschlitzte Schweine. Mit einem weiten Schritt springt er auf die Treppe und läuft hoch, in die Marmorhalle.

Wo zur Hölle ist David?

Das Gaslicht zittert höhnisch in seinem gläsernen Käfig. In seinem Kopf beginnt sich alles zu drehen. Nicht auch noch David!

Dann fällt ihm Davids geradezu panische Angst ein. Rasch eilt er durch den Wohnraum zur Terrasse. Sein Blick durchkämmt den Garten von rechts nach links. Auch hier: nichts. Gottverdammter Idiot! Wo steckst du?

Vielleicht ist er zurück, über den Zaun.

Hab ich’s dir nicht gesagt, Luke? Er ist und bleibt ein Feigling.

Gabriel zuckt zusammen.

Überrascht?

Eher … Na ja … Ich dachte, du wärst …

Was? Weg? Niemals. Ich würde dich niemals enttäuschen.

Enttäuschen?

Du bist aufgebracht. Du solltest dich beruhigen, Luke. Sieh dich an, deine Hände zittern.

Gabriel sieht auf seine Hände und beschließt, das Zittern zu ignorieren.

Sein Blick streift erneut durch den Garten. Plötzlich stutzt er und kneift die Augen zusammen, um besser sehen zu können. Ganz hinten links steht ein kaputtes Glashaus.

Gabriels Herz beschleunigt wieder.

Warte, Luke! Denk nach!

Gabriel überlegt nicht eine Sekunde lang und rennt los.

Ein Gewächshaus, denkt er, als er näher kommt, ein zertrümmertes Gewächshaus.

Eine Gänsehaut überzieht seinen Körper, als er vor dem Metallgerippe steht und auf die Glasscherben starrt, die Pflanzen, Beete und Holzboden bedecken. Einige Sonnenstrahlen brechen durch das Laub der Bäume, und die Scherben funkeln schmutzig. Er fragt sich nicht einen Moment lang, was hier geschehen ist, sondern starrt auf das Muster in der Mitte des Holzfußbodens: Auf einer scharf umrissenen rechteckigen Fläche von etwa zwei Quadratmetern liegt fast keine Glasscherbe. Dafür bilden am hinteren Ende des Rechtecks die Scherben eine breite Linie.

Eine Tür im Boden. Und irgendjemand hat sie erst kürzlich benutzt!

Sein Puls rast, als er die Tür in die Höhe hebt und die Stufen hinuntersieht, auf eine verschlossene Tür in der Wand.

Wie im Fieber steigt er die Treppe hinunter und tastet die Ränder der Tür ab. Keine Klinke, keine Öffnung für einen Hebel. Das Tastenfeld für das Codeschloss ist bündig in den Putz eingelassen. Als er mit den Knöcheln seiner Hand gegen den Putz klopft, klingt es hohl.

Rasch stürmt er die Stufen hinauf, und sein Blick springt zwischen den Scherben und Blumenkästen hin und her. Dann findet er, was er sucht: eine kleine Handschaufel aus Metall.

Die Schaufel bohrt sich in den Mörtel um das Tastenfeld wie eine Spitzhacke. Brocken für Brocken löst sich der über viele Jahre durchfeuchtete Zement. Als das Loch groß genug ist, hebelt Gabriel die Platte einfach aus der Wand. Der Rest ist Routine, dank seiner Jahre bei Python.

Als er die Kabel kurzschließt, springt das Türschloss mit einem leisen Klicken auf.

Gabriel öffnet die Tür.

Eine Tür zu einem geheimen Keller, schießt es ihm durch den Kopf.

Er blockiert den Schnapper des Türschlosses und späht ins Halbdunkel. Die scharf geschnittenen Betonwände verlieren sich weiter hinten in der Dunkelheit. Der Gang scheint in Richtung Villa zu führen. In seinem Bauch setzt ein unerklärliches Ziehen ein. Angst, denkt er verblüfft. Nicht die Angst, die er um Liz hat. Nicht die Angst, die er hat, wenn ein Rottweiler nach seiner Kehle schnappt oder jemand versucht ihn zu erwürgen. Das Ziehen im Bauch ist eine tiefer sitzende Angst, ursprünglicher, direkt aus seinem Innersten. Er starrt ins stockdunkle Zentrum des Gangs. Eine ungeheure Anziehungskraft geht von dort aus, und er setzt sich in Bewegung.

Nach zehn Metern ist er da, wo die Wände in die Dunkelheit abtauchen. Jetzt kann er noch etwas weiter sehen, denn seine Augen haben sich an die Dunkelheit gewöhnt. Nach ein paar Metern wird der Beton von nackten Ziegelwänden abgelöst. Ein starker Luftzug fährt ihm in den Nacken, und seine Haare sträuben sich, als sei er ein junger Hund.

Er wirft einen Blick zurück. Durch die Tür dringt strahlendes Morgenlicht, frisch und blassblau. Ein Luftstrom fährt ihm ins Gesicht, und plötzlich wird der Lichtstrahl schmaler, noch schmaler, dünn wie ein Spalt – dann fällt die Tür ins Schloss, erstaunlich leise, dennoch klingt es für Gabriel wie das Aufeinanderprallen zweier Güterzüge.

Unnatürliche Stille hüllt ihn ein.

Totenstille.

Das Einzige, was er hört, ist sein Atem.

Wieder spürt er dieses Ziehen im Magen. Er weiß, dass er es früher oft hatte, als Kind.

Seine Hände berühren die rauen, etwas feuchten Ziegelsteine, und er tastet sich daran entlang, als wären es nackte Füße, die ihn treppabwärts führen. Weiter, immer weiter, ins Zentrum hinein.

Beherrsch dich, Luke, beherrsch dich. Einer wie du hat keine Angst!

Ich bin nicht Luke! Ich bin Gabriel.

So, flüstert die Stimme hämisch, du glaubst, dass du es ohne mich schaffst?

»Ich weiß nicht, was ich glaube«, flüstert Gabriel zurück.

Dann hör gefälligst auf, den Großkotz zu markieren. Das hier ist größer als du. Ein klein wenig Hilfe solltest du nicht ausschlagen. Luke hätte das auch nicht getan!

Das Ziehen nimmt überhand, sein Körper scheint zu schrumpfen. »Ich bin nicht Luke. Ich bin Gabriel!«, presst er hervor. Seine Worte hallen als vielstimmiges Flüstern im Gang wider und verebben. Seine tastenden Schritte scharren über den leicht abwärtsführenden Boden.

Es ist mehr ein Instinkt, der ihn die linke Hand nach vorne ausstrecken lässt, als die klare Vorstellung, dass jeder Gang irgendwann endet und man nicht gegen dieses Ende prallen will.

Als seine Fingerspitzen die Holztür spüren, stoppt er jäh. Er tastet die Tür ab, bis hinunter auf Hüfthöhe, und findet das kühle Metall einer Klinke.

Sein Herz galoppiert. Viel zu schnell, viel zu laut. Als stünde er vor dem Labor seines Vaters.

Er weiß, dass er die Tür öffnen muss. Dass er wissen muss, was dahinter ist. Aber er weiß auch, dass er diese Tür nie wieder wird schließen können. Das Ziehen scheint seinen Magen zu zerreißen.

Dann drückt er die Klinke.

Öffnet die Tür.

Das Licht blendet ihn, obwohl das Kreuzgewölbe nicht sonderlich hell beleuchtet ist. Nur hinten, geradewegs zwischen den Säulen, ist eine Stelle in intensiveres Licht getaucht.

Gabriel stockt der Atem.

Eine pechschwarze Gestalt steht dort, mit dem Rücken zu ihm. Hinter ihr befindet sich ein grauer steinerner Altar. Und auf diesem Altar liegt jemand – eine Frau, halb verdeckt vom breiten Rücken der schwarzen Gestalt. Die Frau ist festgekettet an Armen und Beinen, liegt auf dem Rücken, in einem weißen, betörend schönen, aber irgendwie seltsamen Kleid, wie eine aufgebahrte Braut.

Liz!

Für einen Augenblick, kurz wie das Zerplatzen eines Ballons, hat Gabriel nur diesen einen Gedanken:

Liz!

Sein Blick fällt in den alten, übergroßen Spiegel, der hinter dem Steinaltar steht. Im unteren Teil spiegelt sich Liz in ihrem weißen Kleid, das um ihren rundlichen Bauch herum einen grotesken Ausschnitt hat, als würde gleich ein Kaiserschnitt an ihr vorgenommen werden. Der Spiegel zeigt ihre nackten Beine, die wie zwei Winkel aufragen, als säße sie in einem Gynäkologenstuhl. Zwischen ihren Schenkeln steht die schwarze Gestalt.

Gabriel starrt mit blankem Entsetzen in den Spiegel, mitten in das Gesicht der schwarzgekleideten Gestalt.

Es ist ein Gesicht, wie er noch nie eines gesehen hat. Das Gesicht eines Dämons, eine Fratze aus einem Horrorfilm, zweigeteilt, die eine Hälfte gleich einer vom Teufel mit Säure überschütteten Maske, die andere Hälfte schön, kultiviert, geradezu makellos und arrogant im Ausdruck. Das brutale Nebeneinander von Schönheit und Monstrosität lähmt Gabriel. Wie in Zeitlupe wendet sich das Gesicht Gabriel zu, die Augen im Spiegel starren ihn an, Olymp und Hades, und in dem unversehrten Auge, das ihn da im Spiegel anstiert, glüht ein rotes Licht, wie das Auge eines Monsters, das unmittelbar der Hölle entstiegen ist.

Dieser eine Blick und das rote Brennen, wie der rot leuchtende Türspion in Vaters Labortür, der ihn so lange gelockt hatte, macht den Weg frei für das Wiedererkennen. Gleich einer Supernova, die alles in ein vernichtendes Glühen taucht, verdampft dieser Blick jede Wand, jede Grenze, jeden noch so harten und tiefen Schnitt in Gabriels Erinnerung. Wie heißes flüssiges Metall strömt alles in Gabriels Kopf an seinen Platz, zu einem großen, ganzen, schmerzhaften Erinnern, Fühlen und Wiedererleben.

Die Tür ist offen. Sie zu schließen ist nun unmöglich.

In nur einer einzigen Sekunde trifft ihn die ganze Wucht einer Nacht, die nie hätte sein dürfen. Einer Nacht, von der er immer nur wollte, dass sie nie war.

Vor ihm steht der Mann, den er verdrängt hatte. Der Mann, von dem er später geglaubt hatte, ihn getötet zu haben; es ist der Mann, der im Labor seines Vaters verbrannt ist.

Vor ihm steht der Polizist.

Kapitel 52

Intrusion

Elf. Elf Jahre alt. Niemand hatte ihn vorbereitet. Niemand hatte ihm gesagt, dass es Türen gibt, die besser geschlossen bleiben, so wie die Tür des Labors.

Vaters Labor.

Sein Zeigefinger näherte sich wie von selbst den Tasten des Videorecorders und drückte eine davon. Er zuckte zusammen, als es im Inneren des Gerätes laut klackte. Zweimal, dreimal, dann das Surren eines Motors. Eine Kassette! In dem Gerät steckte eine Kassette! Seine Stirn brannte. Fiebrig drückte er einen weiteren Knopf, dann noch einen. Der JVC antwortete ratternd. Störstreifen zuckten über den Monitor neben den Videorecordern. Das Bild zappelte noch einen Moment, dann war es da. Diffus, mit flimmernden Farben, unwirklich, wie ein Fenster zu einer anderen Welt.

Unwillkürlich hatte er sich vorgebeugt – und zuckte sofort wieder zurück. Sein Mund wurde ganz trocken. Dasselbe Bild wie auf dem Foto! Aber hier bewegte sich alles. Er wollte den Blick abwenden, aber es war unmöglich. Er sog die stickige Luft durch den offenstehenden Mund ein und hielt den Atem an, ohne es zu bemerken.

Die Männer, die Frauen … und die eine, ganz nah bei der Kamera … Er hatte seine Mutter schon nackt gesehen, aber andere Frauen oder Mädchen … Er wollte den Blick abwenden, aber es war unmöglich. Sein Atem strich durch die geöffneten Lippen ein und aus. Eine sehr, sehr junge Frau lag auf dem Rücken, mit dem Kopf ganz nah bei der Kamera, auf einer Art steinernem Tisch oder Altar. Sie trug ein schwarzes Kleid, das von oben bis unten aufgeschlitzt war. Um sie herum sah es aus wie in einer unterirdischen Kirche, mit all den Säulen und Bögen. Die Männer und Frauen wirkten wie Krähen, mit barocken, krummschnäbeligen Masken, dunklen Umhängen und Hüten, und überall schimmerte nackte Haut.

Zwischen den Schenkeln der jungen Frau auf dem Altar stand ein Mann, direkt vor ihrer dunklen Scham. Das haarige Dreieck zeigte auf ihn, vielmehr auf sein Glied, das zwischen den Stoffrändern des Umhangs hervorlugte wie eine schlaffe Wurst.

Die Frau – oder das Mädchen? – lachte, bog ihren Rücken durch, so dass ihre Hand das Glied des Mannes zu fassen bekam. Der Mund des Mannes zuckte unter der Maske, die sein Gesicht nur halb verbarg. Irgendetwas gefiel ihm nicht. Er schlug die Hand der Frau weg, und dann – ganz schnell – schlug er ihr zweimal ins Gesicht, links und rechts. Ohrfeigen. Die kannte er, die hatte er schon mehrfach von Vater bekommen, nur nicht so!

Das schien dem Mann besser zu gefallen.

Er riss der Frau die Maske vom Gesicht. Grinste. Seine Linke packte sie an der Kehle, mit der anderen Hand ohrfeigte er ihre Brüste, mit aller Kraft.

Es tat ihr weh, das sah er sofort. Das alles tat ihr weh. Und sie bekam keine Luft mehr. Die Farben auf dem Video flirrten, waren verwaschen, aber trotzdem, ihr Gesicht schien anzulaufen, erst rot, sie hatte angefangen zu schreien, dann blau. Sie ruderte mit den Armen, sie hatte nicht mehr sein Glied in der Hand, aber dafür – er starrte auf das Glied des Mannes – aber dafür war das Glied des Mannes jetzt lang und steif, er drückte es in sie hinein, raus, hinein …

Plötzlich bäumte sich das Mädchen auf. Ihre Arme ruderten, sie packte in sein Gesicht und riss ihm die Maske ab.

Der Mann sah aus wie ein Popstar. Oder ein Schauspieler. Jung, sehr jung, und schön, wie in der Bravo. Und der Mann grinste spöttisch, atemlos, wie die Stars, wenn sie auf dem roten Teppich oder einer Bühne stehen.

Er sah dieses Gesicht nur für ein oder zwei Sekunden, etwas länger als ein Flashlight, dann packte eine der anderen maskierten Gestalten den Mann und zog ihn beiseite wie einen jungen nassen Hund.

Der Junge wehrte sich mit Leibeskräften und riss auch einigen anderen die Maske vom Gesicht. Die Männer reagierten seltsam panisch, hielten sich die Hände vors Gesicht oder verbargen sich hinter den Umhängen. Sie sahen aus wie eine Schar wehrloser Kinder. Die entblößten Körper leuchteten grotesk, ihre schlaffen Glieder baumelten hektisch hin und her.

Der Junge war nicht stark genug. Einer der Männer trat ihm in die Hoden, und er krümmte sich vor Schmerzen. Zwei andere packten ihn und hielten ihn fest. Er gab auf, scheinbar zu Tode erschöpft.

Jede Bewegung im Raum erlahmte, und dann, ganz plötzlich, riss der Junge sich los, griff auf einen Tisch, der voller Teller, Platten und Essen stand. Wie eine Schlange peitschte er durch den Raum, auf das Mädchen zu, und rammte ihr etwas Blitzendes zwischen ihre Beine.

Er hatte noch nie ein Gesicht gesehen wie das des Mädchens in diesem Moment. Und noch nie einen solchen Gesichtsausdruck wie den des jungen Mannes. Er war sicher, diese beiden Gesichter würde er nie wieder vergessen. Ebenso wenig wie den Schnitt.

Denn der Junge zog das glänzende Etwas, das er in sie hineingestoßen hatte, durch ihr schwarzes Dreieck, aufwärts durch ihren Unterleib und hinauf, bis zu der Bucht zwischen ihren Brüsten, dabei holperte das Messer an manchen Stellen wie ein Pflug in durchwachsener Erde.

Gleich einem verstörenden Stroboskoplicht hämmerten die Bilder auf ihn ein, und er konnte nicht anders, als atemlos zuzusehen.

Der Schnitt übertrug sich förmlich in seine Eingeweide.

Alles drehte sich. Die vier bauchigen Fernseher starrten ihn bösartig an. Irgendwann fand er zitternd den Knopf.

Aus. Weg.

Mit einem dumpfen Fump stürzte das Bild in sich zusammen, als gäbe es im Monitor ein schwarzes Loch. Das Geräusch klang schrecklich und beruhigend zugleich. Er starrte auf die dunkle Mattscheibe, in die Spiegelung seines Gesichts. Ein Gespenst mit schreckgeweiteten Augen starrte zurück.

Nicht dran denken! Nur nicht dran denken … Er sah beiseite, auf die Fotos, auf das ganze Durcheinander, nur weg von dem Monitor.

Was du nicht siehst, ist nicht da!

Aber es war da. Irgendwo im schwarzen Loch. Aus dem Videorecorder drang ein leises, schleifendes Geräusch. Er wollte die Augen zukneifen und an einem anderen Ort wieder aufwachen. Egal wo. Nur nicht hier. Immer noch hockte er vor seinem gespenstischen Spiegelbild in den Monitoren.

Plötzlich überkam ihn der verzweifelte Wunsch, etwas Schönes zu sehen, vielleicht Star Wars. Seine Finger steuerten, als hätten sie einen eigenen Willen, auf die anderen Monitore zu.

Fump. Fump. Die beiden oberen Monitore blitzten auf. Zwei flaue Videobilder kristallisierten sich und warfen einen stahlblauen Schimmer in das rote Laborlicht. Das eine Bild zeigte den Hausflur und die geöffnete Kellertür; die Treppe wurde von der Dunkelheit verschluckt. Das zweite Bild zeigte die Küche. Die Küche und – seine Eltern. Aus dem Lautsprecher drangen ihre Stimmen.

»Du kotzt mich an«, stammelte seine Mutter.

»Scheiße, spiel dich nicht so auf! Du tust so, als hätte ich das selbst gemacht.«

»Nein. Du bist … noch schlimmer«, flüsterte sie. »Du siehst zu und machst nichts. Durch deine verfluchte Kamera, so als geht’s dich nichts an. Oder doch. Es geht dich ja was an. Du kriegst, was du willst. Wie ist das? Hast du gejubelt, als das junge Ding krepiert ist? Job erledigt? Geld ist schon unterwegs?«

»O Gott! Bitte. Du weißt nicht, wie das ist. Ich … ich komm da nicht mehr raus. Ich bin genauso Opfer wie …«

»Ah! Nein. Sag das nicht. Sag das bloß nicht.« Mutters Stimme wurde hysterisch. »Du bist widerwärtig. Ein Monster. Ich bleibe keine Sekunde länger hier, weder ich noch die Kinder. Ich packe jetzt die Koffer, und morgen gehe ich zur Polizei.«

»Das kannst du nicht tun, du hast ja keine Ahnung.«

»Und wie ich kann. Versuch bloß nicht, mich aufzuhalten. Ich –«

»Das lass ich nicht zu. Eher bringe ich dich um.«

Totenstille.

Gabriel krallte die Fingernägel in die Handflächen. Eher bringe ich dich um. Der Satz hing in der Luft wie ein Schuss.

Seine Mutter starrte seinen Vater an, fassungslos.

»Du hast ja keine Ahnung«, wiederholte Vater. »Was glaubst du, was das für Leute sind. Eher bringen die uns alle um, als dass die zulassen, dass so was passiert.«

»Das können die nicht … machen …«, stotterte sie, und dann: »Du hast Angst, dass sie dich umbringen. Das ist es.«

»Das müssen die gar nicht selbst machen. Die haben Leute dafür. Die haben so viel Geld, die finden immer jemand. Und wenn’s sein muss, dann bringen die uns alle um. Erst euch, damit ich’s mit der Angst kriege – und dann mich. Kapierst du das, verdammt?«

»Du bist irre.«

»Du bist hier die Irre. Warum bist du nur so scheißnaiv?«

»Naiv? Naiv nennst du das? Mir reicht es. Ich gehe jetzt.« Sie wollte an ihm vorbei, aber er stieß sie zurück, riss eine Küchenschublade auf und hatte plötzlich ein breites langes Fleischmesser in der Hand.

»Du – bleibst – hier.«

»Das … das traust du dich nicht.«

Bis zu diesem Augenblick hatte er geglaubt, der entsetzliche Film sei das Schlimmste, was er je zu sehen bekäme. Jetzt saß er vor den Monitoren und konnte nicht glauben, was er da hörte. Seine Augen waren weit geöffnet. Er presste die Hände vor den Mund, um nicht zu schreien, starrte auf das Bild, auf seine Mutter und seinen Vater, und wünschte sich, er wäre blind! Blind und taub.

In seinen Augen sammelten sich Tränen; alles verschwamm in einer roten Brühe. Der chemische Geruch, vermischt mit dem Erbrochenen vor der Tür, ließ ihn würgen.

Er versuchte zu denken, doch sein Kopf wollte bersten. Er wünschte sich, dass jemand kommen würde, ihn in den Arm schließt, alles wegerklärt.

Aber niemand würde kommen. Er war alleine.

Die Erkenntnis traf ihn wie ein Keulenschlag. Ihm wurde eiskalt. Er richtete sich auf, stemmte die Beine in den Boden. Er musste etwas tun. Er war der Einzige, der jetzt noch etwas tun konnte.

Nur was?

Was würde Luke tun?

Leise, mit nackten Füßen, die den kalten Boden nicht mehr spürten, schlich er die Kellertreppe hinauf. Das rote Zimmer in seinem Rücken glühte wie die Hölle.

Hätte er nur ein Laserschwert.

Dann fiel ihm das Telefon ein. Das Telefon im Flur. Er musste die Polizei rufen.

Und genau das tat er, die Polizei rufen. Als er den Hörer wieder auflegte, schloss er die Augen und betete, dass sie rechtzeitig kommen würden. Rechtzeitig, um zu verhindern, dass ihr etwas geschah.

Wenn nur Mutter nichts geschah. Wenn nur Vater ihr nichts antat! Er hatte ausgesehen wie ein Monster. Ob die Polizei wohl schießen würde? Sicher, wenn es ein Notfall war.

Leise, mit dem Haustürschlüssel in der Hand, trat er hinaus in den Garten und kauerte sich neben die Tür. Der Boden war kalt, aber er spürte davon nichts. Schließlich war alles in ihm so kalt und so heiß, dass er glaubte, zugleich zu erfrieren und zu verbrennen, von innen heraus.

Als es raschelte und er Schritte hörte, machte sein Herz einen Satz. Einen Freudensprung.

»Nanu? Wer bist du denn?« Die Stimme war unerhört jung. Aber der Mann sah stark aus. Nur warum trug er keine Uniform?

»Ich bin Gabriel … ich … ich hab eben bei Ihnen angerufen. Sind Sie von der Polizei?«, schluchzte er.

Der Mann kniff die Augen zusammen. Im Licht der Straßenlaterne vor dem Haus sah er aus wie ein Held, einer dieser Superpolizisten in Zivil. »Mach dir keine Sorgen, Junge. Jetzt bin ich ja da.«

»Haben Sie eine Pistole?«, fragte Gabriel, zugleich misstrauisch und hoffnungsvoll.

Der Mann lächelte wieder und zog eine schwarze, schimmernde Pistole aus seiner Jacke.

Gabriel wurde es flau vor Glück. Endlich. »Schnell. Sie müssen meiner Mutter helfen, mein Vater ist da drinnen und will sie umbringen, wegen so einer Sache mit … mit einem Video.«

Wieder kniff der Mann die Augen zusammen, sein Mund war plötzlich ein Strich.

Entschlossen. Er ist wütend und entschlossen, dachte Gabriel. Wie die Polizisten im Film.

Er schloss die Tür auf, so leise er konnte, trat mit dem Polizisten in den Flur. Es war seltsam still. »Sie … sind in der Küche«, flüsterte er heiser. »Bitte machen Sie …«, weiter kam er nicht.

Wie ein Tier stürzte sein Vater aus der Küche auf den Polizisten zu. Die Wucht des Aufpralls ließ beide ins angrenzende Wohnzimmer stolpern. Es krachte, als die beiden zu Boden gingen, die Waffe des Polizisten flog ihm aus der Hand, schlingerte, landete auf dem Boden, vor seinen, vor Gabriels Füßen.

Er starrte auf seinen Vater, vielmehr auf das Monster, das einmal sein Vater gewesen war und das nun rittlings auf dem Polizisten saß. Er starrte auf die Hände seines Vaters, die den Polizisten würgten, seinen Kopf immerzu auf den Boden hämmerten. Er starrte auf den Mund seines Vaters, der sich bewegte, irgendetwas schrie, das seine Ohren nicht aufnehmen wollten.

»Neiiinn«, brüllte Gabriel. »Hör auf!«

Vater würgte weiter. Wo war Mutter? Warum kam sie nicht?

Sie hat Angst, dachte Gabriel. Vielleicht war es auch gut, wenn sie in der Küche blieb.

Vater würgte immer noch. Das Gesicht des Polizisten wurde blau. Hieß das, dass er starb?

Er durfte nicht sterben. Nicht der Polizist.

Sein Blick fiel auf die Waffe vor seinen Füßen. Sie war riesig. Größer als im Film.

Vielleicht lag es daran, dass er so klein war?

Seine zitternden Finger packten den rauen Griff. Sie war auch schwerer, als es im Film aussah. Viel schwerer. Er konnte das Metall riechen, das Öl. Es roch wie die Mechanik einer Filmkamera. Waffenöl, dachte er. Vater ölte seine Kameras immer mit Waffenöl.

Er hob die Pistole. Nicht den Polizisten!, dachte er. Bloß nicht den Polizisten treffen. Die Waffe schwankte vor seinen Augen. Kimme und Korn, das wusste er. Aber wo war das?

Der Kopf des Polizisten donnerte gegen den Boden. Er wehrte sich kaum noch.

Über den Lauf zielen. Guck über den Lauf! Sein rechter Zeigefinger reichte kaum um den Abzug herum. Also nahm er beide Zeigefinger. Tränen rannen ihm über die Wangen, als sein Vater hinter dem Lauf der Pistole auftauchte. Er hatte schon einmal geschossen, auf der Kirmes. Der Schießbudenbesitzer hatte ihm ein Gewehr gegeben, uralt, ausgeleiert, und er hatte auf Blechhasen gezielt, während Vater hinter ihm stand und aufpasste. Das hier war anders.

Das Wasser in seinen Augen ließ alles verschwimmen, die Waffe bebte in seinen Händen. Sein Vater schien zu zittern über dem Lauf der Pistole, wie er da mit beiden Händen den Polizisten erwürgte.

Nicht Mutter! Nicht den Polizisten! Nicht Mutter! Nicht den Polizisten!, hämmerte es in seinem Kopf.

Seine beiden Zeigefinger krümmten sich in gemeinsamer Anstrengung, er schloss die Augen. Fest. Krampfhaft.

Und drückte ab.

Der Schuss warf ihn um.

Er ließ los, die Waffe polterte, er hörte etwas wie einen Sack zu Boden stürzen. Nicht die Augen aufmachen. Nicht!

Er öffnete die Augen.

Der Polizist japste, hechelte. Dann lächelte er ihn atemlos an. Stand auf. Strich ihm über die Wange.

Gabriel zuckte ganz automatisch zurück. Er hasste es, wenn man ihm über die Wange strich. Das hatte Vater nie verstanden.

Der Polizist bückte sich nach der Waffe und lächelte erneut. Wie ein Schatten ragte der Polizist über seinem Vater auf, der am Boden lag, stöhnte und sich den Bauch hielt.

Immer noch lächelnd, schoss der Polizist in Vaters Herz.

Gabriel öffnete den Mund, starrte den Polizisten an, seinen Helden. Nein, nicht Helden. Er sah eher aus wie ein Popstar oder ein Schauspieler. So schön wie ein Starschnitt aus der Bravo …

Sein Herz stolperte.

Das … das ist der Mann aus dem Film!

Alles begann, sich zu drehen, er hatte Mühe, zu atmen. Sein Verstand reichte nicht, um zu fassen, was hier passierte. Seine Seele schon gar nicht.

Mit unsicheren staksigen Schritten sah er seine Mutter aus der Küche kommen, sie sah seinen Vater an, dann ihn, fassungslos.

Nein, schrie es in ihm. O Gott. Nein!

Dann schoss der Polizist auf seine Mutter. Zweimal. Zwei Treffer. Einer der Schüsse ging mitten durch ihr Auge.

»Und jetzt, mein Kleiner«, sagte der Mann aus dem Film und richtete dabei die Pistole auf ihn, »zeig mir, wo dein Vater dieses Scheißvideo aufbewahrt, das, von dem du vorhin gesprochen hast.«

Kapitel 53

Berlin – 28. September, 07:59 Uhr

Gabriel starrt in Valerius’ rotglühendes Auge im Spiegel, das immer noch auf ihn gerichtet ist. Es sind kaum mehr als zwei oder drei Sekunden vergangen, seit er die Tür zur Krypta geöffnet hat. Aber zwischen diesen paar Sekunden liegt eine ganze Nacht, nein, ein ganzes Leben, das aus dem Gleis gesprungen ist.

»Herzlich willkommen«, zischt Valerius. Das Kreuzgewölbe wirft seine Stimme hin und her. Sein Gesicht im Spiegel ist eine hässliche Maske aus Triumph, wildem Zorn und zugleich auch Unruhe.

»Valerius«, sagt Gabriel heiser. Erst jetzt, wo er den Namen ausspricht, weiß er, dass er tatsächlich hier steht, mit beiden Beinen in der Wirklichkeit, und nicht in einem seiner Alpträume. Er zittert immer noch und hat das Gefühl, eben erst aus dem Körper eines Vierzigjährigen in den eines Elfjährigen gerissen worden zu sein – und wieder zurück.

»Ich hätte es wissen müssen«, sagt Valerius. »Ich hätte wissen müssen, dass du zu früh kommst. Aber so früh? Du brichst jede beschissene Regel!« Valerius’ Stimme bebt vor Wut. »Der Dreizehnte!«, brüllt er plötzlich. »Ich wollte, dass du am Dreizehnten hier bist!«

Der Hall dröhnt in Gabriels Ohren.

»Hättest du nicht auf die Einladung warten können?«, faucht Valerius, jetzt wieder im Flüsterton. »Dir reicht’s offenbar nicht, in die Scheiße zu treten. Du musst immer noch drin wühlen und sie um- und umdrehen.«

Gabriels Finger knacken, als er die Hände zu Fäusten zusammenballt. Sein Blick fällt auf Liz, die versucht, ihn anzusehen. Ihre Augen sind rot gerändert, und die Furcht in ihrem Blick bohrt sich in Gabriels Herz. Sie öffnet ihre trockenen Lippen. »Hilf mir, Gabr…«

»Und DU!«, fährt Valerius sie an. »Halt die Fresse, hörst du? Rühr dich nicht!«

Gabriel hört sein Blut rauschen. Hass flammt in ihm auf und setzt seinen Körper wie von selbst in Bewegung, auf die dunkle Gestalt zu.

Valerius sieht den Hass in Gabriels Augen, und sein Blick flackert.

»Bleib, wo du bist«, brüllt er. Seine Pupillen zucken nach unten, zwischen Liz’ Beine.

Gabriel folgt seinem Blick –

und erstarrt.

Die Wucht des Déjà-vus wirft ihn fast um. Er ist wieder elf, steht im Keller, im Labor, möchte flennen, schreien, davonlaufen. Etwas, das größer ist als er, reißt ihn aus seinen Kinderschuhen heraus.

Wieder vierzig, wieder groß, und dennoch verloren wie ein Kind, starrt Gabriel auf Valerius, auf seine Faust, aus der ein Messer ragt.

Ein Messer, das ungewöhnlich dünn ist und Ähnlichkeit mit einem Skalpell hat, nur dass es deutlich größer wirkt. Die metallisch glänzende Klinge ist auf Liz gerichtet und verschwindet zwischen den Haaren ihres Schoßes.

»Wag es ja nicht«, droht Gabriel.

»Noch ein kleines Stückchen weiter … wenn ich die Klinge nur noch ein kleines bisschen weiter in sie hineinstecke«, wispert Valerius, »dann läuft ihr Blut auf den Stein. Und dann … noch ein wenig mehr, nur ein bisschen mehr, dann kratze ich an deinem kleinen Sohn, Gabriel. Oder ist’s eine Tochter?«

Gabriel beißt sich auf die Zunge, bis er Blut schmeckt. Die warme, klebrige Flüssigkeit in seinem Mund und der Geschmack von Eisen verlangsamen seine Gedanken. Die Furcht lähmt ihn; er kann den Blick nicht von der Klinge zwischen Liz’ Beinen abwenden und von ihrem rundlichen Bauch, der aus dem grotesk geschlitzten weißen Kleid hervorragt. Er sieht förmlich die Linie, die das Messer nehmen wird, wenn Valerius es aufwärtsreißt, so wie er es schon einmal vor fast dreißig Jahren in der Krypta getan hat, in dem Video, und so, wie er es mit Jonas’ Mutter getan hat.

»Sieh an, sieh an«, flüstert Valerius. Seine Augen sind auf Gabriels Gesicht geheftet. »Kannst dich wieder erinnern, nicht wahr? Ich seh’s dir an …« Über sein entstelltes, janusköpfiges Gesicht huscht ein brutales Lächeln. »Macht’s dir Angst? Sollte es auch. Hast ja schon mal gesehen, wozu ich fähig bin, richtig?«

Gabriel löst die Zähne von seiner Zunge und schluckt das Blut hinunter. Der metallische Geschmack füllt seine Mundhöhle. In Gedanken misst er die Entfernung zu Valerius in Schritten ab. Acht Meter, mehr nicht. Gib mir einen Moment, nur einen! Sein Herz brüllt. Er spielt jeden Schritt und jeden möglichen Schlag durch, bricht Valerius alle Knochen, bricht ihm das Genick, ersticht ihn, aber egal, wie oft er es durchspielt, er kommt immer zu spät.

Valerius starrt ihn im Spiegel an, es ist, als könnte er Gedanken lesen. Dann dreht er sich zu Gabriel um, und seine Augen verlassen für einen Moment den Spiegel. Gabriel schiebt sich ein kleines Stück nach vorne, und als sich ihre Blicke wieder treffen, scheint es, als hätte er sich nicht bewegt. Valerius steht jetzt seitlich, die Hand mit dem Messer ist immer noch zwischen Liz’ Beinen, sein Kopf ist Gabriel zugewandt, und er sieht ihn direkt an. Der rotglühende Punkt in seinem Auge ist verschwunden, stattdessen ist der Punkt im Spiegel hängengeblieben und leuchtet wie ein drittes Auge auf Valerius’ Hinterkopf.

Es ist hinter dem Spiegel, denkt Gabriel konsterniert. Das rote Licht ist hinter dem Spiegel.

Valerius’ ungleiches Gesicht glänzt, sein Mund ist ein hässlicher Schlitz. Das Auge in seiner entstellten Gesichtshälfte starrt Gabriel merkwürdig teilnahmslos an.

»Nimm das Messer weg«, knurrt Gabriel.

Valerius beginnt zu lachen, laut und hemmungslos, und dreht sich wieder um, zu Liz. Rasch macht Gabriel einen weiteren kleinen Schritt nach vorne.

»Warum sollte ich!«, sagt Valerius und sieht auf Liz herab, die sich nicht rührt, obwohl ihr die Fesseln dafür genug Spiel bieten.

»Ich bring dich um, wenn ihr was passiert.«

»Umbringen …?« Das Wort hallt zwischen den Wänden der Krypta. »Meinst du, davor fürchte ich mich noch? Das haben wir doch alles schon durch, oder? Erst erschießt du deinen Vater und rettest mir das Leben. Und dann stößt du mich ins Feuer und machst einen Krüppel aus mir. Hast du mal daran gedacht, dass der Tod auch eine Erlösung sein kann?«

»Glaub mir«, sagt Gabriel, »wenn’s so weit ist, gibt’s keine Erlösung, dann gibt es nur noch die Scheißangst.«

Valerius kneift die Augen zusammen. »Ist das so? Einer wie du hat Angst davor?« Er legt den Kopf schief, dann lacht er wieder, kalt und seelenlos. »Nein, Gabriel. Nach der Scheißangst kommt immer die Erlösung. Das weiß ich. Aber die meisten Menschen haben so viel und so lange Angst, bis es zu spät ist. Deswegen kommt die Erlösung dann immer zu kurz. Aber glaub mir, sie ist trotzdem da, man sieht es, in ihren Augen, ganz zum Schluss. Das war bei allen so. Damals, die kleine Mistfotze hier in der Krypta, und dann die anderen, und die Kristen, dieses Model, und – wie hieß sie noch – die Fette? Die Mutter von Jonas?

Aber wir beide, Gabriel, wir haben schon zu viel Scheiße gefressen und zu viel Angst gehabt. Bei Menschen wie dir und mir, da ist kaum noch Angst übrig. Das Sterben mag vielleicht unschön sein, aber der Tod ist egal. Für uns gibt es nur noch Erlösung«, sagt Valerius.

»Was willst du von mir? Mich töten?«

»Den Gefallen tue ich dir nicht! Erwarte ja nicht, dass ich ausgerechnet dich erlösen werde …«

»Ich scheiß auf deine Erlösung«, sagt Gabriel.

Erlösung …lösung …lösung, flüstert die Krypta.

Gabriels Blick irrt durch den Raum, er sucht nach etwas, irgendetwas, das ihm hilft, Valerius abzulenken, etwas, das ihm ein paar entscheidende Sekunden verschafft.

David! Wo zur Hölle ist eigentlich David?, denkt er. Zum ersten Mal in seinem Leben braucht er verzweifelt seine Hilfe. Ganz anders als damals in der Psychiatrie, als er David das Messer an den Hals gesetzt und ihn einfach nur benutzt hat, damit das, was er immer tat, nämlich die Schnauze halten, mal einen Sinn bekam.

Jetzt ist alles anders.

Tu etwas, kleiner Bruder. Bitte!

Plötzlich bleibt sein Blick an der Seitenwand der Krypta hängen. Auf einer Chaiselongue liegt ein Mann. Sein weißes Hemd ist satt mit Blut getränkt, und seine gebrochenen Augen starren auf eine kleine Schrift am unteren rechten Rand eines Wandbehangs, der von grotesken Gestalten bevölkert ist, Gestalten, wie sie nur ein Alptraum gebiert. Seine Augen starren dorthin, wo in einer für Gabriel fremden Sprache steht:

»Wo warst du, guter Jesus, wo warst du?«

Kapitel 54

Berlin – 28. September, 08:09 Uhr

David eilt humpelnd die breite Marmortreppe hinab, immer noch Yuri Sarkovs Stimme im Ohr. Seine Hände zittern, aber es ist ein gutes Zittern, wie in einem Rausch. Nervös sieht er auf die Uhr. Zehn nach acht. Nicht mehr lange, und von Braunsfelds Personal wird anrücken, wenn nicht sogar schon jemand im Haus ist. Aber wo verdammt ist Gabriel? Und wo ist Valerius?

David wirft einen Blick durch die offene Flügeltür in den Wohnraum.

Nichts. Nur die offene Verandatür.

David eilt weiter zur Kellertreppe und müht sich die Stufen hinunter, bis zu den beiden toten Dobermännern am Fuß der Treppe. Als er auf die letzte Stufe tritt, zögert er. Die Hunde starren mit kalten Augen ins Nichts. Die Tür steht einen Spaltbreit offen. Irgendwo dahinter ist es.

David versucht, mit einem weiten Schritt über die Hundekadaver zu steigen, tritt aber mit dem linken Schuh in die Blutlache und rutscht beinahe aus.

Leise fluchend drückt er die Kellertür auf und erkennt einen dunklen Gang mit vielen Türen vor sich. Er versucht, sich zu orientieren. Sarkov hat ihm den Weg beschrieben, aber auf einmal ist alles so unwirklich. Für einen kurzen Augenblick fragt er sich, ob Yuri Sarkov ihn reingelegt hat.

Sein Atem klingt wie ein Blasebalg, viel zu laut. Er hält die Luft an und lauscht.

Aber da ist nichts. Oder?

David starrt in den Keller.

Das berauschende Gefühl von vorhin ist einer dumpf pochenden Angst gewichen, und er hofft inständig, dass Sarkov die Wahrheit gesagt hat. Er zwingt sich, in den Gang zu treten und Meter für Meter vorwärtszuhumpeln.

Sein linker Schuh hinterlässt dunkelrote Abdrücke auf dem Boden.

Kapitel 55

Berlin – 28. September, 08:09 Uhr

Gabriel starrt auf die Leiche unter dem Wandteppich. Der alte Mann kann erst vor kurzem gestorben sein, in der Krypta riecht es noch nicht nach dem Toten.

Valerius’ Blicke sind wie Nadelstiche. Gabriel wendet sich von der Leiche ab und sieht wieder in den Spiegel, wo ihn Valerius’ ungleiche Augen fixieren. Der rote Punkt prangt jetzt auf dem entstellten Teil seiner Stirn.

»Wer ist das?«, fragt Gabriel und deutet auf den Toten.

Valerius blinzelt angestrengt und schließt für einen Moment sein entstelltes Auge, während das andere kurz flattert und ihn weiter ansieht. Er ist auf einem Auge blind, schießt es Gabriel in den Sinn. Das heißt, er kann Entfernungen schlecht abschätzen.

»Darf ich vorstellen, mein hochverehrter Herr Vater. Ein beschissener Geheimniskrämer, genau wie deiner«, sagt Valerius. Er sieht auf Liz hinab.

Jetzt! Gabriel schiebt seine Füße ein Stück nach vorne. Seine Sohle schleift über den Stein.

Valerius’ Blick fliegt nach oben. »Bleib, wo du bist«, schreit er. Seine gesunde Hand schiebt das Messer weiter in Liz hinein. »Für jedes Stück, das du näher kommst, schieb ich’s ihr tiefer rein.«

Liz stöhnt erbärmlich.

Gabriel presst die Zähne aufeinander. Seine Fäuste zittern vor Wut und Ohnmacht. Lenk ihn ab! Rede mit ihm, denkt Gabriel. »Geheimniskrämer? Genau wie mein Vater? Was soll das heißen?«

Valerius schnaubt verächtlich. »Wann hast du’s denn entdeckt, das schmutzige kleine Geheimnis deines Vaters? Erst mit elf? Oder schon früher? Ich war zehn. Gott, Scheiße! Er war so vorsichtig. Immer spät in der Nacht, die Limousinen haben nie vorm Haus geparkt, auf dem Grundstück schon, aber weit genug weg vom Haus. Und dann ab in die Krypta zum Ficken. Und ich hab immer da gehockt«, er deutet mit dem Kopf zur Seite, »hinter dem Wandbehang, da hab ich ein Loch in den Mörtel gekratzt, und dann hab ich da gehockt, auf der anderen Seite der Mauer. Mit zehn hatte ich mehr Fotzen, Ärsche und Schwänze gesehen als andere in ihrem ganzen Leben.«

»Was für eine beschissene Entschuldigung.«

»Entschuldigung?«, schreit Valerius.

Gabriel nutzt den Wutausbruch und schiebt seine Füße um ein paar Zentimeter weiter nach vorne. Das geht zu langsam, hämmert es in seinem Schädel. Viel zu langsam!

»Ich hab nicht gelitten«, faucht Valerius. »Ich wollte dabei sein! Mehr als alles andere. Wolltest du nicht auch dabei sein? Im Keller, bei deinem Vater? Was hättest du dafür gegeben? Hast du gefragt? Gebettelt? Ich hab’s. Und er? Sagt, ich lüge, und sperrt mich in mein Zimmer. Einsperren. Das konnte er immer besonders gut. Aber da war er noch nicht so sorgfältig, und ich konnte noch raus, ohne dass er es merkt …«

Zentimeter für Zentimeter schiebt sich Gabriel weiter vor. Wo zur Hölle ist David?

»Bis meine Mutter es rausbekommen hat. Es sind immer die Mütter, die es rausbekommen. Immer. Stell dir vor, deine Mutter hätte rausbekommen, dass ihr feiner Mann jeden Monat in seinem Keller verschwindet, sich eine Maske aufsetzt und mit ein paar anderen hohen Herrn junge Dinger durchfickt, während du zusiehst. Klingt wie ein schlechter Film, nicht? Ist es ja auch. Was denkst du, hätte deine Mutter getan?«

Gabriel schnürt es die Kehle zu, und er kann nicht antworten.

Valerius schnaubt verächtlich. »Natürlich! Was wird eine Mutter schon tun? Sie schreit rum, mit schriller Stimme: ›Du perverses Schwein‹ und: ›Der Junge ist erst vierzehn‹, als würde das eine Rolle spielen! Und dann wird sie ihn verlassen, sie wird ausziehen und dich mitnehmen. Und was glaubst du, wie wirst du dich dann fühlen? Sag’s mir, Gabriel. Wie fühlst du dich dann?«

»Erleichtert«, sagt Gabriel leise.

»Erleichtert? Du hast vier Jahre lang vor der offenen Tür gestanden, durchgeguckt, und dein Herz hat bis zum Hals geschlagen, du hast schon Koks genommen, aber das war ein Dreck dagegen. Nichts hat sich so angefühlt wie das! Dein Mund war trocken und deine Hose eine einzige Beule. Und du hast dir tausendmal vorgestellt, dass du da stehst, in der Krypta, und nicht dein beschissener Vater! Und du willst erleichtert sein?«

Gabriel sagt nichts. Er starrt Valerius an, versucht, auf seine Augen zu achten, um sich unbemerkt weiter nach vorne zu arbeiten, immer weiter, Zentimeter um Zentimeter.

»Weißt du, was mein Vater immer gesagt hat?«, flüstert Valerius. »Die Wahrheit ist, dass jeder Impuls, den wir versuchen zu unterdrücken, uns nur vergiftet. Das war sein Lieblingszitat. Oscar Wilde, ›Das Bildnis des Dorian Gray‹. Vergiftet, verstehst du? So hättest du dich gefühlt! Vergiftet.«

Ein eisiger Schauer überkommt Gabriel.

Die Wahrheit ist, dass jeder Impuls, den wir versuchen zu unterdrücken, uns nur vergiftet.

Plötzlich überkommt ihn ein furchtbarer Verdacht. »Du wolltest gar nicht bei deiner Mutter bleiben, du wolltest zurück«, flüstert er. »Was hast du getan?«

Valerius’ Augen leuchten wie Gasflammen. »Ich musste gar nicht viel tun. Ich hätte nie damit gerechnet, dass es so einfach ist. Ein Fingerschnippen, mehr nicht. Nur einfach die Bremse an ihrem Wagen manipulieren. Und peng! Sie war tot. Noch am selben Abend hab ich bei meinem Vater auf der Matte gestanden und gesagt: ›Ich bin wieder da.‹ Da wusste er’s. Er hat’s mir angesehen.«

»Hieß es nicht, sie wäre betrunken gewesen?«

Valerius wiegt den Kopf. »Nein, nein. Viel besser. Es hieß, sie hätte getrunken, aber das sei unter den Tisch gekehrt worden … Das war sein Werk! Und natürlich Sarkovs …«

Sarkovs …

Sarkovs …

Sarkovs …, hallt der Name in der Stille nach.

»Sarkov? Yuri Sarkov?«, fragt Gabriel.

Valerius grinst bitter. »Ein Victor von Braunsfeld macht sich die Hände nicht selbst schmutzig. Beim Sex vielleicht, aber sonst doch nicht. Dafür hatte er Sarkov. Sarkov hat den Dreck weggeschaufelt, und mein Vater hat ihm dafür Jobs verschafft.«

Yuri. Für Gabriel ist es, als ob ein Vorhang fällt, und dennoch kann sein Blick gar nicht alles erfassen, was da plötzlich vor ihm auftaucht. »Mein Gott«, murmelt er.

»Gott?«, kichert Valerius. »Nein! Mein Vater.« Von einer Sekunde auf die andere ist sein Gesicht wieder todernst. »Mein Vater war Gott, und Gott hat mich bestraft. Anstatt froh zu sein, dass er sie los war, hat er mich bestraft. Sie hat ihn beschimpft, verachtet, sie hat ihn verlassen und ihm seinen Sohn weggenommen. Und er hat sie immer noch geliebt, jedenfalls so, wie er das konnte. Vier Jahre lang hat er mich in meinem Zimmer eingesperrt, ich durfte zur Schule gehen, mehr nicht. Und auch das nur in Begleitung von Aufpassern. Wenn jemand fragte, warum, dann sagte er, dass er Angst vor Kidnapping hätte. Nach der Schule ging es dann in mein Zimmer, immer mit einem von Sarkovs Leuten vor der Tür.«

»Was ist am Dreizehnten passiert?«, fragt Gabriel.

»Was am Dreizehnten passiert ist, willst du wissen? Ich hatte die Schnauze voll. Gestrichen voll. Ich war gerade achtzehn geworden, und vor meiner Tür stand jeden Scheißtag ein Scheißaufpasser. Vier Jahre war ich nicht unten, in meinem Keller, in seiner Krypta. Ich konnte die Limousinen hören, einmal im Monat, wenn sie vorfuhren, und ich wusste, ich kann nicht dabei sein. Vier Jahre Entzug, an Leib und Seele vergiftet. Also hab ich all meinen Mut zusammengenommen und ihm gedroht: Entweder ich darf ab heute dabei sein, oder du liest es morgen in der Zeitung. Genauso wie deine Freunde.« Valerius’ Augen funkeln, er hat sich in Rage geredet, sein ganzer Körper bebt und ist in Aktion. »Und das war’s! Es war unglaublich! Er gab nach.« Gabriel sieht Liz an, die mit zusammengepressten Lippen und Tränen in den Augen auf Valerius’ Arm starrt, den mit dem Messer, das sich im Rhythmus von Valerius’ Sätzen bewegt. Langsam schiebt Gabriel sich weiter vorwärts.

»Ich war am Ziel, verstehst du? Kannst du dir meine Erregung vorstellen? Die Nacht vom 13. Oktober, das war meine Nacht. Hast du’s gesehen? Das Video?«

Gabriel nickt.

»Alles? Hast du alles gesehen?«

»Hab ich«, presst Gabriel hervor.

»Ich wusste es. Ich hätte dich direkt töten sollen. Es sollte keine Zeugen geben. Keine!« Valerius schweigt einen Moment. »Und die anderen Filme?«, fragt er schließlich. »Hast du die auch gesehen?«

»Andere Filme?«

Valerius starrt ihn fast belustigt an. »Glaubst du etwa«, flüstert er höhnisch, »das war der einzige Film, den dein Vater hier gedreht hat?«

Der Satz hallt unter der Gewölbedecke nach und trifft Gabriel ins Mark. Von einem Augenblick zum nächsten ist er wieder im Labor, inmitten von Fotos, Filmrollen, Videokassetten und Kameras. Natürlich! Wie konnte er nur so dumm sein!

Valerius’ Gelächter dröhnt schmerzhaft in seinen Ohren. »Mein Vater war da stockkonservativ. Wer sich einmal mit Drecksarbeit bewährt hatte, den hat er nicht mehr losgelassen. Auch nicht deinen Vater. Wolf Naumann! Was glaubst du, womit dein Vater euer spießiges kleines Häuschen bezahlt hat? Dein Vater war nur dazu da, die Unersättlichkeit meines Vaters zu verewigen, auf ein paar Zelluloid- und Magnetbandstreifen. Was glaubst du, wie oft er da gestanden hat?« Valerius deutet mit dem Kinn auf den großen Spiegel hinter Liz. »Und wie oft er durch die Scheibe gefilmt hat?«

Gabriel starrt in den Spiegel, in Valerius’ zerrissenes Gesicht, und sieht sich selbst, wie er da hinter Valerius’ Schulter hervorlugt, so klein, so unendlich weit weg und so bleich, mit einem Gesichtsausdruck, den er noch nie an sich gesehen hat.

»Es gab Dutzende Filme, mein Vater hat sie sich wieder und wieder angesehen. Und niemand wusste davon. Niemand! Auch ich nicht. Ich hab’s auch erst erfahren, als es zu spät war. Nicht mal seine feinen Freunde wussten, dass sie gefilmt werden. Hätten sie’s gewusst, dann hätten sie sich wahrscheinlich vor Angst in die Hosen gemacht, die Herren Anwälte, Richter und Politiker! Haben sie dann ja schließlich auch …« Er verzieht den Mund zu einem furchteinflößenden Lächeln und sieht auf Liz herab, auf die Klinge, die in ihrem Schoß steckt.

Gabriels Puls galoppiert. Kalter Schweiß überzieht seinen Körper. Mit aller Kraft versucht er, die entsetzlichen Bilder des Films, die empordrängen, in Schach zu halten.

»Das Durchschnittliche gibt der Welt ihren Bestand«, raunt Valerius, »das Außergewöhnliche ihren Wert! Noch einmal Oscar Wilde. Mein Vater hat diesen Scheiß geliebt. Er hat’s nur nicht gelebt. Ich hab’s gelebt. Ich!«, brüllt er.

Ich …

ich …

ich …, echot das Kreuzgewölbe.

»Als ich der Kleinen das Messer in die Fotze gerammt hab, das war’s, verstehst du? Ihr Blick, als ich es aufwärtsgezogen habe und sie in sich selbst hineingucken konnte, das war außergewöhnlich! Außergewöhnlicher als alles, was er je getan hat, mein hochheiliger Herr Vater …«

Das letzte Wort verhallt in der Krypta. Dann durchdringt das leise Klirren der Ketten die Stille.

Gabriel wagt es nicht, Liz anzusehen. Er will die Augen schließen, sich an einen anderen Ort wünschen, wie er sich schon damals, mit elf, aus dem Labor gewünscht hatte, und gleichzeitig weiß er, dass er noch nicht einmal blinzeln darf, denn in der Dunkelheit, hinter den geschlossenen Lidern, lauern die Bilder des sterbenden Mädchens.

»Ich stelle mir deinen Vater vor«, sagt Valerius. »Wie er hinter dem Spiegel steht, mit seiner Kamera, und sich in die Hosen macht, so wie alle anderen hier drinnen auch. Keiner von diesen elenden Feiglingen ist zu irgendetwas zu gebrauchen gewesen. Und weißt du, was dann passiert ist, nachdem alle weg waren? Ich sehe ihn vor mir, meinen Vater, wie er immerzu um die Leiche rennt, und höre ihn reden, immer das Gleiche, als ob er betet:

Das bringst du in Ordnung, sagt er.

Was bringe ich in Ordnung?, frage ich und denke: Was soll das? Die ist tot. Da ist nichts mehr in Ordnung zu bringen.

Und er sagt: Das mit dem Film. Ich muss den verdammten Film haben.

Welchen Film?, frag ich ihn. Von was redest du?

Und er starrt auf den Spiegel da und erzählt mir von deinem Vater und seiner Scheißkamera und dass er immer alles gefilmt hat und deshalb auch das mit dem Mädchen. Und dass wir alle auf diesem Film zu sehen sind. Ohne Maske. Da wusste ich, was er meinte!

Hast du schon einmal dein Herz laut schlagen hören, laut und schnell, und bist ganz still geworden deswegen? Und dann wird es langsamer, dein Herz, du kannst von Schlag zu Schlag hören, wie es ruhiger wird.

Das war so ein Moment. Der Moment, bevor man etwas tut, von dem man weiß, dass es eine Bedeutung für das ganze Leben hat. Ich wusste, das ist mein Moment!

Also bin ich los, um es in Ordnung zu bringen. Um den Film zu holen und deinen Vater. Es hätte meine Nacht werden müssen. Meine! Und dann ist es deine Nacht geworden.«

Gabriel starrt Valerius mit offenem Mund an. Meine Nacht?, denkt er. Meine Eltern sind tot, mein Zuhause ist abgebrannt, und das soll meine Nacht gewesen sein? Die Wut überkommt ihn so heftig, dass er glaubt, von ihr aufgefressen zu werden.

»Du hast gedacht, ich bin tot, nicht wahr? Verbrannt. Verkohlt. Das wäre wohl auch besser gewesen«, sagt Valerius und sieht gedankenverloren auf Liz hinab. Der rote Punkt ruht auf der Stirn seines Spiegelbildes. Dann hebt er den Blick. »Ich weiß, ich weiß. Ich sollte dankbar sein, dass ich da überhaupt rausgekommen bin …

Es gab noch ein kleines Hinterzimmer im Labor, mit einem Klo, wusstest du das? Ich habe Tücher in der Kloschüssel nass gemacht, Wasser über mich und die Tür gespritzt, gespült und wieder gespritzt, zwischendurch habe ich sogar gegen die Tür gepinkelt, damit sie nass bleibt, und geamtet habe ich durch die Lüftung …«

Gabriels Blick ist auf Valerius’ Gesicht geheftet, während seine Füße sich bei jeder kleinen Unaufmerksamkeit von Valerius zentimeterweise vorwärtsbewegen.

»Als ich rausgekrochen bin, lag das Haus in Schutt und Asche. Es war immer noch Nacht, und überall waren Feuerwehr und Polizei. Ich hatte Glück, bin durch die Gärten abgehauen, ohne dass mich jemand gesehen hat. Und dann bin ich hierher, nach Hause, mit all dem hier.« Valerius deutet auf sein Gesicht und die Armprothese. »Mein Vater hat mich beruhigt wie ein kleines Kätzchen, hat mir ein Schlafmittel gegeben, etwas gegen die Schmerzen und was sonst noch nötig war. Einer seiner sauberen Freunde war dann da, ein Arzt. Hat mich verbunden, was halt so ging in dem Moment. Gott, war ich naiv. Ich war ihm so dankbar. Als ich aufgewacht bin, war ich hier unten. Eingesperrt und festgekettet.

Und dann steht er vor mir und sagt: Wo ist der Film? Hast du den Film?

Ich bin noch gar nicht in der Lage, ihm zu antworten, aber ich denke: Sieh mich an, sieh mich doch an, siehst du nicht, wie ich leide? Mein Gesicht, meine Haut … und du fragst nach dem Scheißfilm?

Und er brüllt einfach weiter: Wo ist der Film? Immer nur: Wo ist der Film?

Da wusste ich, er ist wie alle anderen. Er hat Angst. Einfach nur Angst. Nicht um mich, nur um sich selbst.

Und jetzt kommt’s. Ich hab ihm schließlich einfach gegeben, wonach er die ganze Zeit verlangt hat. Weißt du, was ich ihm gesagt habe? Ich habe gesagt, scheiß auf den Film, ich geb ihn dir nicht. Ich hab ihn. Hab ihn versteckt, in Mutters Haus, im Kadettenweg. Hatte ich natürlich nicht. Die verdammte Videokassette ist in der Hitze geschmolzen, wie alles andere im Labor auch. Aber ich hab ihm gesagt, ich hätte sie versteckt, und er hat’s geglaubt.

Es hat ihn irre gemacht. Vollkommen irre. Auch als ich ihm gesagt habe, dass alle tot wären, bis auf dich. Wie alt ist der Junge?, hat er gefragt. Was hat er gesehen?

Aber am schlimmsten war für ihn die Vorstellung, dass dieser Film irgendwo liegt und irgendjemand ihn darauf erkennt, das hat ihn in den Wahnsinn getrieben. Als er merkte, dass er aus mir nichts rausbekam, hat er das ganze Haus nach dem Film durchwühlt. Aber er hat nichts gefunden. Es gab ja auch nichts zu finden«, lacht Valerius bitter. Seine Hand mit dem Messer bebt. Liz beißt sich auf die Lippen und versucht krampfhaft, ihre Hüftbewegung der Klinge anzupassen.

»Irgendwann hat er aufgegeben. Er hat wohl einfach die Tür abgeschlossen, den Schlüssel Sarkov in die Hand gedrückt und die Villa verrotten lassen. Vielleicht hat er auch gedacht, ich werde es ihm sagen, wenn er nur lange genug wartet. Und dann hat er mich in die Schweiz gebracht, vielmehr Sarkov hat mich in die Schweiz gebracht und dort lebendig begraben. Mehr als achtundzwanzig Jahre lang, unter einem verschissenen Schweizer Chalet, in einem Kellerloch, extra für mich in den Felsen gehauen.«

Gabriel stockt der Atem. Für einen kurzen Moment, wie das Aufblitzen einer Taschenlampe in einem dunklen Stollen, begreift er, wie entsetzlich verloren Valerius sich gefühlt haben muss.

»Achtundzwanzig Jahre habe ich gebraucht, um mich zu befreien.« Er sieht auf Liz hinab. »Und deine kleine Hexe hier, die hat es schon nach ein paar Wochen geschafft. Aber weit bist du nicht gekommen, oder?«

Liz’ Antwort ist ein leises Stöhnen.

Jetzt, denkt Gabriel. Noch ein Stück!

»Bleib ja, wo du bist«, brüllt Valerius scharf und drückt die Klinge weiter vor.

Liz stößt einen Schmerzensschrei aus und hyperventiliert. Ihre Knie, die links und rechts von Valerius in die Höhe ragen, zittern heftig.

Das Blut in Gabriels Eingeweiden gefriert.

Wie weit noch? Sechs Meter? Sechseinhalb?

Auch wenn Valerius Distanzen schlecht einschätzen kann und offenbar nicht merkt, dass Gabriel ihm inzwischen ein ganzes Stück näher gerückt ist, ist er immer noch im Vorteil.

Sechs Meter sind zu viel!

»Was zur Hölle«, fragt Gabriel, »hast du jetzt vor? Was willst du von mir?«

Valerius sieht ihn spöttisch an. »Von dir? Von dir will ich nur, dass du zusiehst. Wie dein Vater. Verstehst du? Ich will etwas von deiner kleinen Liz hier.«

»Was willst du, verflucht?«

»Ich will, dass sie stirbt. Immer und immer wieder.«

Gabriels Herzschlag setzt für einen Moment aus. »Immer und immer wieder?«

»Am 13. Oktober, das war der Plan«, sagt Valerius. »Ich wollte dir etwas Zeit geben. Und ich wollte, dass du ahnst, worum es geht. Deswegen das Kleid im Kadettenweg und das Foto von dem Model. Ich wollte, dass du dich erinnerst und Angst bekommst. Nun gut. Der Plan ist jetzt ein anderer. So wie es ist, ist es auch gut. Am Ende macht es keinen Unterschied.«

»Immer und immer wieder? Was soll das heißen?«, fragt Gabriel heiser.

»Willst du mich hinhalten? Oder hast du das wirklich noch nicht erraten?«

Gabriel schweigt.

»Asche zu Asche, Staub zu Staub. Weißt du, was das heißt, Gabriel? Anfang und Ende sind immer gleich. Immer. Und für uns beide hat alles mit einem Film angefangen. Mit einem Film, in dem ein Mädchen stirbt.« Valerius’ Blick flackert, die verbrannte Hälfte seines Gesichts sieht aus wie ein rohes Stück Fleisch. Er deutet mit seiner Prothese in den Spiegel. »Siehst du den roten Punkt dort? Der die ganze Zeit leuchtet? Das ist eine Kamera. Sie steht hinter dem Spiegel, wie damals. Man kann hindurchsehen, von dort aus. An dem roten Punkt siehst du, dass sie aufzeichnet, schon die ganze Zeit, jede nutzlose Minute unseres Gesprächs. Jeden nutzlosen Schritt, den du näher kommst. Je länger wir reden, desto länger und quälender wird er für dich, dein Film.

Denn dieser Film ist mein Geschenk an dich, Gabriel. Ich will dich nicht töten, diesen Gefallen tue ich dir nicht. Ich will dir etwas schenken: einen Film, in dem ein Mädchen stirbt. Dein Mädchen. Und dein Kind.

Du wirst ihn dir später immer wieder ansehen. Wirst dir überlegen, was du falsch gemacht hast. Ob du besser andere Dinge gesagt hättest. Ob du besser nicht näher gekommen wärst. Ob du dich besser bei mir entschuldigt hättest oder mich auf Knien hättest anflehen sollen oder ob du dich besser sofort auf mich gestürzt hättest. Immer und immer wieder.«

Wieder …

wieder …

wieder …, hallt es von der Decke zurück.

Die Zeit hält den Atem an.

Gabriel öffnet den Mund, stockt, findet nicht die richtigen Worte. Jede noch so verzweifelte Hoffnung löst sich auf, das Unausweichliche verdichtet sich vor seinen Augen, im Spiegel, in diesem einen rotglühenden verfluchten Punkt.

Valerius grinst. »Und worüber wollen wir noch reden?«

»Was bist du nur für ein widerliches, bösartiges, krankes Schwein.«

»Gott, wie moralisch! Ich bin nicht bösartig. Ich bin nur intelligent. Und ich tue nur das, was ich tun muss.«

»Nenn es, wie du willst.«

»Warst du bösartig«, zischt Valerius, »als du deinem Bruder David das Messer an den Hals gesetzt hast, um aus der Psychiatrie abzuhauen?«

Gabriel zuckt zusammen, als hätte er einen Hieb bekommen.

»Und als du mich in die Flammen gestoßen hast? Als du deinen Vater erschossen hast? War das bösartig?«

»Woher weißt du das mit David?«

»Warst du bösartig, als du für Python gearbeitet hast? Für Yuri, diese Mistsau? Sei ehrlich, was hat er alles von dir verlangt? Doch wohl ein bisschen mehr, als nur die ein oder andere Alarmanlage zu kontrollieren. Und was war, als du Jonas umgebracht hast?« Valerius’ Augen glühen. Sein Brustkorb pumpt, und sein Atem geht schwer.

Gabriel starrt auf das rote Licht im Spiegel. Erst jetzt fügt sich alles zu einem Ganzen in seinem Kopf, und er begreift, wie sorgfältig Valerius all das geplant haben muss, schon vom ersten Augenblick an. »Der Alarm im Kadettenweg, das warst du?«

»Natürlich. Ich wusste, dass du Dienst hast. Und ich wusste, dass du rausfahren wirst. Ich hab mir deine Kleine in dem Moment geschnappt, als du wahrscheinlich das Kleid in den Fingern gehalten hast. Nur leider kamen dann noch diese beiden Schwachköpfe dazwischen …«

»Pit und Jonas.«

»Ich hätte da konsequenter sein müssen, am besten, ich hätte die beiden sofort umgebracht, vielleicht hätte ich sie auch einfach nur verscheuchen müssen, dann hätte Liz nicht telefonieren können …« Seine Mundwinkel zucken. »Ironie des Schicksals. Auch, dass du das Foto nicht gefunden hast. Und dass du dich nicht mehr erinnern konntest, an gar nichts … das konnte ich nicht glauben. Oder besser: Ich konnte es mir einfach nicht vorstellen. Da muss etwas sein, dachte ich. Ich erinnere mich doch auch. Weißt du, ich hab eine Menge über dich rausbekommen, nur in deinen Kopf konnte ich nicht schauen. Aber wie gesagt, am Ende macht es keinen Unterschied. Die Dinge fügen sich von selbst.«

Gabriel hat das Gefühl, den Boden unter den Füßen zu verlieren. Zeit!, denkt er verzweifelt. Ich muss Zeit gewinnen. Er starrt auf das Messer zwischen Liz’ Beinen, sieht ihren flehenden Blick.

»Dein Film wird immer länger«, sagt Valerius lakonisch.

»Woher weißt du so viel über mich? Wie hast du mich gefunden?«

Valerius’ Mundwinkel biegen sich wieder nach oben. »Du willst Zeit gewinnen, oder? Nicht? Du musst doch ahnen, wie ich dich gefunden habe. Aber gut, ich tue dir den Gefallen.

Jahrzehntelang habe ich in meiner Gruft Rachepläne geschmiedet. Als ich mich vor etwa zwölf Monaten befreien konnte, da warst du weg. Wie vom Erdboden verschluckt. Also hab ich nach Sarkov gesucht und meinen Vater beobachtet. Und dann hab ich dich gesehen, mit Sarkov. Kannst du dir denken, wie ich mich gefühlt habe? Es war wie dieser Moment, wo du spürst, dass dein Herz erst schnell und dann langsamer schlägt, so als würdest du nach einem langen Lauf dein Gewehr von der Schulter reißen, es anlegen und darauf warten, dass dein Atem sich beruhigt.

Eine Weile später habe ich das mit der Conradshöhe rausbekommen und mir deine Akte verschafft. Dass Sarkov dein Vormund geworden ist, ist typisch für meinen Alten. Er musste immer alles unter Kontrolle haben.«

Gabriel schluckt bitter und sieht an Valerius vorbei, zu Liz. Aus ihren Augenwinkeln rinnen Tränen. Ihre bleichen Lippen sind geöffnet, er kann ihren flachen Atem hören.

Valerius lächelt triumphierend. »Und jetzt sind wir hier, und du bekommst deinen Film, deinen ganz persönlichen Film.«

Sechs verdammte Meter, hämmert es in Gabriels Kopf. Einen Moment, nur einen Moment der Unaufmerksamkeit …

»Vergiss es«, sagt Valerius, »nur eine Bewegung in meine Richtung, und ich habe vier-, fünfmal zugestoßen und sie aufgeschlitzt.«

»Ich werde dich töten«, flüstert Gabriel heiser. »So oder so.«

»Erlös mich, wenn du es schaffst. Nur zu! Aber den Rest deines Lebens wirst du das alles hier vor Augen haben. Du wirst immer sehen, wie du dich auf mich gestürzt hast und doch zu spät kommst. Kannst du damit leben? Dass du deine Eltern auf dem Gewissen hast und jetzt auch noch Frau und Kind?«

Gabriel ballt die Fäuste. »Wo ist der Unterschied?«, presst er zwischen den Zähnen hervor. »Wenn du sie ohnehin umbringst, dann kann ich mich auch sofort auf dich stürzen, um dich zu töten.«

»Aber das Interessante ist ja, dass du es nicht tust, nicht wahr?«, raunt Valerius mit erhobenen Augenbrauen. »Im Gegenteil – du wirst warten, auf ein Wunder hoffen, versuchen, Zeit zu schinden. Jede Sekunde zählt für dich, für sie! Und weißt du was? Ich tue euch den Gefallen gerne. Dir und ihr. Ich rede gerne. Ich liebe es zu reden! Fast dreißig Jahre lang habe ich nur mit mir selbst gesprochen. Ich war mit meinem Hass alleine. Jetzt kann ich ihn endlich bei dir abladen. Und wie köstlich, dass du geradezu darum bettelst …« Ein rasiermesserscharfes Lächeln umspielt Valerius’ Lippen. »Aber jetzt, ganz ehrlich, muss ich Schluss machen mit dem Gequatsche.«

Panik steigt in Gabriel auf und schnürt ihm den Atem ab. Gleichzeitig brennt die Wut in seinen Muskeln.

Stürz dich auf ihn!

Nein, warte noch!

Entscheide dich, tu es endlich!

»Es ist so weit, Gabriel«, flüstert Valerius. »Wir sind beim Höhepunkt angekommen, beim Höhepunkt deines ganz persönlichen Horrorfilms.«

Das kleine rote Aufnahmelämpchen bohrt fast ein Loch in den Spiegel. Gabriel starrt es ohnmächtig an. Für einen Augenblick ist er wieder elf, hat die Waffe in der Hand, muss sich entscheiden, ob er abdrückt.

Tu es, verdammt.

Aber du bringst sie um, wenn du es tust.

Wenn du es nicht tust, dann bringst du sie auch um.

Gabriels Herz rast. Der rote Punkt tanzt vor seinen Augen, und dann – ganz plötzlich – verlischt er.

Gabriel starrt auf die Stelle, wo eben noch das rote Licht war.

Valerius’ Augen sind auf Gabriels Gesicht geheftet, er sieht die Überraschung in Gabriels Miene, versucht, sie zuzuordnen, aber es gelingt ihm nicht.

»Die Kamera«, flüstert Gabriel.

Valerius runzelt die Stirn. Seine Pupillen suchen den Spiegel ab, dann malt sich ungläubiges Staunen auf sein Gesicht.

Hektisch und ungelenk tastet er mit seiner Arm-und-Hand-Prothese auf dem Steintisch neben Liz umher, die Messerspitze zuckt in Liz’ Scheide hin und her. Liz beißt sich auf die Lippen und stöhnt.

»Bleib, wo du bist«, droht Valerius. Er hebt den Arm mit der Prothese, und Gabriel erkennt eine streichholzschachtelgroße Fernsteuerung zwischen den künstlichen Fingergelenken von Valerius’ Prothese. Ungestüm drückt er auf die Knöpfe, immer wieder, doch ohne Erfolg.

Das rote Licht leuchtet nicht auf.

Fluchend versucht er, die Hände zu wechseln, um mit der gesunden Hand die Fernsteuerung zu bedienen. Die steifen Glieder der Handprothese greifen nach dem Messer, rutschen ab, und das Messer fällt klirrend auf den Stein.

»Jetzt!«, schreit Liz.

Gabriel stürzt los, wie ein entfesseltes Raubtier.

Liz biegt ruckartig ihre Hüften nach vorne, soweit ihre angeketteten Gelenke das zulassen, wirft ihren Hintern über das auf der Steinplatte liegende Messer.

In einem bizarren Moment von Verblüffung erstarrt Valerius, einen Finger auf der Fernbedienung, den Blick auf die Stelle gerichtet, wo eben noch das Messer lag.

Dann dreht er sich jäh um, reißt seine Prothese hoch und donnert sie dem heranstürmenden Gabriel unters Kinn.

Gabriel taumelt, seine Beine geben für einen Augenblick nach, und er fällt auf Valerius, der Mühe hat, nicht von ihm umgerissen zu werden.

Verzweifelt zerrt Liz an ihren Fesseln und versucht, das Messer mit ihrer Hüfte weiter nach hinten zu bewegen, um es zu fassen zu bekommen.

Valerius stößt Gabriel mit einer Hand von sich, so dass Gabriel, der immer noch von dem Schlag unter das Kinn benommen ist, gegen eine der Steinsäulen knallt. Mit einem Wutschrei stürzt sich Valerius auf Gabriel und hebt den Arm mit der Prothese empor wie einen Vorschlaghammer.

»Pass auf!«, schreit Liz.

Gabriel sieht den Schlag kommen. Er ist wie gelähmt. Seine Muskeln wollen einfach nicht reagieren. Die Prothese saust von oben herab, auf seinen Kopf zu. Instinktiv lässt er sich fallen, zur Seite, so dass die Prothese nicht auf seinen Schädel kracht, sondern auf seine Schulter – genau auf die Schulter, die ohnehin schon verletzt ist. Der Schmerz bringt ihn fast um. Es ist, als ob ein stumpfer fingerdicker Eisendorn in seine Schulter getrieben wird, und er geht zu Boden.

Valerius’ Atem rasselt schwer. »Es wird dir nichts nützen. Du wirst sie verlieren«, zischt er bösartig und bewegt sich auf Liz zu.

»Gabriel! Steh auf!« Panisch drückt Liz ihren Leib gegen die kalte Steinplatte, auf das Messer. Valerius’ Grinsen ist eine Fratze aus heißem Zorn. Seine verbrannte Gesichtshälfte glüht feuerrot im Spiegel. Er tritt vor Liz, die an ihren Ketten zerrt, und hebt langsam den Arm, als gelte es, jeden Zentimeter zu genießen. Er sieht Liz an, doch die starrt an ihm vorbei.

Augenblicklich dreht er sich um, gerade noch rechtzeitig, um den heranstürmenden Gabriel ins Leere stolpern zu lassen.

Als Gabriel die Steinplatte rammt, bleibt ihm die Luft weg, und er krümmt sich vornüber. Valerius nutzt den Moment und schlingt den Arm mit der Prothese um den Hals seines Gegners.

Schwitzkasten, schießt es Gabriel durch den Kopf. Es kommt ihm sonderbar lächerlich vor, so zu enden. Die Prothese drückt seine Luftröhre wie eine Schrottpresse zusammen. Das Wegbleiben des Sauerstoffs schwächt ihn, und seine Bewegungen sind die eines hilflosen Elfjährigen. Rudernd, wedelnd und zitternd. Am Rande hört er die Ketten klirren, die Liz’ Hand- und Fußgelenke umschließen – er hört, wie sie ihn ruft, immer und immer wieder. Ihm wird schwindelig, sein Sichtfeld schrumpft, wird immer kleiner und außen herum immer schwärzer, als würde er in einen Brunnen stürzen.

Er weiß, dass ihm nur noch wenige Sekunden bleiben, bis er das Bewusstsein verliert. Mit einer letzten, schier übermenschlichen Kraftanstrengung wirft er sich nach vorne, gegen den Steinsarkophag, und hebelt Valerius gleichzeitig das Standbein weg.

Valerius taumelt, stürzt, fällt bäuchlings auf Liz und reißt Gabriel mit sich.

Im selben Moment spürt Gabriel, wie der Druck auf seinen Hals schlagartig nachlässt, der Griff der Prothese lockert sich, und Valerius zuckt unkontrolliert. Gabriel zieht seinen Kopf aus der Umklammerung und sackt nach Luft schnappend zu Boden.

Über ihm stöhnt Valerius, langgezogen, als hätte er einen quälenden Traum.

Gabriel stemmt die Arme gegen den Boden und versucht, sich aufzurichten. Sein Gehirn schwimmt unter der Schädeldecke wie in einer Wasserblase, und er sieht alles doppelt. Valerius richtet sich gerade auf, mit einem tiefen kehligen Schrei. Er packt Liz’ Hand, auf der er gelegen hat, und verdreht sie. Liz schreit vor Schmerzen. Aus Valerius’ Bauch tropfen dicke rote Fäden zu Boden. Erst jetzt erkennt Gabriel den Gegenstand, den Valerius Liz aus der Hand wringen will – es ist das Messer, das Liz irgendwie in die Hand bekommen hat und in das Valerius mit dem Bauch voran gestolpert ist.

Die Ketten klirren leise, als Liz das Messer vor Schmerzen neben sich fallen lässt. »Das Messer, Gabriel!«, schreit sie.

Gabriel kommt schwankend auf die Beine, sieht, dass Valerius nach dem Messer greift, sieht, wie sich seine Finger um den Griff schließen und sein Arm sich hebt, um das Messer auf Liz herabzustoßen.

Mit beiden Händen reißt Gabriel Valerius’ Arm zurück. Valerius schreit wütend auf, rudert wild, versucht, seinen Arm zu befreien, und sticht mit dem Messer um sich. Mit einem hässlichen Laut touchiert die Klinge den Stein neben Liz, dann schneidet sie durch die Luft. Gabriel greift mit einer Hand in Valerius’ Haare, um seinen Kopf zu packen, während die andere Hand immer noch versucht, den Arm mit dem Messer zu halten. Verzweifelt sucht Gabriel mit den Füßen nach einem festen Stand, dann tritt er in eine dunkle Lache und rutscht weg, die Hand immer noch in Valerius’ Haaren. Im Fallen spürt er einen dumpfen Schlag und hört ein knochentrockenes Knirschen, wie das Zertreten einer Walnuss, als Valerius mit dem Genick auf der Kante des Steinsargs aufschlägt.

Von einem Augenblick auf den anderen ist jede Spannung aus Valerius’ Körper gewichen, und er sackt zu Boden. Das Messer schlägt klirrend auf den alten Fliesen auf. Aus Valerius’ Bauch quellen Gedärme, und um seine Körpermitte bildet sich ein rasch wachsender See aus Blut.

»O Gott!«, keucht Liz. »Ist er … ist er tot?«

Gabriel hievt sich am Steinsarkophag empor. Sein Atem rasselt. Er sieht sie an, und ausgerechnet jetzt wird ihm zum ersten Mal bewusst, dass ihre Augen dieselbe Farbe haben wie die seiner Mutter. »Ja. Ich denke schon.«

Liz seufzt, sie will tief durchatmen, verschluckt sich und muss husten. Die Ketten um ihre Gelenke klirren. Dann beginnt sie, haltlos zu schluchzen.

Gabriel bringt kein Wort hervor. Behutsam legt er seine rechte Hand auf ihren runden Bauch, als könnte er so spüren, ob unter der Bauchdecke alles in Ordnung ist. Rasch löst er die Verschlüsse der Metallmanschetten um Liz’ Gelenke, dann beugt er sich über sie und umarmt sie, spürt ihren Atem an seinem Hals, ihr Brustkorb hebt und senkt sich bebend, ihr Schluchzen zerrt an seinem Trommelfell, und der Duft von ihrem kalten Schweiß steigt ihm in die Nase, umhüllt ihn wie ein betörendes Parfüm, schöner als alles, was er je gerochen hat.

Ich hab dich gefunden, jubelt es in ihm. Sein Brustkorb und seine Seele wollen platzen. Ich hab dich gefunden! Das ist alles, was er denken kann.

Wie ein Mantra, immer und immer wieder.

Kapitel 56

28. September, 08:29 Uhr

David ist unfähig, sich in der schmalen Kammer zu rühren, und ringt mit der Fassung. Er starrt auf Liz und seinen Bruder, die sich direkt vor ihm umarmen. Gabriel in den Armen einer Frau! Erst jetzt begreift er, wie sehr Gabriel sie lieben muss, und er spürt ein unangenehmes Stechen in seiner Brust. Dennoch, die Vorstellung, dass sein Bruder überhaupt jemanden lieben kann, ist zutiefst beruhigend – und zugleich befremdlich.

Er hört sich selbst atmen in dem engen Raum. Die Kamera vor ihm ist immer noch eingeschaltet, nur dass sie jetzt nicht mehr aufnimmt.

Kein rotes Licht mehr.

Auf dem ausgeklappten kleinen Farbdisplay an der Kamera liegen sich Gabriel und Liz in den Armen, Liz mit ihrem weißen pompösen Kleid, dessen grotesken Schlitz man im Augenblick nicht sehen kann. Es sieht fast irreal aus, irgendwie kitschig, wie ein perfektes Schlussbild, nur Valerius’ Leiche daneben ist zutiefst real, hässlich und viel zu nah, mit dem offenen Bauch und den herausquellenden Innereien. Die Blutlache hat aufgehört zu wachsen und ähnelt einem großen klebrigen schwarzen Nichts.

David sieht auf seine Hände. Sie zittern.

Er atmet tief ein, um sich zu beruhigen, hört, wie sein Herz sich beruhigt. Dann versucht er, den schweren Spiegel beiseitezuschieben, erst behutsam, schließlich mit aller Kraft. Doch der Spiegel bewegt sich kein Stück.

Er greift nach dem einzigen harten Gegenstand im Raum, der Kamera, drückt die sperrigen Beine des Stativs, auf dem sie steht, zusammen und schlägt sie in die Rückseite des Spiegels wie einen Golfschläger. Der Knall, mit dem die silberbedampfte alte Scheibe bricht, ist ohrenbetäubend. Die großen scharfen Splitter regnen scheppernd auf den Steinboden der Krypta.

Liz und Gabriel fahren erschrocken zusammen.

Gabriel richtet sich hastig auf und starrt entgeistert in die enge Kammer hinter dem zerbrochenen Spiegel. »Mein Gott, du?«

David nickt stumm. Sein Brustkorb hebt und senkt sich. Sein Gesicht ist aschfahl, in der Hand hält er das schwarze Alustativ, auf dem die Kamera aufgeschraubt ist.

»Wo hast du gesteckt? Wie um alles in der Welt kommst du da rein?«, fragt Gabriel.

»Sarkov«, sagt David. »Nachdem du weg warst, bin ich durch die Villa gelaufen … Ich hab ihn oben im Arbeitszimmer gefunden. Valerius hatte ihn überwältigt.«

»Yuri ist hier?«

David nickt. »Erzähl ich dir später«, sagt er matt. »Ich … Er wusste, dass hinter dem Spiegel eine Kammer ist, deswegen …«

»Wie … wie lange hast du da dringesteckt?«

»Ich weiß nicht. Ich glaube, ich bin kurz nach dir hier angekommen.«

»Du hast das alles mitbekommen? Die ganze Zeit?«, stößt Gabriel hervor.

»Alles. Den ganzen Alptraum. Ich wusste nicht, was ich tun soll. Ich hab gedacht, wenn ich den Spiegel einschlage, dann … dann schlitzt er sie …«, er stockt, sieht von Gabriel hinüber zu Liz. »Ich hab ja gesehen, wo das Messer … ich meine, es hätte ja schon gereicht, wenn er sich erschreckt hätte …«

Gabriel sieht ihn an, dann dämmert es ihm plötzlich. »Die Kamera!«, sagt er. »Das warst du. Du hast die Kamera ausgeschaltet.«

David grinst schief.

Liz wirft ihm einen unendlich dankbaren Blick zu.

»Ich hätte das schon viel früher machen müssen«, sagt David. »Aber ich hatte keine Ahnung, dass man das Rotlicht durch den Spiegel sieht. Erst als er auf den Spiegel gezeigt hat und dich gefragt hat, ob du das rote Licht siehst, da kam mir die Idee, das Ding auszuschalten. Ich hab gedacht, das ist das Einzige, was ihn so aus der Spur bringt, dass du eine Chance hast.«

Gabriel starrt David fassungslos an. »Das … das war …«, stammelt er, dann umarmt er seinen Bruder so plötzlich und so heftig, dass es David den Atem nimmt.

»… Danke.«

Gabriel spürt Davids Haut, nass von Tränen, und auch ihm tritt Wasser in die Augen. Er hebt den Kopf, sieht durch die Steindecke des Kreuzgewölbes hindurch und denkt an einen blauen Himmel.

Hellblau.

Ohne Wolken, wie in den Dachschrägen in unserem alten Zimmer.

Er weiß nur zu gut, dass der Himmel bewölkt ist. Aber im Moment ist das egal.

Er sieht Liz an, ihren rundlichen Bauch und ihre Augen, die trotz allem immer noch dieses tiefe grüne Leuchten in sich tragen, und er wünscht sich zum ersten Mal, dass es für ihn so etwas gibt wie eine Zukunft.

Kapitel 57

Berlin – 28. September, 08:47 Uhr

Der Motor startet mit einem tiefen Knurren, dann jagt der Holzrumpf nach vorne, aus dem offenen Bootshaus und hinaus auf den Wannsee. Eisiger Regen schießt waagerecht in Gabriels Gesicht. David steht am Steuer des Motorboots und lenkt es in einer 90-Grad-Kurve von der Insel Schwanenwerder weg. Der Bug schlägt hart gegen das vom Wind aufgeraute Wasser.

Gabriel sinkt auf den Schiffsboden und drückt Liz an sich, die in eine Decke gewickelt neben dem Steuer kauert. Ihre Zähne klappern, und ihre Lippen sind blau angelaufen, sie trägt immer noch das Kleid.

Niemand sagt ein Wort.

Nachdem Valerius und sein Vater tot in der Krypta lagen, war ihnen nicht viel Zeit geblieben, um sich zu entscheiden.

»Ich … will hier weg«, stammelte Liz. »Bitte!«

»Was ist mit der Polizei?«, fragte David unsicher.

»Polizei?« Gabriel sah Liz an.

»Bringt mich einfach hier weg, ja? So schnell wie möglich«, wiederholte Liz.

David nickte. Wortlos stand er auf und entnahm der Videokamera ein kleines DV-Tape. »Durchs Haus können wir nicht. Wenn wir Pech haben, sind da jetzt schon die Ersten vom Personal und fragen sich, wo von Braunsfeld steckt. Ist nur eine Frage der Zeit, bis die die toten Hunde entdecken und auf die Idee kommen, die Polizei zu alarmieren.«

»Unten am See ist ein Bootshaus mit eigenem Steg«, sagte Liz. Ihre Stimme zitterte, klang aber trotzdem kräftig. »Von Braunsfeld hat es mir damals gezeigt, als wir hier gedreht haben. Aber die Tür zum Gewächshaus ist zu.«

»Der Schließmechanismus ist defekt. Ich hab vorhin den Schnapper blockiert«, sagte Gabriel.

Im Tunnel, auf dem Weg zum Gewächshaus, versagten Liz die Beine. Gabriel hob sie hoch und trug sie den Rest des Weges, wobei er seitwärts durch den engen Gang lief. Draußen fiel Regen in langen Fäden auf sie herab. Nach etwa hundertfünfzig Metern hatten sie das Bootshaus erreicht. Gabriel brach die Tür auf, schloss die Zündung kurz, und innerhalb von Sekunden waren sie auf dem offenen Wasser, das jetzt gegen den Bootsrumpf knallt.

Schweigend und mit röhrendem Dieselmotor jagen sie in den Kanal zum Pichelsee hinein, durch den kleinen Hafen und weiter die Spree hinauf, die sich in die Stadt schlängelt. David drosselt das Tempo, und der Regen fällt plötzlich weich auf ihre Gesichter.

Unter der S-Bahn-Brücke beim Helgoländer Ufer legen sie an, steigen vor der Bahnstation in ein Taxi, das sie zu Davids Wohnung bringt. Immer noch sagt niemand etwas. Alles ist unwirklich, so seltsam friedlich, so ruhig, als müsste jeden Moment etwas passieren.

Doch es passiert nichts.

In der Nacht schlafen sie wie Tote.

Kapitel 58

Berlin – 29. September, 9:56 Uhr

Der nächste Tag beginnt, wie der letzte aufgehört hat. Mit nicht enden wollendem Regen, mit dieser unheimlichen Ruhe und mit der Sorge, dass jeden Moment die Polizei in der Tür von Davids Wohnung steht. Niemand schaltet den Fernseher an. Niemand das Radio. Das Telefon ist ausgesteckt, und die Wohnung ist wie das Innere einer Glaskugel, mitten im Sturm.

Um kurz nach neun war Gabriel bei der Bäckerei an der Ecke gewesen, um ein paar belegte Brötchen und Croissants zu besorgen, dabei war ihm die BZ ins Auge gesprungen. Victor von Braunsfeld tot. Rätselhaftes Drama in Milliardärsvilla.

Während Gabriel auf die Brötchen wartete, überflog er den Artikel. Offenbar war Yuri von einer Reinigungskraft in von Braunsfelds Arbeitszimmer gefunden worden und lag jetzt im Krankenhaus. Die toten Hunde, die Krypta, von Braunsfelds Leiche und die seines Sohnes neben einem Steinsarkophag mit schmiedeeisernen Ketten gaben so viel Anlass zur Spekulation, dass die wenigen Fakten untergingen. Als er die Brötchen entgegennahm, ließ er die Zeitung liegen. Er wollte die Geschichte nicht ins Haus tragen.

Liz sitzt auf einem der grauen Sofas, eingewickelt in eine Decke, und starrt auf die Wand, an der das Gemälde fehlt.

»Du solltest zum Arzt gehen«, sagt David.

Sie schüttelt den Kopf, zieht die Decke enger um ihre Beine und wärmt ihre Hände an einer Tasse mit rotem Tee. Am liebsten würde sie zurück in die Badewanne, aber sie will nicht mehr nackt sein. Und gegen das innere Frösteln kann auch das heiße Badewasser nichts ausrichten.

Gabriel sitzt neben ihr. Auf dem Tisch vor ihnen liegt die Kopie seiner Akte aus der Psychiatrie, sauber gestapelte Alpträume in Form von Protokollen.

Liz trinkt einen Schluck Tee und räuspert sich. »Warum hast du mir nie gesagt, dass du in der Psychiatrie warst?«

Gabriel zuckt mit den Schultern. »Vermutlich aus demselben Grund, aus dem ich vergessen habe, was in der Nacht passiert ist.«

»Verdrängt«, sagt David leise, »nicht vergessen.«

Gabriel sieht zu Boden und schweigt.

»Hey, du hast zwar geschossen, aber du hast ihn nicht erschossen. Das war Valerius. Du warst elf. Und du warst in einer beschissenen Zwangslage.«

»Ich hätte ihn genauso gut töten können. Dass ich Vater nur in die Seite getroffen habe, das war Zufall«, entgegnet Gabriel.

»Bei dem, was dir passiert ist, gab es kein richtig oder falsch. Nicht in dem Moment«, sagt Liz. »Das macht es nicht besser, aber möglicherweise leichter.«

Gabriel nickt, auch wenn er keineswegs spürt, dass sich da etwas leichter anfühlen könnte.

Für einen Moment senkt sich eine schwere Stille über sie.

»Warum hat dich eigentlich Sarkov aus der Psychiatrie geholt? Ich dachte, der steckt mit von Braunsfeld unter einer Decke«, fragt David schließlich. »Und solange du in der Psychiatrie warst, ging doch überhaupt keine Gefahr mehr von dir aus.«

»Was für eine Gefahr ging denn überhaupt von dir aus?«, will Liz wissen.

»Ich war der einzige Zeuge dieses ganzen Wahnsinns. Von Braunsfeld wusste ja von seinem Sohn, dass ich mit angesehen hatte, wie Valerius meine Eltern erschossen hat. Und er musste befürchten, dass ich den Film gesehen hatte. Wahrscheinlich hat von Braunsfeld recht schnell herausbekommen, dass ich mich nicht erinnern konnte, aber er konnte nicht ganz sicher sein, ob ich nicht doch irgendwann zum Problem werde.«

David schüttelt den Kopf. »Was hättest du denn tun sollen? Zur Polizei gehen? Die Geschichte ist doch so ungeheuerlich, das hätte dir ohnehin niemand geglaubt. Und Beweise gab es ja keine mehr.«

»Ehrlich gesagt hatte ich jede Menge anderer Gründe, nicht zur Polizei zu gehen«, sagt Gabriel, »aber das hat von Braunsfeld wohl nicht gereicht.«

Liz wiegt den Kopf. »Na ja. So wie ich von Braunsfeld kennengelernt habe, war der Mann ja ein Stratege und hat sich nach allen Seiten abgesichert. Er hatte eine Menge zu verlieren. Und als Super-Promi, wenn da erst mal etwas wirklich in Gang kommt, dann steht plötzlich die Presse auf der Matte, und die ganze Sache bekommt eine Dynamik, die nicht mehr zu kontrollieren ist. Und das wäre es dann für ihn gewesen.«

»Ist was dran«, nickt David. »Aber dann macht doch das mit Sarkov noch viel weniger Sinn. Warum holt er Gabriel aus der Conradshöhe?«

»Vermutlich wegen Dressler«, sagt Gabriel. »In meiner Akte ist ein Vermerk, kurz vor meiner Entlassung, dass Dr. Wagner mein neuer behandelnder Psychiater ist. Ab da sind alle Berichte auch von Wagner unterschrieben. Ich kann mich noch gut erinnern, Dressler bekam Probleme wegen seiner Behandlungsmethoden.«

»Du meinst die Stromstöße?«, sagt David.

Liz’ Augen weiten sich. »Scheiße, die haben dir Stromstöße verpasst?«

Gabriel nickt. Er steht auf, tritt ans Fenster und sieht hinaus zum Fernsehturm, der im Regen schwebt wie ein silbriger Kugelfisch. »Ende der Achtziger ist das aufgeflogen, da gab es plötzlich einen Riesenskandal, und Dressler wurde rausgeschmissen.«

»Und was hat das alles mit Sarkov und von Braunsfeld zu tun?«

»Ich hab vorhin noch mal in die Akten gesehen«, sagt Gabriel. »Dr. Wagner hat eine andere Richtung eingeschlagen mit seiner Behandlung. Sieht so aus, als hätte ich bei ihm angefangen, mich zu erinnern.«

»Du meinst, von Braunsfeld hat Sarkov geschickt, um zu verhindern, dass Dr. Wagner dein Trauma erfolgreich behandelt?«, fragt David.

»Zuzutrauen wär’s ihm«, sagt Liz. »Vermutlich hatte von Braunsfeld Dressler in der Tasche. Aber als dann Dressler rausgeworfen wurde und Wagner anfing, in deinen Erinnerungen zu graben, da wurde es von Braunsfeld zu heikel.«

»Im Grunde genommen war das brillant«, sagt Gabriel bitter. »Ab dem Moment, wo ich aus der Conradshöhe raus war, da war Yuri für eine ganze Weile mein Vormund. So hatten sie mich perfekt unter Kontrolle. Zu dem Zeitpunkt hätte ich alles für Yuri getan, allein schon deshalb, weil er mich aus dieser Hölle rausgeholt hat. Und Yuri hat mich so beschäftigt, dass ich gar nicht groß ins Grübeln kam.«

»Ich frage mich, was die beiden unternommen hätten, wenn du plötzlich angefangen hättest, Fragen zu stellen und dich mit deiner Vergangenheit zu beschäftigen«, sagt Liz.

»Na ja«, erwidert Gabriel, »im Grunde genommen ist ja genau das passiert, aber nach fast dreißig Jahren, in denen nichts passiert ist, hatten sie das Thema wahrscheinlich längst abgehakt. Deswegen hat Yuri ja auch so seltsam reagiert.«

»Was meinst du mit seltsam?«

»Es fing ja damit an, dass Valerius den Alarm im Kadettenweg ausgelöst hat. Yuri hatte nicht die geringste Ahnung, warum das passiert war, aber die Art, wie er mich von diesem Haus fernhalten wollte, das war schon merkwürdig. Und spätestens, als ich Yuri nach meiner Akte gefragt habe, sind bei ihm die Sicherungen durchgebrannt. Dass er mich an dem Tag rausgeschmissen hat, das war wohl eher eine Kurzschlusshandlung.«

»Stimmt«, murmelt David. »Kurze Zeit später stand er ja dann bei mir auf der Matte und wollte dich unbedingt finden.«

»Warum eigentlich?«, fragt Liz.

»Weil er den Film haben wollte«, erklärt Gabriel. »Ich vermute, von Braunsfeld hat ihm Druck gemacht. Im Kadettenweg war eingebrochen worden, und als er von dem versteckten Safe im Kamin erfahren hat, da hat er sich sofort an den Film erinnert. Valerius hatte ihm ja damit gedroht, dass er den Film an einem sicheren Ort versteckt hätte. Und von Braunsfeld und Yuri hatten sofort den Verdacht, dass ich den Film gefunden und mitgenommen hätte.«

»Aber warum«, fragt David, »ist denn niemand darauf gekommen, dass alles mit Valerius zusammenhängt? Die beiden müssen doch mitbekommen haben, dass er ausgebrochen ist.«

»Eben nicht«, sagt Liz und zupft mit einer Hand an ihrer Decke. »Valerius war genauso ein cleveres Schwein wie sein Vater. Er hat Yvette, seine Gefängniswärterin, einfach an seiner Stelle eingesperrt und sie gefügig gemacht. Yvette hatte entsetzliche Angst vor ihm. Und die wenigen Male, wenn von Braunsfeld sich telefonisch gemeldet hat, hat Yvette ihm vorgaukeln müssen, es sei alles in bester Ordnung. Und ansonsten hat von Braunsfeld das Chalet ja gemieden wie die Pest.«

»Was ist mit diesen Frauen, von denen er noch gesprochen hat? Die, die er umgebracht hat?«, fragt David.

»Die eine war wohl ein Model. Yvette hat mir erzählt, dass noch andere vor mir in der Zelle gefangen waren. Valerius hat sich ja schon vor einem Jahr befreit – er hat einfach da weitergemacht, wo er damals aufgehört hat.«

»Ein Model?«, fragt David und starrt Liz an. »Doch nicht etwa die Kristen? Die ist doch verschwunden, spurlos, mit einem Sack voller Haute-Couture-Kleider.«

Liz wird blass. »O Gott. Die Kleider. Natürlich«, stöhnt sie. »Ciara Kristen. Da hätte ich auch eher draufkommen können.«

»Vielleicht sollten wir doch zur Polizei gehen«, schlägt David vor.

»Vergiss es«, wehrt Gabriel ab. »Die glauben mir kein Wort. Die schicken mich doch auf direktem Wege wieder in der Psychiatrie.«

»Na ja. Diesmal hast du ja ein paar Zeugen«, sagt David und lächelt. »Und dann ist da noch der Film.«

Gabriel stutzt. »Natürlich. Du hast ja recht. Das sollte reichen, ein besseres Geständnis gibt es nicht.«

David grinst schief, und für einen kurzen Augenblick erkennt Gabriel in diesem Grinsen sein eigenes Spiegelbild. »Das ist wirklich Ironie des Schicksals«, sagt David. »Valerius hat die Kamera einfach laufen lassen, um sich an dir zu rächen. Und jetzt wird der Film dir die Haut retten.«

Gabriel sieht wieder zum Fenster hinaus. »Hm. Ja und nein. Immerhin habe ich eine Geisel genommen und bin aus einer Polizeiwache ausgebrochen. Und ich glaube kaum, dass Dr. Dressler mir nachsieht, dass ich ihn splitternackt und gefesselt in der Fußgängerzone ausgesetzt habe.«

Liz prustet, und etwas Tee läuft über ihr Kinn. »Du hast was gemacht?« Ungläubig starrt sie Gabriel an. Dann beginnt sie zu lachen, zum ersten Mal seit vielen Wochen, und es ist eine ungeheure Erleichterung. »Großartig!«, gluckst sie. »Ein spätes Dankeschön für die Stromstöße.«

David grinst breit. »Es kommt noch besser. Mein lieber Bruder hat dem Herrn Psychiater auch noch eine Pistole an die Hände geklebt. Sie haben’s in den Nachrichten gebracht. Die Polizei ist mit großem Tatütata und Sondereinsatzkommando angerückt und hat den nackten Attentäter gestellt. Hat ’ne Weile gedauert, bis die kapiert haben, dass sie keinen entlaufenen Irren, sondern einen entführten Irrenarzt vor sich hatten«, feixt er.

Gabriel muss ebenfalls lachen, und auch wenn es kein wirklich befreites Lachen ist, es fühlt sich gut an. »Na, einfach wird’s jedenfalls nicht, wenn wir zur Polizei gehen.« Rasch wird er wieder ernst. »Sag mal«, fragt er, an David gewandt, »was war jetzt eigentlich mit Yuri?«

»Ich … hatte eine kleine Auseinandersetzung mit ihm«, sagt David zögerlich.

»Du? Eine Auseinandersetzung mit Yuri? Und die hast du überlebt?«

»Ehrlich gesagt, bis vorhin war ich mir gar nicht sicher, ob er sie überlebt hat«, sagt David unbehaglich. »Ich hab seinen Kopf auf den Fußboden gedonnert. Mehrmals.«

Gabriel sieht seinen Bruder verblüfft an.

»Ich war ziemlich wütend«, fügt David hinzu.

Gabriel nickt und sieht ihn lange an.

»Was schaust du so? Er liegt im Krankenhaus, hast du doch selbst vorhin gesagt.«

Gabriel lächelt. »Ich schau nur meinen Bruder an. Und seine neue Seite.«

»Ah«, macht David.

»Und was ist jetzt mit dieser … diesem Mädchen?«

»Shona?«, fragt David. »Das Mädchen ist über dreißig.«

Gabriel rollt müde mit den Augen.

»Ja, schon gut. Ich werde sie mal anrufen und mich mit ihr verabreden«, meint David. »Aber nur dann, wenn du«, er deutet mit dem Zeigefinger auf Gabriel, »gerade nicht in der Nähe bist! Ich muss da sowieso noch ein paar Dinge klären, auch wegen Bug.«

»Ich versteh nur Bahnhof«, murmelt Liz. »Was hat denn Bug mit der ganzen Sache zu tun?«

David winkt ab. »Meine Sache. Das regele ich alleine.«

»Meine Sache! Na bravo. Die Sorte von Antwort kenne ich. Kein Wunder, dass ihr Brüder seid.« Liz gähnt und legt den Kopf in den Nacken. Dann sieht sie Gabriel an. »Überleg es dir bitte«, sagt sie leise und streicht über ihren Bauch.

»Was?«, fragt Gabriel.

»Das mit der Polizei. Ich will nicht, dass du die nächsten Jahre auf der Fahndungsliste stehst. Und sie hier«, sie deutet auf ihren Bauch, »bestimmt auch nicht.«

»Sie?«, fragt Gabriel.

Liz lächelt. »Hab ich so im Gefühl.«

»Und wenn’s ein Er wird?«

Sie zuckt mit den Schultern, und ein erschöpftes Schmunzeln huscht über ihre Lippen.

David steht auf, geht zur Garderobe und wühlt in den Taschen seiner Jacke. Als er zurückkommt, hat er eine Videokassette in der Hand, dunkelgrau und in etwa so klein wie eine Streichholzschachtel. Er drückt Gabriel die Kassette in die Hand. »Deine Entscheidung«, sagt er.

Gabriel sieht auf die zerbrechliche unscheinbare DV-Plastikkassette in seiner Hand. Sie wiegt nicht mehr als eine Packung Zigaretten. Und um ein Haar wäre der Film darauf sein Fahrstuhl in die Hölle geworden.

Danke.

Dieses Buch hätte es nie gegeben ohne die vielen Menschen, die mir dabei geholfen haben, mit Inspiration, Kritik, Lob, unbequemen Fragen, Ehrlichkeit und Geduld.

Dafür ein herzliches Danke an meine Frau Meike, meine här-teste Kritikerin und meinen psychologischen Backbone, und ebenso ein Danke an meine Jungs Rasmus und Janosch für ihre Geduld mit mir, ich war oft »weg«, mit dem Kopf zwischen den Seiten.

Vielen Dank an Norik für sein Lob, das immer der richtigen Stelle gegolten hat – und nie der falschen. Danke an Annette fürs Parallel-zum-Schreiben-Lesen, so habe ich immer gewusst, wo ich stehe. Danke an alle Freunde und Bekannte, die in den unterschiedlichsten Stadien dieses Buch gelesen haben. So hatte ich immer eine Chance, mich zu verbessern.

Ein besonderer Dank an Sabine Schiffner, ihre Empfehlung an der richtigen Stelle hat gezündet. Danke auch an Frau Eichhorn von der Agentur Graf für ihr rasches zielsicheres Vermitteln.

Ein herzliches Danke auch an die Bücherprofis vom Ullstein Verlag, insbesondere Katrin Fieber, für die auf allen Verlagsebenen positive Energie und dafür, dass der Verlag so hinter diesem Buch steht, wie ich es mir immer von einem Verlag gewünscht habe.

Und zuletzt ein Danke an jeden einzelnen Leser, der dieses Buch bis zu dieser Stelle gelesen hat – und damit weiß: ich war es nicht alleine.

Marc Raabe